Decían Érase una vez y sus ojos brillaban

Una niñita de rubios cabellos, ahí empezaba:

quiero ser ella, pequeña,rubita y guapa

y el resto del cuento poco importaba

El príncipe, su caballo, la bruja de nariz curvada

siete enanos, una rana, una prisión dorada,

los durmientes,la manzana y la torre hechizada

nada era mejor que sentirse adorada

Un día érase una vez empezó de nuevo

y el príncipe y su caballo fueron el nuevo anhelo

Se sumaron a aquél ingenuo e infantil deseo

de belleza,dulzura y dorados cabellos

Érase una vez  luchó por un cuento

y soñando de noche empezó el lamento

entre el sueño y vigilia huía el  caballo

y con el apuesto príncipe no había encuentro

Y tras muchos cuentos hechos pedazos

el día que abandona toda ilusión

aparece el paje del cuento que jamás le contaron

prometiendo del cuento una nueva versión

Te quiero bajita, gordita, morena
flacucha o pecosa, dulce Nerea
te quiero en cualquier forma que puedas lucir
pero te quiero sólo y siempre para mi
No mires a otro ni le digas adiós
no tengas amigos, ni vecinos, ni dios
pues este paje para ti es el rey
y en mi casa ante todo mi palabra es ley

El lobo del cuento no era tan feroz,

ni la bruja tan mala ni el hechizo tan atroz

se dijo por años en su nueva prisión

evocando de la historia su mejor versión

::::::::::

El príncipe existe aunque no se deje ver

y si no aparece no hay  que temer

créeme, su existencia no es menester

la libertad en cambio no se debe perder

Así que recuerda bien este érase una vez

Tú eres la reina de todo vergel

la diosa, la madre, el ángel de mi edén

la eterna niña rubia, mi ninfa,mi bien

Quien te ame jamás te hará rehén

de su miseria, de su ira, de su desdén

quien te ame , si te hace llorar,

es que tiene mucho que enmendar

Si quien te ame te hace sufrir

huye, no hay más que decir

Érase una vez y dos y tres

y cinco y veinte y las que vengan después

En el cuento que jamás debimos contar

hay muchas princesas que podemos salvar

Acabo de leer lo que ha escrito mi hermana.Sí, hermana y cada día que pasa más porque nuestra relación así ha evolucionado.Antes hablábamos muchas horas a la semana.Antes planificábamos la manera perfecta aunque breve de vernos las caras.Antes nos reíamos a carcajada limpia y nuestras parejas nos miraban como si asistieran a una conversación en clave.Antes.

Ahora pasan semanas enteras y podemos darnos con un canto en los dientes si logramos hablar más de quince minutos. Cuando hablamos resumimos al máximo nuestras penurias, subrayamos nuestras miserias y prometemos recuperar el tiempo de alguna manera. Nuestras parejas, por supuesto, ya no sienten curiosidad.Ahora somos lo más parecido a las hermanas de a pie, las de sangre ,que dicen. Bueno, lo que es sangre no nos sobra: la vamos vertiendo día a día,escandalosa y patéticamente.Tengo que darle la razón cuando dice que probablemente su hija será lo mejor que habrá hecho en su vida, porque así lo siento yo cada vez que me pierdo en los oscuros ojos de mi pequeño o acaricio sus rizos de cobre mientras me hace los cinco lobitos a dos manos.Sí es lo mejor que he hecho y haré,y si me paro a pensarlo, ni tan sólo es mío el mérito. Yo sólo puse la fábrica y algunos ingredientes.

He confirmado con vergüenza cuánto hace que no actualizo. Me ha durado poco porque  no me puedo permitir sentir las cosas durante mucho tiempo pues no lo tengo. No puedo permitirme el lujo de perderme entre mis tristezas , ni tan sólo puedo cabrearme durante más de un par de minutos porque necesito estar concentrada constantemente.Llevo diciendo esto seis años pero es curioso comprobar como el tiempo es inversamente proporcional a la edad: cuanto mayor me hago menos tiempo tengo.

Recuerdo cómo era hace un año, mi memoria incluso me devuelve un eco lejano de cómo era hace cinco;he renunciado a lo anterior a eso lo he relegado a la nmemoteca,  ese archivo al que rara vez volvemos. Ha llegado el momento de reclamar mi lugar en mi misma,rechazar inoportunos y desoir reclamos ajenos. Fruto de la reflexión y la repugnancia que ha llegado a provocarme mucho de lo que me rodea,resuelvo reformar mi vida.Ya he empezado por mi casa. Le seguirá mi permanencia en esta web,mi web, mi niña bonita. A partir de septiembre Nada que contar desaparecerá. Seguiré colaborando con Murron y la Porquera en la medida de lo posible y os aviso que estamos preparando un post de denuncia.

Hope debe retirarse pero yo no desapareceré. Tras el verano habrá novedades así que amigos míos, fieles ratas de ciudad, os espero aquí para entonces.

“Existe un descreimiento generalizado sobre todo aquello que no puede verse o demostrarse por métodos científicos convencionales”

Bryan Weiss

Hace algunos años escribí un post sobre una sensación que me acompaña desde siempre cuando entablo una relación que me parece poco habitual o que no sigue las pautas de orden establecidas. Son ese tipo de relaciones en las que sientes mucho y sientes fuerte, que aparecen de la noche a la mañana. Yo las llamo relaciones de dos estaciones:del invierno al verano sin paradas. Señalaba yo en aquél post que la mejor manera de explicar la sensación era con la palabra reencuentro. Dice el Dr.Bryan Weiss que eso es así y me refiero a Weiss porque fue gracias a él que encontré una respuesta satisfactoria- para mi, al menos- a esa sensación de déjà vu emocional.

No obstante hay otro doctor, Michael Newton,auténtico especialista en el tema. Pero antes, un apunte:

Para contemplar este tema es menester creer que uno tiene un alma.No hablo de Dios y su coro angelical; hablo de creer que más allá de los límites de nuestro cuerpo existimos como entidades. Aún siendo la presente época favorable por la evolución espiritual para que esta creencia esté casi consolidada entre la mayoría,el desasosiego y la decepción que nos rodean han hecho involucionar nuestra capacidad para asumir o creer en lo no visible.Ese es el caso de mi querida Murron, por ejemplo. Incluso en algunos casos parece que afirmar que no hay nada más allá de la carne y la sangre es muy inn y señala una inteligencia cabal. Para mi, la inteligencia es la que te permite estar abierto a todo y no convertir nada en palabrita de niño Jesús. Es entonar un ¿ por qué no? cuando el otro te dice porque no.

Si creemos en la existencia del alma propia, el resto como la reencarnación,viene rodado.

Un Bono para el perfeccionamiento espiritual

Nuestro paso por el planeta es efímero pero reincidente. Quienes creemos en la reencarnación creemos en el karma.Esto es una especie de histórico de tus vidas pasadas que llevas como una maleta en cada reencarnación. En él se encuentran errores que no quieres volver a cometer, temas pendientes, pulido de actitudes y búsquedas personales, todo ello enfocado a crecer, a madurar espiritualmente. No es tan disparatado si pensamos en esas frases que recitamos más de una vez,como no volvería a hacerlo o me arrepiento de haber/no haber hecho x. Podríamos pensar en esas sentencias como en la lista kármica para la próxima visita.

Pero en esas idas y venidas no estamos solos. Las vivencias de cada cual están motivadas e interpretadas por varios actores. Es una comedia coral, no un monólogo. Durante nuestra vida terrenal hablamos de padres, hermanos, parejas e hijos , tíos,abuelos,en fin, nuestra familia.Pero en el caso del alma,nuestra familia no está limitada por la consanguinidad. Amigos, ex-parejas,compañeros de trabajo, ligues, vecinos,el puto jefe,todo aquél que entra en contacto con nosotros puede haber tenido alguna relación de diferente cariz en otra vida. Incluso puede haber tenido varias relaciones: un amigo tuyo muy íntimo puede haber sido tu madre en una vida y tu pareja en otra , una ex-pareja puede haber sido tu hermano varias veces y tu mejor amiga ahora,hay mil combinaciones;no se debe olvidar que el alma,hasta donde se dice de ella, es asexual.

Vida entre Vidas

Las teorías de Weiss y Newton coinciden al igual que el método mediante el que estudian.Ambos indagan en la vida entre vidas mediante la hipnosis regresiva y han determinado una pauta general:

Cuando morimos, la separación de nuestro cuerpo físico y nuestra posterior incorporación al otro lado siguen un proceso que pasa por el reencuentro con los nuestros.Nos vienen a recibir nuestro guía o nuestros seres más allegados que partieron antes que nosotros;incluso algunos que ya han regresado pueden venir también debido a la capacidad del alma de escindirse. Todo esto, que suena a ciencia ficción está documentado con multitud de casos extraídos de sesiones con pacientes siempre voluntarios. Básicamente nuestra familia de almas tiende a reunirse una y otra vez para ayudarse mutuamente, como si la vida terrenal fuera un periodo escolar más o menos largo según el caso. Les vemos como ellos saben que preferimos verles: hay casos en que una de las vidas vividas ha tenido más peso que otras y en esa apariencia nos vendrán a recibir. Lo que pasa luego es complejo,siempre según testimonios. Al regresar a la vida terrenal ,algo que podemos elegir hacer o no,regresamos con una amnesia que bloquea casi por completo nuestro conocimiento.Esto se debe a la inconveniencia que supondría superar los retos y complejidades del aprendizaje si previamente sabemos que elegimos pasar por estas. Vamos, que haríamos trampa. De todas formas yo lo agradezco porque si regresáramos recordándolo todo, no sé si nuestro cerebro humano soportaría tanta memoria histórica.

Puede que sí ,puede que no

El escepticismo ante la existencia de este sistema de vida entre vidas es normal.Puedes elegir creer o no creer. Un compañero de clase hace años me dijo que no pensaba en el -asunto porque era absurdo:cuando se muriera se dedicaría a profundizar en el tema.A pesar de su sorna, me pareció una gran actitud aunque a mi no me sirviera. Yo sí creo en la existencia de un plano en el que todo tenga sentido. Cuando me encuentro con alguna de esas personas que generan en mi esos sentimientos de dos estaciones, me reconforta pensar que se trata de un reencuentro. Y cuando he perdido a alguien amado,me ha consolado pensar que algún día volveré a verle. Dice Newton que por lo visto es la misma alma que ha partido la que me hace sentir esto. Si es así, el día que nos reencontremos tengo que dar las gracias a muchos.

La vida entre vidas -Michael Newton

Destino de las almas-Michael Newton

Muchas vidas, muchos maestros-Bryan Weiss

Muchos cuerpos, una misma alma-Bryan Weiss

Me pregunto hasta cuándo vamos a permitir que se nos utilice para rascar votos. Leyendo un par o tres de columnas sobre el tema, observo que se sigue dividiendo a la sociedad entre feministas y machistas cuando el problema lo tenemos precisamente en esa división.La igualdad es el objeto y objetivo y se sigue demonizando al feminismo y disfrazando el machismo con fotos que parecen sacadas de reuniones del AMPA de hace un siglo.Derechas e izquierdas nos manosean, nos roban y nos denigran y nosotras les seguimos a unos o a otros como borregas mientras declaramos tener voluntad propia.
No se trata de salir de la cocina.No se trata de llevar una casa, criar a unos hijos o atender necesidades familiares de diversa índole.No se trata de ser mujer de y madre de.Se trata de que ellos hagan lo mismo.No es dejar de ser sino ser completo.Y por eso ,mientras no observemos el verbo en su composición correcta,seguiremos dividiéndonos en machistas y feministas.

¿Quién es el débil aquí? Amamos,criamos,cuidamos,trabajamos.Es decir, trabajamos el doble. ¿Damos por sentado que ellos no son capaces de hacer lo mismo? ¿No será porque las primeras que fallamos somos nosotras? En nuestras historia hemos criado hombres ,no hemos educado personas.Somos las primeras responsables del machismo imperante, de la foto de Rajoy y las declaraciones condescendientes de Zapatero. ¿Por qué seguimos pidiendo a los gobiernos de turno que nos miren?¿Por qué no nos ponemos donde nos corresponde? ¿Acaso algún hombre ha pedido permiso para gobernar?¿Para dirigir?¿Para legislar?
¿Por qué seguimos pidiendo permiso para hacer cualquier cosa? Lo pedimos hasta en silencio, cuando esperamos un gesto de nuestra pareja, nuestros compañeros, jefes etc y no obtenemos lo que esperamos.¿Cuánto tiempo más necesitamos esperar? ¿Para cuándo una huelga, una manifestación, una rebelión? Una reacción visceral individual ejecutada al unísono, un movimiento plenario sobre este tablero que diga este es mi sitio:intenta quitármelo.

Estamos cada vez más anestesiados.Los motivos son tantos y vienen de tan lejos que al final se reducen a una palabra:indiferencia.Y no lo asumo, es más, no lo entiendo y no me consiento el silencio.
En nuestra semanal visita al Zoo, hemos coincidido con varios grupos escolares de visita…ociosa. Y digo ociosa porque lo que es enseñar, no he visto a nadie ejerciendo.Ya no hablo de explicaciones de clase de ciencias naturales, que de esas tampoco.Hablo de las más elementales guías cívicas. Una , que es fumadora, ha ido a fumarse un cigarrillo a una de las áreas designadas para ello, un merendero un poco aislado y muy agradable.Las señales de Zona para fumadores son visibles pero no para las profesoras de un grupo de chiquillos de entre nueve y once años, que han soltado a las fieras-porque eso es lo que han hecho-.Entre cuatro gritos de “a comer” y “sentáos ya”, han ocupado por completo toda la zona de fumadores.Una vez me he olvidado de fumarme el cigarrillo, me he ido calentando por segundos sólo observando.Las profesoras se han reunido entorno a una mesa,las cinco, la mesa más alejada del grupo.A comer.¿Los niños? Algunos se limitaban a hacer de niños, pero otros se dedicaban a intentar darle patadas a los hermosos pavos reales que rondan libres por el parque cuando no han tirado piedras a las palomas y a los mirlos y otros enplumados que revoletean por las mesas.Me he cansado pronto y les he dicho cuatro cositas.Han parado. Diez minutos,porque tras esos diez minutos, ha venido una profesora y les ha reído las gracias tras lo cual ella a regresado junto a sus compis a charlar de lo que fuera y ellos han vuelto a hacer el salvaje. Ha sido entonces cuando en cascada han acudido a mi varios artículos sobre lo mal que lo pasa el sector y las difíciles condiciones que soportan. Quizás me he perdido algo, pero lo lógico, o lo que hacían mis profesores cuando yo era pequeña, era sentarse un profesor en cada mesa.Oportunidad para conocer más a sus alumnos, oportunidad para enseñar modales (como no gritar como posesos por todo y sin razón),oportunidad para educar.Educar,coño.
Una hora más tarde y bastante más relajada tras huir del descorazonador incivismo impartido a precio de oro-porque eran de un colegio privado- estaba yo en la granja disfrutando como una posesa con mi hijo mientras una cabra parecía haberle cogido el gusto a su mano.El escenario: dos grupos escolares haciendo todo lo que no se debe hacer mientras sus profesoras charlotean en un banco. Un niño de no más de seis años se nos ha acercado.Se me ha quedado mirando insistente,una mirada de reclamo cargada de lágrimas y de pronto se ha puesto a llorar desesperado y a gritar que se había perdido.Se me ha cogido de la mano con tal fuerza que parecía que me la iba a arrancar y me ha rogado por favor, por favor que encontrara a su cole.Tras calmarlo un poquito ya me veis con mi hijo en un brazo y el peque pillado de la otra mano,mientras iniciaba la búsqueda de los incompetentes de turno.
Las he encontrado en la salida de la granja, ¡cuando se iban! Cuando me han visto la reacción ha sido de “¿ah?,pero,¿faltabas tú?”
El colmo.Sí,sí,muchísimas gracias,de verdad, muchas ,muchas, muchas…mierdas.Ya,lo sé. Seguramente no habrían tardado mucho en darse cuenta de la ausencia del peque, pero ¿qué habría pasado si en el inpass que el niño no había sido echado de menos alguien se lo hubiera llevado?Podría haberlo hecho y fácilmente.Entonces me he asustado. Me asusta pensar que ese niño puede muy bien ser mi hijo dentro de unos años.¿Cómo me puedo quedar tranquila ante tanta inutilidad? Los niños se pierden, me diréis algunos.Sí, os digo yo , se pierden si tú no haces lo que debes. Los grupos escolares son grandes,diréis. Sí, pero su trabajo es ese y si no son competentes o contemplan la posibilidad de no dar abasto con grupos grandes, que hagan más visitas con grupos más reducidos.
Profesores que no enseñan,que no cumplen con sus responsabilidades,que no ejercen ni de vigilantes y que se quejan de estar mal pagados.Mi profesor favorito me decía siempre que enseñar debe ser vocacional, no hay más cojones. Supongo que la vocación fue la primera víctima de la crisis, hace ya bastante tiempo.

No te beso a ti,

sino a un lejano recuerdo,

un mágico momento perdido en el tiempo

No te beso a ti

sino al hombre sin par,

el que partió hace tiempo,el que me vió llorar

No te beso a ti,

sino a un espíritu noble

un alma gigante,un cuerpo de roble

No te beso a ti

cuando cierro los ojos

y recojo de tu amor los tristes despojos

No son tus labios,

son los de otro,uno que no existe

pero durante años sí fuiste

No puedo besarte pero lo hago

cuando asoma en tus ojos de él un amago,

un resquicio,un torpe gesto

un por ti doy la vida presto

Luego regresa el frío,la distancia

las manos heladas,del amor la ignorancia

las caricias yermas,el mirar perverso

y me recuerdo siempre

que no es a ti a quien beso.

Debemos ser la única especie del universo con el récord de entierros por metro cuadrado.Enterramos nuestros sueños cuando se nos pone dificil,enterramos nuestras opiniones para que no nos entierren socialmente,enterramos nuestra dignidad por 300 euros más al mes,para que no nos entierren en más deudas,lo enterramos casi todo, pero lo  hacemos mal,porque ni siquiera cavamos profundo y un buen día levantamos una alfombra llena de mugre y descubrimos una guerra civil de desilusiones. Podríamos decir que entierro es el nuevo sinónimo de amargura.Es la única explicación lógica ante tanta mediocridad. Y como hoy en día es muy inn ser multidisciplinar yo recomendaría a los enterradores de facto que hagan algún cursillo de psiquiatría o se metan a profetas.

No puedo evitar reirme cada vez que leo o escucho que las nuevas generaciones son mejores.Deben referirse a que a los nuevos los paren con una pala, ya dispuestos,mientras nosotros tuvimos que encontrar la nuestra  confundiéndola a menudo con un rastrillo.

Debe ser por eso también que las tallas de las tiendas son tan ridículas;los cuerpos de las nuevas generaciones son pequeños, extraplanos y con alas.Lógico,la mayoría llegan vacíos y se pasarán el resto de su vida buscando su alma entre entierro y entierro.Necesitan por tanto menos tela.

Lamentablemente reconozco que cuando yo formaba parte de las nuevas generaciones jamás habría aceptado que llegaría el día que tuviera que escucharme decir cosas como éstas.Era cándidamente ingenua y una idealista cargada de fe en sus semejantes.Ya se encargaron mis semejantes de que depositara mi fe en mejor gestor. Para entonces las monjas que habían procurado imprimir en mi el temor divino se habían encargado de que fuera más divino Merlín que la apostolada católica.

De todas formas, como le comento a Murron en su post, mi secreto es mirarme cuanto menos en un espejo para no recordar la caduca cualidad de mis sueños de antaño;esos sueños nacieron de aquella cándida e idealista mujercita que decidió muy pronto que si ocultaba los sueños tras un espejo,al menos podría echarles un vistazo de vez en cuando y remontar su alma por piezas en vacaciones. Como mínimo me ahorro tener que limpiarlos de tierra y de paso, marco la diferencia.¿Porqué tendría que amargarme como los demás si puedo ser creativa incluso en eso?

Vivimos en el País de Nunca Jamás por que el de las Maravillas nos queda grande.

Friné,cuya imagen es la más conocida de las beldades griegas gracias a la célebre escultura de Afrodita, era compañera y musa del escultor Praxíteles ( autor de la escultura en cuestión).Se han creado varias versiones del mito que la rodea, pero básicamente hablamos de una mujer inteligente,que acudía a reuniones literarias y que se supone que era una prostituta de altos vuelos.La versión más extendida del mito dice que un galán desdeñado la denunció por impiedad,delito castigado con la muerte por lapidación.Es lo que tiene ser bella y no vivir acomplejada por ello.Así , el orador Hipérides, la defendió sin mediar palabra ante la asamblea de una manera efectiva:la colocó frente a los nobles que constituían el tribunal y le quitó la ropa que la-medio- cubría dejándola totalmente desnuda. La sorpresa ante este gesto, y su hermosura, hizo el resto. No la condenaron, no fueron capaces de destrozar tal obra de arte.

¿Y por qué hablo de Friné?

Porque me ha venido a la mente recordando el anterior dislate del tipo que nos ocupa.Porque no hemos evolucionado.Condenamos la lapidación y poco más.La condenamos,no la perseguimos.Una mujer sigue ganándose la absolución de su crimen de querer más o ser más si está buena.Y la que no lo esté, que se pire al cirujano porque sinó lo tiene crudo.

Salvador Sostres lo ha vuelto a hacer,eso no me extraña.Hace unos meses la lió parda en Telemadrid:

Y ahora,en El Mundo, disculpa al criminal que mató a su novia embarazada:

Para poder leer el texto quizás necesitéis darle al control+

¿Qué ha dicho JJ?Lo siento,lo descolgamos.Pero la edición impresa ahí queda.Y sí,Sostres tiene una mente criminal.Tiene un espíritu sucio,retorcido y depravado.Pero lo más grave no es que Sostres haya seguido fiel a su podredumbre,es que un medio,El Mundo,haya respondido con tibieza-y paso de la petición de los empleados porque era lógica-y que lo publicara en su momento.Como si lo viera: bueno,es una pasada pero vamos a publicarlo.Si hay quejas pedimos perdón y punto.

El problema es que los medios, en este caso el globo en el que vive la derecha rancia y retrógrada de este país,haya dado el ok a la publicación de semejante provocación.Y aquí me encuentro ante un dilema:¿escribo largo y tendido,porque da para eso y para más-sobre la provocación en sí?¿O me centro en los globos sonda que la libertad de expresión suelta en su particular fiesta de despropósitos?¿Me pongo con la parte de responsabilidad histórica que tenemos las mujeres en este tinglado?O la pregunta estrella:¿Es más malintencionado Sostres o Ramirez? Para mi está claro.

Ahora bien,el problema está enraizado de tal manera en España que ya no cabe recitar parece mentira.La muletilla se nos ha quedado coja.Cuando veo la televisión y tengo humor de tragarme los anuncios, me encuentro con una mayoría de anuncios sexistas.Cuando hago zapping  me sumerjo en una matriz infectada de sexismo. Cuando Grandes Hermanos, Mujeres y Hombres varios y Reencuentros de medio pelo se defienden de críticas como las mías de antaño diciendo que lo único que hacen es mostrar la realidad y la gente va y se lo traga,me pregunto qué coño les impide darse cuenta de que es justo al revés:que los medios que utilizan estos ganchos como reclamo son los que empeoran nuestro ,ya de por sí,grave panorama social. Me pregunto si alguien se cuestiona porqué se les llama el  cuarto poder.Nuestros políticos también esgrimen bazofias machistas,sexistas,incívicas e inmorales,o callan ante la misma bazofia en una estúpida postura electoralista que legitima al ciudadano de a pie a actuar como la sombra de lo que ven y oyen-porque la mayoría no escucha- y que luego ese cuarto poder convierte en shares competitivos.Se dan de comer unos a otros y nosotros somos el postre.Sufrimos de un grave doble problema conceptual:1/el político es una persona que podría haber sido el carnicero del barrio,solo que su barrio es más grande. Y el peor,2/ mi papá me dijo siempre que leyera/escuchara todo lo que pudiera pero que nunca convirtiera nada en palabra de Dios, que con uno ya había bastante.

¿Sostres?Sostres es un perturbado.Los medios le han dado bombo y eso es un peligro porque acceso a ellos los tiene todo Dios.Es decir,el peligro auténtico,el que acojona es el que tienen JJ y los que hay detrás.Así que espero que los de izquierda,los del puño rancio-como nos llama la derecha-que también tenemos lo nuestro pero ni de lejos vemos el culo a los sostres de las cavernas,no se pongan en plan indeciso o veleta cuando llegue el momento de decir alto y claro que ni las mujeres ni los hombres de este país toleramos la violencia,el sexismo, los dogmas y su puta mala leche.

La tradición española sigue.Los recortes van como correos, mal y tarde, -o como RENFE,IBERIA,la SS y la cola del súper-pero respecto a la última gran idea del gobierno lo único que puedo decir es mierda. Poco más, porque no se puede esperar nada de un país que sigue sin condenar el franquismo y que se empeña en utilizar la tragedia machista como juguete electoral y reclamo televisivo.Aunque estoy de acuerdo en que hace falta una política de austeridad,lo que no asumo es que la austeridad deba castigar el ámbito educacional cuando está más que demostrado que ya no andamos a la cola, nos arrastramos para no perder la plaza en Europa.Sí, la tradición española sigue, como sigue la transición entre donde estuvimos y donde vamos.Estuvimos bajo la tutela de un dictador, la Iglesia,Pajares y Esteso,el destape y la censura y vamos,vamos, ni puta idea de a dónde vamos.Pero,¡eh!la cuestión es que vamos…

Bruselas dice que vamos muy mal,y España no dice nada y menos que  dirá en un futuro con las generaciones de ignorantes que alimenta cada día con miopía neuronal.Pues con el recorte los va a matar de hambre,aunque lamentablemente no es hambre de conocimiento la que tienen.Así pues, todos contentos:los poderosos crean más tontos y los tontos encantaos. Si ahora ya es difícil conseguir un trabajo gracias al gran colador de la  titulación universitaria,verás tú dentro de unos años.Eso sí: la ley SinDe(coro) llena portadas,páginas interiores y hasta programas del corazón. Por cierto que eso es lo que le debe faltar este año a los -este año sí-fracasitos,porque me dicen que la sexta los desplaza sin de-coro al cuarto lugar en el ránking.Yo , como sin Risto-las vísceras de OT- no me interesa lo más mínimo, me da igual.Eso sí, la caja de Karmele Marchante me dejó a cuadros y eso que no la vi entera.Pero nada, mujer, nada,aquí no pasa nada.

Los programas basura tienen cuerda para rato,rato largo, pues ni los políticos ni las tragedias de los de a pie se libran de las garras del clan Vampire Press. Da igual qué pase y a quién, lo que importa es cómo te lo cuenten.Importa que te enganche, que la seducción sea suficiente como para que les de tiempo a sumar un lelo más y presumir todos  a una “¡SOMOS LÍDERES!” Qué lamentable verdad.Sólo tienen que decir “esto importa” y lo menos relevante es el por qué mientras los anunciantes suelten la pasta.

Y pasta es lo que necesitamos todos, porque está claro que el que hizo el anuncio del Seat Leon ,este que invita a aprovechar la gran oferta por tiempo limitado, tiene seguro una cacho deuda de 3000 euracos,que si no no se entiende como en vez de 12900 dice 2900. Pues hay una gran diferencia, mire usted.Pero nada,mujer, nada,que ir ,vamos.

¿Y tememos los de izquierdas el relevo barbudo? ¿Por qué? Si encima tendríamos que darle las gracias a Zp por prepararnos para lo que se nos viene.Porque es eso,¿eh? Nos están preparando. Cuando el barbas llegue al poder estaremos tan anestesiados de tanto oler mierda que nos dará igual, el caldito de cultivo para el cocido de esclavos está hecho. España,la tradicional, regresa a casa. España, perdida por tanto tiempo de tránsito libre ha encontrado a Babe, aunque el nuestro no sea un cerdo valiente sino una cobarde chinche .Tiene muchas caras,algunas públicas y otras desencajadas,pero muchas.Y eso es lo bueno de que no exista un solo cabrón,que no puedes apuntar.Todos tenemos nuestra pequeña y honorable parte de responsabilidad en esto.

Y han muerto Gary Moore y mi querido John Barry,pero no creo que haya muchos que sepan quienes eran esos artistas.También han muerto ocho mujeres víctimas de violencia de género en lo que va de año y eso lo saben muchos.

¿Y qué?

Que con recortes o sin recortes,todo nos da igual.

Ya ha salido sentencia, y ha sido la peor. Por increíble que parezca,la Juez ha decidido que la del 5º hizo un relato coherente y merece ser compensada con300€.

En el juicio mi querido Enric explicó los hechos.Aclaró que no hay dos loros, que no hace seis meses que está en casa,que no es asalariado de mi madre ni tampoco su hijo,que sí discutieron pero que quien temió por su integridad física fue él etc,etc,etc.

Pues ni tan sólo constan rectificados esos errores.Todo exactamente igual a como lo declaró ella.Ni una palabra de lo que declaró mi hermano,al margen de que aceptó que había existido discusión.

Increíblemente también en la declaración de la señora en cuestión hubo disonancias:primero la había agredido en la calle, luego en las escaleras y finalmente en el ascensor.Aceptó ante la Juez que lo había estado esperando para coincidir en el ascensor, aceptó que le arreó el manotazo a Enric,incluso negó querer percibir un duro,insistió en querer que se quitara al loro de la galería.Y sin embargo leo en la sentencia que hay coherencia en la declaración de la señora y para más inri que mi querido amigo a falta de buena fe para arreglar las cosas dialogando,prefirió atizarle un patadón. Con dos cojones.

Esto no hace más que joder el panorama de las agresiones reales: basta tener pinta de vieja indefensa,ser gangosa y poner cara de pena y buscarte a un tío joven al que señalar.Un parte médico de la SS , a los mismos a los que vas con cara de pena y un lloro moderado y te dan la baja por depresión,y yatá,te sacas un extra mensual.

Sarcasmos a parte.La indignación que siento es gigantesca.Quiero que mi amigo recurra tal injusticia,quiero justicia pero lo peor , lo que me quema por dentro es saber lo mucho que esta mujer se crecerá de resultar finalmente vencedora en esta batalla.Lo cruel que es para mi buen amigo esta resolución,alguien que se desvive para con los demás, una persona que no ha tenido suerte en esta puta vida.Me quema pensar que resoluciones como estas se dan todos los días con asuntos mucho más graves,sumiendo en la impotencia más atroz a las víctimas reales de agresión y violencia fortuítas. Me subleva que un tema tan serio como es una agresión se utilice,se politice,se desgaste con mentirosos dejando desprotegidas a las auténticas víctimas.

Puede parecer que exagero, pero ¿no os da por preguntaros eso?¿Cómo es posible que a una declaración inconsistente se la tilde de coherente?¿La señora no vio el morado hasta tres días después y eso es coherente con los hechos? ¿No quería denunciar pero el médico la obligó? ¿No os huele a chamusquina? Una mujer que todo lo tergiversa,que  a la que te quiere “reñir” lo hace a gritos balbuceantes con unas sacudidas manuales que parecen ataques epilépticos y ante la juez actúa como la dama de las camelias es una mala persona.Es lo peor, es el tipo de mujer de deja en mal lugar a las mujeres.

Insisto:si por algo tan obvio obtenemos una condena injusta a todas luces justa según el tribunal,¿quién protege a las víctimas auténticas de la violencia gratuita?

Desgraciadamente nadie. Los Juzgados son el realidad una tómbola y nosotros los chiquillos que piden número.

501,502,503…No voy a analizar la Ley Sinde(coro) aunque un buen título para el post, si alguien quiere meterse a fondo, sería Camino a Farenheit. Murron,te lo cedo.

Soy defensora de los derechos de propiedad intelectual. Creo en la necesidad de proteger mi obra y creo en el derecho a cobrar por mi trabajo.Pero.Peros,más bien.

No entiendo, y aquí me vais a disculpar los que dominéis el tema,como los miembros de las varias familias culturales se rasgan las vestiduras en igual medida cuando echando números quienes pierden con las descargas son los que no hablan. Que no se trata de lo que el autor pierde sinó de lo que pierden discográficas,productoras, distribuidoras y editoras.

Observando el quesito-cd,fijaos en el % que recibe el artista,fijaos.Es ese del color rosadito-malva-cosa rara. Y la traducción del rosa es la Vie es Rose para las estrellas que aplauden a Sinde, incluso muchos aplauden más mirando a Francia o GB.La primera injusticia es el reparto de beneficios.¿Estamos de acuerdo en que el autor debería ganar más con su obra? Yo creo que sí.Pero más no significa más millones a más plazo.

¿Por qué nadie se ha centrado en exigir que los artistas y altos directivos de las empresas culturales cobren lo que en justicia deben cobrar? Si es un trabajo más,no veo por qué sus percepciones económicas van acompañadas de una larga retaíla de ceros.No lo entiendo. ¿Qué necesidad tienen de cobrar y seguir cobrando de una idea durante ,por ejemplo y en el peor de los casos,diez años? Es muy cómodo esgrimir el argumento del despido de los trabajadores de esas empresas para justificar un robo a mano armada al consumidor al tiempo que se nos fiscaliza.Vamos, putas y apaleadas.

¿Necesitan las estrellas disponer de un caudal económico a lo tío Gilito? Por poner un ejemplo,George Lucas tuvo una excelente idea hace más de treinta años.Luego tuvo una idea pésima y sin embargo sigue viviendo a cuerpo de rey cobrando derechos de todo lo que se venda-emita o publicite de Star Wars,sea la joya de los 70-80,sea la estafa de finales de siglo.

Si el problema de las descargas es la pérdida de dinero de unas empresas que a quien menos pagan es al autor,¿por qué señalan al consumidor?El arte, la cultura…,¿ deben ser protegidos? SÍ¿Deben ser exclusivos? NO.

Y todo esto pasa también porque esas industrias no se adaptan a los nuevos tiempos.Pretenden controlar Internet en vez de adaptarse y crear nuevas formas de negocio. En medio de una crisis en la que comprarte dvd’s y cd’s no es una opción, lo que faltaba era esta muestra de camino censor en el que de nuevo se protegen los derechos de los que más tienen.

…pero no es lo mismo

No entiendo ni logrará nadie que lo haga cómo un canta-autor acude a un compromiso pagado por una ONG y resuelve comparar ,ya no churras con merinas,solfeo con vacunas.

“Demuestren que están a favor de los derechos. De los derechos de los niños con Sida en África a tener medicación a su alcance. No me jodan con estupideces… Saben que los derechos de los creadores son legítimos…Si después de todo esto todavía son capaces de poner en duda que una idea tiene que ser protegida entonces vengan conmigo a los pueblos de África y vean el talento y si no tienen huevos callense, cagones”…”Así que, ustedes pueden decirme a mí lo que quieran, pero aquí, los fascistas y los peseteros son ustedes que le impiden a los nuevos talentos tener un futuro, que no les importa que los trabajadores de la cultura que pierdan su trabajo” Alejandro Sanz

Al Sr Sanz le voy a joder con mis estupideces (sic),ya que me ha invitado a ello:

Su casa de Miami,Sr.Sanz ¿cuántas vacunas vale?

