Proyectos CPC

Supongo que es más de lo mismo. Que es insistir en algo que estamos cansadas de repetir. Tan cansadas (hablo por Hope porque estoy segura de que piensa como yo) que ya parece inútil. Que nos repetimos más que el ajo. Y lo peor es que, de tanto repetirnos nosotras, de tanto repetirse en las noticias, de tanto repetirse y ser el mismo discurso repetido, ha acabado por convertirse en el pan nuestro de cada día. Ya se sabe. Un hecho que se repite sistematicamente acaba por aceptarse como normalizado. Acaba por no ser noticia. Acaba por diluirse en la nada cotidiana del mundo catódico y de nuestro día a día habitual.

Hoy han muerto otras dos mujeres a manos de sus parejas. Las denuncias por maltrato han descendido en un 8% pero las mujeres maltratadas y asesinadas a manos de sus parejas, lejos de disminuir, se multiplican.

La Ministra de Igualdad dice que hay que denunciar porque es la única forma eficaz de controlar a los maltratadores. Si. Es cierto, hay que denunciar pero no creo que sea la medida más eficaz para controlarlos. Ya lo hemos comprobado.

Hoy venía en el periódico un artículo que dejaba constancia de las barbaridades que publicaba una revista de Pozuelo (Madrid), subvencionada con dinero municipal. Cito textualmente:

“Demasiadas mujeres casadas son egoistas, no aman a sus maridos y sus quejas son tan injustas que provocan el fin de sus matrimonios”. Esta es la teoría sobre las relaciones de pareja que mantiene la Asociación de Familias Numerosas de Pozuelo en uno de sus artículos publicados en su revista, que se edita gracias a una subvención del ayuntamiento.

Textualmente en el artículo se lee:  ”Demasiadas uniones se transforman en desuniones por culpa de las mujeres, las cuales no tienen hacia el marido ese amor que es todo: amabilidad, compasión y consuelo. Es tal el egoismo que a veces la mujer le añade al marido cansado, desilusionado, abrumado, preocupado, el peso de inútiles quejas, e incluso a veces injustas. Y todo porque es egoísta: no ama”.

El periódico añade que esta publicación recibió durante el 2009 una subvención municipal de 9.500 euros y en 2010 una ayuda de 6000 euros. Además dicha asociación utiliza un local cedido por la Concejalía de Familia. Por su parte la Comunidad de Madrid también concede una subvención a esta asociación, que recuerda mucho a la Sección Femenina de la época franquista.

No obstante, tanto el ayuntamiento de Pozuelo como Francisco Granados, Consejero de Presidencia de la Comunidad de Madrid, se apresuraron a decir que no tienen porque coincidir con el ideario de aquellos a los que subvencionan. 

A este señor se le olvidó recordar que muchas asociaciones laicas y ONGS que no son afines al PP han perdido toda subvención de la Comunidad de Madrid este año por recorte de presupuestos. Parece que la crisis no afecta igual a todo el mundo, después de todo.

Pero no quiero centrarme en el partidismo clarísimo a la hora de conceder ayudas dentro de nuestra Comunidad de Madrid. Prefiero centrarme en el mensaje que difunde tan magna publicación.

Así, a grosso modo, yo lo que he entendido es lo siguiente:

-Tu, perra hija de puta, que abrumas a tu pobre esposo, que llega hasta las pelotas de bregar con su jefe, que no le valora en absoluto. Ese sufrido y abnegado esposo, que se deja la piel a tiras en esa oficina, ganando con el sudor de su frente el dinero suficiente para mantenerte a ti y a tus 10 hijos. Tú, desagradecida, deberías esperarlo en casa, bien arreglada y perfumada, con una sonrisa de oreja a oreja pintada en tu cara. Deberías tenerle preparado un gin tonic y el sillón más confortable del salón y preguntarle con absoluto interés que tal le ha ido el día. Y no solo eso, mientras le pones el gin tonic y te arrodillas a ponerle las zapatillas no deberás dejar de mirarlo a los ojos con un gesto de absoluta abnegación y devoción. Como si fuese a dios en los altares a quien estás mirando y no a tu pobre esposo cansado de sufrir en sus carnes las injusticias y el peso de ser el cabeza de familia y lo que ello conlleva.

