Normalmente escribo con lengua viperina y haciendo gala de mi cinismo. Hoy no tengo ganas. Hoy el mazazo de una noticia me ha dejado sin ganas de lucir mi sarcasmo y humor negro. Las losas me han caído con la misma fuerza y rotundidad con la que cubrieron los cuerpos de los represaliados del franquismo en esas cunetas que nadie abrirá. Me siento igual de desamparada que todos esos hijos y nietos que nunca enterrarán a sus padres y abuelos.

Hoy han condenado al juez Garzón. Once años de inhabilitación. La misma cercenación sentiría yo si me amputasen los dedos y no pudiese escribir.

El mismo dolor. Yo seguiría escribiendo con los muñones si hiciese falta. Espero, deseo, anhelo, que él siga luchando de la misma manera.

Porque su lucha es mi esperanza. Ya se que parece absurdo. Que a muchos tan solo les supone una noticia más del telediario, una anécdota de la actualidad. Para mi es mucho más. Para mi es la aniquilación de la esperanza, la aniquilación de la justicia, la aniquilación de la honestidad.

Ya se que el personaje es controvertido, que hay claroscuros, que muchos alegan que tiene afán de notoriedad. Envidia. Uno ha de saber aceptar cuando se encuentra ante una persona excepcional. Garzón no nació para ser mediocre. Ese es el gran pecado que esta España insignificante no perdona. No soportamos que alguien sobresalga, que alguien nos recuerde que no somos más que personas que se mueven en baremos discretos. Teníamos a alguien realmente excepcional y la masa anodina y gris decidió acabar con él.

Si, no nos equivoquemos. Todos aquellos que han apoyado a esos que han querido acabar con él son culpables. Son los que han posibilitado que lleguemos a este estado de vergüenza absoluta.

Condenamos a un juez por tener los cojones suficientes para llevar al banquillo a una trama de corrupción cuyos tentáculos llegan hasta el partido político que acaba de ganar las elecciones. Un jurado popular deja en libertad a unos políticos corruptos, sobradamente demostrada su culpabilidad, y en su lugar condenan al juez que los ha llevado al banquillo.

Garzón abrió diligencias sobre el caso de una trama de niños robados. Durante años, en nuestro país, desde la etapa en la que Franco estaba en el poder, hasta bien entrados los años 80, en plena democracia, han sido robados niños sistemáticamente, de distintas maternidades de nuestro país. Yo nací en una de esas maternidades. En Santa Cristina. En 1970. Podría haber sido una de esas niñas. Una trama bien organizada en la que estaban confabulados médicos, enfermeras, monjas, curas, celadores, etc, etc, llevaron a cabo miles de secuestros y ventas ilegales de bebés. Esta investigación dió comienzo por el impulso del Juez Garzón. Hoy en día avanza a cortos pasos. No dudo que los que hoy ostentan el poder harán todo lo posible por cercenar esta investigación y relegarla al olvido. No en vano, muchos de los acusados son reconocidos hoy en día como personajes insignes o son familia de milagrosas alcaldesas de capitales de renombre.

Tengo que escuchar como políticos cobardes se amparan en fórmulas políticamente correctas: “yo asumo las decisiones de los jueces, yo vivo en un estado de derecho y acato las decisiones de los jueces”.

¡Panda de hijos de puta cobardes y caínitas¡ Jueces, ¿qué jueces? A mi me gustaría saber a que facción política pertenecen, quien les ha puesto ahí, quien les ha pagado la carrera. Quién les ha facilitado esa posibilidad de obstentar ese cargo de poder y cuanta pleitesía han de rendir.

¡¡Venga¡¡ A mi, hace años, me llegó una carta donde me decía que tenía plaza en la Universidad Pontificia para cursar ciencias políticas. Jamás contesté. ¿Como obtuvieron los datos de mi persona? ¿cómo sabían mis notas, mi dirección? ¿Como sabían que yo tenía predisposición para según que temas y estudios?

¿Como la gente puede vivir en la inopia?

¿En verdad la gente cree que las cosas pasan por que sí?

En este país nos gobiernan los de siempre. El franquismo no desapareció. Consiguió su perpetuación con la firma de aquella ley de la amnistía. Si no, no se explicaría que un fascista como Fraga Iribarne llegase hasta nuestros días y muriese plácidamente en la cama. No se explicaría como es posible que quiten una calle de Sevilla con el nombre de una titiritera, como dice mi admirado amigo Perpe, Pilar Bardem, por la Virgen de las Mercedes. El tal Zoido, alcalde de Sevilla (soprendentemente parece un clon de Franco), viendo que los suyos tienen la sartén por el mango, ha hecho realidad aquello de que “esto es mi cortijo”.

El pueblo ha votado. Si señor. El pueblo es soberano. ¡Que falacia¡ Me recuerda aquello que leí siendo una púber y que se me quedó grabado a fuego en la retina: ”Todo para el pueblo pero sin el pueblo”. Maquiavelo siempre me subyugó, he de reconocerlo. La derechona de este país es soez, cutre, mediocre y bastante limitada. Chapucera, pero tiene una gran suerte. El caldo de cultivo es el ideal. Una población mediocre, adocenada e inculta. Estómagos agradecidos que se venden por un puesto de trabajo tercermundista y una caña con unos mejillones los domingos. A eso aspira el ciudadano medio español.

Con ese vagaje, ¿que esperamos?.¿ Que anhelamos?. Me hundo. Me deprimo. Me dan ganas de gritar, pero daría igual. Nadie escucharía nada. Gran Hermano ahogaría mis gritos. Mi desesperación.

Habeis elegido, y digo bien, ¡Habeis elegido¡ a la derecha de siempre. A esos que van a recortar nuestros derechos laborales y sociales, a esos que van a solucionarle la vida a los de siempre. Esos que han decidido que las mujeres no tienen derecho a elegir si quieren ser madres o no. A esos que, no solo te prohiben decidir si quieres ser madre, sino que además, cercenan la posibilidad de que tus hijos tengan la formación suficiente para acceder a los medios de control de natalidad.

“No folles” es la consigna que van a lanzar. Habeis votado a esos desgraciados que seguirán perpetuando el mensaje de que ” si te han pegado una hostia algo habrás hecho”, de que la mujer ha de servir al marido, de que el matrimonio es un compromiso para toda la vida, asi que más te vale aguantar lo que te caiga con estoicismo y abnegación porque tuyo será el reino de los cielos.

Habeis votado esa opción que sigue manteniendo que dos personas del mismo sexo no pueden casarse libremente, aunque les mueva un sentimiento tan puro como el amor. Yo, que ya no creo en nada, me admiro de que hoy en día, todavía, haya gente capaz de comprometerse y jurarse amor eterno.

Habeis votado a esa gente que no apoya el matrimonio homosexual pero sigue dando dinero de vuestros impuestos a la secta que los ha puesto en el poder, la iglesia católica, a pesar de esconder casos demostrados de pederastia recurrente. Incluso siguen dandoles dinero a esa gentuza que manifiesta que son los niños, menores, los que provocan a los curas para que les violen.

Cuando votas al PP, consientes en que tu dinero vaya destinado a mantener a esta secta que ampara pederastas, no lo olvides nunca.

Habeis votado a esa gente que os recorta en educación, que limita el acceso de vuestros hijos al conocimiento y a la cultura. Pero a  vosotros no os importa, porque la  cultura es insignificante. ¿Que importa saber apreciar un Van Gogh con la posibilidad de trabajar de ascensorista por 800 euros al mes? Y quien habla de Van Gogh, habla de Rosa Luxemburgo, de Paul Preston, de Robespierre. Que nos importa esta gente si tenemos a Mercedes Milá y Tele cinco?.

Habeis votado a un individuo que se jacta ante Europa de la “huelga general que le van a montar” cuando lleve a cabo los recortes y las reformas que tiene pensadas. No os equivoqueis. Vamos a retorceder más de 100 años. Rosa Luxemburgo murió por los trabajdores, por conseguir derechos fundamentales que nos merecemos, y este mediocre, chupapollas, os los va a robar de un plumazo y encima se jacta de ello ante Europa como lo que es, como un menguado cerebral,  ridículo y miserable. Un advenedizo y manejable títere de la rancia camarilla fascista de sacristía y capilla que nos maneja desde hace más de 70 años.  La Iglesia maneja al PP, y el Opus maneja a la Iglesia.

Los más lerdos no verán la relación. O sea, el 90 por ciento de la población. Los demás verán que el PP en el poder porque la Gürtel les suministraba el dinero suficiente para financiarse. El PP ha llegado donde ha llegado porque la Iglesia los pone a dedo y la Iglesia consigue financiación porque el PP se la concede. La iglesia a cambio consigue que su puta doctrina se acomode en toda la península, que siguamos viviendo vajo su yugo y normas de la época medieval. Que ellos manejen la educación y adoctrinen a nuestros hijos, que sus colegios consigan las mayores subvenciones del Estado, que el mismo les inyecte cantidades ingentes de dinero que necesitan los ciudadanos de a pie, que nos sigan acojonando con el pecado, que la mujer siga viviendo bajo su bota, que el empresario siga disponiendo de nuestra vida y derechos, que la cultura y el conocimiento siga estando al alcance de unos pocos, o sea, los  hijos de los adinerados de su cuerda.

En su ecuación perfecta falló algo, es verdad. Algunos, como yo, le salimos disidentes. No nos convencieron con la lata de sardinas y el tele cinco. Desde pequeños nos resistimos a creernos la versión “oficial” e investigamos por nuestra cuenta. Yo pasé de ciencias políticas con el OPUS y me pasé a Ciencias de la Información en la Complutense. Es verdad que no conseguí el puesto de trabajo soñado. Ese que el OPUS me hubiese dado sin dudarlo a cambio de mis servicios para cercenar a algún rojo disidente.

Lo cierto es que nunca tuve alma de chivata. Acerté. Aprendí a luchar y a hacer valer mi voz. No me importó que me calificasen de subversiva o problemática, incluso dentro del seno de mi familia. Siempre soy la nota discordante y, cada vez que afean mi comportamiento, me siento más orgullosa de ser tan distinta.  No ejerceré nunca mi profesión, pero no me importa. Mis principios siguen intactos. Sigo viva y sigo en pie.

Decidí estudiar un año de doctorado sobre la II República y la dictadura y, aunque muchos me digan que no me sirvió de nada, se equivocan. Tuve la oportunidad de leer a grandes historiadores. Tuve la oportunidad de escuchar a grandes profesores, gente visceral y comprometida, gente como Carlos Fuentes. Y aprendí. Aprendí mucho. Trabajo en algo que no tiene nada que ver y jamás podré alzar mi voz desde un púlpito elevado, pero lo hago desde mi pequeño espacio, este, que es sagrado para mi. YO SE LA VERDAD.

Y lucho desde mi hogar. Enseño a mi hija. Inculco valores primordiales que creo firmes e imprescindibles en su mente de 6 años, que es como una esponja, y que lo procesa todo con avidez. Le pregunto si quiere tener novio o novia algún día. Y me responde que solo tiene amiguitos, pero no se sorprende ni extraña cuando le pregunto por ambos sexos. Y eso me llena de alegría y satisfacción. Mira tú, como a ese chupón chaquetero e impresentable que tenemos por rey.

No es mucho pero es algo. Enseño a mi hija a indignarse con lo injusto. Enseño a mi hija a ser curiosa. Intento despertarle el ansia por aprender, por saber, por entender. No es mucho, pero es algo. No me rindo, como espero que no se rinda Garzón. Porque hay mas de 150.000 personas enterradas en fosas comunes. Porque es de justicia que se lleve a la cárcel a todos esos hijos de puta que han estado sangrando al Estado y llevandose el dinero muerto con tramas corruptas, con visitas papales y con el Sum sum corda.

Porque Garzón encarna todos los principios por los que me he regido siempre. Porque creí que la justicia era independiente y Garzón así me lo demostró. Porque me niego a que un hijodeputa gangoso llegue a Europa y se ría de la huelga general que le van a hacer sus votantes cuando les robe los pocos derechos que les quedan y que consiguieron personas a costa de su vida. Porque si Rosa Luxemburgo viviese esto se volvería a morir.

Porque hemos luchado mucho para que un menguado nos devuelva a la edad de piedra u consiga que los machos nos arrastren por los pelos para llevarnos a las cavernas y nos follen como hace 5000 años.

Hoy nos han dado una hostia de cuello vuelto pero yo he recordado aquella frase de Emiliano Zapata, la Pasionaria o El Ché: “más vale morir de pie que toda una vida de rodillas”. Si, lo sé. Una frase romántica y pasada de moda. Me da igual, Para mi es actual. ES HOY. ESTÁ VIVA EN MI.

Yo sigo peleando. Haciendome mala sangre cuando entro por la puerta de mi trabajo y veo a todos esos putos curas, a toda esa gente joven inculta voluntaria, a todos esos fachas cortados por el mismo patrón, incapaces de pensar por si mismos.

Me llaman amargada muchas veces pero el panorama no da para más. Solo sonrío como hoy, cuando mi niña me ha dicho que vergüenza es una palabra que lleva DIÉRSESIS. Juro por dios (que no creo) que no me lo invento. Mi niña me ha hablado de la palabra DIÉRESIS Y VERGÜENZA.  VERGÜENZA QUE ES LA QUE SIENTO YO CUANDO ME RELACIONAN CON ESPAÑA.

Me ha hablado de la diéresis, que la mayoría de la población de este puto país no sabe ni lo que es, y le he dado un abrazo y se me han saltado las lágrimas. Mi niña sabe lo que es una diéresis. ¡¡TOMA YA¡¡¡ Y conoce la palabra vergüenza. Y he pensado que tal vez hay esperanza. Que Garzón debe aguantar un poco más.

Que gente como yo, insignificante, le apoya, y que gente como mi hija ya conoce la palabra VERGÜENZA y sabe como escribirla.

Ojolá pudiera hacerle llegar estas palabras al juez. Decirle que tiene mi apoyo. Que no es mucho pero que lo tiene. Que hago todo lo que está en mi mano para la que la generación que me precede luche por valores justos, que luche por lo que realmente creemos justo.

Supongo que estas palabras no llegarán mucho más lejos pero, si alguien tiene la forma, que se las haga llegar a él. Que aquí hay una persona que lo apoya, lo admira, y sufre por esta ignominia  y que hace lo posible para que sus vástagos luchen por valores justos que perpetúen los principios por los que el juez Garzón lucha cada día.

-*Lease sin respirar

Los ERES en Andalucía, la trama del caso Gürtel, el caso Palma Arena en Baleares, la estafa de Noos con Urdangarín al frente, la estafa con el Palau de la Música en Barcelona, el caso de los trajes con Camps y Costa, las Cajas en quiebra y sus altos directivos jubilándose anticipadamente con retiros millonarios, desviación de fondos en la SGAE, Pepiño que no es precisamente un campeón.

Los asesinos de Marta del Castillo en la calle, las muertas a manos de sus parejas y ex parejas aumentando,  Camps y Costa inocentes, garzón en el banquillo de los acusados, posibilidad de aplicar la  cadena perpetúa, los jueces eligiéndose entre ellos. Niños violados y asesinados por verdugos que seguían en libertad por “fallos” de la justicia. Individuos que se vengan de sus parejas matando a sus propios hijos. Saturno devorando a sus hijos. Tan lejos, tan cerca… Si Goya levantara cabeza…. 

Una crisis que nos ahoga, ¿nos ahoga?. Reservas hoteleras completas, cinco millones de desplazamientos los puentes, suben las ventas un 30% en artículos de lujo, inyecciones multimillonarias a bancos en quiebra, bancos sin fondos, bancos que te quitan un piso por impago de hipoteca y siguen cobrándote un piso que ya no tienes, bancos que no dan créditos, pisos vacíos. Edificios fantasma que no habitan ni los ocupas.

Sube la gasolina, no tengo ni para tabaco, caravanas infernales todos los días, ¿de donde sacas el dinero para la gasolina?, esta crisis me mata.

No puedo respirar, ya ni siquiera llueve. El aire de Madrid es negro. No importa, Botella tiene la solución, más zonas azules para pagar más por aparcar el coche. El transporte público un 50% más caro. Que lo pague tu puta madre, claro lo subieron para subvencionar la visita de las juventudes del Papa. Peor están en Valencia. Camps es inocente, que le devuelvan su honor. La justicia ha dictado sentencia, mientras, en Valencia, los niños acuden con mantas al colegio. El frío les mata. No hay dinero público. ¿Donde está el dinero de mis impuestos?

Madrid no tiene dinero para becas, ¿Quién cojones va a querer estudiar?, mejor hacemos campos de Golf. Vamos a construir Las Vegas en Alcorcón. Dales pan y circo, Franco siempre tuvo razón en eso. Fútbol y casinos, energúmenos y ludópatas. Coño, me faltan las putas y la sacristía en esta ecuación.

El gobierno nos obliga a hacer acto de contricción: españoles, llega un periodo de máxima austeridad, la Iglesia se beneficiará de una suculenta millonada a costa de la generosidad del herario público. Recortes en la sanidad, copago en las recetas, menos camas libres, menos médicos de guardia, no se cubren bajas ni vacaciones, desaparecen un porcentaje de quirófanos. Hijos míos, no importa el cuerpo sino el alma inmortal, el gobierno se ha hecho cargo, Rouco Varela y el Opus rezarán por nosotros cuando hayamos muerto a costa del herario público. Mi reino por una donación a la Iglesia,  nadie hablará de nosotros cuando hayamos muerto. Renuncia a la sedacíón y ofrece tu dolor a mayor gloria de dios. No veas lo que cuesta un mórfico.

Telecinco lider de audencia, ha empezado Gran Hermano, han echado al cura que participa. Coño, pero es que ¿hasta en aquí lleva la sombra alargada de Rouco?, no se de que me hablas, yo veo telecinco porque prefiero no pensar. Pues para eso vete a Ikea. Han recortado en educación, que más da, yo no necesito libros para entender a Mercedes Milá. Suben  un 0.5 los sueldos, suben el IRPF un 2%, ¿pero no decían que no iban a subir los impuestos?, ya y que no iban a tocar la sanidad ni la educación. Vale, pero podré seguir tomándome la caña?. Si es así, a mi me la pela lo demás. Ande yo caliente, riase la gente. Por cierto, a Carcaño Telecinco le da una millonada por los derechos  de autor, hacen una serie de su vida. “Pa´vernos matao”

La guerra civil pertenece al pasado. Dejad a los muertos bien muertos. Que ganas de volver a remover las dos Españas. Caínitas, que sois unos caínitas. Pero yo quiero enterrar a mi padre. Muertos hubo en ambos lados. Ya, pero es que son 150.000 como mínimo. Minucias, el pasado es el pasado. A mi me robaron a mi hijo. Su hijo descansa en una fosa donde tan solo queda el hueco que deja la ausencia. Allí no quedan ni los huesos. Miles de niños robados. Huesos en cunetas. Mirad hacia otro lado.¿ Que son unos huesos si ya teneis democracia?. No jodais más con la misma historia. Franco el caudillo de la patría. Franco está enterrado. Pues cualquiera lo diría. Fraga, digno sucesor, alabado por los próceres de la democracia. Estamos locos o estamos locos. A mi me habían dicho que firmaba sentencias de muerte. Nada, las malas lenguas. En realidad Franco y él eran unas malvas. Fraga heroe nacional. Que lo canonicen, coño¡¡Pero junto a Belén Esteban. Esa ya está más muerta que viva.

Pero Franco entró a cuchillo. Yo creí que Franco era un dictador. Franco fue el libertador de la patria. En mis libros ponía que Franco dió un golpe de Estado. El gobierno legítimo era el formado por la II República. ¡Hostias, entonces que pinta el Rey y toda su puta ralea?¡. Al Rey lo puso Franco a dedo. Le sucede.  No se, creo que amenizan las mediodias de las marujas. Y los yernos roban lo que pueden. La realeza  ya no es lo que era. Pobre Lady Di.

¿Ese cabrón como se atreve a tocarnos los cojones?. Garzón, al paredón. Otro rojo de mierda. Ese juez ingobernable que no se salga con la suya. Garzón juzgado por hacer justicia. No se muerde la mano que te da de comer. No se muerde la mano de la sombra alargada del franquismo. Franco no ha muerto, pervive en los suyos. No se desentierran los muertos de las cunetas. Quien te manda investigar el caso de los niños robados del franquismo. Jamás oses investigar a los hijos putativos de Franco. La Gürtel es dios. Dios es nuestro salvador. Viva la Gürtel, ¡Oh Sanna, te alabamos señor¡

Abortarás cuando yo disponga. No follarás a menos que tu confesor te de permiso o te folle el mismo. Tus padres son dueños de tu cuerpo. Otros son dueños de ti. Tu no decides. Mejor abstinencia. Hija mia, no peques. Ya lo haré yo por ti que tengo bula divina y protección del papa.

El Estado vela por ti. Nosotros somos el Estado. Tu dejate guiar, no pienses, ni sientas, no respires. Nosotros somos tu familia. Nosotros lo somos todo….

Todos estos mensajes se amontonan en mi cerebro. Aparecen unos detras de otros, sin apenas espacio, pisándose prácticamente, hasta dejarme sin aliento. Hay gente a la que todo esto apenas le afecta. Pasa sobre ellos como una lluvia fina, casi imperceptible. A mi me empapa, como el “calabobos”, esa lluvia delicada, apenas visible, que lo cala todo.

Ayer viendo a Garzón sentado en el banquillo de los acusados me dio por llorar. Menuda gilipollez. Lo más gracioso de todo esto es que es verdad. Que me dió por llorar. Al verle allí fui consciente de que todos estos años hemos vivido una mentira. No hay tal democracia. Tenemos un rey puesto a dedo por un golpista fascista, una transición democrática que nos han vendido como ejemplar y que solo oculta una patente de corso para que todos los secuaces de Franco se libraran de ser encarcelados y defenestrados. Un salvoconducto para que todos esos asesinos y fascistas sigan campando a sus anchas enriqueciendose y ocupando puestos de suma relevancia en todos los ámbitos económicos, políticos y religiosos de nuestro país.

No era Garzón, el individuo, el juzgado. Era el único con los cojones suficientes para intentar esclarecer y denunciar a toda esa gentuza (trama organizada por médicos, gente de “bien” y religiosos) que había robado y vendido bebés sistemáticamente durante más de 50 años en nuestro país, el único con agallas suficientes para acabar con un entramado corrupto que se apoderaba de dinero del herario público y, a su vez, financiaba irregularmente al PP, partido en el poder, el único con la decencia y la valentía, el único con la cordura suficiente para reconocer que los muertos, asesinados y represaliados por el franquismo tenían derecho  a ser reclamados por sus familiares para darles sepultura. Que aquello era un genocidio.

Era Garzón, el sentido común, la justicia, el ajusticiado. Y los próceres de la patria tan tranquilos, tan sosegados, tan pagados de si mismos. Lo estamos haciendo bien. Y mientras, el mundo, estupefacto ante tamaña indignidad.

No son ganas de remover viejas heridas, como defienden sus asesinos. Es de justicia. Este es el único país donde un genocidio sigue siendo ocultado, sigue siendo justificado, sigue siendo excusado. Somos la vergüenza del mundo. Somos un asco de país. Somos el puto culo del mundo.

Un país de analfabetos, un país de tarugos. Gentuza que sigue defendiendo valores culturales como los toros. Como si el matar animales fuese nuestro signo de identidad. Me cago en los toros y en todos esos hijos de puta que defienden la barbarie como si fuese cultura. Cultura es lo que nos falta. Lo que estos mierdas en el gobierno nos intentan robar gracias a toda esa caterva de paletos que tienen derecho a voto. Me cago en todos esos gañanes que se creen a pies juntillas las mierdas que les cuentan.  Estómagos agradecidos a los que cualquier promesa de un puesto de trabajo les hace mirar hacia otro lado porque la sanidad no les importa (hasta que tienen cáncer y no hay camas ni dinero para tratamientos), a los que la educación no les importa porque no han leído un puto  libro en su vida y “Sálvame” es el paradigma de programa cultural para ellos. Me cago en todos  esos que se creen que una hija ha de abortar con su consentimiento por cojones, en vez de pensar que es más fácil educar y cultivar la confianza de los hijos para que, llegado el momento, sea su progenie la que les confíe dicho problema y les pida ayuda.

Me cago en todos los que miran hacia otro lado cuando el Estado dona millones de euros a la Iglesia, secta sacrosanta, mientras les dicen que no hay dinero para sanidad ni para la educación de sus hijos. Porque nos quieren  borregos, porque no quieren que pensemos. Porque se lo estamos poniendo en bandeja.

Somos un pueblo vago y analfabeto, no nos engañemos. Somos la España, paaaaña, cañí de los tebeos, de las películas de los años 40, la España del NODO. Nos han dado un leve barniz, pero olemos a podrido. Seguimos siendo una panda de acomplejados que, porque nos hayan cedido un asiento en Europa, nos creemos capitanes generales. Mierda puta, eso es lo que somos. No somos más que una república bananera con tintes europeistas.

Y, mientras el único que ha tenido cojones a plantarle cara a la España más recalcitrante y reaccionaria está siendo juzgado y será condenado por ello ante la estupefacción de medio mundo, dos advenedizos de mierda, vendidos por cuatro trajes de medio pelo, eran absueltos y declarados no culpables ante la perplejidad de unos cuantos con neuronas suficientes para darse cuenta de que esto estaba más que amañado desde el principio.

Dicen que la justicia es ciega. Yo digo que ni siquiera existe y ahora, además, si queremos optar a ella vamos a tener que pagar canon, como con las bajadas de internet.

Nos han limitado el acceso a la sanidad, nos han limitado el derecho a la educación y la cultura, nos han limitado el acceso a la  justicia. Y yo, que me indigno con todo ello, me quedo sentada en mi sillón, llorando, mientras veo al único con agallas suficientes para luchar, yendo a una muerte segura porque el veredicto será “CULPABLE”. Y no haré nada. Seguiré sentada en el sillón hundida y derrotada porque esto ya no tiene remedio, porque ellos son demasiados y porque nunca tuvimos que luchar. Ni siquiera sabemos hacerlo.

Porque, en el fondo, ellos nunca se fueron. Somos hijos de la dictadura y ésta ha acabado devorándonos, como Saturno a sus hijos.

Cuando era pequeña me quedaba al cuídado de mis hermanos. Mi madre se iba a trabajar y yo me encargaba de obligarles a estudiar y hacer sus deberes. Después les preparaba la merienda mientras esperábamos que ella volviese de pasarse todo el día fregando para porder vivir.

Nunca me respetaron demasiado. Me costaba un mundo conseguir que me obedeciesen y, generalmente, pactaban entre ellos para hacerme la vida imposible. Resultaba penoso preguntarles la lección. Se empeñaban en aprenderse el texto de memoria, de tal manera que, cuando les fallaba un palabra, olvidaban lo siguiente y no sabían como continuar.

A mi aquello me parecía demencial. Siempre les intentaba hacer comprender que se requería más esfuerzo para memorizar aquella parrafada que para entenderla.  No sirvió de nada. Me pasé media vida viendo como mis consejos resultaban inútiles. 

Ahora son ellos los que se pasan la vida viendo como sus consejos resultan inútiles conmigo.

Las meriendas las preparaba a la misma hora y, algunas veces, intentaba añadir alguna “variación”. Al salchichón le añadía azúcar, a la nocilla mi hermana le ponía rodajas de plátano,  al foigras (que ahora llamán paté) le ponía kikos…

Digo yo que ya, desde encontes, me salió la vena cocinilla. Generalmente no estaba de humor. Resultaba agotador lidiar con aquellas dos fieras corrupias mientras intentaba estudiar mis lecciones. Estudiar siempre se me dió bien. Prefería mil veces perderme en la historia y en la litetatura que vivir la realidad. Mis hermanos, en cambio, se pasaban el tiempo maquinando felonías para pasar la tarde.

Jugaban al baloncesto con huesos de aceituna que colaban tras los muebles o jugando a la diana lanzando clics de Famobil contra un cuadro que tenía mi madre en la sala de estar.  

Algunas veces mi madre, cansada de todo, recurría al recurso del pataleo, y nos amenazaba, entre lágrimas y quejidos, con tirarse al metro el día menos pensado si tenía que seguir luchando con hijos que no le hacían ningún caso.

Si esas mismas palabras las hubiese pronunciado hoy en día, nos habríamos reído y le hubiesemos animado a que se “tirase” al maquinista en vez de al foso pero, por aquel entonces, que aún éramos niños, nos lo tomábamos más en serio.

Mi invención estrella resultó ser una ensalada de triskis.Los triskis, por si alguien no lo sabe, eran aquellos anillos de maiz que patentó Risi y que hoy en día se siguen vendiendo. Algunas veces me compro una bolsita cuando voy a recoger a mi niña  y me acuerdo de aquella estupenda ensalada.

Nuestras meriendas, esperando la llegada de mi madre, resultaban tediosas y aburridas y aquella ensalada fue una buena manera de aligerar aquella carga. Recuerdo que en un bol mezclé los triskis, un tomate hecho trozos, maiz, una lata de atún y mahonesa. A simple vista tenía una pinta un tanto extraña pero cuando nos la comimos aquello nos supo a gloria. 

Eso si, la gloria empezó a tornarse preocupación cuando dieron las siete de la tarde y mi madre no había aparecido. Ninguno decíamos nada pero se masticaba en el ambiente el miedo y la preocupación. Ninguno nos atrevíamos a decirlo con palabras pero todos lo pensábamos: mamá se ha tirado a la via del metro.

Yo procuraba quitarle hierro al asunto pero mi hermano, de natural cagón y acojonao, me miraba con cara de pánico mientras preguntaba “¿y si se ha tirado?. -Que no, joder, como se va a tirar al metro.-Decía yo, mientras pensaba en si esa mujer bajita se habría hartado tanto de nosotros como para lanzarse a la vía. Que no era para menos porque yo a veces me sentí tentada al pensar que me tocaba otra vez preguntarles la lección.

Aquel día en particular mi madre tardaba más de lo comprensible y he de reconocer que el pánico se apoderó de mi estómago. Cuando por fin la buena señora hizo acto de presencia, mis hermanos y yo corrimos hacia la puerta para saber que le había ocurrido. Mi sorpresa fue mayúscula cuando me la encontré  cargada de bolsas del Corte Inglés. Mi madre, de natural práctico, debió pensar que era más factible y menos doloroso lanzarse a la vorágine del consumismo más salvaje que lanzarse a las vías.   

 Desde aquel día ya no me creo los pataleos de nadie y mucho menos me tomo en serio a los posibles suicidas que amenazan con quitarse la vida. Ya se que esos andan siempre metidos en el Corte Inglés.

Desde aquel día aprendí que una mujer muy pequeña puede acojonar mucho.

ENSALADA DE PASTA TRICOLOR CON FRUTOS DEL MAR Y PIÑA

Ingredientes

Pasta tricolor (tornillos), mantequilla, mahonesa, piña en su jugo, gambas cocidas, shurimi (colas de cangrejo), maiz, laurel, sal y cebollino.  

Hervimos en una cacerola la pasta junto con unas hojas de laurel y un poco de mantequilla. Añadimos sal al gusto y retiramos cuando la pasta esté cocida. Aclaramos y dejamos escurrir y enfríar.

Mientras, en un bol, mezclamos la mahonesa con el zumo de la piña y emulsionamos hasta que se quede la mahonesa homogenea y líquida.

Añadimos a la pasta las gambas, previamente cocidas y peladas, la piña troceada, el maiz y el shurimi troceado. Cortamos el cebollino en trocitos pequeños y lo espolvoreamos sobre esta mezcla.

Finalmente vertemos la salsa de mahonesa y piña sobre la ensalada y la dejamos reposar en la nevera.

Se sirve fría.

Os puedo asegurar que ésta está mucho más deliciosa que la de los triskis aunque yo le guardo mayor cariño a la de mi infancia.

por Murron

“Sin ti no soy nada… sin ti no soy nada” Escucho Kiss FM y, sin apenas darme cuenta, tarareo esta canción. “Sin ti no soy nada… sin ti no soy nada” Y, mientras tarareo voy leyendo la prensa. Otra mujer muerta a manos de su pareja. Y ya van cuatro en menos de cinco días. “Sin ti no soy nada… sin ti no soy nada”.

 No había denuncias previas por malos tratos y ellos siempre habían parecido personas tranquilas y afables. “Sin ti no soy nada… sin ti no soy nada…”

Pienso que da igual. También ha habido órdenes de alejamiento en otros casos pero eso no les ha impedido acabar con sus vidas. “Sin ti no soy nada… sin ti no soy nada….” Siempre me encantó esta canción.

“Te abriré las puertas del alma de par en par, dispuesta a hacer todo a tu voluntad , dispuesta a hacer todo lo que te de la gana. ¡Que me importa !” ¡Vaya! -me digo – Malú tiene más marcha que Amaral. El Juez del Olmo acaba de dictar sentencia. Otra más sobre maltrato. Y ya ha revocado al menos quince. “Toda, de arriba abajo. Toda, entera y tuya. Toda, aunque mi vida corra peligro…” El juez sostiene que llamar “zorra” a la mujer, como hizo el acusado –su pareja- no fue un insulto. Según reza la sentencia lIncluso procede señalar que la expresión zorra, utilizada en el escrito de recurso, escuchada la grabación de la vista oral, no se utilizó por el acusado en términos de menosprecio o insulto, sino como descripción de un animal que debe actuar con especial precaución a fin de detectar riesgos contra sí mismo”. Leyendo la resolución me quedo más tranquila. “TODA, de frente y de repente. TODA, desesperadamente. TODA, haz todo lo que sueñes conmigo” Siendo así, asumo que llamar cabrón a mi pareja solo puede referirse a mi intención de mostrar que él es el que controla a las cabras y el que luce tremenda cornamenta en la testa para diferenciarse de las hembras cabra.

Tampoco vio el Juez del Olmo delito en estas declaraciones: “El acusado manifestó a su hijo que le dijera a su madre que, como la justicia no hacía nada, se la iba a tomar por su mano, que la vería en el cementerio, en una caja de pino, y que saldría por televisión, que lo juraba por el sol”.
Porque el Juez entendió que era una manera cariñosa de decirle a su amada esposa que no iba a parar hasta que ella no viviera en una casita de madera en una parcelita del bosque comprada y puesta a su nombre.

“I’ll say come on, come on, come on, come on and take it!
take another little piece of my heart now*, baby” Ufff, la Joplin. Eso, coge otro trozo de mi corazón*. Me encanta esta canción. Parece ser que, en otra sentencia, el juez Del Olmo, condenó a 90 euros de multa a un hombre por agredir a su pareja en la calle. A 20 euros por amenazas de muerte…“and each time I tell myself that I, well I can’t stand the pain, but when you hold me in your arms, i’ll sing it once again. I’ll say come on, come on, come on, come on and take it! take another little piece of my heart now, baby.”**
**“y cada vez que me digo que no puedo aguantar el dolor, tú me coges en tus brazos y canto de nuevo, y digo, venga,venga,coge otro pedazo de mi corazón” Porque, según el Juez del Olmo, “no toda agresión de un hombre a su esposa o compañera sentimental debe ser castigada mecánicamente como un delito de violencia de género”.
“hey! have another little piece of my heart now, baby, you know you got it if it makes you feel good. hey! hey! have another little piece of my heart now, baby, break it, break it, break it, yeah.”***
*** “ey, toma otro pedacito de mi corazón ahora, baby.Sabes que lo tienes si te hace sentir mejor.Ey!ey!otro pedacito de mi corazón,rómpelo,rómpelo, rómpelo, yeah”

Es cierto. En que estaba pensando yo al leer todo este bombardeo de información. Cincuenta y una mujeres muertas a manos de sus parejas en sólo diez meses. Una por semana. Da igual que hayan interpuesto denuncias previas. Da igual que sean de una nacionalidad u otra. Como si la nacionalidad fuese un atenuante, un eximente o una excusa.

Cincuenta y una cuantificadas menos las que no entran en las estadísticas más todas aquellas que son vejadas, humilladas y maltratadas diariamente y que no aparecen en ningún sitio. Las que se callan. Las que temen. Las que se acojonan. Las que no dicen nada. Las que enmudecen. Las que sonríen en la calle mientras se mean de miedo en las bragas. Las que son maltratadas psicológicamente durante años y son incapaces de darse cuenta de ello.

“Me Hiciste A Tu Modo. Primero Para Abrir Mis Partes, Corazón Y Alma, El Jefe De Mi Vida Entera, Para Ti Lo Que Quieras, Soy Tuya Amor, Soy Tuya. Eres El Rey Que Obedezco ,Soy Tuya Amor, Soy Tuya, Esclava Sin Sentimientos, Haz De Mí Lo Que Quieran Tus Ganas, Hasta Morir Ya No Es Nada”. Pero ¿quién es esta hortera? Dalila, dicen en la radio. Paso.

“lo que yo quiero, corazón cobarde, es que mueras por mí. Y morirme contigo si te matas y matarme contigo si te mueres, porque el amor cuando no muere mata, porque amores que matan nunca mueren”
Y adoro a Sabina. Y canto esta canción muchas veces. Y uno no se da cuenta, cuando repara en las letras de todas estas, y otras muchas canciones, que perpetuamos, sin percartarnos, el mismo comportamiento machista y dominante de hace siglos. Somos las que lloramos y nos doblegamos. Las que suplicamos que nos maltraten pero que no nos abandonen. Tarareamos canciones en las que afirmamos que no somos nada sin otra persona. Que esa persona nos da y nos confiere la entidad que deberíamos tener por nosotras mismas. Cantamos que preferimos morir o matarnos, porque el amor, cuando no muere mata. Y eso es lo que llevamos transmitiendo a nuestros hijos e hijas. Que el amor de verdad, el amor que importa, es el que mata, el que nos hace sufrir. Porque no hay valor sin dolor. Porque no hay amor sin dolor.

Eso es lo que hemos aprendido y eso es lo que perpetuamos. Desde Billie Holiday, pasando por Janis Joplin, Amaral, Malú o Sabina, seguimos, sin apenas ser conscientes de ello, perpetuando las mismas premisas, dándolas por buenas. Que un hombre te ame lleva inherente que te haga sufrir, que tengas que entregarle tu dignidad y tu alma. Que tengas que arrastrarte, porque sin él tú no eres nada.

Soy muy negativa respecto a la violencia de género. Desgraciadamente yo sé lo que es y lo que significa. Lo he visto. He crecido con ello. El maltrato no va a desaparecer así como así. Aún hemos de ver duplicarse la cantidad de víctimas porque aún seguimos escuchando frases como estas:

-Tu callate, que no dices más que gilipolleces.
-Anda, cierra la boquita que callada estás más guapa.
-Esa lo que necesita es que la pongan firme.
-Una hostia a tiempo y verás que suave se pone.
-Yo contigo no salgo así a la calle.
-Pareces una puta con ese vestido.
-Esa lo que va es pidiendo guerra.
-¿A donde crees que vas a ir sin mi?
-Tu sin mi no eres nada.
-Tu sin mi estás perdida.
-Esa no es una mujer de su casa.
-Menuda calentorra.
-Llamar “zorra” a una mujer no constituye delito.
-¿Llevaba usted bragas en el momento que la violaron?
-¿Dónde coño te crees que vas a estas horas?
-Tu eres mía o de nadie.
-Antes he de verte en una caja de pino.
- Habría que ver el grado de desesperación de ese hombre para matarla.
-Es que hay algunas que le arruinan la vida a un hombre

Y porque todavía escucho a alguna compañera de trabajo, a la que su marido maltrata sistemáticamente, decir si es que la culpa la he tenido yo, la verdad es que yo le he provocado. Es que le he puesto nervioso y frases similares que me llenan de coraje y de rabia.

Se que cualquier día de estos mi compañera no vendrá porque no podrá ni levantarse de la cama o porque será la número 52. Y no hay nada que podamos hacer porque este país, esta sociedad (yo misma sin ser apenas consciente de ello), ya nos tiene condenadas mientras sigamos tarareando yo “sin ti no soy nada… “

De la lírica a la matemática ,de los números a los nombres

por Hope

Ver Mapa de la violencia de género 2011 en un mapa más grande

Cintas negras.Hay muchas pero habrá más.Los medios contabilizan 51 aunque a nosotras nos salen 56 ( consultar pdf al final del reportaje).
Qué rápido se pronuncia ¿verdad?
Cincuenta y seis.
Cuatro golpes de voz que impactan sólo si uno se detiene a reflexionar sobre lo que representan.
Pero,¿y si probamos a pronunciar algunos nombres?

Por petición expresa de los familiares hay nombres que no se conocerán jamás pero me ha costado dios y ayuda encontrar varios de los que aquí pronunciamos.Detrás de cada nombre había una mujer que era hija de alguien, hermana, compañera, madre, tía,abuela,amiga de alguien. Si seguimos la cadena de relaciones, de 56 víctimas pasamos a ¿cuántas? No es necesario contarlas.Demasiadas es poco para expresar el dolor de quienes han perdido a estas mujeres como poca es la vergüenza de los políticos cuando esgrimen la violencia de género como arma electoral o cuando los medios pasan de puntillas por los casos llegando incluso a eliminarlos de su base de datos, como en el caso del diario El Mundo, donde me ha sido imposible localizar dos de las noticias que publicaron en su día. La violencia de género vende pero de no ser un caso especial no da suficientes beneficios y está considerada una lacra social, una vergüenza. Exceptuando aquellos casos que afectan a populares y famosillos que hacen durar una eternidad tan larga que al final el público duda de la veracidad de los hechos ( Carmen Ordoñez).

No obstante el respeto que me merecen las familias de las víctimas anónimas me pregunto si es la vergüenza lo que impide que se nos faciliten sus nombres. Eran y no lo sabían, fueron y ya no son,titulo el pdf, y lo titulo así porqué es la única manera de enfrentarme a una realidad tan hiriente y humillante que se permite el lujo de seguir maltratando a esas víctimas enterrándolas en el anonimato.Se llamaban, eran queridas por muchos, necesitadas por muchos y ya no están.Yo sí quiero saber sus nombres.Yo sí quiero recordar que existieron porque existieron a pesar de sus asesinos y a pesar de nuestra flaca valentía deben seguir siendo. ¿Qué más da cómo se llamaba? Está muerta, me diréis. Mi padre se llamaba Luis. Murió. ¿Debo olvidar su nombre? Sí, era mi padre, me diréis, por supuesto que no , concederéis; mientras su familia no las olvide, no hace falta saber sus nombres. Pues yo creo que deberíamos recordar sus nombres,creo que los informativos deberían decirnos algo sobre ellas, aparte de si eran madres y las cuchilladas que recibieron.Le gustaban las películas románticas y era una bromista de cojones.Hay que humanizar a las víctimas.Para números, con mi DNI me sobra. La vergüenza es la que debería darnos cuando salen sentencias como la que ha propiciado este reportaje y no vemos ni una puta manifestación de repulsa.

Quizás si mostráramos nuestro rechazo y condena a actitudes tan miserables como la de este tipo,quizás algunas más buscarían ayuda.

51 mujeres asesinadas en 2011

Las muertes por violencia machista ascienden 51 en lo que va de año y tras registrarse un total de cuatro crímenes en menos de una semana.

El año pasado por estas fechas eran 57 los asesinatos.
La mayoría de estas mujeres (68%) eran de nacionalidad española, mientras que el 30 por ciento eran extranjeras. Además, la mitad eran muy jóvenes: 24 de las fallecídas no habían cumplido los 41 años y de ellas, doce no llegaban a los 30.
La comunidad autónoma donde se registran más asesinatos machistas en lo que va de año es Andalucía, con 13 muertes,

seguida de la Comunidad Valenciana(8 muertes)

la Comunidad de Madrid (7)

y Cataluña (6).

Con los últimos crímenes, Canarias y Galicia elevan a dos las víctimas mortales, respectivamente, y se igualan a Castilla y León, Murcia y País Vasco.

Asturias se pone por delante de estas regiones con un total de 3 casos

QUÉ HACER EN CASO DE SUFRIR VIOLENCIA DE GÉNERO

Fuentes

http://www.elcorreo.com/vizcaya/rc/20111013/sociedad/detenido-hombre-matar-golpes-201110131008.html

http://www.elmundo.es

http://www.abc.es

http://ibasque.com/mujeres-muertas-en-espana-por-violencia-machista/

http://info.elcorreo.com/mapas/violencia-genero/

http://www.nodo50.org/xarxafeministapv/?Asesinadas-por-violencia-de-genero

http://ibasque.com/hombres-asesinados-por-violencia-de-genero/

http://www.elpais.com/articulo/sociedad/sala/juez/Olmo/revoca/condenas/maltrato/elpepisoc/20111005elpepisoc_3/Tes

http://www.elpais.com/articulo/sociedad/Llamar/zorra/esposa/insulto/Audiencia/Murcia/elpepisoc/20111003elpepusoc_12/Tes

http://www.elpais.com/todo-sobre/persona/Juan/Olmo/2043/

http://www.migualdad.es/ss/Satellite?c=MIGU_Multimedia_FP&cid=1193049886848&language=cas_ES&pageid=1193049890202&pagename=MinisterioIgualdad%2FMIGU_Multimedia_FP%2FMIGU_listadoSubcategoria

http://www.elpais.com/articulo/sociedad/juez/Olmo/ve/delito/amenazar/caja/pino/elpepisoc/20111004elpepisoc_3/Tes

http://www.publico.es/espana/399730/una-sentencia-afirma-que-zorra-no-es-un-insulto

Nuestra querida Salustiana Robledo, La porquera, ahora rebautizada por facebook como Rosa Lopez Sanchez, ha contactado con esta redacción para aportar nuevos datos sobre el extraño caso de su cambio de identidad.

Salustiana que, además de natural hijoputa, es de natural vaga, revisando sus mails  se ha encontrado contestaciones de FB a sus requerimientos para que le fuese devuelta la cuenta.

Facebook le respondía de esta manera:

“La suspensión de su cuenta se debe a que nuestros sistemas indican que es posible que el nombre que aparece en ella no sea auténtico. Si cree que la suspensión de su cuenta es un error o si le gustaría activar su cuenta con su nombre verdadero, rellene el siguiente formulario de contacto.

En dicho formulario Salustiana disponía de unos campos abiertos en los que se requerían su nombre y apellidos reales y el uso principal de la cuenta. 

Sobre este respecto ya argumentó la porquera el porqué le parecían absurdos estos requerimientos. Nosotros ya sabemos que Salustiana es una entidad en sí misma pero los administradores de FB han debido pensar que no era más que un arma de destrucción feisbuquera a juzgar por como le negaban una y otra vez la apertura de su cuenta.

Este diario ha tenido acceso a todos los mails de Salustiana y, entre las distintas indicaciones, hemos encontrado un párrafo en el que se le pide que “Por favor no incluya títulos profesionales o religiosos en el nombre, puesto que no están permitidos en los perfiles de particulares”

Y ahí es donde hemos creído que reside todo el problema. Sabido es el trato que Salustiana Robledo ha dado a la curia eclesiástica. La porquera de Bolluyos ha pisado muchos callos y ya sabemos que la sombra de dios es alargada.

Sin embargo, Salustiana continuó insistiendo para que le devolviesen su cuenta y manteniendo firme su postura asegurando que ella era Salustiana Robledo de Villaconejos y que iba a demostrarlo.

El administrador de FB volvió a responderle:

 “Antes de darle acceso a la cuenta tenemos que verificar su identidad. Si no dispone de identificación oficial con fotografía, responda a este mensaje y adjunte copias de al menos dos documentos de instituciones reconocidas (por ejemplo: una empresa o una institución educativa). Los documentos deben contener su nombre completo, fecha de nacimiento y fotografía.

Le sugerimos que sombree cualquier dato personal, como su dirección o número de permiso de conducir, que no sea necesario para confirmar su identidad.

Entre algunos ejemplos de documentos aceptables se incluyen:

- Carné de estudiante o tarjeta de identificación del trabajo
- La tarjeta de una biblioteca
- Factura de un servicio básico (por ejemplo, agua, gas o electricidad)
- Tarjeta de crédito (con el número tachado)
- Certificado de nacimiento

Si puede, guarde la imagen en formato JPEG. Cuando recibamos una imagen clara de un documento identificativo volveremos a estudiar el estado de su cuenta y eliminaremos de forma permanente de nuestros servidores los documentos que nos haya proporcionado.

Tenga en cuenta que no podremos procesar su solicitud si no envía la identificación correcta.

Atentamente,

Bernardo
User Operations
Facebook

Evidentemente, Bernardo, no sabe con quien está tratando. Dudamos mucho que la Porquera tenga una tarjeta de la biblioteca o un carné de estudiante. A Salustiana ya se le pasó la edad de ir a la universidad. No digamos lo del carné de conducir. Salustiana es nula frente a un volante.

Lo de enviar una factura sería complicado dado que Salustiana es de natural desorganizado y caótico y no guarda ningún papel (o los guarda todos). Lo de enviar una tarjeta de crédito con el número tachado nos ha sorprendido sobremanera.

¿Acaso Bernardo no es consciente de la gran cantidad de tarjetas de crédito que se roban o falsifican al día?

¿Como podría Bernardo estar seguro de que la tarjeta de marras es verdaderamente de Salustiana Robledo o que Rosa Lopez Gonzalez no se la ha sustraído a Salustiana para hacerse pasar por ella?

Y, ¿como osa Bernardo pedir un certificado de nacimiento a la reina de los cerdos? Obviamente Bernardo no comprende que Salustiana jamás dirá su edad por pura coquetería, así le arranquen las pezuñas con un hierro incandescente.

De cualquier manera, Bernardo le indica amablemente, que los documentos deben incluir su nombre completo, fecha de nacimiento y fotografía.

Todos sabemos que las tarjetas de crédito no llevan fotografía, también sabemos que un carné de la biblioteca se puede falsificar fácilmente y, desde luego, nadie ve su puta cara impresa en la factura de la luz.

Si, lo se. Este asunto empieza a ser peor que el culebrón Belén Esteban.

Finalmente, Salustiana decidió facilitar su carné de identidad, pero Bernardo finalmente decidió cambiarle el nombre.

Desde esta redacción hemos llegado a una única conclusión factible:

Bernardo se ha enamorado de Salustiana Robledo de Villaconejos. El ínclito funcionario de Fb, al recibir su carné con esa foto sonriente, debió de ver iluminado su habítaculo de trabajo por aquellos enormes piños que luce la cerda. Debió de sentir una especie de éxtasis similar al que sienten los iluminados por Dios en las alturas.

Bernardo se guardó la copia del carné y habilitó la cuenta de Salustiana cambiándole la identidad.

Una de dos, o Bernardo quería así llamar la atención de Salustiana y despertar su ira para seguir recibiendo mails dela Porquerao Bernardo quería poner trabas a sus seguidores para que no la encontrasen en facebook y, así, ser él el único que disfrutase de sus mensajes.

Bernardo, en su último mail le decía ala Porquera: 

“Hola Rosa,

La información de su nombre se ha corregido y hemos reactivado su cuenta. Tenga en cuenta que este cambio de nombre se considera definitivo y ya no podrá volver a editar el nombre asociado a su cuenta”

Unos párrafos después Bernardo enviaba un mensaje oculto a Salustiana:

“Adicionalmente, hay una sección en la página de configuración de la cuenta en la que puede agregar su nombre alternativo o de soltera”(…)
“Si tiene más preguntas, consulte nuestro Servicio de ayuda”

Está claro que Bernardo quería saber el estado civil de Salustiana o que le facilitara un nombre más íntimo para poder localizarla.

Lo más sorprendente de todo este asunto es que Bernardo ha despertado la curiosidad de nuestra porquera y parece encontrarse en un estado de enamoramiento otoñal.

Continuaremos informando.

La actualidad diaria nos sorprende y nos indigna muchas veces, pero la última noticia sobre los informativos de la televisión pública me ha indignado y entristecido a partes iguales.

Yo estudié periodismo por convicción. Porque siempre me gustó escribir. Porque siempre fuí peleona y me llevaban los demonios cuando veía  injusticias. También es verdad que me apasionaba el mundo del cine pero el ser actriz no va con mi carácter, más bien reservado. Me ponen de los nervios las cámaras.

Estudié periodismo después de prepararme la selectividad por segunda vez para poder subir la nota media. Me faltaban dos décimas para entrar y, como no tenía dinero para pagar la universidad del CEU (que no pedían nota), tuve que estudiar de nuevo para acceder a la Complutense (la pública). Y entré.

Mi madre y todo el mundo me decían que esa carrera no tenía ninguna salida, que no merecía la pena estudiar cinco años para luego no encontrar trabajo, pero yo no quería estudiar otra cosa. Yo quería ser periodista. Quería ir por el mundo denunciando injusticias y poniendo imagen y voz a todos aquellos que eran silenciados sistemáticamente en algún lugar recóndito del mundo al que no alcanzamos a llegar.

Estudié mis cinco años y un año más de historia y no entré nunca en el grupo del “cuarto poder”. Me quedaba embobada mirando a Pérez Reverte, con aquel chaleco caqui lleno de bolsillos, en medio de un campo de batalla y escuchando los tiros silbar  tras sus orejas. Yo quería ser como él.  Ahora me quedo embobada con sus soplapolleces, pero esa es otra historia.

Soñaba con ser como Diego Carcedo o Victoria Prego. La vida nos pone a cada uno en su sitio y el mío no debía de estar junto a los reporteros. Pero sigo con sumo interés la actualidad. Me indigno cuando compruebo que hay lugares del mundo que siguen siendo olvidados voluntariamente, que hay niños que mueren diariamente por falta de alimentos o medicinas, que hay lugares donde las mujeres son violadas o las niñas vendidas para que el turismo sexual europeo siga funcionando.