Mourinho vive en la que fue hasta no hace mucho su casa de Madrid,una casa por la que usted pagaba de alquiler mensual 11.000€.A él se lo han subido 9000,es lo que tiene ser un capullo no disimulado night and day.¿Cuántas vacunas podría haber usted aportado con el ,pongamos,30% de su alquiler mensual?

Claro que hay talento en Africa,Sr.Sanz,claro que lo hay,como lo hay en España.Usted lo ha intuido gratis y presume de su buen ojo mientras su lengua desprende el tufo del necio que no recuerda cómo llegó y quién le puso donde está(pistas…pú-bliiii….).Cómo ganó sus primeras perras que luego sábia y profesionalmente le invirtieron sus asalariados permitiéndole adquirir las propiedades de las que (dudo) disfruta.Si tan maravillado se quedó,no me explico por qué no alargó su estancia para impulsar a esos talentos que, por cierto, dudo que se interesen por algo más que por lograr llegar vivos al día,semana o mes siguiente.Mirar más allá es una quimera para ellos,Sr.Sanz.

Irónico,¿no crée? Se ha aprobado esa ley lodazal que usted tanto admira.Me pregunto si habrá usted contactado con esos pequeños talentos africanos para transmitirles ánimo creativo.¿Qué les habrá dicho? Tranquilos,chicos,hay esperanza;si lográis ser sacados de la miseria, trasladados lejos del peligro de la enfermedad y la violencia y sois descubiertos por un cazatalentos,  y se os descargan contenidos por internet, tranquilos,en España hay penas.

Sr.Sanz,efectivamente…

no es lo mismo arte que hartar
no es lo mismo ser justo que ¡qué justo te va!…

no es lo mismo

-¡Te voy a denunciar!¡TE DENUNCIARÉ!

-Denuncia,denuncia, a ver si yo te voy a denunciar por agresión.

¡ALTO!

Este intercambio corresponde al final de una muy desagradable a la par que absurda discusión entre mi hermano y la vecina del quinto.La de la izquierda, no la otra. Veréis: mi madre tiene un loro,una lora llamada Junior.Sí,ya, es que no sabíamos que era lora hasta hace un par de años y llevaba veinte llamándose Junior,así que…bueno,a lo que iba.

Junior es muy sociable y ,digamos, comunicativa. Cuando entras en la cocina,como ella reside en la galería te saluda.Y cuando apagas la luz por la noche,pues como si de un pack se tratara, ella procede al silencio. Mi hermano y mi madre le hablan durante el día y ella lo agradece diciendo buenas o gasias.Un encanto que en cuanto oscurece se calla.

La del quinto. La del quinto es una mujer con dificultades en el habla que ha pasado por varias operaciones de muñeca y no sé qué más y que padece, como ella misma ha dicho mil veces,insomnio y una depresión de caballo amén de un carácter insufrible.A mi me ha denunciado dos veces en el pasado: una por mis perros-desestimada- y la otra,-de la que me reí tan a gusto- porque juraba y rejuraba que yo caminaba con tacones por mi casa y de noche.Con dos cojones pues tengo reuma en los pies y el zapatero en la entrada de mi casa.Vamos, que no.No soy la única en mi edificio que opina que a esta mujer le falta un hervor.

Mi hermano.Poco hay que decir.Delgaducho,pacífico,buen tío en general  y no duerme en casa de mi madre, dato importante para el caso que nos ocupa.

Mi hermano coincidió en el ascensor hace unos días con la del quinto.Pues bien.De buenas a primeras le atizó a berridos que dejara de hablar con el loro a las cuatro de la mañana,que dejara de silbarle, que le iba a denunciar.Enrique se defendió , o lo intentó porque esta mujer no deja hablar , explicando que nadie habla con la lora a las 4 de la mañana porque nadie duerme en la cocina.Mi hermano seguía intentando explicarse,y en el intento agregó a su exposición el típico gesto de las manos en bandeja.La del quinto le arreó un manotazo,siguió en sus trece,aumentando el volumen y agitando agresivamente las manos que acabaron a dos dedos del cuello de mi hermano.El final se dio en la calle, con una separación de dos metros entre ambos y ahí fue donde se intercambiaron las dos líneas de diálogo del inicio de este post.

Anteayer por la noche llamaron a mi puerta.Eran los Mossos de Esquadra buscando a mi hermano.¿¿¿¿????? Mi mente fue rápida aunque no más que mi lengua,como suele ocurrir.¡Será zorra la loca esta! Mi hermano lívido,mi madre negra y yo a cuadros. Tuve que agarrar del jersey a mi madre para evitar una sanguina, pues en cuanto escuchamos el motivo subió las escaleras de dos en dos hacia el quinto, el de la izquierda,no el otro. La señora le ha denunciado por lesiones.¡¡¡Lesiones!!!! Juicio rápido de faltas la semana que viene. Flipe absoluto.Disgusto de tres pares.Indignación,cabreo,estupefacción.

Mi hermano trató de calmarse y cuando recuperó un poco el color y explicó lo acontecido en el ascensor, le preguntó a los Mossos si era posible denunciar a esta individua.¿Respuesta? No. No se puede denunciar por intento de agresión. ¿Y por denuncia falsa? Lo hable usted con el juez la semana que viene.De puta madre.El que primero denuncia,gana.

Mi hermano,por si a alguien no le ha quedado claro,no le hizo nada.Nada más que devolver la amenaza recibida y en su caso con razón. Para que se acepte a trámite una denuncia por lesiones han de existir unas pruebas.Con la de golpes,lesiones en la piel y demás que esta mujer colecciona veremos si no hace pasar alguna de esas por prueba contra mi hermano.

Es decir,una desquiciada puede denunciarte por montarse una paranoia dentro de otra paranoia,pero tú,imbécil,que lo dejas pasar porque no es lógico llevar a juicio una discusión quasi monologada aún con manotazo incluído,te ves con los Mossos en tu puerta por un pseudo delito inexistente ante el que no puedes hacer más que esperar la resolución de un juez.

Cuando cerré la puerta y previo cierre de mis ojos sólo me preguntaba cuántas denuncias de este cariz deben saturar los juzgados de este país nuestro.Si por una mente transtornada con delirios auditivos e insomnio crónico nos vemos en estas,qué me va a sorprender.

Debido a las  ordinarias circunstancias económicas que sacuden nuestro proyecto, me veo obligada a tomar medidas según el rendimiento el pasado año.

Murron

El contrato de Murron se ve alterado en varios puntos:

• Pasará de cobrar “tu post es genial,chata” a cobrar “tu post ‘ta bien”
• Reducirá en la medida de lo posible sus alusiones a su culo o al culo ajeno.Esto ya huele.
• Arreglará su ordenador pues ya no sirven a esta redacción excusas del tipo ” sigue jodido,mañana lo llevo”.
• Escribirá al menos un post al mes sobre algo creativo que evite expresiones del tipo cagoentodo,su puta madre, hijos de puta, gilipollas, mierda y siguientes palabras de la misma familia léxica dada su incipiente pérdida de capacidad mental.Sirva como ejemplo:

En facebook le escribí):¿Te puedo llamar?

No hubo respuesta.Llamé por teléfono y le pregunté si es que no había leído mi pregunta.Su respuesta.

“Espera, que voy;ahora te contesto.”

• Solucionará cuanto antes sus picores porque desde que le pica lo que le pica no la aguanta ni dios,ni tan solo Salustiana.
• Preparará el semi-guión del contenido de la próxima primicia de Proyectos CPC.
• Por cojones va a aprender de una puta vez a poner las imágenes donde debe o le picará otra cosa.Estoy hasta los mismísimos de perseguirla y de tener que buscar imágenes para SUS posts.

Agustín:

• Debido al talento de Agus para el márketing invasivo se le contrató con elevadas expectativas.En este momento continúan siendo lo único elevado, pues no ha aumentado nuestro número de lectores. Así pues, o aumentan o pasará de recibir dos llamadas al año de la redactora a una única y definitiva carta de condolencias por la pérdida de su trabajo en el Proyecto.
• En el desarrollo de su única tarea,-comentar los posts no cuenta como trabajo-deberá no sólo hacer márketing viral sinó aportar algún comentario que invite al potencial lector a visitarnos y permanecer con nos.¿Tamos?
• Sugiero que el márketing viral sea sutil, no tan descarado.Vamos, que no se note que es viral, invasivo y tocapelotas.

Tiemacil

• ¿Alguien sabe dónde coño está?

Hope

• Hará lo que pueda, como siempre.

QUEJAS

ashesway@hotmail.com

Sed prudentes y discretos,joder, no me digáis las cosas en abierto ni por el facebook,que a mis amigos los conozco, pero con las páginas amarillas de Agus me pierdo.

…¡Anda!¿Lo he publicado?

¿Dónde se ha visto un invierno a 24 grados? No puedo hacer balance aún, no como mi hermanada Murron, que se empeña en decir que no hace balance mientras escribe inspirada por su trasero, sentada sobre él y acerca de las visicitudes del mismo narrando breves pensamientos fugazes sobre la mierda de año televisivo. Al margen de que es una copiona, tendremos que celebrar una reunión extra para acordar dejar de lado,al menos unos meses,nuestros glúteos, su meridiano y productos;de momento ya podéis decir que este blog está escrito con el culo.
Año Nuevo,Vida Nueva,dicen. Pues eso.Yo celebré mi Año Nuevo el 27 de Julio pasado,equiparado ya en mi calendario al solitario día 1 del uno.Fue un día realmente feliz a la par que jodidillo, pero no recuerdo haberme emocionado más en toda mi vida.Tranquis, no no me voy a poner merengue.La cuestión es que, al levantarme esta mañana y toparme con el post-por-cumplir-que -perdemos-lectores-joder de Murron,me he reído ácidamente (amargamente no me va,demasiado dramático).
Motivos:
-EL 31 del doce,mientras Murron liaba uvas con papel albal yo…me deslizaba con cero elegancia hacia mi cama.
-El 31 del doce,mientras Murron miraba la copa de cava barruntando el tema del anillo asesino yo…bendecía no pertenecer a una familia tradicional y recitaba llorosamente una especie de mantra:” qué cansada estoy”
-El 31 del doce,mientras Murron se maravillaba de la estupidez de la puesta en escena del 31 del doce yo…me cagaba en los vecinos,en todos ellos,pues ahora se estila en mi barrio lanzar cohetitos y petardos durante un par de horas para celebrar que a las 00:01 seguimos siendo la misma especie estúpida que a las 00:00.
-El 31 del doce,tras deslizarme,recitar el mantra,cagarme en los vecinos y por ende en la especie,yo…intentaba cerrar mi chiringuito mental para dejar de repasar una y otra vez la lista de cosas a realizar a la ,por culpa del vecindario, precoz mañana en ciernes.
Y exceptuando que este año pude prescindir de la tortura auditiva anual de la puta zambomba del del quinto, las fiestas me han tocado los cojones más si cabe que años anteriores. Luego vinieron los putos Reyes, pero de los tipos estos ya hablé, así que a tomar por saco.
Sí. Mi Año Nuevo va por la mitad, así que el 26 de Julio próximo,por la noche, llenaré un bol con doce uvas de lata, brindaré con una copita de Jaume Serra sin anillo y con el aderezo de un buen polvo celebraré con cordura y sinceridad mi Año Nuevo.
Cuando dicen que un hijo te cambia la vida no acaban de explicarse bien;no es que te la cambie, pues la criatura no viene sacudiendo el látigo,es que tu yo desaparece entre pañales.Cada pañal que cambias preservando el culo de tu pequeño,se lleva una carga extra: una tarea postergada, una salida, un baño relajante, un minuto más de sueño, una exposición, un capítulo de tu libro…y cambias muchos pañales al día.Cuestión de números.Lo calcules como lo calcules, tu persona se va disipando los seis primeros meses absorvida por la eficaz tecnología pañalera.
Yo ya no soy la yo de hace seis meses.¡Qué coño!¡Ni la de antes del embarazo! Yo soy los restos de un yo en extremo filosófico e inquisitivo,los trocitos de una imaginación desbordante,los porqués de treinta y siete años de existencia,todo restos pasados por la licuadora y mezclados con mi ingrediente principal desde hace seis meses y para siempre.Y ese ingrediente básico es sobre el que se cimenta ahora mi futuro.Cuando lo observo tranquilamente pienso en la gran responsabilidad inconsciente que carga mi perfecto hijo.Él no la ha pedido, ni tan solo lo sabe, pero rehabilitar una mente es tarea ardua y es lo que está haciendo con la mia. Siempre es más sencillo derribar y construir de nuevo.Rehabilitar significa invertir el doble de energía en el mismo tiempo.Y conciliar quien eras con quien debes ser al tiempo que haces de maestro de obras de otra persona es la hostia. Lo más difícil del proceso es convivir con la frustración personal ,comparable a las dificultades imprevistas en cualquier construcción.
Cuando tu máximo afán es comer de corrido, poder despatarrarte en el sofá que hace días que no tocas o darte un baño de más de diez minutos, es cuando realmente te das cuenta de lo mucho que has cambiado.Tu hijo no te cambia, lo haces tú y eso demuestra que para cambiar, en el aspecto que sea, sólo necesitamos el incentivo adecuado.
He ganado en pragmatismo sin perder demasiada ilusión en el camino,he ganado en optimización aunque a las 21h no sea capaz ya ni de mover un lápiz y estoy más en forma que nunca gracias a un bebé que considera que hacer cualquier cosa durante más de cinco minutos es aburrido, exceptuando las sesiones de salto de larga duración en las que mamá sostiene sus ocho kg y pico mientras recita chiqui-riqui al compás.
Faltan seis meses para mi Año Nuevo. Yo lo celebraré en la playa y abrazaré a mi hijo y a mi marido a la luz del sol…si no me ahogo antes.

Una monada.¡Qué voy a decir! Como enamorada de las creaciones de Disney, encuentro una monada la Rapunzel del XXI. Pero como siempre,me sorprendí torciendo el gesto, y no me gusta esa expresión mía.Primero porque estoy horrible y segundo porque en cuanto siento como mi cara se transforma,ya no disfruto igual de la película.

El guión correcto, sin aspavientos.Pero sin lugar a dudas el fuerte de los estudios es los personajes secundarios: Pascal y Max. Impresionantes, divertidos,sin decir ni mu tienen más fuerza,más garra,más encanto y más arte que cualquiera de los partenaires humanos, y eso que son encantadores. Las mejores escenas se las han agenciado un camaleón y un caballo y no hay más que hablar. Hay una excepción, como en toda buena regla, y es la escena de Rapunzel  escondiendo en el armario a Eugene.Me recordó a mi prima cuando éramos pequeñas y se empeñaba en que sus mil doscientos juguetes cabían en el armario,aunque se le hubieran caído en la cabeza cuatro o cinco veces. Eso es lo que tiene la película de encantador, el humor, y Dios sabe que nos hace mucha falta.

Los fallos son dos, gigantescos,tan grandes que parece ridículo que a estas alturas se cometan: la mala, la secuestradora-madre cruel,sin gancho, sin humor, sin gracia y encima ni es fea ni es bella, es,sin más. ¿Dónde han quedado malos de la talla de Hades o de Scar? Y el peor fallo para mi: la insistencia en el tema canciones. La banda sonora,obra del genial Alan Menken, bastaba. Pero como estamos en la era neo- musical,en la que parece que a toda película enfocada al público infantil-juvenil tiene que estar cargadita de canciones,pues ála, canciones pa’lante.No son malas canciones,solo que no eran necesarias.

Impresionantes acabados, eso sí. El cabello-melenón de la dulcísima Rapunzel es,además de precioso, impactante en algunas secuencias.Pero por más que repaso mentalmente escenas de la película buscando alguna más que destacar siempre me acuden las mismas: todas en las que un pequeño camaleon de ojos saltones y un hermoso caballo blanco con muy mal genio se erigen en reyes de la sala.

Cada vez estamos más cerca de convivir en casa con un robot humanoide.No es coña. Aquí y allá surgen modelos de pequeño tamaño pensados no solo para hacernos la vida más fácil, sino para acompañarnos a cualquier parte.Sus entre quince y treinta centímetros los hacen portátiles,una palabra tan relevante hoy en día que en cuanto se infiere en la publicidad aumenta las posibilidades de éxito del producto. El ser humano es impresionante. En poco más de dos siglos ha creado artefactos muy útiles,otros útiles y otros absolutamente prescindibles que nos hemos encargado de convertir en indispensables.Digo que es impresionante porque el otro día me preguntaba ¿no es inaudito que tanta gente se dedique años a desarrollar artefactos que permitan no hacer nada?Menuda paradoja.¿Que pasará cuando hayamos inventado todo aquello que nos permita no mover un dedo para que la casa funcione? ¿A qué nivel de inactividad queremos llegar? Es más, ¿qué sentido tiene que en la época del culto al cuerpo,con todas las invitaciones al gimnasio que nos pasean por los morros, nuestro objetivo sea que llegue el día en el que no tengamos que mover un puto músculo? ¿Será que,dada la actual costumbre de mover mínimamente el músculo del coco,el resto tiene que caer por su peso?
No pongo en duda que puede ser un gran apoyo disponer de un robot que nos eche un cable con la casa,pero ¿que vigile a nuestros hijos cuando están enfermos? Existen.Incluso disponen de la pantallita de rigor para poder hablar con el enfermo.Quien dice hijo dice abuelo, aunque creo que para cuando sean económicamente accesibles,todos los abuelos estarán ingresados en geriátricos varios,atendidos sin duda por estos siempre dispuestos vigilantes electrónicos.
¿Dónde quedará el encanto del contacto humano cuando una tropa de ovoides mecanismos rueden felizmente por nuestras espaldas para darnos un masaje? Lo que más me gustó sobre el invento fue la opinión de un usuario que manifestó que el aparato no tenía idea de por dónde ir,aunque sí por dónde no ir.¡Genial!Pero,¿y el contacto?¿y el instinto?¡¡¡¿Y el morbo?!!! Vale, nada de morbo entonces.Para eso hay otro robot,pero ¡ay!,¡sólo han creado una robot!La robot de la que hablo es la puta perfecta,y-no-es-coña.Tiene hasta cuatro personalidades diferentes y una boca de buzón que promete hacer las delicias de cualquier gilipollas retorcido. Sus usuarios-sí,los hay que lo han adquirido por el módico precio de entre 7000 y 9000 dólares-dicen que es como un vibrador gigante.Habla con el usuario,y según sus creadores excepto barrer y hacer la comida,se encarga de todo lo demás.Pues sí que estamos bien.Sólo tiene el pequeño inconveniente de no ser autónoma,vamos, que no se le van las manos precisamente.Bueno, ese y que con pocos retoques encaja en la casa de los horrores. Atención,chicas,el prototipo masculino está en producción.Este tampoco tocará nada,pero ánimo, que ya falta menos.De todas formas, aunque los creadores del chisme boca-buque señalen los inconvenientes de la cocina y el suelo,coño,para eso están los robots de limpieza y de cocina:300 y pico de uno y unos 400 y pico del otro y ¡tchán!.Listo!!! Si se pueden permitir pagar el dineral por Roxxxy, la puta articulada,¿qué son setecientos más?
Es inevitable. Nuestra pasión por los caprichos es infinita.En mayor o menor medida,caemos víctimas de nuestro afán de vagueo.Y yo me paso los días soñando con disponer de algo que las máquinas no me pueden dar, un invento de verdad necesario, un delirio:tiempo.Tiempo para sumar o tiempo que restar a voluntad.Algunas de esas máquinas y de otras en las que se está trabajando, pueden proporcionarte un extra, una ayuda.Pero la naturaleza humana tira de extremos y esa ayuda se convierte en dependencia en un plis-plas.Y lo sabemos.Lo sabemos hace mucho,mucho tiempo.Algunos hasta sueñan con que llegue el momento del vagueo absoluto.Otra paradoja,pues en cuanto disponemos de tiempo, de un paréntesis,nos tocamos la breva.No lo neguéis. ¿Alguien quiere tocarse la breva todos los días? Reconozco que para variar, no me importaría tocármela yo,nada, un ratito,pero ¿toda la vida? No,gracias. Nos queda la opción friki: como es inevitable-aunque nosotros no lo lleguemos a vivir- que llegue el día en que todo lo hagan robots,los aburridos pueden dedicarse a la ascensión temática de Stargate.Alcanzar el estado de pensamiento puro,haciendo desaparecer nuestro envoltorio físico en el proceso,convirtiéndonos en energía pura. ¡Anda!¡Pero si eso se acerca peligrosamente a la religión! Y los que no lo consigan por sí mismos,siempre pueden apostar por Roxxxy versión 20.0.
Está claro: nuestro destino es el Nuevo Génesis.

Felices Fiestas¡¡Feliz Navidad!!

Lo siento, es que empecé a escribir este post cuando el Corte Inglés decoró sus centros,pero es lo que hay.O lo que no hay,vamos: tiempo. Y espera, que casi me salto las uvas y la lío con los tres curiosos orientales que cada año se dan un paseillo por nuestras cuentas corrientes.Ya sabemos que el problema no es el número de vástagos que uno alimente en su casa, el problema es que son tres los tíos que te fulminan la cuenta,coño. Eso sí,este año el escenario para recibirlos,al menos en mi caso, es el adecuado pues mi cuenta es un puto desierto.

Por suerte llego a tiempo,y por eso os deseo a todos un Feliz Ano Nuevo.No me atrevo con lo de Próspero,no vaya a ser que el universo lo interprete con demasiada libertad y se dedique a joderos sin pausa para comer. Este período pseudofestivo que se inicia el 24 pasa su particular crisis también. Así Navidad,San Esteban,Fin de Año y Año Nuevo han sido secuestrados,víctimas de los fines de semana, perdiendo derechos propios para verse reducidos a meros trajes de lujo de los sábados y domingos. Joder, que este año no se escapa ni el Tato, aunque yo ya intento no cagarme en el puto calendario porque el pobre no tiene la culpa.Ni él, ni Zapatero ni,mal me pese, Rajoy. Que esos festivos hayan perdido rango me supone pasar menos tiempo con mi marido y que mi marido pase menos tiempo con nuestro hijo.Eso me toca las bolas.Quizás por eso lo que menos cuelga de mi árbol de Navidad sean bolas,porque verlas me irrita sobremanera y me recuerda lo que me toca los cojones.

He resuelto felicitaros el ano por las perspectivas que se abren ante nosotros, es decir, unas perspectivas de mierda.No me refiero a expectativas porque aqui, en este país alegre y positivo, nadie ve posibilidades y en el caso de la Porquera ni sabe cómo se escribe esperanza.Así que,sí, os deseo un Buen Ano,un Ano Nuevo,porque nos van a dar y bien.

Y también os deseo un buen ano porque me da por culo no poder actualizar como debo,no poder sentarme para comer ni un jodido día,no tener tiempo ni para pelarme el bigote,no ser capaz de leer más de dos páginas a una cara de la ingente cantidad de información que medita,porque ya ni descansa,sobre mi mesa y ser incapaz de evitar que mis neuronas se fundan cada día más entre Aladdin y La Jungla sobre ruedas.Eso por no mencionar mis agujetas fruto que sostener durante horas a un bebé que prefiere saltar como una rana sobre mis piernas a jugar con su baboseado caballito.

Al menos me hace reir.Por eso os conmino a reiros conmigo o de mi y encarar el nuevo año con el sarcasmo más auténtico del que dispongáis. O eso o recuperar la inocencia infantil que se enfoca siempre en pequeños detalles que los adultos hemos enterrado bajo un montón de mierda.

¡Salud!

Me encanta salir con mi peque de paseo y, aunque no tengo un puto duro prefiero llevármelo por Barcelona que marearlo por Hospitalet.Pues ese paseo es,en cada ocasión, una película. ¿Género? Bueno, a veces drama,otras terror y las más de autor, que queda más chulo y cabe todo.

La primera escena ya lo dice todo: vemos un bebé de cuatro meses engalanado para la ocasión con unos tejanos,camiseta,chaquetón plumífero,botitas de borreguín y gorro american style con bolitas incluídas.El bebé parece un expositor de moda más que un ser vivo pero le delata el ceño fruncido, esa mirada contrariada y la advertencia que flota en su labio inferior. De fondo una voz femenina,deducimos que la de la madre que lo parió, murmurando entre dientes las llaves,las llaves,¿dónde coño he puesto las llaves?

¡Tranquilo,cuco!,que ya nos vamos,exclama alegre mientras repasa el contenido de la bolsa del enano.Finalizado el control de la bolsa, la localización de las llaves y el ininteligible mensaje a gritos de su madre emitido tras dos puertas,sale pitando de su casa y casi como si perdiera el tren se dirige a la estación. A medio camino-en un camino de cinco minutos- el helor del ambiente ruso a punto está de congelarle hasta las ganas de dar un paso.¡Guantes!¡Mi cuco quiere los guantes! Se detiene en seco y aprovecha el semáforo para meter las manitas de su hijo de cuatro meses en unos guantes para un niño de un año cuya etiqueta reza talla única.Decide que lo de única es porque no tenían lana para hacer más tallas mientras su hijo decide que hasta aquí hemos llegado.Primer minillanto.La madre reza para que el semáforo cambie a verde.El semáforo atiende la petición lastimera.Madre emprende carrera como posesa hasta Renfe.Mientras busca la tarjeta,observa como su tren aterriza en la vía y empieza a emitir sus pitidos de advertencia.Madre corre que se las pela.Niño encantado con la carrera.Madre frena en seco ante la puerta.Nadie de los allí sentados mueve el culo.Madre carga con pack carro-niño-bolsa-bolso-bolsaporsiacaso y aterriza POR FIN en el vagón.Niño tuerce el gesto.Madre suspira aliviada al cerrarse definitivamente las puertas del vagón.Fundido a negro.

SEGUNDA ESCENA

Aterrizados en Plaza Cataluña,la madre se dirige con un dormidísimo niño hacia el único ascensor de la estación hacia el exterior. Un ascensor que supone rescatado de un excedente de OTIS pues parece diseñado para liliputienses y tiene demasiado carácter.Lo llama.El bicho va bajando.La madre adivina ,horrorizada,que no viene sólo. Otra madre con otro carrito vienen con él. Nuestra protagonista se aparta lo suficiente como para que la descendiente inquilina tenga espacio para salir.Se abren las puertas.La descendida decide que quiere salir justo por donde espera la protagonista y el durmiente.Ambas inician un baile estúpido de carritos que,obviamente,sólo puede terminar mal.Choque de carritos.Durmiente emite gruñido.Madre se caga en tos los muertos de la descendida.Descendida no borra su estúpida sonrisa en todo el proceso.Madre enfurruñada logra POR FIN captar los deseos de la sonriente,que se va.Madre arranca el carro y puertas se cierran.Madre se caga en todos los santos y presiona furiosa el botón de llamada.Ascensor abre puertas.Madre lanza el carrito al interior del maldito trasto,lanzándose ella misma sobre el carrito.Ascensor sube.Siguiente parada: la Plaza,coño.

TERCERA ESCENA

Madre sonríe.No sabe si es un gesto debido a la rasca del exterior o la sonrisa ingenua de quién piensa inocentemente que todo irá bien a partir de ya. Decide cruzar la plaza para que el durmiente,que ya asoma un ojo, vea las palomas.El bebé pasa de las palomas,le interesa más el sabor de los guantes.Al llegar al otro lado de la plaza se siente como una turista:no recordaba que hubiera tantas escaleras.De nuevo carga el carro-niño-bolsa-bolso-bolsaporsiacaso,previo conteo de los escalones.Logra depositar al pack enterito y nota el maravilloso esguince en la espalda saludando como un viejo amigo.Inicia el paseo propiamente dicho.Niño cansado de catar los guantes,pide chupete.Ese no,el otro. Puerta del Angel parece una pista de prácticas de vuelo.La madre,muy chula ella, se ha ido un poco fresquita.Castañetea.Bebé ya no quiere chupete.Prellanto.Madre acelera hacia el Corte Inglés.Niño avisa de macrollanto.Madre corre más.Entran al Corte Inglés.Calorcito.Bieeeeen.¿Demasiado calorcito? Madre se ve obligada a quitarse la chaqueta.Niño estalla.Madre para,en medio de un pasillo de la primera planta y libera al niño del chaquetón plumífero,del gorro american style con bolitas incluídas y de los guantes de talla única.Niño baja el tono pero no lo suficiente.Lavabos.Vamos a los lavabos,cuco.Niño da voto de confianza a madre desesperada y sudorosa.Una vez en los lavabos ,madre no localiza cambiador alguno ni lavabo donde mear con niño.Madre maldice al puto Corte Inglés.Sale en busca de respuestas.Tres memas con contrato de mierda le dicen que en la tercera podrá mear con su hijo como público y cambiar al niño.Madre le jura a bebé que lo lamenta y que la culpa es del sistema capitalista. Ascensor.Grande,este sí.Tercera planta.¿Lavabos con cambiador? Otra mema con contrato de mierda responde sorprendida ante ignorancia de madre sudorosa y niño con ceño fruncido que sólo existe un cambiador en la sexta planta.Madre se caga en el todopoderoso.Niño también.Ahora sí urge el cambiador. Aterrizaje semiaccdientado en sexta planta.Lavabo con cambiador con espacio para carrito.Niño cagado hasta más allá.Madre medio meada.Desahogo.Vuelta a la primera planta, a mirar libros.Niño sonriente hasta que madre echa un vistazo a un libro y detiene el carrito.Pucherito-llanto.Madre traduce con rapidez:bibi. Bebé encabronado y ansioso chupando teta de silicona entre historia y biografías que reclama la mano libre de su madre para comer a gusto.Madre oteando los títulos en 180º.Bebé satisfecho pide rotet.Madre hace rotet.Agotada, hasta los cojones,coge un libro de 7,95,paga cagando leches y huye del puto centro con mucho nombre,más precio y un cambiador.Fundido a negro (de la escena y de la madre).

ELIPSIS TEMPORAL

CUARTA ESCENA

Madre semidrogada por los acontecimientos del paseo,se percata de que su bebé, que ya ha cagado,meado y comido,chupado todos los chupetes y marraneado el conejito de peluche de las urgencias,parece sumamente incómodo.La ropa le queda demasiado justa todo y habiéndole advertido a su propia madre que vigilara lo que le ponía al bebé pues es bien conocida (BUAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAA) la aversión del rey de la casa por las prendas semiestrechas o sospechosamente próximas a la talla exacta.Madre llega a tienda Outlet de Prenatal.Advierte,aliviada,que los precios son asequibles.Entra en la tienda.El alivio desaparece y,como en una terrorífica del buen Craven, la madre adopta la expresión de pero,pero,pero.No ve ropa de la talla de su retoño,que de nuevo,amenaza con prellanto sutil.Madre ,con su mejor cara y tono,pregunta si es que no hay tallaje para enano.Dependienta cobrando perezosa responde con su mejor cara que por supuesto, en el piso superior.¿Dónde está el ascensor? No hay.NO HAY. Madre cuenta por encima las escaleras.Veintidós.Mierda.PERO lo peor es la anchura que hace inviable el ascenso con el pack,así que madre con niño-bolsa-bolso-bolsaporsiacasoahorallena inicia el penoso,largo,peligroso y absolutamente cabreante ascenso. Localiza a la velocidad del rayo peto/chandal y body azul marino.Dependienta indica que el body es de niña.Madre no disimula su hastaloshuevos y,inquisitiva,pregunta a la dependienta dónde coño pone que es de niña.Dependienta hace sentir idiota a madre señalando los lacitos ridículos de las mangas.Madre ordena:cobre, que yo se los corto.¿Cambiador? Al fondo a la izquierda.Bebé con más paciencia que el santo Job se ha cagado en su santa madre.Madre cambia al bebé.Bebé sonríe,POR FIN. Madre huye de la tienda.Bebé llora de nuevo.Bibi.Madre seca por dentro y chorreando por fuera, helada y hambrienta localiza lugar soleado sin ventolera donde alimentar al chupóptero.Bebé se duerme.Madre emprende el camino de regreso a la Renfe.Aprovecha la siesta infantil para ingerir apresuradamente un bocata de fuet.Suena el teléfono.Madre contesta como puede el teléfono mientras conduce con una sola mano el carrito del durmiente por medio de un gentío que constata sufren de gran depresión, pues todos miran al suelo, ni uno al frente.Récord personal:bocata de fuet,llamada atendida,ni un tropiezo y todo en tres minutos.

Cerca de su destino,tropieza sin querer con mujer cargada con bolsas de boutiques de la zona.Imbécil,le dice la finolis rebotacrisis.Madre bufa, rebufa,le entra el tic Jack Elam y finaliza:A CAGAR,SEÑORA.

FINAL POR CORTE

*contiene spoilers*

Nada nuevo. Cogemos las máquinas de Matrix, las aderezamos con una ligera esencia de District 9, metemos a unos cuantos individuos diciendo cuatro chorradas y voilà! ya tenemos un ¿blockbuster? Lo dudo.

Pero vayamos al principio. El trailer engaña descaradamente. Con la pretensión de anunciarse como lo hiciera en su día Monstruoso,en plan reportaje en directo,y utlizando con descaro a los nostálgicos de ID4, te cuelan una mentirijilla presentando la película con una voz en teoría de televisión anunciando que el ataque es global.En toda la película no se sabe-hasta casi el final- si está pasando en todas partes aunque presumes que sí por lógica.Pero el colmo del chiste es que la única vez que vemos un plató de televisión es cuando constatan que ni dios emite.No hay noticias porque no hay gente.Punto.

Y es que estamos ante una película de ciencia-ficción/terror,y os aseguro que terrorífica lo es por lo mala. Lo que me he reído leyendo la ficha del film en otras webs en las que en género se les ha ocurrido poner bromas como terror paranormal ( un poco paranormal,sí) o fantasía-de autor.Con dos coj…

(Sky)line argumental

Advertencia: la reviento

Grupo de amiguetes se despiertan por fuertes temblores de tierra y luces muy intensas que pronto descubren tienen el poder de atraparlos y trasladarlos a las naves nodriza emisoras para nueva residencia.Si las miran, están jodidos. Grupo intenta huir de la ciudad y ni consiguen salir de edificio sin que en cada ocasión pierdan a alguien.Grupo se reduce a dos que también son capturados (lo que hace el amor) y trasladados después de tirarnos 80 minutos visualmente potentes pero argumentalmente patéticos. En 8 minutos descubrimos que los cabrones herederos de Matrix quieren  nuestros cerebros para ponérselo a los suyos y que el amor traspasa cuerpos y genética cuando se trata de salvar a quien amas sin que sepamos si el colega transformado logra salvar a su embarazada novia,pues lo dejan en abierto,pero abierto ¿eh?

Nuevos maestros de nada:el club de los cuatro

Veamos qué tenemos:

Guión:Liam O’Donnell y Joshua Cordes. Currículum: O’Donnell,trayectoria profesional íntegramente desarrollada en efectos visuales de varios blockbusters ( esta vez sí);esta es su primera intrusión en el mundo del guión cinematográfico.Cordes:Ídem.

Dirección: Hermanos Strause.Currículum: Pin y Pon son especialistas en efectos visuales y responsables de los mismos en películas como Los cuatro fantásticos y El día de mañana.Como directores,tienen buenas referencias por spots de Coca-Cola, Sony Playstation o Universal Studios y videoclips de Nickelback o Disturbed. En el mismo mundillo, el del videoclip, han encabezado los efectos visuales de videos de U2 o Aerosmith.Fin.