Dios te librará, perra infame, de lloriquearle o quejarte de que estás harta de quitar pañales, o de estar en casa sin poder realizarte. Que quieres trabajar y hacer algo por ti misma. Y si trabajas, ya te cuidarás de contarle polladas sin importancia tales como que no te consideran o que cobras menos que el cabrón de tu compañero, aunque trabaje menos que tu. Y, desde luego, aunque llegues hasta el coño de currar, tendrás tu casa impoluta, como los chorros del oro, y no osarás lucir ojera alguna. 

Has de estar siempre perfecta y solícita. No le agobiarás con estupideces tales como que tienes necesidades, que te duelen los pies o que no te apetece hacer la cena. Y dios te libre de tener filetes de Chopepozo para cenar. Tu, como mandan los cánones, tendrás preparada una cena digna de un sultán, que es lo que se merece ese pedazo de santo, que bastante tiene con haber cargado contigo. Porque, no te confundas, aquí el inteligente y el lumbreras es él. Tu no eres nada sin ese hombre. Tu siempre estarás a su sombra y a su merced, y date con un canto en los dientes porque eres muy afortunada.  

No le lloriquearás ni le pondrás un mal gesto ni le afearás sus reproches. Y si él te contesta mal habrás de comprender que tiene muchas presiones y tu has de ser el saco de boxeo donde él pueda descargar toda su mala baba, que para eso te has casado, estúpida. Y si se enfada, recapacida. La culpa la tienes tú y solo tú. Pidelé perdón aunque sea de rodillas y si eso no funciona, aprovechando la postura se la chupas, que una mamada nunca sobra, y, de paso, ayudarás a que tu amado esposo se relaje y descargue todos sus malos humos.

Y por la noche no osarás negarte a hacer lo que él te pida. A ti jamás te duele la cabeza ni el coño. Tu haces lo que él diga y punto. Porque te has casado para prodigarle todo tipo de cuidados a tu marido y él tiene todo el derecho a pedirte lo que le salga de los cojones. Y te sentirás orgullosa sobre todas las cosas de ser su esposa y de que te considere como tal.

Más o menos, a grosso modo, esto es lo que yo entiendo que se desprende de semejante publicación. Luego nos admiramos de que hoy haya habido otras dos muertas a manos de sus parejas.

Poco más que decir. Que hay un libro estupendo que acabo de leer y que recomiendo lea todo el mundo, incluídos los hombres. “Ya no sufro por amor· de Lucia Etxevarría. Un ensayo sobre la dependencia emocional (independientemente del sexo de la pareja) con un lenguaje muy claro y un mensaje muy conciso.

Se acaba con el maltrato cuando uno empieza por reconocerlo. El problema es que mucha gente lo reconoce cuando el maltrato ya ha pasado de un límite. El problema es que hay actitudes y comportamientos tan comunes y habituales que se han hecho costumbre y uno no los concibe como maltrato.

El primer paso para erradicar el maltrato es saber identificarlo. Y el maltrato empieza mucho antes de que nos hayamos dado cuenta. Tal vez la primera vez que te dicen: “tu conmigo no sales así a la calle” o ”no sabes la suerte que has tenido dando conmigo”, o “soy un chollo para ti” o “otro/a gilipollas como yo no vas a encontrar” o “callete la boca que no dices más que tonterías”.

El día que una persona le plante cara a alguien que empieza una conversación con una frase similar a estas y cambien el rumbo de sus pasos en dirección totalmente opuesta a esa persona, entonces habremos empezado a ganar la batalla.

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Desde que la operación del Rey saliera a la luz, ocupando páginas e informativos como el tema del mes,se me han ido cargando las tintas. No hablé del tema en su momento porque para mi es tan evidente el morro real,que iba a limitarme a un post de dos lineas y punto.Para el Twitter vale, para CPC no.

Pero ha querido el destino que de nuevo me vea en medio de una desgracia familiar y ,claro, una observa y se va cabreando.

Mi tio está ingresado.El pronóstico, ahora que lo hay, es grave.Tardaron más de diez dias en darle un diagnóstico y estuvo ingresado en una planta que no le correspondía, atendido por un médico que, a la que lo vi, no me dió confianza;también es verdad que a mi el Hospital de Bellvitge no me da confianza desde hace muchos años, algo así como 20.