Estas noticias, estas hecatombes de la humanidad, no suelen salir a la luz. No suelen interesar pero, de vez en cuando, vuelven a colarse en los informativos, en la red, en programaciones televisivas que creen que, de vez en cuando, deben hacer justicia con estos parias de la tierra.

El intento por parte de los partidos políticos de controlar los contenidos de los telediarios de TVE me ha parecido vomitivo.  Pero lo que más pavor produce es saber que los partidos políticos que podrían haber parado esta locura miraron hacia otro lado.

La propuesta para controlar los contenidos de los informativos antes de su emisión  fue hecha por Rosario López Miralles, consejera del PP y fue votada a favor por los otros tres representantes de los populares. El representante de CiU, Josep Manuel Silva Alcalde también dio su voto favorable. Los consejeros del PSOE, CCOO y ERC se abstuvieron. Los dos votos en contra fueron de Teresa Aranguren Amézola (IU-ICV) y  Santos Miguel Ruesga (UGT).

Asusta comprobar que tan solo dos personas (IU-ICV Y UGT) se opusieron a esta medida.

Obviamente, el PP ya está intentando preparar el camino de ascenso tras el 20N, convencidos de que van a ganar las elecciones, para controlar la información que nos llega a la ciudadanía. Ya lo hacen con televisiones autonómicas donde sus partidos tienen el control.

Supongo, que donde no gobiernan, los contrarios harán lo mismo. Al fin y al cabo mismo perro, distinto collar.

Deberíamos preocuparnos, y mucho, cuando algo así sucede ante nuestras narices y, los que tienen medios para paralizarlo, se abstienen y miran hacia otro lado.

Si nuestros medios de comunicación no tienen la independencia y libertad necesarias para informar y contar al mundo lo que ocurre, estaremos perdidos.

Esto no ha sido un error de cálculo ni una tontería. Ahora intentan disimular y todos los representantes de las distintas fuerzas políticas han salido al paso con gestos grandilocuentes y llenándose la boca de democracia, libertad de prensa, independencia de los medios y cosas parecidas. Pero no vale con rectificar. Hay que estar ojo avizor. Volverán a intentarlo una y otra vez hasta que consigan controlarlo todo para controlarnos a nosotros.

No soy un alma cándida. Es obvio que toda la información ya nos viene sesgada. Es obvio que ya existe la manipulación informativa. Es obvio que todos los medios de comunicación siguen unas marcadas directrices de “más arriba” pero esto ya sería la gota que colma el vaso. Controlar los contenidos de los informativos, aparentemente más independientes, de TVE, previamente a que salgan a la luz, nos devolvería a una etapa de censura como la que vivimos hace 70 años.

Parece que nadie se da cuenta de nada. Cada día ”disfrutamos” de una sanidad pública más precaria. La enseñanza pública es un fiasco, de poca calidad y menos medios. Ahora toca quitarnos la información, mediatizar los contenidos que han de llegar al pueblo para ”atocinarnos” más si ccabe.

Pues contra todo pronóstico, a Salustiana le devolvieron la cuenta de facebook pero ¿cual ha sido la sorpresa de la Porquera? Pues que se la han devuelto pero le han cambiado la identidad.

Yo no me lo creía hasta que estos ojitos  lo han visto. Pensé que como a Salustiana le da por empinar el codo a menudo, se le habían nublado las entendederas con esa obsesión suya de mantener intacta su identidad y dignidad porcinas.

Pues si. Se la han devuelto y, efectivamente, han suprimido el nombre de Salustiana Robledo de Villaconejos sustituyéndolo por un nombre de lo más común. Rosa Lopez Gonzalez. Y lo escribo así, sin acentos, porque así es como la identifican los de facebook. Debe ser para diferenciarla de las demás Rosas López González que tienen cuenta abierta en la RED SOCIAL, que deben ser unas cuantas.

Lo más gracioso del tema es que Salustiana Robledo de Villaconejos no se llama Rosa Lopez Gonzalez pero en facebook han debido pensar  que ese nombre es mucho más creíble que el de Salustiana. Vamos que si eres único en lo tuyo o te sales de la norma, no existes. Te cambian la partida de nacimiento por el nombre más común de los mortales y dan por hecho que así si eres real. Osea que, a Salustiana Robledo le han vuelto a bautizar, y de nuevo sin su consentimiento. Vamos, como la primera vez.

Salustiana está convencida de que todo esto tiene que ser una maniobra de alguien muy poderoso (ya saben que tiene por costumbre pisar callos a diestro y siniestro y meterse con las altas esferas de todos los ámbitos)  y que quieren acabar con ella confundiéndola con la masa.

Como yo soy desconfiada de natural, he preguntado a Salustiana cómo ha sido posible ese cambio de identidad. Ella, entre gruñidos  y cierta perplejidad, ha intentado explicármelo todo pero ha conseguido todo lo contrario,convirtiéndolo en mayor “sinsentido”.

Resumiendo el asunto les pongo en antecedentes:

1.-A Salustiana Robledo de Villaconejos le bloquearon la cuenta desde facebook.

2.A Salustiana Robledo de Villaconejos le pidieron que se identificara con su nombre real para poder autenticar su cuenta y devolversela.

3.-A Salustiana Robledo de Villaconejos le devolvieron la cuenta con el nombre e identidad cambiadas.

4.-Ahora Salustiana Robledo de Villaconejos se llama Rosa Lopez Gonzalez.

5.-Salustiana ha intentado volver a poner su nombre pero, desde facebook, le indican que un administrador le ha cambiado el nombre y ella no tiene posibilidad de corregir el error. De dicho error solo es consciente Salustiana y sus amigos porque, para facebook, ella sigue siendo Rosa.

6.-Salustiana ha escrito junto al nombre ficticio que le han endosado, por la gracia de dios, el siguiente sobrenombre: Que soy  Salustiana camuflada.

Vamos, que Salustiana, a partir de ahora, se  va a llamar Rosa por cojones. O por los cojones de facebook, mejor dicho.

Ante estos hechos, Salustiana, me explicó, punto por punto, lo sucedido para llegar a esta situación surrealista con letras mayúsculas.

Salustiana envió un mail diciendo que se llamaba Salustiana. Siguieron sin devolverle la cuenta. Salustiana intentó preguntar a “alguien” en facebook el porqué daban por sentado que ella no se llamaba Salustiana y en que se basaban para acusarla de usurpar una identidad que no era la suya.

Como no obtenía respuesta, Salustiana, que es de carácter tocapelotas y subversivo de natural, envió otro mail dicendo que se llamaba Rosa Lopez Gonzalez, creyendo, la muy inocente, que entenderían la ironía del mensaje, ya que tampoco ENVÍABA NINGÚN DOCUMENTO QUE ACREDITARA QUE SE LLAMABA ASÍ REALMENTE.

Salustiana comprobó que tampoco le devolvían la cuenta, sino que, además, le solicitaban que diese su nombre real y envíase copia adjunta de documento oficial acreditativo que incluyese foto para verificar que no mentía.

Salustiana, de natural hijoputa, decidió enviar su carnet de identidad (carnet que mostramos en el post anterior) y que se publicó en distintas páginas de facebook para dar constancia de su existencia y de que era un ser real.

Salustiana, esta mañana, ha intentado abrir su página de facebook y lo ha conseguido. Pero su sorpresa ha sido morrocotuda al encontrarse el nombre de una zutana que no conocía de nada encabezando su página. Por un momento se le ha pasado por la cabeza que le habían “jaqueado” la cuenta y ha visto pasar la cara del Caracolo ante sus ojos. Luego ha pensado que le habían usurpado su identidad desposeyendola de su personalidad y su mismidad en si misma. Se ha sentido perdida y después se le ha hecho la luz.

Salustiana aún está descojonándose de la risa a estas horas y entre las carcajadas se le  oye decir: he burlado la seguridad de facebook. Ahora toca la NASA.

Lo más surrealista de todo es que Salustiana no envió ningún documento que acreditara que se llama Rosa Lopez Gonzalez y no entiende quien ha sido el que ha dado por buena dicha información.

Murron, la que os relata estos hechos, sigue alucinada. Tal ha sido la conmoción que, por fin, ha conseguido cagar,que ya llevaba tres días sin hacerlo. Después de todo facebook ha servido para algo. Como  enema no tiene precio.

Y Hope,entre lágrimas y partida por la mitad,dice:

Tengo una teoría más para un libro de conspiraciones. Yo creo, vamos, que estoy segura, que este ha sido el primer gran ataque de la Iglesia en la red. Creo que a todos aquellos que nos declaramos abiertamente anticlericales nos van a bloquear la cuenta para bautizarnos de nuevo como dice Murron, contra nuestra voluntad y por cojones, para recordarnos que si sin la red ya era jodido apostatar, con ella nos viene la del pulpo.

Ahora medio en serio, creo que este movimiento de FB solo puede responder a :

1/ la cerda le ha caído en gracia al gestor de la cuenta y la ha bautizao pa poder seguir disfrutando de sus porquerías o

2/es cierto que los millones de cuentas de facebook están repartidas entre muy pocos gestores-en comparación- y la cerda ha pasado por un sistema semi-automatizado que debe  funcionar así:  el sistema envía el aviso y exigencia de autenticación.El gestor recibe el mail de la cerda y, como la cerda, lee una palabra de cada siete.El gestor no tiene ni la más puta idea de lo que significa sarcasmo y concluye que la cerda se llama Rosa.

Un momento, que me despepitorro tóa…

Vale, ya está. Es que como podréis comprender es para mearse de risa. ¡Auntentifícate!¡Rebautismo virtual gratis! Después de la seriedad con la que aparentan tomarse el asunto, resulta que nuestra cerda debe vulgarizarse para resultar real o, mejor dicho, debe falsear su identidad para ser creíble.¡Tócate los huevos,Rosa!

Para acabar sólo me queda decir que no estoy para nada de acuerdo con las quejas de Salustiana respecto al nombre que le han escogido porque la han calado bien:es una capulla.

Salus, me rondan unas preguntas inevitables:ahora que te han rebautizado,¿dejarás que te casen con alguien? ¿qué harás si Rosa Lopez sin acento Gonzalez sin acento te denuncia? ¿Les permitirás que aumenten tu descendencia porcina? ¿Será posible que uno de los administradores de FB sea un cerdo?

Mi amiga Salustiana decidió abrir una página en facebook. Le resultó muy fácil. Abrir una cuenta de correo, poner una clave de acceso y amigarse con aquellos que le viniese en gana. No se encontró con ninguna traba. Yo tampoco.

El creador de esta red social solo buscaba que conectaran personas e intercambiasen información sobre gustos, colores, sabores, etc.  Hoy en día ya somos más de 500 millones los usuarios de este engendro que amenaza con devorarnos a todos.

Bueno, más de 500 millones menos uno. Porque a Salustiana Robledo de Villaconejos, que abrió su perfil y se amigó con unas sesenta personas, le han denegado el acceso a su página a menos que se identifique como tal. Resulta que ahora, después de más de dos años, alguien en esa enorme red de amigos, ha pensado que Salustiana a lo mejor no es Salustiana, y le piden amablemente que demuestre que es Salustiana Robledo de Villaconejos enviando un documento oficial que demuestre que ella, la de la foto, es la usuaria de esa cuenta de facebook  y que en dicho documento acreditativo aparece su nombre completo. O sea, Salustiana Robledo de Villaconejos.

Obviamente, nuestra querida Porquera se ha negado a enviar ningún documento acreditativo. Primero, por cojones, y segundo porque no cree oportuno enviar su DNI a ningún sitio que no sea un organismo oficial y por requerimiento de la Policia Nacional o cuerpos de Seguridad del Estado.

Según las condiciones de facebook, cuando uno abre una cuenta, ha de poner sus nombre y apellidos reales, pero no te piden ningun documento al hacerlo. Ahora es cuando están solicitando dicha documentación.  Lo que no entiendo es en qué se basan para dudar de la veracidad de los datos aportados. ¿Acaso Salustiana Robledo de Villaconejos no es una identidad perfectamente plausible? ¿Es que  los que se llaman Paco Pérez López  son menos susceptibles de mentir a este gran hermano de los interneses? ¿Si alguien se llama Paco Jones Losmíos estará condenado de por vida a identificarse porque su nombre no resulta común?

Independientemente de lo arriba expuesto a mi lo que me asusta es pensar que van a hacer en facebook con 500 millones de identificaciones con sus fotos,  nombres y apellidos correspondientes.  Yo creía sinceramente que facebook era un lugar para hacer amigos. Vale, eso tampoco lo creía, pero si un lugar en el que contactar con tus amigos de verdad y conocer a gente nueva, echarte unas risas, leer noticias y publicar tus opiniones.

Ahora empiezo a creer que facebook es una gran herramienta para controlar a la gente, sus gustos, aficiones, creencias, ideas políticas y, de alguna manera, meterlo todo en el ordenador y jugar con los datos. No quiero ni imaginarme que pueden llegar a hacer con tantos datos y tantas variables sobre los mismos.

De cualquier manera, la lógica Salustiniana ha sido aplastante para mi. Si ellos no creen realmente que yo sea Salustiana Robledo de Villaconejos y la foto que adorna mi perfil es la de mi cerdo Lelo, como cojones van a poder constatar que yo soy la de la foto del dni que envío? Y lo más importante, si el DNI que envío tiene mi foto y mi nombre, Salustiana Robledo de Villaconejos, ¿cómo me van a devolver la cuenta feisbukera si la foto que reza es la de un cerdo? ¿Creerán que en verdad Salustiana es la de la foto del DNI?¿ o por el contrario pensarán que yo he usurpado la identidad de Salustiana porque en realidad ellos creen que Salustiana tiene cara de cerda?

Y si envío un dni con mi cara, que no es la del cerdo, y resulta que realmente no me llamo Salustiana Robledo de Villaconejos sino Pepita Pérez Robledillo, ¿que van a hacer? ¿Pondrán la foto del dni en el perfil y me quitarán mi nombre de Salustiana sustituyendolo por Pepita Pérez o, por el contrario, pensarán que el DNI de Pepita Pérez que he envíado lo he robado y Salustiana (que soy yo) habrá usurpado la identidad de una zutana que pasaba por la calle? Y lo mejor de todo, ¿Existe Pepita Pérez Robledillo? ¿Existe Salustiana Robledo de Villaconejos?

Bueno, dicen que si no apareces en Google no existes. Puedo dar fé de que Pepita Pérez Robledillo no da señales de vida en la red, en cambio Salustiana Robledo de Villaconejos es un miembro destacado de la misma.

Ante esto solo se me ocurre pensar una cosa. Algún desgraciado denunció la página de Salustiana, nuestra famosa Porquera, porque no le gustaban sus opiniones. Personalmente no se hasta qué punto es legal que, para permanecer en facebook, te requieran un documento oficial acreditativo de tu identidad. Por otra parte, no entiendo que tengas que poner obligatoriamente tus datos reales ni tampoco entiendo en qué se basan para decir que no lo son.

Por lo que a mi respecta no pienso identificarme y la Porquera menos. Facebook es un divertimento, asi que, tantas cuentas nos cierren, tantas cuentas abriremos. Veremos si gana David o Goliat. Eso si, no les rindo las ganancias: la Porquera los tiene cuadrados.

La opinión de Hope

En Noviembre del año pasado,hubo una pequeña escabechina con muchas cuentas de Facebook. Alguien,alguno de los más o menos trescientos (¡!) gestores de FB,se lió a bloquear cuentas al tuntún.La Red pidió las consabidas disculpas cuando empezó a solicitar DNIs para proceder a enmendar el asesinato en masa de identidades por error. Muchas voces entonces  aplaudieron la medida asegurando que,todo y el error, FB les demostraba su afán por mejorar la seguridad con esta actitud ya que la red está plagada de identidades falsas y lo que es peor, sustractores de las mismas.Estoy de acuerdo en que se curren la seguridad, pero que lo hagan desde el principio, desde el alta.

Cuando te das de alta de FB,como cuando te das de alta en cualquier otro sitio más o menos serio,hay un documento que se llama Condiciones y/o Normas al que todos ,casi sin excepción, decimos OK sin haber leído. Efectivamente,la primera cagada es nuestra por no leer el susodicho que,en el caso que nos ocupa, señala entre los motivos de eliminación de cuenta el uso de un nombre no real y/o apodo,así como el uso de un nombre de famoso etc etc. Nada más informarme Murron de los problemas de la Porquera,me di un rulo por FB.Nombres hay para aburrir, y algunos son ciertamente fruto de la imaginación más activa y ahí están. Si bien es cierto que la norma existe,lo que no es de recibo es que te exijan un DNI y menos tras dos años de actividad. Poco falta para que FB sea un brazo amable de la SS. De todas formas, vamos a utilizar el sentido común: te das de alta y aceptas las condiciones. En poco más de 48 horas podrían verificar tu existencia pero no, han tardado más de dos años.Es más, al día siguiente un contacto de la Porquera también fue invitado al cambio. Y digo yo que,efectivamente,algo huele a podrido en Dinamarca porque no creo en las casualidades. Ahora,vamos a la absurda facilidad con la que alguien puede denunciar a otro alguien.Pregunto:¿Por qué gracia divina no informa facebook del delator? Pues para evitar posibles venganzas,claro. Lo que me encabrona es que el motivo por el que alguien te coge ojeriza es tu forma de pensar, tu ideología o simplemente,tu descaro. Vamos, que las páginas xenófobas y los chupitos de violencia que vagan por facebook no los denuncia mucha gente porque picajosos sí, pero con cojones…,eso es otra cosa.

Todo lo dicho por Murron más las cuatro chorradas expuestas por la presente,se reduce a la hora de la verdad a una realidad poco conocida por ignorada, realidad que encontramos en los Términos de Servicio del gigante social.

Los términos del servicio de Facebook son ese montón de letras pequeñas que salen cuando creas tu cuenta y a las que simplemente haces click en ACEPTO.Según la sección 2.1  no solo ellos son propietarios de tu información; entonces aparte de Facebook ,¿quién más puede saber qué hago,cómo,qué miro, escucho o bajo? Ya os lo digo yo: tó Dios que le salga de los huevos y le apetezca hacerlo.La sección 4.6 dice que si tu no tienes tu información exacta y al día ellos pueden borrar tu cuenta (sección 14). Esos términos son para proteger el negocio de Facebook y no tienen ningún sentido para el usuario.
Para ponerlo más sencillo y claro, Facebook ve a sus usuarios como empleados no pagados y son utilizados como método de estudio publicitario para las empresas que sí les hacen ganar dinero.

Useasé, que si no das tus datos reales, pierden dinero.No es por seguridad, es por dinero.Siempre es por dinero.Y por política, porque,coño, no les cuesta nada quedar bien.

Fuentes:

facebook.com

arturogoga.com

Tras los últimos datos recabados en nuestro diario podemos afirmar con toda contundencia que Salustiana Robledo, la afamada porquera, está siendo víctima de una persecución sin tregua digna de ser comparada con las antiguas cazas de brujas.

 Ante la imposibilidad de localizar a la Porquera y comprobar si realmente ha sido preñada por la curia romana, oscuros poderes fácticos han decidido emplear la guerra sucia contra la defensora de los cerdos.

 Como primera medida han suspendido su página en Facebook, red social de amplio espectro, desde la cual, Salustiana, daba a conocer al mundo sus andanzas y opiniones, convirtiéndose en el azote mediático de religiosos, peperos, estrechos de miras  y demás grupos sociales que no eran del gusto de la porquera. 

Miles de personas han hecho llegar a nuestra redacción su rechazo  ante dicha medida que califican de “atraco a mano armada a las libertades fundamentales del hombre”. 

Sin embargo, en Bolluyos del Rastrojo, las opiniones son otras. “Ya era hora de que arrinconaran a esa pecadora. Se amanceba con cualquiera y luego lo pregona sin recato ni vergüenza en esa página del demonio” –manifestaba don Ulpiano con una sonrisa en la boca. 

El Comisario Todolocasco admitía que parte del mérito la tienen él y su equipo de la Benemérita que “han colaborado en todo momento con un equipo de informáticos del Vaticano para cortar las alas a esa pérfida mujer”.

 Sin embargo y, contra todo pronóstico, la Porquera se comunicó vía telefónica con nuestra redactora Murron para hacerle saber su opinión al respecto.

 -“Si se creen que van a callarme por cerrarme la página en facebook es que no me conocen. Lo cierto es que no me la han cerrado, simplemente me han invitado a darles mi nombre real y a adjuntar mi DNI, y, mientras no se lo facilite, no me dejan acceder a mi cuenta”.

 Visiblemente más indignada, Salustiana continuó sus declaraciones: “¿Cómo osan decir que este no es mi nombre real? Yo soy Salustiana Robledo de Villaconejos, La Porquera de Bolluyos, y no pienso enviar mi DNI a nadie. Está claro que esto son viejas maniobras ya utilizadas antes. Si Susan(tidad) cree que voy a ceder un ápice está muy equivocado. Lo que ocurre es que no le gustó nada que sus fieles muchachos disfrutaran más gozando de mis carnes que de su discurso aburrido y gangoso. Yo soy el amor hecho carne y contra el poder de mis enormes caderas  y mis ubres no pueden ni el Vaticano ni el Sunsun Corda.”

 Aprovechamos para preguntarle si eran ciertos los rumores de su embarazo a lo que ella respondió  “no voy a hacer declaraciones sobre ese tema”. Insistimos sobre ello barajando la posibilidad de que, tal vez, tuviese ya vendida la exclusiva a Tele Cinco pero La Porquera respondió muy airada ante tal eventualidad: “Usted no sabe con quien está hablando. Yo no trato con gentuza ni tengo pensado vender dicha información a nadie y menos a una cadena de tres al cuarto. Jamás he mercadeado con mi vida privada. Lo que tenga que decir lo diré a través de mis propios canales informativos. Porque desde aquí ya anuncio que esto va a ser la guerra. Ellos podrán quitarme facebook pero no me quitarán la libertad¡¡¡”

Ante estas acusaciones responsables de la red social han declinado hacer declaraciones al respecto. Al cierre de este artículo La Porquera seguía en paradero desconocido y su página seguía inactiva.

Seguiremos informando.

-Les voy a joder vivos -Salustiana dixit.

Tras el sospechoso silencio en torno a Salustiana Robledo de Villaconejos, más conocida por “La Porquera”, la redacción de este diario decidió elaborar un arduo trabajo de investigación para descubrir que se escondía tras la larga ausencia de tan ambiguo y enigmático personaje.

Tras muchas pesquisas, pudimos sonsacar al Comisario  Todolocasco  sobre el paradero de la porquera de Bolluyos. -” Menuda golfa. Esa se ha enterado de la visita del Santo Padre y ha corrido como alma que lleva el diablo hacia la capital”.

Ante la información nos pusimos en contacto con Don Ulpiano, el párroco de Bolluyos, que, demacrado y con gesto dolorido,  informó a la redactora  de CPC de los últimos acontecimientos. “-Esa mujer es una pecadora, descarada y rastrera. Siempre he sabido que no era buena cristiana pero esta vez se ha superado a si misma. ¡Esta mujer está poseída por el mismísimo Satanás¡

Dicho esto tuvieron que llamar al Samur para atender al párroco que sufrió un colapso nervioso en plena parroquia.

Nuestros reporteros decidieron poner rumbo a Madrid donde un miembro de la Conferencia Episcopal, que ha preferido permanecer en el anonimato, nos informó de que Salustiana Robledo acampó en el Campo de Cuatro Vientos y que, a codazos y mordiscos, consiguió situarse frente al escenario donde Su Santidad se presentó ante millones de seguidores extasiados.  En plena catarsis religiosa La Porquera se arrancó las ropas e invitó a todos los curas, novicios y religiosos a unir sus cuerpos en perfecta comunión a mayor gloria del Señor profiriendo gritos y salves en los que se la podía escuchar afirmando que ella era “la mismísima Santa Teresa de Jesús en pleno éxtasis” y que había “visto la luz”.

Tras estas revelaciones solo hemos podido confirmar que La Porquera fue sacada de allí en volandas por las fuerzas del orden mientras miles de jóvenes vestidos con hábitos arrojaban sus calzoncillos al paso de Salustiana pidiendo su canonización y elevación a los altares.

Tras estos acontecimientos no se ha vuelto a saber de la Porquera pero hay quien asegura que pasó tres días y tres noches fornicando como una posesa con todo santo que pedía “consuelo” entre sus muslos, lugar que ella ha bautizado como “la casa de todos”, “reposo del guerrero” y “el amor hecho carne”.

Tras estas duras y sorprendentes revelaciones pudimos hablar con uno de los novicios que aún se encontraba “alucinado” ,según sus palabras, por el momento de “encuentro con dios que aquella alma bendecida le había regalado”. Aseguró a nuestra reportera que Salustiana La Generosa, como la denominan sus admiradores, ha quedado preñada graicas a la cantidad de amor y fuerza recibida y que se encuentra recluída en un lugar retirado del mundanal ruído.

Ante esta revolucionaria revelación miembros de la Santa Sede han dado la callada por respuesta pero han dejado muy claro que no piensan incluir tal suceso en la lista de milagros y, mucho menos declararla Virgen y martir.  

Desde aquí seguiremos informando y publicaremos la ansiada foto del nuevo estado de buena esperanza de nuestra Porquera.

A la hora del cierre de este periódico Don Ulpiano seguía en estado catatónico y el Comisario Todolocasco se ha quedado sin vello púbico de tanto pegarse tirones . “-Esta mujer va a ser mi ruina- no deja de repetir sistemáticamente- pero acabo con ella o me corto los cojones”.

Ciertamente estos calores deben ralentizar de alguna manera el funcionamiento neuronal. Desgraciadamente las mías andan ralentizadas hace tiempo, pero ese no es el tema que nos ocupa. Con el periodo estival y, aprovechando que he tenido unos días de vacaciones (¡ja¡. Si entendemos por vacaciones el no tener que ir al curro, porque en casa no paro) suelo acostarme más tarde. Me tumbo en la cama y enciendo la tele con la esperanza de encontrar alguna película o programa entretenido que ver.

Agarro mi mando a distancia, acomodo la cabeza en el almohadón y pulso, y pulso, y pulso, y pulllllsoooooooooooo¡¡¡. Cincuenta canales. Cincuenta ofertas distintas y…. Mierda. No hay más que mierda. En diez de ellos, con mucha suerte, están poniendo películas. Siete son una auténtica porquería, las otras tres las he visto en repetidas ocasiones. No me apetece volverlas a ver.

Un número determinado de canales pertenecen a la derechona y solo escucho estupideces u opiniones que me ponen de  mala hostia. Decido obviarlas porque no tengo intención de dormirme con ese estado de encabronamiento, entre otras cosas, porque no me dormiría.

 Otros tantos canales pertenecen a “telahinco“. En unos solo hay reposiciones de series televisivas cuyos capítulos ya hemos visto más de tres veces.  A Chulohoratio lo va a ver Rita La Cantaora. 

En otros tantos canales aparecen señoras muy mayores echando las cartas o un melenudo con cara de iluminado fingiendo que ve más allá de una bola de cristal. Me pregunto, con la boca abierta, como puede haber gente que se gaste la pasta llamando a esos números de telefono. Miento, me pregunto como puede haber gente que se trague esa estafa. Claro, que también hay gente que cree en dios. No hay mucha diferencia. La única es que dios da mucha más pasta. Vamos, que la empresa de dios es un holding y estos tienen una pyme. Pero ¡hay que joderse con las pymes de lo exotérico¡¡.

Sigo zapeando y me encuentro la cara desencajada, compungida y, por muy botoxizada y recauchutada que la tenga, igualdefeaomás, de Belén Esteban saliendo de un tanatorio. Me niego a ver a esta tipa. Por error vuelvo a pulsar el botón de “haciaatrás”. (Haciaatrástedabayozorra pienso mientras acierto a escuchar anonadada “simepinchannomesacansangre” que la tía acaba de perder a su “agüela” y que va a decir unas palabras en exclusiva para “telahinco” (que para eso la pagan) dejando constancia del dolor que está pasando y el “vacíoquedejaenmicorazónsuausencia“. No esperé lo suficiente para escuchar tan sentidas palabras. Asco. Ascazo. ¡Ascoascoascoasco¡  

(Breve impás de tiempo en el que me he ido a hacerme la cera, que me voy a la playa y no puedo lucir con semejantes melenas)

Sigo escribiendo.

Un par de canales de videos musicales donde eso no es música, es una tortura para mis oídos y otros tantos de programación infantil “ohdiosmíoBobEsponjaeseternoynosecansanunca”. Quito Clantv como una exhalación antes de que la imagen de Bob Esponja tenga serias consecuencias y sufra de terrores nocturnos  con esa puta esponja amarilla.

Finalmente, llego al canal 50 para darme cuenta que esa es toda nuestra oferta televisiva. Gol Tv, que solo emite una pantalla en negro. Miro el reloj y me doy cuenta de que es demasiado tarde para ponerme una peli en el dvd. Claro que tampoco puedo porque sigo sin poner un enchufe doble para poder instalarlo. Tan solo me quedan como opción el canal 24 horas pero mi cerebro no “aguantaunaavispaenloscojones” más. Solo hablan de la prima de riesgo.

“Hastaloshuevosoiga” de la prima de riesgo. Y, para terminar, veo que en un par de cadenas distintos españoles se pasean por el mundo para ponernos los dientes largos. Lugares paradisiacos donde algunos madrileños viven y hacen su vida “normalycotidiana” asegurando que echan de menos a España pero “quenovuelvenasílessaquenlosojosconpinchosardiendo”.

Me tomo mi pastilla para dormir cagándome en la puta mierda de oferta televisiva (acojonante el chiste -oferta-) y deseando que pase el verano para poder reencontrarme con House a la llegada del otoño. Y, mientras concilio el sueñó, entre brumas no dejo de pensar que “hayquejodersequeparecequesololosricossonespañolesmadrileñosporelmundo” porque a todos los pobres nos ha tocado quedarnos en casa para sufrir en silencio mientras nos desesperamos ante 50 canales de nada observando y deglutiendo agilipollados  toda esa mierda que nos endiñan.

Consigo dormirme y una pesadilla me tortura: Belén Esteban vestida de negro celebra el funeral de su agüela en Virginia, rodeada de madrileños de Vallecas por el mundo que residen en dicho Estado de los Unites Estates de América. Los coros del sepelio los hace Jennifer López vestida con unas bragas y una camiseta de la MTV, mientras Bob Esponja canta aquello de “todoesespeeeeeciaaaaaalooooo, especiaaaaaloooooo”. La Bruja Lola enciende dos velas negras mientras Jorge Javier Vázquez grita despavorido: será hija de puta¡¡¡. Junto al féretro hay una mesa de debate donde Jimenez Losantos grita pidiendo que Benedicto canonice a la difunta y Zapatero, vestido con bermudas floreadas junto a Rajoy, que no para de sorber una sopa mientras los fideos le patinan por la barba, anuncia que el 20-N habrá elecciones generales. El Gran Wyoming abre los ojos como platos mientras grita “con la iglesia hemos topado” y, de repente, sale una tipa gritando que Aida Nizar será la nueva presidenta del gobierno porque ella, y nadie más que ella, tiene linea directa con Dios. Mou desaforado grita Goooooollllllllllllllllllllll y aparece un fundido en negro, mientras una voz me susurra “todo el mundo miente”.

Menos mal que en octubre vuelves. Mientras tanto pensaré que estos tres meses no habrán sido más que una mala pesadilla.

PD: Tendré que aumentar la dosis. 

POR CIERTO, VER LA TELEVISIÓN PUEDE MATAR

“…Como hemos cambiado. Que lejos ha quedado aquella amistad…. di, que nos ha pasado. Como hemos olvidado aquella amistad…  ”

La primera vez que pude invitar a mis amigos a comer a casa aproveché la ausencia de mi madre. Muchas veces habían venido pero no había tenido la oportunidad  de cocinar para ellos .

Si que había preparado combinados en otras ocasiones. Unos daikiris estupendos que mis amigas del instituto bebían con deleite. Si me están leyendo seguro que lo recuerdan.

Para estrenarme decidí hacer una pescadilla en salsa marinera. Crecí viedno a mi madre cocinando ese plato y ahora, estoy segura, me sale mejor que a ella. Con los años he ido retocando y mejorando la receta. Variandola a mi gusto y algunos ingredientes han cambiado, otros han venido a enriquecer la base del plato pero, en el fondo,  el plato sigue siendo el mismo. Más o menos como nosotros. Cambiamos muchas cosas a lo largo del tiempo, variamos, “enriquecemos” nuestra vida con cosecha propia o “cambiamos” algunos ingredientes pero, en lo básico, seguimos siendo los mismos. El mismo plato con algún aderezo.

El día que preparé aquel pescado eran mis compañeros de carrera los que comieron en mi casa. Un mes de julio de 1994. De todos ellos, solo sigo manteniendo el contacto con Paco “Paquete”, al que más de una vez hemos fustigado desde nuestro consultorio sentimental    sin piedad.

El argentino que se sentaba a su lado pasó sin pena ni gloria al olvido y, a las otras compañeras, les he perdido el rastro. Más por mi culpa que otra cosa. Y porque ya no tengo manera, o tendría que buscarme mucho las mañas, de localizarlas. No, no es cierto. Se busccar el rastro de cualquiera como un perro de presa. Aún conservo sus postales navideñas y mis contactos en la Seg. Social, de cuando fuí funcionaria. Pero soy muy vaga y, cuando perdí el móvil con la agenda completa, encontré la excusa perfecta para no buscarlas más.

El mail sigue siendo el medio perfecto para no perder el contacto con “Paquete”. Le imagino  con la misma cara de niño y sus manías perpetuas de llevar las camisas perfectamente planchadas y su obsesión por comer a las dos en punto (quizás me falla algo la memoria). Ahora, seguramente, se haya dejado crecer su barba pelirroja que le daba ese puntito de gnomo sabio despistado.

Aquel día también vino a comer “la Rubia”. Amiga desde el insituto.

La primera vez que la vi no me cayó bien y siempre me resultaban muy incómodos los silencios que surgían entre nosotras. El primer año no conseguía quitarme de la cabeza que aquella chica era un “sieso manío“.

Más tarde, el tiempo me enseñaría que aquellos silencios decían mucho más  entre nosotras que cualquier conversación. La que jamás pensé sería mi mejor amiga, sigue teniendo un sitio preferente en mi corazón.

Hemos compartidos clases, ligues, lágrimas, conversaciones graciosísimas, jefe, trabajo, soledades y tragos de la vida que no le desearía a nadie. Ni siquiera aquellos daikiris ayudarían a pasarlos.

Me ha visto caer muchas peces pero jamás ha salido de sus labios un solo reproche, una sola crítica y, a pesar de  su dureza y frialdad aparentes (tiene una mirada de acero) yo siempre veo en   ella una dulzura y ternura que, ahora mismo, hacen que mis lágrimas emborronen el cuaderno donde estoy escribiendo.

Yo sigo siendo la misma hija de puta ermitaña y sigo sin llamarla para quedar, aunque ella insiste de vez en cuando. Y, aunque la extraño mucho, sigo postergando para “otra noche” esa cena que no llega nunca. 

Nos vimos en noviembre, con ocasión de su cuarenta cumpleaños, después de algunos años, y solo tuvo que mirarme a los ojos para saber que algo no iba bien. Como siempre.

Y hoy me he acordado de todo esto porque he estado mirando antiguas fotos. Y me ha parecido mentira que ya hayan pasado tantos años de todo aquello. Y allí estaba yo, cocinando una pescadilla en salsa marinera.

Y he vuelto a ver la foto de aquel chico por el que morí un poco cada día durante tantos años.  Y he recordado de nuevo las lágrimas que ella vió caer infinidad de veces por mi cara manchada por el rimel negro.

De él ya “casi” no me acuerdo. De ella si. Siempre.

MERLUZA EN SALSA MARINERA

Ingredientes

Ajo, cebolla, tomates, pimiento verde italiano, chirlas, almejas, gambas,  pimiento morrón, aceitunas rellenas de anchoas, espárragos en conserva, una merluza abierta en lomos y troceada, huesos de rape, perejil, laurel, sal, pimienta negra, harina y aceite de oliva

Ponemos a hervir en una cacerola los huesos de rape, las cáscaras de las gambas que vamos a utilizar, las raspas y la cabeza de la merluza (nunca se tiran), hasta que consigamos un buen caldo de pescado.

Mientras, en una olla de barro, ponemos el acite de oliva a calentar. Una vez caliente, añadimos el ajo troceado. Cuando esté dorado echamos la cebolla troceada, el pimiento y un par de tomates muy picados. 

Cuando estén bien pochados, añadimos un poquito de harina y removemos hasta que se dore. Una vez hecho esto, añadimos el fumé de pescado bien colado y dejamos calentar.

Previamente habremos puesto las almejas y las chirlas con un poquito de agua en una cacerola para que se hagan al vapor y añadiremos el caldo obtenido a la olla de barro.

Cuando esté hirviendo el fumé con las verduras, añadiremos las gambas peladas, las chirlas y las almejas sin concha, los espárragos blancos y las aceitunas rellenas de anchoas. Añadiremos sal, perejil y el laurel. 

Mi madre rebozaba los lomos, que por entonces eran de pescadilla, porque no había dinero para más, y los añadía al caldo. Ahora yo utilizo merluza y la añado en crudo, previamente salpimentada. 

No la hecho a la olla hasta que el caldo no me sabe bien a pescado y la salsa están bien trabada. Entonces le pongo mi toque personal: le echo un chorro del caldo de las aceitunas, otro buen chorro del agua de los espárragos y los pimientos morrones troceaditos y, unos ocho o diez minutos después de que esté cociendo al “chup chup”, introduzco los lomos de merluza y les dejo diez minutos más, para que se hagan dentro del caldo.  

Me ha costado muchos años perfeccionar la receta pero, supongo que, como en la vida, todo está en constante cambio para, finalmente, acabar dandonos cuenta de que somos los mismos. Como esta receta.

Con cariño, para “La Rubia”. -No desistas. Algún día de estos lo consigues.

“Dulce como el compás
de una antigua canción,
vuelve el aire a traer
el rumor de tu risa sutil.
Cuando llegó la lluvia
a la tierra que abrasa
pregunté al horizonte
si volverás a casa.
Y la caricia del viento marino
me dijo que sí”.
Siempre que estoy de mala leche o tengo un mal día, acabo cocinando pollo. No es que tenga un disgustazo o un cabreo monumental. Es más bien uno de esos días en los que no estás de humor. Estás lo bastante bien como para no dejar traslucir que no estás para que te toquen los leles pero que, si alguien lo hace, serías capaz de saltar como una fiera o contestar alguna fresca de esas que dejarían helado al más pintado.

A mi me gusta muchísimo el pollo. Cocinado de cualquier manera. Tanto me da. Hay quien dice que el pollo es comida de pobres. Mi madre solía decir siempre que “gente pobre pero honrada” cuando se refería a nosotros. Mi abuela solía retorcerle el pescuezo al pollo y luego lo desplumaba antes de echarlo a la olla. Yo jamás pude comermelo. Es más, jamás he podido comer nada que haya visto morir primero (quedan excluídas las frutas y las verduras).  Debe ser por todo esto que comer pollo, de alguna manera, ha quedado grabado en mi inconsciente, como algo que hace la gente honrada y que, llegado el momento, serían capaces de la mayor crueldad vista. Hay veces que es necesario retorcerle el pescuezo a alguien de una manera rápida para que sufra poco, pero que deje claro y zanjado el asunto. 

Antes me daba pavor. Ahora admiro esa precisión de mi abuela para retorcer cuellos sin que apenas se oyese un gemido.

Debe ser por eso que, cuando tengo ganas de desnucar a alguien de forma certera, me pongo a cocinar a dicho ave. También es porque no necesitas excesiva concentración. Te pones a cortar verduras y, mientras lo haces de forma mecánica, vas manteniendo conversaciones contigo misma y diciendo toda esa retahíla de cosas que les dirías a algun@s sin ponerte colorada. Haciendo un alarde de toda la crueldad que tu vocabulario y cerebro te permita ser capaz. Esto suele pasarme cuando la estupidez humana me sobrepasa y la ridiculez de algun@s supera lo tolerable.

Corto el puerro, el ajo (que le restregaría por los ojos), la cebolla, el pimiento, las zanahorias, los champiñones, los tomates y pongo a calentar el aceite de oliva hasta que está en ese punto álgido para derramarselo al interfect@ en su lengua.

Suelo cocinarlo también si he pasado mala noche. Si me he acostado con una pequeña sensación de disgusto. En esas ocasiones en las que soy consciente de que a alguna persona querida la perdí hace mucho tiempo. Ese tipo de pérdidas que ya tienes asumidas y olvidadas pero que, de repente, alguien te las devuelve a la memoria y te acuerdas de lo mucho que estuvo ligada a tu vida y lo mucho que la quisiste. Personas que dejaste guardadas en una urna de hielo y que creiste se habían quedado ahí, congeladas en el tiempo. Y no ha sido así. Descubres, para tu asombro, que han seguido con su vida, muy paralela a la tuya, tan paralela que te extrañas de que no haya vuelto a entrar en ella.

Te preguntas como es posible que habiendo sido tan importante para ti haya podido seguir adelante y si alguna vez ha tenido la misma sensación de tristeza que tu al recordarte, o si alguna vez te ha recordado.

Generalmente ese estado anímico me dura un día. Lo que me dura la mala leche y la confusión mental y, finalmente, el resultado es un plato exquisito que me sale para chuparse los dedos. Debe ser que el pollo hay que cocinarlo con un puntito de mala uva y mala sangre. 

POLLO A LA MALA LECHE

Ingredientes

Ajo, cebolla, puerro, pimiento verde, tomates maduros, champinón, zanahorias, aceite de oliva, guisantes, pimienta negra, laural, sal, curry, perejil, contramuslos de pollo y vino blanco.

Ponemos en una olla aceite a calentar y, una vez esté bien caliente, añadimos el ajo fileteado. Lo dejamos dorar y añadimos el resto de las hortalizas bien troceadas. Dejamos que suden hasta que se han hecho por dentro y el tomate se ha deshecho. Añadimos el champinón laminado y los guisantes así como las especias y la sal al gusto.

Hecho esto añadimos el pollo, previamente lavado y quitado la piel y la grasa que lleva adherida. Lo sofreímos para que selle y se empape de los jugos liberados por las verduras. Finalmente añadimos el vino blanco hasta cubrirlo todo. Lo ponemos a hervir y dejamos cocer hasta que la salsa está reducida y el pollo tierno.

Llegados hasta aquí servimos en un plato y nos comemos el pollo mientras percibimos que, en cada mordisco, vamos disolviendo la mala bilis.

Y menos mal que se me ha disuelto (no del todo)porque ganas me dan deponerme a tu altura y reirme de tu puta jeta. Madre mía, ¡¡pero cuanto gilipoll@s hay suelto¡¡¡ 

-Esto ocurrió en agosto del 2009. Desde entonces no he vuelto a aparecer por allí-

No tengo por costumbre dedicar un día de mi vida a cultivar mi cuerpo…

Lo expresaré de otra manera. No tengo por costumbre dedicar un día de mi vida a rituales de belleza femenina. Y hoy, después de yo no se cuantos años, he decidido que era el día. He ido a la peluquería. A priori no parece algo importante. Todas las mujeres van a la peluquería asiduamente. Yo no. Quien me conoce sabe que ODIO ir a la peluquería. DETESTO pasarme las horas escuchando memeces de todo tipo mientras me destrozan el craneo poniendome cantidades ingentes de bigudíes por toda mi cabeza.

Por fin me he decidido y a las 9 de la mañana estaba como un clavo frente a la puerta de mi peluquería habitual, que, por otra parte, aún no entiendo porque sigue siendo LA HABITUAL. Es como una mala costumbre. Como esas mujeres que se empeñan en seguir con el marido año tras año a pesar de que lleven 15 años poníendoles los cuernos sistemáticamente. Supongo que, por la misma razón, ellas siguen sistemáticamente a su lado. LA INERCIA.

Pues bien, allí estaba yo: FELIZ COMO UNA PERDIZ frente a la peluquera. -¿Que te vas a hacer?, -Ya sabes, lo de siempre, sanearme el pelo y rizarlo.

Hasta ese momento todo discurría por los cauces normales. Yo con la cabeza en la pila, ella lavándome el pelo, yo quedándome medio dormida con el masaje capilar, el agua chorreandome por el cuello hasta empaparme el vestido (“joder¡, porque nunca me pondrán una toalla para que no me moje entera”).

Hemos pasado al sillón y ella, tijera en mano, ha comenzado a cortarme el pelo. -Quiero que me lo sanees para que me suba el rizo, porque tan largo luego queda muy caíso?,  -Claro, ¿con que te lo secas, con difusor?, -Si, con difursor.

Ella ha comenzado a cortar el pelo con precisión y yo he comenzado a ver caer los mechones uno a uno, cada vez más mechones….., cada vez más largos…. y le he preguntado si no me lo estaría cortando demasiado porque al rizarlo iba a subir mucho. -Nooooooo- ha contestado ella mientras me aplicaba espuma y empuñaba el secador.

Entonces todas las señales de alarma se han encendido. Me he dicho: -aquí hay algo que no funciona. Hay algo que no encaja-

Me he mirado en el espejo y me he visto con flequillo… ¡¡¡¡¡YO NO LLEVO FLEQUILLO¡¡¡¡ , ….¡¡¡¡YOOOOOOO NOOOOO LLEEEEEVOOOOOO FLEEQUIIIIIILLLOOOOOO¡¡¡ De pronto me he percatado de que había desaparecido mi melena, MI MELENA, y ahora tenía el pelo capeado sobre los hombros y con flequillo. ¡SANTO DIOSSSSS¡ Esta loca que coño me ha hecho¿????

-Oye, -le he preguntado- ¿no crees que me lo has cortado mucho?

-No.

-Pero…cuando me lo rices va a quedar mucho más corto… el pelo va a menguar…

-No, te lo seco con el difusor..

-¿¿¿             ????? ¿¿¿¿¿¿  (mi mente intentando procesar la información)?????- Pero, ¿es que me vas a secar el pelo antes de hacerme el moldeador??????

-¿¿¿       ????? ¡¡¡¡¡¿¿¿¿¿(Su mente intentando procesar la información mientras su cara muestra un subidón de alucine y sus ojos se abren como platos) ¿Que  moldeador???

-Te he dicho que quería sanearme las puntas y volverme A RIZAR EL PELO¡¡¡¡¡

-¿¿¿????………….Ahh… ahhh. No…. es que lo tienes aun muy rizado…. es que si te lo rizo se va a quemar…. yo que tu no me lo rizaría todavía….. creí que solo querías cortartelo…

En ese momento he vuelto a acordarme de todas las veces que he ido a esa peluquería y me han hecho lo que les salía de los cojones y no lo que yo pedía.

Tras estos momentos de incertidumbre he sido capaz de serenarme y mirarme una vez más al espejo. He sopesado la largura de mis cabellos -sería mejor decir la cortura- y he comprendido que, si me hacía el moldeador, mi cabeza iba a asemejarse a la de Ronaldo antes de afeitarse el melón, asi que he tenido que sonreirle a la peluquera y decirle:

-Bueno, pues entonces secamelo y ya volveré en unos CUANTOS MESES, cuando me haya crecido lo suficiente para PODER RIZARME EL PELO COMO A MI ME GUSTA.

Y no es el dinero que he tenido que pagar por algo que me ha… tocado LOS COJONES PROFUNDAMENTE, sino que he tenido que sonreir mientras veía ese… PUTO FLEQUILLO sobre mi cabeza y pensaba para mi misma: -muy bien, estás jodida. A ver ahora como coño te las apañas en la playa para llevar el pelo decente sin tener que cargar con el PUTO SECADOR Y EL PUTO DIFUSOR (QUE NO VEAS LO QUE ABULTAN EN LA MALETA), porque te lo ha dejado tan corto que no vas a poder hacerte ni un ASQUEROSO RECOGIDO.

Después de tan desafortunado incidente me he dirigido al centro donde me iban a hacer una limpieza del cutis y depilarme el labio superior, o lo que es lo mismo, al sitio donde me iban a limpiar la cara de todos los puntos negros habidos y por haber y donde me iban a arrancar el bigote sin consideración ninguna.

Me han tumbado en una camilla donde me han dado una crema en la cara a la par que me masajeaban. Por un momento me he dicho: -¡eh¡ esto no está tan mal.

Tras el maravilloso masaje la esteticien ha proseguido con su tarea. Esto es, me ha untado de cera caliente el bigote para, posteriormente y, de dos tirones certeros, arrancarme todos esos pelos de debajo de mi nariz. Los muy cabrones debían estar bien agarrados porque he sentido que, junto a la tira de cera, se llevaba parte de la carne de esa zona de mi cara. No contenta con eso ha vuelto a restregarme esa cera ardiente y ha tirado de la misma, esta vez en sentido contrario. Si quedaba algún desafortunado pelo, a buen seguro, esa psicópata lo ha arrancado sin contemplaciones.

Me ha preguntado con voz dulce si me ha dolido y yo, que miento como nadie, la he sonreído y con un hilillo de voz le he dicho: -noooooo.

Después me ha puesto sobre la cara un aparato que despedía un vapor caliente que olía igual que mi centro de planchado cuando está a 180 grados. Por un momento he pensado: esta tía me achicharra la cara. Ya no tendré que preocuparme por las arrugas. Ahora seré una arruga nada más. UNA TREMENDA ARRUGA QUEMADA.

Allí me ha dejado con ese calor insoportable sobre mi cara para volver 10 minutos después, con su misma dulce voz, diciendome que iba a pasar a realizar la parte más ardua de la limpieza.

Yo estaba allí tumbada, indefensa, mientras ella agarraba dos gasitas con sus delgados dedos -armas de matar diría yo- y ha empezado a estrujarme la cara, poro a poro, para sacar lo que se supone son mis impurezas. Por un momento no sabía si me sacaba las impurezas o parte de mi masa encefálica. Y entonces, en pleno estado de desesperación, en plena catarsis dolorosa, me he imaginado allí tumbada, levantando mis brazos y garrando su cabeza bajándola hasta mi. Me he imaginado cogiendola del pescuezo y rebanandoselo mientras le estrujaba la cara y le echaba todos sus potingues sobre las heridas. Me he imaginado torturándola con ese aparato infecto disparavaporesabrasadores, me he visto sonriendo y disfrutando con su dolor y me he dado cuenta de que estoy muy mal de los nervios.

Luego cuando todo ha terminado y me ha dado un masaje facial con un gel refrescante me he relajado y he salido dandole las gracias y sonriendole como una estúpida. Ella me ha dado un vale descuento para la próxima vez y yo le he dicho que volvería pronto.

Entonces, en plena calle, he sonreído imaginando como la descuartizaría y me ha venido a la mente la cara de DEXTER. Esa cara que pone de niño pillín cuando está ideando como matar al indeseable que ha elegido como próxima víctima. Me he visto reflejada en un escaparate y… tenía la misma sonrisa que DEXTER.

Definitivamente tengo que dejar de ver esta seríe. Eso si, no pienso mirar lo que me ha costado la tortura completa de mi sesión de belleza. DEXTER SE QUEDARIA CORTO A MI LADO.

PD:  Por cierto, hay que joderse como me brilla la nariz. Si que se acumula mierda en los poros, si.

                                                                                                      “A veces escribo cartas para no sentirme atado,
para no aferrarme a remilgos que yo quisiera abolidos
de mi vida. De mi vida.
Y pinto de colores los sobres. En el remite soy un enigma.”

 
Aprendí a hacer los canelones de mi madre, como casi todo en esta vida. Tan buenos los hace que me he negado siempre a comerlos congelados o prefabricados. No concibo un plato tan exquisito si no  se ha preparado con el tiempo y amor necesario para ello.

Yo hace siglos que no los preparo. Se necesita muchísimo tiempo para elaborarlos, que es, precisamente, lo que no tengo. Esa es la razón por la que la foto que ilustra este platillo no la he hecho yo y  me temo que tardaré mucho en colgarla.

Inevitablemente, cada receta, me trae a la memoria un recuerdo o a alguna persona. Los canelones me recuerdan a mi excuñado. No es que él tenga pinta de carne picada o de italiano pero solía cocinarlos para él.

Desde pequeño pareció sentir gran atracción por mi hermana y, prácticamente, se crió en nuestra casa. Cuando mi madre decidía, con gran cargo de conciencia, irse a pasar unos días a la playa, yo me quedaba a cargo de mis dos hermanos, que ya estaban creciditos, pero que seguían sin saber hacerse un huevo frito.

Me suplicaban, entre ellos mi excuñado, por entonces novio de mi hermana, que cocinara para ellos, y yo me dedicaba a hacer unos canelones cojonudos, que devoraban con fruición. Previamente, me prometían, entre súplicas, que me ayudarían a recoger la cocina y, una vez habían devorado el platillo, salían todos por la puerta corriendo riendose porque siempre me creía a pies juntillas lo que me prometían. Jamás me ayudaron a recoger la cocina y siempre se me quedaba la misma cara de estúpida y la misma cocina llena de cacharros y tomate salpicado por las paredes.

Ahora, cuando recuerdo aquellos momentos, siento un deseo irrefrenable de matar a mis dos hermanos pero me sale una sonrisa cuando recuerdo el placer con el que mi excuñado se comía aquellos canelones.  Sonrisa que se me desdibuja de repente porque una punzadita de tristeza me recuerda que ya nunca se los podré volver a cocinar.

CANELONES RELLENOS DE CARNE PICADA

Ingredientes:

Carne picada de ternera, una lata de paté La Piara, vino blanco, cebolla, ajo, puerro, leche, harina, mantequilla, aceite de oliva, sal, tomate frito, pimienta negra  perejil, láminas de pasta para hacer canelones y queso para gratinar.