Y los cuatro han trabajado juntos en muchas ocasiones,vamos, que se me antoja que Skyline es una reunión de colegas con cámara y ganas de liarla. A mi,personalmente,me avergonzaría que mi primer guión fuera un refrito mal hecho de películas icónicas. Me daría por saco que mi presentación en sociedad fuera recordada como un proyecto de videojuego que se quedó en película.Y ¡ojo! como videojuego sacarían mucha pasta. Que sí, que no están nada mal los efectos visuales,pero la película está reducida a un despliegue de técnica sin corazón. Es como si a cuatro Peter Pan capullos les hubiera tocado la lotería y sufrieran de una excesiva dosis de aburrimiento. ¿Por qué un técnico en efectos visuales no se vuelca en convertirse en el mejor técnico en efectos visuales y deja las áreas de guión y dirección para los que realmente son guionistas y directores?

Salí del cine riéndome para mis adentros;¿los aliens quieren nuestros cerebros para funcionar? Pero,¿qué pretenden?¿EXTINGUIRSE? Pues podrían haber empezado por los cuatro fantásticos.

Navegar por páginas de recién mamás es descubrir la locura en estado puro.A ver, leed correctamente ¿eh? recién MaMás por madre, no por refociladas en la depravación,como diría la Salus. Es como si tu hijo,más que con un pan bajo el brazo viniera con un agujero negro.Y es que se lo come todo: tu corazón,tu alma,tu cordura, el dinero y tu vida social. A cambio te quita antiguas preocupaciones como el qué me pongo y te libera de la búsqueda de excusas para echar un polvo porque,seamos francas,no apetece.Da pereza,¿da?.Y como el partenaire está tan hecho polvo como tú no problemo. La bendición de tu vida es dormir cinco o seis horas seguidas. Ya no esperas que tu pareja te traiga flores, sólo rezas para que no olvide comprar los pañales. Te olvidas de que el martes dan House porque lo que importa es que si tu hijo no se duerme antes de las diez estás jodida.Estamos todos jodidos.Que jodan a House también ya que estamos,porque como te duele todo,absolutamente todo,lo que menos necesitas es ver a un moribundo al que puede no depararle la misma suerte que a sus predecesores en otras temporadas porque últimamente a House se le muere alguno que otro.

La cuestión es que las recién mamás hablan de 0 a 24 de su hijo.No hay más. Cuando aún no tenía a mi retoño no podía entenderlo.Ahora lo llevo tatuado en mi pupila y en los momentos breves,muy muy breves,en los que no pienso en él,al retomar el hilo normal del tatuaje me siento como una mierda por no haber estado pensando en él esos breves, muy muy breves momentos.Las pequeñas dudas que me surgen las intento solucionar con san google y aterrizo más o menos siempre en las mismas páginas.Y ahí están. Todas preocupadas.Todas alteradas.Que el matiz de la caca de su hijo no sé si será para preocuparse pero su histeria sí lo es.La de la madre, porque el niño fijo que se pelea feliz con su puño como lo hace el mío,también de 0 a 24 por cierto.Y de veras que lo entiendo.Pero ,rara que es una,empecé  preguntarme cómo no me había dado cuenta antes de lo mucho que ha cambiado mi vida social.

Cierto es que ésta no ha sido nunca para lanzar cohetes. He sido siempre muy sociable pero detesto las multitudes-y tres ya lo son-además de no soportar el incivismo, la manía de la gente de gritar en vez de hablar y que cada vez haya menos lavabos en condiciones salubres. Pero sí que tenía algunas costumbres que, sin pesar,he relegado prácticamente al olvido. Me decía el pediatra del peque el otro día que debería salir más.¿Por qué? ¿Para qué? No salgo todo lo que me gustaría, pero tampoco tengo un duro así que ¿para qué amargarme? La verdad es que el hombre es un cachondo,se refería a que estoy muy blanca pero joder,si estamos en noviembre y en julio eso no me preocupaba, ¿cómo me va a preocupar ahora? Manda…

Además,¿quién dice que no tengo vida social? Ayer mismo vi a Junior y también a un ex mío que hacía la hostia que no veía. Luego hablé con mi mejor amigo, con Nat hablé hace un par de días,con Ursi también y ahora mismo estoy hablando con otro ex al que le había perdido la pista. Traduzco: Ayer noche soñé con Junior y con Jordi(un ex, y la verdad es que tiene coña que aparecieran en el mismo sueño).Luego recibí un mail de mi mejor amigo, al que respondí con otro mail y con Nat más de lo mismo.Ursi y yo hablamos brevemente por teléfono cuando nuestras responsabilidades nos lo permiten y el encanto con el que hablo ahora por el chat es el otro ex. Ei, maco!

La vida social para mi es Facebook. No me preocupa. Cuando salgo a la calle, la gente sigue reconociéndome y continúo en contacto con los de siempre,excepto los que se descuelgan,como pasa en toda biografía que se precie. Ya sabéis, esos que antes te decían un par o tres veces al año ya nos veremos, y ahora te lo dicen veinte-por el facebook,claro- y siguen sin cumplir. No pasa nada.También les entiendo a ellos.

Soy feliz. Claro  que me desespera no tener más tiempo para hacer más cosas pero os aseguro que el que tengo lo exprimo.Por supuesto que en ocasiones me siento enjaulada, pero no es por echar en falta más dinamismo social en mi vida, ni de lejos. Me he dado cuenta de que esa sensación asfixiante de la que a veces me cuesta tanto salir es mi mente correcaminos,que nunca tiene bastante. Es el cansancio, el sueño atrasado, las responsabilidades,los problemas económicos,todo eso. Mis sueños,mis proyectos,mi necesidad de sentirme llena para llenar a mi hijo. Pero cuando parece que me voy a ahogar,mi retoño me mira y me sonríe,con una sonrisa enorme,franca y tranquilizadora.Y si él no está despierto para sonreírme, lo hace mi Sarita, o mi Titi,o el Tomtom o la Nanuca. O se mea alguno de ellos donde no deben y me obligan a pensar en soltarles cuatro frescas.

¿Vida social? Ya me lo dijo mi madre una vez:tienes la vida que has elegido.

Es cierto.

Entre las palabrejas que voy a vomitar en este post se hallarán algunas que por impotencia van vestidas de interrogante.Las reflexiones surgen de las preguntas y el resultado,por lo general, revierte en conclusiones de escoba, teorías de tiempo muerto si así lo queréis.Pero cuando una no llega a una conclusión por la ausencia casi absoluta de lógica de su entorno, entonces la pregunta queda ahí,colgando, como cuando mi perra va cagando mientras camina como si le faltara el caballo y no puedes imaginar cuanta mierda le queda por soltar.

Si habéis pasado del tocho de introducción , os felicito.Yo misma me hubiera largado a la segunda frase. De paso,gracias,que no se me tache de mal nacida. Eso es lo que debe haber pensado de mi la de atención al cliente de Caprabo, cuando por tres veces me ha negado la mayor. Hace una un pedido, se equivoca en el piso de entrega del pedido.Se da cuenta justo tras aprobar el pedido.Llama. Le dicen que no hay manera-ojo-no hay manera de cambiar un miserable piso.Comienzan mis preguntas retóricas y sus respuestas idiotas.Que el software no les deja. Caca. Mentira. Páseme con su supervisor. Repites la historia.Te repiten la historia. Insistes amablemente.Te pasan con otra supervisora.Repites la historia.Te repiten la historia.Insistes alteradilla,argumentando, aportando deneises, números de teléfono y hasta talla de bragas.Te repiten la historia y añaden que es ilegal pero que te van a hacer el cambio como un favor favorcísimo de la muerte.Te cagas en su puta madre en silencio para sugerirles que piensen bien en lo que han dicho porque si se trata de ilegalidades les puedes descubrir una ahora mismito.Te desafían.Les acojonas con una debilidad en su plataforma de pago y te contestan que en ese caso existe un vacío legal.Te hinchan los cojones y les preguntas con rentintín si quieren que probemos ante un juzgado tal vacío.Te prometen llamarte en diez minutos.En ocho te dejan un mensaje que confirma el cambio.

Conclusión: tengo que perder veinte minutos con niñas de servicios de atención al cliente más chulas que salustiana esgrimiendo argumentos de loro y con el ojete de una hormiga.

Esa media hora que a priori no debería pasar de tocarme los cojones por la pérdida de tiempo,para mi es lo más cercano a una hecatombe hogareña porque…

Bebé estaba dormido.Yo aprovechando la media hora cedida,llamando a Caprabo. Caprabo dando por saco.Al colgar,llamada por lo visto en espera entra.Perra histérica ladra y pone histéricos a los otros tres.Contesto llamada.Niño aguanta.Cuelgo.Vuelve a sonar el teléfono y de nuevo la puta perra la lía mientras me llaman al timbre de la puerta para que corte el agua y entonces ladran todos.Niño de despierta cabreao a más no poder.Logro calmarlo.Se vuelve a dormir y me llaman de nuevo,pero al móvil que tengo en modo vibración.Perra histérica con oído finísimo ladra de nuevo.Niño grita más.Yo me cago en todos los dioses del universo, en caprabo, en el del agua y en el santo padre y prometo con todo mi corazón hacer lanzamiento canino en cuanto  pille a la perra, si es que la pillo.

Pues lo mismo, pero con otros protagonistas me pasó la semana pasada y en modo repetición.Los de Citibank. La semana pasada, tres llamadas un día, dos al siguiente, una al siguiente y la ultima aún está limpiándose la mierda que le lancé por teléfono y dirigida a ella y a los otros petardos acosadores.

Riiiing

¿Diga?

¿Está la Sra.X? .

¿Quién?

La Sra.X.

No, aquí no vive nadie con ese nombre.

¿Seguro?

¿Seguro qué?

Que si está segura de que no vive nadie con ese nombre.

Pues sí señorita,más que nada porque esta es mi casa y no me llamo así.

¿No vive aquí la Sra.X?

A ver, encanto, ¿qué parte de esta es mi casa y no me llamo así no captas?

Señora, sea educada que estos son los datos que nos dió.

QUE NO SOY LA SRA.X,MAJA.QUE ES MI MI MI CASA y YO NO ME LLAMO ASÍ.

¿Cómo se llama?

¡Anda, la hostia! ¿Y tú?

Llamo para una citación judicial.

Y yo te juro que recibirás una si vuelves a llamarme.

Esa fue la primera.Luego vino el resto.La última,la más chula de todas,fue la que más cobró por aquello de la acumulación. Son cobradores del frac con centralita,un coñazo,maleducados,cortos y mal pagados,la peor combinación.Pues a estos también les esbocé una demanda, esta por acoso.

Inicio idéntico a lo de antes +…

Señora,a mi no me hable así.Sea educada,¿quiere?

Encanto, las otras veces fui educada,hoy toca ser estúpida.

Conclusión:La misma que la anterior pero peor, porque el acoso al que se ven sometidas los deudores no es de recibo.Lo digo porque me lié a investigar y he flipado en colores con los casos que he leído.

Además, con mi encabronamiento debido a la manifestación-concentración-Quécoñohagoyoaqui del domingo, me he puesto a investigar las webs de feminismo y no paran de surgir preguntas.Un par de ejemplos:

Titular en una web: El retorno a los rancios rosa y azul.

Color de la web:Lila

Pregunta:¿Nadie puede decirle a la diseñadora que son primos?

Para más inri, de las webs por las que he navegado, la mayoría exhiben el rosa como color icónico o lo hacen sus logos.

Titular en la Web: Glosario de términos por la igualdad ( miembro /miembra etc)

Pregunta:¿no es más lógico que nos preocupemos por meter a más mujeres en la RAE que por cargarnos el léxico?¡¡Que sólo hay tres!!

Conclusión final? Tengo el complejo de un container que observa impotente,inerte, cómo la gente no acaba de entender la diferencia entre plástico,vidrio,mierda en general, ropa y etc y se lo tiene que tragar todo todo y todo.

Coño.

Zack Snyder pinchó con la (incomprendida) Watchmen  a pesar de su más que correcta factura técnica y en parte por eso sabía que me iba a gustar Ga’hoole. El otro motivo por el que iba a disfrutarla era por que ya sabía que era la adaptación de tres de los quince libros creados por la escritora Kathryn Lasky,uno de los cuales me había leído hacía tiempo. El resultado superó mis expectativas,aún no habiéndola disfrutado en 3D.

Pero vayamos por partes,que diría Jack. Técnicamente es espléndida. El realismo impreso tanto en los animales como en los decorados es impresionante, muy detallista  y fiel. No sólo las diferentes razas se distinguen entre ellas con facilidad,sino que miembros de una misma familia tienen rasgos diferenciales que posibilitan su localización incluso en los veloces momentos épicos. Y el rasgo que más se han trabajado han sido los ojos, con lo cual la película puede presumir de tener algo que le falta a muchas producciones familiares o para jóvenes:tiene alma. Y la música de David Hirschfelder envuelve el conjunto en un abrazo coral que convierte la animación en un deleite.

Aquí os dejo una pieza de las 14 que forman la bonita banda sonora:  More Baggy Wrinkles

He leído por la red críticas de algunos compañeros que acusan a Snyder de abusar de la cámara lenta, pero yo no estoy de acuerdo.Creo que hace uso de ella en momentos clave y con un tiempo de vida muy limitado, por lo que no se hace pesada ni perjudica el ritmo de la película.

El tema es clásico, con (intento de ) fraticidio incluído,pero lo interesante es que hay momentos en que trasciende la animación y puedes olvidarte de que ves lechuzas. Y aquí es donde debo hacer hincapié en un tema muy típico de CPC: el concepto.

Mientras en EEUU el término OWL se aplica igual a búhos que a lechuzas, en España no. La diferencia entre unos y otros es la forma de la cabeza y que los búhos tienen esas plumas a los lados que semejan orejitas. Lo que aparece en la película mayoritariamente son lechuzas, aunque por ejemplo Digger es un mochuelo ( el de la primera foto del post), pero en la RAE veréis que cada uno tiene su sitio. Me he cansado de leer en medios profesionales como hablando de Ga’hoole hablan de búhos,leñe.

Algo me sacudía ayer.Una necesidad de dejar testimonio de mi repudia a la visita papal me llevó a la manifestación convocada en la Plaza Universitat,a la que acudí con la esperanza de encontrar mucha gente unida por una creencia real, un derecho legal y un rechazo común.Pues no.Se ve que ni para un concepto como manifestación nos podemos poner de acuerdo.

Cuando llegué,lo primero que llamó mi atención fue que la Plaza estaba casi vacía.Eran las 10:35 de la mañana.Lo segundo ,que conté 6 furgones de los Mossos d’Esquadra a la espera en Rda.San Pedro y otro en primera linea pegadito a la plaza.Pensé que no tenía sentido tanta presencia de mosso para una manifestación feminista.En la plaza, lo que más había eran cámaras sin nada que grabar aún, a no ser que alguno pillara al desalmado que regó la plaza persiguiendo con el chorro a unos niños para que se apartaran.Y porque me di cuenta de su estúpida conducta, presencié el que fue el primer y último altercado de la mañana.

Un ejemplo de familia católica integrada por marido,mujer y tres niños cruzaba la plaza en dirección a la parada de taxis.Vi que tanto la mujer como los peques llevaban unas banderolas parecidas a las de los institutos americanos,triangulares y que la mujer en concreto portaba tres que agitaba con la energía de quien anima a su equipo de fútbol.No leí lo que ponían,pero sí distinguí los colores vaticanos.  Alguien le gritó con sorna que haría bien en alejar a sus hijos del Papa y la zopenca no tuvo mejor idea que la de ponerse chula e insultar.¡Pa qué queremos más!  Como si se hubieran estado camuflando hasta el momento, varias personas aparecieron para pitar,gritar y chulear a la desgraciada católica.Digo desgraciada porque bastante tiene con ser tan ignorante.Sí, provocó y lo hizo a pesar de estar con tres niños pequeños,la muy irresponsable.Sí,insultó y desafió y se burló.Y obtuvo,por desgracia de la real,lógica respuesta.Una reacción que todas las cámaras esperaban,una reacción agresiva.

La portavoz de la plataforma feminista se interpuso en cuanto se dio cuenta de que la gente caía en la provocación, invitándoles a ver que caían en un truco muy viejo,pero apelando a la libertad de expresión y al silencio impuesto en época de Franco,siguieron con la retahíla. No hubo manera. Así no,les decía ella y yo repetía como un loro lo mismo, pero la sordera es el mal primero del fanatismo, pues tan fanático es un católico devoto como un ateo enfurecido. Eso sí, todas las cámaras rodearon al caballero que vomitaba su furia sin pausa ni control.Y esa sería la imagen destacada de toda la concentración hasta un par de horas más tarde.

Cuando se dispersó el ataque verbal a la loca irresponsable, me percaté que en el inpass había llegado más gente,no mucha,no os creáis. Yo me hice con una pancarta de la plataforma feminista que por un lado presentaba a una bruja en moto coronada por el lema “Som bruixes,Som dónes lliures”-Somos brujas,somos mujeres libres- y por otra Fora els rosaris dels nostres ovaris-Fuera los rosarios de nuestros ovarios-.  Cuando pude localizar dónde estaban, me acerqué para captar el ambiente. Había un poco de todo pero lo más eran lesvianas.  Me pregunté porqué no había más mujeres como yo, heterosexuales con familia. Enseguida localicé una banderola anarquista y decidí esperar paseándome entre los asistentes a la espera de la llegada de más gente.Eso no se dio. Al final, el aspecto (deslucido) de la convocatoria era este:

En un tercio de la plaza se reunieron todos,en un tercio. La plataforma feminista cantó varios lemas,además de los citados, “Som dolentes,podem ser pitjors” -somos malas, podemos ser peores-o “Si el papa fós prenyat,l’abort sería sagrat”- si el papa quedara preñado el aborto sería sagrado-.

Pero tras una hora y pico me cansé de no ir a ninguna parte.Cuando me disponía a largarme, empezaron a andar todos y me uní a la marcha. Fue muy cortita,pues la parada final estaba en Passeig de Gracia,donde la escultura de los libreros.Me animé esperando los discursos.Escuché el de las feministas i el de Deixem-nos d’hòsties-Dejémonos de hostias- pero de pronto, una esperpéntica mujer con pelambrera rubia platino,un collar que ocupaba tanto como su pelambrera y llamativo atuendo ,la MAMA, subió al pequeño escenario. Palabras como burguesía traidora, ocupem les fabriques, esquerres llepaculs -izquierdas lameculos- y demás me persuadieron a la velocidad del rayo para regresar a mi casa,porque ese no era el tema. Más tarde me enteraría que la caminata era de la plataforma anarquista y entendí la presencia de los furgones de los mossos,que por suerte no hicieron falta. Vamos, que la que estaba fuera de lugar era yo.

¿O no?

No es de recibo que se mezclen temas. No sabía yo que el fin de la manifestación fuera una charla política contra el gobierno catalán. Si nos manifestamos contra la visita del Papa, nos manifestamos por eso, punto.Las consignas deben ser anticlericales, a favor de un país laico, denunciando un robo descarado al pueblo para acomodar a un tipo que ni de lejos representa las creencias de un país.Luchando por abrir los ojos a los de párpados entornados ante la realidad de lo que ellos llaman su fe,pero sin insultos, sin agresividad y por supuesto sin mezclar rábanos con higos. Es cierto que cuando la Mama estaba hablando no localicé las banderolas feministas,pero es que ni nos tendríamos que haber sumado a la marcha. Fue un discurso que poco tenía que ver con el ministro de las alturas. Así,¿quién coño nos va a tomar en serio?

De todas formas, sólo hay que ver la repercusión mediática del asunto:

http://www.elpais.com/articulo/espana/Fiestas/provocativas/discursos/incendiarios/protestar/visita/Papa/elpepuesp/20101107elpepunac_8/Tes

http://www.europapress.es/catalunya/noticia-homosexuales-feministas-anarquistas-protestan-contra-visita-20101107150230.html

Sólo pongo dos enlaces porque el resto de quienes se han pronunciado se han limitado a copiar y pegar fragmentos de éstos. Y no me extraña, porque no pasó nada.

En fin, enorme decepción.Sólo saber que la afluencia católica al encuentro papal ha sido un fiasco me levanta un poco el ánimo. De todas formas, esto sólo demuestra una cosa: nos da todo igual, a creyentes y no creyentes, o al menos nos importa a pocos. Sobre las ganancias prometidas con la visita de Ratzinger, sus insultos antes de aterrizar,sus discursos sacros y demás escribirá Murroncita.

La Princesa vive en un chalé de 600.000€.
La Porquera debe tres meses de hipoteca.
La Princesa señala a las madres como culpables de que sus hijas la vean en TV.La Porquera señala con el dedo.

La Princesa pactó el programa  de T5 España pregunta,Belén Responde.La Porquera está tras el pleito por plagio de Tengo una pregunta para usted( TVE).

La Princesa ocupa el puesto 96 en el ránking de las más sexys de FHM.La Porquera ocupa el nº1 de las más buscadas por el Vaticano.

La Princesa le confesó a Jorge Javier que está muy quemada de la televisión.La Porquera le confiesa a Don Ulpiano lo quemada que va.

La Princesa dice tener controlada su diabetes a pesar de sus diarios bocatas de salchichón.La Porquera afirma que jamás le ha sentado mal un buen chorizo.

A la Princesa no la ve sincera el 92% de los encuestados sobre sus respuestas del pasado miércoles. A la Porquera le han hecho 92 preguntas y hasta ahora se ha limitado a apuntarlas.

La Princesa:Si me he tenido que fumar un porro, me lo he fumado.

La Porquera:¿Eso ha dicho? Si ya lo decía yo:¡clavaditas!

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En los últimos tiempos,un fenómeno televisivo se repite con demasiada asiduidad.Ya sabemos,porque lo sabemos, que la televisión un día te ensalza y al siguiente te hunde.Y sabemos que los personajes que se prestan al juego de la popularidad firman,junto al contrato que les rinde sus jugosos honorarios, otro en el que renuncian a exigir,al menos con seriedad,respeto por sus personas-legalmente conocido como honor.

No empezó con él, pero sí es el caso más reciente.Antonio Puerta, el conocido agresor de Neira,pasó de indeseable a pobre hombre y de pobre hombre a víctima.Como único requesito sólo tuvo que morirse. Neira, el Profesor, la víctima convertida en héroe,el héroe convertido en político pasó a ser el agresor de motu propio,pues sus intervenciones siempre evidenciaron un fondo agresivo, pero el fariseísmo político tuvo que esperar a que triplicara la tasa de alcoholemia para prescindir de él.Previamente, vigilaron la respuesta social y sólo ejecutaron su despido cuando estuvieron seguros de que la decisión sería bien acogida. Espeluznante fueron entonces los juicios televisivos para lelos,que no dudaron un instante en cambiar de bando y,en un acto de lo más rastrero,ascendieron a Puerta y defenestraron a Neira. Siempre ha sido mucho más sencillo que todo esto: ambos, por diferentes motivos ,son indeseables. Nadie esperaba-supongo- que un canal de televisión,menos aún todos,reconocieran el error de ascender  un hombre a dios,medalla incluída. No esperaban,por supuesto, que una vez arriba esgrimiera el tridente creando más de una tormenta porque nadie se molestó en comprobar el carácter del sujeto.Es lo que tiene que te coronen mientras estás en coma, que no puedes demostrar que no estás a la altura del cargo que te regalan.

No me burlo del coma de Neira,ni del de antes ni del de ahora,pero un sólo acto no te convierte en un héroe,máxime si ese acto por lo que parece fue al respuesta de un chulo a otro chulo. Y esta discusión ha ocupado numerosas horas de telebasura, que nos da francamente igual,pero el origen de esta historia se ha diluido por algo que siempre estuvo ahí:el riesgo a frivolizar. La reyerta que le proporcionó a Neira la medalla y a Puerta la cárcel extensamente preventiva,se convirtió sólo en un hecho a desmenuzar para justificar o no las decisiones políticas y judiciales. El objeto real ,el importante, se perdió.Violeta Santander, que en todo momento mantuvo su versión y que se vio atacada por gilipollas y malas hostias, era la supuesta víctima pero no en el estricto concepto de víctima.Mientras Puerta descansa en paz aunque los medios hagan lo indecible para mantenerlo entre los vivos y Neira  permanece en coma inducido, Violeta Santander está ingresada en una clínica de salud mental. Los tres fueron víctimas de sí mismos,pero sólo el tema con el que se inició este circo ha sido la víctima:la lucha contra el maltrato.

Y de un Neira a un Neyra, pues ayer asistimos ,yo estupefacta,a la enésima intervención del bailarín que en esta ocasión presumía de haber sido liberado del yugo de las acusaciones de maltrato a Leli Céspedes presuntamente falsas.Empezaron hablando de Leli, pasaron a la fallecida Carmina Ordoñez y no sé cómo finalizaron,porque cuando me pongo DEC es para dormirme y siempre funciona.Pero lo que escuché fue una repetición del caso anterior, porque primaba por un lado dejar en evidencia al susodicho y por otro obligarle a confesar lo que no ha confesado ante el juez.De nuevo el maltrato y las víctimas de maltrato fueron los únicos perdedores,porque para lograr sus objetivos con el invitado previo pago, el drama real se disuelve en un mar de papelotes,teorías de la conspiración y cuentas bancarias. Y de nuevo, un drama como el maltrato que lleva cobradas más víctimas que todo el año pasado- sin olvidar las víctimas colaterales-, se convierte en un circo en un momento de máxima preocupación y cuando el ministerio de marras se ha disuelto a su vez en algún rincón entre sanidad y política social ,demostrando que fue una herramienta para lograr un objetivo que jamás fue el que nos vendieron.

Y Neyra dice que como el juez ha dictaminado que no hubo maltrato, no lo hubo y punto. Absuelto, repetía incansable.Alguien ayer apuntó astutamente que los jueces son humanos y se equivocan. Yo creo que el problema es que muchos jueces son inhumanos y hacen honor a su raza,por ejemplo, obligando a víctimas de violación a declarar frente a su agresor. Quizás Neyra no atacó físicamente a la tal Leli, pero no dudo que con su currículum sí hubo maltrato psicológico y ese ya sabemos que por desgracia nadie se lo toma en serio.

Encima,el tipo exigía respeto, exigía la claudicación de quienes no dudan de su culpabilidad, y mientras se ponía de lo más desagradable con las periodistas,no tuvo arrestos frente al que fue por un tiempo su agente,con quien sus huevos se reducían a canicas.

Me importan un carajo estos programas, pero cuando veo como frivolizan con algo tan serio, tan dramático, convirtiéndolo en otro de sus circos suma shares,me enfurezco y desanimo a partes iguales,porque dificultan la situación para los casos reales.

No lo entiendo ni lo entenderé jamás, por eso no dejaré de luchar contra ello con las armas de que disponga.

Las últimas noticias entorno a la desaparición de Salustiana Robledo de Villaconejos la sitúan en una playa valenciana. Dicen los vecinos de la zona haberla visto de rodillas,hurgando un hoyo en la arena con avidez y vertiendo agua del mar en él.

Los pescadores valencianos tienen su teoría.Yo no entendía por qué,pero aquí el compañero me explicó la leyenda esa,en la que el Santo le preguntó al niño por qué hacía un hoyo en la arena y metía el agua.Dicen que el crío le contestó que era más posible eso que intentar encontrar la grandeza de Dios o algo así.A lo mejor es que la Salustiana se ha convertido…

No está de acuerdo en cambio una mujer que pasea a su chihuahua cada mañana por esa playa: ¿Convertirse? Me acerqué a ella hace dos días y me dijo que por sus cojones iba a vaciar el Mediterráneo en el hoyo ese como venganza por las inundaciones de su pueblo.

Compañeros de nuestra redacción confirman que, aunque ha sacado tanta arena que no se le ve la cara,un gorrino clavado a Lelo hace guardia permanente junto su dueña. Añaden que por el hoyo asoma su famosa flor roja  y que un hombre de mediana edad se arrodilla junto a Lelo cada tarde y se inclina sobre el agujero entregando a la Porquera un bocadillo de sardinas.

Siempre supe que la hija perdida regresaría a brazos del padre,asegura Don Ulpiano y añade- Como San Agustín,renegará de la vida mundana y libertina y obrará milagros.

Nos ha despertado curiosidad que el vecino sardinero se llame Agustín.¿Estaremos ante un milagro real?

Muy estimada hermana,

Tras leer tu intento de encabritarme un par de veces,descubro nuevos errores en tu discurrir,lo que me obliga a plantearme (esta vez sí) muy seriamente tu expulsión de esta casa.

Dices haber perseguido mi bien y hacerme comprender que no debo cometer el mismo error jamás. Bueno, lo de perseguir es algo que se te dá de fábula;en el momento que escribiste tu ridículo post sobre la apostasia,mataste dos pájaros de un tiro: cumplir con el programa de CPC,que tenía pendiente un artículo propuesto POR TI desde hace meses sobre el tema, y cabrearme a mi,objetivo cariñosamente perseguido igualmente POR TI día sí,día también.Y ambos desplumados pajaritos están indefectiblemente unidos por la misma pata,porque como eres una vaga impenitente,te daba mucha mucha mucha mandra investigar para la elaboración de TU artículo,encanto. Así pues,echaste mano de la fuente más cercana: mea persona.

En cuanto a cometer el mismo error jamás, mal veo que,aunque me divorciara y decidiera contraer nuevas nupcias pudiera hacerlo, por mucho que quisiera, cura mediante.

Manifiestas,encantada de haberte conocido, que admites críticas y errores.Tienes razón,tooooooooda la razón,pero,aunque me sabe mal decírtelo,chata,es facil admitir críticas y errores cuando todo te la pela,como es tu caso,hermana del alma. Tiene asímismo cojones que expreses de nuevo tus didácticas intenciones,recordándome el error de decisión DE NUEVO, a reglón seguido.Es decir,de cuatro párrafos,en dos me recuerdas mi error.Y digo yo que eso,más que ayudar sólo persigue encabronar pues no argumentas,te limitas a repetir machacona como las buenas monjas.

Afirmas haber madurado y debo rectificarte ,querida,pues lo tuyo se acerca más a la maceración extrema de quien lleva tanto tiempo emborrachándose con sé que se confunde con el barril.Y dudo que esa maceración sea la responsable de tu-siempre según tu distorsionada visión de tu persona-pérdida de ternura.Más que nada,querida,porque no la has perdido.Verás, cuando alguien se empeña tanto en parecer una desalmada lengua viperina de pérfidas intenciones,desvela su extrema fragilidad.

Me resultas muy tierna,pequeña bruja.Pues es cierto que percibí tus buenas intenciones humorísticas cuando leí tu entremés,pero me tocaste los cojones con tu enfoque monástico lleno de pretensiones educativas que,insisto,sólo perseguía tocar-me-los.

En cuanto al camino recto,manda huevos amada hermana que tú, reina del circunloquio, me hables de lineas rectas. Sólo puedo añadir que, la próxima vez aceleres un poco por el camino ese porque de nuevo tus posts me recuerdan a las costas de Garraf,que crées que en la siguiente curva se acaban y las muy cabrullas no se acaban nunca.

Pd:Querida,modernízate.¿Velas negras? No cielo, no me hacen falta.Hoy en día con una buena tarifa telefónica la maldición está servida.

Aqui, inter nos, menudas historias en las que me mete la muy puta. Hablo de Murron, por supuesto. Y es que no se puede una fiar de quien desoja margaritas…¿pues qué hará ésta con los libros?¿Los desfolha?

Mi querida Murron, la eterna enamorada de Mellllllllll, la que le pone los cuernos con Gregory (House),ha transgredido la más  sagrada de las normas de mi mundo ( el mío, el interior,uno del que ya me he resignado a no hacer un mapa). Ha determinado que era mejor denunciar mi error públicamente,aquí , en mi puñetera casa,con alevosía,aprovechando mis ausencias debido a mi pequeño dictador, pasando por encima de nuestra intimidad y creando una plurimidad,con sus dos cojones y los cerdos de la Salus. Para Murron, es imperdonable que yo me casara por la iglesia hace cinco años y lo que cuelga. Para Murron es impensable que yo crea en algo intangible que obra algún que otro milagro en días laborables.Para Murron es lícito ridiculizar a su compañera-amiga-hermana polaca.Pues para mi es un puñetero placer refrescar su memoria,que para eso estamos las hermanas-amigas-compañeras.

Querida:

Tú,que eres mi gran inspiración a días alternos, no recuerdas la fiestecilla virtual que se montó cuando anuncié mi circo personal del 17 de junio del 2005. No recuerdas que me preguntaste por el vestido, las invitaciones,el puto peinado y la obligada y  exquesita higiene de mi almeja. Y como la más maruja de las marujas,me preguntaste por el puto liguero de los cojones.

Tú, que eres mi hermana de (mala) leche, no recuerdas lo tierna que estuviste con respecto a mi circo,lo romántica y suavona que te mostraste conmigo y los detalles que me exprimiste acerca de la iglesia en la que me iba a casar.

Tú, mi salvación en momentos límite, tampoco recuerdas que te expliqué con cuanto cabreo afronté el puñetero cursillo prematrimonial y el ataque de risa que nos entró a Tiemacil y a mi cuando nos dieron a firmar nuestro contrato sagrado, en concreto en lo referente a mi compromiso de ser una buena coneja.Supongo que eso se te olvidó porque te van más los cerdos,como a la Salus.

Pero tú te olvidaste de todo esto y me has denunciado ante nuestros lectores y amigos por un error de decisión,que no de criterio, y para reírte de mi pobre y dolorida persona. Te olvidaste APOSTA.Pues bien.Esto es lo que va a pasar.

A partir de hoy,cada martes pasará algo que te cabreará hasta lo indecible. Algo que, o bien te impedirá disfrutar de tu infidelidad semanal, o bien te joderá el disfrute nocturno.No sabrás a qué hora dará inicio.No podrás confirmar que yo soy la responsable. ¿Estamos?

Como bien ha descubierto mi querida Nuri, soy bruja, y como bien sabes se aproxima Halloween. No deberías haberme tocado los cojones en un momento tan propicio para mi,QUERIDA.

Pd: ¿Cuándo vas a aprender a poner una puta imagen en los posts,QUERIDA?

Tras las últimas noticias en cuanto al aumento de víctimas mortales de la violencia de género, debo hacer un inciso y recuperar el tema de su historia, pues tiene puntos de conexión con la larga lista de consecuencias de la Guerra Civil.AQUI tenéis el anterior.

La larga tradición machista de España encontró su momento cumbre en la posguerra.  Hasta principios de los 60, la fatídica unión entre Iglesia y Estado no sólo cometió crímenes de sangre contra la humanidad. Ese diabólico matrimonio de conveniencia convino un sistema de educación cuyo resultado vemos aún hoy levantando la mano,cuando no el puño.

Las mujeres,según la perspectiva santa y la aristócrata dictatorial,eran incapaces de tomar decisiones de relevancia, por lo que carecían de poder de decisión y debían refugiarse bajo el dominio masculino. En la posguerra, tocaba la fase de adoctrinamiento propia tanto de la política de Franco como de la Iglesia Católica.En la imposición de una ideología es esencial el ejercicio de la violencia política,violencia que,excluyendo la represión directa, encuentra en la educación el instrumento de consolidación de cualquier régimen.