Finalmente, la esperada mala noticia:cáncer. Se le trasladó al oncológico, donde sigue a día de hoy.El programa a seguir es radioterapia para empezar, y empezar, empezó PERO llegó el fin de semana y la puñetera segunda pascua y durante tres días no ha recibido el tratamiento porque NO HAY RADIOTERAPIA LOS FESTIVOS.Menos mal que es urgente.

“Todos los españoles tienen que estar orgullosos de la sanidad pública que tenemos, tanto de Cataluña como de Madrid”-de las Declaraciones del Rey.

¿Ah,sí? Bueno, su Majestad estará de acuerdo conmigo en que no es comparable la situación. Por ejemplo; a su majestad le diagnosticaron presto y le intervinieron aún más presto, y presto supieron que no revestía malignidad su tumor. Su majestad residió en el Clínic, en una planta exclusiva para su uso, de la cuál sacaron a otros exclusivos que también habían pagado por esas atenciones regias ( luego dirán que no tenemos camas,coño). Y que a mi la televisión de plasma me la pela, pero seguro que no la tiene que pagar, como sí que tienen que pagar los de a pie, soltando un euro por hora de televisión.

Sí, el rey ha sido atendido por la sanidad pública, es decir, la operación del rey la hemos pagado todos. Y con el rey hay que correr más que con un pensionista que se ha jodido la vida trabajando como un desgraciao para sacar a delante a su familia, porque claro, mi tío no es el rey, como no lo son vuestros padres, madres, hijos, tios y demás. Eso sí,mi tío, ingresado en el oncológico, ha costeado como todos los demás la atención a su Majestad y mientras él ha tenido que esperar tres días de interrupción de su tratamiento, el rey se plantea reemprender su trabajo. Es lo que tiene ser un anónimo.Y,ojo, hay que agradecer que la Casa real insista en hacerse cargo de los gastos de seguridad y cátering, mientras nuestros familiares comen mierda en botella en nuestros magníficos hospitales, y se apilonan en las  salas de urgencias sin ser atendidos, muriendo algunos, empeorando otros, por falta de personal sanitario y ,ojo al dato, falta de espacio. Para qué hablar que conseguir un box de mierda con espacio justo para el médico y cuatro cacharros…eso es el no-va-más.

Así pues, que los titulares mencionen la polémica desatada a raíz de ese regio comentario me parece un error de vocabulario, pues no es la declaración como tal, sinó lo que demuestra esa ridícula felicitación a la sanidad lo que debe cabrearnos.¿Cuándo va a sacudir la polémica hasta donde realmente hace falta? ¿Cuándo nos vamos a lanzar al a calle reclamando para nosotros lo que otros tienen predeterminado sin derecho alguno?

Y mientras buscaba información sobre el tema, leo en varios blogs que hay más de un indignado porque el Rey mencionó a  ¡sólo dos Comunidades! Y me pregunto , de nuevo, cómo puede haber tanto imbécil en este país. Porque uno de los cretinos que se quejaba en mayúsculas sobre este desafortunado detalle,no debe haber visitado las Urgencias de Bellvitge, ni las de ningún hospital de Barcelona y mucho menos haber estado en Madrid, hogar de la privatización de la sanidad gracias al monstruo Aguirre.

Entonces es cuando dejo de preguntame por qué no hacemos nada.¿Qué coño cabe esperar de una sociedad integrada por tipos a los que les pilla el pataleo porque no mencionan su comunidad en un tema tan bochornoso y tan grave? Y los que no son así,tampoco mueven un dedo,así que para qué preguntarse una mierda.

Ya lo sabemos.El SAC del Oncológico no atiende en festivos, aunque el de ONO sí lo hace ( doy fe).No sabéis como retumban en mis oidos las palabras de mi tía: “No he visto tampoco a ningún médico;supongo que si pasa algo malo, habrá alguno ¿no?”

Por Dios.

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6 temporadas.5 años.Miles de personas elaborando teorías, improvisados internautas guionistas que se han devanado los sesos buscando respuestas que ni los profesionales tenían..y se veía venir. Ahora mismo en Cuatro se están preguntando por qué se han dejado tantas respuestas en el tintero y por qué ha tenido que ser tan decepcionante.Por que esa es la palabra más repetida junto con una expresión recurrente:no he entendido nada. A mi no me ha decepcionado porque era el final lógico y previsible.Me explico.