Antes de empezar deberemos localizar una mesa o una superficie lisa en nuestra cocina. Pondremos las láminas de pasta dentro de una cacerola con agua muy caliente y un buen trozo de mantequilla, a fin de que no se peguen las mismas.

Una vez estén blandas y suaves,  las iremos poniendo estiradas sobre la superficie antes elegida. 

Mientras tanto, habremos puesto a pochar en una cacerola con aceite de oliva caliente, un diente de ajo troceado, una cebolla y un puerro muy picados. Una vez estén bien pochados, añadiremos la carne picada de ternera que salpimentaremos al gusto. Añadiremos el perejil picado. Cuando la carne se haya rehogado añadiremos la lata de paté y lo removeremos todo, a fuego lento.

Después añadiremos el vino blanco y lo dejaremos cocer,  hasta que se convierta todo en una especie de  crema. Una vez hecho, procederemos a rellenar las planchas de pasta con la crema que hemos obtenido. 

Enrollaremos cada plancha con sumo cuidado y las iremos colocando en una fuente para horno, previamente untada con mantequilla, a fin de que no se peguen los canelones. 

Dejaremos los canelones bien colocados en la fuente y les rociaremos con un buen chorro de tomate frito por encima. Los reservaremos.

Mientras tanto, pondremos en una sarten un trozo de mantequilla para que se derrita y, una vez hecho, añadiremos harina y dejaremos que se tueste, pero teniendo mucho cuidado para que no se queme. Cuando esté tostada añadiremos lentamente la leche y la removeremos hasta que se haya una bechamel no demasiado espesa. Añadiremos sal y pimienta al gusto y después verteremos la bechamel sobre los canelones que dejamos preparados en la bandeja. Finalmente echaremos el queso para gratinar sobre la bechamel.

Introduciremos la bandeja al horno, previamente calentado a 180º, y los dejaremos el tiempo suficiente para que la pasta se haga y el queso se derrita y se tueste. 

Llegados a este punto procuraremos que nuestra cocina esté completamente limpia y, si no es así, chantajearemos a los comensales: quien no limpia, no come.

Con cariño para Alberto, que hace poco fue su cumpleaños.

“Siempre que llegas a casa, me pillas en la cocina, embadurnada de harina, con las manos en la masa….”

Yo cambiaría algunas partes de la canción. En mi caso sería más apropiado cantar “Siempre que llegas a casa, me pillas con la bayeta, embadurnada de mierda, siempre liada con la limpieza….”Seguramente, a Salustiana, le haria mucha gracia la cancioncilla, sobre todo si se la cantaran cuando está dando de comer a los chanchos en su cochiquera, pero a mi me está empezando a minar el espíritu verme siempre reflejada de semejante guisa.

Cuando yo era niña, mi madre, que trabajaba como una jabata, estaba en pie desde las siete de la mañana. Nos preparaba el desayuno y nos dejaba listos para el colegio, mientras ella se marchaba a trabajar y no aparecía hasta las siete y media de la tarde. Nunca he sabido cómo pero, nuestra casa, siempre estaba impoluta. La cocina relucía como si nadie cocinara en ella, y los suelos y los cristales no tenían una mota de polvo. Hoy en día, mi madre, que tiene ya la fiolera de sesenta y seis años, sigue yendo a trabajar porque “la casa se le cae encima” y sigue teniendo la misma como los chorros del oro.

Yo jamás lo consigo. Mi casa, no importa las veces que la limpie, siempre parece que ha sufrido un bombardeo tipo Irak.

Mi madre cocinaba, y cocina, mucho y bien. Yo aprendí de ella. De ella y de la Santonja. De mis tías. Una de ellas hace las patatas alíoli de pecado y sus tortillas de patata son antológicas. La otra hace unas manitas de cerdo con tomate que el mismo Lelo devoraría sin sentimiento de culpa y unos callos a la madrileña que harían llorar al mismo Tierno Galván. No digamos sus patatas bravas. La de tardes que me subí a su casa solo porque me las hiciera para merendar.

Las tres hacen muy bueno el bacalao con tomate pero estoy segura de que las he superado. Desgraciadamente no han probado todavía ese exquisito manjar hecho por mis propias manos y voy a tener que invitarles a todos a degustarlo para que me den la razón. Eso si, primero tendré que dejar la casa impoluta. No soportaría estar engullendo semejante plato mientras mi santa madre me recuerda cuanta mierda hay acumulada en los muebles.

BACALO CON CREMA DE TOMATE

Ingredientes:

Dos puerros, Dos cebollas, dos dientes de ajo, tres pimientos italianos, catorce tomates canarios muy rojos para freir. Un bacalao fresco, laurel, perejil, sal, azúcar y aceite de oliva.

Dos bayetas, un estropajo, un producto limpiador con amoniaco y mucha paciencia.

Una botella de vino y una copa limpia.

Lo primero que hay que hacer para preparar este plato, o cualquier otro, es tener la cocina ordenada y los cacharros a mano, cosa que yo nunca tengo.

Una vez dicho esto paso a dar detalle de como se prepara la receta.

Ponemos la copa a la derecha nuestra y nos servimos un poco de vino. Le damos un traguito y respiramos hondo. Hecho esto, troceamos el ajo en láminas, el puerro, los pimientos, y la cebolla. 

Yo, siempre que troceo cebolla, lloro muchísimo. Tanto, que parezco un alma en pena. No he seguido el consejo de Tita y no me he puesto un casco de la misma sobre la cabeza. Sinceramente, creo que no daría resultado y, si dejas de llorar, será por el ataque de risa sufrido viendote de esa manera tan ridícula. Yo creo que Tita lo que quería era  llorar a gusto  por la pena que le producía el ver como el amor de su vida había acabado casado con su hermana y troceaba cebolla para disimular. Su hermana erauna pedorra que su mala bilis le hacía expulsar flatulencias apestosas a todas horas.

También he probado a morder un lápiz o el mango de madera de un cuchillo mientras la troceo, pero es inútil. He asumido que cortar cebolla me hace llorar tanto como ver los Puentes de Madison.

Una vez troceado todo, lo echaremos en una sartén con aceite de oliva, previamente calentado. Lo dejaremos pochar a fuego lento hasta que las verduras estén bien hechas.

Paralelamente y, mientras vemos como la cocina se va llenando de cacharros llenos de grasa y en el suelo empiezan a aparecer manchas similares a las caras de Bélmez, habremos puesto a freir en una cacerola con aceite de oliva todos los tomates bien troceaditos.

Durante este breve espacio de tiempo tendremos la opción de ir fregando los cacharros manchados y ordenándolo todo o bebernos otra copa de vino. Yo siempre elijo la segunda opción y así acaban mi cocina  y mis nervios.

Aproximadamente veinte minutos después nuestros tomates y nuestras hortalizas ya estarán fritos y pochados. Añadiremos las hortalizas en la cacerola donde está el tomate. Añadimos sal, perejil, laurel, pimienta negra  y un poco de azúcar.

No, no es que a estas alturas esté borracha por el vino, es que el azúcar mata la acidez del tomate. 

Lo calentamos a fuego lento unos minutos y luego lo pasamos por la batidora. Otros lo llaman turmix y los más antiguos Minipimer.

¡OJO¡ Retirad antes las hojas de laurel.

Si la hemos pasado bien con la batidora, nos habrá quedado una crema suave.  Probadla y, si está bien de sal, verterla sobre una olla de barro. Sino rectificad. Me refiero a la sal, lo de la vida ya no tiene remedio. Para eso bebed un poco más de vino. 

Cogeremos el bacalao fresco. El bacalao tiene que ser de unos dos kilos y medio aproximadamente (más que nada para que sobre para cenar). Tendreis que haber pedido que os lo abran y os lo hagan en lomos, divididos, a su vez, en tres partes cada uno de ellos.

No rechaceis la cabeza y las raspas. Estas os las llevais y las congelais junto con los dos trozos de la cola. Con esto elaboraremos mis deliciosas patatas con bacalao. Pero eso será con otra receta y otro día.

Cogeremos los cuatro lomos de bacalao y los salpimentaremos (yo los lavo previamente porque me da grima pensar que el pescadero los ha tocado). Colocaremos los lomos en la olla de barro sobre la crema de tomate y los embadurnaremos con ella.

Una vez hecho esto lo introduciremos en el horno, previamente calentado, durante 12-15 minutos, a una temperatura de 180º.

Nos serviremos otra copa y respiraremos hondo. Miraremos nuestra cocina y lamentaremos profundamente habernos puesto a cocinar. Yo siempre me digo a mi misma que “una y no más, Santo Tomás” pero se me olvida en cuanto pruebo el bacalao. Está tan delicioso que siempre vuelvo a cometer el mismo error y lo hago, a pesar del sufrimiento que conlleva limpiar las consecuencias de mis acciones.

Finalmente tenemos dos opciones: seguir bebiendonos el vino mientras nos comemos el bacalao echándonos una buena siesta después o ponernos a limpiar la dichosa cocina.

Si optais por lo segundo agarrad el estropajo, las bayetas y el líquido amoniacal y poneos manos a la obra mientras jurais en arameo.

Si decidís lo primero buen provecho, buena siesta y, por lo que más querais, no habrais la puerta si vuestra madre se presenta de visita.  

En cualquier caso, las dos opciones van a requerir de mucha paciencia.

Me gustaría dejar aquí mi impronta. Un relato magnífico. Uno de esos que te deja sin aliento y casi clavado a la silla. De esos que hacen que el tiempo se pare y parezca que estás en una nube. Un relato de esos que son como un puñetazo en el estómago. Pero no lo es. Lo cierto es que hace siglos que no escribo algo de verdad. Es imposible. Llevo dos meses en los que no se que es parar. Dos meses en los que me he sumergido en una vorágine laboral de la que es imposible escapar.

De pronto el trabajo se ha triplicado. El tiempo se ha acelerado. Apenas me quedan breves minutos para hacer algo que me guste, para hacer algo que me relaje, para respirar. Desde antes de navidad esto es una locura. Trabajo, trabajo y más trabajo.

Ya no hay tiempo para desayunos, no hay tiempo para descansar, no hay tiempo para relajarse, no hay tiempo para llamar a los amigos. Ni siquiera a mi madre.

Me paso el dia entre programas informáticos, pedidos, albaranes, facturas, sótanos, informes, presupuestos, llamadas de teléfono con problemas que solucionar. Todo un maremagnum de cosas que me aburren, que me agobian, que no me gustan una mierda y que me roban la poca capacidad de creación que pueda aparecer como un destello en la corteza de mi cerebro.

Echo de menos mis relatos, echo de menos leer los relatos de la gente. Echo de menos escribir, quejarme, contar cosas, leer lo que otros cuentan, intercambiar opiniones, sensaciones, sentimientos…Echo de menos mi pequeña parcela. Esa en la que me alejaba por un breve espacio de tiempo de toda esta mediocridad que me abruma y que me debilita cada día. Toda esta mediocridad que me vuelve como los demás. Me transforma en un pequeño ser gris y aburrido.

Cada día intento robarle un poquito de tiempo a la jornada para poder escribir o leer, para poder escaparme del mundo real y volar a mi mundo imaginario, pero es inútil. Cuando estoy a punto de hacerlo aparece algún albarán cabrón, alguna rotura en una cañería, algún pedido que no aparece o alguien que ha de ser despedido o contratado. Aparece la misma mierda que me impide soñar un poquito y elevarme por encima hasta no tocar el suelo ni siquiera con las puntas de mis pies. Elevarme para que pueda tocar las nubes con la punta de mis dedos.

No se cuanto durará esto pero me tiene agotada. Me quedo dormida en el sillón nada más aposento el culo. Tengo tal agotamiento que apenas si puedo pensar. Del trabajo a casa, de casa a la cama, de la cama al trabajo. Es como una cárcel, como un agujero negro que va absorviendome cada día un poquito más.

Yo intento resistirme, que remedio. Y cada día invento algo, me busco alguna artimaña para no perder terreno frente a la desidía y lo baldío de la mediocridad del día a día. Asi que ya sea disfrazandome de árbol de navidad u organizando una gala navideña voy poniendole la zancadilla a ese mundo gris que intenta engullirme de un solo bocado.

El otro día me sorprendí a mi misma organizando un Festival de Primavera. Así, de la nada. En menos de 10 minutos ya había líado a 5 compañeras y las había puesto manos a la obra. Ya tengo pensada la decoración del centro de trabajo y tengo mi mesa llena de claveles y flores hechas de papel Maché y papel de seda. No se como surgió todo y como pudo tomar forma en tan poco tiempo.

Algunas compañeras me dicen que estoy como un cencerro y me preguntan que de donde saco el tiempo, las ganas y, sobre todo , la imaginación para montar esas historias de patio de colegio. El caso es que lo tengo todo en mi cabeza y ya me veo rodeada de mariposas, flores y pajarillos enredados en un sin fin de lianas de papel de colores, pintadas de témpera y envueltas en papel celofán. Me dicen que soy una tía rara, que soy peculiar y que, a pesar de mis rarezas y de lo poco “predecible y encajable” que soy como persona y como profesional luego resulta que tengo unos resultados impresionantes. Digamos que hago mi trabajo de cojones, doy más beneficios y resultados que la típica trabajadora responsable y de perfil deseado por la empresa, pero disto mucho de ser la trabajadora con el perfil requerido. Para ser francos, soy un puto grano en el culo pero como mis resultados son mejor que buenos me soportan e ignoran mis rarezas.

Monto cosas raras, monto espectáculos, monto actuaciones, escenarios, decorados. Me lío la manta a la cabeza y doy la vuelta al centro solo por cambiarle la imagen y la cara, pero, en el fondo, lo hago por mi. Es una forma de luchar contra toda la mierda que hago y que no me gusta. Es una manera de huir de ese trabajo mediocre para el que no estoy hecha pero que no tengo más remedio que hacer para poder comer.

Lío todas esas locuras por un solo y único motivo: para sobrevivir.

Eso si, como me quede bien va a parecer que trabajo en un vergel de papel maché con un montón de floripondios de colores. Estoy deseando ver como queda mi despacho.

Cocinar es un acto de amor, la creación de este blog el producto de una indigestión y fagocitación lenta de un continuo recibir mensajes subliminales, y no tan subliminales. Los mensajes los envíaba yo. La víctima que los recibía el cerebro creador de está web.

Dicho esto, vuelvo a lo que estaba.

Cocinar es un acto de amor. Yo diría que cocinar “bien”   si es un acto de amor puesto que el esfuerzo realizado y el cariño puesto en la tarea dan como resultado la felicidad de todos aquellos que devoran tu comida.

Es un acto egoista porque, en tu fuero interno, esperas conseguir tu propia felicidad y tu propio bienestar espiritual provocando la felicidad en aquellos a los que alimentas. 

Es un acto de egocentrismo porque, secretamente, esperas a que todos se deleiten con el primer bocado para, inmediatamente, recibir todo tipo de alabanzas por tus exquisiteces.

Cocinar mal o cocinar “a secas” no es más que una forma de cebar o alimentar a los que te rodean para que sobrevivan hasta el día siguiente.   

Yo crecí viendo los programas de Elena Santonja y aprendiendo a guisar mientras escuchaba como los invitados le contaban su vida a la susodicha, junto a los fogones.

La cocina es como un confesionario pero con barra libre y permiso para blasfemar. Un lugar donde  puedes hablar y confesar tus pensamientos más oscuros aunque no haya nadie a quien contarselos. Porque, estoy segura, que todos los que hemos hecho un guiso de patatas hemos renegado por lo bajo mientras pelábamos las mismas. Porque uno puede llorar a gusto, maldiciendo su mala estampa, o la mala estampa del contrario, mientras trocea cebolla.

Es el único lugar donde una puede beber de la botella sin parecer una alcohólica. Donde el karaoke adquiere todo su sentido. Nada más sentido y apropiado que cantar “Soy minerooooo” mientras haces unas buenas albóndigas con tus propias manos.

Cocinar es como vivir. Hay días que no te apetece una mierda, pero tienes que hacerlo porque sino te mueres de hambre o se mueren los que esperan la comida. Hay días que no te apetece vivir pero sigues haciendolo.

Unas veces cocinas mal y se te quema todo, o lo haces sin ganas y el plato es una bazofia (iba a decir que “ni a los cerdos” pero por respeto a Lelo y Salustiana me lo callo). Igual que en la vida, que, a veces, lo haces todo tan puñeteramente mal que, por mucho que quieras enderezarlo, ya da igual que le eches sal, pimienta o un chorro de vino. Normalmente, en estos casos, suele ser un litro y lo deslizas por tu gaznate. Es difícil arreglar un guiso si ya has empezado con mal pie. La vida es lo mismo.

A veces, uno está inspirado y hace un cordero a la menta que le provoca plantearse si no estará poseído por los dioses. Hay días que la vida te sonríe y parece que hayas nacido para triunfar.

Pero, lo cierto es que, la cocina, al igual que la vida, es ir probando, haciendo experimentos: un poquito de sal, un poquito de orégano, un chorrito de borgoña, una pizca de nuez moscada, un toque de moscatel, unas pasas, unas uvas…y…. voilà¡¡¡ Es un mucho de experiencia, un bastante de intuición, una gran paciencia y un poquito de fé en lo que estás haciendo y, si hay suerte, el plato estará exquisito, sino, habrá que seguir probando.

A mi me resulta más fácil cocinar que vivir. Me las apaño mucho mejor entre fogones y especias que “aderezando”  mi vida. Las manchas de tomate y de grasa las borro rápidamente en la lavadora y, si no, basta con desechar la ropa manchada, que siempre suele ser la más vieja. Las manchas que deja la vida diaria en mi “ropa” son más difíciles de quitar.  

No obstante, las pruebas en la cocina tienen consecuencias  de escasa repercusión (salvo que la quemes). En la vida, las pruebas, a veces, nos pasan una factura excesivamente elevada. 

Cocinar se me da bien. Muy bien. Me salen unos platos para chuparse los dedos. Me encanta hacerlo y entre fogones me muevo como pez en el agua. Lo peor es el caos que dejo tras de mi. Un sinfín de platos sucios, de cucharas, de cazuelas, de goterones en el suelo y aceite salpicado por los armarios. Odio recoger la cocina. Es lo único que detesto de todo este proceso mágico y maravilloso que es convertir un pedazo de carne en un suculento plato con el que llorar de gusto mientras masticas.

Por suerte, yo tengo alguien que recoge todo ese desastre que dejo tras de mi cuando ando en plena creación culinaria. Cierto es que eso solo me pasa en la cocina. Vivir, para mi, es mucho más complicado. En este asunto da igual lo que me esmere o deje de hacerlo. Al final, todos esos platos y cazuelas sucias no podrá recogermelas nadie. Esas, no tengo más remedio que lavarlas yo y, como odio hacerlo, sigo amontonando cacharros llenos de grasa que no me dejan ver el horizonte.  Sigo dejando un rastro de cacharrería enorme a mi paso.

Al principio de esta disertación, que solo pretendía ser la presentación de esta nueva página, decía yo:  Cocinar mal o cocinar “a secas” no es más que una forma de cebar o alimentar a los que te rodean para que sobrevivan hasta el día siguiente.   Supongo que vivir mal o vivir “a secas” no es más que una forma de cebar o alimentar “espiritualmente” a los que te rodean para que sobrevivan hasta el día siguiente. Sin ilusiones. Sin ganas de nada. Viendo pasar un día tras otro. 

Al igual que mis blogs me permiten ser yo de verdad y decir todo lo que cruza este “maltratado y perjudicado” cerebro mío, la cocina me permite hablar conmigo misma… bueno, más bien mantener unas disertaciones con mi otro yo que más quisiera Umberto Eco.

Aprendí a cocinar viendo a Elena Santonja en “Con las manos en la masa” y ayudando desde niña a mi madre a preparar sus guisos (maestra de la cocina donde las haya) y aguantando estoicamente sus peroratas, sus “hablarse consigo misma” sobre lo dura que era la vida, lo canalla que había sido mi padre o lo difícil que era esta vida para una mujer con tres hijos que alimentar. Aprendí a hacer un buen guiso entre sus lágrimas o sus gritos y escuchando sus canciones de Rafael Farina y Camilo Sesto.

“Barruntando entre fogones” no es más que la cocina de mi madre trasladada a un lugar más virtual donde Hope, Salustiana y yo misma “barruntaremos”, hablaremos, lloraremos, gritaremos o blasfemaremos sobre la vida mientras les pasamos a ustedes, lectores nuestros, nuestras mejores y más exquisitas recetas y, si todo sale bien, conseguiremos que ustedes, al menos, puedan aprender a hacer unas buenas monchetas con pernil de pork. Eso si, lo de vivir va a ser que se lo van a tener que currar ustedes.

Aquí no hay recetas mágicas.

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con las manos en la masa

JUEVES SANTO

Prensa:Los aragoneses se quedan en casa estas vacaciones

‎Titular CPC: Yo también,¿y?

La Porquera News: La Porquera decide cobrar alquiler a los descendientes de Lelo

Prensa:Pascua pasada por agua

Titular CPC: Entre vaporetas y mochos, me limpio el …cho

La Porquera News: Mis cerdos no gastan apenas agua:son ecológicos

VIERNES SANTO

Prensa: ‘Bob Esponja’ estrena película esta tarde

Titular CPC: Me cago en la esponja,el estropajo y la puta bayeta

La Porquera News: Soy como una esponja:lo chupo tó

Prensa: El tiempo mejora a partir de mañana, pero poco

Titular CPC: Cuatro lavadoras lavando, fuera diluviando,en las vacaciones me voy cagando

La Porquera News: El tiempo me la suda y Don Eustaquio también

Sábado Santo

Prensa:La Semana Santa más mojada en décadas se carga procesiones históricas y afectará al tráfico de regreso

Titular CPC: Me he cargao la cortina y este tráfico familiar no me deja ni fregar

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Prensa:ALCALDESA EN SEMANA SANTA

‎Titular CPC: Puta fregona todo el año

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‎Titular CPC: ¡Ahí me has dao!

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La Porquera News: Salustiana Robledo presenta el libro “Historias de mis curas putos”

Domingo de Resurrección

Prensa: Real Madrid 6- Valencia 3

Titular CPC: Plancha 5- Yo 0

La Porquera News: A mi no me la meten…si yo no quiero

Prensa: Barça 2-Osasuna 0

Titular CPC: Cocina 20- Yo 0

La Porquera News : ¡Que ya lo he dicho!

Si lo que pretendían con la celebración de los 25 años de los premios Goya era dejar huella, efectivemente, la dejaron. A mi me dejaron unas ojeras enormes, un cansancio acojonante y un gran sopor.

A pesar de haber preparado la gala en un marco incomparable, un lugar emblemático y precioso de Madrid, todas las expectativas se quedaron en agua de borrajas.

No voy a extenderme mucho. Lo cierto es que la gala no lo merece. Para extensión la que se tomaron ellos. Las, en principio, dos horas  se alargaron a tres y pico.  Soporífera. Salvo algunos puntos del presentador, que me arrancaron una sonrisa, el resto carne para los leones.

 El numerito musical del Tosar tuvo su gracia y el discurso de Alex de la Iglesia que, personalmente, me hubiese gustado fuese más incisivo y más revolucionario, fue lo más interesante de la gala.

Si en otro momento el colectivo del cine se mostró crítico y alzó su voz, como en el caso de la guerra de Irak, en esta ocasión han preferido mirar hacia otro lado y hacer como que no se enteraban de nada.

La Ley Sinde planeaba cual buitre por el teatro, revoloteando sobre las cabezas de los asistentes, estómagos agradecidos que han preferido sumarse al no sabe/no contesta.

Sustituyendo al NO A LA GUERRA de aquella refrescante edición deberían haberse puesto camisetas que dijesen NO HAY COJONES.

Alex de la Iglesia dejó constancia de dos verdades irrefutables: el público se merece un respeto (aunque el público sea escaso) e internet no es el futuro. Internet es el presente. 

De todos los que subieron a recoger un premio, Javier Mariscal fue el único que parecía tener sentido común con una reflexión de lo más simple. Se declaró internauta, reconoció que se descargaba cosas pero, aseguró que no había nada comparable a sentarse en una sala de cine, ante una pantalla inmensa, con un sonido de lujo y una buena cantidad de palomitas.

Sinde debería haber tomado buena nota de una declaración aparentemente trivial. Si señores. No son las descargas las que están arruinando al cine español. Busquen respuestas en otro lado. Quien realmente adora el cine y quiere ver una película no espera a descargarsela. No prefiere verla en la pantalla de su casa en edición pirata. Quien realmente quiere ver una película va al cine porque no hay nada como sentarse en una inmensa sala y disfrutar.  Al igual que uno se compra un libro que le apasiona y no se lo descarga en PDF. 

Si con la Ley Sinde alguien cree que no van a dejar de ganar dinero están muy equivocados. Quien no pueda descargarse películas no va a ir al cine más de lo que ya va, ni se va a comprar las películas originales. Las películas originales nos las compramos aquellos que adoramos dichas películas. Igual pasa con los libros o con la música.

No  obstante a mi me gustaría saber cual es el porcentaje de descargas de cine español en la red y cual el porcentaje de descargas de cine americano. A ver si es que a Sinde es esto lo que relamente le está preocupando. Las presiones de las distribuidoras americanas porque no ganan lo que pretenden.

Ay, Sinde, Sinde. Empieza por descender de las alturas y ver la realidad tal y como es. La verdad, la cruda verdad, es que el cine español arrastra una fama nefasta. Mucha gente sigue pensando que el cine que se hace ahora es como el que se hacía en los años cincuenta. La mayoría de la población sigue diciendo que el cine español es malo por inercia, porque siguen pensando que “Los Bingueros” es el máximo exponente de nuestro cine patrio.

Vivimos en un país donde cuesta mucho pensar, cuesto mucho abrir la mollera y donde los tópicos son el camino más fácil para ponernos orejeras. No obstante, no sé porqué nos echamos las manos a la cabeza. Tampoco creo que la población de este país tenga el perfíl adecuado para ver el cine que se hace ahora en nuestras fronteras. Si tenemos en cuenta que una gran proporción de los españoles se pasan el día pegados a TELECINCO y sucedáneos y son declarados admiradores de Sálvame y sus héroes, no esperemos que sean estos los que vayan a ver películas más allá de Torrente o el Pagafantas. Y tampoco esperemos que vayan a ver filmes sesudos de cine francés. Como mucho alguna de Van Damme y, a ser posible, que se vean tetas.

Algo falla. Tal vez el cine español no sabe promocionarse o tal vez nuestra población está completamente atocinada y le interesan otras cosas que nada tienen que ver con la cultura, entre otras cosas porque muy pocos españoles creen que el cine sea cultura, como mucho entretenimiento. Yo si voy al cine, menos de lo que quisiera. A veces por falta de tiempo y otras por falta de dinero. El cine se ha puesto por las nubes. No hago distinciones por nacionalidades. Hace tiempo que abandoné esos tópicos absurdos que te reducen el campo visual y no te permiten comprobar que no hay límites. Que solo hay dos tipos de cine: el bueno y el malo.

Yo si veo cine español y no porque sea español, sino porque  considero que hay películas realmente buenas hechas aquí. Cuentan historias estupendas y no es, en absoluto, despreciable la calidad de las mismas. Claro que hay películas malas, pero también en Francia, en EEUU, en China o en la Chimbamba.

La Gala de los Goya pasó con más pena que gloria. Pena mía, sobre todo, porque esperaba sinceramente que “Balada  triste de trompeta” se llevara unos cuantos goyas más. Más que nada porque no he conseguido ir al cine a verla. Cuando quise hacerlo ya la habían relegado a cuatro cines y en horarios impensables para mi. El porqué de este castigo, porque esto es un castigo, lo tenemos en su rebeldía. Vamos, que si quiero ver la peli al final me la voy a tener que descargar porque no pienso esperar a que salga en video. La única perjudicada: yo, que sí quiero verla PAGANDO EN UN CINE Y ENGULLENDO UN COMBO DE PALOMITAS Y COCACOLA.

Solo un apunte más. Como buena española que soy no puedo negar mi vena cotilla y cainita. Estupefacta ante tanto discurso aburrido y casposo de todos los que subieron a recoger al “cabezón”. ¡¡Que hartura¡¡ Era el mismo discurso repetido. Todos se acordaban de todos, de sus novias, de sus hijos y de toda su puta ralea. Debe ser que, con guión en mano, todos parecen unos lumbreras, pero cuando no les dan un texto se limitan a repetir cual loros la misma cantinela.

Acojonada ante la falta de recursos lingüísticos de esa “endiosada” y “estirada” Pilar López de Ayala. Alguien debería decirle que parecer que le han metido el palo de una escoba por el culo no es sinónimo de distancia ni misterio.

Atónita cuando una galardonada acudió a recoger el premio con el bolso de mano bajo el sobaco. Debió de pensar que los que la rodeaban en el palco no eran de fiar.  

Flipada con los numerosos rostros recauchutados de las actrices patrias. Belén Rueda parecía un clon de Nicole Kidman. Cualquiera diría que les ha operado el mismo cirujano, pero para peor. Tenía un gesto extraño, como si alguien estuviese tirándole por detrás de la cabellera de la piel que cubre su brillante y lustrada cara. PENOSA.

Concha Velasco tenía unos mofletes sospechosamente gordos. Parecía que le hubiesen metido la silicona con una bomba de inflar ruedas de bicileta. Mención especial para su peinado si es que a eso se le puede llamar peinado. Desgraciadamente no he encontrado prueba gráfica de tremendo desatino. Debe ser que ha estado lista y ha pedido  a Sinde que respete los derechos de autor y la propia imagen. A ver si Wikileaks las publica.

Bardem volvió a ganar. No se a los demás pero a mi se me hace cansino ya este tío. Que parece que no hubiese otro actor más en este país. Y ese peloteo excesivo que le hace todo el mundo. Que manera de darle coba.

Modelazos de infarto de diseñadores maravillosos pero EXTRANJEROS. A ver si estas chicas se aplican el cuento. Que en casa del herrero, cuchillo de palo. Mucho pedir que defendamos y apoyemos al cine español pero luego nos vestimos de Carolina Herrera o de Chanel. Pues en España tenemos unos diseñadores maravillosos. 

Momentazo especial para Cayetana Guillén. Ella pensaría que iba mona de la muerte pero a mi me parecía una puta venida a menos. Joder, que poco favorecedor el peinado y esos labios tan rojos. Cayetana, a veces menos es más.

Mención a parte para Rossy de Palma y su amiga. ¡Señor¡¡¡ Loles León nefasta. Vamos, muy Loles.  Lola Dueñas indescriptible. Prefiero no saber el nombre de los chinos donde compró el modelito de marras, cinturón de concha incluído.

El resto luciendo cuerpazos, modelazos y joyazas. Más que nada para que no se diga que estamos en crisis. Es lo que tiene el glamourrrrrr¡¡

Me quedo con Laia Marrull, que llevaba un vestido que le marcaba los michelines pero ella tan pancha. Pues si, con naturalidad. Ya está bien de tanta sílfide y tanto cuerpo perfecto.

Y, sobre todo, me quedo con Pancho. Ese si que sabe lo que es estar en su sitio.

PD: Que pena que nadie supiese sacarle partido al “espontaneo”. En tremenda gala tan aburrida hubiese sido un golpe de efecto total si Buenafuente hubiese aprovechado al de “la barretina”. Sin duda, lo más desconcertante de la gala. Eso si, los presentes en el escenario dejaron patente que quedan suspendidos en improvisación.

Lástima de tres horas de sueño perdidas.

“No tengo el cuerpo pa puta ni el coño pa farolillos”. Esta frase de Hope ha sido el detonante de mi última reflexión sesuda. Así, a bote pronto, la frase no parece otra cosa que un chascarrillo ordinario de mi hermana catalana pero, si la introducimos en el contexto lingüístico en el que se hallaba la susodicha sentencia, veremos que todo cambia su sentido.

Habida cuenta de nuestra acelerada y monótona vida -trabajo, casa, hijos, perros, más trabajo, casa, hijos perros, facturas, ni-un-puto-duro, ausencia de tiempo libre, casa, trabajo, niños, perros- Hope hizo la llamada telefónica de rigor a mi domicilio para comentar lo hartas y cansadas que estamos y quejarnos mutuamente de nuestras miserables vidas.

O lo que es lo mismo, hacer terapia psicológica de grupo por cero euros. Nos lamentamos, nos contamos lo penosa que es nuestra existencia, lo que nos toca las narices, política, economía, medios de comunicación, lo lerda que es la población para, finalmente, y como colofón la proposición de siempre: la catalana se caga en el altísimo y me pregunta porque coño no compramos un pueblo abandonado y nos vamos a vivir allí con nuestros vástagos, pareja y perros.

En ese momento soy yo la que impone la realidad a lo quimérico y REPETITIVO  de la pregunta (NO HAY SEMANA QUE NO LA HAGA) -que sí, que yo suelo ser la que vive en las nubes y no mira a la realidad de frente pero en casos  así alguien le tiene que dar la puntilla a Hope porque pierde el rumbo muy fácilmente- y es cuando le digo que se apee de la burra porque para comprar un pueblo se necesita parné, pasta, money, euros… cosa de la que precisamente NO DISPONEMOS.

Y es en este momento cuando mi querida homóloga catalana, toda resuelta ella, va y dice aquello de: pues con meternos a putas…

Aquí es donde yo me doy cuenta de lo alienada que anda Hope. Lo que puede hacer la desesperación humana para proponer tremendo desatino. No es que me pareciese la idea descabellada porque ejercer la prostitución no sea plato de buen gusto. Lo cierto es que da mucha pasta y se gana rápido. Dejando aparte el hecho de que tendríamos que echarle mucho estómago al asunto ese sería el menor de nuestros problemas, porque, como bien le hice saber a Hope: no tenemos el cuerpo pa putas. 

Y con esta aseveración no me refería al estado metafísico de nuestra persona sino al estado meramente FÍSICO. O lo que es lo mismo y, como bien le explique a la catalana, que ya no tenemos el cuerpo para lucirlo. Que la competencia es enorme. Que la prostitución hoy en día la ejercen tremendas negracas con cuerpos de infarto y unas rumanas y unas rusas que quitan el hipo. No digamos las de naturaleza caribeña, que con una sacudida de melena son capaces de borrarme del mapa.

Si, hijos míos, si. La realidad es cruda, tal y como le expliqué a Hope. Aquí funciona el libremercado y la compretencia y esta es FEROZ. No podríamos ejercer la prostitución ni aunque nos lo propusiesemos. Asi que, que se vaya quitando de la cabeza lo de comprarse un pueblo abandonado para alejarse del mundanal ruído.

Nosotras pertenecemos a esa generación maldita que a algún gilipollas se le ocurrió llamar JASP. Jóvenes aunque sobradamente preparados. Bueno, pues ahora nosotras ya no somos tan jóvenes. Si estamos sobradamente preparadas pero no lo suficiente para ser las reinas del mambo laboral. Más bien hemos pasado a ser un grupo de élite llamado JODIDAS, AMARGADAS Y SOBRADAMENTE PUTEADAS.

Tras explicarle a Hope la realidad misma de nuestra mismidad fue cuando ella apostilló: pues tampoco tengo el coño pa farolillos.

Pues no. No tenemos el coño para farolillos porque no estamos de humor ni ganas de estarlo.

No obstante y, a pesar de haberle explicado sobradamente nuestra situación personal, ella, el próximo jueves, volverá a llamar por teléfono, volveremos a martirizarnos mutuamente con nuestra triste vida para, finalmente, ella proponerme que compremos un pueblo abandonado y que para ello nos tendremos que meter a putas. Y vuelta a empezar. Algún día me pillará tan cansada que le diré que si, que se ponga las medias de red y el vestido más “putón” que tenga y que se lance a las ramblas a buscar clientela. A ver si de esta manera aprende la lección y deja de soñar con imposibles. Y con imposibles  no me refiero a comprarse el puto pueblo de marras, que mira que va a ser difícil, sino al hecho de que consiga clientela.

Si los autores de propiedad intelectual están preocupados por la pérdida de beneficios por las descargas ilegales, no tendrán que preocuparse por las supuestas pérdidas que supondría descargarse la nueva película de Eastwood. Los amantes del cine jamás nos permitiríamos visionar este film en una calidad pésima y sentados en casa. Más bien seríamos de los que nos compraríamos el DVD en edición de lujo.

No me importa gastar mi dinero para sentarme en una sala de cine, frente a una pantalla inmensa y dejarme llevar por una “inmersión” en esa sala oscura donde, durante dos horas, mi mente es capaz, sólo en este templo sacrosanto, de dejar de funcionar para concentrarse unicamente en la contemplación de una obra maestra. La satisfacción que supone para mi, cuando finaliza el film, de saber que cualquier cantidad pagada ha sido bien empleada, es comparable al estado de comunión que debía experimentar Santa Teresa de Jesún al contactar con el Altísimo.

Es cierto, Hereafter (Más allá de la vida), me ha parecido una obra maestra. Que nadie se rasgue las vestiduras. Se que esta opinión será contraria a muchos pero yo adoro a Eastwood y siempre conecto de una manera absoluta con todos sus films.

Y, sin embargo, desde que comienza, uno tiene  la sensación de que esta película de Eastwood no es de Eastwood. Tan solo esa sútil, delicada y sencilla banda sonora (música sello de la casa y creada por el director) te sugiere constantemente que es él y no otro el que ha creado semejante delicadeza de película.

Sí alguien espera un thriller sobrenatural, como he leído en algunas críticas e informaciones sobre la película, se va a llevar una sorpresa. No es un thriller y mucho menos sobrenatural. Si la película recuerda a Mr. Night no es precisamente por lo sobrenatural del tema, sino por las preguntas metafísicas que todo ser humano se plantea a lo largo de su existencia.

Tres personajes distintos y separados geográficamente se enfrentan a un hecho tan traumático como es la muerte. Tres personajes que tras un hecho así han de reconstruir su vida y seguir adelante asumiendo dicha experiencia y comprendiendo que lo que deja tras de sí es mucha soledad. 

Tres personajes que han de interiorizar dicha soledad y construir a partir de ese sentimiento una existencia que nunca volverá a ser la misma.

Una mujer que ha estado a punto de morir. Algo así te hace replantearte toda una vida, toda tu vida, y comprender que ahora has de responderte a cosas que nunca antes habías valorado, ni siquiera te habías planteado. 

Un hombre que tiene la facultad de contactar con los muertos y el dolor que eso supone. La soledad a la que se ve avocado por no saber como afrontar esa facultad y el distanciamiento que le obliga a mantener del resto de los seres humanos. Un hombre que se ha sumido en la tristeza que dicha soledad le ha reportado.

Un niño que ha perdido a su hermano, única persona en la que se apoyaba para sobrevivir en una realidad familiar que lo devora. Una infancia solitaría y tremenda en una familia desestructurada.

Y toda esta tremenda soledad contada de una manera sensible, sútil, delicada, profunda, por un director que, solo su madurez y su vejez, le han permitido plasmar desde la sabiduría y la experiencia propia. La vida.  

Eastwood nos sumerge dentro de los personajes, nos hace sentir su desconcierto, su sensación de pérdida, su miedo, su fragilidad ante la muerte. Nos enseña cuan desprotegidos y solos estamos cuando llega la muerte, en todas sus formas, a nuestras vida. Y cuando nos llega la inevitable pregunta que todos deberemos hacernos: ¿Habrá algo al otro lado?

Sin embargo, a mi entender, no es esto lo más importante de la película, ni siquiera el tema central. No es saber si habrá algo al otro lado sino comprender que la vida en sí hay que vivirla porque se acabará, tarde o temprano, se acabará. Comprender que, por muy difícil que sea enfrentarse a algo así, hay que seguir y asimilar que hay que seguir viviendo a pesar de ella. La muerte es parte de la vida, son indivisibles. Una forma parte de la otra. Como diría Mufasa: “Es el ciclo de la vida”

Imposible no llorar ni emocionarse durante el metraje. Imposible no sentir un nudo en la garganta que va subiendo y que, finalmente, aunque no quieras, provoca que tus lágrimas resbalen mientras contemplas como las lágrimas resbalan por el rostro de ese niño destrozado por su pérdida.

Imposible no indignarse cuando Eastwood te muestra como hay gente desalmada y sin escrúpulos capaces de hacer negocio con el dolor ajeno. Videntes, embaucadores que aparecen anunciando sus poderes a través del nuevo dios de nuestra era. El que da todas las respuestas. El dios actual: Internet y su nombre, San Google.

Y, finalmente, la esperanza. Agridulce, pero esperanza al fin y al cabo. Nadie vuelve de la muerte y nadie reemplazará a los seres perdidos pero los que quedan serán capaces de seguir adelante a pesar del dolor y la pérdida. Los que se quedan serán capaces de encontrar una paz interior solo cuando asumen que las cosas son así. Cuando se respondan así mismos a todas esas preguntas incontestables, porque nadie sabe que pasará después de vivir. Y cuando comprenden que no somos tan diferentes y que siempre podemos encontrar el calor y la comprensión, la empatía, en alguien que, por muy lejos que geográficamente estén separados de nosotros, acabaremos encontrando.

Y si. Cuando la película finaliza te reencuentras con Eastwood y te dices a ti misma que no podía ser otro. Que definitivamente si es una película del genial director. Porque es su sello plasmar con tanta sencillez sentimientos, miedos y experiencias tan complicadas. Y al final, su música, siempre su música. Esa partitura de piano y guitarra que lo envuelve todo.   

QUE PLACER IR AL CINE Y SALIR CON SEMEJANTE SATISFACCIÓN MIENTRAS TE LIMPIAS LAS LÁGRIMAS Y TE SUENAS LA NARIZ.

Lo que tocaba era hablar de la ley antitabaco pero, como de costumbre, la que suscribe va arrastrando la lengua y el culo detrás de la actualidad, la vida y el día a día. O lo que es lo mismo, que llevo un retardo de más de 15 días con la realidad.

El caso es que mi última experiencia vital me ha obligado a renunciar a esta noticia ( por ahora) y pasar al hecho en sí que me ha dejado perpleja.

Y digo perpleja porque, a pesar de la indignación y el encabronamiento, lo más sorprendente fue  la cara de gilipollas que se me quedó a la par que se me abrían la boca y los ojos como platos.

ANTECEDENTES:

Niña con granos en la lengua, escozor y llanto porque no puede tragar un pedazo de comida sin que le hierva el músculo bucal.

Padres salen al consultorio médico para que atienda pediatra de urgencias.

Padres llegan al centro médico y son enviados a la planta 2º, consulta 21, donde les atenderán lo antes posible.

Padres suben a segunda planta y se quedan acojonados ante la cantidad de gente que se encontraba en tan reducido espacio.

Madre, o sea, yo misma, alucinada ante la Babel que se extendía ante mis ojos. Gente de todas las nacionalidades.

Una vez puestos en situación, nos sentamos pacientemente a esperar que saliera la pediatra de guardia para decirnos cuando nos iba a atender. No olvidemos que íbamos de urgencia.

Durante los 15 minutos largos que tuvimos que esperar a que la buena señora saliera de la consulta a pasar lista, me dió tiempo a leerme todos los enoorrrrrrmes carteles que Doña Esperanza Aguirre se ha dedicado a poner en todos los centros médicos, ambulatorios y hospitales de la Comunidad de Madrid.

Especial atención a la ültima frase: Da mucha tranquilidad vivir en la Comunidad de Madrid. ¡Manda cojones¡

Finalmente la pediatra salió a la puerta de la consulta para citar a los siguientes pacientes. Si me pinchan no me sacan sangre. Apareció una señora diminuta, arrugada como una pasa (Matusalén debía ser nieto de esta señora), con las cejas pintadas de un tono rojizo, unas gafas tipo Magoo con más mierda que el palo un gallinero. NO EXAJERO. Desconozco como la buena mujer podía ver entre la capa de mierda que se había incrustado en los cristales de sus lupos. Como pelo llevaba una peluca de pelo artificial, mal cardada y enmarañada.

Mi primera reacción fue salir corriendo. Solo de pensar que mi hija estaba en manos de aquella especie de Celía Gámez tuntankamónica me había puesto los pelos como escarpias. Lo peor fue cuando la gente empezó a increparla. Por entonces ya eran las 19 horas y una señora no dejaba de repetir que llevaba allí desde las 17 horas para que atendieran de urgencia a su hija (cuya fiebre ya era muy alta). La buena señora no atinaba ni a leer en la lista los nombres (digo yo que por la cantidad de mierda que llevaba en las lentes). Además tenía lagunas de memoria porque aseguraba haber llamado a la de la fiebre y esta negaba en rotundo tal hecho.

Cuando le pregunté en que lugar iba mi hija la buena señora no entendía. Yo ya no sabía si no me entendía porque era extranjera (ella) o es que necesitaba trompetilla a causa de la sordera. El caso es que mi hija no aparecía. Le pedí amablemente que mirase en el ordenador y que actualizase la lista de pacientes. Ella me dijo que la acababa de sacar.

-Señora, llevo aquí más de 10 minutos y esa lista no está actualizada.

Tutankamon se fué a la consulta a sacar una nueva lista. Durante el interminable rato que tardó en salir la buena señora, le dijeron de todo los que estaban fuera.  Cuando salió, en sus  manos llevaba la misma lista antigua con los nuevos pacientes escritos a mano. LA INTERFECTA NO HABÍA SIDO CAPAZ DE IMPRIMIR LA LISTA.

Finalmente conseguí averiguar en que puesto iba mi hija. Cinco madres con sus vástagos iban por delante,incluída la de las 17 horas. TREMENDO. Empecé a hacer cálculos y ya me vi haciendo noche allí.

Lo peor fue que, mienras esperábamos, la gente comentaba cosas sobre ella:

-Conmigo tardó 28 minutos de reloj en extenderme dos recetas.

-A mi hijo le recetó en menos de 15 días tres antiobióticos distintos. (El niño en cuestión no tenía ni dos años -PROHIBIDOS LOS ANTIBIOTICOS)

-Las recepcionistas del Centro la odian porque monta unos guiriagais de cojones.

Mientras tanto yo seguía paseando pasillo arriba, pasillo abajo, leyendo los numerosos carteles publicitarios de Doña Esperancita: “ya puedes elegir el médico que quieras. Puedes elegir a tu médico de confianza. Puedes elegir al profesional que prefieras”.

Sobra decir lo que salió de mi boca respecto a los carteles y a la tipa que los ha mandado colgar. Para empezar, ¿que especialistas? No hay pediatras en MADRID, NO HAY PEDIATRAS EN MADRID¡¡¡¡. Los centros médicos de mi zona están sobresaturados.

Evidentemente no voy a pedir que me de cita un facultativo de Las Rozas, que me pilla a 50 km de mi pueblo.

Lo dicho. Seguimos esperando pacientemente mientras dilucidabamos si saliamos por patas al hospital o si nos la jugabamos con Celia Tutankamon. Finalmente nos la jugamos no sin antes cagarnos en todo lo cagable cuando una de las madres que entró tenía consulta con sus tres hijos.

-MECAGÜEN LA PUTA¡¡ Ya se podía haber hecho una ligadura de trompas¡¡¡

A las 20.40 entramos, POR FIN, en la consulta.  Santoni, que no la había visto hasta entonces, se quedó atónito.

Yo, cuando la tuve más de cerca, más atónita me quedé al comprobar que levaba la patilla de las gafas sujeta a las mismas con un imperdible enorme de costura. El centro de las gafas unidas por algo metálico que no acerté a averiguar que era. La individua debía de tener más de 80 años.

Nos preguntó que le pasaba a la niña y la mandó sentar en la camilla. Yo estuve tentada de agarrar a mi niña y salir corriendo en dirección contraria pero el aspecto de la señora me mantuvo clavada al suelo a causa de mi propia estupefacción.

Mi cerebro no dejaba de repetir:Manda huevos, pero esta tía no debería estar jubilada???

Comenzó a oscultar a mi gorda, sin dejar de hablar y llamarla “MAMITA” constantemente. A mi, el oirla decir Mamita tantas veces me estaba poniendo del higadillo, a la par que no entendía como podía oscultar a tal celeridad a mi hija y sin parar de parlotear. Era imposible que escuchase ningún pitido o el corazón. Vamos, ni el pitido de una locomotara a 200 por hora habría sido capaz de oir el vejestorio aunque la hubiese envestido y hecho trizas allí mismo.

Después le miró los oidos y la boca. No se como coño pudo ver algo en el pabellón auditivo de mi hija con esas gafas llenas de mierda. La boca se la miró fugazmente utilizando un palo. Palo que no acerté a ver donde depositaba.

Más tarde vi que llevaba dos en el bolsillo de la bata y yo no dejaba de pensar si ese palo sería el utilizado con mi hija y si lo habría utilizado antes o lo utilizaría después en un alarde de ahorro de medios con algún otro paciente. (En ese momento me visualicé a mi misma metiendole el palo por donde nunca se pone el sol a la vez que no podía dejar de mirarle la peluca y buscarle piojos -La peluca era tan vieja como ella)

Cuando se puso a teclear en el ordenador ya fue el colmo. La vieja no veía la pantalla. Tal es así que pegaba la cara a la misma. Que vuelvo a repetir, con la cantidad de mierda que llevaba en los lupos imposible ver nada. Tecleaba a la velocidad de una tortuga. Tentatada estuve de arrancarle el puto teclado de las manos e imprimirle la receta yo misma. Receta que luego nos hizo a mano, todo hay que decirlo.

De pronto sonó una sirena y la señora exclamó: -Uy, parece que ya me están llamando. ¿Que hora es? ¿Queda mucha gente fuera?

Santoni la miró con un gesto entre: me dan ganas de patearte la cara y ¿pero que coño dice esta zumbada?. Finalmente le contestó:

-Señora son las 20.50 y si, queda mucha gente ahí fuera.

El centro se cerraba a las 21 horas, asi que ahora me explico porque la odian. Cuando esta tipa trabaja de tarde no se va nadie a su casa antes de las 22 horas.

El suplicio no había hecho más que empezar. Empezó a decirnos que nos iba a recetar un producto que no venía en el Vademecum (Yo ya acojonada) pero que se utilizaba mucho en EEUU y en su país y que seguro que en Madrid lo vendían.

Que ella era partidaria de hacerle un cultivo de orina a la niña pero que teniendo en cuenta las horas que eran….Porque la interfecta pensaba que la niña tenía infección de orina. Le respondí que EVIDENTEMENTE YO ME HABRÍA DADO CUENTA DE QUE LA NIÑA TENÍA INFECCIÓN DE ORINA.

Todo esto por unos putos granos en la lengua.

Finalmente nos recetó antibiótico (ante mis profundas dudas) y ese producto milagroso que vendían en EEUU. No sin antes explicarnos que ella se lo daba a sus sobrinos y que, al principio, rabiaban con los picores pero que en dias posteriores eso se ponía bien. Luego también nos explicó que lo utilizaba con los ancianos de la residencia en la que había trabajado. A mi se me encendieron todas las alarmas (Una médico que ha trabajado en residencias ejerciendo como Pediatra, pies para que os quiero).

Le dijimos que la niña ya estaba tomando AFTASONE para las llagas bucales y su cara se transformó en un tremendo interrogante: NO HABÍA OIDO HABLAR DEL PRODUCTO.

Finalmente salimos de allí ESTUPEFACTOS. No nos cabía la indignación. Era imposible tanta estupidez y tanta incompetencia encerrada en un cuerpo tan viejo y tan pequeño.

Cuando llegamos a la farmacia le consultamos a la farmaceútica. Ella nos hizo saber que todos los padres venían igual cuando les tocaba Tutankamon. Que si, que el antibiótico no estaba mal recetado pero que iba a consultar la dosis porque a la señora se le iba un poco la pinza en los cálculos y que el tal producto maravilloso de EEUU era algo que se usaba en España desde la época de Franco. Que era LO MISMO QUE EL AFTASONE.

Total, que si llegamos a saberlo, nos bajamos directamente a la farmacia y hubiesemos solucionado el problema en dos minutos. Eso si, no nos habríamos percatado de LO MARAVILLOSA QUE ES LA SANIDAD PÚBLICA DE LA COMUNIDAD DE MADRID.

Por cierto, que ya no es pública. Esperanza Aguirre lo ha privatizado TODO.

En estos días no dejo  de escuchar sandeces (bueno, en realidad las oigo siempre, pero éstas me tocan las narices especialmente) sobre los propósitos para el nuevo año, los balances del pasado, etc, etc, etc. Como si algo fuese a cambiar por el hecho de pasar un día del calendarío.

A estas fechas del año yo ya tengo claro que, mal que no mejora, empeora. Vamos, que mi vida va a seguir siendo igual de miserable.

Como ya expliqué en el artículo anterior, no me ha tocado la lotería. Tampoco la del Puto Niño. Así que seguiré penando con mi triste existencia. Eso si, ya no tendré que plantearme en que Banco depositaré mis millones, cosa que me quitaba el sueño, no voy a negarlo.

El nuevo año dió comienzo en el nefando momento en el que me ví sentada a la mesa familiar, ante unos paquetitos de papel albal envolviendo doce uvas. Si. Yo también sucumbí a tremendo momentazo navideño, hortera donde los haya.

No obstante, tuve la precaución de pelar las doce uvitas de marras para evitar atragantamientos. Es que mi paladar es muy sensible y no soporto la aspereza de las pieles.

Eché el anillito de los cojones en la copa de champán, no sin antes ver pasar ante mis ojos una escena tremenda en la que me bebía la copa de un trago y el anillo acababa en mi gaznate cerrándome la epiglotis. Sobra decir que procuré beberme la copa con calma, por si las moscas. Y, si, me tomé las uvas, entre el jorgorio festivo-navideño de la típica familia española. La mía. Y pedí mis deseitos. Uno por uno. Incluso le deseé la muerte a alguien, mientras tragaba una de las uvas.