Y en ese adoctrinamiento,lo principal es indicarle a cada cuál su sitio.Es por eso que en la cómica legislación de la época,las mujeres y los niños ocupaban la misma linea, pues la capacidad de la mujer era pareja a la infantil. El discurso educativo era simple:

Las niñas eran diferentes y se regían por la dependencia en oposición natural a los niños, en cuya naturaleza está el ser líderes dominantes.Por ello la educación era para las niñas mientras que los niños recibían instrucción. Para ambos, el método de adoctrinamiento pasaba por las fases de persusasión,convencimiento y finalmente,imposición generalmente llevada a cabo mediante el castigo físico,socialmente tolerado.

La asimilación de algo tan simple abonaba el terreno para la integración de otras jerarquías que compartían el mismo principio: jerarquías de clase,participación,política etc. En 1941 apareció el primer número de la Revista Nacional de Educación, y entre los muchos y variopintos nombres de los integrantes de la directiva, el que destaca es Pilar Primo de Rivera como directora de la Sección Femenina de las FET y fundadora de la misma sección de la JONS. Entre las mil maquiavélicas disposiciones en materia educativa,como el fin de la coeducación con la separación de los niños por sexos, se encontraban las inspecciones de los centros de enseñanza.Se trataba de inspecciones depurativas que controlaban el seguimiento de las órdenes del régimen, por lo que,como en todo lo demás, existió una represión descarada del profesorado. La educación primaria se convirtió en el objetivo de control principal, pues era en los niños de esas edades en quienes se debían inculcar los principios y valores del nuevo régimen.Así, en palabras de Ibáñez Martín, no debía desaprovecharse ninguna inteligencia útil pero con la condición irrecusable de que esa inteligencia había de servir al orden moral, apoyada sobrenaturalmente en la máxima rectitud de la vida y de las costumbres cristianas,siendo así provechosa para el bien común.

El crucifijo regresó a las aulas,pues la religión había de ser el eje del sistema educativo, y junto a él la Virgen era el ejemplo máximo a seguir por las niñas de aquél ayer.Así, por ley,encontramos artículos como éste: “En las escuelas de niñas brillará la feminidad más rotunda,procurando las maestras,con labores y enseñanzas apropiadas al hogar, dar carácter a sus escuelas,tendiendo a una contribución práctica de nuestro glorioso ejército”.Y esa contribución se limitaba a afianzar su posición a la retaguardia de sus futuros maridos. Alfonso Maíllo se expresó al respecto con toda claridad:“El hombre representa generalmente el elemento activo, emprendedor,modificador de la vida y de la Historia.La mujer es, po rel contrario,hablando en líneas generales,el elemento pasivo,conservador de las formas tradicionales.”

Maíllo era rotundo en cuanto al papel de la niña-mujer en la escuela-vida, rotundo en su exclusión:“La escuela de España tenderá a formar héroes (…)No artesanos,ni profesionales,ni incluseros del mundo,ni pioneros;nuestra escuela formará caballeros a la española.”

Todo lo perfilado en los años 40, se subraya en los 50 con la especial atención que se imprime a la educación física de cuya enseñanza se encargaba la Falange. Era importante tener a la mujer española en plenas facultades físicas para obtener los beneficios naturales de su capacidad reproductora: “Urge vigorizar su organismo con el ejercicio adecuado, tanto como tonificar su alma con nuevos y fecundos ideales”

Al tiempo que se imprimían las funciones naturales de la mujer perfilando el ideal femenino del régimen, se combatía la alarmante caída de la demografía española,causa en parte por los estragos de la guerra y en parte por la corrupción de su naturaleza por ideas liberales.Y es que entre los 40 y los 50 la natalidad española cayó hasta los 179.000 nacimientos.El fruto de la educación profundamente machista iniciada en la Guerra Civil se materializó en un aumento extraordinario de la población-la media resultante es de 285.000- entre los 50 y lo 80, fecha en la que decayó de nuevo, al margen de los movimientos migratorios. Y  herederos de esa educación son los que hoy levantan el puño o encienden la llama que acaba con las vidas de tantas mujeres.Sí, no todos los casos mortales de violencia de género son obra de españoles, pero mientras hoy 19 de octubre hablamos de 57 mujeres enterradas,no debemos olvidar los mil silencios de mujeres que cada día mueren un poco, y sólo por lógica numérica es imposible que la mayoría de esos casos sean obra de inmigrantes, aunque los medios insistan en subrayarlo. Un dato: 621 mujeres renunciaron a proseguir con el juicio por maltrato en el primer semestre del año en curso, debido según parece a la falta de medios económicos.A eso hay que sumar las que no reúnen el valor para denunciar y las que desgraciadamente se pierden en la indiferencia de un sistema que programa muchas medidas que no se activan por mil y un motivos,empezando por la pesada,sobada y cansina crisis.

Es básico y más aún, urgente, que las nuevas generaciones sean educadas en igualdad y las que están en marcha hacia la edad adulta dispongan de los recursos que sean menesteres para que en el futuro machismo sea una palabra que les suene tanto como hoy les suena oxcidio.

A España se le da bien enterrar sus errores. Yo personalmente me niego a colaborar en esos entierros. Pero ¿es la violencia machista de hoy parte del legado franquista? No creo que se pueda ofrecer una respuesta concluyente, pero hay algo que sí es cierto y es que la media de edad de los agresores es este año de 48 años.Herederos de aquella educación o genéticamente predispuestos a seguir las costumbres ancestrales, lo que sí podemos afirmar es que la educación es fundamental en la ruta que tomará el pensamiento de nuestros hijos, como lo ha sido siempre.

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Fuentes:

El origen histórico de la violencia contra las mujeres

La enseñanza de la sumisión

María Jesús Matilla Quiza y Esperanza Frax Rosales

Intervención del primer Ministerio de Educación Nacional.

Carmen Diego Pérez

LA EDUCACIÓN EN ESPAÑA 1945-1992
Claudio Lozano Seijas

«En contestación a su escrito del 10 del actual proponiendo la creación de un Gabinete de Investigaciones Psicológicas cuya finalidad primordial será investigar las raíces psicofísicas del marxismo, manifiesto que de conformidad con su mencionada propuesta, autorizo la creación del mismo».

Francisco Franco

Telegrama nº1565, 23 de agosto 1938

Entregado en la Inspección de Campos.

Con este telegrama,Franco autorizó a Antonio Vallejo Nágera (1889-1960) la creación del Gabinete de Investigaciones Psicológicas de la Inspección de Campos de Concentración de prisioneros de guerra,cuya finalidad primordial era investigar el gen rojo,y cuyo precedente parece residir en el Instituto para la Investigación y Estudio de la Herencia creado por Himler en Mecklenburg. Nágera era uno de los muchos promotores en España de la eugenesia,  adoptada de su educación en alemania,que dictaba la mejora de los rasgos hereditarios humanos mediante diferentes procesos;es decir,la famosa higiene racial nazi con representantes como Josef Mengele.

Pero esto no nos debe limitar la visión al árbol,ya que en la España de la época hablábamos de psiquiatría política y religiosa. Mientras Nágera iniciaba sus experimentos, otros como López Ibor y  Marco Merenciano adoctrinaban de la misma forma con idéntica mentalidad eugenética.

Merenciano decía que la locura era un castigo por el pecado, que por su naturaleza llevaba a la imposibilidad de arrepentimiento, con lo que es incurable.La solución era sin lugar a dudas convertir al rojo en católico. Mientras López Ibor, con su teoría del hombre vertical, declaraba que para ser nosotros mismos, fuera de toda heterodoxia, la teología debía inspirar la cultura española, incluida la psiquiatría. Con esta filosofía ambiente,Nágera inició los experimentos con dos grupos: uno de 75 combatientes de las Brigadas Internacionales y otro compuesto por las reclusas de la Prisión de Mujeres de Málaga. Para el psiquiatra y militar era esencial detectar el gen rojo, pues sólo por ello era posible tal demencia en un español. Entre sus muchas declaraciones escritas, tenemos esta:

“Recuérdese para comprender la activísima participación del sexo femenino en la revolución marxista, su característica labilidad psíquica, la debilidad del equilibrio mental, la menor resistencia a las influencias ambientales, la inseguridad del control sobre la personalidad…Cuando desaparecen los frenos que contienen socialmente a la mujer y se liberan las inhibiciones frenatrices de las impulsiones instintivas,entonces despiértense en el sexo femenino el instinto de crueldad y rebasa todas las posibilidades imaginadas precisamente por faltarle las inhibiciones inteligentes y lógicas…Caracteriza la crueldad femenina que no queda satisfecha con la ejecución del crimen,sino que aumenta durante su comisión. El hecho es tanto más digno de atención cuanto que la mujer suele desentenderse de la política, aunque su fanatismo o ideas religiosas la hayan impulsado en los últimos años a mezclarse activamente en ella, aparte de que en las revueltas políticas tengan ocasión de satisfacer sus apetencias sexuales latentes”

En el mismo año del inicio de sus experimentos, Nágera había publicado el libro Política Racial del Nuevo Estado, donde proponía que España recuperara las características raciales del S.XVII, pero aún así su obra tenía poco que ver con las corrientes racistas de la época, estando más conectada con las teorías de los valores introducidas en España por Ramiro de Maeztu, al que el militar citaba profusamente:

“Nuestra raza no es un tronco antropológico puro;nuestra raza es hispano-romano-gótica, cuyos pecuales caracteres psicológicos son efecto del ideal católico que le infundó San Isidoro.Hemos sido raza invasora y dominante-imperialista-cuando nuestra primacía intelectual se aceptaba en el mundo,cuando hemos llevado a otras ramas ( razas) la conciencia de la unidad moral del género humano (parafraseando a Maeztu). Hemos sido raza inferior y degenerada cuando hemos olvidado la significación de nuestra historia, y hemos desdeñado nuestras ideas para hipervalorar las extranjeras. Nuestra raza no está caracterizada por índices antropométricos, sino por índices biopsíquicos: los cristianos que forjan el espíritu de la hispanidad,tal como la concebía el llorado Maeztu, para comprender nuestras esencias raciales y diferenciar nuestra raza de las extrañas.Las ideas paganas,las materialistas y las racionalistas adheridas a nuestra raza, son las culpables de su degeneración, los parásitos que la aniquilan.”

Fuera como fuese, Vallejo Nágera experimentó con miles de personas en busca del gen maldito. Los medios con los que experimentó fueron,entre otros:

-inyecciones de cardiazol: El cardiazol es un derivado del alcanfor utilizado para provocar convulsiones. Se usaba por el supuesto antagonismo entre la epilepsia y la esquizofrenia.Dejaba a las víctimas al borde de la muerte.

-electroshock y electropiroterapia: Esta última se refiere a un tratamiento a base de picos febriles combinada con electroshock.

-provocación de coma hipoglucémico:es decir, contracturas generalizadas,sacudidas musculares, signo de Babinski bilateral precedido por angustia,alelamiento o excitación.

-choque acetilcolínico o bombeo espinal: agitación,irritabilidad, desorientación,alucinaciones,delirios,dificultades respiratorias,retención urinaria,arritmias…

-carbonarcosis: sobredosis de CO2 que provoca trasntornos respiratorios, somnolencia,descenso del PH , en definitiva,provoca el coma.

-intervenciones neuroquirúrgicas,como lobotomías,leucotomía etc

Todas estas medidas eran de manual en enfermos mentales reales de la época, pero mientras el resto del mundo médico evolucionó por caminos más civilizados, en la España de Franco mantuvieron estas prácticas con cualquiera que representara una molestia hasta bien entrados los 70. El tan mencionado aceite de ricino era, al final,la menor de las condenas.

El telegrama 1565 tendría su máximo exponente en la Ley de 4 de diciembre de 1941, en la que se dan las instrucciones precisas para el proceso de adopción en general. Por otro lado,los niños debían expiar activamente los pecados de su  padre y se les repetía que ellos eran también irrecuperables. Ese término pertenecía a la división que hacía Franco de los presos: recuperables ( esclavos pero vivos) e irrecuperables.Los pequeños eran frecuentemente separados de las demás categorías de niños internados en las Instituciones del Estado y sometidos a malos tratos físicos y psicológicos.

Pero hubo miles de niños que directamente fueron sustraídos. Los hijos de presas republicanas y de republicanos exiliados que acabaron en campos de concentración nazis y también los repatriados que no llegaron nunca a los brazos de sus madres puesto que iban directamente a instituciones públicas y de adopción.

La formación del Nuevo Estado pasaba por reeducar. Vallejo, máximo exponente en materia de género y segregación,especificó en un informe datado en 1948 con respecto a la mujer, que los centros carcelarios tenían como intención última lograr su regeneración física y moral para devolverla a la sociedad sana de cuerpo y espíritu,entregada a su sagrado cometido: la maternidad.Por supuesto, las mujeres de las cárceles franquistas no eran merecedoras de tener hijos pues eran irrecuperables, por lo que se dispuso la salvación de las almas infantiles disponiendo su educación en familias leales, familias españolas puras.

Mazlan Othman es una astrofísica malaya de 51 años.En noviembre de 1999,Koffi Annan la nombró Directora de la Oficina de Asuntos del Espacio Exterior de la ONU ( UNOOSA).Tras tres años al frente de la UNOOSA y un impass de cinco en los que estuvo al frente de la Agencia Nacional Espacial Malaya,se reincorporó a su anterior cargo en la ONU, hasta que hace unos días se hizo público su nombramiento como Embajadora del planeta en caso de contacto extraterrestre.Entre sus responsabilidades en el cargo hasta el nuevo nombramiento ya estaban  la cooperación internacional espacial,la prevención de colisiones -meteoritos y basura espacial-, uso de plataformas basadas en el espacio de teledetección para el desarrollo sostenible de la Tierra,temas legales entre paises con respecto al espacio y el control de los riesgos que entrañan  los asteroides cercanos a la Tierra,entre otros.

¿Parece un chiste?¿Verdad que no?

Tampoco es un chiste que existe una misión,llamada Misión Kepler,que se encarga de buscar planetas de tamaño y aspecto similar al nuestro,que en Junio de este año detectó alrededor de 700 candidatos susceptibles de ser planetas  fuera del Sistema Solar.700 posibilidades de encontrar otras especies, un número que irá aumentando y que obliga,lógicamente,a no rechazar la posibilidad de que alguno de ellos albergue vida y por ende, vida inteligente.

Y van los medios, una gran número de ellos, y lo ridiculizan.En especial,T5,que incluso invirtió tiempo en montar un video con fragmentos de ET y Men in Black entre otras, para dar la noticia. Quizás deberían haber invertido ese tiempo en averiguar por qué era necesario nombrar un embajador.Y deberían haberlo hecho porque sólo un ignorante decide que somos la única especie inteligente del universo y transmite esa idea mediante una mofa.Viniendo de T5, es posible que la raíz de tal estupidez sea debida al temor de que las Misses caigan todas en una depresión si la población cree que es de esperar algún contacto en épocas venideras y decida que el título de Miss Universo es un tongo planetario y por tanto,absurdo.Bromas aparte,también deberían haber valorado si la burla que hicieron del hecho,implicaba echar más leña contra la lucha por la  igualdad,pues la embajadora es una mujer y las mentes vagas leerán que es lógico que sea una mujer porque siempre estamos en las nubes.

En definitiva: Una reputada astrofísica ha visto ampliadas sus resposanbilidades debido al aumento de posibilidades de establecer contacto con otros seres inteligentes.Puestos a hacer paralelismos,en Contact,Jodie Foster decía y con razón:Si sólo estamos nosotros,cuánto espacio desaprovechado. A mi entender,eso será lo que piensen ,si llegan a conocernos, esos otros seres inteligentes de la galaxia cuando lleguen aqui y vean cómo está el patio.

En 1995 Pixar hizo su puesta de largo con la historia de los juguetes de un niño que veían alterada su feliz existencia por la llegada de un nuevo juguete,moderno y prepotente,aunque un poco idiota. Quien más acusaba el cambio era por supuesto el juguete favorito hasta ese momento,Woody, y desde ese punto de partida nos encontramos ante un fenómeno de recaudación y la revolución en el cine de animación por ordenador.

La perfección y originalidad de la propuesta hizo temer que su segunda parte,que llegó a los cines en 1999, iba a pervertir su predecesora como suele ocurrir con las segundas partes.Pero no fue así, y Toy Story 2 es considerada a día de hoy una de las mejores segundas partes del cine.

Y llegamos a Toy Story 3 y,para mi sorpresa y la de muchos nos encontramos con la trilogía perfecta.

¿A quién le gusta que le desplacen?

En la primera entrega,Woody,lider de los juguetes, las pasaba de todos los colores para digerir la llegada de Buzz. Por una serie de acontecimientos que más o menos todos conocemos,al final se hacían amigos y compartían liderazgo tanto en la habitación como en el corazón de Andy,su pequeño propietario.

En esa entrega inicial, el temor a la pérdida del amor era el tema alrededor del cual orbitaban otros como la ruptura de arquetipos-el tiranosaurio cobarde y encantador-,la lucha generacional-mediante la confrontación del juguete clásico de cuerda con el nuevo y futurista juguete a pilas con lucecitas-o la simple nostalgia que evidentemente sentíamos los que vimos desfilar juguetes de nuestra infancia. Pero hay un tema que comparte protagonismo con el de base,ya no en el buque insignia,sinó en la saga: Toy Story es una forma divertida de aleccionar a nuestros pequeños sobre el valor de las cosas y el respeto que deben tenerles.

De los juguetes y el paso del tiempo

Hay niños que son muy cuidadosos con sus juguetes,tanto que cuando se hacen mayores los tienen casi nuevos o nuevos.Eso permite que la siguiente generación pueda disfrutar de los mismos juguetes y con el tiempo se convierten también en un valor,una inversión. Los coleccionistas de juguetes llegan a pagar precios muy elevados por una Barbie de los 60 o por un juguete de madera o metal muy anteriores a esa década. La mentalidad de los guionistas no deja de ser,en efecto, la del coleccionista,que sufre cuando ve un juguete valioso en mal estado y además de adquirirlo, intenta recuperar su esplendor de antaño. Así,cuando nuestros hijos se hacen mayores,y nos preguntamos ¿qué hago con estos juguetes?,la primera opción nos la ofrece Toy Story 2.

La elección a la que se enfrenta Woody en esta ocasión es ¿vitrina o habitación de Andy?

Los juguetes están hechos para jugar.Es este un mensaje presente en toda la trilogía,pero el paso del tiempo lo acusa todo dios,aunque en nuestro caso,cuando somos niños somos un valor en alza y cuando somos mayores somos prescindibles-por desgracia-. No así los juguetes,que cuanto más tiempo tienen,más valor se les da aunque en la película reflexionen como nosotros. En Toy Story 2,Andy da síntomas de cambio,cambio que parece condenar a Woody a la desaparición u olvido, pero felizmente concluye con la decisión de Woody de arriesgarse con Andy antes de asegurarse la supervivencia en una vitrina,y,tal y como lo presentan,una muerte en vida.La fidelidad de los juguetes llega de nuevo hasta el infinito y más allá.

La última frontera

Toy Story 3 nos presenta una realidad que no tiene marcha atrás: Andy se va a la universidad. Se va de su habitación, de su casa y de la vida de sus juguetes que ya han visto desaparecer a la mayoría de sus antiguos compañeros. La primera elección depende de una selección previa de Andy: desván, guardería o basura. Woody sigue siendo el favorito del ahora adolescente propietario,lo que deja a los demás en una bolsa de basura que interpretan,con una lógica aplastantemente humana, como la inevitable desaparición y por consiguiente los sume en una profunda tristeza.Pero de nuevo los acontecimientos,con malos entendidos,experiencias aterradoras en la guardería y accidentes de por medio,les legará la decisión final,decisión que Woody forzará con lástima por su parte pero con esperanza para todos.Un nuevo comienzo.Círculo cerrado.

El carácter pedagógico de Toy Story

Ya he introducido previamente el tema de la valoración y respeto de las posesiones por parte de los niños, y es en ese punto en el que menos se ha incidido en las críticas de Toy Story.En la primera entrega,un niño cruel maltrataba a los juguetes deformándolos,incendiándolos y “matándolos” sin piedad;en la segunda, un adulto avaricioso consciente del valor de nuestro protagonista, estará a punto de separar a Woody de Andy y su familia .Y en la tercera encontramos niños en la guardería que convierten la vida de los juguetes en un infierno en firme contraposición a la dulce pequeña que finalmente será la nueva esperanza de tan especial familia de plástico y trapo. Si enseñamos a nuestros hijos a valorar sus pertenencias, a jugar y no a romper,estaremos colaborando a que esos niños por un lado sienten las bases del respeto general a todo aquello que les rodea y por otro posean,o bien un legado para sus hijos o bien una buena colección de juguetes que,si no hay más remedio,siempre pueden vender a un coleccionista que no jugará con ellos, pero que los querrá con casi la misma pasión que nosotros cuando éramos niños.

La Princesa del Pueblo dió las Campanadas de Año Nuevo.La Porquera da la campanada cada día.

La Princesa del Pueblo se casó con Fran.La Porquera está divorciada del El Cabestro.

La Princesa del Pueblo vive en la edad contemporánea.La Porquera vive en Boyullos del Rastrojo.

La Princesa del Pueblo:”Ni que fuera yo Bin Laden!”.La Porquera: “Salustiana pa President”

La Princesa del Pueblo se operó la nariz. La Porquera se arregló una falda.

La Princesa del Pueblo se separó de Fran.La Porquera se tiró a Todolocasco.

La Princesa del Pueblo está en televisión 48 horas semanales.La Porquera está todos los días online.

La Princesa del Pueblo trabaja comentando la mierda propia y ajena.La Porquera trabaja entre mierda.

La Princesa del Pueblo volvió con Fran.La Porquera se tiró al pornocura.

La Princesa del Pueblo pone a los políticos contra las cuerdas.La Porquera los tira contra la pared.

La Princesa del Pueblo tiene una amiga que se llama Mariví.La Porquera tiene 8 amigos de los que no sabe ni el nombre.

La Princesa del Pueblo decora su casa con todo lo que le regalan sus fans.La Porquera decoró su celda con los gallumbos de Don Ulpiano.

La Princesa del pueblo pisa la alfombra roja. La Porquera la barre.

La Princesa del pueblo conseguiría 5 di-putados y medio.La Porquera es un putón ,grande y libre.

La Princesa del pueblo tiene una hija.La Porquera tiene muchos cerdos.

La Princesa del pueblo es la  Evita Perón española.La Porquera es la Scarlett de las pocilgas.

La Princesa del pueblo tiene fe en los curas.La Porquera practica su fe con curas.

La Princesa del pueblo se hizo conocida por su relación con un torero.La Porquera es conocida por torear a Don Ulpiano.

La Princesa del pueblo es la co-presentadora de Sálvame.La Porquera manda en su lodazal.

POPULACHISMOS

La Princesa del pueblo                                   La Porquera del pueblo

¡Cómete el pollo!                                                       ¡Tírate a ese pollo!

¡Yo por mi hija ma-to!                                            ¡Yo por mi cerdo asesi-no!

¿Mentiendes?                                                              ¡No me entiende ni dios!

…continuará

Lo hemos conseguido.Gracias.Ya sois un centenar los que disfrutáis de nuestras disertaciones,locuras,peleas y paranoias.Gracias de corazón. Cien es un número fantástico que no pensamos que alcanzaríamos cuando iniciamos nuestra andadura,hace ya cinco años. Claro que tanto nos hemos cambiado de vestido que a lo mejor alguno ya nos había leído en su momento pero no lo recuerda.Tanto da.Lo importante es que ahí estáis y que sois el motivo de que nuestro estrés haya aumentado,pues antes no nos quitaba el sueño tardar mucho en actualizar y ahora nos altera sobremanera no ofreceros contenido de calidad regularmente.Sí, es cierto, no logramos aumentar el ritmo de publicación,pero ya sabéis por qué: Salus con sus cerdos-los rosas y los de dos patas-,Murron trabajando para el enemigo y yo ejerciendo de madre primeriza y con la carrera pisándome los talones.

Por eso aún estamos más agradecidas a vuestra fidelidad,pues somos conscientes del grado de responsabilidad que recae sobre nosotras ahora que el Proyecto se refuerza día a día con vuestra presencia.

Como siempre nos pasa a principios de temporada, tenemos una larga lista de temas en fase de investigación.Intentaremos por todos los medios no defraudaros pero si así fuera,por favor, hacédnoslo saber mediante el correo de CPC: webmaster@proyectoscpc.net

En la página de Facebook de Proyectos CPC hemos colgado un nuevo hilo en el Foro con la que pretendemos averiguar qué temas os gustaría encontraros en Proyectos esta temporada.Os rogamos que participéis, no os robará más que unos minutos y seguramente algunas risas.

También os notificamos a los que no nos seguís en Facebook que concursamos-o así lo pretendemos-en los Premios Bitácoras.com,como los más observadores habréis podido comprobar con el banner de la derecha de la pantalla.¿Hace un votillo?

Muchas gracias por estar ahí.

Hope,Murron&Salustiana

La notícia del día, la noticia noticiosa , la exclusiva que todos querrían ofrecer, el filón del año,el colmo de los colmos,el súmun,el coñolabernarda, es,sin lugar a dudas ésta:

¡Murron,Salustiana y Hope se van a encontrar in person por primera vez desde que el AVE ofreció billetes baratos!

Sobra decir que las consecuencias de tan excelsa reunión,de tan impresionante acontecimiento, de tan tremendo evento en fin, pueden densenbocar en la respuesta a la crisis española,en la conquista de nuevos mundos, el descubrimiento de nuevas civilizaciones,la cura a todos los males del planeta,la resolución de conflictos anales y la receta secreta de los huevos con jamón.Vamos, pa cagarse. También es posible que pequeños altercados ocupen las portadas de los diarios,como alteración del desorden público o la aparición de una alternativa política con base onanista.¡Sabe Dios! Bueno, posiblemente no lo sabe,por eso nos lée.

La mayoría no conocen su nombre.Quienes hayan visto El Señor de los Anillos,lo recuerdan como Denethor,padre de Boromir y Faramir ( Sean Bean y David Wenham,de los que hablaremos en otra ocasión).No le había vuelto a ver desde El Retorno del Rey, pero buscando una nueva serie a la que engancharme,me alegré al encontrarlo en Fringe, el relevo- esta vez de verdad-de Expediente X. Cuando un actor se te queda grabado, siempre hay una escena en concreto que motivó ese registro.En mi caso, fue esta:

Qué decir…es en los cambios drásticos de registro en una misma escena cuando un actor me cautiva,cuando me convierto en fan. Pienso que esos cambios drásticos son lo más cercano a la vida real, cuando te encuentras en situaciones en las que en un segundo estás bien y al siguiente pasa algo que te desestabiliza.La reacción de ese momento, del momento del paso de uno a otro estado, te define desde lo más profundo. Si tu interlocutor es observador,sabrá sacar partido del momento.Lo aprovechará para encontrar tu debilidad o para comprender tu miedo,para ser tolerante o intransigente,para solventar dudas pretéritas y definir nuevas preguntas. Son momentos delicados que enriquecen al personaje,en los que cualquier matiz que el actor aporte puede enriquecer su personaje.Hasta esa escena Denethor me resultaba símplemente odioso en su demencia;gracias a esa interpretación, me inspiró la lástima que inspiran los condenados.

En Fringe de alguna manera repite personaje,pero no alcanza los niveles de odio que le exigía Denethor. Al contrario, tiene momentos brillantemente cómicos,en los que aporta el toque de humor que toda serie necesita, como necesario es en la vida real.Interpreta al Dr.Walter Bishop,un brillante científico loco con muchos secretos y dificultades para dormir y dejar dormir. Fringe lleva en antena dos años y la Fox acaba de renovarla por una tercera temporada. Noble ha sido nominado como mejor actor secundario en los Satellite Awards y el Saturn Award por ese papel en ambas temporadas. No hay duda que el australiano es un gran soporte para el elenco principal.No hay duda de que es un gran actor.

Se dice que los catalanes odiamos a los madrileños. Los madrileños a su vez a los catalanes.Y los valencianos y los catalanes se odian mútuamente, pues parece ser que los segundos nos empeñamos en mantener que el valenciano es un dialecto catalán y a los valencianos no les gusta nada esa afirmación. Eso acerca a valencianos y madrileños,siendo Valencia uno de los destinos preferidos de los de la capital de esta tierra de conejos para darse un chapuzón,aunque también acudan a esas aguas los catalanes fiesteros.Todo ello deja de nuevo a Cataluña en contra de todos excepto de los vascos , con quienes parece ser que compartimos las ansias de independencia, además de rasgos de carácter.Hasta aquí bien,¿no?

Pues no.

Se habla de las dos Españas. Una muy a la izquierda y la otra a tomar por culo de la derecha. Una anticlericalista declarada y la otra muy católica y apostólica y muy romana.Y llevamos hablando de ellas ya va para dos siglos. Hablar se nos da de miedo,sólo hay que ver a nuestros políticos.

Con aquello del árbol que no deja ver el bosque,más bien nos hemos emparrado al tronco y la falta de uso del primer sentido nos ha dejado ciegos.Porque hablando, hablando, la tercera España ha quedado relegada al olvido. Si bien es cierto que el propio concepto se ha puesto en duda desde siempre, también lo es que hubo un grupo de mentes pensantes que quiso distinguirse de entre la división fraticida de la dicotomía  ideológica. Fueron intelectuales que no se identificaron ni con la derecha ni con la izquierda,siempre pugnando por el poder, pues estaban a favor de un bien mayor: paz,libertad y progreso para todos.

Menudo año:el  nacionalismo catalán, el rechazo a las corridas de toros, la lengua, el estatuto, la Roja…todo ello utilizado como arma arrojadiza contra Cataluña y por parte de los de siempre, esa derecha naftalinada y empachosa,que exige del pueblo su voto como condición para ofrecer soluciones a una crisis  mientras se limita a señalar con el dedo al norte,como si invitaran a la carga Y el pueblo traga, como tragan los especialistas en ser torturados con ahogamiento mientras les enseñan a recitar no hay dolor.Pero sí hay dolor, lo que pasa es que tan acostumbrados estamos al exceso que no contemplamos más salida que inclinarnos a la consabida derecha o a la manida izquierda. La tierra de conejos debería ser rebautizada como tierra de borregos, ya que este rebaño que pastorea por más de medio millón de kilómetros no recuerda que hay más letras que la A y la B. Es un buen momento para la C, señores. Yo voto por la tercera España y que las otras dos se den de hostias hasta que se aniquilen, porque desgastadas ya están.

Somos un pueblo con la clara tendencia al mantenimiento de conceptos maniqueos,pero ¿por qué no rescatar una idea noble y adaptarla al presente?¿por qué nos empeñamos en repetir los errores de los muertos, siguiendo a pastores con vocación terrateniente en vez de limitarnos a declarar la república independiente de nuestra identidad? Una identidad con cincuenta hermosos matices, pues aunque se hable de Cataluña como un pack de carácter único, puedo asegurar que un barcelonés no es igual que un gironés, al igual que un sevillano y un malagueño tampoco lo son.

Murron es madrileña.Mi mejor amiga, mi hermana de (mala) leche.Agustín es valenciano.El nano de facebook, un hombre increíble.Yo soy catalana. Somos tres Españas, nos cuidamos entre nosotros,disentimos,nos peleamos, hacemos las paces y volvemos a empezar.Tenemos un acuerdo no escrito que dice que ante todo somos personas y como tales nuestra primera obligación es respetarnos;nuestra máxima es prescindir de juicios ajenos para elaborar los propios.La historia está escrita y en ella figuran rencillas a mansalva entre nuestras comunidades,pero la historia se sigue escribiendo y hay que decidir qué queremos que se escriba y actuar en consecuencia. Ya que parece inevitable inclinarnos hacia los tópicos,¿a qué esperamos para crear nuevos?

¿Por qué seguir mirando a España en blanco y negro cuando tiene tantos colores?

La imaginacion siempre ha sido mi fuerte; también ha sido el arma con que atacarme acusándome de vivir en las nubes, cosa del todo incierta.Me he devanado los sesos intentando encajar las múltiples críticas que he recibido a lo largo de mi vida, he llorado por mil pequeñas cosas y por centenares de las grandes hasta que los ojos estaban tan hinchados que no podía mantenerlos abiertos. He buscado salidas a mis inquietudes que no me han encaminado hacia nada que me llenara más de un mes, o de un día en algunos casos. He cogido y dejado proyectos, he soltado amarras y las he intentado recuperar a la deseperada, he huido y he vuelto para plantar cara a nadie…en fin, se puede decir que he vivido un poco de todo.Pero aun habiendo transitado por el camino del embarazo, no había previsto que mi imaginación fuera en realidad un terreno estéril ,porque por mucho que me haya planteado qué sentiría, que pensaría y cómo obraría al tener a mi pequeño en brazos, nada de lo teorizado se acerca ni de lejos a lo que estoy viviendo.

Dicen que las mujeres vivimos el embarazo como un tiempo de descuento en el que restamos días hasta la llegada de nuestros hijos. Mi tiempo de descuento finalizó el pasado 27 de julio a las 11,32, cuando mi pequeña joya lloró por primera vez y por primera vez enmudeció al besarle sus mejillas, mientras me miraba fijamente con su pacífica curiosidad. Es cierto que en ese momento todo lo que has pasado se diluye en un mar de emociones tan fuertes, tan impresionantes que creo que es el momento en el que más nos parecemos a ellos.Son emociones puras, sin condiciones, sin juicios,sin histórico. Es el momento en el que de nuevo miramos el mundo con ojos limpios, y esa es la primera lección que me ha enseñado mi hijo. He recibido una dosis de humildad de una personita de 50cms. De su padre me enamoré en tres minutos;de él , en un instante.

Y lejos de todos los tópicos que me han llovido en nueve meses, y los que siguen lloviendo, no siento que mi corazón desplace a Javier en beneficio de Lluís. Cada día amo más a ambos y aunque la vida te presenta pizcas de situaciones desagradables como  si fueran especias de un plato mal condimentado, nada rivaliza con la nueva jerarquía de mi vida ni tiene más poder.

Somos tres.Una piña.Una familia.Y ahora sí que cada minuto suma.

Se acabó restar.

El primer día que escuché su voz, me sorprendió. Es una voz profunda, como de cripta, apoyada en una linealidad que se rompe en mil carcajadas incontrolables sin previo aviso.Entonces, cuando se ríe, puedes ver con claridad a la persona que te escribe comentarios en facebook siempre acompañados de los jajaja pertinentes. Es espontáneo, una persona con ganas de reir y de que te rías con él.