Cuando se abren tantas subtramas, tantas, tienes dos opciones:

1/Creas una temporada entera a merced de cerrarlas.Eso puede satisfacer a muchos fans, pero al tiempo crea una sensación de normalidad, de estandarización, por lo que el mito creado entorno al fenómeno Lost dejaría de ser un mito y se convertiría en una serie más.

2/Símplemente haces lo que han hecho los productores de Lost.Una premisa del género es , precisamente, que si estás más perdido que un burro en un desierto-o un oso polar en una isla tropical-, lo mejor es dar a entender que es un misterio tan grande, que nadie puede desvelarlo.Que ahí está la gracia, que no siempre hay explicaciones racionales para todo, como en la vida real.Eso mantiene el misterio y acrecenta el fenómeno.

Hablan del fuerte componente religioso presente a lo largo de toda la serie;yo no estoy de acuerdo.Mas bien se trata de simbolismo, no religión como tal. La mitología creada para la serie , en algunos casos, no está hecha a medida.Deberíamos darnos cuenta que los fans han creado también parte de esa mitología, o ¿acaso creéis que los guionistas y productores de la serie no leen los foros? Un detalle al respecto.En la iglesia, al final del último capítulo, hay una vidriera detrás de Jack.Observad los símbolos…están reflejadas todas las religiones a través de los iconos gráficos que las representan, lo que convierte a la iglesia en una construcción a medida de los personajes,un refugio final,un simbolismo más que representa el regreso a casa, al origen espiritual del ser humano.

La sexta temporada ha sido mediocre.No la he visto en su totalidad porque cuando me perdía-algo constante. por cierto-me cabreaba la falta de dirección de la trama que me reafirmaba en el final previsible que hemos visto.

En cuanto al último capítulo, reconozco que ha sido bello.Ha tenido momentos sensibles, emocionantes y tiernos a granel, muy bonito a nivel estético y espiritual. Pero nada más. De todas formas, es más de lo que podemos decir de la mayoría de las series en antena, sean americanas o de cualquier otro país.

Enlazando con el post de mi buen amigo Juan Luis, en mi caso ha sido como ir a tomar un café con un ex-novio al que no veía hace mucho pero por el que siempre quedará ese poso de cariño,de recuerdos compartidos pero por el que ,a día de hoy , ya no siento nada.

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Crecer

La obligación natural de todo bebé, que yo me tomé muy en serio hasta que mi condición femenina dijo :ya no creces más.

Llorar

En cuanto pude entender mínimamente lo que me decía mi madre, no tardó en reprocharme que mientras estuve en el hospital me llamaban la Virgencita por lo callada y monísima que era;en cuanto crucé el umbral de mi casa, no paré de berrear hasta que un desafortunado desenfreno de mi cuna, me precipitó pasillo adelante en un viaje supersónico que, mira, me gustó tanto que entonces lloraba para repetirlo.

Aprender

Por curiosidad natural al principio, por obligación escolar después.Por devoción absoluta hasta el día de hoy.

Porqué

La primera  palabra que repetí más que papi o mami.Sigue siendo el motor de mi razonamiento y el castigo de los de mi entorno.

Perro

La segunda palabra más repetida en mi infancia. Ahora en vez de la palabra tengo el plural en vivo y encantada,oiga.

Derechos

El día que mi madre me compró el Libro de los Derechos del Niño no tenía ni puta idea de dónde se había metido.Claro que me compró el libro porque le gustaron los dibujos, que fue lo único en lo que nunca me fijé.Por lo demás, iba con el libro a todas partes y en cuanto mis padres me echaban una bronca,buscaba rápidamente el artículo que se estaban cargando según mi sapiencia.

Amiga

Uuuuuf! Palabra fatal, una a la que le dí vueltas y vueltas porque no entendía cómo era posible que ninguna compañera del colegio la hubiera buscado en el diccionario.Aprendí antes lo que no era una amiga que lo que sí lo era.