Confieso que, mientras pedía tan humano y visceral deseo me corrió un escalofrío por la columna vertebral. No porque crea en la justicia divina y vaya a sufrir castigo por mis sentimientos poco cristianos, sino, más bien, porque soy fiel sguidora de la ínclita Ley de Murphy y empecé a plantearme que, teniendo en cuenta la fuerza de mi deseo, dicha energía podría converger y volverse contra mi, y ser yo la que acabase asfixiada por la puta uva, tirada en la alfombra de mi hermana, ante la estupefacción de mi familia y la algarabía de los borrachos de la puerta del sol como sonido de fondo.

Muerta por una broncoaspiración. Sería tremendamente irónico.

Me tragué las doce uvitas y , entre uva y uva, fui contando…

Cuando conté ¡cinco¡ (¡Por el culo te la hinco¡), me acordé de Basile y su mierda de televisión, que me ha amargado la existencia suprimiendo mi CNN+ para convertirlo en el canal gurú de toda esa masa infame que habita en España y cuya máxima aspiración en la vida es visionar la triste y esperpéntica ¿vida? de doce pseudoindividuos  encerrados en un entorno surrealista. Menudo pan con hostias que hemos hecho. Iñaki Gabilondo versus Gran Hermano (me la tocas con la mano).

Previamente me tomé la uva cuatro (me la tocas otro rato) que me recordó que este imbécil también ha metido la zarpa en cuatro.tv y ha arrancado de la parrilla a mi admirado e idolatrado House. Única alegría televisiva que animaba mis tristes noches antes de planchar la oreja.

Llegados a la ocho (me tocas el mocho) fue cuando deseé la muerte del prójimo y me aseguré de que la nueve, diez, once y doceaba no me provocasen la muerte. Pena que no hubiese una trece (agarramelá a ver si me crece).

Después de tan magno acto paternofiliar nos dimos los besos pertinentes, abrazos de rigor y nos deseamos un feliz año nuevo, como si acabasemos de vernos después de muchos años de ausencias, y me dió por pensar en lo ridículos que resultamos a veces (bueno, casi siempre) los seres humanos.

Acababamos de cenar, nos vemos practicamente todos los días, discutimos, nos insultamos, no nos soportamos de vez en cuando, y tras doce putas campanadas con sus correspondiente engullida uval, pareciese que nos hubiesemos encontrado después de 20 años de exilio forzado.

Yo sigo igual. No hago balances. Tampoco he hecho planes ni tengo proyectos en perspectiva. No tengo tiempo para hacerlos y traspasar el umbral de la puerta del curro ya me parece toda una azaña.

En realidad no tengo tiempo ni de rascarme el culo. Y hablando de rascarme el culo, eso es lo único que si tengo claro con el comienzo del año. Lo acabé con un picor anal leve y lo he comenzado con unos picores, en la misma parte, tremebundos.

Al principio pensé que sería culpa del picante. Abuso sobremanera de él. Luego lo achaqué a las hemorroides, que también voy bien servida, pero ahora empiezo a sospechar que es algo psicosomático. Y es que terminé el año dándome por culo (en el sentido figurado) laboralmente,  y lo he comentazado siendo sodomizada brutalmente (en el sentido figurado también) por un advenedizo treintañero, soplapollas, trepa y mamón. Un gilipollas mediocre que no sabe hacer la O con un canuto y que afila los colmillos cada vez que oye la palabra “ascenso”.

Vamos, que como dije al comienzo de esta extensa reflexión: mal que no mejora, empeora.

Presiento que la sodomización va a ir in crescendo, asi que ya me he pertrechado con una buena pomada rectal para los picores, que me están matando.

Lo que no se es cuanto voy a poder soportar sin mi dosis semanal de House. Miedo me doy.

No voy ha escribir el típico post sobre las expectativas del nuevo año ni sobre los proyectos para el mismo. Ya se que en esta época es lo típico. Plantearse las nuevas metas: adelgazar, dejar de fumar, quererse más, cambiarse el color de pelo, etc, etc, etc. Como diría un personaje al que adoro: ¡PAPARRUCHAS¡¡

Ya escribí hace tiempo sobre los proyectos para año nuevo (Hope, a ver si acabas de colgar mis post perdidos, jajajaj). No tengo proyectos para el próximo año. Bueno, uno si pero no voy a hablar de él porque no es solo un proyecto, es una necesidad que sale de lo más profundo de mi ser.

Creo que, más bien, voy a hacer balance de este año y de mi vida. Lo cierto es que no sabría decir si ha sido un buen año o un mal año. No, no he ido a Irlanda. Me temo que ese sueño tendrá que esperar. Honestamente no creo que sea el momento de ir. Creo que necesito un estado de comunión conmigo misma que aún no he conseguido. Para ir a Irlanda necesito cierta paz que estoy en camino de conseguir. Cuando consiga poner mis pies en ese país quiero hacerlo con la absoluta convicción de que nada ni nadie enturbiará mi estancia ni me distraerá y, mucho menos, la amargará. El día que mis pies pisen esa tierra mágica todos mis sentidos estarán plenamente centrados en aquello que vean mis ojos, que respire mi nariz, que escuchen mis oidos, que sientan mis pies. No, ahora no es el momento.

Mi trabajo no es el soñado pero he conseguido conciliar lo aburrido y anodino del mismo con las diferentes personalidades de mis compañeros. No tengo un trabajo divertido y, mucho menos creativo, pero tengo compañeras a las que no les divierte lo que hacen, y todas juntas hemos conseguido darle un poco de chispa a toda esa mediocridad. Asi que, en medio de todo ese aburrimiento, hemos creado una especie de equipo que se dedica a montar espectáculos, actuaciones y recrear escenarios coloristas, lo que ha resultado del todo enriquecedor. Baste decir que una tía tan antinavidades como yo ha acabado este año presentando una supergala de navidad disfrazada de arbolito navideño, con bolas incluídas.

Creo que este año he conseguido quererme un poco más o, al menos, ser más firme con mis criterios. Me explico. Ahora, bueno, siempre he defendido mis creencias y convicciones, pero ahora lo hago con una vehemencia increible. Antes dudaba. Me mordía la lengua antes de decir mis opiniones, entre otras cosas porque siempre son contrarias a la mayoría. Siempre contra corriente, siempre a la contra. Eso resulta agotador. Ahora ya no. Ya no me agota luchar ni me agota mantener mis opiniones y mis ideas. Muy al contrario, ahora ataco, me documento, intento convencer al contrario. ¡Joder¡ a veces me sorprendo porque parezco un político en pleno debate electoral. Lucho y defiendo mis ideas y, lo mejor de todo, ya nadie me convence de lo contrario. Nadie me hace dudar.

Si, ahora estoy más segura de todo, más segura de las cosas en las que creo. Ahora ya no creo en la posibilidad de estar equivocada porque la mayoría piense distinto o porque la mayoría sigan un camino diferente al mio. Ahora se que no soy una oveja, que no soy un carnero al que cualquier pastor indique el camino por el que ha de pasear.

No soy más feliz. Sigo pensando que solo los tontos y los simples son capaces de ser felices (por mucho que Tiemacil se empeñe en decir lo contrario). Se que lo que tengo no es lo que he soñado, como se que es difícil que yo pueda alcanzar mis sueños. Entre otras cosas porque ya he aprendido que es prácticamente imposible que alguien como yo pueda ser feliz. No me conformo con nada y siempre sueño con aquello que no puedo alcanzar. Es la condena que sufren las mentes inquietas, soñadoras y poco comunes. No soy como los demás. Lo se. Durante mucho tiempo creí que eso era como una condena. Hoy estoy convencida de que es un don.

Por eso se que voy por el buen camino. Que tarde o temprano encontraré el punto justo, el justo medio en el que yo me halle en equilibrio. Ahora se que no hay nada malo en ser distinta. Ahora me acepto y, además, me siento orgullosa de no ser como la masa, de no pensar igual que ellos.

Tengo un duende chiquitín que enriquece mi vida hasta límites insospechados. Una niña que es una princesa y que ha salido de mi. Tiene una sonrisa que brilla con mil destellos y unos ojos azules, tan azules, que asustan por la fuerza que desparraman. Es magia pura y esa magia ha salido de mis entrañas. Es lo único, lo más perfecto, lo más maravilloso que he creado. Jamás podré crear nada mejor pero es que es imposible hacer nada mejor en la vida ni nada por lo que sentirse más orgulloso.

Ella es mi obra y cada vez que la miro siento como si mi cuerpo se hinchase y estuviese a punto de estallar en mil pedacitos a la velocidad de la luz. Ella me da la fuerza suficiente para seguir cada día y hacerlo sonriendo pero, sobre todo, me da la fuerza para luchar y para sentirme orgullosa de ser como soy y de ser su madre. Quiero ser una persona increible solo para que ella, el día de mañana, se sienta tremendamente orgullosa de mi y pueda iluminarsele el rostro cuando diga: esta es mi madre.

Podré hacer miles de cosas en esta vida pero jamás podré superar haberla hecho a ella. Yo si que puedo decir que conseguí mi mayor meta.

Estoy convencida, la felicidad no existe pero, a veces, podemos rozarla con la punta de los dedos. Y eso ya es todo un lujo.

FELIZ AÑO A TODOS

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Y esto fue escrito en el año 2008, cuando aún mi carácter no se había emputecido del todo y me quedaba un poco de humanidad. Ya no se ni lo que es eso

Por fin me decidí a hacer eso que Hope me decía siempre. Escribir un libro. De pronto lo vi todo claro. Fue como un rayo de luz en mitad de la oscuridad. Pude ver con toda claridad el principio y el final del libro. Puede contemplar durante unas breves milésimas de segundo un círculo perfecto y comencé a escribir. Solo fuí capaz de escribir dos renglones.

No tengo constancia. Es mi gran defecto. Me disperso. No soy capaz de centrarme en las cosas que realmente tienen importancia para mi. En lo verdaderamente transcendental. En aquello que podría cambiar mi vida.

Me acosté junto a ella para sentir su cuerpo tibio. Estaba cansada de la frialdad de una cama demasiado grande y de unas sábanas que nunca están templadas. Conseguí conciliar el sueño a duras penas gracias al olor de su piel. Su diminuta presencia consigue transmitirme esa pequeña dosis de calma que yo sola no soy capaz de conseguir, a pesar de mi edad.

Pasé una noche intranquila en la que se sucedieron episodios de sueño profundo y estados de duermevela alucinatorios. Soñé que recordaba aquel relato que escribí hace mucho tiempo en otro blog con otro nombre. Soñé que pensaba y sentía como Macaria. Soñé que pensaba en aquella historia y … tal vez no fue así. Tal vez pensé que soñaba con aquella historia porque en realidad lo que quería era recordar aquella historia y aquella foto que tanto me importa.

Sea como fuere recordé, soñé o pensé en aquella foto y volví a sentir el tacto de aquella camiseta en las yemas de mis dedos y volvi a recordar, por un breve instante, lo que se siente cuando uno se enamora a los 17 de una manera absurda e irracional, que es la manera más pura y más perfecta de enamorarse.

Soñé que pensaba que vaya cosas que soñaba, y borré de un manotazo tales pensamientos. Pero seguía guardando en la memoría indeleble de mis pupilas soñadoras el flequillo de aquel muchacho desgarbado de dentadura perfecta y ojos tan negros como el mal. Abrí los ojos y tanteé las yemas de mis dedos para ver si había algún rastro de aquella camiseta o de la piel de aquel muchacho pero el único rastro que había era el de la piel de mi pequeña.

Tenía sentido. Ambos, el de los ojos negros como el mal y el de mi pequeña, eran el tacto que me reportaban recuerdos y sensaciones más vivas que la propia vida. Nunca me sentí más viva que estando cerca o recordándolos. Percibiendolos. Oliendolos.

Volví a sumergirme en un sueño intranquilo y pesado o tal vez es que no me habia despertado en realidad. Lo cierto es que pasé del relato de la foto a otra visión totalmente distinta. Soñé que inventaba un relato maravilloso. Soñé que por fin abandonaba mi sequia creativa y que conseguía volver a expresar con palabras parte de esa pelota maléfica que atenaza mi estómago y mi garganta en numerosas ocasiones.

Soñé que se me ocurría una historia en la que un anciano que, bien podía ser yo, me pedía en el último aliento de vida que le quedaba que le ayudase a echar sus recuerdos hacia atrás. Como si de una sala de proyección se tratase. El viejo, aquejado de Alzehimer, en el último instante en el que apenas le quedaba un finismo hilo que le uniese a un recuerdo remoto, me pedía que hiciese efectivo su último deseo. Deseo que ya me había dejado por escrito años atrás. No alcanzo a recordar quien era el viejo en cuestión pero no dejo de pensar en lo tremendamente familiar que me resultaba su cara, su voz y su cuerpo. Tal vez hay viejos que nunca quieran echar la vista atrás ni recordar y, mucho menos, demostrarle a alguien que, a pesar de todo, si que recordaron, incluso en el olvido más frío y despiadado.

Soñé que, en el preciso instante en el que ese anciano parecía estar a punto de perderse en el limbo de la menoria extraviada, yo ponía en funcionamiento el resorte exacto por el que el anciano recuperase sus recuerdos a fuerza de verlos marcha atrás, en un devenir vertiginoso a lo largo del tiempo. Uno tras otro se fueron sucediendo sus recuerdos, su vida, en orden totalmente inverso. De tal manera que fue pasando de sus recuerdos mas cercanos a los más antiguos por oden cronológico hasta llegar a su primer amor. Al que más amó. Al que mayor huella dejó en su vida. No por lo importante sino por las heridas que inflingió en su corazón.

Y entonces, en mitad de aquella historia sobre aquel viejo, en mitad de aquel viaje al pasado para no perder los recuerdos, para no perder su identidad y evitar que su amada creyera que la había olvidado, apareció aquella foto antigúa de aquel relato mío cuando yo era otra llamada Macaría. Y no entendi nada.

Abrí los ojos y estaba aferrada a su bracito y a la ternura y tersura de su piel sonrosada con olor a talco. Pensé que aquel sería un buen relato. El relato que llevaba semanas intentando escribir y por eso intenté retenerlo en la memoria. Desgraciadamente caí en un sueño pesado y profundo y a la mañana siguiente quedaba una tercera parte de la historia más o menos clara mientras la otra parte permanecía flotando entre las brumas. Al final solo conseguí recordar pequeños detalles y tener la sensación de que esa historia se había volatilizado para permanecer flotando alrededor mío como una especie de karma extraño que tuviese que rodearme.

Lo cierto es que esa especie de atmosfera onírica sigue rodeandome y lo cierto es que sigo intentando apreender esa dichosa historia porque tengo la certeza de que era un relato excepcional pero no consigo hacerlo. Se me resiste como si fuese un fantasma.

No creo en fantasmas como no creo en brujas como no creo en karmas ni en espíritus ni en dios ni nada que se le parezca, pero si creo en el poder de la mente y de la fuerza de sus deseos y de sus mensajes y estoy segura de que mi mente, desde lo más oscuro y profundo de su ser intenta comunicarse conmigo para decirme algo.

Uno de mis yoes anda intentado comunicarse conmigo para mostrarme el camino. Lástima que lo haga de una forma tan surrealista. No desespero. Cualquier dia de estos sueño que he encontrado la respuesta en mitad de uno de mis sueños. Tendré que esforzarme por dormir un poco más

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Esto lo escribí hará dos años aproximadamente. Aún sigo buscando las respuestas en mis sueños.

Como viene siendo costumbre desde esta web  no contemporizamos con nadie y menos con la masa. No solemos decir lo que la gente espera oir y no le comemos la oreja a nadie. Es decir, que, como esta es nuestra casa decimos lo que no sale de los cojones o lo que es lo mismo, lo que pensamos, para alegría de pocos, encabronamiento de muchos y alegría nuestra cuando conseguimos que unos pocos se replanteen las cosas, que es de lo que se trata. No pretendemos lavar el cerebro de nadie ni “llevarlos al huerto” pero si que vean las cosas desde una perspectiva más amplia y que piensen, que reflexionen y que luego decidan.

Nos sentimos satisfechas si conseguimos abrir un pequeño debate donde algunos consigan reflexionar. ESO SI QUE ES UN MILAGRO Y NO LO DE LA VIRGEN MARÍA.

Estos días se vuelve a tratar el tema de la reforma de las pensiones. Pues bien, mal que nos joda, HAY QUE REFORMARLAS. Si señores, hay que hacer una reforma y seria. Ya se que jode mucho el que nos digan que hay que ampliar la edad de jubilación. Los sindicatos, o sea, sus líderes, hacen todo lo posible por negar la mayor y se les llena la boca diciendo que es un atropeyo a los derechos de los trabajadores. Menudos embaucadores. Yo soy de letras pero hasta estos números no me cuadran.

Y no me cuadran porque veo la realidad. La percibo, la masco, la veo todos los días.

A los que nos leen, que no se si sois muchos o pocos, os voy a dar una dosis de la dura realidad.

¿Algien ha contabilizado la edad de nuestra población? Quiero decir, ¿alguien ha visto los números puros y duros? Yo os los voy a decir. La población joven empieza a menguar peligrosamente. Esto es: cada vez hay menos gente en edad de trabajar y mucha más cobrando pensiones de jubilación, hasta el punto de que, en breve, un tercio de la población tendrá que mantener a dos tercios que estarán jubilados.

Si tenemos en cuenta que nos jubilamos a los 65, pero que muchos ya nos podemos jubilar a los 62 obra y gracia de diferentes convenios, veremos que la cantidad de “viejos” es inasumible.

Suena duro pero es que la realidad es dura. Personas que se jubilan y que tienen una esperanza de vida de 85 años de media. Pero no nos engañemos, nuestros viejos, en gran medida superan esa media.

Si echamos cuentas, solo se exige que coticemos 35 años de nuestra vida. Muchos menos de los años que cobramos jubilación. O sea, que, como mucho tenemos que trabajar 35 años para cobrar una pensión durante otros 30 años como mínimo.

Y no nos conservamos como rosas. A medida que envejecemos necesitamos acudir más al médico, hacernos más pruebas en hospitales, más ingresos en los mismos y, desde luego tomar más medicación.

Lo que nos lleva a sumar distintas cantidades: los que cotizamos a la seguridad social, o sea los que trabajamos, no solo tenemos que aportar una cantidad de nuestros ingresos a la seguridad social para mantener el sistema de pensiones sino que, también tenemos que sufragar los gastos de esos ingresos y tratamientos médicos.

Si. Suena duro pero es lo que hay. Tenemos que mantener a un montón de vejestorios. Vejestorios que vamos a ser nosotros en un futuro no muy lejano.

Imaginemos los gastos que suponen internar a todas esas personas en hospitales, hacerles todas esas pruebas médicas costosísimas y mantener el gasto de todas esas medicaciones.

Claro, erroneamente, muchos piensan que la Seguridad Social es pública y que los hospitales son gratuitos. Pues no lo son. Lo cierto es que muchos hospitales en realidad son privados y le facturan a la Seguridad Social (que la pagamos nosotros) cada prueba médica. Es decir, el Estado no es dueño de las máquinas que nos hacen las pruebas. Por lo tanto, cada radiografía que nos hacen dicho hospital la factura al Estado de forma individual.

Lo suyo es que la máquina de las radiografías fuese comprada por el Estado, de tal manera que solo habría que costear el precio de la máquina, pero no es así. Cada Comunidad Autónoma tiene competencias en temas de Atención Sanitaria. Dichas Comunidades les entregas los derechos de explotación, o como quieran llamarlo, a entidades privadas y éstas sangran al Estado de manera vergonzosa. De ahí que haya Comunidades Autónomas que tengan un agujero negro en sus cuentas en lo que a Sanidad se refiere. Pongamos el caso de la Comunidad de Madrid, por ejemplo.

Asi que, si un anciano necesita hacerse radiografías, angiografías, análisis de sangre, pruebas neurológias (no olvidemos la cantidad de demencias, alzehimar, parkinson, etc, que hay hoy en día), quimioterapias, radioterapias, etc, etc, etc, ya podemos echar cuentas de hasta donde llega la cuenta de gastos. Luego están las medicaciones. Que también sufragamos nosotros. Porque los ancianos pagan muy poquito por cada receta pero las farmaceúticas siguen combrando lo mismo por cada medicamente.

Solo hay que ver lo que nos cobran por cada medicina cuando no llevamos receta. Pues bien, lo que paga un anciano con una receta es una nimiedad pero la diferencia entre lo que paga el anciano y lo que cobra la farmaceútica lo paga el Estado y no olvidemos QUE EL ESTADO SOMOS TODOS.

Puedo asegurar, porque lo veo a diario, que hay ancianos que toman hasta 20 pastillas diarias. ¿Alguien imagina lo que eso supone multiplicándolo por la cantidad de ancianos que hay en nuestro país?

No, supongo que nadie se ha puesto a echar números.

No nos engañemos. Claro que nuestro sistema sanitario, nuestra Seguridad Social no se mantiene. No es que el PSOE no sepa administrarse. No es que los políticos sean un desastre en este asunto. Es que LOS NÚMEROS CANTAN. Si hubiese estado el PP u otro partido habría pasado exactamente lo mismo.

Durante años la natalidad fue muy baja y ahora tenemos que asumirlo. No hay tanta gente cotizando como para mantener un sistema de pensiones y sanitario que sobreviva a tamaño gasto.

Evidentemente no podemos “sacrificar” a esa masa ingente de ancianos que, ni sienten ni padecen, que han perdido todas sus funciones cognitivas. Nuestras residencias están plagadas de ancianos mayores de 85 años que no saben ni como se llaman. Ancianos a los que bañan, dan de comer, dan medicaciones, visten, limpian los culos, vomitan, se mean… en fin, que vegetan hasta que su organismo dice ¡basta¡. Y a esos ancianos hay que procurarles cuiados médicos y asistenciales. ¿O alguien cree que se cuidan solos? ¿Alguien piensa que las residencias son gratuitas porque las mantengan las Comunidades Autónomas? No, esas residencias las sufragamos nosotros. Los que pagamos nuestros impuestos.  Un número tremendamente elevado de ancianos que requieren los cuidados de profesionales capacitados (médicos, enfermeras, gerocultorias, fisioterapeutas, terapeutas ocupacionales, etc, etc) y a esos profesionales hay que pagarles unos honorarios mensualmente.

Pues bien, señores. Todos aquellos que creeis que no hay que reformar el sistema de pensiones, empezad a echar cuentas de los gastos que suponen mantener a una población envejecida y demenciada, medicada hasta la saciedad. A lo mejor os dais cuenta de que lo que aportais al Estado empieza a no ser suficiente.

Decididamente, si quereís llegar a viejos y cobrar una pensión, disfrutar de una medicación sin recortes y que alguien os limpie el culo y las babas cuando vosotros no seais capaces de hacerlo empezad a plantearos que, a lo mejor, habría que jubilarse un poquito más tarde, y dejad de escuchar a tanto mequetrefe haciendo demagogia barata. Porque esos que defienden que sigamos como estamos tienen su futuro más que solucionado.

Ah, por cierto, Feliz Navidad, Lerdos¡¡¡

Pues no me ha tocado la lotería. En realidad yo no quería que me tocase porque si me hubiesen tocado esos 50 millones de pesetas (si, yo sigo pensando en pensetas, como todos los de mi generación) habría tenido que pedir esa excedencia que, desde luego, no tenía ni puta la gana de pedir. Eso me habría obligado a matricularme en la facultad, cosa que tampoco tengo ni puta la gana.  Vamos, que me he ahorrado un montón de papeleos y el tener que pasear otra vez libros bajo el brazo, ¡que horror¡. Ahora ya no tendré que enfrentarme a la disyuntiva de a que curso de postgrado me iba a apuntar, ¡que alivio¡, ni tendré que acabar mi doctorado. Desde luego el no tocarme la lotería me ha librado de buscar un lugar donde aprender gaélico. ¡Albricias¡ Ya no tendré que estudiar una lengua que no sirve para nada  y que, practicamente no utiliza nadie, salvo los irlandeses. ¡Asco de pueblo¡

Me he librado de buscar una academia donde aprender a bailar esos absurdos bailes tradicionales irlandeses y podré seguir trabajando para una empresa que hace las delicias de mi mundo interior. Ese trabajo donde me siento realizada como ser humano y donde me respetan hasta la saciedad.

Este “no tocarme la lotería” me ha librado de tener que pasar más tiempo con mi familia, mi hija. ¡Santo dios¡ que es una tortura porque la guerra que dan los hijos. Así la veo menos, ¡que cojones¡. Y me ahorro el tener que buscar cursos absurdos donde aprender a pintar o a avanzar en mis mermadas capacidades como fotógrafa. No digamos lo de escribir. Porque ya me veía, con 50 kilos en los bolsillos, obligada a buscar un lugar donde dedicarme a desarrollar mis nulas capacidades como fabuladora o cuentista. 

Afortunadamente, como no me ha caído esa pasta del cielo, no tendré que pensar en como invertirla ni en que gastarla, y me ahorraré esas desagradables reformas en casa, lo que me supondrá el no tener que limpiar los escombros que cambiar las puertas, la cocina, o lijar el parquet me supondrían.

El ser millonaria debe ser de lo más cansino. Una condición que mi humilde espíritu no podría soportar.

Asi que este año no voy a pensar en que proyectos o que nuevos planes tener para el año que entra. Que no veais el trabajo mental que eso supone. Un agotamiento  neuronal al que no estaba dispuesta a enfrentarme. Doy gracias a la providencia y al bombo de la puta lotería porque no haya caído el gordo en el número de mi triste décimo porque habría transformado mi vida de tal manera que no creo hubiese resistido tanto cambio y, mucho menos, ese estrés emocional. Bastante maltrecho tengo el cerebro para afrontar tamaño golpe de la vida.

Afortunadamente para mi, pobre mortal, todo seguirá igual de aquí en adelante. Seguiré llendo a mi trabajo feliz como una perdiz, seguiré viendo a mi hija unas míseras horas (que gusto no tener que sufrir sus berrinches) y seguiré recibiendo los golpes laborales de mis superiores (alabados sean los jefes que me machacan todos los días).

Solo espero y deseo que no me toque la lotería del Niño. No se que se sería de mi y mi pobre y sencilla existencia si saliese tan nefasta convinación. Con lo feliz que me siento yo con mi monótona existencia.

Vigencita, virgencia, que me quede como estoy.   

PD. Mi más sentido pésame y mi mayor apoyo a todos esos pobres (cabrones, hijos de puta) a los que les ha tocado la lotería este año. No sabeís lo mucho que os compadezco. (Así os parta un rayo, mamones)

El pasado domingo Juan José Millás firmó un reportaje estupendo a la par que duro. El relato del último día de un hombre antes de quitarse la vida.  A medida que transcurre el relato de Millás nos vamos contagiando de esa angustia vital del escritor ante la inminente muerte del protagonista. Y nos contagiamos, al menos yo lo he hecho, porque sabemos que es la única desición lógica. La única respuesta.

Se está debatiendo estos días sobre un tema harto recurrente: la eutanasia.

Eutanasia es una palabra que proviene del griego: eu -buena, thanatos-muerte. Y es el derecho que piden muchas personas a tener una muerte digna. Es decir, a ser tu mismo el que decida cuando acabar con una vida que ya no es vida.

Muchas voces se han levantado en contra y a favor. Muchos puntos de vista distintos y una lucha por conseguir una ley que regule dicho derecho y que no llega.

No voy a enredarme en datos legales, ni links, ni información farragosa hoy. Para eso podeis buscar en internet. Si voy a dar mi opinión desde mi experiencia vital y  mis valores morales.

No soy creyente ni profeso ningún tipo de religión lo que me libera de las pesadas cadenas de unas creencias que abogan por una vida que no te pertenece sino que está en manos de un ente superior y, por lo tanto, dicho ente es el que decide cuando ha de terminar. Desde ese punto de vista el ser humano no es dueño de su vida y por lo tanto no tiene derecho a decidir. Pone su vida y su sufrimiento en manos de otro y si sufre es porque han sido los designios de dicho ente. (Bajo mi punto de vista no comprendo como se puede adorar a un dios que te quiere sufriendo como un bellaco) 

Desde el punto de vista legal no hay leyes, salvo en contados países, que regulen dicho derecho y, por lo tanto, nos vemos imposibilitados para acabar con nuestra propia vida de una manera digna e indolora, mucho menos contar con ayuda  sin que la persona que te tienda una mano no acabe en la cárcel.

Todos esgrimen razones legales y morales pero ¿hasta que punto pueden los demás decidir por ti?

Personalmente me parece abominable el mantener con vida a una persona a pesar de padecer terribles dolores esperando a que la misericordia divina lo llame a su lado. Igualmente no comparto la idea de que uno ha de seguir vivo cargando con una enfermedad que lo va matando poco a poco hasta convertirlo en un vegetal. Creo que todo individuo tiene derecho a morir cuando y como decida.

Por mi trabajo vivo rodeada de personas que han perdido todas sus facultades cognitivas o casi. Creo firmemente que el ser humano deja de ser una persona cuando su cerebro ya no existe, cuando no es más que un cuerpo que funciona mecanicamente pero donde no hay vida interior, donde no hay pensamiento. Algunos creen que mantener a esas personas en ese estado horrible es lo lícito. A mi me parece una aberración. Evidentemente otros no pueden decidir por ti pero siempre puedes hacer un testamento vital que deje muy claro cual es tu opinión y cuales son tus deseos ante esa eventualidad.

Yo no quiero seguir como un vegetal, ni hacerme mis necesidades encima, que me tengan que cambiar y poner un pañal, que me tengan que bañar, que me tengan que dar de comer, no poder hablar  o no saber ni el día en el que vivo. No quiero llamar a gritos a mi madre porque ya no se ni la edad que tengo ni perderme en los recovecos de la desmemoria. No quiero ser un cacho de carne con ojos a la que visiten o limpien las babas mientras por dentro se rompen tus seres queridos viendote en ese estado. No quiero que me digan que tengo una enfermedad mortal y que mi única esperanza es aguantar con vida lo más posible, eso si, pasando hasta el último día con unos dolores infernales, atiborrada de fármacos y acabando ahogándome en mis propios vómitos o porque no me entra el oxígeno suficiente. 

No quiero que llegue ese día. Yo soy de las que prefiere tener el derecho a decidir si quiero que mis últimos momentos sean un infierno o si, por el contrario, prefiero irme antes de que todo eso pase. No quiero que nadie me obligue a pasar 40 años postrada en una cama porque estoy tretapléjica. ¿Quien es tan soberbio para imponer sus principios morales a los demás? ¿Acaso esos que hablan del “derecho a la vida” han pasado 40 años en esas condiciones o viven con un tumor mortal padeciendo dolores insufribles?

Respeto a los que deciden que prefieren vivir así pero también exijo respeto para los que creen que eso no es vivir. Los que creemos que tenemos derecho a una muerte digna es porque sabemos que ha llegado un punto en el que nuestra vida es de todo menos digna. 

Yo estoy sana. No tengo ninguna enfermedad pero me solidarizo con todas esas personas que luchan día a día para que se respete dicha decisión. Personas que, ante el dolor, se ven en manos de otras que, dependiendo de sus valores morales o religiosos, deciden si tienes derecho a una sedación o no (no olvidemos el caso de las sedaciones en el hospital de Leganés en Madrid).

Personas como Jose Luis San Pedro,  Carlos Santos, Chantal Sébire, Eluana Englaro, Josefina Reverte, Terri Schiavo, Inmaculada Echevarría decidieron a pesar de los demás. Decidieron sobre su vida.    

Cualquiera que respete la vida y la ame en toda su plenitud no querría vivir de esa manera.   

Como bien dijo Madeleine Z, “quiero dejar de no vivir”

http://www.eutanasia.ws/

http://www.condignidad.org/

http://www.muertedigna.org/

por Murron y Hope

Les avisamos de que lo que a continuación se relata puede herir la sensibilidad de algunas personas.Como efectos secundarios,se han dado episodios de locura transitoria, trastornos de la personalidad y  comportamiento errático.

El artículo que a continuación van a leer es el resultado de un largo periodo de maceración. Tan macerado está que ni lo encontrábamos en los archivos.Este es un trabajo de investigación sobre el terreno, en el que nos hemos involucrado personalmente aún a riesgo de nuestra salud mental e integridad física.El porqué de investigar un tema en apariencia nimio y algo rocambolesco a priori para algunos de nuestros lectores, no es más que el producto de una semilla que una de nuestras lectoras sembró en el insconciente de las que aquí escriben.

Comentando uno de nuestros sesudos artículos nos dejó muy claro que ella, a pesar de tener formación universitaria, no estaba para pensar y que, si caía en la tentación de hacerlo prefería ir a comprarse un mueble a IKEA.

El comentario nos sorprendió y escandalizó a partes iguales pero no ha sido hasta ahora que esa pequeña semilla ha enraizado, que nos hemos dado cuenta de la magnitud de esa afirmación tajante y espeluznante.
Yo misma, Murron, no he podido dejar de darle vueltas a la idea y, gracias a mi buen olfato periodístico me he percatado de que algo oscuro y terrible se escondía tras esta afirmación tan rotunda.
-Guate aquí hay tomate -me dije.

-La hostia-dijo la otra.(Hope,vamos)

Tanto Hope como yo decidimos, poniendo en riesgo nuestra propia salud, acudir a dicho centro comercial y vivir en carne propia la experiencia. Hemos de admitir que ha significado un antes y un después en nuestra vida, en nuestra concepción del mundo. A partir de esta experiencia casi religiosa hemos tenido que reconstruir desde los escombros una nueva concepción del escenario y la conclusión ha sido impactante: IKEA no solo redecora nuestras vidas, redecora nuestras mentes. Y no solo las redecora sino que las manipula convirtiéndonos en seres como aquellos de los que hablaba Aldoux Huxley en su “Mundo Feliz”.Tras su “Bienvenidos a la República Independiente de mi casa” se esconde un mensaje mucho más profundo, una especie de nuevo Meinkampf, si nos permite la comparación.

UN MES ANTES

Uno entra a Ikea siendo una persona y sale convertido en otra muy distinta. Sufre una tremenda transformación a lo largo del penoso y intrincado circuíto de pasillos y expositores. Cuando sales ya no eres tú. Te han abducido.

La primera prueba  nos la encontramos nada más llegar al complejo comercial. En Ikea puedes comer por dos euros y el menú del niño te sale gratis.Ahí es nada. Te han ganado por el estómago. El gran Hermano sabe que el humano es básicamente un animal que seguía por dos principios: el instinto de supervivencia que le invita a comer,cagar y procrear, y el instinto social-consumista que hace de él un esclavo de los precios asequibles.O sea que,ante la comida y comer el niño por la gorra entra como hipnotizado al recinto.

Dividido en dos plantas, la de arriba te muestra la mercancía ante la que te rindes, caes subyugado, y la baja, donde te dejas hasta los hígados aunque no los tengas.También te dejas las lumbares cargando las dichosas cajas,pero a eso llegaremos luego.La posible víctima, avezada y conocedora de esta manipulación, sortea el peligro colándose por la planta baja y acudiendo directamente a comprar librándose así del lavado de cerebro progresivo al que le someten en la planta superior.Pero no todos estamos preparados para aguantar la presión y la gran mayoría acuden como corderos al matadero. Siguen hipnotizados el enorme cartel de ENTRADA y lo atraviesan con fe.

Unas flechas enormes pintadas en el suelo, te muestran por donde has de seguir, dirigiendo tus pasos por un laberinto hipnótico que te obliga a pasar por delante de un sin fin de hogares simulados,invitándote a soñar con esa casa perfecta, ese entorno maravilloso en el que todo está ordenado, todo luce. Todo queda tan bonito que solo pensar en tu casa te da llorera o en el peor de los casos, arcadas.

Cuartos de estar de ensoñación en tonos pastel, cuartos de estar perfectos para la perfecta casa de campo, esa casa de campo con la que todos soñamos. Poco a poco te ves a ti misma/o sentada/o en ese maravilloso tresillo de cálido estampado, frente a una estantería repleta de libros que, en la vida real no te lees ni de coña porque eres un tarugo o porque no tienes tiempo. Te imaginas a ti misma/o leyendo a Dostowesky, fumando en pipa, frente a una chimenea, y mirando de vez en cuando por la ventana hacia ese enorme jardín que cuídas con amor y dedicación, ese jardín que tampoco tienes en la vida real ni vas a tener jamás en tu puta y miserable vida.

Durante veinte minutos ves pasar ante tus ojos diversas alternativas de dichos cuartos para proseguir con los despachos y habitaciones personales. ¡Ahí es na¡ Otro peldaño más hacia el abismo. La víctima ya tiene las defensas a la altura de los tobillos y empieza a creer. De veras se plantea cambiar su entorno, ¿le ha ganado el sofá de lectura o la elegante mesita para el portátil? Le ha ganado aquello de la independencia. ¿Quien no sueña con un espacio propio donde tumbarse a la bartola sin que nadie le dé por culo? Ese lugar donde uno pueda dedicarse a sacarse las pelotillas de la nariz si le place sin que nadie le mire con cara de asco o se lo recrimine. Ese lugar que puede disfrutar sin sentirse encajonado,prisionero de sus sesenta metros cuadrados. Ese lugar se lo da Ikea, se lo pone facil, se lo pone en los morros,no es una teoría, no es una falacia en un flyer: está usted sentado en lo que puede ser su república,amigo mío.

Es ese momento el último para un destello de lucidez.Una última oportunidad de huir que se desvanecerá en cuanto la víctima mire a sus pies, a las flechas del suelo.Va bajando la cabeza.La baja.La apoya entre sus manos.La cagó. El humano es animal de costumbres. Seguirá la flecha y se encamirá hacia los dormitorios. Allí se encontrará con enormes camas mullidas. Ellos soñarán con polvos maratonianos con alguna fémina esbelta y descerebrada a la que solo le importe el tamaño y ellas soñarán con tiernas caricias de un hombre inteligente o al menos bien parido que se arrebuje bajos esos maravillosos edredones de plumas y sus estupendas colchas campestres de pachtwork.

En ese momento el cerebro del posible comprador ya no le pertenece. Le pertenece a IKEA. El cerebro va por libre y anda haciendo cábalas y preguntándose donde podría meter esa enorme y maravillosa cama con mosquitera incluida. En algunos casos se preguntará como coño podría quitarse de enmedio al “moscardón” con el/la que se casó.Al final se dará cuenta de que la puta cama no le pega con los muebles que compraron el año anterior.Entra entonces la víctima en una de las partes más duras del proceso pues el grado de frustración empieza a hacer mella y el colmillo asoma ya de entre las fauces del visitante antes humano iniciándose la transformación en otro tipo de  fiera.Fiera que llega a los salones.

Los salones son una prueba muy dura. Las mesas aparecen perfectamente expuestas, con sus copas de cristal, sus platos  de diseño relucientes, esa luz tenue que invita a comer y a la seducción del comensal contrario. Uno se imagina el Vegasicilia que serviría en esas copas para llegar a una terrible realidad: ¡mierda puta,si soy mileurista !¡ni para un cartón de Don Simón!

Los baños te dejan noqueado. Tan limpios. Tan ordenados. Tan asépticos. Ellas sucumben ante esas tazas del WC sin una sola gota del pis de sus parejas y ellos sonríen extasiados ante la ausencia de esos repugnantes pelos que se les caen continuamente a sus parientas.Es en ese momento cuando empiezan a creer seriamente que en esos baños nunca olerán a mierda, ni siquiera cuando alguien cague. Porque los baños de IKEA son tan maravillosos que la mierda debe oler a flores.

En este punto la víctima está esperando el golpe de gracia sin saberlo. Hemos llegado al cenit del recorrido. Ya hemos pasado por la zona de los niños. Aquí ellas sueñan con parir como conejas y ellos sonríen sin temor ante la posibilidad de la paternidad. Ellos ven la posibilidad de practicar sexo a discrección aunque solo sea por preñar a la hembra, y ellas ven en la sonrisa imbécil de sus parejas la prueba inequívoca de que han caído en sus redes y el bombo es una reallidad en ciernes.Y siguen la flecha hasta un espléndido panorama.Y es AQUÍ donde nosotras mismas nos dimos cuenta de lo peligrosa que es la filosofía IKEA.Es en el sector dónde aterrizas a continuación,terrible,amenazador e irresistible como un vampiro. Aquí, en la zona de las cocinas. LA COCINA, ese gran monstruo que devora a toda mujer hasta convertirla en un rastrojo, que no una puta -por lo de puta por rastrojo,no la vayamos a liar.

Una a una vas observando una infinidad de cocinas de todos los estilos y formas. Te encuentras ante esa cocina soñada y, de pronto, el tiempo se paraliza. Una luz cenital lo inunda todo y, por un momento, te planteas que se te ha aparecido la virgen.Encuentras la cocina con la que sueñas, te introduces en ella. Porque el gran hermano de Ikea todo lo sabe y te permite entrar hasta el fondo. Y es ahí, en el fondo, donde te has caído con todo el equipo. La has cagado bien cagada.Porque una fuerza irrefrenable te obliga a ir abriendo, uno a uno, cada cajón, cada armario, cada pequeño rincón oculto. Y donde parece haber una puerta, resulta que se esconde una nevera, o una lavadora, o el lavavajillas. Y exclamas un ¡ohhhhhhhh,Dios mío¡ que queda flotando en el aire,pendiente del fin de tu aliento y aún después.Cuando abres los cajones ya no eres tú. Ya te has perdido,te has abandonado. Estás en sus manos. Porque los cajones están divididos en compartimentos, y puedes colocar bien separaditos los tenedores, los cuchillos, las cucharas. No como en tu puta casa, que acaba todo mezclado y nunca encuentras el tenedor cuando lo buscas y acabas comiendo los espaguetis con una cuchara o con el cuchillo de trinchar el pollo si se tercia.

El cajón que esconde los tres cubos de basura para reciclar son realidad alternativa. Eso es un agujero negro que te abre otros mundos. Y te imaginas a ti, reciclando, como  buena ciudadana/o, separando las basuras canturreando por la inmensa felicidad que sientes al separar una lata de un trozo de plástico.Los senos para fregar son enormes. Hay hasta un botellero,ese botellero con el que todo ser humano sueña,EL botellero repleto de vino que beberte hasta perder el sentido. Y todo reluce. Y todo está limpio. Porque las cocinas de IKEA NUNCA SE ENSUCIAN. NO HAY QUE LIMPIARLAS. PORQUE IKEA ES UN MUNDO PERFECTO DONDE NO EXISTE EL ESTROPAJO NI LA BAYETA Y UNO/A TIENE UNA IMAGEN ACORDE AL ENTORNO QUE LE RODEA.

Y en este punto te das de bruces con la cafetería y el menú de dos euros. Y mientras engulles dicho menú, tu cerebro no cesa de procesar la información que te han metido a fuego entre las cejas. Y piensas, y piensas. Y te imaginas en ese cuarto de estar, y el despacho y la cocina… y… y de pronto te das cuenta. ¡Joder! pero ¿de dónde coño saco yo la pasta para comprar la casa donde poner todos estos muebles? Llegados aquí la realidad aún es confusa. Desistes del hecho de comprarte una casa nueva porque te das cuenta de que es INVIABLE. Eres un miserable mileurista. Entonces empiezas a hacer cábalas y al final te decantas por la cocina. Estamos en la fase de la estupefacción y el confusionismo.

Pasamos a la fase de la negación. Te planteas comprar la cocina y empiezas a hacer cuentas mientras se te atragantan las albondiguillas con tofu. Te das cuenta de que no tienes dinero para comprar la cocina. Y aun así sigues visualizando como quedarían los muebles en tu vieja casa. Te niegas a aceptar la realidad. NO TIENES UN PUTO DURO.

La fase de la aceptación es la más dura. La víctima llega aquí sin defensas para darse de bruces con una realidad ineludible: ¿DÓNDE COÑO METO YO ESTA COCINA? ¡Si la mía es tan pequeña que no cabemos dos!¡Joder!¡ ASCO DE VIDA!

Entonces llega la ira. Las víctimas se levantan y se precipitan por la escalera que oportunamente está frente a la cafetería, creyendo encontrarse ante la salida. Pero no. Aquí se encuentra con la trampa mortal. El golpe final de esta droga maquiavélica que todo lo tiene estudiado al milímetro.Al llegar al final de la escalera llegas otra vez al mismo punto de partida pero con sutiles diferencias. Te sientes confuso y empiezas a creer que te encuentras en el día de la marmota. Vuelves a ver el comienzo de una planta inmensa llena de productos y con enormes flechas en el suelo.

Pero ahora, ya desprovisto de toda defensa y posible actividad cerebral voluntaria, te encuentras con un cambio: ahora sí que puedes comprar.
Y entonces el antiguo ciudadano transformado en fiera descerebrada se lanza sin pudor ni control ninguno hacia las estanterías, llenando el carro de manera impulsiva y mecánica. Como si estuviese poseido por una fuerza sobrenatural, va cogiendo lámparas, colchas, servilletas, unos platos, unos cuadritos, piedras para los jarrones, un poco de poupurri, unos velones, una jardinera, unas plantas, unas flores de pega… y así sucesivamente.Compra compulsivamente durante todo el recorrido de la planta baja y, cuando quiere ser consciente de ello, ya se encuentra en las cajas para pagar.Y paga. Para su sorpresa se da cuenta de que toda esa cacharrería inútil le ha costado más de 250 euros.

Sale  confuso, sin entender cómo ha llegado hasta allí ni como es posible que se haya gastado esa cantidad de dinero que no tiene.Frente a él ve un cartel en el que te ofrecen un perrito caliente y bebida a discrección por 1.50 Eur. Y se dirige, como en un sueño, a engullir el perrito mientras intenta procesar toda esa cantidad de mensajes subliminales que lo han transformado. Mientras guarda la enorme factura en un bolsillo, sonríe al ver los 5 lápiceros enanos que ha robado en IKEA. (Otra forma magistral de manipular y hacer creer al incauto que ha ganado la partida.)

Finalmente, introduce toda esa mercancía en su coche y se dirige a su casa, donde coloca los artículos de manera estratégica, buscando el efecto óptico que le haga creer o imaginar que se ha traído un pedacito de ese paraíso soñado que ha tenido al alcance de su mano por un breve instante.Cada vez que vea esa lámpara creerá estar en su despacho personal, se tirará los pedos de rigor y las voces asqueadas de su familia lo devolverán a la realidad cruda pero, por un momento, y mientras vea esa lámpara, podrá seguir soñando con la república independiente que le han vendido, sin ser consciente de que ya no es un individuo independiente. Es un Ikeinómano.

Durante el proceso de desintoxicación se administran paliativos para el síndrome de triste abstinencia,como películas con espectaculares decorados de casas victorianas,o sesiones contínuas de programas de Esta casa es una ruina,con casas de mierda que milagrosamente se convierten en palacetes del XXI mientras la familia se toma unos días de mágicas  y pagadas vacaciones.Mientras el ikeinómano siente como la droga,aunque a medio gas, sigue en acción pero no tanto como para no odiar a muerte a la familia afortunada con el palacete.Decide entonces no regresar al Ikea en mucho,mucho tiempo y se vuelve un adicto a Sálvame y DEC.Algunos logran engancharse al National Geographic o al Canal Historia sin perderse una palabra logrando un éxito espectacular en la recuperación de la funcionalidad neuronal digna de aplauso.

UN MES DESPUÉS

El exIkeinómano regresa al centro con las ideas muy claras.Esta vez no cederá.

En Ikea puedes comer por dos euros y el menú del niño te sale gratis.Ahí es nada. Te han ganado por el estómago…

Hubo un tiempo en el que me encantaba ir a los “chinos”. No me refiero a los restaurantes. Bueno, a esos también me encantaba ir. Luego empezaron a circular esas leyendas urbanas sobre la población china y que nunca variaba el número de chinos censados. O sea, que los chinos ni morían, ni nacían ni ná de ná. Total, que la opción más viable era pensar que los chinos muertos eran troceados en pequeños pedacitos y los utilizaban para realizar el chop shuey con carne. El caso es que a mi siempre me ha gustado el chop shuey pero desde que oí esas historias y otras parecidas he espaciado mucho mis visitas a dichos restaurantes.

Tengo un cargo de “responsabilidad” en una “gran empresa” lo que conlleva salir de compras para enfrentar eventos especiales como “las putas navidades”. El presupuesto que mi “generosa” empresa destina para enfrentar las “susodichas fiestas” es tal, que no tengo ni que plantearme a que comercios ir a comprar.  No tengo que pedir presupuestos, cosa que agradezco, ya que me evito horas y horas de estudiar cantidades y productos y sopesar a que gran superficie acudir. Con esa cantidad ingente de pasta solo tengo un lugar al que ir: “los chinos“.  Y cuando digo “los chinos” no me refiero a un chollocien de barrio. Nooooo¡ Me refiero a “LOS CHINOS EN MAYUSCULAS”.

Un sinfín de naves industriales donde puedes encontrar de todo. Y cuando digo “de todo” es “de todo”. Incluídas películas porno con chinos y chinas escuálidas en la portada. Sobra decir que no he comprado esos productos para dichas celebraciones, aunque tentada he estado de poner una de esas pelis el día que ha sido programado el CINE DE NAVIDAD. Sinceramente, más de uno me lo habría agradecido.

Como iba diciendo. Antes me gustaba ir a chinatown pero ahora me da bastante por culo. Al principio te atendían a las mil maravillas. No entendían tu idioma, ni tu el suyo, lo que te permitia cagarte en sus muertos con una sonrisa sin que se percatasen de nada. Así mismo, ellos podían  cagarse en los tuyos con la misma tranquilidad. No te ponían pegas para comprar y te atendían enseguida que querías algo. Te hacían la pelota. No es que una fuese Pretty Woman ni le acompañase un Richard Gere pero el ser humano es imperfecto y, hasta a mi, me gusta que me hagan la rosca. Lo único que me molestaba sobremanera es que te sonrieran tanto. Nunca sabías si lo hacían por cortesía o porque se descojonaban de tí con total impunidad.

Pero esa aparente sumisión ha desaparecido. Ahora entras en Chinatown y te hacen saber desde el principio que ELLOS MANDAN y tu estás en sus manos. Saben que vas allí porque no tienes un puto duro y el presupuesto no te da para ir al Corte Inglés -paraiso de las compras navideñas- así que te tratan con total desprecio y de una manera despiadada. Les preguntas el precio de algo y no te miran a la cara. Es más, hacen como que no te escuchan.

Tu dudas si entienden tu idioma y te cagas en sus muertos. Le preguntas de nuevo y contestan un “hashi guashi nomastá” y te vuelves a cagar en sus muertos diciendote a ti misma que ya podrían aprender un poco de español. Y, de pronto, te dicen: mínimo 60 euros compra. Joder con el chino. Son de otro mundo. Años y años de sumisión y de ver al pequeño saltamontes les ha curtido por dentro y aguantan estoicos todos los insultos porque saben que tienen la sartén por el mango. Te dejan allí, abandonada a tu suerte, intentando comprar todo lo que necesitas, dentro de unas naves enoooooorrrrrmes y ordenadas de manera  caótica donde no encuentras lo que buscas al menos que pases allí más de tres horas. Unas naves que antes eran empresas españolas y todo está ahora en sus manos.

Lógico. Estos tienen más paciencia que el Santo Job. Esperan y esperan hasta que se hacen con todo y trabajan a todas horas y además no se mueren porque siempre hay los mismos chinos censados….(no puedo dejar de pensar en ese pequeño detalle. ¿Que harán con los chinos que la palman?). Y, además de paciencia, tienen de todo y los precios por los suelos. Así no hay industria patria que pueda mantenerse en el mercado.

Si, nos tienen en sus manos. Se han apoderado del mercado español y yo diría que del europeo. China nos ha invadido. A lo tonto,  a lo tonto y en silencio. Como son ellos, como hormiguitas.

Y yo, que he entendido que me tienen cogida por los huevos, he decidido sublevarme. Seguiré comprando allí, que remedio, pero siempre que lo haga idearé una manera nueva de vengarme. La primera vez lo hice robandoles mercancía. Lo se. Es una manera infantil y absurda de joderles pero que bien me sentí mangandoles unos adornos navideños en sus propias narices.

Esta vez he sido más contundente. Cuando llegué a la caja les pedí una factura. Pensé en pagarles con la tarjeta de crédito pero… ¡ohhh, sorpresa¡ Los chinos no aceptan pagos con tarjeta. De esa manera el dinero no pasa por ningún banco y ellos no dejan rastro de sus movimientos.

Decir la palabra “factura” y empezar a hablar todos mi idioma fue solo uno.

-¿Querer factura?- dice el chino

-Si, si. Quiero factura. Te doy mi identificacion fiscal.

-Pero, pero, tener cobrá iva.

-Claro, claro, no tengo ningún problema en pagar el Iva. YO PAGO MIS IMPUESTOS RELIGIOSAMENTE. -Y dije esto último recalcando mucho mis palabras porque me entendían perfectamente, los muy cabrones.

En todas las naves que compré hice exactamente lo mismo. Y en todas me pusieron la misma cara de disgusto al tener que imprimirme la factura, a la par que me miraban con cierto asombro. Llegué a la conclusión de que debo ser un bicho raro para ellos. No deben estar acostumbrados a que alguien les diga que quiere pagar IVA. Juro que es la primera vez que me he sentido feliz pagando más. Solo por ver la cara de mosqueo que se les ponía a los nipones.