Le conocí por mi relación con alguien muy cercano a él, un tipo estupendo que me enorgullece contar entre mis amigos ( Hola Joan!) y con el tiempo ha pasado a formar parte de ese reducido grupo de personas con el que cuento de antemano para todo.Confío en él. Me ha demostrado más él en unos meses que muchos en toda mi vida. Es brutote, más que un arao, y mira tú que ese es uno de sus encantos y  realza aún más su ternura, que es tan profunda como su voz. Tiene un corazón inmenso y de tan grande que lo tiene quizás tenemos ahí la explicación de esa voz: es muy largo el recorrido desde el fondo del corazón hasta la libertad de la calle. Goza de una pátina de inocencia que convive felizmente con una picaresca enfocada a hacerte rabiar, pero por lo que he dicho:le gusta reirse y que le acompañes en el ejercicio. Eso , para mi , es una persona sana. Y luego están esas ideas que defiende con pasión, como lo hace con todo. Sabe querer y que te des cuenta de cómo te quiere, algo que no tiene precio y que me emociona de manera especial. No le he tenido aún frente a mi, pero no dudo que llegará el día.Y cuando lo tenga delante, a bien seguro me dará por reirme y llamarle cabrullo, y él se reirá y me dará un achuchón que yo devolveré con todo cariño. Junto con Murron, formamos lo que la Porquera llama el triángulo de las Bermudas:Barcelona-Madrid-Valencia. El misterio no es lo que hay en medio de esas coordenadas;el misterio reside en la unión de los tres puntos, y más que el misterio, la fuerza de la unión.No podemos ser más diferentes y más iguales.

Agus, aquí una amiga, aquí un pack.

11 Ketama – Agustito

Me acosté,sorprendida por mi llorera por la victoria, y me he levantado emocionándome de nuevo con ese beso de película de Iker a Sara. Un partido en el que hemos cobrado por activa y por pasiva, un partido en el que España jugaba a fútbol y Holanda al Punchin Ball con nuestros chicos ante la gilipollez de un árbitro cabrullo y cobarde. Ese Iniesta, mi niño favorito, con ese gol maravilloso lleno de furia, enviando un mensaje a Dani Jarque y El Regalo a España.Mi Pepe Reina, que haga lo que haga me hace reir como nadie y que casi se pasa del brinco que dió sobre la piña española,la manteada a Del Bosque al que le pudimos cronometrar por fin una larga y duradera sonrisa, Camacho recuperando aspecto de infante intentando controlar el destino del micro…he reído, llorado, increpado,insultado,animado,emocionado al fin,y he conseguido no ponerme a parir de verdad,todo un hito en mi biografía,creédme.

Ha triunfado el trabajo bien hecho, el trabajo en equipo, el buen rollo y el cariño, y encima de llevarnos el Mundial por méritos propios,la imagen de ese beso propio de las películas románticas que siempre queremos creer que pueden ser realidad, en riguroso directo, demostrando que todo es posible. Hermoso de verdad. Un recuerdo genial para el futuro.

LOS VIDEOS

Por cierto: EN BARCELONA,PLAZA ESPAÑA Y MONTJUIC ESTABAN A TOPE, EL RUIDO Y LA EMOCIÓN  ERAN LOS MISMOS QUE EN EL RESTO DE ESPAÑA,¿ESTAMOS? Y PUYOL TIENE EL MISMO CONDENADO DERECHO DE SACAR LA SENYERA COMO VILLA DE SACAR LA BUFANDA DE ASTURIAS,O BUSQUETS SACANDO LA BUFANDA DEL EQUIPO DE FÚTBOL DE BADÍA DEL VALLÉS: NO POR ESO SON MENOS ESPAÑOLES,COÑO. A VER SI LOS CUATRO LERDOS DE SIEMPRE DEJAN DE METER CIZAÑA.

Llevan más de  20 años reclamando los terrenos de Las Vistillas. Por el momento, Varela deberá conformarse con presentarle el proyecto a Meccano si quiere verlo construido, ya que el Tribunal Superior de Justicia de Madrid (TSJM) ha decidido tumbar el proyecto por entender que atenta contra el patrimonio histórico de la capital. Pero como era de esperar,hoy el Ayuntamiento decide si recurrir;Pilar Martinez, Concejal de Urbanismo del AM  ha declarado :”En la sentencia se tiene en cuenta la Ley de Patrimonio, pero se está obviando la legislación urbanística, la Ley de Suelo de la Comunidad de Madrid. Y eso es lo que se está estudiando”El Arzobispado por su parte cree viable el proyecto de construcción “si el Ayuntamiento introduce las modificaciones demandadas por la sentencia”. Vamos, que de momento, estamos en cuartos de final.Veremos qué pasa.

El Plan Parcial de Reforma Interior de la Cornisa del río Manzanares (=minivaticano Vareliano) pretende  incluir la construcción de una biblioteca diocesana germen de la futura gran Universidad Eclesiástica de Madrid, una casa de la iglesia con una fachada de 140 metros de longitud de cuatro plantas y con 200 plazas de aparcamiento, una residencia para sacerdotes, oficinas y un hogar para indigentes. En febrero del año pasado, Gallardón cedió a Varela 25.000m2 en la cornisa de San Francisco para su sueño,a cambio de un colegio de 1000m2 y unas instalaciones deportivas de 5000,ante la indignación lógica de los vecinos de la zona que interpusieron un recurso contencioso-administrativo. Con la decisión del TSMJ, el convenio se ha esfumado pues han considerado que el proyecto pone en riesgo un entorno protegido,ya que supone levantar un conjunto de edificios sobre 15.000 metros cuadrados de zonas verdes y en una zona que cuenta con dos catalogaciones de Bien de Interés Cultural (BIC).

El BIC

Existe en el código penal la figura  delito contra el Patrimonio. En el entorno de la Cornisa y de las Vistillas hay varios edificios declarados Bien de Interés Cultural (BIC), según nomenclatura de Ley 16/1985, de 25 de junio, del Patrimonio Histórico Español. Esta ley y sus posteriores desarrollos autonómicos, establecen alrededor a los bienes así catalogados lo que se llama un entorno BIC, porque se entiende que el Bien de Interés Cultural es inseparable de su entorno e inexportable.

¿Qué patrimonio sacrificarían Gallardón y Varela por construir la tropelía?

El Parque de las Vistillas,jardines del XIX  herederos de los renacentistas del palacio de los príncipes de Mélito, y la aniquilación de cualquier resto arqueológico de este importante conjunto de mediados del siglo XVI y la Cornisa del Manzanares,urbanísticamente hablando,  el último vestigio de la cerca histórica de Felipe IV, presente en toda la planimetría de Madrid desde el siglo XVII, inmortalizados por artistas como,entre otros, Goya y  Teixeira, autor del Plano de Madrid encargo de Felipe IV, donde se ve la Cerca que encorsetó a Madrid retrasando su crecimiento por dos siglos.

La Pradera de San Isidro,Goya

Los números no salen

Aunque en la firma del convenio en su momento Gallardón aseguró que más del 50% de los terrenos se destinarían a equipamientos públicos, lo cierto es que tras las obras previstas, de los 79.000 metros cuadrados afectados, 56.000 pertenecerían al Arzobispado de Madrid, lo que nos deja con el 70% en manos de la Iglesia que suma y sigue,como siempre.

Los Bienes de la Iglesia

Actualmente, la Iglesia católica posee el 80% del patrimonio histórico-artístico español. (protestantedigital.com)

Según las estimaciones de los expertos, la Iglesia católica posee unos cien mil inmuebles (de los que los templos son sólo una cuarta parte) y al menos otras tantas hectáreas de fincas, que incluyen gran parte del suelo disponible de ciudades como Toledo, Burgos, Santiago de Compostela o Plasencia.

Nunca sabremos la cifra exacta pues la contabilidad queda en manos de cada diócesis y no existe un inventario de aquellos monumentos cuyo mantenimiento sufraga el Estado. Y con estas, la Iglesia sigue expoliando,gracias  al artículo 206 de la Ley Hipotecaria de 1946 que otorga a la Iglesia católica, y sólo a ella, el derecho de inmatricular un inmueble declarando simplemente que le pertenece que desde 1998  se extiende a los templos.El Gobierno de Aznar se encargó de ello con la reforma de la Ley Hipotecaria,alegando que negarle la propiedad de sus legítimos bienes era inconstitucional.Por este procedimiento,que  se hace sin ningún tipo de exposición pública, muchos municipios, especialmente los que cuentan con menos medios, no advierten el expolio hasta que ya han pasado dos años y el registro del templo es definitivo.

Madrid capital en diez años ha cedido 40 parcelas de suelo público valorado en 120 millones de euros a cambio de una finca en una zona protegida de la cuenca del Manzanares, cuya valoración parece ser que no va más allá de tres millones, según Izquierda Unida.

Lo que la Iglesia no paga

Además de poseer una fortuna en bienes inmuebles, la Iglesia católica está exenta de pagar el impuesto del IBI ( entre otros, como sucesiones y transmisiones patrimoniales)  de los edificios dedicados al culto;hay que insistir en el hecho mencionado en el punto anterior de que el mantenimiento de esos edificios, por contra, sí sale de nuestros bolsillos. Un pequeño ejemplo del dinero que deja de entrar en las arcas del Estado: en Palencia, 600.000 euros en IBIs no desembolsados de propiedades de la Iglesia.¿Alguien quiere hacer un cálculo de lo que deja de entrar a nivel estatal?

Preguntas sin respuesta

Si habéis tenido la paciencia necesaria o el  interés preciso para leeros los datos aportados hasta este momento, puede que coincidamos en preguntas como éstas:

¿ Por qué un Estado laico consiente que alcaldes e Iglesia jueguen al monopoli con los bienes del pueblo español?

¿Por qué, en medio de una crisis económica, se sigue ofreciendo la opción de destinar nuestros impuestos a una entidad religiosa? O sea, que nos queremos manifestar por las medidas de Zapatero pero nos quedamos igual ante el aumento significativo este año de aportaciones fiscales ciudadanas a la Iglesia…a mi, que me lo expliquen.

¿Qué hace distinta a la Iglesia Católica para que sólo ella esté exenta del pago de varios impuestos cuando otras disciplinas religiosas sí deben pagar esos impuestos? ¿qué venden ellos que no vendan otros? Y si admitimos que venden,¿no estamos ante una empresa?

¿Cómo es posible que los católicos se crean que la Iglesia hace mucho bien al pueblo cuando el dinero que destinan al bienestar de sus fieles sale de los bolsillos de los mismos fieles? Y si son concientes de esta realidad,¿ de verdad piensan que es la totalidad de sus aportes lo que llega a los desfavorecidos? Se habla del 10%….¿dónde va a a parar el resto? Cada cual pueda hacer con su dinero lo que le plazca, pero cuando hablamos de hacienda hablamos de todos, es decir, que todo lo que entra repercute en todos. La recaudación  de la Iglesia a mi no me beneficia en nada, ¿y a vosotros?

¿Sabíais que la publicidad/márketing de la próxima visita-encuentro del papa la vamos a costear todos, puesto que Zapatero ya le ha prometido al Pontífice que el Gobierno se hará cargo ?

Y sin menospreciar el valor de la pregunta,aunque la hago con sorna y saña,¿ cómo se puede compartir el oxígeno con un elemento como Rouco Varela, que al día siguiente de la tragedia de Castelldefels  envia este mensaje a los familiares?

“”No digo que sea reversible, porque la muerte no tiene marcha atrás, pero es superable e incluso se puede convertir en un instrumento para renovar la propia vida en esperanza y en actitudes de generosidad y de donación”.

Con dos sacrosantos cojones,sí señor.

Fuentes: público.es,el pais.com,blog theo75, diagonalperiodico.net, mapeandonos.net, cuartopoder.es

Febrero 2004. Mi primera y hasta el momento última convención friki. La ilusión me desbordaba mientras me unía a la cola de adeptos a Stargate, esperando en candeletas ver a Michael Shanks. No esperaba tanta gente y recuerdo que pensé que era reconfortante comprobar cuántos disfrutábamos de la serie madre de la hoy franquicia estelar. Esperando en la cola para descender a lo que sería el cielo los siguientes dos días, me di cuenta que tras de mi había una chica que había acudido sola, como yo, al evento. Sí,sí, he dicho descender al cielo;no sé por qué un descenso tiene que conducir siempre al infierno, es absurdo. El cielo estaba ese día en el piso de abajo.

Empezamos a hablar.¿Ambas solas? Vale, mejor revueltas.

Fuimos la extraña excepción de la Gatecon. Mientras a nuestro alrededor las niñatas flipaban, los niñatos boqueaban y los maduritos perdían años de cordura y saber estar, nosotras estábamos allí, apoyadas en las columnas frente al escenario improvisado, con cara de mujeres responsables y maduras mientras devorábamos a Michael Shanks en un silencio de lo más erótico enmascarado en una media sonrisa de verás como te pille.

Ya en las primeras horas, percibí una sensación de familiaridad con Nat;se me antojó como  un reencuentro camuflado en una aparente  coincidencia a partir de un único punto en común:la soledad. Admiré los arrestos de mi compañera por haber cogido el coche y haberse desplazado desde su País Vasco hasta la locura del paralelo de mi amada Barcelona. Y cuando alguien despierta en mi algún tipo de admiración, desencadena un efecto de consecuencias a largo plazo que, bien llevadas, se convierten en lo que hoy es una amistad.

Cuando terminó la Gatecon y me despedí de ella sin saber si volvería a verla, decidí que lo mejor de la reunión de frikis había sido sin duda conocerla.

El año pasado, mi espléndida colega de viaje estelar vino a mi casa. Disfruté de la compañia de alguien que,más allá de compartir conmigo una pasión televisiva, es una persona honesta, íntegra, dulce y generosa, méritos que comparados con aquello que nos unió,apagan el brillo de cualquier foto a 30 como a 300€ con cualquier estrella habitante de la caja tonta. En esa ocasión, aunque lamenté su marcha necesaria, me tranquilizó saber lo suficiente de ella como para asumir que el efecto a largo plazo que se había iniciado en la convención, se asentaba ahora con la firmeza y seguridad de unos cimientos bien construidos.

Tengo una cajita en la que guardo cosas de aquella convención junto a un par de fotos que nos hicimos el año pasado. Ayer, una maleta llegó a mi casa;es un regalo de mi Nat,que para mi significa mucho más de lo que crée. Esa maleta es un seguro;de la caja con fragmentos del  pequeño pasado de episodios breves hemos crecido a un futuro de episodios piloto de una nueva serie en nuestras vidas.

Te quiero,Nat.

No me puedo reprimir. No. No me sale de los bajos y menos de los altos.

Al margen de que considero la cobertura informativa del puñetero bodorrio sueco de lo más cansina, de que a mi la monarquía me la trae al pairo, y de que cada día me enemisto más con los incongruentes que critican esa monarquía al tiempo que la defienden…,

Ála, la más elegante según los lerdos del mundillo rosa y sus seguidores.Pero…

¿HASTA CUÁNDO VAMOS A SEGUIR VENDIENDO LA IMAGEN DE ESPAÑA VINCULADA A LOS TOROS?

Ayer Pilar Eyre, persona con la que no comulgo en varias cosas, se llevó mi bravo enhaltecido por su crítica a la indumentaria taurina de la Infanta. Ya,ya, ya sé que se ha dicho que era una imagen Goyesca y que por esa regla de tres, también se deberían vetar los cuadros de Goya.Pero es que la comparación me parece estúpida. Goya forma parte de la cultura de España ( aunque a mi no me guste para nada ese artista) y los toros, como siempre he mantenido, son una salvajada que hace del maltrato y asesinato animal un espectáculo que luego nos venden como tradición, con dos cojones. Vamos, que volvemos a las churras y las merinas.

De todas formas, me gustaría saber quién de los presentes relacionó antes la indumentaria con Goya y quién lo hizo directamente con los toros.¿Apuestas?

Eso sí, criticar a Leticia por el vestido rojo que lució de puta madre la noche anterior porque era demasiado y porque el rojo no debería llevarlo la monarquía o criticar el vestido nude de la boda por tener demasiado escote ¿?¿?¿?¿?¿?¿?, eso sí.

Una, que no tiene puñetero tiempo, va con un retraso de la leche en el cine; aparte, la cartelera no grita en mi dirección por lo que casi todos los estrenos me pasan desapercibidos. Todo y así, piratilla que es una, le eché un vistazo a divxonline.info y con mi bajada de moral decidí aislarme del mundo unas horas.Esto es lo que vi.

La Legión

Lo más sorprendente no ha sido la película que, más allá de distraerme y hacer que el tiempo pasara rápido,no es ningún huevo kinder. Lo más sorprendente ha sido lo que he leído buscando opiniones sobre ella, por no hablar de lo que aquellos que la han visto créen que es la sinopsis. Es curioso, ya no es que la gente no lea, es que tampoco escucha ,ni casi ve un pimiento. Mira que se dice de veces en la película que los atacantes no son demonios,¿eh? Pues nada, la peña erre que erre. En cuanto a las opiniones ajenas, las más destacadas vienen de creyentes férreos que mantiene que Dios nunca atacaría al hombre…vamos, que no se han leído su propia Biblia.

Sinopsis

Dios se ha cansado de la especie humana y su carencia de fe, por lo que ha decidido echar el cierre, pero como la última vez con el diluvio el tema fue lento de cojones, en esta ocasión ha decidido que sea su ejército,los ángeles y arcángeles, quienes ejecuten la orden a tiro limpio. Pero hay UNO, el Arcángel Miguel ( que no podía ser otro que Paul Bettany,por Dios….) que se niega a acatar sus órdenes.Declarado en rebeldía, descenderá a la Tierra para proteger al hijo nonato de una camarera de carretera , que por lo visto, es la única esperanza de la humanidad…(suele pasar)

Valoración

De 0 a 10, un 7.

Distraída,concebida sin pretensiones y con resultado final aceptable. No aburre en ningún momento y aporta un par de sorpresillas light que, al menos, te hacen botar en el asiento. Paul Bettany es mucho Paul y a mi los tios con alas me ponen. Recomendada para los que necesiten desconectar urgentemente, para  incondicionales de Bettany, para aburridos de la programación televisiva y para aquellos que sepan tomarse las películas críticas con la religión como películas, no como infamias.

Brothers

Sinopsis

Tobey Maguire,Jake Gillenhall y Natalie Portman protagonizan este drama de Jim Sheridan  ( En el nombre del padre). El hermano perfecto (Maguire) , marine de los EEUU sale en su cuarta misión en Afganistan, misión en la que desaparece, dándole el ejército por muerto. Ante la desgracia, el hermano díscolo y descarriado, asume el papel de cuidar de su cuñada (Portman) y sus sobrinas, rehaciendo su vida en el proceso. Mientras intentan superar la pérdida, algo parece nacer entre ambos, algo que no llega a materializarse, pero que será objeto de obsesión al regreso de Maguire, que habiendo sido prisionero de los talibanes y obligado a cometer una atrocidad por sobrevivir, ha cambiado hasta el punto de convertirse en una amenaza para los suyos.

Valoración

De 0 a 10, un 6,5

Esperaba mucho más del film de Sheridan. Pretende ser una crítica política al tiempo que un análisis social pero se queda en un tibio punto medio. De todas formas, no ayuda la siempre alucinada expresión de Maguire, un actor con cara de chiste dificil de tomar en serio. No decepcionan en cambio Gillenhall, que en todo momento se halla en su salsa, encarnando a un personaje martirizado por un error del  pasado y una infancia nunca superados y Portman, que interpreta acertadamente la actitud de una mujer enamorada y confusa ante una inesperada viudedad.

Recomendada para amantes de Sheridan y los actores principales, para detractores de Afganistán y para amantes de los dramas light.

Furia de Titanes

Sinopsis

Remake del film ( clásico obligatorio en cualquier filmoteca) de Desmond Davis de 1981. Nueva versión de hecho, pues al margen de partir del mismo mito, el de Perseo, en esta ocasión se ha adaptado libérrimamente, siendo la primera versión la más cercana al mito original. En esta ocasión, Perseo ,semidios hijo de Zeus, se mete en una misión de salvamento de la ciudad de Argos, que ha tenido la desfachatez de dejar de adorar a los dioses. Durante la ofrenta de la ciudad, ha fallecido la que él consideraba su familia y con la excusa de salvar a Andrómeda de las fauces del Craquen,pretende eliminar a Hades, responsable del desatino.

RECTIFICACIÓN:No sé dónde tengo la cabeza;escribí Craquen, por favor!!! Es KraKen.

Valoración

De 0 a 10, un 6.

La rabia que me da que se alteren los mitos…pero bueno, el cine es así. La versión de Louis Leterrier ( Transporter, El Increíble Hulk) tiene las cualidades del cine de acción que mostró en Transporter y las demencias de adaptación que vimos en su versión de Hulk, pero en conjunto ofrece un film distraído, bien realizado técnicamente ( aunque no mate) y…distraído. Me esperaba un churro, así que aún gracias. Recomendada para amantes del fantástico ( sin fidelidad al original) y padres que quieran despertar el interés de sus hijos por la mitología, aunque en este último caso, recomiendo que primero les pongan la versión del 81.

Apunte personal: Cuando me enteré de su existencia, pensé era un error remakear el clásico.Aunque me lo he pasado bien, sigo pensando lo mismo y encima no sale el buhito de oro de Atenea ( los que habéis visto la primera me entenderéis).No la veáis en 3D, pues no se rodó en ese formato, aplicándose en la postpo, y el resultado es patético.

HOUSE: CONCLUSIÓN BRILLANTE DE LA SEXTA TEMPORADA

En la Vanguardia de ayer, encontré una estupenda crítica de Fernando de Felipe sobre el esperadísimo último episodio de House. Y me quedé encantada de que alguien se pronunciara sobre otra serie que no sea Lost.

Help Me ( Ayúdeme) es el título del episodio 22 y último de la Sexta temporada del médico más irreverente y cabroncete de la historia de la TV. Y no ha sido un episodio cualquiera,ha sido una joya en la que encontramos a una Cuddy más desafiante que nunca, a la par que cándida y un House derrotado por completo ante la pérdida inminente de un amor que nunca había estado tan claro. Un episodio que en 45 minutos nos hace una radiografía emocional de la soledad, el amor y el miedo con tal acierto, que es imposible no derramar más de una lágrima.Una gran lección de narrativa audiovisual, y de técnica , pues fue rodado con una cámara reflex digital (CANON EOS 5D Mark II. Qué gran lección de buen cine.Sí,sí, he dicho BUEN CINE.

A continuación podeis ver dos videos en los que se ha hecho una selección de las escenas en las que salen House y Cuddy, en VO con subtítulos.

Por petición popular, vuelvo a colgar el documental Zeitgeist que ya colgué hace bastante tiempo. Esta vez tenemos la suerte de disponer de él en castellano, lo que hará más facil su visionado para la mayoría.
Son dos horas,pero el contenido es tan sumamente interesante que para aquellos que estén siguiendo nuestros posts, resultará de utilidad, aunque sólo sea a nivel documental. Todo y que no hay que tomarlo como una verdad inamovible, sí contiene fragmentos de los que no cabe duda su contrastada certeza, como en el tema religioso y su origen.
Altamente recomendado.

Hubo una segunda parte, Zeitgeist Adentum, que podéis visionar AQUÍ.

¿En cuántas ocasiones la sorpresa de una muerte inesperada nos hace recapacitar sobre lo que pudo haber sido y no fue? Yo no he tenido que esperar al final del último acto para pensar sobre ello,  no sé si debido a mi estado o a la edad o a la repetición innecesaria de la situación en los últimos años.

Pudo ser una familia unida, una en la que los miembros herederos compartieran las lágrimas por el dolor de las pérdidas por conocerse tanto y tan bien; una familia en que esos mismos herederos hubieran estado el día que cada uno empezó a trabajar,el día que se casó,el día en que nacieron sus hijos.Los recuerdos de las  batallitas en pañales y los pañales de sus propios herederos;pudo ser una reunión al mes, la llamada telefónica de la semana, para comprobar lo bien o mal que nos iba a todos, por ser una piña de piñones independientes que se unían de vez en cuando para no perder el hilo de los acontecimientos más recientes.¿Cómo te va el trabajo?¿Qué tal te encuentras?¿Has visto el último capítulo de Lost? ¿Qué tal le fue a tu hija en la excursión?¿Cuando miramos las fotos del verano pasado?¿Vendréis a comer el domingo a casa o nos vamos a un restaurante? ¿Necesitas que te eche una mano con la mudanza? Mil cosas. Pero no ha sido así hasta ahora.

En cambio, la pregunta más repetida es ¿es ese mi primo/a? Cómo ha cambiado! Pues no va a cambiar! Hace veinte años que no os veíais. Tristeza. Y lo ves ahí, en un tanatorio, en su momento más triste, más bajo,ante una pérdida tan fundamental, la que más marca, la que más hunde; sin saber qué decirle, qué palabras son las adecuadas, cuáles necesita escuchar, cuáles le harán sentir que tú no decidiste que las cosas fueran así.Que las decisiones y conflictos de otros os distanciaron hasta convertiros en desconocidos sólo unidos por la genética y en algunos casos por un cariño instintivo que sientes nacer de las tripas. Te encuentras con el dolor de la pérdida como algo mucho más complejo, porque lloras la pérdida de lo pudo haber sido y no fue, que lo sientes pero querrías sentirlo más, pero eres consciente en esos momentos que el roce y el cariño son más familia entre sí que tu familia contigo, y ese es un motivo más para llorar.

Ayer, un primo mio decía “que siempre nos tengamos que encontrar en este sitio…” y su hermana exclamó,”calla,coño, que el mes que viene nos veremos en uno feliz”.Se refería a mi, por supuesto.La llegada de mi hijo al mundo será la primera excepción en años.¿Podría ser un punto de inflexión?Cuánta responsabilidad para un ser tan pequeño.Preferiría que el punto de inflexión fuera el que ahora nos carga los ojos de pena por otra separación, que sirviera de algo el dolor que implica una pérdida , que esas lágrimas abonaran un futuro distinto para los herederos de una historia familiar llena de malentendidos,cruce de acusaciones y silencios pasados. Que la sombra de tales despropósitos fuera de lo que realmente nos despedimos hoy.Ese sería el mejor tributo a los que ya no están y la mejor herencia para los que nos seguirán.

En el mes de marzo,la encuesta  del CIS se centró en el tema que nos ocupa a partir de la pregunta número 8.

Nota:Las cifras que citamos como resultado son las que surgen de sumar las opciones más cercanas entre ellas, es decir, bastante o mucho y poco o nada. Igualmente, informamos de que hemos hecho una selección de los datos de la encuesta, reseñando los más llamativos sin que obviar el resto perjudique en nada las conclusiones que al final exponemos.

Preguntando al encuestado sobre su valoración de las desigualdades existentes  entre hombres y mujeres a día de hoy, el resultado es que un 53% considera que que son bastante o muy grandes y un 42% las considera pequeñas o inexistentes( ?). El absurdo asoma a continuación, cuando ante la comparación de la desigualdad entre fechas,-entre el 2000 y el  2010- sin necesidad de suma alguna, nos aparece un lamentable 75% que opina que son menores en el 2010.Ganas me dan de preguntar al 42% qué entendían por desigualdad en el 2000 y a los otros qué entienden por igualdad.Como se desprende de las cifras que apuntamos a lo largo del artículo, podréis comprobar que, de nuevo, demostramos ser el pais de las contradicciones.

Sigamos.Los aspectos en los que se considera estamos peor las mujeres, según resultados de mayor a menor, son:

1-los salarios

2-compaginar vida familiar y laboral

3-acceso a puestos de responsabilidad en las empresas

4-perspectivas de promoción profesional

5-(compartido)oportunidades para encontrar empleo/estabilidad en el puesto de trabajo

6-acceso a puestos de responsabilidad en política

7-acceso a la educación

A continuación, un 95% se declaran a favor de la igualdad, pero en cuanto nos metemos en el apoyo a medidas que favorecerían esa igualdad, nos encontramos que las medidas más apoyadas son:

95%  Flexibilizar los horarios de trabajos de hombres y mujeres con cargas familiares, para facilitar la conciliación de la vida personal y laboral.

91% Sancionar a las empresas que pagan menos a mujeres que a hombres por realizar el mismo trabajo.

88% La existencia de un permiso de paternidad remunerado para el padre por el nacimiento de un hijo.

87%  Facilitar la concesión de créditos a mujeres empresarias y emprendedoras.

78% Contratar mujeres en profesiones en las que hay pocas.

Entre estas medidas no hay ni una acompañada de la condición por ley.Veamos qué pasa cuando sí  se da esa condición.

65% Garantizar por ley la presencia equilibrada de mujeres y hombres en los altos cargos públicos.Llama la atención que en esta medida destaque un 26% que no la apoya para nada, incluyendo aquellos que declaran estar abiertamente en contra de cualquier medida que favorezca la igualdad.

63% Garantizar por ley un número equilibrado de hombres y mujeres en las listas electorales de los partidos. De nuevo un 27% rechaza absolutamente esta medida.

62% Promover por ley la presencia de mujeres en los puestos de dirección de empresas. Casi el 30% en contra.

Son tres de las cuatro medidas  menos apoyadas.Blanco y en botella.

Por último, la niña fea  con un 28%: “En las mismas condiciones de formación y experiencia, contratar a una mujer y no a un hombre.” 63% de los encuestados en contra.Mi pregunta es, ¿y por qué al revés sí? Porque eso es lo que vivimos hoy en día, así que ¿por qué?. Se trata,en efecto, de que frente a la misma formación y experiencia, se contrate a la persona óptima para el puesto, prescindiendo del sexo, pero la respuesta masiva al No de los encuestados se me antoja machista.

Si observamos el punto anterior junto con el de las medidas favorecedoras, encontramos un claro rechazo de la presencia de mujeres en la vida política, pues se considera un punto poco importante, además de poco deseable.¿Los hombres van a velar por la igualdad? Ya pasa.

Seguimos con las medidas.A los consultados que aprueban alguna de las medidas citadas,se les pide que establezcan prioridades entre ellas.

Prioritario

(de mayor a menor)

Sancionar a las empresas que pagan menos a mujeres que a hombres por realizar el mismo trabajo.

Flexibilizar horarios de trabajo -conciliación.

Establecer permiso paternidad remunerado.

Contratar mujeres en profesiones en las que hay pocas.

(4%)Facilitar conseción de créditos a mujeres empresarias y emprendedoras.

A partir de ahí el resto, es decir, las que llevan un por ley, no es que no pasen del 3,9%, es que ni llegan.

Asímismo, una de las mayores barbaridades la encontramos en la pregunta 15,pues de los encuestados, la gran mayoría (39,8%) están de acuerdo en que la igualdad de las mujeres en el mundo laboral depende más de ellas que de cualquier ley.Los que están en desacuerdo son un cercano 37%, pero ese 39% dice mucho,máxime cuando en la misma pregunta encontramos que  el 92% está de acuerdo en que es la ley la que debe asegurar la igualdad de oportunidades entre hombres y mujeres.Bien.¿En qué quedamos?

Cuestionados sobre la Ley de Igualdad del 2007,en concreto sobre la obligación de incluir un número equilibrado de mujeres y hombres en las listas políticas, les exponen lo más comentado para que decidan si están de acuerdo o no. Casi un 70% opina que esa medida puede ayudar, pero no disminuir la discriminación. Lo alarmante, a mi parecer ( Hope) es que un 40% crée que la igualdad se conseguirá a la larga, sin necesidad de medidas de ese tipo.Vamos, que un 40% está a verlas venir y en los putos mundos de Yupi mientras un pasmoso 30,7% opina convencido que esa medida trata, en el fondo, de discriminar al hombre.Apaga y vámonos…a la mierda.

A mi modo de ver, esta alergia declarada que desprende la encuesta a la existencia de la igualdad por ley sólo me  permite concluir que no se quiere observar la igualdad como un derecho natural, sinó como un derecho a ganar; hay que trabajárselo, hay que tener paciencia y esperar, hay que…¿seguir el mismo pensamiento de hace 50 años?¿Si viene, bien y sinó, ya llegará?. Y es esa tibieza ante el problema lo que me encoleriza,  pues de los encuestados, el 50,8% fueron mujeres y el 49,2% fueron hombres.Por cierto que Murron y yo nos preguntamos los ,2 y , 8 a qué son debidos.¿Algun encuestado  era un ente?¿Andrógino no Identificado? Chistecitos a parte, esos 50%  son especialmente relevantes leídos junto con los resultados de la encuesta. Estos datos, por su calidad de oficiales, son herramientas con las que los partidos políticos y los medios trabajan supuestamente para nosotros. Son datos que cuentan, en cuanto a que son utilizados para mover un país.¿Os parece exagerado? Pensádlo.

Quizás os ayuden las conclusiones de Murron:

Vaya por delante que este post es el primero de varios que vamos a escribir.Y no, aunque el título parezca conducirnos hacia el personaje en cuestión, no vamos a centrarnos en la persona de tamaño inútil, aunque sí estemos rondando siempre la derecha y la Iglesia.El tema es la mujer y el origen de la violencia machista, y mira tú, el amiguete Rajoy  y su Puto Partido me han dado la entradilla para el primer artículo.

LOS DATOS

“El presidente del PP, Mariano Rajoy, ha dicho que es probable que sean necesarias “leyes mejores y más eficaces” contra la violencia machista para que no vuelvan a repetirse casos como el de Almería,(…)”

(ADN)

“El PP pide que comparezca Aído por el récord de muertes desde que es ministra”

(el mundo)

Objetivos del grupo MUJERES EN IGUALDAD del PP ( de la página oficial del partido)

La Confederación Nacional de Mujeres en Igualdad es una organización no gubernamental de interés social, sin ánimo de lucro, declarada de Utilidad Pública por el Ministerio del Interior, entidad miembro del Observatorio Estatal de Violencia sobre la Mujer, del Espacio CON-FLUENCIA (violencia de género en población extranjera), ambos del Ministerio de Igualdad, así como declarada con categoría BEST por el Premio Internacional de Buenas Prácticas de Naciones Unidas (Dubai 2008).

Los objetivos principales de la organización son:

1. Promover la participación de la mujer en la sociedad, con especial incidencia en temas de carácter educativo, cultural, medio ambiental, asistencial y, en general, en aquellos campos en los que debe tener una participación más activa y relevante

2. Fomentar la participación de la mujer en todos los niveles de enseñanza no obligatoria, por entender que la formación es clave para evitar desigualdad.

3. Fomentar la participación de la mujer en el ámbito empresarial, facilitando el asesoramiento e información necesarios en su iniciación e integración en el mismo.

INTRODUCCIÓN Y AVISOS

Hace unos días, en un artículo firmado por mi compañera y amiga Murron,una lectora se mostraba molesta por ver atacado su, suponemos, partido,el PP. El tema era, como hoy, la mujer. Y para entender el histórico de violencia machista en este país, hay que remitirse a la derecha de este país.Y si nos remitimos a la derecha, nos remitimos a la Iglesia, porque mal les pese a muchos,son un jodido pack.No es capricho, es historia, así que aconsejo a Una parada más, así como acólitas posibles que aterricen por aqui, que , antes de juzgar nuestros artículos, pasen por la caseta de información.Gracias.

Asímismo,en  próximas entregas se verá que nuestra comentarista fugaz podría enmarcarse dentro de un grupo conocido como feministas católicas, que no es otra cosa que una forma de antifeminismo, pero eso a su debido tiempo.Lo introduzco con el claro objetivo de darles un margen de tiempo razonable para disponer de la información que podría ayudarles a rebatirnos.