Mimada

Odiada palabra que me cansé de oir de las bocazas de las monjas y por extensión, porque de niños somos malos y muy loros, de mis compañeras. La primera mentira sobre mi que luché sin éxito por rebatir.

Cantar

Mi primera necesidad y  obsesión.

Encanto

Es usual que la gente lo primero que diga de una cria es lo guapa que es;mi padre, que no quería que se me subiera a la cabeza, me enseñó a responder hábilmente con No soy guapa, tengo cierto encanto.

Radio

Mi mejor hogar.

Escribir

Mi segunda necesidad y obsesión desde los once años.

Confianza

Excesiva en mis semejantes;tardó en pasárseme.

Soledad

La aprendí muy temprano y la sufrí como una tortura.La soledad en compañía es una de las duras lecciones de mi vida, pues la soledad física nunca me importó.

Miedo

Por mi vida.Si por mi fuera, los pederastas estarían todos muertos.

Crueldad

El mismo episodio que rompió mi infancia en mil pedazos me enseñó el significado de la crueldad humana. El policía que nos ayudó en aquél momento me enseñó muchas cosas y palabras sobre ella.

Injusticia

La había utilizado más o menos bien en la infancia.A partir de los doce años, no paré de encontrármela, como una seta,oiga.

Cine

Ya la conocía de facto, pero un día me pregunté por la técnica en sí y ya no paré hasta que lo estudié, eso sí, mucho más tarde.En mi búsqueda acumulé una maravillosa colección de libros al respecto.

Transición

Esta palabra la encontré en un artículo de La Vanguardia con 13 años y me ayudó a entender por qué me sentía más perdida que un pulpo en un garaje.

Enamorada

Mi primer uso indebido de una palabra.Con quince años qué coño se puede esperar.

Perfume

No ya  por el que yo le birlaba a mi madre, sinó por la temprana relación que establecí entre los aromas y las sensaciones  que me provocaban, así como los recuerdos que evocan.

Coqueta

Acusación muy popular en mi adolescencia.Nunca entendí su intención peyorativa , hasta que conocí y sufrí otra palabra que es …

Envidia

De la roja, la sangrienta, la que hiere sinó mata.Tampoco me cuadró jamás que alguien pudiera sentir envidia de mi.

Hipocresía

Esta trajo cola, y la sigue trayendo.No la tolero.

Mentira

En un momento muy confuso de mi adolescencia, en el que todo mi mundo se estaba derrumbando, la ejercí y la pagué muy cara.Por eso no he reincidido,por eso no consiento que me mientan y por eso las pillo muy rápido.

Sexo

Mi gran terror hasta bien entrados los 20. Mi quiero pero no puedo hasta los , bueno , eso es cosa mia.

Imbécil

Me la apliqué antes a mi que a los demás, hasta que un día me di cuenta de que debía empezar por los demás porque lo mío tenía remedio.

Diferente

La sucesora de coqueta en cuanto a cómo me definían los demás. Les preguntaba por qué y la respuesta era no sé.

Empollona

Nunca lo fui, pero mis compañeros no entendían que volcarme en los estudios era la única forma de sobrellevar la enfermedad de mi padre.

Excéntrica

El colmo.Cuando alguien me llamaba rara mi respuesta era no soy rara, soy excéntrica.Me sonaba mejor.Me sigue sonando mejor, pero ahora me da igual que usen una u otra.

Imposible

El adjetivo inseparable de relación en mi adolescencia y juventud.

Pérdida

No conocí su significado e implicaciones reales hasta que murió mi padre.

Familia

Uno de las palabras decepcionantes de mi vida. Reinventé su significado para no detestarla.

Amor

Esa me la enseñó de verdad mi marido.

Sacrificio

Esa la aprendí a la fuerza.

Esperanza

La que tengo gracias a Javier, Murron y gente como Natalia, mi prima Laura, Joan,Agustín y un par más.

Maternidad

Estoy en ello. El mayor reto de mi vida y eso que acabo de empezar a escribirla.

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…porque tenemos comprobado que nadie nos lee cuando nos limitamos a reflexionar sobre nosotros o nuestro entorno, bueno, nadie excepto Agus.