Lo cierto es que no me extraña que se estén haciendo con todo. El dinero que manejan no tiene control ninguno. No hay facturas, no hay impuestos, no hay IVA. Vamos, todo limpio de polvo y paja.  Estando allí dentro, en ese pequeño micromundo, me di cuenta de que dentro de poco nos habrán dominado y se habrán hecho con todo.

Lo entendí cuando vi aquel cartel: “10% de descuentos en papanues”.

Tardé un buen rato en asimilar aquello de “papanues” . -¿Que coño serán los papanues?- me pregunté.

Yo era la única que me lo preguntaba. El resto de mis compatriotas lo entendían perfectamente. Papa Noel se había convertido al confucianismo y lo habían rebautizado. A partir de ahora tan solo habrá papanues. No quiero ni imaginar como coño van a llamar a Melchor, Gaspar y Baltasar. Quizás lo próximo sea colgar tres reyes magos del balcón de casa con las cabezas como bolas de billar y tremendos barrigones, montados en gatos dorados  en vez de  en camellos.

Entonces lo vi claro. El mundo será chino y nosotros sus esclavos.

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Esta mierda de post me ha costado escribirlo más de una semana por causas ajenas a mi voluntad. O lo que es lo mismo, cansancio, curro, Opus, hija cabrona, Bob Esponja, Clan Tv, cansancio, cagalera, curro, falta de inspiración, falta de ganas, hija tirana, Bob Esponja…..

Lo que yo decía. Nos han dominado.

Hope sugiere primero localizar la disposición del higo propio.Hágase uso de un espejito, en algunos casos será menester buscar uno de aumento.

Murron apostilla: depende del higo. Las hay que tienen un papo immenso. Efecto ineludible de tocarselo a dos manos. Cosa que ambas dos no podemos hacer por mucho que lo deseemos

Hope sugiere asímismo buscar rápidamente el lugar-habitáculo donde se procederá al rastreo, rascamiento u observación ensimismada del higo propio.Norma imprescindible :no debe haber ni televisores,ni ordenadores cerca por lo que lo mejor es que imprimáis las instrucciones o bien las memoricéis.

Murron invita a que busqueis una cama enorme o un buen sillón de tres plazas para repachingaros a gusto. Tumbarse de tal manera que los pies y la cabeza sobresalgan por los brazos equidistantes al higo. Me refiero a los brazos del sillón.

Hope os recuerda que esta norma sólo sirve para las de más de 1,65-1,70m. Para el resto,recomiendo os hagáis con un cojín del ikea de referencia 600154421 (disponible en tres tonos) que evitará la soberana hostia que os daréis como no tengáis claro a qué altura os queda el higo.En caso de decidiros por la cama enorme,si no la tenéis podéis ejercitaros en una tienda de camas enormes o usar la imaginación con la mierda de cama que tengáis.La imaginación os salvará.

A la hora de tocarse el higo,Murron recomienda tener en cuenta cuánto tiempo hace que no habeís tiempo para haceros la depilación, ya que, podría darse el hipotético caso, de que vuestros dedos se enmarañasen con la pelambrera. Obviamente Salustiana no tendrá este problema. Se le ha quedado el higo pelao de tanto usarlo.
Hope insiste en que previamente os repaséis las uñas,no vayáis a tener alguna rota y el ejercicio se convierta en una masacre o en un tatuaje.Murron ( con la boca abierta ante la espeluznante imagen que acaba de pasar por su mente), no quiere ni pensar en la posibilidad de rascarse el higo con las uñas rotas y además con los pelos del potorro en plan salvaje. Si por un casual, mientras os estais tocando el papo suena el timbre, correis el peligro de arrancaros toda la pelambrera con el sobresalto. Hope invita a Murron a evitar más imágenes escatológicas. Murron insiste.Hope le atiza un hostión.

Posiciones de la mano

Recientes estudios confirman que la mejor manera de sacar partido a este sano ejercicio es reducir en lo posible el movimiento, llegando a una práctica inmobilidad de la mano o manos ejecutoras.El secreto reside en localizar el punto exacto,ni un milímetro más a la derecha ni a la izquierda ,donde os produce placer sumo tener las manos en la higamenta y sentir al mismo tiempo indiferencia ante otra cosa que no sea ese placer. Podéis comprobar si habéis localizado el lugar pidiendo a un amigo o al cartero que hagan ruido,enmierden la casa o se limiten a invitaros a chocolate.Si os da igual, el lugar elegido es el correcto.

De todas formas, hay diversas opciones al margen de la inmobilidad:
1- En un ángulo de 30º con la palma siempre hacia el higo,como si fuera a caer la mano o no.Esa incógnita suele producir placer.
2- Completamente plana sobre el higo,con diversas inclinaciones de los dedos índice y pulgar en dirección al centro de la tierra. También hay casos documentados con el dedo corazón.

3.- La opción invernal pasa por meter la mano en la entrepierna y cerrar la misma, dejando que la mano se caliente con la temperatura corporal del higo que nos ocupa. Esta posición es del todo propicia para quedarse sopada y echar una siestecilla.

Ropa

Si la necesidad es imperante, no precisáis de quitaros nada pero eso conlleva ,en el caso de que optéis por las posiciones graduales, errores de más de medio centímetro y retraso en la consecución del ejercicio.
Si podéis hacer el ritual  completo, disponemos de dos opciones:
1- Despojaos de calzado, pantalones y bragas y dejaros puestos los calcetines y la camiseta. La sensación de cutrez en la vestimenta produce una liberación de nuestro cerebro y el ejercicio de tocarse el higo es de lo más satisfactorio.

2.-Despojaos de todo lo que llevais puesto y poneros el pijama de franela y las pantuflas, a ser posibles  de cuadros escoceses, tumbaos en la posición  anteriormente citada y disponeos a tocaros el higo a dos manos.

Una vez cubiertos los preámbulos,pasamos al ejercicio como tal.

EJERCICIO

1. Tocarse el higo.
2. Volverselo a tocar. Y , una vez bien  tocado,pero bien, pensad en ello. A saber cuando será la próxima vez que podréis disfrutar de semejante momento sacrosanto en vuestra puta vida antes de que algún gilipollas toque el portero por error, algún perro ladre o se cague en la alfombra o algún vástago te grite porque quiere ver Bob Esponja.

                                                                                                                                                                                                                                                                         Ojeando (de ojearrrrr) una revista este mediodía me ha venido a la mente uno de esos pensamientos míos que me llevan a hacer profundas reflexiones sobre la vida, bueno y por los cerros de Úbeda también. Pero no. No ha sido este el caso.

Es curioso esto de la muerte. Me refiero al hecho de cómo nos enfrentamos los seres humanos a la pérdida de un ser muy querido.   Porque no todos los seres humanos somos iguales. ¡Nooooooo! Por mucho que nos digan que, ante el dolor todos somos iguales, es mentira. Dicen que, ante la pérdida, el sufrimiento nos iguala, pero eso no es cierto.

Porque  no es lo mismo que se me muera a mí, mi madre, que para mí es lo más sagrado del mundo, a que se le muera la madre a una famosa del corazón, por poner un ejemplo.

Si, lo sé. Así, a priori, esta aseveración parece muy fuerte y sin fundamento, pero, aunque yo no sea Arguiñano, voy a poner el fundamento en breves palabras. Vamos a ver, ¿acaso puede una famosa ir a un entierro, con todo su dolor, como si tal cosa y sin preocuparse de nada como haría yo? Nooo¡¡ Nooooo¡.

Porque el famoso/sa vive una realidad distinta. Es otro mundo. El famoso/sa debe sufrir con dignidad y contención. Yo puedo berrerar y patalear frente al féretro de mi madre, incluso ponerme a gritar y permitirme el lujo de que me arree un patatús. Pero, ¿el famoso/sa?

No, hijos míos, no. El famoso ha de permanecer digno e impertérrito. Vamos, que ha de estar en su sitio. Puede derramar una lágrima pero con mesura y saber estar. Más quisiera el pobre famoso ponerse a gritar cual descosío: ¡ayyyyyyyy, mi maaaaaareeeeee, que se me ha muerto mi marreeeeeeeeee¡

El famoso ha de sufrir ese dolor en silencio.  Como las hemorroides. Ellos han de cuidar una imagen. No pueden mostrarse en toda su cruda realidad. No pueden porque se deben a nosotros, los simples mortales. Ellos son el pilar en el que nos apoyamos. ¿Como van a mostrarse de una manera tan vulgar? No sorpotariamos una dosis tan grande de cruda realidad. Ya tenemos bastante con la propia.

Y es que su vida es dura. Mucho más dura que la nuestra, aunque a priori no lo parezca. Porque sí. Muchos yates, muchas fiestas, muchos posados, muchos modelazos, muchos coches pero, ¿qué son? cosas, al fin y al cabo. Bagatelas. En el fondo ellos preferirían ser como nosotros y poder patalear y llorar a moco tendido en los sepelios y salir con los pañuelos llenos de mocos sin preocuparse de si salen con la boca abierta berreando y con la baba colgando.

Yo me he percatado de la gran carga que supone para ellos mantener ese estatus de famoso en los sepelios. Pobres. Los compadezco de verdad.

Porque tu eres estreñída y lo puedes hablar con libertad, - pues chica, que no cago. Tengo una pelota ahí¡¡- pero ellos no. Ellos, como mucho, tienen el tránsito intestinal desarreglado, y se tienen que inflar a comer bífidus de esos. Tu te comes unas judias y te tiras cuatro pedos, y tan agusto. 

Ya me he ido. Vuelvo a los muertos.

Porque a mi se me muere alguien y yo no tengo que preocuparme de si tengo raices en las mechas o de si no me he lavado el pelo. En realidad, si se me muere mi madre, yo creo que ni me peinaría y me daría igual ir con el pelo como si fuese un mocho despeluchao. Seguro que ni me daba cuenta de que llevaba un calcetín de cada color o alguna carrera en una media. Tampoco creo que me fijase mucho en la conjuntación de la ropa. Vete tu a saber¡¡ Lo mismo hasta  me llevan en alpargatas al entierro. Porque, esa es otra, a mi me tendrían que llevar a rastras y bien sujeta por los sobacos.

Pero una famosa no puede permitirse esa falta de clase ni de saber estar. La famosa, a pesar de su dolor, ha de mostrarse impoluta y conjuntada. Con sus medias de cristal sin ningún punto y/o carrera. Y con tacones, por dios, los tacones que no falten. Maquillada, levemente, pero maquillda. Con ese efecto nude que tanto gusta. Lanzando ese mensaje de “estoy destrozada pero mi dignidad me impide mostrarlo”. Un cierto pudor al dejar traslucir sus emociones da cierto barniz de elegancia y clase. Peinadas. Siempre, SIEMPRE. Han de aparecer peinadas y ellos con corbata. Jamás aparecerán con el pelo sucio. Porque a ti, humano del montón, se te muere alguien y seguro que te pilla con la cabeza llena de mierda, pero a ellos no. Porque sus familiares tienen el pundonor de morirse cuando uno se ha lavado la cabeza y, a ser posible, ha ido a la peluquería.

De todas formas, creo yo que, en momentos así, estos famosos tienen maravillosos amigos, peluqueros ellos, que acuden solícitos a dar el pésame y, de paso, retocarles la pelambrera.

Y jamás van sin sus gafas de sol. Pobres. ¿Alguno os habéis planteado lo horrible que tiene que ser para ellos tener que estar pendientes en un momento así de las Gucci? ¿De esas gafas negras que te tapen bien los ojos y las ojeras? Porque yo puedo ir al sepelio de mi madre con las ojeras, la cara demacrada y las legañas puestas. Porque yo no soy nadie. Pero la legaña en el ojo de una famosa en como la ladilla en el fafarique de una prostituta con caché: INADMISIBLE.

Es más, en un momento así, yo no encontraría ni mis gafapasta y tendrían que guiarme hasta la sala del tanatorio que me correspondiese, que una es muy míope y seguramente acabaría velando el cadaver de algún calvo.

Ellas reciben el pésame con entereza y procurando darse los besos al aire para no descojonarse el maquillaje. Con ese gesto de “estoy-destrozada-pero-lo-aguanto-todo-porque-es-mi-sino-el-de-sufrir-” mientras que a mi, o a cualquiera de vosotros, parias sociales, nos babearán la cara, nos agarrarán y nos llorarán sobre la jeta y el hombro y, cuando te quieras dar cuenta, no sabrás distinguir donde empieza el rastro de tus mocos en tu sueter y donde acaban los de tu cuñada.

Luego están los muertos. Sus muertos tienen un aspecto de vivos. Como si durmiesen. Oye, tan elegantes ellos. Los nuestros suelen tener una pinta desastrosa, como de chiste. Hasta el punto de que muchas veces dudas de que el muerto sea tuyo. -¡Coño, pero mi madre tenía bigote???¡.

Esa es otra. Que nosotros nos hacemos preguntas del todo absurdas sobre el tema y pensamos en cosas de lo más triviales. -Anda que, que  mal han peinado a mamá. Tu has visto que cara le han puesto? Pero si la han pintado como si fuese un putón¡¡- -Lleva una media caída. -Joder, pero quien ha amortajado a mamá?? que le han puesto el sueter con la mancha de grasa. ¿Te acuerdas como hiruptaba?, que graciosa que era mamá.

En cambio ellos no pierden la  compostura -los famosos digo, ya se que sus muertos se quedan en la misma postura, coño, que pa eso están muertos-. Ellos siempre hacen declaraciones y sus palabras son tan perfectas. Oye que ni chistes hacen ni sacan a relucir historias ni anécdotas de baja estofa. No, ellos siempre dicen que sus seres queridos han muerto pacificamente, rodeados de sus seres queridos, con una sonrisa en la boca, que han muerto en paz. Que se han ido con sus asuntos pendientes arreglados y tranquilos, muy tranquilos.

A ti se te muere alguien y te deja un montón de pellas, te pilla a trasmano de fin de semana en el pueblo y, seguramente, con el último recibo del seguro de vida sin pagar. Y, en el tanatario, raro es si no salen a hostias la familia. Y eso descarga, que nadie se crea. En cambio, ellos, no pueden montar esos circos en sus sepelios -lo nuestro son entierros, así, ¡bajo tierra¡-. Ellos tienen que hacer como que no pasa nada porque la procesión va por dentro y luego tienen que pasear su dolor por las televisiones para reclamar todos esos millones del difunto que nadie les ha dado.

Esa es otra. Lo suyo es un difunto pero lo nuestro es un muerto, un fiambre. NO digamos cuando el fallecido es EL FINADO. Ese es el grado más alto que puede adquirir un muerto.   Los nuestros nunca serán FINADOS.

Y si ellos hacen comentarios de lo más comedidos y sutiles, conteniendo sus verdaderos instintos, nosotros les damos rienda suelta. Y nos recreamos en el sufrimiento. Nos regodeamos y sacamos detalles desafortunados, que bien podríamos ahorrarnoslos. Pero es que jode mucho intentar dormir sin haber sacado todo eso “pa fuera”. Ellos, los famosos, no pueden, y tienen que vivir con esa pelota en el estómago toda su vida. 

Ellos dicen que sus seres queridos mueren de una larga enfermedad. Nosotros decimos que se mueren de cáncer, y no contentos con eso, a todo el que nos presta oídos, le damos detalles escabrosos de los dolores, los chutes de morfina, lo escuchimizaito que se quedó  el pobre, y de los últimos estertores. Es más, si además podemos aderezarlo con un toque escatológico, no escatimamos en detalles. -¡Oye, que hasta sus necesidades  se hizo encima, el pobrecito. Pero mira, ya ha descansado”.

Porque los muertos de los famosos mueren de una manera más digna pero los nuestros se cagan, así de claro. Y nosotros también.

La última hora recogida sobre las andanzas de La Porquera son del todo inquietantes.

Tras sus intentos de vacíar el Mediterraneo en un agujero cavado en la arena (no, no se le cayó ninguna lágrima a Salustiana ni estaba buscándola), ante la perplejidad del tal Agustín, acaba de llegar a nuestra redacción una información de primera mano.

Nuestra fuente, que se ha identificado como “El Santoni” asegura haber pasado la noche junto a la Porquera compartiendo cama. No ha querido aclarar si hubo contacto carnal. -Esas cosas son muy personales y no creo yo que tenga que dar explicaciones- ha declarado el tal Santoni.

-Si me he decidido a facilitarles esta información es por el bien propio de La Salus, mujer a la que admiro profundamente-

Según nos confiesa El Santoni, la pasada noche, mientras dormía junto a Salustiana oyó como ésta hablaba en voz baja. Creyendo inocentemente que La Porquera le estaba diciendo alguna lindeza o, quizás, pidiendo agua (o sexo), acercó su oído para poder escucharla mejor.

-Lo cierto es que no le entendía nada pero pensé que era porque hablaba como en susurros- comenta el preocupado informante.

Al acercar la oreja, Santoni, sintió pavor al comprobar que Salustiana hablaba en un idioma extraño y que no reconocía. -Era como si hablara en latín pero al revés. Me recordó a la niña del Exorcista- Tras estar unos cuantos minutos hablando en ese idioma extraño, Santoni, nos comunica que inmediatamente se puso a roncar “como un oso”. Unos ronquidos “que no parecían humanos”.

“Estoy muy precoupado. Empiezo a creer que esa animadversión hacía la Iglesia y esa manía suya de tirarse todo lo que lleve sotana la ha convertido en el blanco de algún demonio que la ha poseído”

Hasta la fecha no hemos podido constatar si esto es así y si Salustiana Robledo ha sido poseído por fuerzas infernales. Don Ulpiano, con quien nos hemos puesto de inmediato en contacto, se ha ofrecido a oficiar el ritual de exorcismo. -Es mi obligación como párroco y representante de Dios en la tierra velar por la salud del alma de nuestra descarriada oveja. Abandonaré mi rebaño para salvar a la oveja descarriada- dijo Don Ulpiano  con lágrimas en los ojos.

Por ahora no se conoce el paradero de la supuesta “poseída” aunque Agustín nos ha manifestado que Salustiana ya no se encuentra en Valencia. Parece ser que también allí la buscan acusandola de “destrozar en el mobiliario urbano  y de vandalismo en las playas”

-No se imaginan el socavón que ha dejado en la playa.  Encontraron a una vieja y a su perro metidas dentro del hoyo. Hasta los bomberos tuvieron que acudir en su ayuda. Pero ya les dije a las autoridades que Salustiana había agarrado a Lelo y se dirigía a Barcelona.

Al parecer un turista informó a La Porquera de la próxima visita del Santo Padre, Benedicto, a Barcelona  y Santiago de Compostela y se cree que la mujer ha encaminado sus pasos a uno de esos destinos.

Las autoridades eclesiásticas están muy preocupadas por la seguridad del Santo Padre ya que han sido puestos en antecedentes del estado mental y de la “supuesta posesión” de la porquera. Así mismo se ha creado un dispositivo de alarma anti cerdos asesinos, ya que son conocedores de la fiereza de Lelo, el cerdo estrella de Salustiana. A las fuerzas de seguridad del Estado se ha sumado Todolocasco, gran conocedor de los trucos y artes  de Lelo para atacar a sus enemigos.

El Papa se encuentra bien a estas horas y seguro. Han redoblado la seguridad de su eminencia y toda cautela es poca.

-Pero, ¿tan peligrosa es esa señora? . ¿Es cierto que la acompaña un cerdo? Quizás  sea como San Francisco de Asís, todo el día hablando con sus animalitos -ha maninifestado el Santo Padre al conocer los hechos.

Desde esta redacción estaremos pendientes de cualquier noticia que se produzca respecto a estos hechos.

Asco. Es lo primero que me produce Sánchez Dragó. Lo siguiente es aburrimiento. No he leído ni uno de sus libros y no lo haré en la vida. Primero porque no leo a pederastas declarados. Segundo porque no leo “literatura de segunda”

El autor acaba de publicar “Dios los cría… y ellos hablan de sexo, drogas, España, corrupción…,”. Libro donde recopila unas conversaciones con Albert Boadella en las que  presume, cual macho, de haberse “trajinado” a unas niñas de trece años, vestidas como “zorritas”.

El “insigne” autor, cuya afirmación le debió de parecer todo un acto de hombría, se ha topado con la opinión pública y la reprobación unánime de la misma. ¿He dicho unánime? Pues no. En defensa del individuo en cuestión se ha alzado la Lideresa, la gran Esperanza Aguirre.

No es de extrañar. Al fin y al cabo, Sánchez Dragó trabaja en su cadena de televisión, Telemadrid, desde donde se ha pedido la destitución del personaje en cuestión. A dicha petición, por parte del Comité de empresa de la cadena, la directora de dicho ente público no considera que sea competencia suya despedirle por tal motivo. Claro que, a ver quien es la guapa que le planta cara a Esperanza Aguirre, dueña y señora de Telemadrid, su feudo particular de propaganda.

Me parece del todo inadmisible que alguien pueda defender dichas declaraciones, cuanto menos una representante del electorado. Pero lo más llamativo de todo esto es la soltura y el desparpajo empleados por la Lideresa para defender a su caballero de las noches blancas.

Mientras Sánchez Dragó recula y dice que, en realidad, no se acostó con las jovencitas que, por cierto,  no eran tan jovencitas, su ensayo se ha convertido por arte de magia en una novela, y eso le da derecho a Doña Esperanza a comparar a su amigo con literatos como Gabriel García Márquez, Henry Miller o Gil de Biezma. No es de extrañar que la Lideresa meta en el mismo saco a unos y a otro, teniendo en cuenta que no se ha dado cuenta de que los géneros que escriben son distintos.

Claro, que si tenemos en cuenta que Doña Esperanza creía que Sara-Mago era una fantástica pintora y que Dulce Chacón seguía bebiendo mojitos en Cuba hace un par de años, no es de extrañar que dicha señora no sepa distinguir entre ficción y realidad.

Porque los autores con los que compara a su admirado Dragó son novelistas y lo suyo ha sido un ensayo y basado en vivencias reales del autor. De cualquier manera considero que Doña Esperanza debe de tener muy obnubilado el entendimiento al comparar a escritores de una genialidad universal como pueden ser García Márquez o Miller con su amiguito del alma, Sánchez Dragó.

En plena alucinación incluso se atrevió a preguntar, cual Juana de Arco, sí habría que quemar esos libros o a sus autores. Perpleja me hallo. Incluso me ha extrañado que no haya nombrado al gran Nabokov  y su “Lolita” y lo haya comparado con su apadrinado y su ” magna obra”.

Pues mire, Señora Aguirre, me voy a tomar la libertad de contestarle yo, esta humilde servidora, que no ha leído a Miller pero si han hecho las delicias de su existencia, tanto Gabo como Nabokov.

Ha mezclado usted las churras con las merinas y ha confundido los conceptos. El concepto, ese por el que abogamos desde aquí como fieras.

Ha intentado usted quitarle importancia a unas declaraciones de su amigo en las que presumía de haberse “tirado” a unas niñas, como si eso fuese una azaña. Pues señora mía, eso tiene un nombre: PEDERASTIA  y está tipificado como delito. Y ya no es que sea un delito, es que es asqueroso. No hay nada más sagrado que un niño y hay que preservar su infancia y su inocencia a como de lugar.

Y para quitarle hierro al asunto intenta montar una cortina de humo alegando que otros novelistas también escriben sobre pederastia. Si señora, se puede escribir de lo que uno quiera, pero una cosa es la ficción y otra la realidad. Dos cosas muy distintas que no parece usted distinguir en toda su amplitud.

Gabriel García Márquez escribió su “Memoria de mis putas tristes”, y escribió sobre Delaura y su amor por Sierva María, y Nabokov escribió una historia de amor entre un hombre maduro y una ninfa de apenas 14  años. Una de las novelas de amor más hermosas que haya leído jamás. Pero se olvida usted de un detalle: son novelas y sus autores jamás han cometido un acto de pederastia ni han llevado a la práctica las historias que contaban en sus novelas. Al igual que Shelley no utilizó cuerpos humanos para crear un Frankenstein ni Bram Stocker le mordía en el cuello a nadie para beberse su sangre.

En cambio,  Sánchez Dragó  si afirma haberse acostado con unas niñas y lo pregona a los cuatro vientos.

No entiendo como ninguna editorial ha podido publicar semejante atrocidad y me congratula saber que Viajes Barceló ha retirado las rutas por Japón con Sánchez Dragó como Cicerone o que algunas librerías hayan vetado su “obra”.  No quiero ni imaginar los barrios por los que guiaría a los turistas en cuestión  ni los usos y costumbres que les invitaría a practicar.

De cualquier manera, señora Aguirre, no tema. No vamos a quemar ningún libro. Eso suelen ser usos y costumbres más cercanas a su partido. Afortunadamente, Fahrenheit 451 seguirá siendo una novela de Bradbury, aunque, por una vez me gustaría ejercer de Torquemada y llevarles a la hoguera a usted y a su protegido.

http://www.publico.es/culturas/343537/nadie-se-trajino-a-nadie

http://www.publico.es/espana/343886/aguirre-defiende-a-sanchez-drago-comparandolo-con-garcia-marquez

http://www.publico.es/televisionygente/343533/el-comite-de-empresa-de-telemadrid-pide-la-destitucion-de-sanchez-drago

http://www.publico.es/televisionygente/343703/la-directora-de-telemadrid-se-lava-las-manos-en-el-despido-de-drago

http://www.elpais.com/articulo/sociedad/Sanchez/Drago/reconoce/ultimo/libro/haberse/acostado/ninas/anos/elpepusoc/20101026elpepusoc_5/Tes

Estimada mía:

Me veo en la obligación, y no me lo tomes a mal, querida, que lo hago sin acritud, de decirte cuatro cosas. Más que nada para que quede zanjado el tema que nos ocupa. Que no ha sido mi denuncia pública una forma de escarnio ni de linchamiento, sino, todo lo contrario. Solo he querido, desde el amor que te tengo, abrirte los ojos y mostrarte que uno ha de ser fiel a sus principios.

Aquí, inter nos, solo he perseguido tu bien y hacerte comprender que no debes cometer el mismo error jamás.

Admito las críticas y mis errores. Efectivamente, desojo. Yo misma me he fustigado y castigado por tremendo error. Como puedes ver, yo, admito mis errores. No así tú, que intentas justificar tu comportamiento buscando en el baúl de los recuerdos de blogs anteriores. Perdona que te diga, con todo el cariño del mundo, que eso es un acto rastrero.

Ante todo dejarte bien claro, amiga-hermana, que no ha sido el fin de ésta, la que suscribe, ridiculizarte sino abrirte los ojos y mostrarte que hay errores que uno no debe olvidar jamás.

Cierto es y será, si tu lo dices, que en aquellos tiempos pasados de los que hablas, debí felicitarte, preguntarte por el bodorrio e incluso interesarme por el puto liguero. Pero, también es verdad, que soy persona educada y considerada y tremendamente empática. Si por aquel entonces yo, que te frecuentaba como Macaria, te pregunté con interés sobre tremendo evento fué porque no tenía constancia de tus creencias e ideas sobre el tema. De haber sido así otro gallo te hubiese cantado.

Si en aquel momento llego a saber que el bodorrio lo estabas preparando a pesar de tu anticlericalismo, no te habría preguntado por el vestido ni por el liguero. Simplemente te habría dicho que, antes de pasar por la vicaría, probases a ahorcarte con la puta prenda de marras.

Hablas de la ternura con la que te pregunté sobre tu circo. Efectivamente, ternura, porque por aquel entonces bien sabes, QUERIDA, que yo andaba ñoña y algo sensible. Pero desde hace cinco años a esta parte has podido comprobar que esa dulzura iba cediendo paso a una mayor crueldad.

Yo he avanzado y he madurado. Bien lo sabes. Y esa madurez me ha llevado de ser una sensiblona estúpida y risueña a ser una persona más adulta pero más cínica. Más realista  y, desde luego, con mucha más seguridad en mi misma. Y es esa seguridad la que me da el aplomo y los cojones suficientes para decirte las verdades a la cara y cantarte las cuarenta. Y tu, querida AMIGA, aquí inter nos, mal que te pese y te joda, te tragaste todos tus principios por un puto vestido de novia. Todavía me queda la duda de si te colocaste el puto liguero. No quiero ni pensar como sería el vestido. Porque si era estilo merengue para darte de hostias como panes.

Solo decirte, querida amiga, que por eso, porque somos amigas, me veo en la obligación moral de mostrarte el camino recto por el que has de encaminar tus pasos. Reconducirte y mostrarte tus errores claramente. De una manera cruda y cruel si así lo requieren las circunstancias.

Asi que no te esfuerces en querer meterme miedo con temas de brujería o jalogüines varios. Sabes bien que no creo (sigo alucinando con esa fijación tuya con lo exotérico) en esas supercherías. Bien es verdad que ambas dos nos hemos cruzado con alguna bruja en estos cinco años, pero no precisamente era la bruja Lola ni tenía poderes más allá de tocar un poco los cojones y conseguir que nos descojonásemos de la risa.

A lo que íbamos, que ya me he ido por los cerros de Úbeda. No creo en tus supuestos poderes brujeriles ni me dan miedo tus amenazas. Te aseguro que veré, cada martes, mi HOUSE, con toda la tranquilidad del mundo, así me pongas DOS VELAS NEGRAS¡¡¡

No te esfuerces. Eso si, si decides hacerme magia negra no te olvides de hacerte foto con la indumentaria puesta (supongo que la parafernalia nigromántica incluye vestido y sombrero) y, de paso, me la colocas en la cabecera del post. Que si, como bien sabes, querida amiga aún no se poner las putas fotos. Y te lo digo sin acritud, aunque se que te jode en lo más profundo que siga sin aprender.

Se despide, tu amiga-hermana.

Estando la otra noche en mi casa, ya dispuesta la mesa y, a punto de cenar, sonó el teléfono. Era Patricia. Preguntome, con toda la seriedad que conllevaba la susodicha pregunta, así a bocajarro: “Oye, si me hago apóstata me anulan el matrimonio??

Tras la estupefacción primera en la que me sumió la preguntita de marras, vinieron las carcajadas consiguientes. Ignorante de mí, creía que, simplemente, la Patri, tras una jornada estresante, había tenido la feliz idea de tocarme un poco la moral (cojones) y cachondearse un ratito a mi costa. Después comprendí que no era así. Es más, la preguntita iba en serio.

Y es ahora, después de unos cuantos días, cuando me ha dado por reflexionar sobre el tema.

Porque la cosa tiene miga. Tras analizar la pregunta comprendí que Patricia se había casado, y no solo casado. Coño¡ que se había casado por la Iglesia. Si señores, P-O-R  L-A  I-G-L-E-S-I-A . ¡ Ahí es ná¡

Mi primera opción mental fue pensar:

-AY, LA HOSTIA¡ Pero si esta tía es anticlerical total¡¡.

Ante la disyuntiva teológica solo me quedó preguntarme: ¿que fue antes, el huevo o la gallina? Claro que aquella pregunta era como buscar en que se parece un huevo a una castaña.

Castaña, pensé, la que debía llevar Patricia para dar el sí pasando por la vicaría…¡católica¡ Que no digo yo que por el rito Balinés, aquí, inter nos, mi querida hermana no se hubiese sentido como pez en el agua, pero frente a un cura…. Todavía me estoy preguntando como  no se le atragantó  la hostia en semejante momento.

En fin, centrandonos en el tema de mi amiga. No es tema baladí el que me  planteaba.

Y volvemos a lo mismo. ¿Que fue antes, el huevo o la gallina?`

Pues eso, ¿qué fue antes y que prevalece: el matrimonio en sí o, por el contrario, una vez apostatas, todo pasado queda borrado, como si de un mal recuerdo o dejavú se tratara?

Tremenda disyuntiva.

Puestos a analizar hay que ir la meollo de la cuestión. Osea, EL CONCEPTO. El matrimonio.

El matrimonio se celebró y consumó (hay pruebas feacientes de ello). Incluso se siguieron los mandatos del cura y se fornicó para obterner un hijo al servicio de dios (que dicen los católicos)

Por lo tanto, en el momento justo de tomar los votos divinos del santo sacramento del matrimonio, Patricia era una católica reconocida y se reafirmó como tal cuando pisó aquel altar.

Ahora bien. Aquí entra el debate moral. ¿Entró Patricia en aquel sacrosanto lugar con el alma sucia e impía y cagandose en el altísimo?

¿Entró en aquel lugar con el alma rebosante de fé?

¿En que estado se hallaba su alma?

¿Estaba ávida de recibir al Señor o, por el contrario, solo quería echarle el lazo al marido y salir de allí corriendo?

Sea como fuere, el matrimonio es un hecho y se ha consumado con éxito (cuando hablo de éxito, me refiero al hecho de la procreación. . Después de esta realidad innegable, a Patricia se le ocurre apostatar.

Entonces, el hecho en sí, ha de producirse después del matrimonio. Si entendemos EL CONCEPTO de la apostasia (tema importante este del CONCEPTO que trataremos con la seriedad que merece) veremos que es una renuncia. Renegar de unas creencias y una fé.

Bien.  Dicho lo cual, tenemos un terreno amplio para debatir. Patricia era creyente en el momento de casarse. Patricia ha dejado de creer a posteriori. Por ende, el matrimonio de Patricia no podría anularse. Bien es verdad que, sí se demuestra que Patricia no acudió en plena armonía con Dios, el matrimonio y todo, fue una pantomima para cazar marido, entramos en un terreno farragoso.

¿Puede darse por válido el matrimonio a sabiendas de que ella no tomó los votos como una fiel y respetuosa creyente?

Esta problemática se acentúa con un pequeño detalle: LLUÍS. Claro, el hijo. Un CONCEPTO que no podemos olvidar. Porque un matrimonio consumado y con hijos no se borra de un plumazo.

Como bien dice La Biblia: lo que Dios ha unido, que no lo separe el hombre.

También es verdad que  podemos poner en duda si el que ofició el bodorrio, el cura, se encontraba en ese momento en estado de gracia divina y si, no era, precisamente, el representante de Dios en la tierra. Cosa que simplificaría mucho este problema teológico y moral que nos ocupa. (En esto Salustiana podría ayudarnos puesto que conoce al clero como nadie).

Mi colega y colaborador, El Santoni, asevera, no sin razón, que todo este problema se asienta en una base pecuniaria. Es decir, en el vil metal y que, con el vil metal, se soluciona.

Si Patricia paga la cantidad que el Tribunal de la Santa Rota exige, el mismo Papa anulará el matrimonio y dará fé de que el Lluis ha sido concebido por un alienígena y dejado en el felpudo de la familia .

Lo que no me queda claro es si Patricia quiere apostatar simplemente o si quiere el pack completo. Esto es: la anulación del matrimonio.

Tampoco me queda claro si lo que pretende con lo de la apostasia es que le anulen el matrimonio sin tener que apoquinar un euro a las arcas de la Iglesia.

Y estas me hallo. Con el alma en vilo y el sueño perdido. No obstante solo puedo decir con toda seguridad: el teléfono al que se puede llamar para apostatar no funciona. No lo coge nadie y no hay un organismo definido donde uno pueda ir a reclamar o solicitar que lo borren de los listados de creyentes.

Mi colega, El Santoni, solo encuentra un camino y es que Patricia acuda a visitar al Papa en la próxima visita que va a hacer a España y que le suplique, previo arrastre de pies en penitencia con cadenas colgadas a los tobillos, que la borre de su lista de creyentes. Que ella solo quiere formar parte de los seguidores de Galáctica, única religión en la que cree. Y, si eso no funciona, que se dedique a patearle los huevos al santo Padre hasta que le sangren las orejas por el ímpetu de los patadones arreados, a la par que se caga en el altísimo a voz en grito.

De cualquier manera, el debate queda abierto y esperamos vuestras aportaciones para acabar con esta tortura existencial de mi amiga Patricia.

Aqui, inter nos, menudas historias en las que me mete la muy puta.

Sí he de decir lo primero que se me pasa por la cabeza tras ver esta película es: estupefacción. Descolocada. Eso es. Descolocada.

Sales del cine con la sensación de que te falta algo, de que se escapa algo. Como si te hubiesen dejado a medias. Con la película a medio terminar. Tienen que pasar horas para que comprendas que no es así. Hay que digerirla, pensarla, rememorarla y, sobre todo, analizarla. Darle vueltas y vueltas. Y hay que verla de nuevo. Hay que revisitarla para volver a escuchar esos mensajes en off de una emisora de radio, que te bombardean en cada escena y a los que no prestas demasiada atención. Mensajes que se graban en el inconsciente y que tienen mucho que ver con la historia que estamos viendo.

Mensajes de gente que llama a una emisora explicando como han encontrado el camino, la salvación a través de las creencias en dioses distintos, pero dios al fin y al cabo. El ser humano se agarra a un clavo ardiendo cuando está perdido. Y, generalmente, el ser humano está perdido.

Una película de personajes. Y cada personaje es simbólico. Y un montón de preguntas sin responder.

¿La gente puede cambiar?

¿El destino existe?

¿Ya está todo escrito?

¿Hay salvación?

¿Existe difencia entre lo bueno y lo malo?

¿Hay buenos y malos?

¿Dónde está el infierno?

Stone es Edward Norton pero también es simbólico su nombre. Es una piedra, y tendrá que vivir muchas vidas para ir subiendo de escalón a medida que se redime de tus pecados.  Y esa redención la vemos a medida que transcurre la película.  La vemos en su físico. En su transformación. Porque deja de ser una especie de pandillero para aparecer como un individuo aparentemente normal, de los que te cruzas a diario por la calle. Y pasará de ser piedra, hierba, arbol, animal, humano…

De Niro es el oficial de libertad condicional que tendrá que decidir si Stone se merece esa libertad. Sí ha cambiado (Stone participó en el asesinato de sus abuelos y quemó la casa donde estaban para borrar pruebas).

De Niro, aparentemente una persona respetable y respetada. Casado con una mujer religiosa y amante esposa. Aparentemente. Y el infierno existe. Porque el infierno lo lleva cada uno en su interior. Todos llevan ese infierno. Stone lleva el infierno de un crimen en su interior. Y De Niro y su esposa llevan el infierno de una vida oscura, triste y claustrofóbica que ninguna ha intentado cambiar. Ninguno de los dos son inocentes. El chantajeó y ella se rindió. Su esposa (Frances Conroy) esconde su propio infierno y se agarra a una biblia y al whisky como un naúfrago se agarra a una tabla. Y el destino parece estar escrito. Pero ellos son los que han decidido su destino. 

Impagable la escena en la que ambos, borrachos, descargan su agríado odio el uno contra el otro mientras se ríen patéticamente.

 Solo Stone parece darse cuenta de la realidad que puede salvarles: en algún momento habrá un click. Sonará un click que conseguirá que dejes de oir todo lo que te aturde para escuchar la señal que te hará tomar las riendas de tu vida y avanzar.

Aunque para algunos sea demasiado tarde.

De Niro ha perdido la fé. Su mujer se ha enterrado en ella hasta ahogarse. Stone la ha recuperado, asumiendo sus actos y aceptándolos. Entendiendo que para seguir hay que asumir que uno es como es y sus actos no son más que parte de lo que uno es en su interior, en su esencia.

Y luego está Luccetta. La mujer de Stone. La única que no cree en nada. Ella dice: Dios no existe. Y por eso es el único personaje que no parece moverse a la deriva, el único que no tiene sentimientos de culpabilidad. Que no tiene conflictos éticos porque para ella no existe ni el bien ni el mal. Tan solo existe la manera que tiene de manipular. Su capacidad para utilizar a las personas. Y lo consigue a través de su sensualidad. Tan solo pierde, por un momento, el equilibrio cuando esa sensualidad le falla. Cuando no consigue lo que quiere de De Niro.

Y al final, Stone, consigue tomar las riendas de su vida y elige cambiar, seguir hacia delante.

La esposa de De Niro, por fin, toma la decisión que lleva aplazando 40 años, pero es tarde. La vida se le ha escapado.

De Niro se hunde porque ya no tiene fé en nada. Ninguna tabla a la que agarrarse.

Y Luccetta (Milla Jovovich)sigue sin creer en Dios, porque su único dios, su única tabla, es seguir manipulando a los hombres que la rodean.

Y el mensaje final es que todo tiene un porqué y todo está finalmente escrito. Nuestro destino no está en nuestras manos sino que es la consecuencia de una serie de acontecimientos que debían de ocurrirnos por una y otra razón.

Y es en lo único que discrepo con el planteamiento del director (John Curran -El velo pintado) es en la idea de que todo está escrito. No es así. Nosotros somos dueños de nuestros actos y cada una de nuestras decisiones, a lo largo de nuestra vida, son las que conforman el camino por el que vamos avanzando. Somos nosotros los que avanzamos o nos estancamos. Eso si. El infierno existe y lo llevamos cada uno en nuestro interior. Solo necesitamos un click, el zumbido de una abeja para conseguir decir: voy a salir de él.

Solo un apunte más: Los cuatro actores están brillantes

Los que hemos sido, y somos, amantes del cine antes que padres, sabemos el sacrificio que conlleva la mater/paternidad. Uno pasa de ver cine de autor o películas de corte serio/violento/erótico, etc, a  ver películas Disney de dibujos animados. Empezamos a descubrir  Pixar  y dibujos   de todo corte y tendencia. Mi relación con Bob Esponja ha degenerado en un amor/odio que ni yo misma acierto a comprender.

Los primeros años uno renuncia a ir al cine. Ese lugar sacrosanto donde una cocacola y unas palomitas, mientras  visionas una obra  maestra, se transforman en un Vega Sicilia  y un solomillo de buey al punto. Cuando vuelves a pisar una sala  te das cuenta de que has de hacerlo para tragarte  algún film tipo Alvin  y las Ardillas (señor, que jartura) o Kika Superbruja (infumable).

Un buen día te sorprendes y descubres UP. Y te descubres llorando cual magdalena en los primeros 5 minutos de metraje. Pero claro, UP es una obra maestra. Una película impecable.

Tan recomendable como El Rey León, cuya banda sonora no deja indiferente a nadie,   o Hermano Oso, que veo muy a menudo sin que me resulte tediosa.

Pero, dejando a parte la animación, he de recomendar una película que me ha gustado. Si, me ha gustado. Una película infantil pero que entretiene. Nanny Mcphee y el Big Ban.

Sorprende encontrar a actores consagrados como Emma Thomson, Ralph Fiennes,  Maggie  Gyllenhaal, Maggie Smith. Ewan McGregor o Rhys Ifans, entre otros.  

Una película que lanza mensajes reconfortantes a nuestros “enanos”. Lejos de las luchas, peleas, batallas y patadas de kárate, en esta película encontramos que la disciplina es algo saludable, que el respeto y el cariño son necesarios, que la confianza y el respeto, así como el apoyo y la ayuda de otros es imprescindible para seguir adelante. Una película que ensalza la  valentía, la confianza en uno mismo, la amistad y la lucha por lo que uno cree. Todo ello aderezado con humor, imágenes increíbles, fantasía a raudales y unos efectos especiales logradísimos.

Una película realmente encantadora para disfrutar con esos pequeños demonios que no nos dejan ni un minuto libre.

Y, todo hay que decirlo, con una escena impagable que hizo me rindiese a sus pies. Por favor, que nadie se pierda la escena de los cerdos. Hizo las delicias de esta que aquí escribe.

Por fin pude comprobar que, efectivamente, los cerdos vuelan.

Tras las últimas inundaciones sufridas en Bolluyos del Rastrojo y, hecho el recuento de todos los ciudadanos, las fuerzas del orden nos han comunicado que Salustiana Robledo de Villaconejos, más conocida como La porquera, no ha dado señales de vida.

Según nos han comunicado algunos vecinos, la última vez que se la vió con vida, Salustiana estaba arreglando su huerto, azada en mano, y con la faltriquera remangada. “Como siempre, esa descarada, estaba enseñando bien el muslamen y la pechuga” – nos dice una de sus vecinas.

El cura del pueblo, don Ulpiano, todas las tardes reza desde el púlpito para que la Porquera aparezca. -A pesar de no ser creyente, Salustiana no deja de ser una hija de dios, descarriada, pero hija al fin y al cabo. Además nuestro señor dijo que hemos de abandonar al rebaño para buscar a la oveja díscola, y es lo que yo  estoy haciendo.- Nos aseguró  un apesadumbrado párroco.

Aunque algunos miembros de las fuerzas de seguridad no están tan convencidos de las buenas intenciones del párroco. -No se dejen confundir ustedes con sus buenas palabras- declaró un joven de la Benemérita- Nos comunicó Todolocasco -Lo que ocurre es que éste está más preocupado de la parte carnal de la Salus que de su alma. Menuda cara se le puso cuando alguién comentó que se fuese olvidando de mirarle las tetas mientras daba misa.- Aseveró el comisario.

Lo cierto es que nada de sabe de la famosa Porquera. Igualmente se está buscando a su afamado Lelo, el cerdo estrella de su pocilga, que no da señales de vida. Hay quien asegura que se quedó haciendo turismo en Barcelona, ya que Salustiana pasó allí un fin de semana visitando a Hope, la redactora jefe de este periódico.

Sea como fuere, desde este tabloide les daremos información puntual de los últimos acontecimientos.

La ciudadanía Bolluyense no ha cesado en las labores de búsqueda al tiempo que aumentan las tensiones entre Don Ulpiano, el párroco del pueblo, y Todolocasco, la cabeza visible de las fuerzas del orden. Ambos, supuestamente, se disputan los favores de la famosa porquera y esperan con ansia el día en que de señales de vida.

Mientras tanto son muchas las preguntas que flotan en el aire.

¿Estará la Porquera en manos del Cabestro? ¿La habrá secuestrado? ¿Estará la Porquera refocilando con algún desconocido? ¿Se habrá marchado de excursión con Lelo a buscar trufas, ahora que es tiempo de setas?

THE WRESTLER - 2008 -Ganadora del León de Venecia

Si ésta película  no hubiese tenido estos actores no creo que hubiese sobrevivido. “El Luchador” no es una película dinámica, no es rápida. Es una película dura, sin artificios, sin grandes decorados ni despliegues. Tan solo unos personajes que muestran con toda crudeza una vida miserable y perdida.

Marisa Tomei ya se  mostró como una gran  actriz en “En la habitación” y Mickey Rourke siempre lo ha sido, a pesar de haber protagonizado películas perfectamente olvidables.

Rourke es un actor extraño. Siempre en la cuerda floja, en el abismo. Quizás por eso encarna como nadie a personajes de perdedores. Si se dio a conocer con Nueve semanas y media, no fue precisamente esta la película por la que deberíamos recordarle.  Ha  protagonizado verdaderos bodrios y ha sido capaz de interpretar personajes impactantes como éste último.

Personalmente le recuerdo especialmente como Johnny Ángel en “El corazón del Ángel”, o como activista del Ira en “Réquiem por los que van a morir”, película muy recomendable.

En “El Luchador” Rourke interpreta como nadie a un hombre totalmente acabado. Un fracasado. Alguien que es consciente de que, a lo largo de su vida, ha ido concatenando decisiones erróneas  y que, dichas decisiones,  han quemado su vida.  Como bien dice su personaje, ha quedado una vela por los dos cabos, y se ha consumido muy deprisa.

Si en un momento determinado intenta reconducir su vida o recuperar parte de lo perdido, entiende que ya es tarde. No hay redención posible ni vuelta atrás. Los errores pasan factura y los finales felices para aquellos que se equivocan siempre son una utopía.

Si algo podemos sacar como conclusión final es que nuestros actos y nuestras decisiones dejan huella. Los errores se pagan siempre, sobre todo si esos errores han destruido a aquellos que nos rodean y que más esperaban de nosotros. Lo hecho, hecho está y, por mucho que queramos borrar actos del pasado, estos nos acompañarán siempre. No hay reparación posible. Lo destruído no se puede reconstruir. Cuando algo se rompe se queda roto para siempre.

Al final Rourke entiende que ya no tiene remedio. Todo está perdido. No le queda nada, excepto una vida consumida y desperdiciada, y una profesión donde sus compañeros son un reflejo de si mismo. Igual de acabados que él.  Viven en el fango y tan solo le queda rendirse. Eso si, salvando al menos lo poco de digno que le queda.

Después de tantos años y tanto insistir, al final, Hope lo consiguió. En estos cinco años le he dicho, por activa y por pasiva, que a mi no se me había perdido nada en Polonia (lo de Polonia es para encabrobarla). La verdad es que nunca he sentido especial interés por visitar Cataluña, y menos Barcelona.  Supongo que una de las razones es porque me agobian las ciudades y busco la tranquilidad para mis escapadas, lo segundo, no lo voy a negar, era ese tópico asumido y fagocitado por todos los madrileños: los catalanes son bordes, muy bordes, y te putean si pueden, nada más llegas.

El hecho es que, por fin, Murron ha visitado tierras extranjeras, jajajaj. Primero decir y alabar ese invento que se llama AVE. Tremendo. Caro, pero tremendo. La puntualidad británica hecho transporte.

Barcelona, nada más llegar, me pareció Madrid. O sea, una ciudad enorme e intransitable. Pero no. Resulta que Barcelona tiene menos tráfico y la gente va en bicicleta. Lo que me acordé de Gallardón y su negativa a hacer el carril bici. Se parece mucho a Madrid pero el aire es distinto. Y es distinto porque  tiene mar. Se nota en el frescor del aire. En Madrid te asas, literalmente, de calor. Y la gente no corre. Es algo que notas al poco de llegar. No es Madrid. En Madrid vamos sorteándonos, a la carrera, unos a otros.

El encuentro fue como tenía que ser. Yo más perdida que un pulpo en un garaje, sin saber como coño llegar a la Plaza Cataluña?, y enganchada al móvil mientras Hope me llamaba de todo y yo me cachondeaba de ella con mi acidez habitual.

Llegamos, nos abrazamos y recorrimos a un paso vertiginoso el Gótico. Y si, como de costumbre, me lo quise comprar todo. Salustiana, doy fé, quiso robar el famoso collar de los cerdos alados, cerdos que estaban salpicados con unos monísimos tréboles de cuatro hojas.

Paseamos por sus callejuelas mientras yo me quedaba estupefacta ante las bisuterías, las máscaras venecianas, los muebles antiguos, las joyas, los vestidos, los bolsitos vintage…. en fin, que más decir, dos pedorras frente a tiendas de ensueño. Porque somos asquerosamente pobres, sino hubiesen temblado los dependientes¡¡

Tomamos un vermú. Ahí si que he de decir que Madrid le gana a Barcelona por goleada. Resulta que en Barna tienes que pelotear al camarero y en Madrid es el camarero el que te tiene que hacer la pelota a ti para que vuelvas. Y hacer la pelota supone que te inviten a unos canapés, te pongan unas cuantas tapas y te sirvan otra caña si se tercia. En eso el tópico es cierto: que roñosos son con los vermús, coño¡¡¡

Me encantó ver Can Culleretes, aunque solo fuese por fuera -no hubo tiempo para más-. La Catedral de l Mar fue un descubrimiento. Me encantó pasear por las calles donde se desarrolla la novela. Y si, los curas son muy vagos. Todas las iglesias cerradas. Que no es que yo quiera rezar pero me hubiese encantado ver el interior de algunas de ellas.

La cena en su casa fue como nosotras, como siempre. Atropellada, acelerada, entre gritos, saltos de perros, un bebé que necesita muchas atenciones, una ensalada de bacalao estupenda que no había probado en mi vida, el pan tumaca, y las famosas butifarras catalanas. Señor, que no entiendo porque le llaman butifarra si es morcilla¡¡ Y no faltó tiempo, nos faltó mucho tiempo para reirnos, para insultarnos y para tener nuestras conversaciones de Muho. Nos ha faltado tanto tiempo que no nos HEMOS HECHO NI UNA PUTA FOTO JUNTAS. Si, somos un puto desastre. Ni siquiera nos hemos grabado en video. Un desastre, un absoluto desastre, jajaja.

Ha sido un viaje atropellado. Dos días que se han visto reducidos a un suspiro. Muy poco tiempo. Hope tenía razón, con dos días no haces nada. Te va a parecer poco. Y así ha sido.

Dos días son una miseria. Me fuí con la sensación de que me habían quedado pendientes muchos paseos que dar, muchas cosas que ver, muchos cafés por tomar y muchas conversaciones que disfrutar.

Me he vuelto a Madrid absolutamente rendida a los pies de Gaudí. Ha sido como descubrir la mente de un niño encerrada en el cuerpo de un hombre. Y digo esto porque solo un niño es capaz de imaginar lo inimaginable, la fantasia más impresionante, el sueño más inverosímil, creerse que es cierto, y llevarlo a cabo.

Jamás pensé que, en el interior de la Sagrada Familia, se escondía un mundo de luces tan especial, tan maravilloso, tan apabullante. No importa hacia donde mirases. Es simplemente alucinante. Impactante. Increible. Es como un sueño. Me fuí de allí deseando seguir viva el día que la acaben porque debe de ser mágico ver todas las vidrieras cambiando de tonalidad, a medida que el sol se desplaza sobre ellas.

Me he sobrecogido como una niña ante la casita de Chocolate, porque eso es lo que parece esa casita maravillosa que hay en el parque Güell. He paseado por unas calles donde la gente no tiene prisa. Increible pero cierto. No tienen prisa. Y he descubierto, no sin sorpresa, y con una gran alegría que los catalanes son muy simpáticos, tremendamente amables y grandes anfitriones. Y no nos odian, a los madrileños me refiero. Es verdad lo que Hope y yo decíamos y adivinábamos. No es cierto que madrileños y catalanes sean tan distintos ni que se odien. Ha sido aleccionador sentarte en un parque y charlar distendidametne con ellos y empaparse de sus consejos y sus opiniones y ver como, generosamente, te invitan a visitar sitios y descubrirlos.

Y la casa Batlló. Me he ido con unas ganas tremendas de verla por dentro. No me quedó tiempo ni dinero para visitarla. Si, un robo a mano armada. No deberían sablearte por ver una maravilla como esa y soñar dentro de ella.