LOS TITULARES

Rajoy utiliza un “es probable” y “leyes mejores”.Hace unos días,la infumable Aído dijo, por una vez y sin que sirva de precedente, algo real:La ley por sí misma no acabará con la violencia. Nada más cierto. Pero el PP no pierde el tiempo e insta a la Ministra a comparecer ante la cámara baja y explicar qué coño pasa son su ministerio, que no funciona porque llevamos la friolera de 31 muertes en lo que va de año. Adereza la invitación con declaraciones del tipo “la muerte es lo peor de la violencia machista”. ¿Objetivo? Ninguno, bueno, el de siempre, mostrar a los españoles lo catastrófico del gobierno Zapatero, ya no en lo económico, sinó en lo social.¡EN LO SOCIAL! Viniendo del PP,hay que traducir: utilizar lo social para reforzar lo económico, porque a lo que van es a recriminar la existencia del Ministerio de Igualdad como dispendio inútil dado el aumento de víctimas. Y venga obviedades y manipulación borreguil,Marianico…

EL PROBLEMA REAL

No es la ley o  la mala ejecución de la ley.No es que el juez esté atado de pies y manos en muchos casos o que aún habiendo denuncias no se ejecute la protección adecuada de la víctima.Es la actitud de la mujer, es la sociedad en la que vivimos,tristemente heredada, es el lastre histórico.

MUJERES EN IGUALDAD

No hace falta ser un lince para observar antifeminismos sutiles en los objetivos de la organización que cuelga del PP.Detengámonos en el punto uno, destacando la vital importancia que en este caso tiene el orden de los factores.

Promover la participación de la mujer en la sociedad,(…)en aquellos campos en los que debe tener una participación más activa y relevante.

¿ Y quién ha decidido que el papel de la mujer debe circunscribirse a los ámbitos de educación ,cultura,medio ambiente y asistencia sin más?¿por qué centran supuestamente sus esfuerzos por la igualdad en esos ámbitos? Ni que todas fuéramos monjas o enfermeras.Eso no es igualdad.No veo que se limite la participación vital del hombre a sectores exclusivos.Todo elemento excluyente contradice la igualdad.

Vamos a por el punto dos.

Fomentar la participación de la mujer en todos los niveles de enseñanza no obligatoria, por entender que la formación es clave para evitar desigualdad.

La formación es clave para evitar la desigualdad pero para ambos sexos,no sólo el nuestro.El problema de la desigualdad no radica sólo en la educación,insisto en que hay muchas mujeres cultas que siguen siendo unas machistas de pro.El hecho de acceder a una carrera, a una formación sólida, no asegura que la actitud de la sociedad olvidará o borrará su lastre machista.Cuando acabas los estudios, la realidad a la que te enfrentas es la realidad laboral que insiste en obsequiarnos con sueldos inferiores a los de los hombres, para empezar.Y ,¿quién ha educado a esos hombres? El problema no es la educación formal reglada o no, pues hoy en día de una manera u otra, quien quiere estudiar y formarse encuentra la manera. Es la mentalidad, el proceso discurrente individual, el estándar social y el entorno familiar lo que jode las cosas.¿Tienen cuidado los centros docentes en aplicar una enseñanza basada en la igualdad? No es una pregunta retórica, que conste.

Fomentar la participación de la mujer en el ámbito empresarial…

¿Y en el jurídico?¿Y en el político? Debo reconocer que tras pasearme por la web de la Confederación me he maravillado ante el uso ambiguo del lenguaje que utilizan.Si cuando mi padre decía que es la lengua la que mueve al mundo,tenía razón.Y atención, fomentar no es sinónimo de integrar.El objetivo es la igualdad, y de la lectura de los principios, incluso de los estatutos de la confederación, podría desprenderse a primera vista que siguen esa línea, pero ¿a qué ritmo? A mi se me antoja que desprende cierto tufillo a ralentización  del proceso.Es decir,sí,si,igualdad pero piano piano.Exactamente igual que el feminismo católico que os he estado anticipando,el de principios del XX.

CONCLUSIONES DE ESTA PRIMERA ENTREGA

En cuanto a la persecución con balas llenas de obviedades, poco que añadir;la manipulación del PP es tan real con la inefectividad del PSOE.En cuanto al tema que nos importa,si bien el PP tiene su área de tratamiento de la igualdad de género, hay muchas fisuras en su oferta y propuestas.De todas formas, no podemos olvidar, no por capricho, sinó por realidad, que la derecha sigue vinculada a la Iglesia y que la Iglesia jamás ,jamás reconocerá que la mujer es igual al hombre y cómo tal dispone de los mismos derechos y responsabilidades. Mientras la derecha y la Iglesia vayan de la mano, las bofetadas seguirán siendo cuestión de velocidad.

por Hope

Ayer por la tarde, salimos a pasear a nuestras niñas peludas, Trinity y Sara. Para los que nos conocéis, sabéis que la primera es una perrita mediana parecida a un fideito, que no levanta más de 2 palmos del suelo;Sara es nuestra diosa caballo, pero no he tenido perra más buena, a la par que miedica en mi vida.Por supuesto, esto viene de la mala vida que tuvo antes de recaer en nuestro hogar, y como pasa con las personas, los traumas no siempre se superan por mucho que rodées de amor al traumatizado. Trinity es puro nervio y tiene una curiosa manía:se pega a la pared y hace el gesto de meterse por cada puerta,hueco y endidura que le quedan a pata.Lo hace tan convencida,que siempre hemos bromeado con el hecho de que si por casualidad se soltara, sería cuestión de esperar en la esquina correcta de la calle, porque tiene la tendencia de doblarlas, no conoce la linea recta.

Nada más salir de casa, pasando junto al bar,había un hombre apoltronado en su puerta con las manos en los bolsillos, con aquél deje de satisfacción vaga que adoptan los asiduos a la cervecita vespertina previo fichaje por sus casas;el típico paleto que crée que llevar medio traje de mercadillo le hace más inteligente y macho respetable- una camisa blanca sepultada dentro de unos pantalones rancios, imagen rematada por el típico palillo en boca-.Cuando pasé por delante, o más bien me vi arrastrada por Trinity,mi peluda amiguita hizo el ademán de entrar en el bar y claro, se topó con el gentleman.Que quede claro que nunca la dejo entrar en ningún sitio. Él , ni corto ni perezoso, dió un brinquito hacia atrás,con un claro gesto de repulsa en su cara hacia mi pequeña histérica cazadora de esquinas.Yo,como hago habitualmente, le dije No se preocupe que no muerde.Para qué queremos más.El tipo, que además de paleto reunía las condiciones de mal educado y gilipollas, me enchuló. Me va a ensuciar,dijo. Y yo , que no estoy para memeces, le contesté un igualmente chulesco Pues no. A partir de ahí,todo se complicó, pues no tenía yo más intención que la de irme y comentar el mariconazo gesto con mi marido, pero el lerdo palillero tuvo la genial idea de enviarme lejos,muuuuy lejos y mi marido lo oyó. Entre las memeces varias del garrulo, una llamó mi atención,pues me increpó preguntándome ¿para qué se me acerca el perro,eh? ¿Para qué?Por Dios! Menuda gilipollez. Primero que la perra no se le acercó a él, sinó al boquete (puerta) de turno,encontrándose desgraciadamente con un muro palillero con malas pulgas en la intersección.Y segundo y más importante, que dió el brinco no por no verse tiznado,sinó a causa de los efectos que provoca una moda de los telediarios de este país, y se le vió en la cara.

Hace un par de días saltaba la noticia de los dos Rottweiler que desgraciadamente atacaron a dos pequeñas;ayer, como van en pack,otra noticia de un ataque de un perro abandonado a un niño. Y siempre pasa igual. En cuanto salta una noticia, esa semana saltan diez más.Las buscan, las olfatean como buenos perros de presa sin tener en cuenta el daño que hace la información mal dada. El caso del perro abandonado trajo una declaración que me dió un hálito de esperanza, pues el padre del pequeño atacado, veterinario, dijo  una verdad como un templo: la culpa no es del perro, es del dueño.Nada más cierto. Pero hay razas caninas, por lo general de gran tamaño,que ya están estigmatizadas para los restos gracias a  las vagas informaciones que se dan sobre ellas. En el caso de los Rottweiler,¿cómo una mujer de 80 años tiene dos perros que es  incapaz de dominar?¿Quién ha entrenado a esos perros en ataque? ¿Qué listillo ha dejado en manos de una mujer que debería en todo caso tener un yorkshire, dos mastodontes de aproximadamente 42kg? ¿Dónde coño queda el sentido común? En el caso del perro abandonado, ni el veterinario se explica por qué lo hizo el animal, pero manifestó que el perro ,tras el ataque fortuito, se estiró frente a él esperando un castigo.

¿Qué tipo de persona sería el anterior dueño? Para empezar, un cabronazo, pues sólo un cabronazo abandona a su perro.Pero la conducta del animal dice mucho de cómo lo crió y enseñó. De todas formas, hay que entender, y esto es otro problema, que un animal maltratado y abandonado no es un animal equilibrado,necesita ayuda,no palos. Pero eso es algo que no se va a entender hasta que los animales reciban el trato que merecen:respeto, amor, cuidados y educación.

El Rottweiler, como ocurre en otras razas definidas como peligrosas, es un perro tímido y muy asustadizo que traduce ese carácter en agresividad si no se le educa como Dios manda.No cualquiera puede tener un Rottweiler y ¡ojo! no todos son así.

Como ocurre con los perros de presa, se debe ser, ante todo , una persona equilibrada emocionalmente y altamente responsable para tener uno. Lo recomendable siempre que se adquiera un perro de esas razas es estar dispuesto a desembolsar una cantidad de dinero razonable para entrenar a tu perro y enseñarle la diferencia entre amenaza y presencia.Lo mismo se puede aplicar al resto de razas, pero en el caso de razas pequeñas, las consecuencias de no educar correctamente a tu perro no van más allá de un ridículo espectáculo de ladridos miniatura que asustan un segundo-generalmente por la sorpresa- y hacen reir 3 horas.

Consecuencias del bombo noticiero

Tras nuestra discusión con el lerdo palillero, nos cruzamos con mucha gente en nuestro paseo que al vernos llegar, agarraban a sus hijos pegándoles a sus piernas, cambiándolos de lado,mirándonos con desconfianza y advertencia a partes iguales. Me fui cargando de muy mala leche, pues sabía el motivo de esa actitud. Nos amargaron el paseo porque nos hacían sentir con la necesidad de escondernos, y eso no es justo para nada.

Aquí hay dos problemas:

1-Como ya he dicho, la parcialidad de las noticias; a excepción del caso de ayer, generalmente se acaba la noticia fiscalizando a las razas grandes y advirtiendo de las multas y agravio legales de las consecuencias desgraciadas.

2-La ignorancia del público. En ambos casos,por no remitirme al histórico anual de notícias de esta índole,los perros estaban sueltos.SUEL-TOS. En un caso, abandonado, en el otro, escapados.

Más de una me he tenido con los dueños de perros que van sueltos;sin ir más lejos, hace un año, iba yo con Sarita dando un paseo.Un perrazo enorme, mestizo de Rottweiler, se lanzó de cabeza sobre mi podenca con agresividad, para montarla.El dueño venía caminado tranquilísimo a unos doscientos metros. Mi perra se asustó y no sabia cómo quitárselo de encima, aunque yo intervine como pude y acabó en mis brazos, lo que hizo que el perrazo también acabara encima mío. Imagináos la angustia: los 25 kg de mi perra más los más de 40 del otro perro. Y el dueño , tan tranquilo. Vale decir que le monté un pollo que para qué, pero las consecuencias fueron que Sara , en cuanto ve a un perro grande – y eso que ella lo es- se acojona de tal manera que casi no podemos controlarla.Pues ¿no me recriminó el tipejo que la culpa era mia por llevarla atada? Ese tipo de gentuza es la que nos jode la vida a los que somos responsables con nuestros animales.El otro día, un dogo argentino se acercó a jugar con Sara.Iba suelto. Mi diosa caballo , como ya es costumbre, se asustó, pero al decirle al dueño que por favor, cogiera al perro, el chico, un joven de unos 20 años, vino corriendo a atarlo.Algo es algo.Pero considero que ningún perro debería ir suelto en ciudad, ninguno, sea la raza que sea, por el bien del perro y por el bien ajeno.Un amigo mío de la adolescencia llevaba siempre a su perrita suelta;siempre le advertí que era un riesgo innecesario, pero él insistía en que ella sabía ir suelta y que no había peligro.Nuca -así se llamaba-,murió arrollada por un coche que dió marcha atrás.

Entre las consecuencias de la mezcla entre la ignorancia del populacho y la parcialidad de las noticias, la peor se la llevan los perros. La mayoría de los perros que habitan las perreras,refugios y demás son razas grandes. Y se acerca el veranito!, lo que se traduce en abandonos masivos, maltratos a granel y muertes casi sumarias de razas grandes.En vez de leer e informarse con profesionales sobre la verdad acerca de los perros, la gente se ancla en la noticia de turno y a volar.Y mira que tenemos un par de programas excelentes en televisión sobre etología-psicología canina-. Me da asco la ignorancia voluntaria. Esa misma ignorancia la imprimen en su descendecia.Harta estoy de oir Uyy, mira,corre,corre que el perro te muerde! Y así educan hijos que crecen con miedo a los perros sin saber por qué.

Los que tenemos perros nos vemos más perseguidos que los fumadores. Cuando salgo con mis niñas peludas, salgo con miedo de lo que me voy a encontrar.¿Se nos echará encima algún perro suelto? ¿Con cuánta gente me pelearé hoy? ¿Podremos disfrutar del paseo?

Antes de juzgar lo que no conocemos, hay que informarse, señores. ¿Los perros se cagan en la calle y los dueños lo dejan como homenaje? Pues coged al dueño y que lo limpie con la boca, pero no jodáis al perro.¿Los perros atacan? Pues que no se permita la venta de perros agresivos sin entrenamiento a gente incapacitada.¿Los perros ladran? La gente también y nadie se queja,coño.

Siempre mantuvo que James Dean fue el mejor actor con el que trabajó. Y no sólo eso, su amistad con Dean y su admiración por él guiaron su carrera y su forma de pensar metiéndole en un montón de lios.Fue un actor nada convencional, un director atrevido y navegó plácidamente por las aguas de la fotografía y la pintura, mientras reunía una de las mayores colecciones de arte de EEUU.Fue Dean el que le sugirió que se metiera en fotografía y cuando en los 80 publicó un libro recopilatorio de sus obras, no olvidó la nota de agradecimiento al consejo de su amigo.

Republicano declarado, votó a Obama en las últimas elecciones “rogando a Dios que saliera victorioso”. Divorciado cuatro veces,la quinta no llegó a darse por su degradada salud a causa del cáncer, aunque no fue por falta de ganas.

A este Niño Malo de Hollywood,le vi por primera vez en Rebelde sin Causa( Boon). La mayoría de sus roles cinematográficos fueron siempre encarnando a personajes más malos que la tiña, retorcidos, excéntricos y lunáticos. Un actor de lujo que convirtió al periodista de Apocalypse Now en una de las más importantes referencias de esa obra maestra, y a Frank Booth de Blue Velvet en uno de los personajes mejor valorados en el ránking de los 100 mejores personajes de la historia. Persiguió a Lynch para conseguir aquél papel: David, debes darme el papel de Frank porque YO SOY FRANK.

Manifestó, una vez recuperado, hasta qué punto fue un alcohólico consumado;decía que cuando le preguntaban acerca de su consumo de pastillas, él respondía que consumía las necesarias para poder seguir bebiendo.

Icono del cine con 115 películas a sus espaldas y más de 140 trabajos televisivos,su película Easy Rider,una reflexión sobre la alienación juvenil en los años sesenta, le valió el premio al mejor director en Cannes y la nominación al mejor guión en los Oscars. Su excelente papel de padre borracho en Hoossiers le reportó la candidatura al mejor actor de reparto. No olvidemos los controvertidos film que dirigió en 1988,Colors, y Labios Ardientes,1990.

Representante icónico de la era del sex,drugs&rock, Hopper creó a su alrededor un halo de misterio siempre reforzado por su mirada penetrante y su nula diplomacia verbal. Como él mismo decía,hacía lo que quería,así que no tuvo una mala vida.

FOTOGRAFÍA

PINTURA

Su nombre significa osita u osa pequeña.Me resultó curioso a la par que sorprendente;pensé no sé yo si le hará gracia, pero prefiero llamarla así desde este pequeño homenaje escrito. Me crucé con ella hará unos días.Como todo lo bueno de la vida, fue algo inesperado y por ello casi me pasó de largo.Iba andando decidida, hablando animadamente con su acompañante, hasta que la llamé interrogante, no por no estar segura de que era ella,sinó porque no podía creérme que ,tras tantos años de pensar a ver si me la encuentro, finalmente me la había encontrado.

Su reacción fue lo que me desarmó, literalmente. Me refiero a que mi semblante de sorpresa pronto se vió sustituido por el de incredulidad, pues el entusiasmo que desprendía su siempre preciosa cara,me dejó si habla,casi avergonzada.Y yo que creía que nadie era más efusiva que yo…Estaba trabajando y yo tenía prisa, pero las pocas palabras que pudimos cruzar se me clavaron en el corazón:he pensado mucho en ti,pero mucho ¿eh? Impactante. Sé que parece exagerada mi reacción, pero os aseguro que escojo a conciencia mis palabras. Mi relación con osita viene de tan lejos como nuestra más tierna infancia. Cuando éramos pequeñas, yo la admiraba más que mirarla, porque siempre pensé que era- y lo sigue siendo- tremendamente guapa.Tiene unas facciones muy extremadas, casi salvajes, con toda la belleza exótica de la piel morena y los rasgos pronunciados.Cierto es que de pequeña era aún más morenita, pero ha ganado la elegancia que otorgan los años a la buena genética.Su cara no ha cambiado, y su lenguaje corporal es el mismo que yo recordaba, con un aura de timidez que oculta distrayéndote con su sonrisa, una sonrisa muy limpia, inolvidable. Cuando está a gusto, esa sonrisa se acomoda en sus ojos que parecen bailar con calidez como las llamas de un hogar. Efectivamente osita le viene al pelo, pues esa es la ternura que desprende.

Ayer estuvimos juntas. Un rápido repaso a nuestras vidas en los últimos…uf!años!, un repaso aún más rápido a nombres de nuestra infancia en común, una puesta al día introductoria de lo que ha de venir.Emocionante. Me impactó tenerla en casa. Pero me impactó aún más lo que descubrí. Mi pequeña osa conserva la capacidad de sorpresa que yo, en muchos casos , ya no siento.Admiro eso. Y me emocionó su honesta reiteración de lo mucho que ha pensado en mi y las veces que me ha buscado. Estuvimos de acuerdo en que nos hemos encontrado cuando teníamos que hacerlo y no antes  como si el universo lo tuviera preparado, como si una lógica superior hubiera decidido por nosotras. Me reconfortó su presencia, como un bálsamo no surgido de la nostalgia, sinó de un sincero cariño y unas ganas genuínas ya no de recuperar,sinó de reiniciar un contacto que ahora se nos antoja más necesario que nunca. Y lo poco que le dejé hablar-porque eso es algo que me pasa cuando me entusiasmo, que no dejo hablar,soy un desastre-me demostró que las excepciones son tan dulces e inspiradoras que en ocasiones, como esta, la palabra les queda corta,incluso tosca.

Eso es ella:una excepción a la regla de mi infancia. Y  puede parecer algo nimio pronunciado así,sin más, pero para mi tiene una importancia trascendental. Cuando tu memoria te traiciona durante años , conservando cruelmente los más oscuros recuerdos y de pronto aparece una juguetona luz que te ilumina el cofre oculto de aquél recuerdo hermoso,divertido,feliz, y sobre todo, compartido, te das cuenta de que la excepción es a tu memoria lo el faro a un barco perdido. Eso es lo que hizo ayer,guiarme por mi biblioteca de recuerdos perdidos.Al marcharse supe que su luz apuntaba ahora en dirección al futuro, y sonreí de una forma que no reconocí.

Gracias,osita.

Desde que la operación del Rey saliera a la luz, ocupando páginas e informativos como el tema del mes,se me han ido cargando las tintas. No hablé del tema en su momento porque para mi es tan evidente el morro real,que iba a limitarme a un post de dos lineas y punto.Para el Twitter vale, para CPC no.

Pero ha querido el destino que de nuevo me vea en medio de una desgracia familiar y ,claro, una observa y se va cabreando.

Mi tio está ingresado.El pronóstico, ahora que lo hay, es grave.Tardaron más de diez dias en darle un diagnóstico y estuvo ingresado en una planta que no le correspondía, atendido por un médico que, a la que lo vi, no me dió confianza;también es verdad que a mi el Hospital de Bellvitge no me da confianza desde hace muchos años, algo así como 20.

Finalmente, la esperada mala noticia:cáncer. Se le trasladó al oncológico, donde sigue a día de hoy.El programa a seguir es radioterapia para empezar, y empezar, empezó PERO llegó el fin de semana y la puñetera segunda pascua y durante tres días no ha recibido el tratamiento porque NO HAY RADIOTERAPIA LOS FESTIVOS.Menos mal que es urgente.

“Todos los españoles tienen que estar orgullosos de la sanidad pública que tenemos, tanto de Cataluña como de Madrid”-de las Declaraciones del Rey.

¿Ah,sí? Bueno, su Majestad estará de acuerdo conmigo en que no es comparable la situación. Por ejemplo; a su majestad le diagnosticaron presto y le intervinieron aún más presto, y presto supieron que no revestía malignidad su tumor. Su majestad residió en el Clínic, en una planta exclusiva para su uso, de la cuál sacaron a otros exclusivos que también habían pagado por esas atenciones regias ( luego dirán que no tenemos camas,coño). Y que a mi la televisión de plasma me la pela, pero seguro que no la tiene que pagar, como sí que tienen que pagar los de a pie, soltando un euro por hora de televisión.

Sí, el rey ha sido atendido por la sanidad pública, es decir, la operación del rey la hemos pagado todos. Y con el rey hay que correr más que con un pensionista que se ha jodido la vida trabajando como un desgraciao para sacar a delante a su familia, porque claro, mi tío no es el rey, como no lo son vuestros padres, madres, hijos, tios y demás. Eso sí,mi tío, ingresado en el oncológico, ha costeado como todos los demás la atención a su Majestad y mientras él ha tenido que esperar tres días de interrupción de su tratamiento, el rey se plantea reemprender su trabajo. Es lo que tiene ser un anónimo.Y,ojo, hay que agradecer que la Casa real insista en hacerse cargo de los gastos de seguridad y cátering, mientras nuestros familiares comen mierda en botella en nuestros magníficos hospitales, y se apilonan en las  salas de urgencias sin ser atendidos, muriendo algunos, empeorando otros, por falta de personal sanitario y ,ojo al dato, falta de espacio. Para qué hablar que conseguir un box de mierda con espacio justo para el médico y cuatro cacharros…eso es el no-va-más.

Así pues, que los titulares mencionen la polémica desatada a raíz de ese regio comentario me parece un error de vocabulario, pues no es la declaración como tal, sinó lo que demuestra esa ridícula felicitación a la sanidad lo que debe cabrearnos.¿Cuándo va a sacudir la polémica hasta donde realmente hace falta? ¿Cuándo nos vamos a lanzar al a calle reclamando para nosotros lo que otros tienen predeterminado sin derecho alguno?

Y mientras buscaba información sobre el tema, leo en varios blogs que hay más de un indignado porque el Rey mencionó a  ¡sólo dos Comunidades! Y me pregunto , de nuevo, cómo puede haber tanto imbécil en este país. Porque uno de los cretinos que se quejaba en mayúsculas sobre este desafortunado detalle,no debe haber visitado las Urgencias de Bellvitge, ni las de ningún hospital de Barcelona y mucho menos haber estado en Madrid, hogar de la privatización de la sanidad gracias al monstruo Aguirre.

Entonces es cuando dejo de preguntame por qué no hacemos nada.¿Qué coño cabe esperar de una sociedad integrada por tipos a los que les pilla el pataleo porque no mencionan su comunidad en un tema tan bochornoso y tan grave? Y los que no son así,tampoco mueven un dedo,así que para qué preguntarse una mierda.

Ya lo sabemos.El SAC del Oncológico no atiende en festivos, aunque el de ONO sí lo hace ( doy fe).No sabéis como retumban en mis oidos las palabras de mi tía: “No he visto tampoco a ningún médico;supongo que si pasa algo malo, habrá alguno ¿no?”

Por Dios.

6 temporadas.5 años.Miles de personas elaborando teorías, improvisados internautas guionistas que se han devanado los sesos buscando respuestas que ni los profesionales tenían..y se veía venir. Ahora mismo en Cuatro se están preguntando por qué se han dejado tantas respuestas en el tintero y por qué ha tenido que ser tan decepcionante.Por que esa es la palabra más repetida junto con una expresión recurrente:no he entendido nada. A mi no me ha decepcionado porque era el final lógico y previsible.Me explico.

Cuando se abren tantas subtramas, tantas, tienes dos opciones:

1/Creas una temporada entera a merced de cerrarlas.Eso puede satisfacer a muchos fans, pero al tiempo crea una sensación de normalidad, de estandarización, por lo que el mito creado entorno al fenómeno Lost dejaría de ser un mito y se convertiría en una serie más.

2/Símplemente haces lo que han hecho los productores de Lost.Una premisa del género es , precisamente, que si estás más perdido que un burro en un desierto-o un oso polar en una isla tropical-, lo mejor es dar a entender que es un misterio tan grande, que nadie puede desvelarlo.Que ahí está la gracia, que no siempre hay explicaciones racionales para todo, como en la vida real.Eso mantiene el misterio y acrecenta el fenómeno.

Hablan del fuerte componente religioso presente a lo largo de toda la serie;yo no estoy de acuerdo.Mas bien se trata de simbolismo, no religión como tal. La mitología creada para la serie , en algunos casos, no está hecha a medida.Deberíamos darnos cuenta que los fans han creado también parte de esa mitología, o ¿acaso creéis que los guionistas y productores de la serie no leen los foros? Un detalle al respecto.En la iglesia, al final del último capítulo, hay una vidriera detrás de Jack.Observad los símbolos…están reflejadas todas las religiones a través de los iconos gráficos que las representan, lo que convierte a la iglesia en una construcción a medida de los personajes,un refugio final,un simbolismo más que representa el regreso a casa, al origen espiritual del ser humano.

La sexta temporada ha sido mediocre.No la he visto en su totalidad porque cuando me perdía-algo constante. por cierto-me cabreaba la falta de dirección de la trama que me reafirmaba en el final previsible que hemos visto.

En cuanto al último capítulo, reconozco que ha sido bello.Ha tenido momentos sensibles, emocionantes y tiernos a granel, muy bonito a nivel estético y espiritual. Pero nada más. De todas formas, es más de lo que podemos decir de la mayoría de las series en antena, sean americanas o de cualquier otro país.

Enlazando con el post de mi buen amigo Juan Luis, en mi caso ha sido como ir a tomar un café con un ex-novio al que no veía hace mucho pero por el que siempre quedará ese poso de cariño,de recuerdos compartidos pero por el que ,a día de hoy , ya no siento nada.

Crecer

La obligación natural de todo bebé, que yo me tomé muy en serio hasta que mi condición femenina dijo :ya no creces más.

Llorar

En cuanto pude entender mínimamente lo que me decía mi madre, no tardó en reprocharme que mientras estuve en el hospital me llamaban la Virgencita por lo callada y monísima que era;en cuanto crucé el umbral de mi casa, no paré de berrear hasta que un desafortunado desenfreno de mi cuna, me precipitó pasillo adelante en un viaje supersónico que, mira, me gustó tanto que entonces lloraba para repetirlo.

Aprender

Por curiosidad natural al principio, por obligación escolar después.Por devoción absoluta hasta el día de hoy.

Porqué

La primera  palabra que repetí más que papi o mami.Sigue siendo el motor de mi razonamiento y el castigo de los de mi entorno.

Perro

La segunda palabra más repetida en mi infancia. Ahora en vez de la palabra tengo el plural en vivo y encantada,oiga.

Derechos

El día que mi madre me compró el Libro de los Derechos del Niño no tenía ni puta idea de dónde se había metido.Claro que me compró el libro porque le gustaron los dibujos, que fue lo único en lo que nunca me fijé.Por lo demás, iba con el libro a todas partes y en cuanto mis padres me echaban una bronca,buscaba rápidamente el artículo que se estaban cargando según mi sapiencia.

Amiga

Uuuuuf! Palabra fatal, una a la que le dí vueltas y vueltas porque no entendía cómo era posible que ninguna compañera del colegio la hubiera buscado en el diccionario.Aprendí antes lo que no era una amiga que lo que sí lo era.

Mimada

Odiada palabra que me cansé de oir de las bocazas de las monjas y por extensión, porque de niños somos malos y muy loros, de mis compañeras. La primera mentira sobre mi que luché sin éxito por rebatir.

Cantar

Mi primera necesidad y  obsesión.

Encanto

Es usual que la gente lo primero que diga de una cria es lo guapa que es;mi padre, que no quería que se me subiera a la cabeza, me enseñó a responder hábilmente con No soy guapa, tengo cierto encanto.

Radio

Mi mejor hogar.

Escribir

Mi segunda necesidad y obsesión desde los once años.

Confianza

Excesiva en mis semejantes;tardó en pasárseme.

Soledad

La aprendí muy temprano y la sufrí como una tortura.La soledad en compañía es una de las duras lecciones de mi vida, pues la soledad física nunca me importó.

Miedo

Por mi vida.Si por mi fuera, los pederastas estarían todos muertos.

Crueldad

El mismo episodio que rompió mi infancia en mil pedazos me enseñó el significado de la crueldad humana. El policía que nos ayudó en aquél momento me enseñó muchas cosas y palabras sobre ella.

Injusticia

La había utilizado más o menos bien en la infancia.A partir de los doce años, no paré de encontrármela, como una seta,oiga.

Cine

Ya la conocía de facto, pero un día me pregunté por la técnica en sí y ya no paré hasta que lo estudié, eso sí, mucho más tarde.En mi búsqueda acumulé una maravillosa colección de libros al respecto.

Transición

Esta palabra la encontré en un artículo de La Vanguardia con 13 años y me ayudó a entender por qué me sentía más perdida que un pulpo en un garaje.

Enamorada

Mi primer uso indebido de una palabra.Con quince años qué coño se puede esperar.

Perfume

No ya  por el que yo le birlaba a mi madre, sinó por la temprana relación que establecí entre los aromas y las sensaciones  que me provocaban, así como los recuerdos que evocan.

Coqueta

Acusación muy popular en mi adolescencia.Nunca entendí su intención peyorativa , hasta que conocí y sufrí otra palabra que es …

Envidia

De la roja, la sangrienta, la que hiere sinó mata.Tampoco me cuadró jamás que alguien pudiera sentir envidia de mi.

Hipocresía

Esta trajo cola, y la sigue trayendo.No la tolero.

Mentira

En un momento muy confuso de mi adolescencia, en el que todo mi mundo se estaba derrumbando, la ejercí y la pagué muy cara.Por eso no he reincidido,por eso no consiento que me mientan y por eso las pillo muy rápido.

Sexo

Mi gran terror hasta bien entrados los 20. Mi quiero pero no puedo hasta los , bueno , eso es cosa mia.

Imbécil

Me la apliqué antes a mi que a los demás, hasta que un día me di cuenta de que debía empezar por los demás porque lo mío tenía remedio.

Diferente

La sucesora de coqueta en cuanto a cómo me definían los demás. Les preguntaba por qué y la respuesta era no sé.

Empollona

Nunca lo fui, pero mis compañeros no entendían que volcarme en los estudios era la única forma de sobrellevar la enfermedad de mi padre.

Excéntrica

El colmo.Cuando alguien me llamaba rara mi respuesta era no soy rara, soy excéntrica.Me sonaba mejor.Me sigue sonando mejor, pero ahora me da igual que usen una u otra.

Imposible

El adjetivo inseparable de relación en mi adolescencia y juventud.

Pérdida

No conocí su significado e implicaciones reales hasta que murió mi padre.

Familia

Uno de las palabras decepcionantes de mi vida. Reinventé su significado para no detestarla.

Amor

Esa me la enseñó de verdad mi marido.

Sacrificio

Esa la aprendí a la fuerza.

Esperanza

La que tengo gracias a Javier, Murron y gente como Natalia, mi prima Laura, Joan,Agustín y un par más.

Maternidad

Estoy en ello. El mayor reto de mi vida y eso que acabo de empezar a escribirla.

…porque tenemos comprobado que nadie nos lee cuando nos limitamos a reflexionar sobre nosotros o nuestro entorno, bueno, nadie excepto Agus.

No lo leeréis porque no hablo de Belén Esteban.Tampoco hoy hablaré de Garzón, aunque lo estamos preparando y llegará. No hablaremos del machismo, o de la educación,o de la cría del calamar.Tampoco de Belén. Ni de Sálvame, ni de religión o de la publicidad cenutria.Ni de la Esteban, ¿lo he dicho ya?

Hablo de, precisamente, por qué no hablo de todo ello. Sólo en momentos puntuales reuno las ganas para concentrarme en lo social.En mi casa,se enciende la televisión muy temprano porque se empieza a vivir muy temprano.Y las noticias son lo primero que me inyecto en vena,no por vicio, sinó por localización física. El portátil lo tengo en el salón, donde reside la caja tonta.Simple. Y acabo tan harta de desgracias, mentiras y manipulaciones que, si en algún momento me había levantado con la intención de currarme un post, en lo que dura un telediario la intención investigadora se transforma en necesidad de huida,así, con un simple chasquido de dedos.

A veces tardamos mucho en actualizar.Por un lado, tenemos vida fuera de la red.Por otro, nos bloqueamos al querer tocar tantos palos. Habla mi amiga Murron de una madeja, yo más diría que se trata de un puzle de 5000 piezas.Sabemos dónde queremos llegar, pero hay piezas que se esconden hábilmente de nuestra mente y nuestros dedos y ahí queda todo;acumulamos una buena colección de puzles pendientes de acabado. Necesitamos escribir y lo hacemos, pero no siempre lo publicamos. Desanima comprobar que sólo la novedad social y de pandereta traen visitas.Ya no hablemos de los comentarios, que siguen siendo tan escasos como el dinero en nuestras cuentas corrientes.

Cada semana, en nuestros encuentros telefónicos, barajamos artículos e intercambiamos cromos.Y la realidad nos sacude tras cada propuesta: no interesa el tema. Un escritor escribe para ser leído, pero hay días, como el de hoy, que no te importa que caigan las visitas.Escribes por necesidad, porque es como el café de la mañana:hasta que no te lo tomas, no estás online. Antisociales y paranóicas, chaladas nos llaman. No es cierto, pero cada cuál es libre de opinar lo que le rote. El problema no es que no nos guste la gente, si fuera verdad no nos devanaríamos los sesos pensando en qué os puede gustar leer. El problema es más profundo y viene de muy muy lejos. Es que se nos escapa cómo es posible que haya temas tan importantes que a nadie le interesen un carajo.Nos perdemos intentando asimilar que la cultura no distrae ni llama la atención como para leerse un post medida Murron. Nos descoloca que nadie pase del segundo párrafo en un artículo serio, y que ni los videos sean  ya un reclamo tentador. Seguimos rebotadas, aunque agradecidas por el resultado, por la afluencia masiva de lectores cuando masacramos a la princesa del pueblo en dos ocasiones. Y tenemos una buena lista de posts que nunca entenderemos por qué no funcionaron, aunque estemos orgullosas de ellos.