No lo leeréis porque no hablo de Belén Esteban.Tampoco hoy hablaré de Garzón, aunque lo estamos preparando y llegará. No hablaremos del machismo, o de la educación,o de la cría del calamar.Tampoco de Belén. Ni de Sálvame, ni de religión o de la publicidad cenutria.Ni de la Esteban, ¿lo he dicho ya?

Hablo de, precisamente, por qué no hablo de todo ello. Sólo en momentos puntuales reuno las ganas para concentrarme en lo social.En mi casa,se enciende la televisión muy temprano porque se empieza a vivir muy temprano.Y las noticias son lo primero que me inyecto en vena,no por vicio, sinó por localización física. El portátil lo tengo en el salón, donde reside la caja tonta.Simple. Y acabo tan harta de desgracias, mentiras y manipulaciones que, si en algún momento me había levantado con la intención de currarme un post, en lo que dura un telediario la intención investigadora se transforma en necesidad de huida,así, con un simple chasquido de dedos.

A veces tardamos mucho en actualizar.Por un lado, tenemos vida fuera de la red.Por otro, nos bloqueamos al querer tocar tantos palos. Habla mi amiga Murron de una madeja, yo más diría que se trata de un puzle de 5000 piezas.Sabemos dónde queremos llegar, pero hay piezas que se esconden hábilmente de nuestra mente y nuestros dedos y ahí queda todo;acumulamos una buena colección de puzles pendientes de acabado. Necesitamos escribir y lo hacemos, pero no siempre lo publicamos. Desanima comprobar que sólo la novedad social y de pandereta traen visitas.Ya no hablemos de los comentarios, que siguen siendo tan escasos como el dinero en nuestras cuentas corrientes.

Cada semana, en nuestros encuentros telefónicos, barajamos artículos e intercambiamos cromos.Y la realidad nos sacude tras cada propuesta: no interesa el tema. Un escritor escribe para ser leído, pero hay días, como el de hoy, que no te importa que caigan las visitas.Escribes por necesidad, porque es como el café de la mañana:hasta que no te lo tomas, no estás online. Antisociales y paranóicas, chaladas nos llaman. No es cierto, pero cada cuál es libre de opinar lo que le rote. El problema no es que no nos guste la gente, si fuera verdad no nos devanaríamos los sesos pensando en qué os puede gustar leer. El problema es más profundo y viene de muy muy lejos. Es que se nos escapa cómo es posible que haya temas tan importantes que a nadie le interesen un carajo.Nos perdemos intentando asimilar que la cultura no distrae ni llama la atención como para leerse un post medida Murron. Nos descoloca que nadie pase del segundo párrafo en un artículo serio, y que ni los videos sean  ya un reclamo tentador. Seguimos rebotadas, aunque agradecidas por el resultado, por la afluencia masiva de lectores cuando masacramos a la princesa del pueblo en dos ocasiones. Y tenemos una buena lista de posts que nunca entenderemos por qué no funcionaron, aunque estemos orgullosas de ellos.

He llegado a una conclusión.

A menudo nuestros posts más personales transpiran tristeza, rebeldía o hastío. Hemos barajado posibilidades que expliquen por qué, ante una entrada personal, la gente mira hacia otro lado y es muy simple. El caso es que la mayoría de la gente se siente igual, pero no quiere que se lo recuerden, por lo que acuden a blogs de humor para desconectar o blogs políticos/actualidad/pandereta  para liarse a hostias.Por no hablar de los juegos de facebook, juegos que algunos, según mi opinión se toman demasiado en serio. Vivimos en la era del escapismo. Y me pregunto hasta cuándo.Hasta cuándo esa necesidad de huir de nuestro intelecto, de enterrar nuestras neuronas en asuntos, o bien vanales o bien tan ajenos a nuestra vida y desarrollo personales, que nada  que resulte de esos menesteres nos pueda afectar. Hasta cuándo lucharemos contra el aburrimiento con armas aburridas. Hasta cuándo permaneceremos en la linea de salida con temor a correr en una dirección humana, una que nos haga evolucionar y soltar amarras.

Aunque nadie lo lea, no pienso dejar de plasmar mis impresiones,complejas y cargantes algunas, demasiado personales otras, esperando que alguno de vosotros, al otro lado, diga sin más hey,yo estaba pensando lo mismo. Con uno nos conformamos.

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