He dejado allí un regalo sin acabar que tendré que envíar a trozos porque no me da la vida ni el tiempo. El puto tiempo. Esclavos somos de ese tirano despiadado.  Me he traido las ganas de volver y el placer de haber estado con mi otra mitad, porque ha sido muy  breve el encuentro. Y encima me ha debido leer el pensamiento, la muy puta, porque me traigo el libro que quería comprarme. Como no, una historia sobre la postguerra y los vencidos de la República española.

Ahora solo queda esperar a que la hucha se llene de nuevo y poder arañar tiempo para volver allí, o que Polonia venga a descubrir Madrid…

Pd: y me he traído un agotamiento de siglos. No siento las piernas. Menuda paliza para dos días. Necesito dos días durmiendo para recuperarme.

Normalmente Hope y yo escribimos aquí sobre temas políticos, sociales, culturales o temas relacionados con la actualidad pero, de vez en cuando, salimos a la calle (si, yo también salgo a la calle) y nos topamos con la realidad ciudadana y nos encendemos. 

Es lo que me ha pasado a mi esta tarde. No soy de las que entra al trapo con desconocidos ni entablo conversaciones, pero hay veces que no me puedo morder la lengua. Hope entenderá perfectamente porqué.

Asi que hoy voy a escribir sobre este hecho en particular porque, de lo contrario, voy a empezar a echar humo.

En otro de mis blogs hablé una vez de Destiny     . Destiny es de Niger. Desde hace bastante tiempo pide en la puerta del Mercadona de mi barrio. Desde que abren hasta que cierran. Haga frío o haga calor, caigan chuzos de punta o un sol de justicia. Siempre tiene una sonrisa en la boca y un gesto amable. Lo cierto es que, al principio estaba muy delgado, pero ahora está más gordito. El caso es que este agosto no le he visto. Debe andar de vacaciones. Yo, siempre que llevo suelto, le doy algo.

No es la primera vez que oigo comentarios sobre lo mucho que saca pidiendo y que es más que lo que ganamos muchos trabajando. Destiny yo solemos charlar a menudo. Le gusta hablarme en inglés y así yo practico y no pierdo del todo mis conocimientos sobre el idioma. Un día me contó que cruzó medio África, que vino en patera por el estrecho y que prefiere estar aquí mil veces, antes que en su país. Donde se matan entre dos etnias en un país donde al primer mundo le importa un pimiento su situación actual. Me contó que a su padre lo mataron a machetazos ante sus ojos y que él tuvo que salir huyendo antes de que lo matasen a él también. Puede que se lo inventara pero algo que dice que me contaba la verdad.

El caso es que, hoy, mientras pagaba, unas señoras estaban despotricando de él agusto con la cajera. Comentaban que, probablemente, se había ido de vacaciones a tenor de la fortuna que sacaba pidiendo.

A mi me ha hervido la sangre y no he podido callarme. He dado mi opinión de manera educada, haciendoles ver que, por mucho que él quiera trabajar, le va a resultar imposible ya que no tiene papeles y dificilmente los va a conseguir. La cajera ha dicho que sus mismas compañeras le habían retirado el saludo al negrito en cuestión. Debe ser que escuece ganar menos trabajando que pidiendo. 

Supongo que a ninguno se le pasa por la cabeza que, a lo mejor, a Destiny le gustaría tener un trabajo, en vez de estar mendigando. Incuso puede que hasta tenga estudios.  Si, probablemente Destiny esté de vacaciones. Yo este año no me lo puedo permitir. Pero no le tengo envidia, en tanto en cuanto, yo he nacido en un país privilegiado, he vivido como una privilegiada, no he pasado hambre, no he cruzado el Estrecho en patera y, desde luego, no he visto morir a mi padre a machetazos. Si, yo tengo mis propios fantasmas y mis propias miserias. Mis propias tristezas, pero yo no he sufrido ni la mitad de penurias que ha sufrido él. Estoy segura.

El caso es que una de las señoras, una que tenía pinta de arpía y de no quitar telecinco de la televisión, no ha parado de decir que era una vergüenza. Que ella ya no le daba un duro cuando se enteró de lo que sacaba. Que había mucho paro en España, y que tal como estaba el país no era justo que ese tío se sacara lo que se sacaba pidiendo mientras que ella tenía a muchos parados en su familia.

Tentada he estado de decirle que se pusieran a pedir en la puerta del Mercadona. A ver que les parecía pasarse el día mendigando. El caso es que la tía seguía con su perorata.  Vamos, que si el negrito en cuestión solo sacase tres euros al día ella se sentiría mucho mejor dándole la limosna, pero si el negro vive mejor que ella, eso si que no.

He intentado hacerle entender que no es culpa de él estar en esa situación pero a ella solo le importaba la cantidad de dinero que sacaba. Vamos, que no le molestaba que pidiese, lo que le jodía sobre manera es que sacase tanta pasta.

A mi me ha alegrado. Si saca tanto es porque hay gente generosa. Un punto positivo para la humanidad.

La muy puta, cuando he empezado a darle un buen rapapolvo sobre historia, ha aprovechado que estaba pagando, para hacer mutis por el foro. Y me he quedado con las ganas de decirle cuatro cosas. Cosas que si no escribo aquí me va a explotar el cerebro de la mala hostia.

Me hubiese gustado decirle que medio mundo se muere de hambre porque otro medio piensa exactamente igual que ella, mirando su puto ombligo. Que si el tercer mundo está como está y aquí llegan tantos en patera a pedir, es porque nosotros, el primer mundo, primero les colonizamos, les robamos, nos apoderamos de sus riquezas naturales, les destrozamos, nos llevamos todo y después nos largamos, dejando medio mundo sumido en el tercermundismo. No aportamos nada. No creamos riqueza ni industrias, no les dejamos ninguna infraestructura. Lo único que hicimos fue expoliar sus tierras. Cosa que seguimos haciendo. El primer mundo sigue manejando las minas de diamantes, de coltán y otras riquezas de los continentes más pobres.

No nos preocupa que, para seguir manteniendo nuestras posiciones privilegiadas y nuestros estados del bienestar, utilicen en esas minas a niños, a personas secuestradas, ni que violen a mujeres, ni que el sida se propague exponencialmente, ni que se maten entre ellos porque, nos viene que te cagas para sostener nuestras economías en crisis. Claro, cualquiera le explicaba a la taruga esa que, al primer mundo, le viene al pelo que se sigan matando entre ellos porque son los compradores potenciales de nuestras armas. Empresas que reportan pingües beneficios a nuestros países desarrollados.

No he podido contenerme cuando me ha hablado del paro de nuestro país y le he dicho que aquí no hay parados. Hay vagos. Cosa que constato cada vez que quiero contratar a alguien, supuestamente en paro y necesitado de trabajo,  y que empieza a fruncir el ceño cuando le dices que tiene que trabajar los fines de semana o que el sueldo es bajo. Y no podemos culpar al negrito de que los sueldos sean bajos. Hay que culpar a los empresarios que se aprovechan de la coyuntura. Como hay muchos extranjeros que trabajan por dos duros no pagan más que eso y los españoles nos negamos a que nos exploten. ¿Es culpa de los extranjeros? No. Es culpa del sistema y de que nuestro sueldo base mínimo interprofesional es una MIERDA. Sueldo que, por mucho que digan, el Psoe ha ido subiendo paulatinamente, porque durante la era Aznar se quedó como estaba. Aun y así, sigue siendo una miseria con la que uno no puede vivir. Bueno, no podemos vivir los que pagamos una hipoteca.

¿Porqué los extranjeros si pueden vivir con ese sueldo? Pues porque viven 20 en una casa y no pagan hipoteca. No tienen casa propia, o al menos la mayoría. Seamos realistas. Queremos vivir bien porque es nuestro derecho pero no culpemos a los de fuera de nuestras propias miserias.

Me he quedado con ganas de decirle que la crisis que sufrimos no era culpa de Destiny. Que en este país el 20% de la economía es sumergida, lo que quiere decir, que una gran cantidad de empresas pagan en negro, no cotizan por sus trabajadores, no pagan a hacienda, ni las empresas ni esos trabajadores que ganan en negro. Por lo tanto, ese dinero no redunda en el beneficio de la mayoría, del Estado y, por ende, de los ciudadanos. 

Me he quedado con las ganas de decirle que, si las Pymes y los empresarios dejaran de defraudar a Hacienda, el Estado tendría más dinero para crear empleo y dar ayudas a los que más lo necesitan, para crear infraestructuras e invertir. Pero claro, esta taruga solo pensaba en que el negro ganaba más que ella. 

Y como le explicas tu algo así, a alguien que se veía a larga distancia que no había leído un puto libro en su vida, que sus conocimientos de historia mundial se reducían al día que Jesulín se folló a la Belén Esteban. Como le explicas algo así a una garrula que lo único que piensa es en vivir de puta madre sin pensar en los millones de personas que no tienen nada que echarse a la boca, o los millones de niños que son secuestrados y utilizados en guerras. Imposible.

Me admira y me encabrona a partes iguales la falta de conocimiento de la gente. Lo atrevida que es la ignorancia. Lo fácil que nos resulta juzgar sin deternos a pensar ni un segundo. Ese es el gran problema. Vomitamos por la boca lo primero que nos pasa por el cerebro sin tener ni puta idea de lo que hablamos.

Y al final el problema es siempre el mismo. Reside en el mismo lugar. La incultura, la falta de conocimiento. La falta de sensibilidad. La mayor parte de la gente se queda en la superficie. No busca razones, no indaga. No quiere saber.

Nuestra sociedad está conformada por un montón de analfabetos funcionales. Un montón de gente que no tiene ni idea de lo que habla, que no lee, que no se informa, que no sabe nada de historia. Que no sabe nada de nada.

A la mayoría de la población, como muestran los últimos sondeos del CIS, lo que menos les importa es la educación. Triste. La educación es el único bien que nos salvará de tanta miseria existencial. No se que pensarán los que me rodean. Yo me horrorizo cada día al ver como la gente pasa por la vida sin tener interés por saber más del mundo que les rodea.

Espero sinceramente que eso cambie. Que los políticos empiecen a tomar en serio en sus programas electorales el tema de la educación. Que sea un bien universal por el que luchar. Yo haré todo lo que pueda por inculcar a mi descendencia esos principios. El saber, el conocimiento, abre las mentes, abre las perspectivas. El conocimiento nos hace más libres y más humanos.

El conocimiento es el futuro. Sin él estamos abocados al fracaso.

por MURRON

Hace unos días se prohibieron las corridas de toros en Cataluña.  Esta noticia me llenó de alegría. Por una vez creí que el sentido común y un sentimiento humanitario habían ganado la partida a la barbarie.

Pero, inevitablemente, las voces discordantes se hicieron oir. Como es costumbre en nuestro “ruedo patrio” los políticos arrimaron el ascua a su sardina y utilizaron el hecho en sí como arma política arrojadiza.

No voy a detallar las multiples declaraciones de unos y otros puesto que doy por hecho que los que nos leen ya las han leído sobradamente. Si voy a resumir las opiniones más extendidas:

-Algunos han levantado al toro de Osborne como adalid de una España que se resquebraja y se desgaja. Han utilizado la prohibición de la tortura animal en una plaza como ejemplo claro de la amenaza que sufre la unidad de nuestra querida España, paaaaña¡¡

-Otros se han extendido más e incluso han visto en esta prohibición en Cataluña como un claro ataque de los independentistas catalanes, por no decir un sonado  corte de mangas a aquellos que defienden la unidad de la patria (una, grande, libre, apostólica, romana y sanguinaria).

-Los hay que han defendido la “fiesta” como una celebración inherente a nuestra cultura y una gran seña de identidad. Como algo que forma parte de nuestro acervo cultural y del RH del español de pro.

-Y otros, mucho más sinceros, han insistido en el valor económico de la fiestecilla en cuestión y de la gran cantidad de dinero que mueve el susodicho festejo taurino.

VERGONZOSO-VOMITIVO-REPUGNANTE. Esa es mi opinión sobre todos esos personajillos y politicuchos, periodistas, artistas, etc, etc, que han dejado patente su apoyo a semejante animalada.

Utilizar algo así con fines políticos no solo me parece mezquino sino que, además, me parece de una estrechez de miras acojonante.

Yo estoy en contra de la celebración de las corridas de toros, como estoy en contra de los encierros, de los toros envolaos, del Toro de la Vega y celebraciones patrioteras semejantes. Y estoy en contra porque estoy en contra de la tortura animal. Considero que cualquier sociedad desarrollada, con unos mínimos principios morales, debería tener una legislación que protegiera a los animales de cualquier sufrimiento innecesario.

Soy española y no, no me siento identificada con dicho festejo. Es más, me avergüenza que exploten dicho acontecimiento como reclamo  turístico y que lo vendan como cultura. Cultura, ¿para quién?

Que alguien me explique donde reside la belleza observando como un animal es rejoneado, masacrado en el lomo con picas que se clavan y se quedan enganchadas en su cuerpo mientras desgarran sus músculos y lo ven vomitar sangre. Que alguien me explique donde está la belleza en matar a un animal indefenso y asustado o ver quemados sus cuernos y su carne mientras una multitud furibunda grita enloquecida o sacude pañuelos, cuando no lanzan bragas.

No busquemos razones políticas en esta prohibición. NO LAS HAY. Tan solo el deseo humanitario de no causar dolor gratuito a un ser vivo. No hay belleza en el sufrimiento ni en la tortura. No hemos avanzado. Esto es lo mismo que un circo romano en el que los devorados eran los cristianos por hambrientos leones. Lo mismo que los judios exterminados por cámaras de gas. Es tortura. No hay belleza en la tortura.

A costa de algo tan justo como la petición de que se acabe con estas costumbres bárbaras volvemos al sempiterno tema de las dos Españas, de la ruptura de nuestro país. Me aburre ya la cantinela. España no se rompe.

En Madrid, la Lideresa se apresuró a declarar la fiesta como bien patrimonial de interés cultural. En Canarias los prohibieron porque no había seguidores y no daban dinero pero no han prohibido las peleas de gallos o las de perros.

Y ahora en Valencia Camps se apresura a celebrar un gran acto en favor de los toros, bueno, no de los toros, sino de la matanta de toros en las plazas o en sus distintas versiones según cada municipio.  El pepero de pro defiende  dicha celebración como una seña de identidad del pueblo valenciano.

¡¡Y dale con la burra al trigo¡¡ Es el mismo discurso casposo de siempre. Y todo para defender los intereses de unos pocos que se están enriqueciendo con estos actos. Pero no nos engañemos, la defensa de esta salvajada no es patrimonio de la derecha, que desde partidos de la izquierda, incluído el Psoe, también se defiende esta postura.

A mi todo esto me produce un asco indescriptible y me hace preguntarme que clase de políticos y clase de representantes de la cultura tenemos en nuestro país. Y llego a la conclusión de que no son más que palurdos, gentuza sin un mínimo de humanidad ni principios, a lo que lo único que les mueve es la ambición y los intereses creados, por no decir cierto tufillo patriotero, casposo y pasado de moda.

Sinceramente, si esta es la España del siglo XXI, mal vamos.

por HOPE

Suscribo la opinión de Murron en todos los puntos, pero para aportar algo diferente al presente artículo en esta ocasión voy a echar mano de un biólogo.

No estoy de acuerdo en todo con  Jordi Portabella,pero hay algo que sí comparto con él:su defensa de los toros. Sí, he dicho defensa, pues los que rechazamos las corridas de toros defendemos al animal. Y Portabella, conocido como político de Esquerra Republicana, es, ante todo, biólogo. Hace unos meses publicó un pequeño gran libro, L’Engany de la Corrida ( El engaño de la Corrida), libro que me leí de un tirón en una tarde y que recomiendo encarecidamente a todo aquél que esté en contra tal salvajismo y se atreva con el catalán, aunque espero que no tarde en salir la edición en castellano, pero ese es otro tema.

Portabella es un erudito del tema; el librito, escrito en forma de entrevista hecha por Salvador Alemany, ilustra acerca de los aspectos más debatidos sobre el toreo, desmonta tópicos, descoyunta supuestas verdades y lo hace con pruebas,con datos, con historia y con sentido común.

He aquí una selección de realidades expuestas en su libro:

Parece ser que el mito económico alrededor de la corrida es poco menos que fantástico;si no estuviera fuertemente subvencionada, ya no existiría.La UE la subvenciona a través de los presupuestos dedicados a la ganadería, y las administraciones la subvencionan cuando,a través de ayuntamientos, diputaciones y comunidades, adquieren masivamente entradas para las plazas. Existe un informe de Ganaderos de Lidia Unidos (algo así como la patronal de la corrida) que expresa la situación económicamente deficitária de las explotaciones de toros. Irónicamente, las explotaciones taurinas aumentan pero lo hacen porque las ayudas de las instituciones públicas lo permiten.

Hemos escuchado decenas de argumentos pro-corridas; entre ellos, que hablamos de una celebración muy antigua. Es cierto que en la antigüedad hubo muchas fiestas y rituales con el toro como protagonista, pero lo que conocemos como la fiesta de los toros es una invención del S. XVIII relacionada con viejos espectáculos populares que incorporaban combates con animales y exhibiciones que recuerdan a la caza a caballo y los torneos medievales, con carreras de animales, de donde viene el nombre cursa de braus o corrida de toros, cuando de hecho no hay ninguna carrera, se corre bien poco, no hay ninguna competición de velocidad.

Se habla de toros y se menta a Goya como partidario de la corrida, pero no está tan claro que fuera partidario; de hecho, podría ser que fuera detractor: Recientemente se ha descubierto que la famosa colección de dibujos de toros, la Tauromáquia, estaba originariamente destinada a ilustrar los textos del oponente más claro de la fiesta, José Vargas Ponce y que después por motivos diversos principlamente económicos, se aprovechó de diferente forma. Portabella debe referirse a la obra Disertación sobre las Corridas de Toros, de 1807 y publicada en 1961 por la Real Academia de la Historia.Por lo visto existe una inscripción autógrafa de Goya en una de las planchas de la Tauromaquia que reza “bárbara diversión” y se encuentra en el Museo Británico.Entonces,¿seguro que Goya era partidario o fue tan sólo un observador que plasmó la barbarie?

Se habla de la pureza de la raza, del toro de Lidia, de su agresividad natural. El toro no es un animal agresivo, ni el español ni ningún otro, dice Portabella. Sí que es cierto que el toro de las corridas es una mezcla de animales sólo seleccionados por su particular agresividad, escogidos por su comportamiento, no por un motivo genético,no por su genotipo.Son excepcionales, la rareza, no la norma.Un toro se comporta como un toro, como hervíboro,un rumiante con digestión complicada y lenta , que necesita mucho tiempo.No quiere, prácticamente nunca, combatir. Puede parecer que esto no tiene importancia, pero para los que no lo capten, los animales carnívoros tienen mayor predisposición a la agresividad que los hervíboros, y no debemos olvidar que los toros son vacas con cojones. Pero claro, a todo el que le toquen los cojones, se rebota. Son mamíferos, y los mamíferos tienen una elevada sensibilidad. Nosotros somos mamíferos, no lo olvidemos. Si le clavan un arpón a una ballena, ¿verdad que asumimos que le duele? Pues al toro igual,señores.

Cuando un toro entra en la plaza, lo primero que hace es intentar huir,largarse cagando leches. Por eso las plazas tienen ese diseño redondo o cercano a la forma circular. El toro siempre da un par de vueltas para intentar localizar una salida, hasta que se convence de que no hay salida y que tampoco puede huir por donde ha entrado. El toro ataca porque se siente atrapado, sin escapatoria. Si encontrara un hueco por el que salir, huiría.

No creo necesario seguir transcribiendo el libro. Esto es muestra más que suficiente para primero, sembrar la duda sobre la inmensa cantidad de mierda-tópicos que flotan sobre el tema y segundo, adquirir el libro.

Ayer tuve que cambiar de cadena; en las noticias de T5 aplaudían a los franceses que disfrutaban sus corridas de esta semana mientras tiraban la pullita de turno-nunca mejor dicho- hacia un poco más al sur,apuntando a Catalunya, claro, donde ya no se pueden disfrutar. Disfrutar. Qué vergüenza. En Telemadrid e Intereconomía, corridas programadas este fin de semana.Y no olvidemos a Camps, rindiendo homenaje a la barbarie y jurando por Snoopy que la matanza de toros está asegurada en Valencia como Aguirre protege la mal llamada tradición e identidad nacionales de esta España que se rompe. Joder, con la de tiempo que lleva rompiéndose no sé como nos queda territorio, cara, ojos y culo, porque con la de veces que nos dan…

Pero quizás el mayor cinismo es llamar fiesta a una matanza, proclamar el maltrato y asesinato de un animal como símbolo de identidad nacional y pretender que somos un país civilizado al mismo tiempo. Eso no es ser español. Es ser un cabronazo.

Hope-azul Murron-negro

No hay día que Hope y yo no mantengamos una conversación telefónica y, como de costumbre, discutimos, nos reímos, nos metemos la una con la otra, gritamos, despotricamos para al final,  acabar hablando del concepto o de cine. Y es ahí donde las dos coincidimos más y disfrutamos como enanas.

-¿Te acuerdas de esta peli?

-OiSSS, sí, ¡qué bonita! ¿y cuando él decía esto o aquello?

-¿Y te acuerdas de ésta  otra?

- Y taaaanntoo

Bueno, pues de una de esas conversaciones ha nacido este post-memorandum-recordatorio-rescataviejasglorias. Empezamos hablando de lo de siempre, que qué te gusta a tí, que qué me gusta a mi… Vale, a mi, o sea, Murron, me gusta sufrir. Así, como suena. Yo, cuanto peor lo paso y más lloro con una peli, más me divierto. Rarita que es una. Pero es cierto que también disfruto con las películas de risa, o sea, las comedias o como se llamen.

Toma el dinero y corre es una de mis favoritas. La escena de los padres con las gafas y el bigote tipo Groucho Marx me sobrepasa. Joder, es como ver un reality Show pero inteligente. ¿Lo pillais?

Pues a mi si hablamos de comedias-sí,el género es comedia, Murroncita- siempre recurro a Un cadaver a los postres. Seleccionar una escena favorita se me hace muy dificil, pero quizás ese inicio,con la aparición del mayordomo Benson Señora-James Señor, es de lo mejorcito que he visto en el género y Peter Sellers haciendo de chino dentón está de muerte.

Hope y yo, en esto estamos de acuerdo: adoramos a Peter Sellers, ese puto genio. Ya nadie recuerda a Peter Sellers. La leche, es que ya nadie sabe quien es Peter Sellers. Hope, no somos tan viejas, ¿verdad?

Sí lo somos, petarda, al menos de coco. ¿Cuántas veces hemos dicho que con quince años tú y yo ya éramos viejas? Joder, si entonces veíamos películas de los 40 y los 50 y nos tachaban de raritas…

Yo me quedo con El Guateque. Que si, que es en blanco y negro, pero no hay que tenerle miedo al blanco y negro. Os lo aseguro, no es el coco ni os va a comer. Buenísima, de verdad, La leche. Que jartá a reir con el elefante, ¡por dios!

Ah,no , yo  me quedo con la escena del camarero borracho,con lo que pasa detrás de Peter Sellers.

-Coño¡¡ pero esta peli no era en blanco y negro?? Eso es que, cuando la vi, aun no tenía la tele en color.  ¿Y cuando hace de Inspector Clouseau? Yo me descojono viva cuando el chino le quiere sorprender y la emprende a hostias. Es que es superior a mi, me parto.

¿Y si vamos más atrás? Harold Lloyd, por ejemplo, o Buster Keaton en El Maquinista de la General, su mejor película con diferencia.

Pues yo me quedo con Harold Lloyd, pero puestos a elegir prefiero al Gordo y el Flaco. Hicieron las delicias de mi infancia.

Laurel &Hardy,cateta, más que cateta…

O también podemos ir hacia adelante, y hacerle justicia a películas como Escándalo en el Plató-Soapdish- o el genial Stallone cómico en Óscar, porque Sly es un excelente actor cómico,digas lo que digas. De Escándalo en el plató me quedo con el clip que os pongo a continuación, porque lloro sin parar, acabo con dolor de estómago y ,qué coño, yo haría lo mismo.Están ensayando una escena del culebrón, Sally Field se acaba de reencontrar con el que fue su gran amor de juventud, KevinKline, y el muy capullo se aprovecha de la situación hasta que…

Y de Oscar, con esta, con el impagable Kirk Douglas:

Pero claro, hablando de cine, nos enrollamos como persianas y saltamos de un género a otro.En este caso empezamos hablando de Peter Sellers y la conversación llegó al tema del concepto-como cada día- y acabó con las dos recordando una película como La invasión de los Ultracuerpos.¿Por qué?¿Cómo? Pues porque nuestras conversaciones empiezan por la política, de la política sacamos imágenes que nos recuerdan a películas y en esa ocasión acabamos comparando ciertas actitudes con las de las vainas sustitutas de los ultracuerpos. Y Murron y yo parecemos el tipo aquél del film, gritando en medio de la autopista que ya están aquí, que hay que huir y sálvese el que pueda,jajajajaja.Cómo son las cosas…

Ya, y porque, como siempre, acabamos por los cerros de úbeda y yo empecé a decir que hay personas que siguen teníendo el mismo aspecto pero luego su interior es distinto. Vamos, que hay veces que miras a una persona que conoces desde hace toda una vida y te das  cuenta de que algo no concuerda. Que es su cuerpo pero todo es distinto. Y fue entonces cuando tu dijiste aquello de :  ¿pero tú de qué vaina has salido?? Jajajajaja. Y si alguien no ha visto este clásico que lo vea, porque si no no va a entender el chiste.

Y de aquí saltamos a la Increible historia del hombre menguante. ¡Que gran película!,porque no deja de ser una metáfora por cuantas veces nos hemos visto menguar.¿O no?

En mi caso, cada vez me cuesta más encontrar a alguien a quien mirar desde abajo,jajajajaja, que soy muy chula!

Hasta la próxima locura, estimadísimos lectores!

Llegada esta época estival en la que muchos se han marchado de vacaciones a disfrutar de un merecido descanso, en algunos casos, otros a discutir con la familia, los más, algunos nos quedamos en casa esperando unas vacaciones que no parecen llegar nunca.

Lejos de desesperarnos, tendremos que ver el lado positivo. Nos quedamos siendo los reyes de nuestra casa. El mando a distancia nos pertenece. El sillón también y la televisión y el dvd son enteramente de nuestra propiedad. Es una oportunidad de oro para ir al cine a ver los estrenos o disfrutar en nuestro salón, en soledad, de esas pequeñas joyas cinematográficas que hace siglos no vemos. Clásicos que siempre merecen la pena ser vistos de nuevo, en soledad, disfrutando en silencio de cada escena, cada banda sonora, cada silencio.

Un momento único para reirnos con alguna comedia o para llorar sin reparo ninguno, a moco tendido, con uno de esos dramas inolvidables.

Comparto con todos los que paseis por aquí una selección de películas que podríais disfrutar en estos días en los que os habeis quedado solitos en casa. Espero las disfruteis tanto como yo.

¡¡Feliz verano¡¡¡

LOS PUENTES DE MADISON

Probablemente la hemos visto todos pero nunca son demasiadas veces para disfrutar de una historia de amor tan impresionante. Si tuviese que definirla diría que es la historia de amor más elegante y profunda que he visto nunca. Y siempre necesito un rollo de papel higiénico para sonarme la nariz y secarme las lágrimas. Clint Eastwood me supera en esta obra maestra del cine.

EL JARDIN DE LA ALEGRÍA

Una comedia deliciosa. Humor inglés con una Brenda Blethyn  increible. Simplemente para pasar un buen rato, reirse mucho y que te quede un buen sabor de boca. Esta permitido fumar marihuana durante el visionado de la misma.

PROPIEDAD CONDENADA

Todo un clásico de mi niñez. Una de esas películas que, cuando las ves por primera vez, no las olvidas nunca. Todo el mundo debería verla . Natlaie Wood y Robert Redford en un clásico inolvidable. La canción se me ha quedado grabada …. Wish me a rainbow and yellow ballons….

TOMA EL DINERO Y CORRE

Para el final me dejo una de las películas de Woody Allen más brillantes y más desternillantes. Creo que no me he reído tanto en mi vida. Totalmente surrealsita la vida de Virgil. Una joya que todos deberíamos ver cada vez que estamos de mal humor o bajos de moral.

Esto es todo por hoy. Nada serio, nada profundo. Algo ligero para pasar este verano tan caluroso. Espero os guste la selección

El debate sobre la reforma del sistema de pensiones español llega tarde, y se imponen medidas drásticas, aunque impopulares, para poder mantener nuestro sistema actual.

Los datos y cifras actuales indican que lo más aconsejable y realista es ampliar la edad de jubilación como primera medida.

LOS DATOS

Según los últimos datos publicados por el INE, la población mayor de 65 años asciende a  un total de  7.929.269 personas.

La población mayor de 64 años se duplicará en 40 años, pasando a ser el 30%  del total de la población. Habrá un progresivo envejecimiento de la misma, cuya esperanza de vida será de 90 años en las muejres y 85 en los hombres, en contraposición a los nacimientos, que descenderán.

La población entre 16 y 64 años, que en teoría es la que cotiza, descenderá en un 18.4% en relación a la población actual en ese mismo segmento de edad.

TABLA DONDE APARECE LA POBLACIÓN CENSADA POR GRUPOS DE EDAD (INE)

PARADOS:  3.982.368  datos actuales

COTIZANTES A LA SEGURIDAD SOCIAL: datos de marzo/2010

Según los datos obtenidos en marzo el número de cotizantes a la seguridad social eran  17.479.448, entre los que se contabilizan los parados (-3.005.890 personas,que también cotizan a la seguridad social mientras cobran la prestación de desempleo). Pues bien, estos cotizantes han de pagar las pensiones a 7.849.265 pensionistas.

En conclusión, un porcentaje cada vez menor de la población deberá mantener un sistema de pensiones para un número cada vez mayor de pensionistas.    Un dato que tampoco podemos olvidar y, a pesar de que las cuentas de la Seguridad Social están saneadas, es que este año perdió un 40% de su superavit,  y que los nuevos pensionistas cobran actualmente  un 35% más  que los antiguos pensionistas.

Si tenemos en cuenta que el gasto social y sanitario de un anciano es 3,6 veces superior al de un trabajador y lo  aplicamos a las cifras de envejecimiento de la población, tendremos una idea aproximada de la magnitud del gasto que supondrá mantener nuestro sistema de la Seguridad Social (asistencia sanitaria, pensiones, medicinas,etc)

Evidentemente, en la actualidad, la alta tasa de paro hace que muchas voces se levanten y defiendan que se mantenga la actual edad de jubilación, lo que implicará que los puestos de trabajo que los jubilados dejen libres, sean ocupados por los parados. Pero no nos engañemos. La tendencia de las empresas es la no contratación. No cubrir vacantes y conseguir que sus empleados hagan el trabajo de los que ya no están, aunque para ello estos trabajadores hagan jornadas dobles, cobrando las horas extra en “negro” y, propiciando la no contratación, el no descenso del paro y, por lo tanto, la falta de cotizaciones a la seguridad social.

El  Estado tampoco  puede crear empleo aumentando el funcionariado, cuyo número ya supera cualquier otro país de la UE. Además España debe seguir las directrices de austeridad y ahorro  exigidos por la Unión Europea.

CONCLUSIONES

Teniendo encima de la mesa todos estos datos y,  una vez se estabilicen los mercados y el empleo vuelva a crecer, veremos con más claridad la situación.

Aumentar la edad de jubilación a los 67 años es necesario pero han de tomarse otras medidas, ya que ésta, por si sola, resultará  insuficiente.

Para empezar, deberían suspenderse todos esos acuerdos por los que existe la posibilidad de prejubilarse a determinadas edades cobrando el 100% del sueldo. No olvidemos que hoy en día hay empresas y colectivos que se pueden jubilar a los 50, 55 y 60 años, y convenios que contemplan la jubilación anticipada cobrando el 100% de las prestaciones, no digamos los “atajos” que algunos toman prefiriendo pasar los dos últimos años en el paro y jubilándose justo después.

Evidentemente no se puede generalizar. Como en todo hay matices. Hay colectivos donde, evidentemente, por la clase de trabajo que realizan y la dureza del mismo, una persona con 67 años no puede ejercer su labor diaria.

En este país la economía sumergida y “trabajar en negro” forma parte de nuestro acervo popular. El gobierno debería tomar medidas serias para acabar con esto y, de esta manera, conseguir que aumenten los afiliados a la Seguridad Social y que las empresas paguen las cuotas que les corresponden. Las cifras que se manejan respecto a la economía sumergida es de un 20% en relación al total de nuestra economía. Hay que acabar con el fraude.

Generar empleo estable, apoyado en industrias más novedosas, que se alejen del ladrillo, mercado que ya está copado y quemado.

Amplíar el periodo de cotización. En la actualidad se necesita tener cotizados 35 años para poder cobrar el 100% de la pensión de jubilación, tomando como base los últimos 15 años cotizados para calcular dicha prestación. Esto implica que uno ha de empezar a trabajar, como muy tarde, a los 30 años.

Otra posibilidad sería primar de alguna manera a aquellos que hayan cotizado más de esos 35 años, ya que tampoco parece equitativo que cobren igual personas que hayan cotizado 35 años que aquellas que han cotizado más de esos 35 que marca ahora la ley.

Subir las cotizaciones a la seguridad social por parte de las empresas sin que ello vaya en detrimento de los sueldos de los trabajadores. No olvidemos que los sueldos son cada vez menores y que las empresas no dejan de quejarse con el escaso margen de beneficios que tienen.

Que las rentas más altas coticen más. Que sea una aportación más equitativa.

Lo que está claro es que no podemos demorar más la puesta en marcha de estas medidas. Hay una realidad que nos ha golpeado ya: la esperanza de vida ha aumentado pero a un precio considerable.  Nuestros ancianos cada vez son más dependientes, llegan a edades avanzadas en un estado de deterioro físico y cognitivo que les impide valerse por si mismos, lo que implica que el Estado tenga que tomar medidas para paliar esta situación, tales como la ley de dependencia, y fomentar políticas que lleven a cabo proyectos encaminados a solventar este problema, ya sea mediante asistencia en los domicilios o creación y subvención de residencias de ancianos. Y todas estas políticas sociales, que son tan necesarias, se costean con lo que aportamos los trabajadores y las empresas cotizando a la seguridad social.

No podemos mirar hacia otro lado. Ya es un problema. La Ley de Dependencia no se ha puesto en marcha por falta de capital. En un futuro muy cercano, el dinero que el Estado tendrá que emplear para atender a una población cada vez más envejecida y deteriorada, se triplicará, y ese dinero ha de salir de la Seguridad Social.

Tal vez a los jóvenes de hoy en día esto no les preocupe por ser un problema que ven muy lejano. Pero el tiempo vuela y si no ponemos remedio a este asunto hoy, más tarde ya no tendrá remedio.

FUENTES

http://www.cotizalia.com/en-exclusiva/cerco-seguridad-social-cotizantes-pensionista-20100408.html

http://www.intereconomia.com/noticias-negocios/finanzas-personales/macro/contratacion-estival-lleva-numero-parados-debajo-los-cua

http://www.abc.es/20100128/sociedad-/doble-ancianos-espana-dentro-201001281204.html

http://www.expansion.com/2010/01/28/opinion/1264712224.html

http://www.abc.es/20100128/economia-laboral/seguridad-social-cierra-millones-201001281034.html

http://www.consultingcredit.com/ccnews/economia/2010/Febrero/12/8638.html

http://www.bienjubilados.com/index.php?id=1353491

http://www.mec.es/sgci/uk/es/consej/es/pdf/febrero09.pdf

http://www.elpais.com/articulo/sociedad/Espana/2018/jubilados/ninos/inmigrantes/elpepusoc/20090122elpepisoc_4/Tes

Benedicto XVI estará en España el 6 y 7 de noviembre visitando Santiago y Barcelona. La excusa: cumplir con las obligaciones de peregrino en Santiago y consagrar el templo de la Sagrada Familia.

Ratzinger, que anunció hace unas semanas, la creación de un nuevo Consejo Pontificio para evangelizar occidente, pretende promover una nueva evangelización, o sea, una nueva caza de adeptos, allí donde observa una creciente secularización de la sociedad. El Papa entiende que hay una grave crisis del sentido de la fe cristiana y pertenencia a la iglesia católica.

El Obispo de Roma defiende una “nueva evangelización” ya que el hombre actual busca “una vida auténtica y plena” y necesita “verdad y libertad profunda”. Ellos te indicarán previamente que es una vida auténtica y plena, cual es la verdad y que libertad profunda puedes disfrutar.

Asimismo la próxima Jornada Mundial de la Juventud se celebrará durante 6 días de agosto del 2011 en Madrid. La Fundación Madrid Vivo, formada por 40 empresas españolas, patrocina el evento que costará unos 40 millones de euros. Se espera la participación de 2 millones de personas, entre ellas 600.000 extranjeros. Las tres administraciones públicas implicadas están colaborando de una manera muy “fluída” con la organización.

La Fundación Madrid Vivo, plataforma ciudadana y empresarial concebida para promover valores universales como la cultura, la educación y la familia (por supuesto su concepto de familia), da apoyo a la Iglesia Católica en diversas cuestiones necesitadas de impulso desde la sociedad civil (no hay que ser muy perspicaces para comprender que dicho “impulso” es de índole pecuniario). Nació en 2009 como iniciativa pionera en España, con el respaldo de dos grandes empresarios del país: César Alierta, presidente de Telefónica y Emilio Botín, presidente del Banco Santander.

De los integrantes de la Fundación, Ratzinger recibió en audiencia privada a los siguientes el pasado 2 de julio :

Emilio Botín, presidente del Grupo Santander

Antonio Vázquez, presidente de Iberia

Baldomero Falcones, presidente de FCC,

Juan Miguel Villar-Mir, presidente de OHL

César Alierta, presidente de Telefónica

Gerardo Díaz Ferrán, presidente de la CEOE

Borja Prado, presidente de Endesa

Ángel Ron, presidente del Banco Popular

Arturo Fernández, presidente de Grupo Arturo

David Álvarez Díez, presidente del Grupo Eulen.

Del mundo cultural, social y político español, los representantes fueron:

Francisco Pérez González, consejero del Grupo Prisa

Catalina Luca de Tena, presidenta del Diario ABC

Santiago Ybarra, presidente de Honor de Vocento

Fernando Giménez Barriocanal, presidente de COPE

Antonio Fernández-Galiano, presidente de Unidad Editorial.

Iñigo de Oriol, presidente del Patronato

Javier Cremades, abogado, presidente y secretario general de la Fundación

El avezado lector habrá observado la relevancia de los nombres de esta lista.Endesa gestora de los suministros de electricidad que pagamos muy cara y que pretenden que paguemos más cara todavía, porque mantienen que los contribuyentes les debemos muchos millones y que no ingresan el dinero que debieran. Los bancos Santander y Popular, amén de otros bancos, que han recibido dinero del Estado (por lo tanto de los contribuyentes) para mantenerse a flote en una crisis que ellos han propiciado; Eulen,empresa que gestiona, además de limpieza de centros hospitalarios, seguridad privada y residencias de ancianos entre otros, lo que nos recuerda las constantes misivas gubernamentales advirtiendo de la insuficiencia de fondos para mantener las ayudas de la Ley de Dependencia. Iberia mantiene que tiene cuantiosas pérdidas y también pide ayudas al gobierno, FCC -Fomento construcciones y contratas-, que debe andar en la crisis más absoluta a juzgar por como anda el sector del ladrillo…

En definitiva, todos estos sufridos hombres de negocios han acudido a la llamada de la Iglesia para ampararla y donarle la friolera de 40 millones de euros para montar esa “orgía religiosa para jóvenes” que no es otra cosa que una burda excusa para recaudar dinero y, de paso, lavarle el cerebro a todos esos potenciales feligreses que pueden cambiar en el último momento la casilla de su X.

“Pide y recibirás, busca y encontrarás, golpea y las puertas se te abrirán“… siempre que lo hagas en horario de atención al público.

Si tenemos en cuenta que, durante estos últimos años, los ciudadanos, en su declaración de la renta, han decidido poner la X en la casilla de las ONG,s no es de extrañar que la Iglesia se mueva para buscar nuevas formas de financiación. No obstante, con el nuevo modelo de la Iglesia por parte del Estado y la tendencia creciente a marcar la X eclesiástica en este último año, la susodicha organización a ingresado en sus sacrosantas arcas ……..

Bienaventurados los pobres de espíritu porque de ellos es el reino de los cielos”…los pobres de bolsillo no tienen nada que hacer con San Pedro.

Un ejemplo: en Navarra, Comunidad Autónoma católica por tradición, en el 2002 el 49,5% destinó su aportación tributaria a la Iglesia,. En el 2007 fueron el 37,8% en beneficio de las aportaciones a ONG. En el 2009 perdieron otras 9000 aportaciones.

La Iglesia que, desde el 2007 se financia con las aportaciones de los contribuyentes en la declaración de la renta , consiguió mediante acuerdo con el gobierno central que dicha aportación pasase de ser el 0,5239 al 0,7%. Igualmente el gobierno se comprometía a entregar a la Iglesia, durante el 2007, 12.501.051,76 millones de euros provenientes de las arcas del Estado para financiar dicha organización religiosa.En el mismo acuerdo, renuncian a la exención por IVA en la adquisición de bienes inmuebles y a la no sujección en la adquisición de objetos destinados al culto.

¿QUÉ DICE NUESTRA (OBSOLETA) CONSTITUCIÓN?

Artículo 16.3-

Ninguna confesión tendrá carácter estatal. Los poderes públicos tendrán en cuenta las creencias religiosas de la sociedad española y mantendrán las consiguientes relaciones de cooperación con la Iglesia Católica y las demás confesiones.

Definida España como un estado aconfesional y laico, ¿porqué se le dan tantas prerrogativas a una organización religiosa como es la Iglesia?

¿La cooperación se extiende también al mantenimiento económico? Si esto es así, ¿porque no hay casillas para cada una de las religiones que la población profesa?

¿No vulnera esta ausencia de casillas el artículo 14 de nuestra constitución?

Artículo 14-

Los españoles son iguales ante la ley, sin que pueda prevalecer discriminación alguna por razón de nacimiento, raza, sexo, religión, opinión o cualquier otra condición o circunstancia personal o social.

De nuevo la realidad se da de bofetadas con la ley y el sentido común.Que se mantenga sólo a la iglesia católica a través de las contribuciones de la declaración de la renta es discriminar al resto de confesiones. Si los católicos tienen opción a elegir donde van esos impuestos entendemos que los demás contribuyente querrán que su dinero vaya a sus confesiones.

Pero si estas conclusiones son producto de la lógica, ésta se diluye ante una realidad mucho más clara, no sujeta a las ya muy comunes interpretaciones libres del contenido de la constitución:somos un estado laico y aconfesional. Entonces, ¿porqué el Estado, y con él todos nosotros, sigue manteniendo a una organización religiosa?

La iglesia católica no es el bien común ni somos todos, vamos que el slogan de hacienda aquí no cabe.Lo lógico es que, cada uno aporte, si así lo exige su conciencia y siempre de su patrimonio, las colaboraciones económicas que considere oportuno a su iglesia y/o confesión, pero nunca dinero destinado a mantener nuestro-precario- sistema y nuestro país.

¿Es lícito mantener una organización eclesiástica que vulnera dicho artículo 14 cuando el mismo se concreta respecto al hecho de discriminar a alguien por motivos sexuales o de opinión? Una organización de la que miembros destacados llaman enfermos a los homosexuales y amenazan con excomulgar a todos aquellos que estén a favor del aborto, lo cual no deja de ser la manifestación de una opinión; una iglesia que discrimina y vulnera esa Constitución y que el Estado sigue manteniendo.¿Cómo depositar nuestra confianza en un Estado que falta a la Constitución?

¿Es la Iglesia Católica una opción de fe? ¿una empresa?¿El Papa es un Jefe de Estado? Visto lo visto,es todo un pack, entonces como Estado debe financiarse a sí mismo y como confesión,deben financiarlo sus feligreses.En cualquier caso,deben someterse al imperio de la ley, la del hombre, la de todos. Como organización, han amparado y amparan pederastas, entre otros delincuentes, argumentando que sus pecadores pertenecen a un Estado, El Estado Vaticano, independiente de toda ley del hombre.¿Por qué la ley católica está por encima de ley de los mortales?

CONCLUSIONES

Algo tan insignificante como el lugar donde se coloque una X ha activado toda la artillería pesada de la Santa Sede. Hay que recaudar, pero ya no pueden hacerlo como en la época de la inquisición, a las bravas. Hay que buscar sistemas más sutiles y el márketing es uno de ellos.

El otro, reunir a grandes empresarios. Lo que no podemos saber nosotros, los simples mortales, es que le da la Iglesia a cambio a todos esos abnegados creyentes que tan generosamente le ofrecen sus millones ( y nuestros millones). No nos olvidemos del OPUS, una perfecta organización/secta donde, a cambio de darles durante toda tu vida una cuantiosa aportación mensual, ellos te colocan en lugares estratégicos de poder, con el consecuente efecto bucle.

Cuando visualizamos todo este entramado, no dejamos de ver a Vito Corleone dando su anillo y a todos los cabeza de familia besándole la mano mientras hincan la rodilla. Con una sutil diferencia:Vito Corleone tenía mucho mayor encanto que Ratzinger y la familia Corleone mucha más clase. Eso sí, la imagen de Rouco Varela nos recuerda al taimado Don Altobello aunque nos quedamos con Eli Wallach.

Rouco nos da pavor.

Hace cuarenta años yo apenas tenía 15 días de vida. Por aquel entonces conseguir la píldora era prácticamente imposible hasta para una mujer casada. La sociedad del momento, el régimen en el poder y la Iglesia, demonizaba, por no decir, “lapidaba” a aquella pareja que osara preguntar a su médico si sería factible poder acceder a la susodicha pastillita.

Hace treinta años yo tenía diez. Si una mujer quería abortar tenía que marcharse a Londres o a Amsterdan para poder hacerlo. Coger un avión y marcharse a un país extranjero donde, la gran mayoría, no podía ni comunicarse ya que solo sabían hablar español. La gran mayoría de esas mujeres no habían salido en su vida de España, por no decir de su provincia. Se veían solas en un país extraño ante la situación más terrible de su vida. C0mo delincuentes. Cuanta soledad y dolor surcando los cielos camino de un quirófano para hacer algo que, probablemente, no deseaban.

Hoy, afortunadamente, hemos superado todo eso. Hoy las mujeres somos más libres, somos más nuestras. Hoy podemos decidir y ser más nosotras mismas.

No creo que haya que cantar victoria. Aún queda un gran camino por recorrer pero éste ha sido un gran paso. La nueva ley del aborto elimina un poco más esa criminalización a la que se ven sometidas muchas mujeres por el hecho de elegir no ser madres.

He oído a mucha gente decir que el hecho de abortar para muchas mujeres es un acto de frivolidad. Que van a abortar como quien va a la peluquería. Yo jamás me he visto en esa tesitura pero estoy segura de que ninguna mujer llega a ese extremo con ese estado liviano y despreocupado. No creo que ninguna mujer tome esa decisión sin sentir un gran dolor y un tremendo pesar y preocupación. Si alguna lo ha hecho no soy quien para criticarla pero entiendo que ha sido por falta de conocimiento o de madurez.

Yo una vez me vi en esa tesitura, aunque por un motivo diametralmente opuesto. Yo me vi sola entrando a un quirófano, con aquella bata como única prenda cubriendo mi cuerpo, con un gorrito verde que a mi me pesaba como si fuese esa corona de espinas que llevaba, supuestamente, cristo el día que lo crucificaron. Con aquella especie de zapatillas de papel envolviendo mis pies. Todo tan aséptico. Aquellos médicos todos tan fríos. Centrados en sus cosas, escuchando música, y tratandome como si fuese una de las cien mil que habían pasado por allí anteriormente.

Aún recuerdo el pánico que sentí. Aquella frialdad y aquella soledad, en aquella camilla, mientras me ponían la anestesia y yo me creía que me estaba dando un ataque al corazón cuando se me agarrotó el brazo izquierdo. Absurdo. Eso debió de pensar el médico cuando se lo dije. Ni me contestó o yo no lo recuerdo. Era la anestesia. Después me quedé dormida.

Yo no entré para abortar. Yo fuí a todo lo contrario. Me sometí a una inseminación in vitro. ¡Que ironía¡ Yo fuí para crear una vida y estoy segura de que pasé tanto miedo y tanto pánico, me sentí tan insignificante y desprotegida, como todas esas mujeres que deciden abortar.

Yo adoro ser madre y no hay otra cosa que más desee en el mundo que volver a serlo aunque tenga que pasar por ese trance quinientas veces más.

 Pero respeto a las que no quieren serlo. Estoy de acuerdo con esa nueva ley que regula el aborto. Y no. No creo que para ellas sea un paso fácil. Estoy segura de que no.

Eso si, el aborto debería ser el último recurso y para ello debemos fomentar y luchar por una mejor información, por una educación sexual de calidad en las aulas. Por una difusión sana de la información, porque es un derecho el poder acceder a ella. Espero que así sea para que ninguna mujer tenga que pasar por ese trance tan doloroso.

Y para todos aquellos que siguen en contra y luchando contra esta ley y la libertad de las mujeres para elegir, solo puedo decirles:

La maternidad es un derecho, no una obligación.

PD: Solo una cosa más. A ver si en una de estas las invitro las paga la Seguridad Social y no tenemos que recurrir a las clínicas privadas. Que ser madre no dependa de la cantidad de dinero que ganes.

La noche del 23 al 24 de junio, sobre las 23.25 de la noche, el público que afluía a la estación de Castelldefels Playa era multitudinario. Como es tradicional, la población acude a las playas de Castelldefels a celebrar la noche de San Juan. El apeadero de Castelldefels era un hervidero y los andenes estaban repletos de gente.

La estación fue remodelada el octubre pasado, siendo dotada de ascensores, escaleras y el paso subterraneo para acceder a la playa. No obstante, la concentración de personas a esa hora fue tal, que muchos decidieron acortar el tiempo de espera saltando por encima de las vías, cruzando las mismas.

A esa misma hora un tren de alta velocidad,un Alaris, irrumpía en la estación a 139 km/h ( por debajo de su velocidad máxima).El tren estacionado impedía la visión de la llegada del Alaris, y el ruido generado por la multitud, así como el estruendo del ambiente, fueron factores que impidieron a los imprudentes percatarse del suicidio que iban a cometer. Doce personas murieron (11 latinoamericanos y una mujer rumana) y catorce heridos que fueron repartidos por los hospitales de la zona.La estación también tiene un pasarela por encima de las vías para que los transeúntes de la zona puedan cruzar sobre la estación. Esta pasarela estaba cerrada a esa hora de la noche. Parece ser que las responsables de Renfe estimaron que, con el paso subterraneo, era suficiente para que los usuarios accediesen a las playas. Se especula con la posibilidad de que la verdadera razón de su cierre fuese evitar que los usuarios accediesen a los trenes sin pagar billete, cosa que me parece del todo razonable. El transporte público lo mantenemos todos y todos tenemos obligación de pagar por su uso.

Lo cierto es que, tras la tragedia, lo primero que se hizo fue iniciar las investigaciones pertinentes. ¿El tren iba a la velocidad adecuada?, ¿el conductor había bebido?, ¿la estación estaba lo suficientemente iluminada?, ¿había indicaciones que mostraran con total claridad como acceder a las playas?, en definitiva, se organizó un dispositivo que despejase cualquier duda sobre la responsabilidad que RENFE pudiese tener en semejante tragedia.

El Ministro de Fomento, en declaraciones, dijo que era lamentable lo que había ocurrido pero que todo apuntaba a una gran imprudencia por parte de los viajeros que habían cruzado las vías.Por otro lado, el Embajador de Ecuador hacía un   ”llamamiento a la serenidad” y advirtió que “no hay que sacar conclusiones anticipadas” sobre lo ocurrido porque “mortifica de manera innecesaria a las víctimas de la tragedia”.

Dicho esto, suscribo que estamos ante una tragedia tremenda, un hecho que debería hacer reflexionar a todos los ciudadanos sobre su comportamiento cívico.

Durante estos días no hemos dejado de escuchar quejas sobre la estrechez del paso subterraneo, sobre la falta de iluminación, sobre la falta de megafonía, sobre la falta de personal que vigilase los andenes, etc, etc, etc. El túnel mide 3,4m de ancho, como más túneles de la costa catalana; cuando estaba en obras sí se comentó que en época veraniega sería un cuello de botella dado el ingente número de viajeros que acuden a las playas de Castelldefels en los meses estivales, pero nos preguntamos si es más importante tardar 10 minutos más en llegar a la playa que perder tu vida por ahorrártelos.En cuanto a la megafonía relacionada con las advertencias de no cruzar las vías, está automatizada para emitir el mensaje a intervalos y apoyada por claras indicaciones de que está prohibido cruzar las vías.Y referente a la vigilancia, cinco minutos después de la tragedia estaba prevista la entrada de un dispositivo numeroso de guardias de seguridad.

Un vano intento de buscar culpables en el lugar opuesto a donde hay que buscarlos. No hay que buscarle tres pies al gato; es lamentable la pérdida de toda vida humana pero lo es más cuando la estupidez es la causante de tamaña tragedia.