He llegado a una conclusión.

A menudo nuestros posts más personales transpiran tristeza, rebeldía o hastío. Hemos barajado posibilidades que expliquen por qué, ante una entrada personal, la gente mira hacia otro lado y es muy simple. El caso es que la mayoría de la gente se siente igual, pero no quiere que se lo recuerden, por lo que acuden a blogs de humor para desconectar o blogs políticos/actualidad/pandereta  para liarse a hostias.Por no hablar de los juegos de facebook, juegos que algunos, según mi opinión se toman demasiado en serio. Vivimos en la era del escapismo. Y me pregunto hasta cuándo.Hasta cuándo esa necesidad de huir de nuestro intelecto, de enterrar nuestras neuronas en asuntos, o bien vanales o bien tan ajenos a nuestra vida y desarrollo personales, que nada  que resulte de esos menesteres nos pueda afectar. Hasta cuándo lucharemos contra el aburrimiento con armas aburridas. Hasta cuándo permaneceremos en la linea de salida con temor a correr en una dirección humana, una que nos haga evolucionar y soltar amarras.

Aunque nadie lo lea, no pienso dejar de plasmar mis impresiones,complejas y cargantes algunas, demasiado personales otras, esperando que alguno de vosotros, al otro lado, diga sin más hey,yo estaba pensando lo mismo. Con uno nos conformamos.

Son memorables, personajes secundarios o incluso de reparto que nos dejan huella por hacernos reir, por su desparpajo, por su encanto. Hacen de ancla en nuestras memorias, nos ayudan a no olvidar películas que, en algunos casos, se salvan por su presencia y en otros ,aún siendo buenas o grandes películas, nos acordamos antes de ellos que de los protagonistas. ¿Por qué? Por una conjunción de profesionalidad,carisma y personaje bien creado.

Son muchos, pero empezaré por una selección de los que acuden a mi mente sin necesidad de esfuerzo.

Stephen, de Braveheart

El loco irlandés, su isla y sus conversaciones con Dios eran el único contrapunto y respiro en un drama antológico. Impagable momento aquél en el que le notifica a William que lo tiene jodido para salir vivo.

Gus Avrakotos, La Guerra privada de Charlie Wilson

No he podido encontrar la que , para mi, es la mejor escena del personaje en el film- una que tiene a una botella de whisky como protagonista-, pero en ésta , el cínico y quemado  Gus también se luce y es que Phillip Seymour Hoffman acierta siempre.

Mr.Palmer, Sentido y Sensibilidad

Ya entonces nos encandiló Hugh Laurie; con una presencia limitadísima en la historia, Laurie convirtió un personaje  de reparto en un clásico del cine. Su desdén y su sarcasmo encontrarían más tarde la horma de su zapato con House.

Sheriff de Nottingham, Robin Hood

Alan Rickman hizo con el Sheriff de Nottingham lo que Johnny Deep haría en el futuro con Jack Sparrow. Y fue tal la calidad del resultado que siempre que recuerdo Robin Hood es gracias a escenas como las del video. El histérico,paranóico y exagerado Sheriff daba en verdad la nota en la película arrancándonos más de una sonrisa.

McKnight, Black Hawk Derribado

El Coronel que no se inmuta mientras las balas vuelan sobre su cabeza. Su actitud de tanto-me-da-como-me-da-tanto convierte a McKnight en un personaje irresistible.Nada de extrañar en el siempre carismático Tom Sizemore.

Alguacil Dogberry, Mucho Ruido y Pocas Nueces

Otro personaje dentro del grupo de los de reparto que también roba el protagonismo cuando aparece. El alguacil guarro y chalao de Mucho Ruido, personificación muy propia del estilo de Michael Keaton. Y es que Dogberry es un asno.

En televisión  también encontramos personajes menores de gran encanto. Uno es indiscutiblemente, Rodney McKay, de Stargate Atlantis. El genial científico que hace gala de su mal carácter y prepotencia a todas horas, nos sorprendió en la última temporada en un episodio, The Shrine, en el que le invadía un parásito que le provocaba una enfermedad parecida al alzheimer que suavizaba su carácter.La degradación física y mental que sufría McKay fue genialmente interpretada por David Hewlett.

Y en el Stargate original, Jack O’Neill nos ofrecía a menudo momentos de humor, pero nunca al nivel de un episodio como  Funny Things, en el que Teal’c y él entraban en la dinámica del Día de la Marmota, cosa que O’Neill-Richard Dean Anderson- aprovechó para hacer lo que le dió la gana, provocando las carcajadas de los fans de la serie.

Tenía unos 12 o 13 años. Cada vez más a menudo me preguntaban qué quería ser de mayor. Hasta esa edad lo había tenido muy claro:cantante. Había hecho mis pinitos en publicidad, cantando  cancioncillas pegadizas, como la de Trinaranjus ( pensad en principios de los 80) y me había gustado la experiencia, pero reconozco que el hecho de que mi padre fuera el técnico de sonido era un aliciente. Por lo demás, repetir y repetir era un coñazo,( un rollo según mi vocabulario de la época). Me gustaba y me gusta mucho cantar, pero con tan corta edad era incapaz de ver las implicaciones del mundillo, implicaciones que mi padre conocía muy bien.

Luchó con ahínco para que no me centrara en ese futuro. Es un mal mundillo, pequeña cigarra, me decía. El mote me lo gané a pulso, pues lo único con lo que disfrutaba era cantando.Por lo demás era bastante vaga. Recuerdo que sentía que sólo cantando era capaz de expresarme por completo;eso unido a un carácter excesivamente meloso me reportó no pocos momentos de marginación.Mis compañeras estaban convencidas de que lo de cantar era una forma de llamar la atención y me llamaban niña mimada y tonta. Ya entonces era rara aunque no me diera cuenta. Insistí muchos años en mi empeño;con el afán de ganarme la aprobación de mi padre, me empleé a fondo con el inglés-que había empezado a estudiar con seis años-, con el único fin de entender lo que cantaba. Deduje que si era capaz de entenderlo, cantaría tan bien que mi padre no me podría negar mis sueños y lograría que me apuntara a solfeo para empezar. Entonces estaba convencida de que todos los adultos sabían inglés.Divina inocencia. Llegué a hacerlo muy bien; me tomaba muy en serio a mi misma,practicaba cada día dos o tres horas.Claro que esas dos o tres horas se las negaba a los estudios, que en aquél momento y hasta los quince años me la repateaban. Eso se pudo comprobar con las notas.Y con las notas y con mi padre por extensión, no se jugaba.

Mis padres no podían controlarme;ambos trabajaban todo el día y cuando yo volvía del colegio estaba sóla en casa. Mientras mi abuelo vivió, por las tardes me recogía del colegio y controlaba mis estudios.Pero mi abuelo murió cumplidos yo los once y mi abuela no era partidaria de mi persona;ni de mi persona ni de todo aquello que fuera inferior a la edad adulta. Vamos, que no era muy abuela. Así, desde que llegaba del colegio y hasta que mi padre- el primero que plegaba del trabajo- llegaba a casa, yo cantaba. Mirando hacia atrás, entiendo lo mal que se lo hice pasar, pero en aquél momento lo único que veía era que me ponían barreras. Decía,injustamente, que mi vida era mi cárcel. El ambiente en el que era plenamente feliz era sin duda alguna, la Radio. Mamé radio desde que estaba en la barriga de mi madre y era casi más feliz allí que en mi casa. Me encerraba en un box de la Fonoteca de Radio Barcelona, cogía 10 o 12 discos y a cantar. Mi padre siempre sabía dónde estaba, sólo había que seguir mi voz.

Tanta radio mamé, que algo más tenía que pegárseme. Luis Arribas Castro era uno de mis favoritos.Me encantaba cómo hablaba y cuando mi padre se dió cuenta de que me gustaba, se propuso muy en serio que me volcara en el lenguaje. Recuerdo con mucho cariño los mediosdías y las tardes con Luis. Él sentado al piano del estudio 2, con su whisky y un paquete de Fortuna.Yo mirando embelesada desde la puerta para acabar sentada junto a él aporreando las teclas. Y entre calada y calada, nota y nota, Don Pollo haciendo gala de su peculiar sentido del humor, que yo no entendía pero que me hacía reir a mandíbula batiente. No recuerdo las cosas de las que me habló, que fueron muchas, pero sí que poco después mi objetivo era siempre colarme en la Redacción de Radio Barcelona. Era enorme, llena de bulliciosa actividad y de humo. Nunca logré colarme, pues mi padre y sus amigos me frenaban en el último momento, pero sí rescataba de las papeleras que quedaban cerca de la puerta, fragmentos de noticias, titulares deshechados y notas. Creo que ahí empecé a enamorarme del arte de escribir y hablar con más palabras de las que conocía. Con mi obsesión por acceder a la Redacción, me quedaba siempre cerca de la puerta y fue así como conocí a políticos, contertulios, cantantes, humoristas,técnicos,directivos,empresarios , todo tipo de personajes del momento que despertaron en mi un afán por aprender que no he superado nunca.

De los cómics que leía hasta ese momento- Don Micky,Tintín,Asterix,Ya Lahas Pif Iado-,pase a Michael Ende y Tolkien. Por su culpa me empeñé en ser escritora, pasando previamente por las facetas de quiero ser periodista,relaciones públicas y locutora. Hoy sigo en mi empeño de escribir y aunque escogí el camino más jodido, cada día le doy las gracias a mi padre.

Entre trabajo y trabajo, marujeo y marujeada, estoy haciendo unas maquetas de naves estelares para colgar del techo de la habitación de mi peque. Hacía años que habíamos comprado la del Halcón Milenario y la del X-Wing de Star Wars, pero ya se sabe, tiempo extra no es compatible con vida laboral.

El lunes acabamos de montar el Halcón Milenario y sólo queda pintarlo.El problema es que no lleva los colores indicados, por lo que nos lanzamos a la red para encontrarlos y me topé con una página llenita de frikadas.Os dejo las más simpáticas.

Si lo rompes, lo pagas

Traducido, vendría a decir esto:

Atención joven Padawan

Aunque la fuerza te acompañe…
a cualquiera que se capture jugando/blandiendo/luchando con los sables de luz se le requerirá que se marche a una galaxia muy muy lejana…

¡Y cualquier desperfecto deberá ser pagado!

Yo NO seré tu padre

¿Recordáis El imperio Contraataca? La mítica frase “yo soy tu padre” es un clásico entre los frikis y no tan frikis, al menos los de la generación de los 70.Pues bien, no se sabe bien a quién se le ha ocurrido estampar un sucedáneo de la frase de marras en los preservativos, o lo que es lo mismo: yo no seré tu padre.

No es el Delorian…ES UN X-WING!

Un fan fan fan fan…un chalao de Star Wars ha tenido los santos bemoles de convertir un Honda Civic del Sol en un X-Wing, R2D2 incluído. Digo yo que al mirarse al espejo y no ver el semblande de Luke Skywalker, decidió que le salía más caro hacerse  la estética que el coche…la madre que lo…

Disculpas entre informáticos

Os explico; cuando haces algo en un programa, ya sea word u otros,puedes deshacerlo con la combinación de teclas Control+Z. Pues aqui tenemos una tarjeta de disculpa muy original:

Quiero dormir en el Halcón Milenario

Dentro no, pero encima ya es posible.Una diseñadora,Kayla Kromer,  ha creado una cama que reproduce el mítico Halcón Milenario.De hecho, esta es la imagen por la que descubrí la web desde la que os traigo el post de hoy.

ACTUALIZANDO ESTADO…

Con dos cojones; en este video, el novio, informático, se pone a actualizar su estado en Twitter y Facebook en medio de su boda, ante el alucine masivo de la platea y del cura, que por suerte, se lo toma muy bien.

404′s

El error 404 es lo que nos aparece en el navegador cuando clicamos a una página que no se encuentra;seguro que os ha pasado más de una vez. Estas son aplicaciones posibles fuera de la red,jajajaja

Y sigo con lo Geek…

Modo práctico y seguro de cerrar las ventanas en invierno.

Felpudo interesante, tanto que me lo voy a hacer.

Para los no iniciados: los numeritos que aparecen en el felpudo corresponden a la dirección IP del propietario;es otra forma de decir No hay lugar como el hogar.

Para que quede claro

Los diseñadores web lidiamos con muchos lenguajes para programar una web;el html es el más conocido y ese es el que escogería un diseñador en caso de querer estructurar su físico como una web, donde </head> indica el final del encabezado y <body> señala el inicio del cuerpo.

¡Yo me pido una!

Para mamis geek,ropa geek. Je,je,el mío está en plena carga…

Por último, he recuperado un clásico de la red, para reirnos.

Contestador automático de un neuropsiquiátrico

Si usted es obsesivo-compulsivo, presione repetidamente el numero 1.

Si usted es co-dependiente, pídale a alguien que presione el numero 2 por usted.

Si usted tiene múltiples personalidades, presione el 3, 4, 5 y 6.

Si usted es paranoico, nosotros ya sabemos quien es usted, sabemos lo que hace y sabemos lo que quiere, espere en línea mientras rastreamos su llamada .

Si usted sufre de alucinaciones, presione el 7 en ese teléfono que Ud. (y solo Ud.) ve al final del cable del tubo.

Si usted es esquizofrénico, escuche cuidadosamente y una pequeña voz interior le indicara que número presionar.

Si usted es depresivo, no importa que numero marque. Nada conseguirá sacarle de su lamentable situación.

Si usted sufre de amnesia, presione 8 y diga en voz alta su nombre, dirección, teléfonos,  y el apellido de soltera de su abuela materna.

Si usted sufre de indecisión, deje su mensaje después de escuchar el tono…o antes del tono… o después del tono o durante el tono. En todo caso, espere el tono.

Si sufre de pérdida de la memoria a corto plazo, presione 9. Si sufre de pérdida de la memoria, presione 9. Si sufre de memoria, presione 9. Si sufre, presione 9. Presione 9.

Si tiene la autoestima baja, por favor cuelgue. Todos nuestros operadores están atendiendo a personas con problemas reales.Gracias.

Nuestro buen amigo, Juan Luis Sanchez de Artículos de Coña, ha escrito un post sobre la perdición televisiva de muchos y estoy tan jodidamente de acuerdo con él, que se lo he robado.Un abrazo, Juan Luis.

por Juan Luis Sanchez

Perdidos ha “perdido” el norte desde hace ya tiempo. Es cierto que es más adictivo que la heroína y el encaje de bolillos, y que no soy el único que se pincha en vena los episodios, pero las singladuras del doctor Jack Shephard, Hurley, Sawyer, Kate y los demás, hace tiempo que dejaron de hacerme vibrar. Sigo la serie simplemente esperando que acabe ya de una vez. A ver si los guionistas dejan de estirar el chicle y aclaran un poco la cosa. Mucho me temo que el final va a ser el timo del siglo, pero ya veremos.

En el último episodio que he visto (atención, incluyo algo de spoiler, aunque sin concretar mucho la cosa) había explosiones, muertes de personajes que llevo siguiendo desde hace seis años con mucho cariño, y giros de la trama supuestamente sorprendentes). Pues bien, nada de eso me conmovió ni lo más mínimo. Vamos, que me traía “al pairo” lo que estaba viendo.

Es triste, es como una relación con una ex novia. ¡Con lo felices que hemos sido juntos y ahora resulta que la pasión ha desaparecido! Nadie te ha querido como yo, hemos pasado noches de absoluta intimidad inolvidables, pero en este momento, sólo quiero que recojas tus cosas y te vayas…

Pues bien, se acerca el inevitable desenlace. Emitido ya en Estados Unidos el capítulo 13, quedan exactamente otros 3. El último se verá el domingo, 23 de mayo, y en España Cuatro ha anunciado que lo emitirá a la vez en versión original, claro que las promesas de ésta cadena con respecto a la serie son como las de un amante un poco canalla.

La gran noticia es que los productores Carlton Cuse y Damon Lindeloff aseguran que tienen mucho que contar, para resolver todas nuestras dudas (¡jajajajajaja,, eso habrá que verlo, en fin!), por lo que pidieron a la cadena ABC que les permitieran que el último capítulo durase media hora más. Como ya estaba previsto que fuera de dos horas, finalmente se queda en dos horas y media con publicidad (sin anuncios calculo que podría durar unos 112 minutos).

Finalizada la post-producción del último capítulo, que se llamará “The End”, como la canción de The Doors, Cuse y Lindeloff colgaron en Twitter el mensaje: “Está hecho, amén”. Y siguiendo con la metáfora religiosa sólo me queda añadir: ¡Que Dios nos coja confesados!

En fin, una sugerencia. Si no sabéis como acabar la serie, por lo menos haced un final musical.

Agencias-Salustiana Robledo ha sido detenida-de nuevo- en dependencias por escándalo público en su pueblo de residencia, Boyullos del Rastrojo.Según testigos, La Porquera iba de casa en casa exigiendo información sobre el paradero de su cerdo estrella, Lelo, quien le acompaña habitualmente a todos los bolos y entrevistas.

No paraba de gritar Por mi cerdo ¡ma-to!-atestigua Teresa Rubia de los Bajos- y ya no era por la amenaza, pues yo por mis gallinas,degüello; era por el grito, que me las estresa y no me ponen huevos.Yo admiro a La Porquera.

Aún siendo cada vez más admirada por conocidos y desconocidos, La Porquera no está exenta de cumplir las ordenanzas civiles, por lo que el Comisario Agustín Sobre Barro, sustituto de Todolocasco, se vió en la obligación de conducir a la mediática Porquera al calabozo.

Un guardia  de la Comisaria declara que yo la entiendo, si a mi me quitan el partido del Atleti, también mato, pero esas escandaleras parecían sacadas de Sálvame diario  y el Comisario tuvo que ejercer su autoridad.

Todolocasco envió un comunicado hace unas horas que no tenía sentido alguno para esta redacción hasta que nos llegó la noticia de la detención de Doña Salustiana.

” La amistad y maestría de la lealtad me han impulsado a hacerlo. Pero si ella pudo abandonar a su pobre marido y sus hijos, él tiene el mismo derecho a reclamar  sus cerdos. De todas formas, que no se preocupe, que Fulgencio no come cerdo desde que ella se ha hecho famosa.Dice que se le atraganta porque le recuerda a ella.”

No sabemos el alcance que tendrá la reacción de Salustiana Robledo cuando averigüe quién tiene a Lelo,pero auguramos un nuevo capítulo de enfrentamientos y exclusivas, cosa que nos va de perlas.

*****Último minuto*****

La Porquera ha recibido el  contenido del comunicado en el momento que su abogada, Eugenia Cantina de Orujo,pagaba la falta. En vez de salir del calabozo, Salustiana Robledo ha decidido iniciar una huelga bajo el lema No sin mi cerdo, declarando que no piensa salir de dependencias hasta que le devuelvan a Lelo.

Le s mantendremos informados.

Mirar hacia adelante no siempre implica observar el futuro. Como en esta imagen,en la que , a pesar de las apariencias, miramos hacia atrás.Y ello es algo necesario, pues para valorar lo que hoy tenemos, debemos desandar lo andado en nuestra imaginación.

Siempre he admirado la férrea belleza de los trenes. Su emblemática figura ha sido a menudo vehículo de metáforas sobre la vida, que no por evidentes pierden su hermosura.En los trenes han sucedido todo tipo de historias: Misterio, romance, terror,misticismo, todo un abanico de géneros narrativos representados por la imponente figura del perfil de la locomotora, con sus grandes ruedas, sus fuertes ejes y la emblemática chimenea.

Esto es una evocación del pasado, un pasado a menudo relegado al estatismo del olvido.

Y a mi no me gusta olvidar.

El Museo del Ferrocarril de Vilanova i la Geltrú:un poco de historia

En 1878 se constituyó la Compañía del Ferrocarril de Valls a Villanueva y Barcelona”( VVB), con sede en Vilanova.En 1881, tras tres años de árduos trabajos para agujerear el macizo del Garraf, quedaron conectadas Barcelona y Vilanova. Fue Vilanova por su importancia como puerto marítimo, un puerto facil y de bajos costes en la recepción y envío de mercancías. Asímismo,  tenía una considerable actividad industrial y comercial, además de ser el nucleo urbano más poblado como cabeza de comarca.

Por todo ello,se construyó, no sólo la estación sinó un depósito y un taller de locomotoras para atender las necesidades de tracción de trenes para atravesar el macizo del Garraf y la Sierra del Litoral Catalán.

Inicialmente la compañía tenía sólo 100km de vía férrea, aunque aspiraba a expandirse. La red ferroviária catalana fue formada por pequeñas compañías como la VVB, la mayoría de capital catalán.Pero esas compañías no pudieron competir con las grandes, de capital principalmente francés, que a partir de 1878 iniciaron una política de absorción masiva.

Actualmente, el antiguo depósito de locomotoras de vapor y una parte del taller, acogen el Museo del Ferrocarril de Vilanova i la Geltrú.

Kilómetros de historia

En mi visita al Museo, la admiración fue el primer sentimiento que invadió mi ánimo al verme ante las bellas locomotoras de antaño. La nostalgia vino a continuación, pues aún siendo nuestros actuales trenes tecnológicamente superiores, echo de menos el alma que en los antiguos aún late visiblemente. La pena llegó al final. Caminé, recorriendo las locomotoras, subiendo en todas las que se podía subir y recuperando mis pasos para comparar detalles en algunos casos, evidencias en otros.Pero ellas estaban quietas.Bien cuidadas, sí, pero condenadas a ser objetos de  admiración y alabo de sus tremendas siluetas.

El video que he montado incluye parte de mi recorrido, pues acudí en dos días distintos. En mi segunda visita, disfruté de la visión de La Mataró dándose un paseíto adelante y atrás, soltando su blanco vapor por su preciosa chimenea. Disfrutádlo.

Algunas de las maravillas que se pueden ver en el video, son:

La Mataró-Tren del Centenario
50km/h
En 1948 se celebró el centenario del ferrocarril en España, con un viaje conmemorativo entre Barcelona y Mataró. La locomotora del museo es una reproducción del primer tren que hizo el recorrido en 1848. La original se exhibió sobre un pedestal en una exposición en 1876, y al descenderla cayó, sufriendo los daños que provocaron su desaparición. En 1947 se hizo la réplica, así como los tres coches semejantes a diligencias que remolcaba. Estos vehiculos eran similares en toda europa. El primer domingo de cada mes, la Mataró pasea adelante y atrás por un rail de la plaza del museo.
**********************

En la panorámica circular veis una relación general de Pacific, Mastodonte, Montaña  y Santa Fe, según su número de ejes.Hacia el final, el conocido Cocodrilo y un par de Talgos de los 50, uno de los cuales exhibe su interior, que no ha perdido la clase.

Coche de viajeros de tercera clase
1905
60km/h

Su echura le impedía alcanzar velocidades altas, era de escasa capacidad y tenia una suspensión deficiente, el típico traqueteo.Todo él es de madera, incluidos los asientos.fue utilizado en sevicios de corta y media distancia, hasta que finalizó su servicio y fue destinado al depósito de Tarragona, donde hacia viajes entre la estacion y el deposito transportando a los trabajadores. La locomotora que lo remolcaba,la Tarraco, está siendo restaurada en Tarragona.

Coche salón de viajeros
1910
Vel máx 100km/hora
Coche salón de la Dirección de la Tercera Zona de RENFE en Sevilla; disponía de los departamentos y accesorios propios de un coche utilizado como oficina rodante, donde era posible alojarse durante varios dias.Dispone de dormitorios,aseos, ducha,cocina y salón-comedor de reuniones.

Locomotora Mamut ( final del video)
1857
50km/h
Llamada así por su potencia,después de la Martorell, la más antigua del país.Remolcaban tanto mercancias como pasajeros.Fue el primer vehículo en cumplir 100 años de servicio, alcanzando un total de 106 años de vida activa. De las 100 de la serie, 30 fueron fabricadas en Francia y 70 en el Reino Unido.

Espero que os haya gustado el artículo. Lo he resumido, pues dos visitas dan para mucho material, pero soy consciente del poco tiempo que tenemos todos hoy en día.

Embarazoso es una palabra que utilizamos para calificar una situación de incómoda.Pero desde que disfruto del estado divino del embarazo,despertó en mi un interés desmedido hasta el punto de mirármela del derecho y del revés para encontrar su real significado;he concluido que es una vocablo con malas intenciones.

Cuando la usamos sin estar o haber pasado por un embarazo, no caemos en las implicaciones. Luego, todo cambia. Confuso, molesto, desconcertante, difícil, incómodo, grave, son todos sinónimos de embarazoso. Y todos ellos son a su vez características del embarazo, ese sórdido invento natural en el que se recogen ocultos,agazapados, bajo la hermosa definición de estado de buena esperanza.De buena esperanza,psé.

Mi primer trimestre fue encantador; el estómago vuelto del revés, un volcán reposando de 0 a 24h en mi garganta, bajadas y subidas de ánimo que harían partirse de risa a la montaña rusa más escandalosa,todo encantador. Luego empecé a hincharme, como si alguien me hubiera metido un inflador por el ombligo cual globo. Durante el segundo trimestre, las cosas no fueron mucho mejor pero debo reconocer que fue bastante soportable hasta el día en que me di cuenta, en la piscina, que yo ya no tenía el control del timón.Quien me conducía por la pista con muy poco sentido de la rectitud era mi hijo,empeñado en estamparme contra las  corcheras al tiempo que intentaba ser un nuevo Michael Jakson. Hay que ver la energía del enano con los pies. Y ahora me encuentro en el tercer trimestre,sigo con el volcán, me estoy planteando recuperar el noble arte de las plañideras, he tenido que pasar por una prueba tocacojones en la que me han sangrado como a un cerdo, – que por otra parte, es a lo que más me parezco ahora mismo-, me llamo mamá-buque, duermo mal y me despierto peor, agacharme es más una ilusión que una opción real, la espalda me mata y en ocasiones se pone de acuerdo con mis pies, que me matan por partida doble y que son cada vez más parecidos a un blandiblup cruce con globo y con voluntad propia. Me he olvidado de los zapatos, de las bambas ya ni hablemos. Mis tetas están tan deprimidas como yo, ya no miran al frente;no es que antes lo hicieran mucho, pero al menos, eran más optimistas. Y él, mi peque, está empeñado en convencerme de sus capacidades para entrar en la cantera del Barça.Bien,no problemo,en cuanto lo escupa lo planto en la cantera. No voy a entrar en el tema de los cólicos intestinales, que es muy temprano y me han dado la noche. ¡Me tienen que lavar el pelo porque si no es en la ducha,en la que por cierto tengo que entrar de canto, no puedo hacerlo sóla! Y no es que sea una guarra, es que tengo una piel con ciertas características hiperdelicadas que me impiden ducharme cada día.

Luego, cuando salgo a la calle y me tropiezo- a menudo literalmente- con conocidos, el comentario es ¡¡hay,qué ilusión!!¡disfruta del embarazo que es precioso!!¡Debes estar contentísima! Los cojones. Contentísima estaré cuando salga, no te jode. Claro que quiero a mi hijo, pero al próximo/a energúmeno/a que me hable de las maravillas del estado de buena esperanza le parto la cara.

¿Por qué puñetas no somos ovíparos? Joder, yo me comprometo a incubar el huevo las horitas que haga falta. Al menos no me sentiría limitada, dependiente y paranóica.

Una cosa es que me guste cambiar los muebles de sitio en mi casa, por aquello de encontrar el mejor diseño, porque me gusta el interiorismo.Pero es que mi hijo está de mudanza contante y ahora entiendo a mi salón hasta el punto de haberle prometido que no cambiaré los muebles más. Mira tú, he desarrollado empatía con los objetos. Cuando algo se me cae al suelo, y estoy sóla, he tomado la firme determinación de limitarme a elogiar los efectos de la gravedad y observar la quietud de lo caido una vez toca el suelo, hasta envidio su pacífica inmovilidad. Pero por si me irrito hasta el punto de no soportar verlo en el suelo, he descubierto las múltiples posibilidades del uso de la pala:ahora ha subido en la jerarquía y ya no recoge sólo mierda.Ella está contenta y yo he aprendido a valorarla.

En lo que a la gente se refiere,me he dado cuenta de que todas las preñadas se miran al detalle a las otras preñadas;observan ,a menudo con descaro, comparando sin miramientos el tamaño de las barrigas. Y me he dado cuenta porque una se me quedó mirando desde la otra acera y yo no lograba localizar su objetivo visual hasta que recalé en mi obús barriguero y ella sonrió.Se me antoja como cuando de jovencitas comparábamos nuestros trapos con los ajenos, a ver quien iba más mona, quién se iba a llevar el gato al agua y lo encuentro igualmente estúpido. Comparar barrigas,manda huevos…

Por suerte, a partir del 4 de julio recupero mi independencia. Mi vida ha decidido que era el día perfecto , como un chiste cruel que no hace más que recordarme lo hijoputez que es el embarazo. Estoy loca por ver a mi hijo y tenerlo en brazos, pero la cruda realidad es que hasta el mejor de los embarazos es una putada. Por suerte, he encontrado más mujeres que como yo piensan lo mismo.Son las menos,pero ahí están.Lo que pasa es que no es políticamente correcto cargarse el proceso incubadora y se mantiene el cuento de hadas para favorecer la procreación, ¡no me jodas!

Mientras, cuando me harto de cabrearme, recuerdo a Barbra.Y me rio como una loca mientras doy gracias a ese maravilloso número de Funny girl que distorsionó con gran acierto lo de que el amor de mi chico me hace bella.

Michael Jackson nunca será superado por nadie. Lo he dicho por activa y por pasiva desde bien jovencita, pero tras visionar This is it, me reafirmo.

No suelo ver conciertos en dvd, prefiero vivirlos.En este caso era imposible y francamente, echaba de menos a uno de mis ídolos de siempre. Michael estaba estupendo mientras ensayaba. Si se le observa con detalle, se pueden descubrir algunos rasgos de su personalidad.Ya sabemos que era un excéntrico,  los genios suelen serlo. En cambio me sobrecogió el amor que desprendía hacia cualquier aspecto del espectáculo que estaba preparando. El inicio de This is it ya me llegó al corazón al aparecer una selección de emocionados bailarines poco después de haber sido elegidos para acompañarle; lógicamente, todos comentaban, con más o menos articulación vocal ( cosas de la emoción), lo importante que era para ellos compartir escenario con su ídolo de la niñez.

A medida que avanzaba en el visionado, la emoción interna se manifestaba en mi piel, con el vello completamente erizado, y tras escuchar temas como I just can’t stop loving you o Man in the mirror acabé llorando como una tonta. Se movía con la misma flexibilidad de siempre, cosa que me admiró sobremanera, vamos, que no le encontraba los cincuenta años. Era absolutamente exigente:desde el sonido, que insistía en que lo quería clavado al de estudio pues estaba convencido de que sus fans merecían eso, pasando por su supervisión de los mínimos detalles en todos los aspectos del espectáculo, la iluminación, la dirección artística, todo. Pero cuando veía algo que no le cuadraba, adquiría la actitud de un niño desencantado, preocupado por cómo decir las cosas , incluso con cierto temor a recibir una reprimenda de sus colaboradores, acompañando cada observación de una retaíla de por favores y gracias.Era consciente de lo que pedía, lo tenía todo en su cabeza y en su estupendo oido. Un bajo fuera de lugar parecía dolerle como una patada en la ingle, por no mencionar su mala relación con los pinganillos. Y aún cuando no paraba de repetir que debía reservar la voz para los conciertos, en ocasiones ofrecía casi todo su potencial en los ensayos. Luego él mismo se reñía por ello, pero aún así, lo hacía. Percibí que necesitaba de mimo constante por parte del equipo, y que hacía cosas así debido a esa necesidad; parecía haber establecido un juego infantil de “sí, sé que soy la hostia pero necesito que me lo digáis porque lo que hago lo hago con el alma”. Y ¿cómo negarle esos mimos? Yo no habría podido.Kenny Ortega ( director) era quizás quién más le mimaba;practicaba una actitud en plan ” pequeño, ¿te va bien así o lo quieres de otra manera?Pide lo que quieras por esa boca”

Y mientras disfrutaba viendo todo esto, al mismo tiempo una inmensa sensación de tristeza se iba apoderando de mi, al pensar que no podremos verle nunca más en directo,o quejarnos de habernos quedado sin esa entrada.Nadie podrá sustituir a Michael Jackson y nadie le superará jamás.

De verdad, tenéis que ver This is It.

GoAnimate.com: Salustiana, el azote mediático by HopeCPC

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Lo bueno de este video, a parte del guiño evidente, es su uso como herramienta de márketing para  promocionar la web, leerestademoda.com. Aplaudimos la iniciativa y sencilla creatividad del equipo que lo ha realizado.También envidiamos lo bien que se lo han tenido que pasar rodando el “spot”.Os recomendamos la web librófaga a la que deseamos el mayor de los éxitos.

El vídeo trasciende la pura broma para defender el valor permanente e insuperable del libro. (Joaquín, de los comentarios sobre el video en la web)

Escrito por Hope y Murron

¿Qué distancia hay de la simpatía al asco? Hemos calculado que uno o dos programas, o al menos eso me pasó a mi hace poco más de un año con el personaje que nos ocupa…de nuevo.

Bien conocidas son las conversaciones telefónicas entre Murron y yo, y en algunas de  esas conversaciones, queramos o no, sale a relucir la joya de T5: Belén, la princesa del Pueblo.

Pero , ¿de qué pueblo?

Esa pregunta me le he encontrado en varios foros en los que discuten, batallan incluso, a favor o en contra de la Esteban. Lo que más me ha sorprendido es que una gran mayoría de los que manifiestan su opinión, se declaran, ya no contrarios, sinó enemigos del personaje.En cambio, la mayoría de los medios  aprovechan cualquier dato-normalmente reciclado-para ganar lectores/seguidores, alimentando de paso el fenómeno.Incluso medios del sector económico  se han pronunciado sobre esta mujer, obteniendo una buena bolsa de quejas de sus lectores.

¿MANIPULACIÓN?

En un artículo del pasado 17 de abril en El Correo,  leo que el diario británico The Independent publicó los resultados de las tendencias de Internet según las búsquedas de Google. En esos resultados,B.E. fue el segundo término que experimentó mayor crecimiento en todo el Globo, un 1350%. Y claro, me acojono. Sin más,  accedo a The Independent y encuentro que ese dato pertenece a un artículo del día 21 de diciembre, justo después de las primeras fotos de la cirugía restauradora  de la tocha de la Star ( así la llaman en Great Britain,Dios). Esa noticia se ha copiado a su vez en otros medios más serios así como en blogs varios, y se ha copiado como El Correo la publicó:tergiversada.

Que sí, que es muy triste que aunque de manera puntual se situara en el segundo lugar en los resultados del mes de noviembre, pero que no es lo mismo que situarla como el segundo nombre más buscado en general.Así que respiro.Pero la gente no se dedica a contrastar noticias, la gente las lee y las comenta.Punto. Eso enriquece el círculo que alimenta el folclore Belenístico.