El subterraneo es exactamente igual a la estación de la población donde yo vivo. Hay momentos ”punta” donde la gente se aglomera en escaleras y ascensores, es cierto, pero es de sentido común que no van ha construir accesos subterraneos del tamaño de un campo de futbol para que nadie tenga que esperar su turno para salir.

Aunque la estación no hubiese tenido megafonía, aunque no hubiese tenido luz, aunque no hubiese pitado el tren-que sí lo hizo-. Hay una realidad que no debemos olvidar: ESTÁ PROHIBIDO CRUZAR LAS VÍAS.

Las treinta personas que cruzaron, lo hicieron voluntariamente, de una manera absolutamente inconsciente, lo que les condujo a unas consecuencias terribles. No hay que buscar más responsables. Ellos fueron los primeros que no cumplieron las normas establecidas. Buscar culpables en otro lugar es absurdo.

Los medios insisten en las  investigaciones abiertas para depurar posibles responsabilidades. Me parece increible. Los únicos responsables fueron las treinta personas que decidieron que ellos iban a llegar antes a la playa. Esas personas que no quisieron esperar colas, porque las colas no estaban hechos para ellos. Es el mismo problema que hay en las carreteras: inconscientes que adelantan por la derecha, que van haciendo zig zag o que esperan a última hora para incorporarse a una salida.

Desgraciadamente los únicos responsables son esos seres humanos que no tienen el suficiente conocimiento para entender que las normas están establecidas para que todo el mundo las siga. Que hay normas que están para ser cumplidas y que jugarse la vida de una manera tan absurda es ridículo.Para mayor estupefacción, al día siguiente en la misma estación, sorprendieron a una mujer cruzando las vias. La multa mínima que le puede caer es de 6000 euros. Espero que así sea.

La otra víctima

En todos estos días, tan solo ayer escuché algo que realmente me ha parecido sensato. Porque, desde el día 23 por la noche, todo el mundo hablaba de las víctimas, pero nadie se acordaba de la víctima más importante: el conductor del Alaris. Yo sí me he puesto en su piel desde el primer día.Un señor que trabaja conduciendo un tren, que de buenas a primeras se encuentra con que 30 individuos  han decidido cruzar las vías porque sí. Un trabajador que se ve imposibilitado para frenar tamaña tragedia, que ve como el tren choca con los cuerpos destrozándolos, que escucha el impacto, que jamás olvidará el ruido de los cuerpos al ser desmembrados, ni la angustia, ni la sensación de impotencia.

Ese conductor, probablemente, tendrá que seguir terapia psicológica durante mucho tiempo. Ha tenido que ser sometido a pruebas de alcoholemia, a preguntas, en fin, juzgado. El sí ha sido la verdadera víctima de esta historia. En España se registran alrededor de tres incidentes ferroviarios al mes. En 2009 fueron un total de 37, de acuerdo con los datos del Ministerio de Fomento, y la comunidad autónoma más afectada, con ocho casos, fue Cataluña. El 90 por ciento de los conductores de trenes en activo en España han sufrido un incidente similar al de la noche de San Juan. «Se pueden predecir todas las circunstancias menos la actuación humana», explica Manuel Rodríguez Fernández, coordinador de normativa de Renfe en el sindicato de maquinistas Semaf. Rodríguez asegura haber pasado también por la traumática situación de no poder frenar el convoy frente a una persona.«La inmensa mayoría perdemos la sonrisa, es horrible ver a una persona en las vías y saber que no vas a poder frenar, que te lo vas a llevar por delante», dice. Imaginemos el dantesto escenario que sufrió el conductor del Aladis.

Conociendo al género humano, no descarto que los familiares de los fallecidos todavía demanden a RENFE por daños y perjuicios. Sí, ya lo sé: qué políticamente incorrecto es esto que acabo de decir, pero tiempo al tiempo.Eso si, yo me pregunto: ¿quien va a indemnizar a este conductor por el infierno en el que han convertido su vida?

1-Infancia:

Siempre la he recordado cubierta de un velo blanco, como con una bruma, que no me dejaba recordar con claridad. Ahora empiezan a llegarme recuerdos más nítidos, olvidados, y se clavan como estacas de madera afiladas. Hubo momentos felices, pero no la recuerdo como una etapa idealizada, más bien dolorosa y cruda. En mi caso terminó demasiado pronto.

2-Payasa:

El peor insulto que he oído en mi vida. A pesar de tener la boca de un camionero, creo que   jamás se lo he llamado a nadie. Siempre que recuerdo ese insulto me viene a la memoria la crueldad de quien lo profería y el ensañamiento contra quien iba dirigido.

3-Magnolia:

Creo que fué la primera flor que me regalaron en mi vida, junto con los hibiscus rojos que me ponían en el pelo. Su olor me acompaña, incluso, inconscientemente. Tiendo a comprar perfumes que utilizan dicha flor como base para su elaboración. Detecto su olor a mucha distancia y contemplarla me produce un vacío en el corazón y una profunda tristeza y melancolía. Mi padre trepó a un árbol para cogérmela porque yo no dejaba de mirarla. Si la cortas es tremendamente  efímera y se vuelve de color marrón. Se pudre. Irónico. Muy irónico y profético.

4-Familía:

Uffffffffff. Soy la pieza discordante. Siempre les he hecho la misma pregunta: ¿de verdad no soy adoptada? Soy muy distinta a ellos y, sin embargo, creo que, en el fondo, somos un montón de piezas de un puzzle que, milagrosamente, acaba encajando. Todavía me pregunto cómo. Cada vez se han ido reduciendo más los miembros que la forman y, a veces, echo de menos aquellas reuniones multitudinarias donde éramos tropecientos. Reuniones que detesto, por cierto. Incomprensible. Y si, la mía es muy variopinta y peculiar. Peculiar de cojones

5-Cine:

Mi salvación. Lo descubrí siendo muy niña y, desde entonces, lo he utilizado como vía de alienación de la realidad. La mejor manera para escapar de todo.  Una vez empieza una película dejo de oir y percibir todo lo que pasa a mi alrededor. Solo existe la pantalla y lo que ocurre en ella. No podría vivir sin él. Mi sueño sería tener una pantalla gigante para mi sola y poder llorar a gusto.

6-Música:

Otra de mis grandes pasiones. Crecí con las cartuchos que mi padre ponía en el coche y aprendí que no puedo vivir sin determinadas canciones. El día que mi madre puso a Verdi y a Khachaturian aluciné en colores. Mi primer concierto, los Spandau Ballet. Mi agradecimiento para la persona que me llevó será eterno.  

7-Coche:

Lo odio. Bueno, odio conducir. Creo que es lo único que no superaré jamás. El pánico patológico que me da ponerme ante un volante.

8-Mentira:

La odio. No soporto que me mientan, ni las verdades a medias. Cada mentira que me han dicho ha quedado registrada y desgraciadamente tengo memoria  de elefante. Crecí viendo mentir y comprabando el daño que esas mentiras causan. Y odio las mentiras que he tenido que decir yo. Ya no las digo.

9-Instituto:

El lugar donde más me he reído en mi vida. Donde empecé de verdad a tener amigas y donde me enamoré perdidamente por primera vez. Él tenía los ojos más negros que he visto en mi vida. Yo era una carcajada continua, salpicada con mis frases lapidarias y mi fina ironía. Y me cogí las melopeas más sonadas y acojanantes de mi vida. Las echo mucho de menos.

10-Hipocresía:

No la tolero. Suelen decirme que tengo “poca mano izquierda”. Lo cierto es que jamás “ascenderé” en ningún sitio porque no me muerdo la lengua. Detesto a la gente que dice lo que otros quieren oir. A la gente no le gusta oir las verdades. Yo soy clarita y digo lo que pienso, aunque eso conlleve ir siempre contracorriente. Agota, pero prefiero nadar hacia arriba.

11-Veneno:

A menudo me dicen que es lo que llevo en la punta de la lengua, y que si me la muerdo la palmo. Lo cierto es que  tengo, no diría la virtud, pero si la destreza de saber que palabras utilizar para hacer más daño al contrario. No digo que sea bueno, pero es lo que hay. Suelo ser bastante certera cuando quiero joder a alguien. Herencia de mi padre. Es lo que tiene manejar bien “el concepto”, eh, Patri??

12-Reservada:

Aunque no lo parezca, lo soy. No comparto con nadie, o casi nadie,   lo que siento, lo que me pasa o lo que me preocupa. No suelo contar con los demás y me encierro en mi misma cuando me siento amenazada.

13-Cinismo: 

Me he envuelto con una buena dosis del mismo. Me he convertido en una cínica porque es la única defensa que he encontrado para enfrentarme a tanta decepción.

14-Decepción:

Me he llevado unas cuantas y me han dolido profundamente. Según House:  ”la decepción es la rabia de los débiles”. Yo no lo creo. La decepción es un hueco negro que se te instala dentro y no se cierra nunca, porque te decepcionan aquellos a los que más quieres.

15-Rara: 

Mi segundo nombre. Mi familia me lo dice constantemente, desde que era muyyyy chiquitita, mis compañeros, las personas más cercanas. Bueno, Patri no me lo dice. Yo prefiero pensar que soy diferente y única. Y muy peculiar.

16-Maternidad:

Lo más deseado. Un sueño hecho realidad. Es lo mejor que he hecho en mi vida y lo he hecho muy bien. Creo que jamás podré hacer algo tan perfecto. Mi hija es lo más grande que he hecho. Es inmensa. No hay palabras.

17-Ira:

Es un sentimiento que me acompaña muy a menudo. No puedo arrancarlo de mi. Es parte de mi personalidad. No puedo hacerla desaparecer. Quizás porque hay cosas  que me hacen o me han hecho mucho daño y no las olvido facilmente.

18-Estupidez:

Sobre todo la humana. No la soporto ni la tolero. Prefiero mil veces a un hijo puta que a un estúpido. Desgraciadamente este país está copadito de ellos. Estupidos me refiero. Bueno, hijos de puta también.

19-Soledad:

Hay dos tipos, la del espíritu y la física. Me he acomodado a las dos, ya era hora. Antes sufría mucho por la soledad de espíritu. Finalmente me he dado cuenta que hay personas que no conectan con los demás. Personas a las que les es más difícil encontrar alguien afín con quien empatizar. Fuí consciente de esa soledad  siendo muy niña. Solía ser retraída y callada y me pasaba el día con la nariz metida en los libros o en una película e imaginando todo tipo de vidas paralelas. Sigo haciendolo.

20- Amor:

Creo que es lo que más me ha hecho sufrir en la vida. Cualquier tipo de amor, ya sea filial o de pareja. Supongo que tengo un concepto bastante erroneo de lo que supone y tiendo a ser una dependiente emocial (¡que bien he quedado¡). Lo cierto es que tiendo a confundir la pasión con el amor, y no concibo uno sin la otra. Y ya se sabe, cuando uno no es nada cerebral… suele llevarse hostias de cuello vuelto. Soy una experta en ello.

21-Rencor:

Soy muy rencorosa. Perdono pero no olvido. Si alguien me hace daño lo recuerdo siempre y eso me lleva a la venganza. Eso si, tengo la santa paciencia de esperar, porque aprendí que la venganza se sirve en plato frío. Dicen que no se puede vivir con tanto rencor dentro. Yo aún no he encontrado la manera de sacarmelo de encima. Supongo que se ha enraizado a la rabia.

22.- Viajar:

Una de las cosas que más me gustan y satisfacen en esta vida. Solo cuando estoy en un país extranjero es cuando me siento más yo, más en  mi casa. La semana que pasé en Inglaterra me demostró que mi sitio no es donde suelo estar. Osea, que siempre estoy desubicada y fuera de lugar.

23.-Sexo

No lo concibo sin amor y es una parte importante del mismo. Sin amor no hay sexo y viceversa y para que haya amor, en mi caso, tiene que haber mucha química, por ende, para el sexo. Eso si, el cerebro sigue sin hacer acto de presencia y el sentido común, menos. Nunca he sido demasiado práctica en estos temas. Me pierden las vísceras. Y soy tremendamente bucólica, jajaja

24- Cerdo.

El animal por excelencia. Lo tengo puesto en un altar. Cuando era niña me gustaba mucho echarles de comer, en el pueblo, y ver como se atacaban unos a otros para rechupetearse la comida que yo les lanzaba sobre sus lomos. Lo se, yo era una niña muy cruel. Adoro su color sonrosadito. Me inspiran mucha ternura, quizás porque me recuerdan a mi infancia.

25- Perros

Los adoro y sufro muchísimo cuando los veo abandonados. Tengo dos, bastante pedorros (les voy a utilizar como arma de destrucción masiva). A veces creo que ellos son responsables directos del deterioro de la capa de ozono. Son los únicos capaces de hacerme llorar a moco tendido. No puedo verlos sufrir. Durante un buen tiempo un perro, que ya murió, fuí el único al que le contaba mis penas. Pobre, debía de alucinar escuchandome. Eso si, sus ojillos me miraban triste. Señal de que me entendía. Todavía le sigo echando de menos.

26-Patricia

Una tarada a la que encontré en los blogs. Nos pasamos el día pegadas al teléfono, al facebook o a lo que sea. Está tan tarada como yo. Alucino al comprobar cada día que tenemos muchas más cosas en común. Es increible que haya dos personas que se entiendan tan bien. Empiezo a creer que tenemos poderes telepáticos porque ya ni acabamos las frases y nos entendemos a la perfección. Nuestras conversaciones/discusiones evitan que nuestro cerebro se oxide. Es imposible que nos ocurra algo y no lo sepa la otra. Enfermizo. Además hemos creado un mosntruo: “El concepto”

27.-Irlanda

Lo que más quiero. La persona que me cambió la vida para bien. La que me ha hecho mejor persona. Mi paraiso. La tierra prometida. Ese lugar con el que sueño desde que era  niña cuando vi “El hombre tranquilo”. El lugar donde se que pertenezco. Mi casa. Lo que ando buscando. Un sueño perpetuo.

28.-Trabajo

Ese lugar donde acabo aburrida y hastiada. No importa cual sea y lo que haga. Acaba por machacarme y dejarme insatisfecha. Algo que nunca me permite desarrollarme como persona. Donde no puedo dar rienda suelta a mi creatividad. Como una cárcel.

29.-Sueños  

Cada vez tengo menos. Así es más fácil no venirse abajo. Se me han  hecho añicos muchas veces. Algunos me parecen imposibles y uno se hizo realidad. El mejor. No obstante, no soy nada si no sueño. Siempre ando en las nubes. Es la única manera de enfrentar tanta mediocridad.

30.-Blogs

La leche¡¡ Me permitieron poder sacar todo lo que llevaba dentro porque soy incapaz de comunicarme. Mi autismo. Fue como un vicio. Empecé a escribir y ya no he parado. Ahora parezco un mono enjaulado si no escribo algo. A veces me queman las yemas de los dedos y tengo que escribir. Dónde encontré a Patri, gracias a dios. Un oasis en el desierto. Me entendió desde el primer momento.  Ahora, cada día, andamos ideando algo nuevo para mantener la ilusión y la chispa. Son como una puerta a nuestra locura y vorágine creativa. A veces parecemos dos auténticas dementes.

31.-Roja: 

Lo soy. Hasta la médula. Y republicana. Y cada vez más.

32.-Mel

EL HOMBRE¡¡. El hombre de mi vida. Tremendo. Tremendo. Tremendo.

33.-Dispersión

La mía. Mi seña de identidad. Imposible centrarme porque mi cerebro siempre está trabajando en varios campos distintos. Siempre va a 1000 revoluciones por minuto. Mis conversaciones son estrambóticas. Empiezo hablando de barcos y acabo hablando de burros y luego pregunto a mi  interlocutor cómo coño he acabado hablando de burros y que coño le estaba contando. Esta dispersión va unida al caos que soy, al caos que parece ser mi vida, al caos que es mi despacho o mi casa. Pero cuando se me conoce y se siguen mis procesos mentales todo encaja: de pronto entiendes todo y ves como funciona mi lógica. Hasta la fecha creo que solo Patricia ha conseguido descicifrar el misterio.  

34.-Observación

Desde siempre. Desde niña. Soy muy observadora. Solía quedarme en las esquinas mirando a los demás. Descifrando gestos. Quizás por ello ahora detecto enseguida si me están mintiendo. Leo el lenguaje corporal con mucho acierto y suelo percatarme de cosas que a los demás se les escapan. Tal vez esta sea la causa de que sepa dar donde más duele.

35.- Intuición

A veces creo que tengo poderes. Intuyo las cosas. Las malas noticias. No sabría explicar exactamente como ni porqué pero, de pronto, tengo sensaciones que me indican que algo malo va a pasar o  que algo se está barruntando. No suelo fallar. Desgraciadamente solo las tengo con cosas malas. Tan solo tuve una buena intuición: sabía que estaba embarazada antes de que me lo dijesen. Lo sabía. Lo mismo me pasó con la muerte de mi padre. El día anterior sabía que algo malo ocurría y no dejaba de pensar en él.

36.-Fiel

Lo soy. Fiel a mis amigos, aunque no tenga contacto. Fiel a mis principios. Fiel a lo que creo. Defiendo a ultranza aquello que creo que es justo aunque tenga que pelearme con el mundo. Fiel como un perro. Fiel en el amor, sea de la naturaleza que sea.

37.-Imaginación

La que me permite seguir viviendo. Es un monstruo que se retroalimenta. Uno de mis mayores dones aunque mucha gente no lo entienda. Es mi balon de oxígeno en una realidad que detesto. No me gusta el mundo que me rodea. NO encajo.

38.- Padre.

El gran ausente. Un auténtico desconocido. La vida me mostró lo peor de esa palabra robándome lo que debería haber sido un regalo. Luego, esa misma vida, me regaló otro padre. El mejor. Al que quiero profundamente, tanto que, a veces, duele.

39.-Muerte

Un gran bofetón que, llegada mi edad, empieza a ser una vecina molesta que visita a los nuestros más frecuentemente de lo que quisieramos. Se ha llevado a gente muy querida y a otros no tanto. La última vez que me visitó me mostró algo inevitable. La cruda realidad: que hay preguntas para las que jamás tendré una respuesta. Se llevó consigo toda posibilidad de comprender y de preguntar. De recibir una explicación aunque, de sobre se, que no hay explicación posible. Se llevó toda oportunidad. Lo peor. Saber que después de la muerte ya no hay remedio para nada. No se puede hacer nada. No hay posibilidad de enmendar. No le tengo miedo pero no puedo dejar de pensar que ocurrirá con todas mis cosas cuando yo no esté. Bueno, y no me imagino no estar junto a mi hija. Tengo que protegerla.

40.- Cuarenta

Las castañas que me caen hoy. Fisicamente  estoy encantada de conocerme. No estoy tan mal, pero mentalmente estoy para que me echen de comer a los cerdos. No creo que sea la tan cacareada crisis. Simplemente he tocado fondo. De pronto empiezo a plantearme muchas cosas. A mirar mi vida con cierta distancia y a hacer balance. El resultado: ¿que coño he hecho en estos 40 años? Ni la cuarta parte de lo que debiera haber hecho. Soy una insatisfecha patológica. Nunca estoy contenta con nada y nada me satisface lo bastante. Me aburro de todo con facilidad. Y el vacío sigue estando siempre presente. A lo mejor tiene que ser así, a lo mejor es que ese vacío es parte de lo que soy y la soledad es algo de lo que no me puedo desprender, como mi segunda piel. Eso si, recién ahora empiezo a disfrutar de ella. Será que me he hecho mayor.

Si tengo que elegir entre que este es un país de contradicciones o un país de gilipollas sin remedio, desde luego, me quedo con la segunda opción. No me voy a extender mucho. ¿Para qué?

No hay día que no me admire más de la vergüenza que siento ante la realidad de esta nuestra España, paña¡¡¡. Pues si. Me admiro porque siempre creo que es imposible sentir más vergüenza y, ¡oye¡,  al día siguiente esa vergüenza es más grande.

Al grano. Nos bombardean cada día con encuestas y cifras. La última del CIS, de la que ya hablamos aquí, dejaba bien claro que el paro es uno de los temas que más preocupan a los españoles. En los medios no dejan de aparecer ciudadanos/as hablando de la precariedad laboral, del miedo que hay a perder el empleo, de lo bajos que son los sueldos, etc.

Igualmente los distintos agentes sociales, patronal y gobierno están a partir un piñón con el tema de la reforma laboral. No nos engañemos. La patronal quiere barrer para casa. Cuanto más fácil sea para  ellos despedir y más barato les salga contratar, más beneficios van a obtener. Yo sigo sin entender como es posible que un señor como Díaz Ferrán siga sin presentar la dimisión, aunque solo sea por vergüenza torera… a no, que esa vergüenza parece que solo la tengo yo. El caso es que ha vendido el grupo Marsans, y el comprador, lejos de reflotar la empresa, la va a vender a cachitos para sacar más tajada, no sin antes despedir al 75%  de los trabajdores . ¿A alguien le suena esto?’ Si hombre, era lo que hacía Richard Gere en Pretty Woman con las empresas que compraba. Solo que aquí no hay Julia Roberts que venga a redimir a ningún empresario. No nos engañemos, se irán de putas caras pero el cuento solo se ve en el cine.

Lo dicho, que el vulgo anda todo preocupado por el empleo…Ya¡¡ y unos cojones¡ Porque el día que jugó “la roja” en la radio no paraban de aparecer individuos anónimos contando toda clase de excusas que habían dado en su trabajo para no aparecer y ver el partido.

¡Acojonante¡ Pero esta gente no era la que estaba preocupada por su puesto de trabajo, por el paro, por la precariedad laboral, por la crisis? Desde luego debe ser encomiable esa aficción que hace que te juegues el curro por un partido de futbol¡¡¡

Ese día, sorprendentemente, no había apenas gente en las urgencias del hospital, y mi compañera, médico de la Seguridad Social en primaria, me ha comunicado que fue un día de lo más tranquilo. La mitad de las citas a consulta no se presentaron y las que lo hicieron fueron mujeres. TREMENDO¡¡

El otro día escuché a Felipe González en una entrevista que le hizo la SER. No pudo estar más acertado. Debería pagarse a los trabajadores a razón de lo que produzcan. Así ganará el que más trabaje. Eso sería lo justo.

Zapatero intentando mantener el tipo en Europa, vendiendo nuestra economía y nuestro país como solvente y un lugar seguro para realizar inversiones y los del PP echando mierda encima de esta,  nuestra España, pañaaa¡, porque todo vale para hacerse con el poder, aunque eso nos lleve a la ruína. Pero da igual, porque la Merkel resulta que nos está haciendo la cama en Europa, echándonos mierda encima para desviar la atención de su mierda propia. Acojonante ¡ y esto es la Europa comunitaria¡¡ Menuda casa de putas. Y los del PP estarán frotándose las manos teníendo tremendo apoyo del gobierno alemán.

Por cierto, hablando de putas (con todos mis respetos), aunque estas no sean Julia Roberts, resulta que se ha descubierto una red ilegal de prostitución en Lugo y, mira tu por dónde, el exsubdelegado del Gobierno de Lugo andaba implicado en la trama, así como fuerzas del orden público. Es más, el hombre, que debe ser tremendamente sensiblón y me temo tiene complejo de Celestina, andaba retrasando la deportación de una prostituta porque querían casarla con un concejal, integrante del Opus, para más señas. Vamos, que todo quedaba en casa, las putas entrando en la casa de Dios. ¡Que cristiano¡¡¡  ¡Que ejemplo más digno a seguir¡

Y Pepín Blanco dice que el discurso de Rajoy empieza a ser tan molesto como el zumbido de las trompetas sudafricanas, las vuvuzelas. Y mira, pues si, empieza a ser como una puta vuvuzela que no hay dios que lo soporte. Y el PP empieza a resultar una casa de putas (con perdón de las putas) y no porque haya concejales que quieran casarse con ellas, sino porque no saben ni lo que dicen unos y desdicen otros.

Por un lado hablan de la integración y de la inmigración, y se erigen en paladines, y ayer escucho las declaraciones de un político del PP que me dejaron helada, literalmente. Si me pinchan no me sacan sangre. Se puede estar a favor o en contra y dar razones válidas o razonables para tomar una postura yu otra pero decir:  ” no se trata  de que las mujeres no salgan de su casa, lo que se trata es que si están aqui las mujeres salgan de casa pero sin el burka, porque estamos aquí, en Cataluña, estamos en España. No estamos en su país, como he dicho antes, si en su país ellos quieren ir  así lo que tienen que hacer es volverse a su país. Lo que no pueden imponernos aquí su manera y su forma de ser.” Esto lo dijo Miquel A.  Lopez Mallol, concejal del PP en Reus. Vamos que solo le faltó decir aquello de: ¡que se vuelvan en la puta patera que vinieron¡¡

¿Solo a mi me parecen declaraciones racistas? , ¿Que va a ser lo siguiente? Las que lleven un sari hindú que se vuelvan a la India?? Y que va a pasar con los piercings?. Lo más alucinante de todo este revuelo es que ningún partido político tiene una postura definida. Es decir, que en un municipio lo prohiben los de derechas y los de izquierdas se oponen, y viceversa. Vamos, que más que preocuparles lo deningrante que puede ser llevar el cuerpo tapado de arriba abajo, lo que les preocupa es la cantidad de votos que van a ganar con el temita en cuestión.

En fin, sobre el tema del velo islámico ya hablamos asi que no me voy a extender.

La única conclusíon a la que llego es que los políticos, los medios, los ciudadanos y toda la puta ralea que me circunda cada vez se me parece más al ruido que hacen esas miles de vuvucelas, que atronan y molestan sobre manera. Y no, no me gusta ni el ruido que hacen ni el futbol. Me siguen gustando más las honradas putas.

Y esta tarde, me estoy pensando, en cuanto empiece el puto partido, largarme a urgencias, que debe estar el hospital desierto y tienen un aire acondicionado de cojones.

REFLEXIÓN MURRIANA DEL MARTES

Siguiendo esta nueva linea que nos hemos marcado en CPC, sin abandonar nuestra vena literaria que estos días hemos dejado un tanto aparcada, doy comienzo a una nueva sección dentro de esta página. Sin pretensión ninguna, desde aquí plasmaré con palabras los pensamientos y reflexiones que cruzan mi mente de vez en cuando. No dejan de ser preguntas que me hago a mi misma, pensamientos íntimos que “generosamente” compartiré con todo aquel que recale por aquí. No hace falta que comenten si no les place. Al fin y al cabo no dejan de ser reflexiones íntimas de mi mente atribulada y castigada, pero si deciden compartir su opinión conmigo, será bienvenida.  Es más, se agradecerán los consejos que puedan darme.

Y dicho esto, voy a dar paso a mi primera reflexión murriana.

DEL PORQUÉ LA GENTE ME LLORA PIDIENDO TRABAJO PERO NO CONSIGO CUBRIR LAS BAJAS VACANTES.

Llegadas estas fechas estivales la gran bestia negra de mi labor diaria es hacer las consiguientes entrevistas de trabajo para cubrir las vacaciones. Me las prometía yo muy felices. Como soy mujer preocupada por la realidad que me circunda, la situación política, social y económica de éste, mi país, España, Paaaaña¡¡. Me he dicho, ¡Ay Murron, que este año va a ser coser y cantar¡¡

Total, que me he agarrado la pila de curriculums que no dejan de llegar y me he puesto a llamarlos para concertar cita (bueno, lo cierto es que les ha llamado la recepcionista). El caso es que la mitad de ellos no cogían el teléfono. He pensado: pues estos deben estar ya trabajando. Una que contestó la llamada acababa de ser contratada. ¡Porca miseria¡ 

De los citados la mitad no se han presentado y la otra mitad la estoy esperando.

Evidentemente ahí comenzó mi reflexión. Yo, que lo analizo todo, me dije: Murron, esto no puede ser. ¿Cuantas personas recalan a la puerta de tu humilde despacho suplicando (y cuando digo suplicando es que suplican) que necesitan trabajar urgentemente? Murron, hija, ¿cuantas veces ves el telediario, lees los periódicos, y en todas partes la noticia común es el aumento del paro, la crisis y la necesidad de reformar el mercado laboral?

Llegados a esta cantidad de preguntas y, no hallando respuestas, me he ido al Google y he buscado las estadísticas últimas sobre el paro. Me he ido a la página oficial del INE (entiendo que será una de las informaciones más fiables) y según dicha página actualizada a fecha  30 de abril de 2010, en el último trimestre el número de parados en nuestro país ascendía a 4.612.700 personas.

¡¡¡Ahí es nada Murroncita¡¡ Y debe ser cierto porque al Señor Rajoy  y a la Sra. de Cospedal se les hincha la boca de tanto repetir que tenemos un índice de parados vergonzoso.

Se da la circunstancia de que el sector servicios es uno de los más castigados por el paro y, precisamente, yo busco personal para el sector servicios.

Evidentemente, yo, que lo razono todo hasta la saciedad, me digo que algo no cuadra en esta ecuación. Y me planteo un sinfín de preguntas a las que no hallo respuesta. Espero que alguien me ilumine.

¿Como es posible que haya tanto parado y yo no encuentre ni un triste cocinero o pinche para cubrir las cocinas?

¿Como es posible que no encuentre gente para cubrir vacantes en limpieza?

¿Como es posible que todas esas personas que me suplican trabajo porque tienen hijos que alimentar, de pronto, me den excusas tales como que los fines de semana no trabajan? ¿Acaso sus hijos ayunan los sábados y los domingos?

Soy consciente de que el sueldo no es alto. La verdad, la empresa pertenece a un grupo de lo más selecto de la derecha opusina del país, asi que ”racanean” con los sueldos hasta límites insospechados. Bien es verdad que se agarran al convenio y solo miran el ínfimo sueldo base que los “sindicatos obreros” han conseguido en sus negociaciones, pero, sí uno está desesperado y necesita trabajar se agarra a un clavo ardiendo, ¿no?

Llegados a este punto mis conclusiones son las siguientes:

Los sindicatos deberían mover el culo y mirar más por el obrero. Conseguir que los sueldos base de los trabajadores fuesen más dignos, porque con 850 euros no vamos a ningún sitio. El Estado les destina una cantidad de dinero enorme, que sale de nuestros impuestos, para que hagan su trabajo. 

La administración del Estado debería idear nuevos sistemas de control para evitar que tanto “parado” siguiese viviendo a costa del contribuyente. Porque es cierto que se está muy bien cobrando el subsidio del paro y haciendo ñapas a domicilio sin cotizar a la seguridad social ni pagar impuestos.

En este país nos encanta eso de ganarlo en negro.

Yo entiendo que los fines de semana sean sagrados. Es cierto que nuestra cultura dominguera nos impide trabajar las fiestas de guardar  y que arrastramos esa cultura católica que nos enseñó que el domingo era sacrosanto, pero cuando uno ha de poner un plato de comida en la mesa no se anda con tantos remilgos.

Me admira la cachaza con la que el Señor Díaz Ferrán demanda una profunda reforma del mercado laboral, donde poco menos que se pide que el despido sea tan libre que te puedan poner en la calle sin llevarte un triste mendrugo de pan a la boca. Vamos que, si fuese por el Sr. Díaz Ferrán deberíamos ser nosotros los que indemnizaramos a la empresa si nos echasen de ella.  

Y es que con este señor me pasa una cosa muy curiosa. Que cuando lo miro no veo al presidente de la Patronal. Lo que veo es un tipo con una cara muy dura que no ha pagado a sus empleados durante meses, que ha vendido billetes de avión a sabiendas que no iban a despegar. Yo a eso lo llamo estafa pero ¡claro¡ es que yo no se de leyes.

¿Como es posible que este individuo sea la cabeza visible de la Patronal y se siente con el gobierno y con los sindicatos a negociar nuestro futuro laboral? ESTE SI QUE ES UN GRAN MISTERIO DE LA HUMANIDAD.

Conclusiones:

Encontrar, entre tantos millones de parados, a alguien que quiera trabajar en pleno verano, a turnos y por un sueldo ínfimo, es tarea solo solucionable por McGyver. Lo que me lleva a pensar que el gobierno está pagando prestaciones por desempleo más altas que muchos sueldos (CRASO ERROR) – o subimos los sueldos o bajamos la prestación por desempleo- porque nadie es gilipollas y renuncia a ganar más dinero, y menos si te lo llevas muerto a casita.

Que esos más de 4 millones y medio de parados no están tan “parados”. Que ganan su dinero en negro y les sale más a cuenta seguir en el paro.

Y, por cierto, mi empresa es de las que prefiere contratar a mayores de 45 años, dadas las subvenciones que da el Estado a dichas contrataciones, asi que tampoco me vale que me digan que los parados en esa franja de edad lo tienen crudo.

En definitiva, que la que lo tiene crudo soy yo, porque necesito cubrir puestos de trabajo A LA DE YA¡’¡ y aún estoy esperando un milagro. Y no soy creyente asi que… ustedes mismos.

¿A QUE AL FINAL VOY A TENER QUE ROGARLE A LA VIRGEN?

¿ME HARÁ EL MILAGRO?

¿SERÁ QUE TODOS LOS PARADOS SE HAN IDO A ESAS PLAYAS QUE ESTÁN ATESTADAS DE GENTE?

¿VIVO EN UNA REALIDAD PARALELA?

¿ME HAN ABDUCIDO?

¿HAY ALGUIEN AHÍ FUERA?

Supongo que es más de lo mismo. Que es insistir en algo que estamos cansadas de repetir. Tan cansadas (hablo por Hope porque estoy segura de que piensa como yo) que ya parece inútil. Que nos repetimos más que el ajo. Y lo peor es que, de tanto repetirnos nosotras, de tanto repetirse en las noticias, de tanto repetirse y ser el mismo discurso repetido, ha acabado por convertirse en el pan nuestro de cada día. Ya se sabe. Un hecho que se repite sistematicamente acaba por aceptarse como normalizado. Acaba por no ser noticia. Acaba por diluirse en la nada cotidiana del mundo catódico y de nuestro día a día habitual.

Hoy han muerto otras dos mujeres a manos de sus parejas. Las denuncias por maltrato han descendido en un 8% pero las mujeres maltratadas y asesinadas a manos de sus parejas, lejos de disminuir, se multiplican.

La Ministra de Igualdad dice que hay que denunciar porque es la única forma eficaz de controlar a los maltratadores. Si. Es cierto, hay que denunciar pero no creo que sea la medida más eficaz para controlarlos. Ya lo hemos comprobado.

Hoy venía en el periódico un artículo que dejaba constancia de las barbaridades que publicaba una revista de Pozuelo (Madrid), subvencionada con dinero municipal. Cito textualmente:

“Demasiadas mujeres casadas son egoistas, no aman a sus maridos y sus quejas son tan injustas que provocan el fin de sus matrimonios”. Esta es la teoría sobre las relaciones de pareja que mantiene la Asociación de Familias Numerosas de Pozuelo en uno de sus artículos publicados en su revista, que se edita gracias a una subvención del ayuntamiento.

Textualmente en el artículo se lee:  ”Demasiadas uniones se transforman en desuniones por culpa de las mujeres, las cuales no tienen hacia el marido ese amor que es todo: amabilidad, compasión y consuelo. Es tal el egoismo que a veces la mujer le añade al marido cansado, desilusionado, abrumado, preocupado, el peso de inútiles quejas, e incluso a veces injustas. Y todo porque es egoísta: no ama”.

El periódico añade que esta publicación recibió durante el 2009 una subvención municipal de 9.500 euros y en 2010 una ayuda de 6000 euros. Además dicha asociación utiliza un local cedido por la Concejalía de Familia. Por su parte la Comunidad de Madrid también concede una subvención a esta asociación, que recuerda mucho a la Sección Femenina de la época franquista.

No obstante, tanto el ayuntamiento de Pozuelo como Francisco Granados, Consejero de Presidencia de la Comunidad de Madrid, se apresuraron a decir que no tienen porque coincidir con el ideario de aquellos a los que subvencionan. 

A este señor se le olvidó recordar que muchas asociaciones laicas y ONGS que no son afines al PP han perdido toda subvención de la Comunidad de Madrid este año por recorte de presupuestos. Parece que la crisis no afecta igual a todo el mundo, después de todo.

Pero no quiero centrarme en el partidismo clarísimo a la hora de conceder ayudas dentro de nuestra Comunidad de Madrid. Prefiero centrarme en el mensaje que difunde tan magna publicación.

Así, a grosso modo, yo lo que he entendido es lo siguiente:

-Tu, perra hija de puta, que abrumas a tu pobre esposo, que llega hasta las pelotas de bregar con su jefe, que no le valora en absoluto. Ese sufrido y abnegado esposo, que se deja la piel a tiras en esa oficina, ganando con el sudor de su frente el dinero suficiente para mantenerte a ti y a tus 10 hijos. Tú, desagradecida, deberías esperarlo en casa, bien arreglada y perfumada, con una sonrisa de oreja a oreja pintada en tu cara. Deberías tenerle preparado un gin tonic y el sillón más confortable del salón y preguntarle con absoluto interés que tal le ha ido el día. Y no solo eso, mientras le pones el gin tonic y te arrodillas a ponerle las zapatillas no deberás dejar de mirarlo a los ojos con un gesto de absoluta abnegación y devoción. Como si fuese a dios en los altares a quien estás mirando y no a tu pobre esposo cansado de sufrir en sus carnes las injusticias y el peso de ser el cabeza de familia y lo que ello conlleva.

Dios te librará, perra infame, de lloriquearle o quejarte de que estás harta de quitar pañales, o de estar en casa sin poder realizarte. Que quieres trabajar y hacer algo por ti misma. Y si trabajas, ya te cuidarás de contarle polladas sin importancia tales como que no te consideran o que cobras menos que el cabrón de tu compañero, aunque trabaje menos que tu. Y, desde luego, aunque llegues hasta el coño de currar, tendrás tu casa impoluta, como los chorros del oro, y no osarás lucir ojera alguna. 

Has de estar siempre perfecta y solícita. No le agobiarás con estupideces tales como que tienes necesidades, que te duelen los pies o que no te apetece hacer la cena. Y dios te libre de tener filetes de Chopepozo para cenar. Tu, como mandan los cánones, tendrás preparada una cena digna de un sultán, que es lo que se merece ese pedazo de santo, que bastante tiene con haber cargado contigo. Porque, no te confundas, aquí el inteligente y el lumbreras es él. Tu no eres nada sin ese hombre. Tu siempre estarás a su sombra y a su merced, y date con un canto en los dientes porque eres muy afortunada.  

No le lloriquearás ni le pondrás un mal gesto ni le afearás sus reproches. Y si él te contesta mal habrás de comprender que tiene muchas presiones y tu has de ser el saco de boxeo donde él pueda descargar toda su mala baba, que para eso te has casado, estúpida. Y si se enfada, recapacida. La culpa la tienes tú y solo tú. Pidelé perdón aunque sea de rodillas y si eso no funciona, aprovechando la postura se la chupas, que una mamada nunca sobra, y, de paso, ayudarás a que tu amado esposo se relaje y descargue todos sus malos humos.

Y por la noche no osarás negarte a hacer lo que él te pida. A ti jamás te duele la cabeza ni el coño. Tu haces lo que él diga y punto. Porque te has casado para prodigarle todo tipo de cuidados a tu marido y él tiene todo el derecho a pedirte lo que le salga de los cojones. Y te sentirás orgullosa sobre todas las cosas de ser su esposa y de que te considere como tal.

Más o menos, a grosso modo, esto es lo que yo entiendo que se desprende de semejante publicación. Luego nos admiramos de que hoy haya habido otras dos muertas a manos de sus parejas.

Poco más que decir. Que hay un libro estupendo que acabo de leer y que recomiendo lea todo el mundo, incluídos los hombres. “Ya no sufro por amor· de Lucia Etxevarría. Un ensayo sobre la dependencia emocional (independientemente del sexo de la pareja) con un lenguaje muy claro y un mensaje muy conciso.

Se acaba con el maltrato cuando uno empieza por reconocerlo. El problema es que mucha gente lo reconoce cuando el maltrato ya ha pasado de un límite. El problema es que hay actitudes y comportamientos tan comunes y habituales que se han hecho costumbre y uno no los concibe como maltrato.

El primer paso para erradicar el maltrato es saber identificarlo. Y el maltrato empieza mucho antes de que nos hayamos dado cuenta. Tal vez la primera vez que te dicen: “tu conmigo no sales así a la calle” o ”no sabes la suerte que has tenido dando conmigo”, o “soy un chollo para ti” o “otro/a gilipollas como yo no vas a encontrar” o “callete la boca que no dices más que tonterías”.

El día que una persona le plante cara a alguien que empieza una conversación con una frase similar a estas y cambien el rumbo de sus pasos en dirección totalmente opuesta a esa persona, entonces habremos empezado a ganar la batalla.

LA REALIDAD

55 mujeres asesinadas por violencia de género en el 2009.

21 mujeres asesinadas por violencia de género en lo que va de  2010.De ellas, un porcentaje muy pequeño había puesto denuncias previas.

Las denunciantes se quejan a menudo del trato vejatorio al que se ven sometidas por jueces y  cuerpos de seguridad del Estado. Deben soportar amargamente  las veces que les preguntan si realmente han sido maltratadas y manifiestan que la mirada del juez que les toca en suerte denota que no las creen. Son víctimas y se sienten juzgadas.

Las ordenes de alejamiento se muestran ineficaces absolutamente, entre otras cosas, porque el agresor sólo tiene una cosa en mente, independientemente del castigo: darle su merecido a la víctima.

Más realidades…

A fecha de hoy todavía se siguen pagando sueldos considerablemente inferiores a las mujeres  llevando a cabo el mismo trabajo en las mismas horas que los hombres.

Aunque la mujer se ha incorporado al mundo laboral, lo cierto es que hay profesiones donde aún se las mira con recelo o no se las admite. Igualmente, aún habiendo profesiones donde se contratan a más mujeres que hombres, los puestos de responsabilidad son ocupados en una gran mayoría por hombres.A la cabeza de grandes empresas hay un porcentaje ínfimo de mujeres.

En nuestro país, con la ley de Igualdad,   hay tantas mujeres en el gobierno como hombres pero no nos engañemos, ¿cuántas mujeres son Jefe de Estado?Dicha ley trata de evitar la desigualdad , la discriminación, intenta regular la conciliación laboral y familiar, regular el posible acoso laboral, etc. En definitiva, crear un ambiente propicio para equiparar  la mujer al hombre.

Seguimos con más realidades…

En la Real Academia de la Lengua solo hay 5 mujeres que ocupen sillón, el resto, y son todo el abecedario completo, están ocupados por hombres.

Las mujeres son buenas cocineras por naturaleza pero son los hombres los que ocupan los mejores puestos dentro de los mejores chefs del mundo. ¿Acaso no hay mujeres creativas en la cocina?

En el mundo de la literatura publican más hombres que mujeres. ¿Acaso las mujeres escriben peor?

En el mundo del cine hay menos directoras que directores, y son más premiados siempre los segundos. ¿Son menos válidas las mujeres ?

Los actores y actrices de un mismo nivel interpretativo no ganan lo mismo. Los sueldos entre unos  y otros difieren en millones. Obviamente no tenemos que señalar quien gana más.

Las mujeres han entrado a formar parte de ámbitos teoricamente de hombres, como el ejército pero, ¿cuántas de ellas ostentan cargos de relevancia?

El hecho de que la mujer pueda ser madre la estigmatiza a la hora de optar a puestos de trabajo de responsabilidad. Se sobreentiende que no podrá dar el 140% en su trabajo si tiene que compaginarlo con la maternidad. Si partimos del hecho de que ni siquiera un hombre debería dar el 140% de su tiempo a un trabajo y que debería dedicarle el mismo tiempo que una mujer a su familia, se entiende que no debería ser un impedimento para una mujer llevar a cabo un trabajo de mayor responsabilidad. Por mucho que se empeñen, no se ha conciliado vida laboral y familiar y el hecho de ser madre no debería ser algo discriminatorio. Al contrario, si yo fuese hombre me lamentaría de no tener la posibilidad de llevar una vida en mi interior.

Las religiones, a lo largo de los siglos, se han encargado de relegar el papel de la mujer al de mera coneja responsable de poblar la tierra y ser el descanso del guerrero. Ese hombre salvador y dueño de su hembra que pueda gozar de ella cuando le dé  la real gana o tenerla sirviéndole el resto del tiempo. Las mismas organizaciones religiosas ya se han encargado de eliminar a las mujeres de ocupar cargos de responsabilidad o influencia entre sus filas.  No digamos ya esas religiones que además permiten que se lapide a mujeres, se las cubra con burkas o se las obligue a caminar dos pasos detrás del esposo.

Todavía hay países donde se casa obligadas a niñas  con hombres mucho mayores, donde se las vende como esclavas, donde se las mata cuando nacen o se les abandona en orfanatos porque las mujeres no tienen ningún valor en sus culturas. Hay paises donde se practica la ablación porque la mujer no debe sentir placer a la hora de practicar sexo. Eso queda  reservado a los hombres. Lugares donde no existe el divorcio, donde la mujer es asesinada si es sorprendida o sólo sospechosa de serle infiel a su esposo.

La opinión de MURRON

El otro día vi un reportaje interesantísimo en TVE1. Era una revisión de la familia española desde la época de Franco, años 60 aproximadamente, hasta nuestros días, y mostraba el aparente cambio de mentalidad de nuestra sociedad. Tras ver el reportaje parecía que sí, que habíamos avanzado una barbaridad pero, la verdad, la cruda verdad, es que seguimos igual.

He de decir que me aterrorizó y me dejó paralizada una imagen atroz: una señora arrodillada ante un calvo barrigón, su marido, poniéndole unas zapatillas de estar por casa, mientras ella atendía a sus 18 hijos y le daba la enhorabuena a su esposo por haber recibido un premio a la natalidad. El marido le decía, muy amablemente, que ella también era la madre de las criaturas pero ella le decía, con una sonrisa profidén que daba espanto, que el premio se lo habían otorgado a él porque era el que había procreado, nada más y nada menos que ¡18 VARONES¡¡

La importancia no radicaba en los 18, sino que, además, eran todo hombres. Y ella parecía sumamente satisfecha de haber parido 18 veces y que todo el reconocimiento fuese para el interfecto con el que se había casado.

El reportaje mostraba hitos históricos tales como la llegada de la ley del divorcio a nuestro país, a una joven sintiéndose tremendamente avergonzada por ser madre soltera, a un sin fin de personas, incluídas mujeres, que abominaban de los medios anticonceptivos,a mujeres tremendamente satisfechas de parir como conejas y pasarse el día en casa, a maridos opinando que la mujer está mejor en casa, que es su sitio, criando a sus hijos. Trataba también el tema del aborto, de la posibilidad de poder abortar sin tener que salir al extranjero o correr el riesgo de ir a la carcel por ello.

Parece que aquello hubiese sucedido hace un siglo pero lo cierto es que esa mentalidad era la que imperaba hace 20 ó 30 años en nuestro país. Parece que hemos avanzado, que el tener un Ministerio de Igualdad con esa Bibiana Aido al frente, nos ha hecho saltar de siglo y de época. ¡¡Pues va a ser que no¡¡

En este país, cuando una mujer es maltratada en su casa, los vecinos siguen diciendo que lo que pasa de puertas para adentro queda en la intimidad de la pareja. En este país cuando se intenta violar a una mujer o se la viola, lo primero que hace la gente, incluídas muchas mujeres, es decir que van vestidas pidiendo guerra o que es normal que se encuentren lo que se encuentran si se ponen a beber y a calentar a los hombres o que van provocando.

Lo cierto es que en esta sociedad, si tenemos una hija, penamos como condenados por los posibles riesgos que entraña el tener una hembra. No seamos hipócritas. Si un chico de 16 años nos dice de salir a tomar algo con los amigos alargamos su hora de llegada a casa pero con una chica no hacemos lo mismo. Nos preocupa más que nuestra hija se quede embarazada a que nuestro hijo deje preñada a una chica.

Decimos que con la llegada de la mujer al mundo laboral nos hemos liberado pero, ¿liberado de qué?¡Venga ya! Trabajamos fuera y trabajamos dentro. Si alguien llega a tu casa y está sucia o desordenada, nadie dice qué desastre de amo de casa. Todo el mundo piensa que la mujer que lleva esa casa es una guarra o una dejada. Si un hombre lleva mal planchada la camisa todavía es a la mujer a la que se la juzga. ¿Es que él no puede plancharse sus propias camisas? ¿Y que pasa si una mujer es un desastre planchando?

Nosotras mismas tenemos la culpa. No olvidemos que, finalmente, somos las mujeres las que educamos a nuestros hijos y somos nosotras las que, desde su más tierna infancia, hacemos las distinciones. Nosotras somos las que discriminamos. Elegimos el rosa o el azul en función del sexo, elegimos los juguetes, los libros, las películas. Nosotras perpetuamos nuestra propia condena.

Nosotras somos las primeras que permitimos que esto no cambie cuando decimos tan alegremente y con una enorme sonrisa de satisfacción aquello de no, a mi, mi marido si que me ayuda en casa.

¿Cuando vamos a  asumir que la casa no es cosa de la mujer? La casa no es cosa de la mujer, La-casa-no-es -cosa-de- la- mujer… ¡NO ES DE NUESTRA EXCLUSIVIDAD Y NO NOS AYUDAN. HACEN LA PARTE QUE LES CORRESPONDE, QUE DEBERÍA SER UN 50% DE LA TAREA.

Vamos, que por mucho que se nos llene la boca diciendo yo soy una mujer de mi tiempo lo cierto es que seguimos poniéndoles las zapatillas.

La visión de Hope

Cuando Murron me dijo de escribir este post, mi respuesta fue pero ¿en cuántas entregas?. El tema da para muchos artículos, y es por eso que he tenido que decidir, con dificultad, en cuál centrarme.También me ha fastidiado que mi compañera ha tocado todos los palos, pero haré lo que pueda.

En primer lugar, sí seguimos poniendo zapatillas, y sí es en gran medida culpa nuestra. Pero una vez más, debo irme por los derroteros de los conceptos y las prioridades.

Nuestro Ministerio de Igualdad da miedo. Es como una mala telenovela interpretada por un elenco mediocre encabezado por la estrellada Bibiana Aido. Desde su lanzamiento al estrellato, la lista de sus despropósitos no hace más que crecer y crecer. Cada vez que se la menciona, y eso aumenta de frecuencia, me pregunto si su nombramiento para el cargo fue una elección o una falta de opciones.Me pregunto, por ejemplo, cómo es posible que le dé prioridad a asuntos de gramática-que ya ha demostrado no ser su fuerte- por encima de asuntos  como el desentenderse de la existencia de un google localizador de prostitutas en el que se habla de las meretrices como si de ganado se tratara. Argumenta el portavoz del ministerio que no es de su competencia aunque señala la posibilidad de denunciar la existencia de la página.

El artículo 41 del título III de la Ley de Igualdad, que hace referencia a la publicidad, dice: «La publicidad que comporte una conducta discriminatoria de acuerdo con esta Ley se considerará publicidad ilícita, de conformidad con lo previsto en la legislación general de publicidad y de publicidad y comunicación institucional».

Eso sí, hay que diseccionar y eliminar arquetipos de inocentes cuentos infantiles, es prioritario.Es esencial.

Y le da ahora a Bibi por crear un un escuadrón de patrulleros que velan por el correcto uso de la lengua para que hombres y mujeres sean tratados con total equilibrio*. Cuando su primer desatino gramatical me tocó el miembro, auguré mal futuro a la lengua española y al Ministerio. Pero a continuación pensé que podía esperanzarme si otorgaba a tal dislate la calidad de mal chiste y lo dejaba ahí.Pues no puedo dejarlo ahí.

En el ABC de Sevilla* leo:

Conozco un caso directo en el que el Ministerio de Igualdad de Bibiana Aído ha presionado a un empresario para que retire de una página de internet en la que se ofrece trabajo un anuncio en el que solicita un diseñador gráfico. La excusa es que dicho reclamo tendría que haber ofrecido empleo a «un diseñador/a gráfico/a» para ser correcto.

Sí, se podría haber puesto así, pero por lo visto, el uso del masculino no ha impedido que la mayor parte de los opositores al puesto hayan sido mujeres, vamos, que no se han dado por discriminadas.¿La razón? Obvia: una persona básicamente cultivada,sabe que el masculino se usa de forma genérica y que incluye tanto a hombres como mujeres en lo que a la designación de seres animados se refiere.Y quien quiera llevarme la contraria, que se mire primero la gramática española. El caso es que por lo visto llegan a la coacción en un asunto así pero no mueven un dedo en algo grave como la página que antes he mencionado, que vulnera descaradamente la figura de la mujer, por muy puta que sea.

Claro, que para lucirse ya lo hizo,y con un brillo casi Navideño, hace un año…

El problema de la igualdad no depende, de todas formas, de una cuestión de gramática.Es un problema de mentalidad, la mentalidad de un país que va de moderno en casa ajena cuando en su propia casa, si levantamos una alfombra, salen chinches del franquismo y anteriores, escarabajos de las dos Españas que no pueden evitar décadas de tópicos y arquetipos.Bien haría Doña Bibiana en dejar en paz los arquetipos de colorines para manos diminutas y centrarse en los arquetipos peligrosos por bombardeantes, como lo que habitan nuestras televisiones cada puñetero día en forma de publicidad.

La televisión no será nunca televisiona

¿Las mujeres se aburren muy rápido? Joder con Axe.