Hace unos días  B.E. estrenó su web. En la primera hora 185.000 visitas colapsaron el servidor, que se negó a funcionar durante varias horas. Y te dices,¡joder!¿Cómo es posible?. Bueno, 185.000 no son tantas si tenemos en cuenta que en el país somos 46 millones y pico.Que en este país hay 185.000 personas agilipolladas es un dato creíble, de hecho, es una cifra inferior a lo que sospechas por los acontecimientos de la vida diaria.Llegado este punto, me doy una vuelta por el share televisivo.

La Primera lidera, seguida de T5. En general, el  Tiempo en la Primera es lo más seguido por los espectadores cada mes, pero a continuación el Fútbol -por goleada-, Amar en Tiempos revueltos,las noticias de la Primera y T5 y las teleseries de T5 y Sálvame son los líderes.Y cuando no, Gran Hermano y MQB. Sea como sea, B.E. está presente en dos de esos programas. Y aunque seguimos hablando de cifras que bailan entre 1,5 y 4,5 millones y que éstas siguen siendo una porción pequeña respecto a la población española, son cifras preocupantes.

En España, según datos publicados por el INE,( 2009) el 51,3% de los hogares españoles dispone de conexión de banda ancha a Internet y el número de internautas creció un 6,0% en el 2009 , acercándose a los 21 millones de personas. Las cifras no están claras, pues esta mañana se ha publicado que realmente es el 39% de los hogares, quizás debido a la crisis. Aún así,de nuevo vemos cifras importantes entre las que los 185.000 visitantes de la web de la Esteban o los 2 millones y pico de seguidores televisivos no son nada. Entonces¿ por qué parece que son más numerosos los seguidores que los detractores? Una vez más queda de manifiesto el evidente mareo mediático, con su circo, su bombo y sus titulares reciclados entorno a la de San Blas.

HASTA LOS POLÍTICOS

La princesa de San Blas es el azote de Zapatero y Sáenz de Santamaría, al preguntarle por a quién apoya en el enfrentamiento de la Esteban con la Trapote, responde ¿Quién es Trapote?. (El Correo)

Resulta cómico.O bien no tiene ni pajolera idea de quién es Trapote o bien lo sabe y pretende quedar estupenda sugiriendo que la periodista no es nadie, al contrario que B.E.  Respecto a lo del azote de Zapatero, bueno,la Star hace lo que hacen muchos españoles: éste no funciona porque me tiene en paro -a mi o a mi familia- pues me voto al otro.Pero lo que nos molesta es que trascienda, que ante los problemas tan graves de este país, los políticos encuentren tiempo para opinar y/o tomar partido en semejantes banalidades.

Mientras, nos desquicia enterarnos de cosas como lo que ha propiciado este post, el video más visto los últimos días a razón de la anti-clase de historia de la mujer más orgullosa de ser inculta de este país.Eso se lo dejo a Murron.

EL VIDEO, por Murron

No se puede negar la mayor: nos guste o no, Belén Esteban es un fenómeno mediático, odiada y admirada a partes iguales.

Desgraciadamente no todo vale. A mi por lo menos no me lo parece. Lo que me horroriza es contemplar como la gente sigue estos programas y a esta chica con tanta devoción, ya sea para jalearla o para destrozarla. Me horroriza ver como desde un medio de comunicación le ríen la gracia de la incultura a alguien, como si realmente fuese muy gracioso no saber escribir Alhambra o no saber distinguir entre Edad Media o Edad Moderna, como si diese igual saber que el Acueducto de Segovia lo construyeron los romanos.

EL CHICLE MÁS LONGEVO DE LA HISTORIA DE LA TV (sigue Hope)

Íbamos a añadir un apartado con preguntas sin respuesta, pero hemos concluido que la respuesta a todas las preguntas es la misma:

Belén Esteban es EL ACTIVO de T5. Sólo así se comprende que todos pasen por el aro con ella. De un tiempo a esta parte su prepotencia rivaliza con los más descarados de la historia de la televisión, sus faltas de respeto para con todos sus compañeros  son de asco, así como su repugante condescendencia. Su enaltecimiento de la ignorancia roza la soberbia y su sueldo le da para, entre otras cosas, comprarse un chalet de 300m2 de un valor aproximado de 600.000 euros. Eso nos jode y con razón. Como también nos jode leer en los foros declaraciones como éstas:

“yo tengo 17 años  y la audiencia entre jóvenes  ( de 15 a 30 años) arrasa con un 28%” -hablando de Sálvame

“Mira me parece una falta de respeto que toda esta gente que no la conoce de nada opine.
Yo tengo 14 años y me veo salvame diario y deluxe ¿lo entiendes? y me encanta todos los colaboradores.
Y con salvame y telecinco nadie se mete porque yo por mi cadena MA-TO.
Es un progrma divertido, diferente no todos estos como dec de la cadena triste(antena 3) que se montan cada pelicula que ni ellos mismo se la creen, porque la patiño es una esajerada de 3 pares de cojones.
Luego la sexta de lo que vive es de telecinco y de las demas cadenas que ni me importan.
tve es una estafa tanta cadena publica y despues que si no Ayuda ni a los participantes de eurovisión.
Cuatro lo mejor que puede ahacer es fucionarse con telecinco porque le va dar mucha mas audiencia y repercución.” Copiado de un foro de TV

Eso sí es preocupante. La pregunta es ¿qué coño hace una niña de 14 años viendo Sálvame y Sálvame Deluxe? Esperamos sinceramente que la cifra aportada por la de 17 años sea errónea, de verdad que lo esperamos, pero que nuestros jóvenes se nutran de semejante ponzoña sólo tiene un responsable: nosotros. Nadie nos obliga a ver esos programas,y por supuesto, en nuestra casa somos nosotros los que debemos impartir orden y educar a nuestros hijos.

Lo inamovible es que el chicle Belenado cansa,nos tiene agotados y como chicle gastado, sólo queremos una papelera para deshacernos de la molestia. Y sí, hablamos de ella porque nos da la gana, porque nos cabrea la ignorancia voluntaria, porque nos toca la moral que una palabra como fenómeno esté ligada a alguien como esta mujer.Y porque estamos hartas de la manipulación de los medios.

Todo esto- y disculpad la extensión del post- sin ver Sálvame, sólo con un link enviado desde YouTube.

GoAnimate.com: La Porquera Contraataca by CPC

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GoAnimate.com: Los Mundos de Salustiana-El Interrogatorio by HopeCPC

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GoAnimate.com: Los mundos de Salustiana by HopeCPC

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Llegué a casa con una sensación de cansancio excesiva.Había estado distraída en clase toda la tarde y cuando me sucedía eso, me sentía tan culpable por no haber estado por lo que debía,que no era capaz de pensar con claridad. Encima tenía aquél cansancio, aquella dejadez extrema…

Una virtud que aprecio de mi es la extraña capacidad de bloquearme en un momento dado,cuando algo me duele demasiado, y centrarme de pronto en otra cosa.Y así lo hice. Era eso o echarme a dormir, y ya había perdido bastante el tiempo. Con toda la frialdad de la que fui capaz, analicé mis actos de los últimos meses, mis palabras, mis gestos y sus reacciones. Había cometido por enésima vez el mismo error de siempre:enamorarme.

Corría el año 97. Por fin estaba estudiando lo que quería, más o menos, y no era el momento de prendarme de nadie.Pero lo más fascinante y doloroso era que por primera vez en mi vida me daba cuenta muy pronto de la incompatibilidad entre nosotros. Hacía sólo dos meses que le conocía y no me lo podía quitar de la cabeza, siendo muy consciente de que era de verdad un amor imposible. Y con esa realidad palpitando en mi cada día, mis mejores momentos de todo el 97 fueron todos los que compartí con él.

Él era diferente a todos los chicos de mi vida. Para empezar era un hombre, no un chico. Me transmitía seguridad. Me dió las bases musico-culturales más ferreas que he tenido desde que mi padre murió. Hablábamos de cine,nuestra mayor pasión.Me desafiaba a respladar mis gustos con opiniones coherentes y si le criticaba algo,estaba obligada a aportar pruebas que respladaran esa crítica. Me incitaba a pensar y aunque me dolía mucho su entonces habitual tono uraño, me limitaba a ensordecer sus palabras cuando herían mientras disfrutaba siguiendo cada linea de su cara,admirando su belleza más la que yo le otorgaba. Era-y es- un genio en su trabajo. Eso dificultaba las cosas, pues en mi vida ha habido 3 personas a las que he admirado, sólo 3.

¿Quizás confundí mi admiración absoluta por él con amor ? ¿O fue la admiración el inicio de ese enamoramiento salvaje? Me lo pregunté durante muchos años hasta que un día decidí que hay preguntas que más vale no responder. También me enseñó eso.

No olvidaré jamás el calor de mis lágrimas de aquella noche, la piel tirante y la falta total de apetito,la mente en negro, los ojos rojos y el alma rota. La tristeza al aceptar que sería siempre un amor unilateral, y que aunque fuera correspondido estaba condenado al desastre. Demasiado fuertes los dos.Demasiado viscerales.Demasiado independientes. Todo ello bullendo en mi y a mi alrededor mientras contaba los minutos para verle al día siguiente.

Somos muchos los que de verdad queremos hacer algo para impedir el cierre de nuestro cine. Desde Salvem el Rambla están pidiendo ayuda, pues es mucho el trabajo para sacar adelante la iniciativa del próximo día 7, y muy pocas las MANOS.

Evidentemente este es un post dirigido a los residentes de Hospitalet, pero también a cualquiera que quiera apoyar esta plataforma. Aunque no seáis de Hospitalet, podéis colgar un banner en vuestro blog apoyándonos, comentarlo en twitter, o  ponerlo en facebook, dirigiendo a todo aquél interesado a la misma página del grupo de Facebook.

Por supuesto esto es algo que debe salir de dentro, y para los que sentimos al Rambla en las tripas, estas son cosas que podemos hacer:

*Difundir el cartel de la convocatoria:aqui teneís el cartel. Podéis imprimir copias y dejarlos allí donde podáis para difundir el evento del día 7.

*Difundir la convocatoria por Internet: como os he puesto arriba, mediante publicidad en vuestros blogs,webs, Messenger,Twitter y Facebook.

*Utilizar las vías de difusión ( pacíficas) alternativas que se nos ocurran.

El mismo día 7, el día del evento, estas son cosas que podemos hacer:

*Aportar material para las pancartas: sábanas blancas viejas, cartulinas, rotuladores permanentes… quien pueda hacer sus propias pancartas, genial y quien no pueda pero sí disponga de material que aportar, que contacte con salvemelrambla@patatesambsuc.com

*Ofrenda de Palomitas: como parte de la performance del dia 7, se quiere llenar un ataud de palomitas. Se ruega aportar las palomitas que se pueda.Quien pueda que las lleve el miércoles 7 a partir de las 18,30h arriba de las Ramblas.Buscad a los enterradores…o al ataud.

*Acudir al evento vestidos de duelo, por favor, que vamos a un entierro y no iremos de colorines,oi?

PERO SOBRETODO, ¡¡ACUDID!!

Es el hombre del momento. Tras los acontecimientos que han encumbrado a Salustiana Robledo de Villaconejos a lo más alto en la Red, Todolocasco enhalteció el valor del cabestrismo en sus últimas declaraciones, anuncio incipiente de una entrevista que, finalmente, ha concedido a Proyectos CPC.

Todolocasco es un hombre bien parecido…a un cerdo. No le molesta en absoluto la comparación y sorna de nuestras palabras, pues según él, ese parecido es el que le ha llevado a embolsarse una seria cantidad de dinero y unos polvos sin parangón.

Se sienta frente a nuestra periodista, Jimena Saltalacabra, con la chulería propia de los chuloplayas y presumepitos más rancios de la piel de toro.

J.S. Comisario,recientemente La Porquera concedió a este periodicucho, como ella lo llama, una entrevista en la que no sabemos si pretendía limpiar su imagen o simplemente quería demostrar su capacidad para atender a todo tipo de gorrinos al tiempo.¿Qué le ha impulsado a firmar finalmente con nosotros en vez de con Telebrinco?

Buena, maja, lo primero que ustedes han cubierto la realidad del asunto y los otros ni me han mencionado.Lo segundo, que con ese par de tetas uno no se puede resistir. Entiéndame.Desde que la Porquera me dió puerta, las chulapas me se rifan, pero la mayoría son fans del club ese, así que cuando procedo a ejercer de macho que es uno, me recuerda a la Salus y se me bajan los humos.Contigo, hermosa, estoy en plenitud y dicen que quien en plenitud de cuerpo copulare, en plenitud de mente se hallare,ja ja ja.

J.S. Hace unos días, nos sorprendió la noticia de que Doña Salustiana podría haber estado en compañía íntima del pornocura. Ella ha manifestado en su página personal que todo es una falacia y que tiene mejor gusto para los curas. Usted conoce a Don Ulpiano, el cura de su pueblo por el cual estableció usted relaciones carnales con la interfecta, y usted no es cura. ¿Crée que el tema monástico es una excusa de La Porquera para hacerse notar?

Por supuesto!Lo del pornocura seguro que lo ha sembrao ella pa no perder visitas a su página, te lo digo yo , maziza. Es más, La Porquera no tuvo nada con Don Ulpiano.Es cierto que intentó hacerle el boca a boca, pero sin intención. Bien es sabido que los curas son hombres y como tales pecan.Y si usted viera de qué palo iba vestida la señora, con ese escotazo, ese coto público de caza, entendería que el pobre hombre sufriera un yuyu na’más verla. Yo no le conozco relación impúdica con el elenco eclesiástico, aunque  lo del agente-monaguillo cante por soleares.

J.S. ¿Se refiere al que ella llama un buen amigo?

Sí, el mindundi ese. Mucho talle, mucha percha, pero el tío es tonto de cojones.¿Se creerá usted que le pide permiso a la Porquera para pisar la porqueriza? Es un lerdo,joder.Ni que no estuviera ya cubierto de mierda, pero de eso no hablo hoy, eso lo negociaremos aparte,jeje.

J.S. No hace mucho, anunció usted que conocía al que Doña Salustiana llama “el cabestro”, que no es otro que su ex-marido. Resulta sospechosamente conveniente para su naciente fama esa revelación…

Vamos a ver, guapa. Yo conozco al ex-marido de la bruja porque como ella no se calla, al decir que su cuñado pertenece a la sacrosanta Benemérita, investigué un poco. Y me encontré con una feliz casualidad, y es que el tipo y yo estuvimos juntos en la Comisaría de Los Chuzos , allá por el 67. Recordé entonces lo de las uñas que hablaba la bruja- algo muy íntimo que no debería comentar, pero que está lejos de ser recriminable. Hasta el más tonto sabe que las uñas largas te pueden salvar de un buen resvalón,coño. Pues recordé que el tipo, su hermano y yo, yendo de putas por los alrededores, se nos jodió el coche y en pleno invierno, con lo que había nevao, tuvimos que echar a andar por esos caminos de Dios.Pues fue por el tema ese de las uñas que no me rompí la crisma, ya que resvalé para matarme y al agarrarme al brazo del ex-marido, como él estaba clavao al suelo, sujetó bien de mi cuerpo.¡¡Mire usted si sirven las uñas!!

J.S. Entonces, ¿mantiene usted contacto con él actualmente?

Ahora es cuando se lía. Mira, maja, la bruja me ha cascao bien. Es una impresentable que me tiró a la cuneta cuando se sació de mis cualidades y se despidió elogiando a sus cerdos. Bien sabe Dios que la disfruté, pero no existe hembra en este mundo que me niegue a mi, ¡¡vamos!!.Al reencontrarme con mi amigo de Los Chuzos, compartimos vivencias y nos reunimos con su hermano, el ex. Desde entonces, he descubierto mucho sobre la bruja y en defensa de sus víctimas, en las cuales me incluyo, debo advertir que sé mucho más de lo que ella crée.

J.S. ¿Nos va a decir el nombre de la familia o va a seguir mareando la perdiz…o el cerdo?

Pregúntale a La Porquera porqué nunca ha dicho con quién vive su marido y sus pobres hijos desde que ella les abandonó.Pregúntale si ha cambiado mucho su entorno por lo de criar cerdos, o si conoce a una señora -esa sí que es una señora- que se llama Eloisa Paredes Machas.No voy a decir más por el momento,buenorra.

J.S.Pero Comisario, usted ha firmado un contrato...

Sí,pero te has leído la letra pequeña? Lo de hoy es …¿cómo se llama eso de lo de los libros?¿eso del principio?

J.S. ¿Agradecimientos?¿Índice?

¡¡Indice!!! Eso, índice. Los agradecimientos te los doy gratis, guapa.

CPC negocia en estos momentos la segunda parte de la entrevista, que piensa preparar con la máxime mala leche de la que disponga nuestra Redactora Jefe. Al mismo tiempo, nuestro colaborador,  Diego Francisco des Cerebrao ha exigido rectificación por parte de esta humilde periodista de su comparación con un cerdo. Pues yo,Jimena, me niego a rectificar, cabrullo.Si quieren saber por qué, pregunten, pregunten.

Jimena Saltalacabra

Redacción de Toledo-«Hombre heterosexual para mujeres y parejas. En Toledo capital. Fotos reales. Bien dotado (15 cm.) para tu placer y felicidad. 15 minutos: 50 euros; 30 minutos: 75; una hora: 120. Estoy abierto a todo excepto al sado. No os arrepentiréis, os haré gozar de felicidad como nunca.» Samuel Martín saltó a la fama por descubrirse sus actividades extra-canónicas, centradas en la prostitución de su serrano cuerpo y ventiladas al ser identificado en una red de contactos con el anuncio de cabecera.

Fuentes de Alcoñón de Rastrojo, pueblo cercano a la residencia de Doña Salustiana Robledo, informan de que La Porquera fue vista no en una, sinó hasta en cuatro ocasiones en compañía del pornocura, entrando en un hostal propiedad de Petra Duro Savañón. “Lo bueno es que no lo reconocí a él, sinó a ella porque soy miembro de su Club de Fans”-comenta sorprendida la propietaria. “El cura no paraba de meter barriga, eso sí, como en el video ese que circula por la tele y tal, pero ella iba tan contenta y tranquila que me limité a desearles que la estancia no fuera breve…”

El Buen Samuel, como lo llaman por los alrededores, podría ser el nuevo affaire de la Porquera  tras romper con el Comisario Todolocasco. Al preguntarle sobre  la noticia, Todolocasco anunció ” Pronto se sabrá la verdad sobre esa bruja. Cuando alguno de ustedes se avenga a pagar lo que merezco, hasta diré el nombre del conocido ex-marido cabestro de Salustiana.Ya que me he quedado con las ganas de explotar mis talentos sexuales, explotaré los cabestrales.”

No sabemos si el Comisario se insultaba con sarcasmo o estaba convencido de lo valioso de los cabestros.

Seguiremos informando.

por Diego Francisco Des Cerebrao

Si  algo sabe el público respecto a los personajes y personajillos de la red,es que se vuelven más chulos cuanta más atención reciben. Este no es el caso de nuestra famosa invitada de hoy: ella nació chula, vivió sometida y ahora ,liberada de sus sufrimientos, disfruta de la vida con más chulería que nunca, pero nada tiene que ver que sea el personaje más buscado en Google tras Belén Esteban. Tras infructuosas negociociones con su agente, el abogado de su club de fans, sus cerdos y la Junta de este periódico, hemos logrado que La Porquera nos atienda mientras retiraba la mierda de su porqueriza.

Salustiana Robledo es una mujer vistosa. Se podría pensar que acercarse a ella pudiera ser pernicioso para nuestra salud olfativa, pero nada más lejos de la realidad. La Porquera huele a hierba, jazmín y rosas,al igual que sus cerdos, a quienes emperifolla con una fragancia de perfumeria naturista.Con la falda arremangada hasta los glúteos, tersos y estilizados de tanto trabajar* y las manos enguantadas en un modelo de Agata Ruiz del Prado, la melena de la Porquera cae en cascada por su espalda,llena de florecillas silvestres enredadas en sus marcados rizos.

Pero mi deber, como periodista contratado para tal evento, es no ponerme cachondo y proceder al escrutinio de las razones de que Doña Salustiana se haya convertido en la Princesa de los Campos, así que me bajé los pantalones para no estropear la mitad de mi traje CUCCI, y me metí en la porqueriza grabadora en mano.

Una imagen genial:

Kathryn Bigelow con la pareja y tras ella, el trio protagonista,más feliz que una perdiz

Barbra Streisand lo apuntaba al presentar los nominados:por primera vez una mujer podía ganar el Oscar a mejor dirección, y así ha sido. Como anuncié en mi anterior post, era muy posible que me riera, y me he reído, de felicidad, tonta que está una. James Cameron, contra todas las malas lenguas que señalaban mala competencia con su ex-mujer, ha aplaudido y vitoreado como el que más.No en vano, fue él el que convenció a su ex y amiga a abrazar el proyecto de Hurt Locker. El trío protagonista ha botado, reído y chillado como crios en una fiesta y han arropado a su directora, la profe de la noche. A mi la ganadora de la noche me gustó, pero sigo pensando que con media horita menos, sería perfectísima.

THESE ARE THE WINNERS :

MEJOR ACTOR-JEFF BRIDGES

Lo mejor de una gala de lo más soso, la presentación de los nominados a Mejor Actor y Actriz de la mano de compañeros de films: una tierna Michelle Pfeiffer hablando de Jeff Bridges y su encuentro en Los Fabulosos Baker Boys, Michael Sheen hablando de Helen Mirren, con su impagable sentido del humor ,así como el genial Stanley Tucci hablando de Meryl Streep,con ese tono cínico que me encanta de él. La más sosa Julia Roberts hablando de George Clonney,que creo que merecía más de lo que le ha dicho y con más gracia. El mejor? Tim Robbins,hablando de Morgan Freeman.Tomo nota de la definición de amistad del genial Morgan, tal y como ha explicado Robbins que se lo dijo en el rodaje de Cadena Perpetua: UN AMIGO ES EL QUE TE TRAE EL CAFE CUANDO TE APETECE.¿ME LO TRAES,TIM?

Debo reconocer que he llorado como una cria con ambas estatuillas;la de Jeff Bridges porque,joder, se la merece de largo y desde hace tiempo y la de Sandra Bullock porque realmente su papel en The Blind Side es con diferencia abismal, el mejor de su carrera.

El resto de premios no me han sorprendido.Los de Up eran de justicia, aunque yo sea amante de Coraline, los de Avatar han sido menos de los que esperaba, pero en contrapartida Cameron ha recaudado lo suficiente como para tomarse otras ( espero que no) largas vacaciones, además de haber abierto las puertas a un nuevo universo técnico. Y sí, no dudo de la valía del Oscar a El secreto de sus ojos, pero me tocó mucho los cojones que no vinieran a España a recoger el Goya.

Efectos visuales, Fotografia, Dirección artística

Actriz de reparto (Mo'nique) Guión Adaptado

PELÍCULA, DIRECCIÓN-KATHRYN BIGELOW-,MONTAJE, GUIÓN ORIGINAL,SONIDO,EDICIÓN SONIDO

Actor de reparto

Película animada,Banda Sonora

MEJOR PELÍCULA EXTRANJERA

Me ha ido bien el insomnio esta vez. Desde el memorable año de Titanic,no había visto los Oscars en directo, y aunque es una chorrada, me encanta ver el escenario del Kodak.

-Última hora- Salustiana Robledo anda muy descentrada en los últimos tiempos.La colaboradora de Proyectos CPC ha decidido , ante el inpass obligado al que le ha sometido este periódico, que es mejor seguir delinquiendo que pasar inadvertida. La Junta directiva le remitió hace dos semanas a La Porquera una orden de alejamiento de sus servidores, hasta poder aclarar lo acaecido con la Benemérita en su pueblo.La orden, que a Doña Salustiana le sentó como un jamón hervido rociado en azúcar, fue devuelta a nuestro bufete legal con un añadido manuscrito que decía ” ni el cerdo de mi marido me pudo cerrar la boca,cabrones“.

Por su conocido descontrol emocional, esta redacción tuvo a bien de blindar los servidores pero esta pasada noche, y como nuestros lectores pueden comprobar, Salustiana Robledo ha usurpado la identidad de nuestra más querida colaboradora, Murron ,ausente por depresión social.

“Es tan paleta que ni se ha molestado en enmascarar el fino estilo de Murron”,manifestaba Hope,principal redactora de CPC y añadía,” no sabemos de quién ha tenido ayuda, pero que la ha tenido está claro, pues la señora de la limpieza la vió anoche dándole patadas a la CPU porque ella le comentó que Murron,cuando el ordenador no tira ,le da hostias como los rusos a la MIR”.

Por las recientes pruebas de delito, CPC ha enviado al agente de la Porquera, Juan Miguel Ramon Memo de Cojones,una renegociación de su contrato para la entrevista concertada para la semana próxima,rebajando los cerdos de 20 a 2 y negándole el alzacuellos consolador.

“Que se haya metido con los catalanes le ha costado el alzacuellos”, confiesa Hope con sonrisa iluminada.

Les mantendremos informados.

Diez nominadas a Mejor película es más de lo que podemos soportar.

These are the nominees:

Si hacemos caso de la tendencia histórica de la Academia, lo lacrimógeno siempre tira más que otra cosa.En ese caso, Precious encabezaría las apuestas. Pero Up in the Air ha sorprendido satisfactoriamente a la crítica, significando un riesgo serio para ella. UP es una película increible por lo original,lo humana y tierna, pero el día que un film animado se lleve el Oscar a la mejor película, creo que más de uno se tirará daltabaix,al menos allí.

De estas diez, cinco son los directores nominados como tales:

James Cameron por Avatar,Kathryn Bygelow por The Hurt Locker,Quentin Tarantino por Inglorious Bastards,Lee Daniels por Precious y Jason Reitman por Up in the Air. Honestamente, aunque soy Cameronista de siempre, no creo que se lo merezca por mucho que me guste Avatar.Mi apuesta es por Kathryn Bigelow o Jason Reitman, con todo mérito.

UN BUEN AÑO

Este año cinematográfico destaca por su originalidad, ya sea argumental, técnica o ambas,eso es innegable. Pero también destaca por sorpresivo en cuanto a algunos nombres que encontramos en las listas. No voy a entrar en ello, sólo diré que me voy a reir lo mio si Kathryn Bigelow se lleva alguna estatuilla a su casa.*

MEJOR ACTOR                                MEJOR ACTOR SECUNDARIO

Mi apuesta: Jeff Bridges (ojalá) .En los secundarios,no sé quién me ha gustado más.

DUDAS RAZONABLES

En el apartado de Película Animada nos encontramos una sorpresa,pues Tiana y el sapo , que sigue las técnicas clásicas de animación,está nominada junto a dos joyas,Up y Coraline. Personalmente,me decanto por Coraline.No puedo opinar porque no las he visto sobre sus compañeras de nominación,The Secret of Kells y Fantastic Mr.Fox que está amasando un gran éxito de crítica.

GUIÓN ORIGINAL GUIÓN ADAPTADO

Deseo personal: Up ( que no será) y District 9,que tampoco será porque se lo llevará Precious.

Los técnicos los acaparará Avatar,raro sería lo contrario,aunque hay que reconocer que el sonido de Star Trek y el de Transformers  son espectaculares.

ORIGINAL SCORE

En este apartado lo tenemos complicadillo.Todos son buenos compositores,aunque Horner no ha creado su mejor obra con Avatar.Hans Zimmer por el contrario ha creado de nuevo grandes piezas para Sherlock Holmes, pero sin duda,la mejor de entre las nominadas, por sorprendente es UP. Me falta no obstante escuchar la obra de Desplat,un original y arriesgado compositor que aún no me ha decepcionado.

Y poco más.Si queréis más información, aqui os dejo el link a la página oficial.

*para quien no lo sepa o no lo recuerde,Kathryn Bigelow es la ex-mujer de James Cameron.

-Redacción-La Porquera Salustiana, la reina de las porquerizas españolas,ha reconocido a  sus allegados que no es capaz de entender el funcionamiento del juego de Facebook,Farmville.

Salustiana,conocida popularmente por sus escarceos sexuales con curas de medio pelo,ha emitido un grito de auxilio internauta a sus fans para que le echen un cable en el mantenimiento y recolección del conocido huerto virtual.

Con el grito de ” A ver,perras,ayudadme con esta mierda que no me aclaro y se me van a echar a perder las  rosas“,la Porquera ha sacudido las voluntades de sus más fieles fans,quienes ipso facto han entrado en su juego para encontrarse que no había nada que recoger.

“Habrá perdido las gafas,la pobre,con tanta huida…”,manifestaba Lucrecia Melimpio Sinpapel, actual presidenta de su Club de Fans. Áurea Boyera,Boyi para los internautas y secretaria del Club de fans,añadía:” La encuentro un pelín crecidita,pero se le perdona por el estilo que tiene y porque es la reina de las porqueras”.

Proyectos CPC ha contactado con el agente de Salustiana,Juan Miguel Ramon Memo de Cojones, para concertar una entrevista que ha aceptado a cambio de 20 cerdos de Guijuelo y un alzacuellos consolador.

Por su parte, la señora de la limpieza de nuestro diario,ha asegurado mientras pasaba el mocho,” ésta se apaña sólo con los puzzles esos de foto,y siempre y cuando la foto del puzle sea un tio en pelotas”.

En breve, les ofreceremos la entrevista.

(Redacción)

Salustiana Robledo ha sido encontrada en Cervera de Pisuerga, congelada en una perfecta escultura de hielo delante de una panadería.

Un fan de La Porquera daba la noticia a la redacción de Proyectos CPC.Tras el susto ante el hallazgo, el fan, Ilusorio de Ventaja, quiso sacar el cuerpo de la famosa porquera del hielo y se lió a darle golpes de picahielos hasta que la cabeza de Robledo salió disparada en dirección a la carretera, provocando un accidente sin víctimas entre los habitantes que circulaban con esquíes de madera a primera hora.

“Menos mal que no era ella!”-exclamaba feliz Ilusorio. Cuando la Guardia Civil puso orden en la calle, apareció como de la nada,el ya famoso Don Ulpiano,el párroco que de alguna manera hizo famosa a la Porquera, chillando y moviendo los brazos alterado.”¡Esa figura, esa obra de arte era mía!”-gritó-”Era parte de mi penitencia!Ahora tendré que volver a empezar!-se lamentaba en un mar de lágrimas.

Mientras tanto, Salustiana Robledo ha enviado hace escasos minutos un telegrama a la redacción solicitando un cambio de comisario en Boyullos del Rastrojo,porque según sus palabras ” Todolocasco va a pedir el retiro anticipado, o eso parece por los gestos que me hace”.

Seguiremos informando.

Desde su fuga de dependencias policiales de Boyullos del Rastrojo, Salustiana Robledo declaró en su blog personal su versión de los hechos. Si bien reconocía sus actos lascivos con el cura del pueblo, abría nuevas incógnitas con sus declaraciones respecto a su fuga.La Porquera declaró en su blog que ” no me fugué con el Comandante del Cuartel. Dios me libre. No quiero tratos con la Guardia Civil, y no porque haya tenido problemas con la ley, sino porque bastante tuve con sufrir al hermano del cabestro, que pertenecia al cuerpo y bien que se aprovechó del uniforme para cometer todo tipo de tropelías.”

Esas declaraciones han escandalizado al Ministerio de Justicia hasta el punto de haberse abierto una investigación entorno a las posibles actividades delictivas del cuñado de la Porquera a quien algunos ya señalan como perversor y origen de sus evidentes problemas sexuales. Fuentes cercanas a Doña Salustiana indican, por el contrario, que su comportamiento para con la comunidad eclesiástica es de elección libre aunque acusan al conocido como el cabestro de propiciar tales actos debido a su impotencia.

El clero, en decleraciones a los medios, ha querido hacer público su perdón a la Porquera siempre y cuando se disculpe ante don Ulpiano sinceramente así como la ha invitado a unirse a su comunidad para dedicar su vida a la meditación y al silencio.De su empresa Proyectos CPC sólo hemos averiguado que le han renovado el contrato laboral por cinco lustros.

Una vecina de Salustiana Robledo ha iniciado una plataforma en defensa de la Porquera, enhalteciendo sus virtudes como criadora de cerdos y a favor del sexo libre. Actualmente han abierto un concurso para decidir el logotipo de la plataforma, dado que es conocido el rechazo de Robledo por las fotografías.Por el momento ya cuentan con 10.069 seguidores que anuncian a Salustiana como la Belén Estéban Rural.

( Boyullos del Rastrojo) El silencio de los últimos días entorno a la situación de la colaboradora de Proyectos CPC se ha roto esta madrugada cuando a las 02.00h ha trascendido a los medios la fuga de La Porquera de dependencias policiales. El basurero del pueblo hallaba estupefacto las ropas de la presa fugada y las del Comisario Todolocasco frente a las puertas de la Comisaría.

“No me fijé porque fuera ropa tirada, sinó porque había dos cerdos revolcándose sobre ella”,afirma indignado Pedro J.L. ” Entiéndame, me refiero a los cerdos de verdad,no a ese par de cerdos fugados.”

El párroco del pueblo,Don Ulpiano, continúa en dependencias a la espera de un abogado que parece que no será necesario.” Llevo días rezando sin parar para encontrar a un abogado que me quiera representar;hasta he contactado con el Santo Padre en Roma, y lamentablemente me dicen que casi no quedan abogados católicos en España.”,declara abatido. De no ser detenidos los fugados, el cura será liberado por falta de pruebas en las próximas 48h. Al preguntarle cómo aprovechará ese tiempo, Don Ulpiano afirma sin rubor que “dado que ya he hecho penitencia con Dios y con el hombre con este encierro,me dedicaré a soñar con jamones.” Decidimos no invitarle a matizar.

Proyectos CPC se mantiene en silencio, exceptuando la última declaración de la casi célebre señora de la limpieza: “Con esa sólo era cuestión de tiempo: tocata al comisario y fuga del vecindario.”

Seguiremos informando.

(Última hora) Fuentes oficiales han confirmado la detención en dependencias de Salustiana Robledo de Villaconejos en la Parroquia de las Esquinas . El equipo de Mátame nos ha hecho llegar imágenes de la detención que ha tenido lugar esta tarde a las 20,12h, recién iniciada la misa. Por el momento no podemos publicarlas por recomendación de nuestros abogados, pero lo que sí nos permiten es revelar que su contenido raya lo pornográfico. ” No comenzaba la misa y me acerqué a la Sacristía para ver que a Don Ulpiano no le pasara nada al pobre,que últimamente se nos queda traspuesto y cuando entré,sentí que el diablo estaba presente“-nos explica la anónima M.C.P.,vecina de Boyullos del Rastrojo.

La congregación en pleno llamó a la policía inmediatamente después de recoger de los suelos a la escandalizada mujer, que del susto no lograba unir artículo con sustantivo.”Era como el Guernica,que no sabes quién chupa el qué”,añade el Comisario Todolocasco.

Las únicas declaraciones de la detenida han sido captadas por un monaguillo que andaba cerca de las dependencias policiales y que afirma haber escuchado ” ¡Pues a Dios gracias!¡si entran un minuto después me fichan por asesinato, joder!” mientras que de la celda contigua se podía escuchar a Don Ulpiano instando a La Porquera a hacer penitencia.

De la empresa de la detenida sólo se ha pronunciado por el momento la señora de la limpieza,Doña A.G.H, que entre escobazo y escobazo canturrea ” Entre las que se nos pierden y las perdías, a la empresa le quedan dos días”

Seguiremos informando.