Hemos pasado de un 90% de tías semi en pelotas para vender un coche a un 80% de tías marujas cargadas de críos anunciando detergentes.¿Se va la luz? Por supuesto en qué iba a pensar la tipa si no es en aprovechar el momento para pedirle un embarazo a su pareja, quien por cierto prefiere navegar por internet. Según Moviestar, las tías (representadas en el anuncio por una sirena) nos seguimos haciendo la picha un lío con el teléfono-cuando yo me llevo de puta madre con mi Blackberry- y Vanish está convencido de que sólo yo pongo lavadoras en mi casa porque sólo mi hija me enmierda la ropa. Del Frenadol ni hablo ,que ya lo hice en su momento.Eso sí,en España por mi hija MA-TO cada tarde, BAILO cada miércoles y PULULO cada viernes noche, dando ejemplo de un arquetipo perfecto de mujer del XXI.¿Es que no hay Raholas en paro? ¿Ni Mercedes Milàs?¿Ni Glorias Serra?

Pero ahí no dicen nada,como no deben hacerlo en el tema de la explotación sexual.¿Acaso su apoyo a la campaña contra la violencia de género no persigue el mismo objetivo que eliminar la explotación sexual? Entonces,¿en qué difieren ambos casos? ¿En la plataforma? Pues el anuncio del diseñador gráfico estaba colgado en Internet, como el buscador googleliano de putas…me he perdido algo, pero claro, es que soy mujer.

por Murron y Hope

Estos días se está debatiendo que un instituto de educación secundaria le haya prohibido a una joven musulmana acudir a las aulas con la cabeza cubierta por el hiyab (velo islámico).

El debate ha tocado todos los extremos y vertientes: desde los que apoyan la prohibición en cualquier lugar público del uso de esa prenda y similares por ser sexista y representar una forma de sometimiento de la mujer y de indefensión ante una sociedad machista, hasta los que acusan de xenófobos a los que impiden su uso por no adecuarse a las costumbres occidentales. Otros defienden la libertad de cada cual para elegir y decidir como expresar sus señas de identidad.

Sea como fuere, todos tienen parte de razón y todos demuestran su parte de intransigencia.

Lo cierto es que el tema se está utilizando de una manera partidista por los distintos grupos sociales. Los hechos son los que son:

El centro tiene unas normas de funcionamiento interno que prohíbe entrar a las aulas con la cabeza tapada, independientemente de que sean signos religiosos o meras indumentarias acordes a la moda. No se entra ni con gorra ni con pañuelos. Por lo tanto, los asistentes a ese instituto deberán regirse por las normas que marca el centro, independientemente de la religión que profese cada cual. No olvidemos que las religiones pertenecen al ámbito personal de cada uno y este reglamento es de orden público.

Si un alumno acudiese descalzo a las aulas y dijera que está haciendo penitencia, imagino le obligarían a entrar calzado.

Ahora bien, el resto de las disquisiciones no vienen al caso y me parecen del todo partidistas, por no decir, que están aprovechando un hecho anecdótico para arrimar el ascua a su sardina.

Murron

Yo soy atea. Creo firmemente que las religiones, cualquiera de ellas, son contrarias a la ciencia y a la razón. Han hecho más daño a la humanidad que el bien del que hacen apología. Lejos de propiciar el avance de las sociedades, las sume en el anacronismo y la barbarie,ya no digamos las vertientes más extremas de todas las religiones.

Dicho esto, entiendo que es un tema peliagudo porque chocan la libertad personal de cada uno con las normas establecidas consensuadamente en nuestra sociedad u organismos.

Pero la solución es simple. Si yo quiero entrar a una mezquita tengo la obligación, por respeto, de acatar sus normas aunque no sea musulmana: esto es, me cubro la cabeza y me descalzo. Pues si en un colegio no está permitido el uso del Hiyab,se tendrá que ,o bien acatar la norma o bien cambiar a otro centro donde las normas permitan el uso de esa prenda. Así de simple. No le están prohibiendo que profese su religión, le están prohibiendo que se cubra la cabeza, ya que le dan el mismo valor a un pañuelo que a una gorra, sin entrar en connotaciones religiosas.

Personalmente no entiendo que alguien se someta a preceptos tan ridículos como taparse la cabeza, pero tampoco entiendo que alguien ande descalzo o con cadenas en semana santa haciendo penitencia.

La religión musulmana es machista y sexista pero también lo son las demás religiones. Otra cosa es cómo cada creyente lleve a la práctica los preceptos que les marque su religión.

Mezclar convenientemente el hecho de que alguien quiera usar una prenda determinada con el abuso al que se ven sometidas las mujeres en los países islámicos me parece fuera de lugar. No creo que nadie esté de acuerdo con la forma en que los países islámicos someten a la mujer pero no tiene nada que ver con la decisión de esta joven que nos ocupa. Ella ha elegido voluntariamente cubrirse la cabeza.

Los que quieren que se prohíba el uso del velo islámico esgrimiendo razones tales como que no se integran en nuestra sociedad me parecen de un inculto absoluto y rozan la xenofobia.

Es lógico que los inmigrantes quieran conservar sus señas de identidad en un país que nada tiene que ver son el suyo. Que ellos quieran preservarlas enriquece nuestro acervo cultural. Otra cosa es que sus costumbres infrinjan nuestras leyes. No me imagino a los pobres españoles que emigraron a Alemania sufriendo en sus carnes la prohibición de escuchar flamenco sustituyéndolo por la polka.

El problema que aquí subyace es mucho más profundo. Primero, lo complicado que nos resulta aceptar culturas distintas a la nuestra y lo difícil que les resulta a ellos adaptarse a nuestras costumbres y legislación.Segundo, el problema del sometimiento de la mujer, ya sea forzado o voluntario, radica en años y años de una educación mamada desde la más tierna infancia. Lo que hay que buscar son los medios para que esas mujeres sepan que hay otras opciones, otras alternativas, que son individuos con los mismos derechos que los hombres; que todos somos iguales en definitiva, y paralelamente, darles los medios para poder defenderse y ejercer su derecho a vivir libremente como les plazca, tanto si es dentro de las leyes islámicas como si no. Y esto es un problema educacional, no se solventa en un día ni en un año.

Tercero, la situación social y política del país da lugar a que los diferentes grupos utilicen el descontento social para arremeter contra los inmigrantes, propiciando un caldo de cultivo para el racismo solo con intenciones partidistas de corte electoralista.

Hope

Mi infancia la viví en un centro católico. Entre las muchas normas del centro, estaba la de observar religiosamente la vestimenta compuesta por uniforme,camisa blanca, medias claras,zapato oscuro cerrado y bata.La maldita bata se me atragantaba y por ello, más de un lunes me la olvidaba en casa.Nunca coló. Recuerdo estar ante la puerta del colegio, implorando mi acceso a Sor MªAngeles y recibir un tajante no por respuesta.”Te vuelves a casa a por la bata y cuando la traigas, podrás entrar”.Y así era.No había más. Tenía diez y once años, pues a los 12 me cansé de deshacer mi camino cada lunes para nada. Eran normas de la escuela y como tales, había que seguirlas.En todo el mundo, hay colegios cuyas normas incluyen obligatoriamente el uso de un uniforme y otros que sólo tienen una serie de normas específicas de vestuario, como el llevar la cabeza y los ojos libres:nada de gorras, velos, pañuelos ni gafas fashion.Y se sigue la norma o te cambias de colegio,fin.

Ahora bien,¿estamos ante el recorte del derecho de libertad religiosa o ante la obligación ciudadana de observación de las normas? En principio parecer una pregunta peliaguda, pero es evidente que se trata de lo segundo. Si no quieres normas, búscate una isla desierta.
¿Estamos poniéndole frenos a la integración? No, nosotros no ponemos el freno, lo ponen ellos con actitudes como esta. Cuando yo voy a otro país, me cuido mucho de seguir las normas de ese país por respeto, máxime si pretendo vivir alli. Los hay muy espabilados que leen en la constitución libertad religiosa y equiparan laicismo a anarquía, bien porque una mala comprensión del vocablo , bien porque les va como anillo al dedo tergiversarlo en un ambiente de descontento político.
Como todo, depende del que mira. En diciembre de 2003, Alicia Delibes firmaba un artículo titulado El Velo,¿un desafío islamico? , a razón los múltiples problemas que en nuestro vecino país han surgido por ese asunto desde 1989.Uno de los puntos que destacan es un comentario que en su momento, ante el caso de las adolescentes del 89, hizo uno de los progenitores que no cejaba en mostrar el disgusto que le producía que unos cuantos “ayatolás del laicismo, presos de una locura histérica”, que organizaron todo aquél lío sólo por “unos pocos centímetros de tela”, mientras divulgaba su doctrina pro musulmana y anticapitalista, escribiendo artículos y haciendo declaraciones sin parar. En ese artículo se hace un anáisis de situaciones similares a lo largo de los años, aportando ejemplos de hechos reales que desgraciadamente no hacen más que aumentar la desconfianza respecto al colectivo musulmán. Y ahí sí que no podemos hablar de ignorancia,sinó de la astucia de unos pocos frente a la que sólo cabe reaccionar con miedo, mínimo con prudencia.Y es hacia ese peligroso terreno a donde nos dirige el presente debate.Recomiendo que lo leáis.
El caso que nos ocupa no es tan radical y se está utilizando el hecho como arma política de enervación social. Pero cabe preguntarse, ¿ no estará siendo también la reacción social un reflejo de la tensión acumulada ante el constante desembarco inmigrante y sus consecuencias? Para mi, sí.
Por otra parte, en este país ya hemos discutido -y lo seguiremos haciendo- sobre la presencia de cruces en las aulas.No creo que las aulas se deban utilizar como vehículo de potenciación religiosa ni política.Es decir, nuestros colegios deben ser instituciones al margen de cualquier inclinación ideológica o creencia religiosa, volcadas por completo y en exclusiva a formar a nuestros hijos como seres humanos libres e iguales. Y el velo, la cruz y símbolos parejos implican limitaciones, prohibiciones y diferencias que van contra nuestra lucha por todos aquellos valores que podrían por fin convertirnos en un país civilizado.
El uniforme, en el colegio en el que desgraciadamente pasé mi infancia, pretendía eliminar diferencias de clase social. Era una hipocresía más del colectivo católico ,que siempre era más permisivo con las niñas de mayor poder adquisitivo que con el resto;una práctica evolucionada, que antaño permitía que las ricas del colegio apedrearan a las pobres. Aún así, como en muchos casos, la idea era buena ( me refiero a la eliminación de barreras, no a las piedras).
El ex-colegio de Najwa tiene una norma no contra el velo, sinó contra cualquier elemento que tape la o parte de la cabeza.Claro que toda nuestra disertación se va al garete cuando nos encontramos que otro colegio se ha apresurado a incluir esa misma norma con el fin de evitar el ingreso de la adolescente.Qué gran criterio.

Hace unos días recibí un mensaje de un viejo amigo. Hace más de 10 años que no lo veo, y me preguntaba si seguía teníendo la misma risa fácil. Bueno, no sabría muy bien decir que es una risa fácil. Tal vez espontanea. Lo cierto es que, haciendo memoria, es cierto que solía reirme mucho. Lo hacía habitualmente. También es verdad que, con 17 o 18 años, uno es más risueño.  Creo que sigo teniendo la misma risa aunque me río de cosas diferentes. Quizás…, no, sin el quizás. Mi humor se ha vuelto más negro, más sarcástico, pero sigo teniendo la misma risa marca de la casa. Esto es, me tiran mis genes paternos. Me río igual que mi padre, que mi hermano, que mi primo Gabi, que mi abuela Conce, que mi hija. Nos reimos sonoramente, con la boca muy abierta y hacemos muchos ruido. Nos reimos con todo el cuerpo.

Ultimamente me río menos, es verdad. También es verdad que tengo menos motivos. Supongo que la vida es complicada. A lo mejor es la crisis de los 40, que me llegan muy en breve. A lo mejor es que ando preguntandome ¿quien me robó el mes de abril?, ¿como pudo sucederme esto a mi?.  A lo mejor no es la crisis. Tal vez, simplemente sea que, desde hace mucho tiempo tengo una historia muy grande escondida en mi interior. Hay una historia densa, larga y tremendamente embrollada. Es como una madeja de lana tupida y líada.  

Una historia que se ha estado macerando durante estos 40 años y aun no ha encontrado el momento justo para salir. Presiento que está llegando el momento. En mi me mente se dibujan frases, conversaciones, parrafadas, y cada vez son más nítidas, con mayor consistencia. Supongo que se acerca el momento de que esa historia vea la luz, de que salga. ¡Telarañas para afuera¡

Saldrá a su ritmo, como tenga que salir. Tendré que ir tirando del cabo de esa madeja para irla desenredando. Y en cada desenredo se irá desmadejando y tejiendo esa historia que es la mía. Esa historia que intento comprender a base de juntar retazos de lo que oí, de lo que viví, de lo que me contaron y de lo que he ido intuyendo. Porque la mitad de las cosas que habitan en esa historia son silencios y vacios que nadie ha sabido llenar. De historias que nadie me ha contado porque era mejor callarlas o guardarlas de la luz.

Y para aceptar esta historia, que es la mía, he de verla cara a cara, de frente. Y solo se hará real cuando la vea escrita. Porque esa es mi forma de enfrentarme a las cosas. Escribiendolas. Porque no se me da bien hablar con los demás, ni contarles mis pensamientos. Solo soy capaz de sacarlo todo fuera si lo escribo. Solo se me hace tangible si lo veo escrito en un papel.

Me llevará tiempo, porque no es fácil sacar a la luz algo que ha llevado a oscuras toda una vida. Lo haré cuando toque. A trompicones, a borbotones, tal y como soy yo. Una montaña rusa de picos y valles, que sube y que baja. Que es de la misma forma que escribo, solo cuando me estalla algo tan fuerte en el pecho y en el estómago que si no lo saco fuera me revienta.

Escribiré ese puto libro, porque me dará para un libro, y cuando  esté terminado será el momento en el que pueda decir que me he puesto frente a la verdad y que la he aceptado. Que la he superado y asimilado. Ese día podré decir aquello de que “nunca es triste la verdad, lo que no tiene es remedio”. Y, supongo que, ese día podré seguir hacia adelante riendome como lo he hecho siempre, con la marca de la casa.

PD: Y el día que escriba toda esa historia, supongo que Hope será la primera en leerla, porque ella será lo suficientemente sincera para decirme lo que piensa y lo que le parece. Siempre es sincera y me dice las cosas tal y como son por mucho que me jodan. Y yo se lo agradezco. Y, mira, lo mismo hasta me dan el Planeta, jajajaj

Hay días que pasan sin pena ni gloria. Yo tengo muchos de esos pero, algunos en particular, resultan aniquiladores. Son esos días en los que estoy abajo de la montaña rusa que es mi cerebro. Por que mis estados de ánimo son como una montaña rusa. Empiezo a asimilarlo y a aceptarlo. Soy así y no voy a cambiar. Forma parte de mi personalidad, que resulta bastante complicada y un tanto jodida, sobre todo para mi. Porque, aunque los que me rodean, no dejen de repetirme que soy rarita, que no hay dios que me aguante, que parece que esté desequilibrada o que tengo un humor de mil demonios, lo cierto es que soy yo la que convive conmigo misma. Soy yo la que está dentro de mi y dentro de mi cerebro. Soy yo la que lidia conmigo misma  desde hace casi 40 años. Y resulta agotador, a veces frustrante y, muchas veces, descorazonador.

Los peores días son esos en los que me siento y veo el tiempo pasar y me pregunto ¿pero que coño estás haciendo aquí sentada perdiendo tu vida?

Porque hay días que llego me siento en esa silla medio rota que tengo en el despacho. Una silla a la que se le ha caído un tornillo que sujeta el asiento a la pata central, y cualquier día me pego un hostión de cuello vuelto. Lleva así meses y ni me he preocupado de poner el tornillo o de hacer que aguien lo ponga. ¿Porqué? Pues porque me la pela, simplemente. 

Pues hay días que me siento en esa silla y me quedo mirando la pantalla, y no hago nada. Porque me aburro. Porque el trabajo que hago me aburre. Porque no hay nada que active mi cerebro. Ya se que muchos darían palmas con las orejas si pudiesen tener un trabajo en el que no tuviesen que esforzarse demasiado. Yo necesito que activen mi cerebro, que lo pinchen, que lo estimulen, porque si no soy yo la que “lo estimula” y eso no es bueno.

Porque empiezo a hacerme preguntas. Preguntas que llevan a otras preguntas. Y me quedo clavada en esa silla medio rota, mirando una pantalla de ordenador, mientras me digo que estoy perdiendo mi tiempo en un día anodino que no conduce a ninguna parte. Y hago por moverme pero no me sale. Pienso en que tengo que hacer muchas cosas, en el trabajo que me queda durante el día y, al final no hago absolutamente nada, porque no me apetece. Porque me quedo sumida en una inoperancia absurda y absoluta. Sin sentido. Es como un pez que se muerde la cola.

Una médico amiga dice que tengo una personalidad borderline, mis “sintomas” coinciden en bastantes aspectos con una TLP (trastorno límite de la personalidad), muchas veces creo que soy algo bipolar, pero lo cierto es que yo creo que el problema es que pienso demasiado. Me he pasado toda la vida pensando y mi cerebro funciona a tantas revoluciones que si no lo tengo ocupado en algo realmente absorvente e interesante me puede y me paraliza.

A lo mejor es que soy demasiado inquieta, hiperactiva. A lo mejor es que solo necesito estímulos. Algo que me active. A lo mejor el problema es que ya nada me sorprende.

Necesito que algo me deje con la boca abierta, que me haga abrir los ojos como platos. Necesito que algo me emocione. 

Necesito que algo me sorprenda porque soy una insatisfecha crónica. Y eso es imposible porque ¿como puede hacerse para soprenderse uno cada día?

Un esertia 10 mg, un  alparazolam 0.5 mg, medía botella de Peñascal rosado, el telediario de la primera= cóctel molotov.

Soy una tía normal y corriente, o no.  Me caliento con facilidad. Puede ser. El caso es que no puedo con esto. Me avergüenzo de vivir en este país. Coño¡ me avergüenzo de ser española. Un país en el que el partido de la oposición se pasea sin pudor ninguno mientras les llueven las hostias por todas partes. Acusaciones de financiación ilegal, de cobro de comisiones ilegales, de tramas de corrupción dignas de una peli de Scorsese, salvo que, mal que le pese a alguno, aquí no hay Robert de Niro ni Joe Pecci que se les parezca.

Menuda panda de sinvergüenzas. Comunidades Autónomas en manos del PP salpicadas por todas partes y, aún y así, una Rita Barberá, LA MAMMA,  o una Esperanza Aguirre en plan arpía sacando uñas. Hasta dónde vamos a llegar? Bueno, la Aguirre llegará lejos, después de evitar las sedaciones paliatiavas ya me espero cualquier cosa de esta buena cristiana, apostólica y romana.

Tampoco hay que ser muy inteligente. Si cualquier individuo que haya visto un poco de cine negro puede llegar a la misma conclusión. Coño¡, en cualquier película sobre Al Capone o jefes de la mafia de los años 30, a la primera persona que buscaban siempre era al que llevaba las cuentas, o sea, el contable, o sea, Bárcenas. Ese siempre era el que tenía la información y, por tanto, el poder. El que podía hacer caer el castillo de naipes. Debe ser por eso que le protegen tanto y Rajoy mira para otro lado. Claro que ese parece estar mirando hacia otro lado desde el día que nació. Y luego la Cospedal o la otra enana, esa que necesita tres cojines para llegar al asiento. Menuda fiera corrupia¡

El caso es que al tío no hay dios que le tosa ni nadie que le eche del partido y él sigue en plan chulo pero se ha preparado un retiro digno de un dios.  Y luego se permiten el lujo de criticar al gobierno. Manda cojones.

Se les infla la boca con las cifras del paro y yo, que soy una ciudadana normal y corriente, empastillada, cargada de vino y muy encabronada, eso si, no dejo de darle vueltas a la cabeza y de lanzar improperios. Y podría callarme la boca si me metieran una polla dentro. Pues si, pero tendrían que meterme una polla muy grande en mitad del cerebro para que dejase de pensar. Y no dejo de pensar, mira tu. 

Y pienso y pienso, y me digo que no puede ser real que haya más de 4 millones de parados efectivos. Y lo digo con conocimiento de causa porque estoy hasta los ovarios de intentar contratar gente que me dice que “es que yo los fines de semana no trabajo”, “es que yo gano más con el paro y las ayudas sociales”, “es que yo entre el paro y las `ñapas salgo por el doble”. Y no digamos esa gente que se suma al ere y que luego cobra paro, y despido, y luego el mismo empresario que los despidió, al que llevaron a juicio, el que se sumó al ere, meses después, abre empresa con otro nombre y da trabajo, eso si, en negro, a los mismos trabajadores que puso en la calle y cobrando en negro y además el paro, sin  contar con las ñapas que les salen de vez en cuando. Y esto es real porque conozco casos reales y cercanos. Y yo venga a pagar impuestos. HASTA LOS HUEVOS, OIGA¡¡¡

Y creo que ZP peca de ingenuo porque lo que está creando es una panda de vagos que viven de puta madre a costa de  las ayudas del Estado. Que si, que hay gente que las está pasando muy putas, pero no 4 millones.

Y tengo que ver como van a sentar en el banquillo de los acusados al único juez con un par de cojones en este país. El único que ha tenido lo que hay que tener para intentar abrir las fosas comunes, para perseguir a todos aquellos que asesinaron impunemente a todos los que les vinieron en gana sin dar cuentas a la justicia. Al único juez que ha creído necesario y justo que las familias den la justa sepultura a sus familiares. Y claro, eso, a los fachas de siempre, no les ha parecido bien. Y han movido ficha y parece que se salen con la suya. En Alemania nadie pone en duda que a los nazis hay que darles su merecido pero en este pais de mierda nadie quiere remover nada porque, a lo mejor, resulta que los asesinos andan paseando a sus anchas por las calles y hasta están disfrutando de los bienes de quellos a los que sepultaron en una fosa común.

Lo dicho. Este país es una vergüenza. Un puto asco. Un país donde no hay justicia. Un país donde la gente, en vez de razonar, prefiere embotar las pocas neuronas que les quedan en programas de telecinco para ver como les va a los subnormales de gran hermano o a esa insigne mujer que es Belén Esteban, azote de pobres y sufridas soñadoras que chuparon 5 años de carrera para perseguir a semejante zafia.

Y Trillo paseando con esa sonrisa de hiena sin pagar con la cárcel lo del Yakolev, y tantos y tantos y tantos otros.

Lo dicho, ¡¡que tengo unas ganas de emigrar de esta puta España Paaaañaaa¡ porque me da vergüenza que me relacionen con semejante circo, con un país que va pregonando por el mundo que los toros son patrimonio cultural, como si la tortura fuera parte de nuestra idiosincrasia. Y visto así, pues tiene su sentido. Total, van a juzgar a un juez por atreverse a levantar fosas comunes, por intentar mostrar al mundo la barbarie de una guerra civil, las torturas, por intentar llevar a la cárcel a una panda de chorizos que encabezan el partido de la oposición. Manda cojones¡¡ Y el Rey haciendo apología de esa la fiesta nacional¡¡ Como diría Forges: paiisssssss¡

Que si, que mejor me empastillo del todo y me voy a dormir. Mira, afortunadamente aqui no hay libertad para comprar armas como en EEUU, bueno o no. Que masacre más bonita que me iba a quedar, joder¡¡¡¡

Un laberinto….La cuestión es por dónde empezar. Ultimamente me cuesta comenzarlo todo. Hasta escribir me cuesta. Tanto que llevo horas delante de esta pantalla sin saber por donde hacerlo. Supongo que es difícil empezar algo cuando uno no sabe ni donde se encuentra.  Que si, que es lo habitual en mi, andar perdida en mitad de ninguna parte, pero esa “ninguna parte” siempre tenía límites definidos  que yo sabía situar más o menos bien.

Ahora no hay  límites delimitados. Ahora todo es una vasta extensión de “nada” que no se muy bien ni donde empieza ni donde termina. Es infinita y amorfa. Y es muy difícil enfrentar algo que no tiene ni tamaño ni forma.

Y en medio de esa “nada” estoy yo. Un cuerpo pequeño, delimitado y definido. Y, a pesar de ser tan pequeño, encierra un entramado tan complicado  y tan grande que, a veces, yo misma me sorprendo de que quepa todo eso en ese amasijo de carne y huesos que soy.

Un entramado compuesto  por un montón de dudas, un centenar de preguntas que jamás podrán contestarme   y que me están matando por dentro, por un sentimiento de culpabilidad que no me corresponde porque no debería sentirme culpable, una sensación continua y perpetua de no estar en el lugar que debiese, un no saber jamás que lugar es ese en el que debiera estar.

Un entramado que encierra un corazón que se niega a sentir porque ya está cansado de hacerlo. Un corazón que se rebela y quiere sentir de nuevo pero al que el cerebro le da ordenes precisas de no hacerlo. Un cansancio  que impide cualquier conato de reacción.

Un entramado que añora el calor de una piel junto a otra piel solo por el hecho de sentirla -ese calor….- pero que se niega a tener contacto porque es preferible la ausencia conocida y ya asumida, la costumbre, que la añoranza de una piel ajena. Que un nuevo fracaso.

Un entramado que encierra mil y un gritos amordazados, un sinfin de silencios que atronan, una soledad infranqueable, una multitud que me sobra, que me estorba, que me empequeñece, me aplasta, me asfixia.

Un entramado que encierra un agotamiento extremo, una tristeza inmensa, un aburrimiento de todo, una falta de sueños atroz, una carencia absoluta de proyectos, de fines, de caminos. Que encierra un sin fin de ausencias. Sobre todo ausencias.

Y, aunque parezca increible, la ausencia es lo que más espacio ocupa cualquier cuerpo u objeto. La ausencia, aunque parezca algo intangible, es la cosa más compacta que existe en el universo. Porque la ausencia es capaz de ocuparlo todo, de expandirse, de envolver todo lo que  encuentra a su paso hasta apoderarse de ello. La ausencia no tiene límites ni forma definida y nada puede detenerla. La ausencia es capaz de llenarlo absolutamente todo.

Eso soy yo. Un cuerpo pequeño, delimitado y definido que encierra un enorme entramado de ausencias en mitad de una nada en ninguna parte.

pd: Y con toda esta puta ausencia dentro de mi yo sigo acordándome de lo tibia que es tu boca.

Algunas veces uno tiene que contar hasta diez. Cuentas hasta diez y te dices a ti mismo que, respirando más profundo, serás capaz de controlar tus nervios, tu furia y tu lengua.

Yo ayer tuve que contar hasta quince, hasta veinte, hasta treinta. Y, mientras lo hacía, procuraba respirar profundo para calmar mi mala hostia, a la par que sonreía intentando que mi rostro y mi cuerpo reflejasen la calma y placidez que, ni de lejos, sentía en mi interior.

Y es que siempre me ha crispado los nervios tratar con soplapollas pero si, además de soplapollas, estás ante un mermado, en este caso mermada cerebral, pelota, lameculos y trepa, entonces apaga y vamonos. 

Juro que ni yo misma sé como pude aguantar tres horas seguidas junto a semejante engendro.

De sobra es conocido por los que pasais por aquí mi aversión hacia la gente en general y algunos gilipollas  en particular. Asi que, la perspectiva de pasar media mañana con semejante lerda pegada a mi chepa ya era, de por si, un trago difícil de digerir.

Admiro a la gente ambiciosa, siempre y cuando sea una ambición bien entendida. Siempre me ha alucinado esa capacidad que tienen algunas personas para visualizar meta y seguir el plan que se han marcado para conseguir sus fines. Ese tesón, esa tenacidad para llegar al final de un plan elaborado milimétricamente.

 Yo soy incapaz. Veo en el horizonte todo lo que quiero, pero hay tantas cosas en mitad de ese largo camino que acabo distrayendome con la primera mosca que pasa. El  caso es que el quiz de la cuestión radica en los tiempos que uno se marca para alcanzar ciertas metas. A lo largo de mi vida me he topado con gente ambiciosa y he aprendido que el grado de hijoputismo está directamente relacionado con el tiempo que uno emplea en alcanzar dichas metas. Esto es, a menor tiempo empleado en la consecución de sus “proyectos”, mayor grado de hijoputez.

Luego está el tipo de ambiciones. Si recordamos que las mías son que me toque una primitiva para tocarme el higo el resto de mis días, comprarme una casa de piedra con chimenea frente a la que tumbarme en pelota picada las frías noches de invierno, que dicha casa esté en el norte de España en mitad de ninguna parte, rodeada de cabras, dedicarme a escribir y parir hijos, darme un buen revolcón con Mel Gibson y retirme a vivir a Irlanda, pues cualquiera pensaría que lo mío no es ambición. Lo mío es un delirium tremens mezclado con gilipollez aguda. Oiga, pero son mis ambiciones.

Luego están los otros “ambiciosos”, los que quieren poder.  He llegado a pensar seriamente que éstos, los que llegan a la consecución de sus planes con esa precisión y rapidez, tienen interconectadas las neuronas causantes de tamaña ambición con la punta la polla, bueno, o la polla entera, porque se les pone tiesa cada vez que dejan patente su superioridad ante otros mortales.

Desgraciadamente me he topado con individuos así a lo largo de mi vida. Gentuza sin escrúpulos  la mayor parte de las veces. Niñatos capaces de pisar, defenestrar, humillar y destruir a todo aquel que le supone una piedra en su perfecto camino hacia “la fama”.

Además todos tienen un denominador común: su absoluta capacidad para despreciar a los seres humanos que les rodean, chusma a la que sacudirse sin mirar atrás. Capaces de sacrificar su vida personal y familiar (si es que la tienen) para poder estar en la cima desde la que mirarte por encima del hombro. Son una estirpe aparte. Gentuza sin clase ni iducación. Depredadores capaces de llegar muy alto tan deprisa que, a la fuerza, los peldaños de sus ascensión son las cabezas que van decapitando a su paso. Eso si, su reinado dura lo que tarda en llegar arriba uno más hijoputa que ellos.

Y luego están sus acólitos. Esos de los que se rodean. Vasallos. Esos que les rinden pleitesía mientras van dejando un reguero de babas detrás de sus pasos. Y si no puedo con unos, menos puedo con estos. Sobre todo si son “vasallas” porque éstas, además de las babas, van perdiendo las bragas y otras secreciones que no voy a nombrar.

Pues eso, que ayer me tocó lidiar con una de esas “vasallas”. Una mindundi que en dos años se la ha debido de chupar tanto al otro interfecto que debe tener pelado el cielo del paladar. Una individua que empezó siendo una currita más y ahora se pasea dando “lecciones” mientras saca su portátil de una funda de diseño de Vitorio y Luchino. 

Y mientras esta individua se dedicaba a explicarme las “pautas” y política de la empresa ante “nuestros nuevos retos” mi mente no dejaba de maquinar despiadadas y sangrientas formas de torturar a semejante estúpida.

Lo más irritante era su tonito de voz, medio susurrante. No soporta a esa gente que habla tan bajito, con cierta afectación. Con ese tonito de pija madrileña que me pone los pelos como escarpias. Y no me gusta que me hablen así porque me recuerdan a las serpientes cuando silban, bisbisean. Yo tengo un tono de voz alto y fuerte y soy muy clarita. Tengo un tono franco y miro a los ojos cuando hablo y si me tengo que cagar en dios me cago. A mi tanta pollada y tanta finura me pone de los nervios, sobre todo, cuando atisbo tanta falsedad escondida y tanto desvio de miradas. No me fío de quien evita que le miren.

El caso es que, mientras esta tía intentaba “metermela” (figuradamente), yo no dejaba de pensar y de hablar para mi misma. No dejaba de decirla (en mis pensamientos claro) “pero mira que eres gilipollas”, “pero mira que eres fea”, “joder, te habran disparado el sueldo pero vistes peor que mi abuela”, “pareces una puta monja”, “joder y que pelo de rata que me llevas”, todo esto mientras me esforzaba en mantener esa sonrisa falsa y estirada en mi cara.

Lo peor llegó cuando me fijé en sus dientes. Dios¡¡¡ Aquello fue superior a mis fuerzas. La parte de abajo estaban montados y entre ellos tenía una especie de pasta blanca. Como si hubiese estado comiendo turrón del duro y el caramelo blanco se le hubiese quedado pegado a las encías. Mientras ella me hablaba yo no dejada de mirarle los dientes intentando comprender que coño era aquella cosa, hasta que, finalmente, deduje que aquello era sarro.  La otra opción era más escatológica y tenía que ver con las mamadas que le debe hacer al “todopoderoso”.

Evidentemente mientras pensaba en esto tuve que hacer serios esfuerzos para no descojonarme de la risa. Me pasa a veces. Mi cerebro empieza a funcionar y me descojono viva de mis propias gilipolleces.  

En fin, que esta tortura duró tres largas horas. Mientras ella iba destapando su personalidad más ruín (porque las sonrisitas y el tono bajo acabaron por dejar entreveer lo más rastrero de la individua), a la par que seguía hablando de las maravillas de su jefe (al que se la chupa) y el mío (al que no se la chuparía ni por todo el oro del Perú), yo seguía con e stos y otros pensamientos similares. 

Finalmente se marchó con una sonrisa, no sin antes recordarme que ya enviarían informe de la auditoría que me habían hecho, y recordandome que volvería en breve para seguir dandome por culo. Eso si, cuando hubose marchado la lerda en cuestión no pude por menos que decir, y bien alto, “NO TE FOLLARÍA NI A ESTILO CEBOLLA, SO FEA”.

Todavía me estoy descojonando.

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Ya se que esto no le interesa a nadie. Es más, de las tres personas que me van a leer, una se va a cagar en mis muertos y va a llamarte de todo menos guapa. Pero me da igual. Patri, me la sopla.

El viernes fui al cine. Por fin, después de casi 5 años. Bueno, había ido unas cuantas veces este último año pero no cuentan demasiado. Con la llegada de un hijo vienen muchas cosas buenas pero has de renunciar a otras. Y yo había renunciado a uno de los mayores placeres de mi vida. EL cine.

Y cuando digo “el cine” no me refiero a ver una peli en el salón de tu casa. Ya me pueden decir que es mucho más cómodo, que te puedes poner la cena, que te puedes tirar en el sillón. Me da igual. Para mi no hay nada comparable a esos nervios previos. Al placer de comprar las entradas, el oler las palomitas, el entrar en la sala. Esas mariposas en el estómago cuando llegas y te sientas y tienes esa enorme pantalla blanca delante de tus narices. 

Entonces se apagan las luces y…. comienzan los anuncios de otras pelis. Los trailers. ¡Que maravilla¡. Si, porque a mi me gusta llegar con 10 minutos de adelanto. Sentarme, repanchingarme, regodearme, disfrutar de ese pequeño momento antes de que empiece la película. Es como un ritual. ¡Que coño¡ Es mi ritual. Y me encanta. Me chifla ver los trailers.

Había ido unas cuantas veces, pero a ver películas de dibujos. La de Up he de reconocer que me encantó. El resto, bueno. No es lo mismo.

Pero esta vez he ido para ver una peli para mi. Si, señor. Fui a ver AL LIMITE.  Y el primer día del estreno. Como antaño.

Lo reconozco. NO es una obra maestra, ni siquiera una gran película. Se deja ver, es entretenida, y termina mal. Como a mi me gustan. Pero termina mal. Y eso no es lo mejor. Lo mejor es que, por fin, había nueva película de él. EL HOMBRE. De Mel. Y quien no me conozca pensará que estoy gilipollas. Bueno, quien me conoce, además de gilipollas piensa que estoy como un puto cencerro. Me da igual. ERA Mel. Lo demás sobra.

Me encanta ese actor. Me chifla. Supongo que es incomprensible pero a mi me hace muy feliz ver una película suya. Disfruto como una enana. Lloro, me río, me emociono. En fin.

Me joroba que la peli no sea una “gran peli”, porque lo cierto es que él puede dar mucho más de sí. En realidad es un gran actor lo que ocurre es que debe ser vago como su puta madre. A mi no me importa.

Lo único que sé es que durante dos horas fui la persona más feliz del mundo. Estaba en el lugar que más me gusta de esta tierra, una sala de cine. Estaba viendo una peli de estreno y encima de EL HOMBRE POR EXCELENCIA, y eso no se paga con dinero. Para lo demás, ya se sabe, MASTERCARD. 

PD: Lo siento Patri. Es superior a mi. Me iba ahora mismo a verla otra vez.

Hope me ha pedido una fotografía reciente. No ha sido la única. Otro amigo, Pacopaquete, me ha solicitado que le envíe una. Dice que para comprobar si sigo tan lozana y luciendo piernas como hacía en la facultad. Va a ser que no. He colgado las minifaldas y me he pegado a un chandal perpetuo. Estos fríos invernales hacen que te vuelvas práctica y te cubras lo más posible para no morirte congelada. Que yo se que las piernas lucen bonitas pero…ya se me pasó  la edad de hacer el canelo para llamar la atención.

Ahora repito siempre el mismo mantra: prefiero que me quieran y me miren por mi cerebro, no por mis piernas.

Si, ya lo se. Lo pienso realmente y, además, es que ya no tengo piernas como para lucirlas. Me he hecho mayor. Bueno, a lo que iba. Me han pedido una foto y no he encontrado una que me satisfaga. Una en la que yo me vea a mi misma. Hope dice que en las fotos no soy no. Que no ve en ellas lo que realmente soy y eso me ha hecho pensar.

Es cierto. A menudo intento hacerme fotos a mi misma. Si. Lo hago porque no consigo que nadie me haga una foto como dios manda. También puede ser que no me guste lo que refleja la cámara. Osea, la verdad pura y dura. No se. A lo mejor es que la gente que me hace las fotos no me ve como realmente soy.

El caso, sea como fuere, es que no consigo que ninguna foto me refleje. En todas sale una persona que no tiene nada que ver conmigo. Tan solo me veo bien y me hacen gracias las fotos en las que hago de otra cosa. Es decir, me disfrazo o estoy haciendo alguna cosa poco habitual en mi.

No es la primera vez que disparo la cámara una y otra vez intentando retratarme pero siempre consigo el mismo resultado: esa persona que sale reflejada no soy yo. Demasiado seria, demasiado blanca, demasiado pensativa, demasiado forzada, demasiado risueña… no consigo reconocerme en ninguna de ellas.

He encontrado un puñado de fotos en las que si consigo reconocerme, pero son fotos de hace un millón de años. Se las he envíado a Hope esperando que entre una de ellas consiga encontrar esa que ella dice refleja totalmente mi yo verdadero, mi yo interior, mi alma. Si lo consigue ya no servirá de nada porque aquella “yo” se volatilizó hace muchísimo tiempo.

Pensando, pensando, he llegado a la conclusión de que, tal vez, no consigan retratarme tal y como soy porque ya no soy. Porque ando perdida y mi cuerpo se mueve sin que haya un ente real dentro que lo conforme.

A lo mejor no soy más que un cuerpo con vida pero sin nada sustancial en su interior. A lo mejor mi yo ha decidido abandonarme y largarse a vivir otra vida sin mi porque ya no me aguanta. A lo mejor es que yo soy una cárcel insoportable para mi “yo”. A lo mejor ya no soporta mi cara.

Lo cierto es que veo a una extraña en cada una de esas fotos que intentan sacarme y en las que me veo fatal. Bueno, no me veo. Yo sigo intentandolo pero no hay manera. Ni rastro de mi alma en ellas.

Hay algunas tribus que no consienten que les hagan fotos. Están seguros de que ese demonio técnico les roba el alma en cada instantanea. A lo mejor a mi me ha pasado eso. Que de tanto hacerme fotos, en cada una de ellas, se me ha ido perdiendo un cachito de alma.

Yo, por si las moscas, guardo celosamente todas mis fotos y todos sus negativos, por si, buscando, buscando, encuentro en alguno de ellos, escondido en alguna esquinita, a mi verdadero yo, que me esquiva y me rehuye de mala manera.  

Pd: Hope. Ya me dirás si alguna de esas fotos antiguas consigue satisfacer tus deseos.

Parece que esta señorita, la directora de este periódico, Hope se hace llamar, ya se ha adelantado hablando de los Goya. Yo tenía pensado contarles mis impresiones pero, como siempre llego tarde. Dudé si hablar de este tema o de cualquier otro en este perodicucho, después de como me tratan en sus noticias, pero he decidido que a mi no me calla nadie y que pueden seguir mancillando mi buen nombre todo lo que quieran. Estoy curada de espanto.

Desde ya les aviso que yo no soy tan “técnica” como la señorita ésta (la tal Hope). Yo soy más del pueblo, asi que, a buen seguro, ustedes se enterarán mejor de los entresijos de la gala conmigo que con tanta “parafernalia lingüística” empleada por la lumbreras ésta.

Lo primero decirles que… me aburrí. Pues si. La gala fue aburrida. Menos mal que no hubo anuncios que si no… Ustedes no se que opinarán pero yo eché en falta algún número músical de calidad, algo de luz, algo innovador. No digo yo que el señor este, el catalán, no tuviese su gracia. Hombre, gracia tuvo, eso si, muy catalana. Esto es, pues que los catalanes gracia en si, lo que se dice gracia, pues como que no. Vamos, que no son la alegría de la huerta, para que ustedes me entiendan. El tipo no lo hizo mal pero, a mi juicio, le faltó un poquito más de colmillo, más incisión, más sangre… ¿ustedes me entienden? En fin, que yo esperaba un poco más de mala leche.

Los discursitos de los premiados. Señor mío¡¡¡ Es que siempre es lo mismo, que si mis padres, que si mis hermanos, que si mis profesores. Cagondios¡¡¡ que a nadie se le ocurre nada distinto?’ Venga ya¡¡ me niego a creer que a toda esta panda de cretinos se les ocurran las mismas bondades y obviedades? Seguro que alguno estaba pensando algo distinto pero es lo de siempre. La gente es cobarde, coño¡¡¡ Lo bien que habría quedado si Tosar hubiese dicho: pues mira, Amenabar, te jodes, porque mi peli no es tan coñazo como la tuya. La gente se aburrrreee viendo tu historia de mierda¡¡¡ -Ojo, que es un suponer porque yo no he visto la peli del tal Amenabar, que seguro que es una maravilla. Eso si, he visto la del Malamadre y la verdad es que está muy bien.

No obstante, yo me guardo muy mucho mi opinión. Verán, es que yo sigo pensando que Darín siempre está perfecto y me da en la nariz que, en cuanto vea El secreto de sus ojos ni Malamadre va a poder con el Argentino. Lo que no entiendo es esa estupidez de darle el premio a la Villaamil como actriz revelación. Coñoooo¡ Yo a esta tipa ya la había visto unas cuantas veces hacer cine asi que lo de revelación, como que no. Estos de los Goya siguen a por uvas, se lo digo yo. Seguramente se merecía el premio pero ya está talludita la moza para ser revelación.

Y que decir de nuestras actrices. Ellas todas monísimas. Bueno, todas no. Esa que iba de pollo era para haberla matao¡¡ santo dios, porque nadie le dijo que iba hecha un adefesio¡¡ coño, si parecía salida de una película de vietnam después de ser rociada con gas mostaza¡¡ Eso si, ella muy digna eh. Que yo vi las entrevistas y sus declaraciones y encima orgullosa de lucir el ¿¡modelazo¡?.  Dió hasta el nombre de la peluquería, cosa que agradezco infinito, más que nada por no dejarme caer por allí. (Anda que…estaba yo pensando, y si me tiño el potorro de ese color mostaza, ¿que diría el párroco de mi pueblo? Calla, Salus, que te pierdes).

Y siguiendo con los modelitos no hay que olvidar a esa Paz Vega. Santo dios¡¡ que venganza de peinado y de vestido, y que flaca está esta muchacha. ¿Que no le da de comer el marido? Hija mía, menudo puchero te preparaba yo. En cambio, la Verdú, esa si que llevaba un modelazo. Pena que yo no lo pudiese llevar. A más de uno se le quitaba el hipo si me viese vestida de esa guisa. “La Perra”, esa se ha dado un barniz señorial que cualquiera lo diría. Quien la ha visto y quién la ve. El conjunto de Carolina Herrera, divino. El pelo, fatal. Como que no.   Silvia Abascal con un modelo maravilloso, Marta Etura de rojo (que bonitooooo) recogió el premio a mejor actriz de reparto.

Este es uno de los grandes misterios de la vida. ¿Por que le han dado ese premio a esta muchacha? Lo cierto es que aparece no más de 15 minutos en la cinta y lo que hace no es que tenga mucho mérito. Debe ser que yo no entiendo mucho. En fin, sabios tiene la academia. Lo que si tiene trastocada mi curiosidad malsana es un pequeño detalle. Esta muchacha, en su ñoño discurso (como el de todos) le dedicó el premio, entre otros, a su amor. Hasta aquí todo normal si no fuese porque el cámara enfocó en ese momento a una bella señorita que no dejaba de llorar a moco tendido. Oiga, que yo no quiero insinuar nada y que tampoco tengo nada en contra, pero es que me ha entrado la duda de si Marta Etura tiene novia. Cotilla que es una, y española.

Pues eso, que los premios previsibles, muyyy previsibles. Que me da dolor que Campanella fuese uno de los grandes olvidados, porque yo he visto mucho a Campanella y me emociona sobremanera su forma de contar historias. Si, si hijos míos. Yo tengo mi corazoncito y Campanella y Darin me lo tocan (vale, Darin más que Campanella). 

Vomitiva la presencia de la parejita de oro. Joder, que cansinos, que pestazo, que hartazgo. Hasta en la sopa. Por dios, con tanta Pe de los cojones. A ver, que alguien me explique porque volvía a estar nominada. Precisamente el papel de los Abrazos Rotos no es que sea para tirar cohetes. Me encanta Almodovar pero reconozco que desde “Hable con ella” no ha vuelto a superar su genialidad. Y además, joder, que nadie se ha percatado de que Pe no tiene culo, que es una tabla plana y rasa por detrás, joder. Tanto bombo, coño¡¡¡ Cansinos¡¡¡

Y lo de Almodovar. Que si, que el tío es un genio y que ha hecho por el cine español y su difusión mundial más que nadie en el mundo pero, ya está bien, no se tira el pisto ni nada el manchego. Cansas Pedro, cansas mucho. Esos vítores, ese ohhhhhh de la peña en la boca al verte, esa entrada como diciendo: si hijos mios, si. Soy yo, dios en la tierra, Pedro, apeaté del pedestal que te vas a dar una hostia de cuello vuelto. Y esa ministra, esa Sinde con las bragas en el suelo de la emoción, ese brillo casi lacrimógeno en los ojos. Hija mía, no te veo llorar así cuando se quejan las peluquerías con el sablazo de la Sgae (o quizás si, a lo mejor te lloran los ojos solo de pensar la cantidad de euros que vas a sablear al pueblo llano, ese pueblo que se deja los cuartos en el cine). 

A mi se me cayeron las bragas, casi igualito que a la Sinde, cuando le vi a él. Allí, posando en el photocall, y luego en su butaca de honor, con su frac. Que precioso que estaba. Era él, mi Pancho. Ese si que e s una estrella. Oye, y sin darse importancia.

También me emocioné muchísimo, aunque no se me cayeron las bragas, como mucho los lagrimones, no con el discurso de Alex de la Iglesia, que volvemos a lo mismo. Hijo, con la mala leche que te gastas en las pelis y que mensaje más deslabazado y más falto de fuerza. Coño¡¡¡ algo más de enjundia, que nuestra lengua es muy rica. Te faltó ahí… algo, empuje, convicción, mala sangre. Con la pérdida de peso has perdido los colmillos, hay que ser más cainita joder¡.

Que decía yo que me emocione mucho, hasta caerseme los lagrimones, lo confieso, cuando entregaron el premio a Antonio Mercero. Miren ustedes, yo me solidarizo mucho con los enfermos de alzehimer. Esa enfermedad terrible que, no solo padecen los enfermos, sino que la sufren cruelmente sus seres queridos. Esa enfermedad que es la degenaración más absoluta del ser humano, en tanto en cuanto, uno olvida todo lo que ha sido, todo lo que fue, toda su esencia. Y,que coño, que a mi me emociona ver llorar a alguien como el Wyoming. Me dió mucha pena ver la cara y la mirada perdida de ese hombre, Mercero, sus ojos ya lejos de su cuerpo y de su pasado, de su vida, pero, sobre todo, me emocionó la frase más inteligente y más verdad que escuché en toda la noche:  “lo único bueno que tiene el Alzehimer es que puedes ver quinientas veces cantando bajo la lluvia   como si fuera la primera vez”. (Dicho por uno de sus hijos).

Si, es cieto, en el fondo soy una sentimental.

Y poco más que añadir. Que me cansé de ver como esa gente se untaban unos a otros y se hacían la pelota, se deshacían en halagos los unos con los otros. En fin, que si se siguen haciendo la pelota y dando lametazos iban a salir pegados los unos a los otros de tanto salivazo. Debe ser que se sienten poco queridos y, una vez al año, necesitan juntarse y hacer terapia de grupo, quererse mucho y decirse lo mucho que se quieren los unos a los otros.

Y a mi que no me acaban de convencer, fijate. Que yo más bien me creo que todo esto es mentira, que es una pose. …

Es más, cuando realmente me reí fue al final. Cuando a Buenafuente, tras amenazar con dedicarse al cine, le pegan un tiro y, en plena agonía, grita: ¡ que gremio¡

Ahí si que me descojoné. Cuanta verdad escondida en tan pocas palabras. Luego el cámara enfocó a un actor que se descojonaba con cierta malicia en la mirada tras escuchar la frase. Ese sabía muy bien cuanta verdad escondía la fina ironía del skecht final.

PD: Sigo sin entender que hacía los Guillen Cuervo presentando un premio en plan familia. Ni puta la gracia oiga (sobre todo porque ya no pintan mucho, no?

. ACOJONANTE¡¡¡¡¡¡

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PD: Patri, te lo regalo para tu colección. Debe de estar dirigido a mentes prodigiosas y con un coeficiente intelectual de 180 porque yo soy incapaz de entenderlo. El mensaje está dirigido a mentes preclaras.

No entiendo nada….

Cuando  importa más lo que nos cuentan que lo que realmente sabemos, Cuando cuentan más las mentiras que nuestra intuición, cuando pesa más lo que nos venden empaquetado para regalo que la sencillez y sobriedad de lo objetivo, de lo real, de lo obvio… algo falla.

Cuando en televisión se nos muestran imágenes de desgracias, devastación, pobreza, hambre, muerte y desesperación, de atrocidad, sin pudor ninguno, sin censura, apelando a ese sentir primigenio de solidaridad, de supervivencia y apoyo a los de nuestra especie y,  al momento se nos describe con todo lujo de detalles, profusión, elocuencia y alegría, como la pequeña Ciccone (hija de Madonna) tiene una paga de 8000 euros que gasta felizmente en cosméticos de lujo, sin crítica alguna, sin ningún comentario que afee un comportamiento tan frívolo (por decir algo suave), es que algo no funciona.

Cuando alguien habla de Simón Bolivar en mitad de una conversación y el resto de los interlocutores mira con desconcierto, sorpresa, y gesto de alucine, al que nombra a ”semejante desconocido” pero se lanzan como fieras depredadoras a comentar las últimas noticias de cierta señora, ex de un torero, que pasea cirugia, tetas recauchutadas y vástaga “comete el pollo” por la caja tonta, respondiendo al únisono todos con el nombre de la interfecta, a la par de una biografía completa de tan insigne “personaje”… es que algo no funciona.

Cuando millones de niños mueren en el mundo a causa del hambre, las guerras, las torturas, la explotación laboral y sexual, por falta de dinero, por falta de ayudas, y lo vemos diariamente en televisión, y una individua presume de gastarse 2000 euros en un billete de avión bussinnes class para su perro, contrata los servicios de un chef de reputada fama para cocinarle deliciosos platos al can, y gastarse una millonada en la milla de oro italiana en vestidos de diseñadores prohibitivos, y esto sale en la prensa, como una noticia de interés general, sin que el reportero haga una crítica abierta, sin que nadie diga lo que realmente tenga que decir y esta señora pasee por el mundo su sonrisa perfilada de dibujo animado… es que algo va muy mal.

Cuando  famosos y famosillos paseen por la alfombra roja, lazo en pecho, sin pudor, vergüenza ni decoro alguno,  para mostrar su solidaridad con los habitantes de Haiti y lo hagan luciendo modelos de lujo, vestidos vintage de diseñadores prohibitivos, para, posteriormente, degustar platos exquisitos de un coste equivalente a la comida de 1000 haitianos, y se queden tan anchos… es que algo no funciona.

Cuando haya gente que muestre su descontento e indignación porque intentan rebajarles un sueldo de 350.000 euros al año mientras hay personas que trabajan por 700 euros al mes,  y, a los primeros, no se les caiga la cara de vergüenza…. es que algo va mal.

Cuando la iglesia sigue teniendo sus máximos seguidores y acólitos entre los paises con mayor pobreza, incultura, analfabetismo y desestabalidad en detrimento de los seguidores de paises desarrollados y, aun y así, se les sigue dando un lugar entre los interlocutores más importantes del primer mundo, cuando se les sigue permitiendo hacer uso de su poder, aun sabiendo que todo lo que promulgan y pretenden va en contra del pensamiento lógico, racional, solidario, democrático, tolerante y humanitario… es que algo va mal.

Cuando asumimos que la mitad de lo que cobramos ha de cobrarse “en negro”, porque todo el mundo defrauda, cuando asumimos ciertos “usos y costumbres” ilegales como algo “normal”, cuando tragamos con que nos chuleen, y nadie hace nada…. es que algo va mal.

Cuando vamos a hacer una donación a una cuenta abierta para damnificados de una catástrofe natural y el Banco nos dice que tenemos que pagar comisión por hacer dicha donación a gente que se muere de hambre, de frío, de desesperación y eso se consiente sin que ningún organismo gubernamental lo prohiba, permitiendo que esas entidades sigan enriqueciendose a costa del sufrimiento de los demás  … es que algo va mal.  

Cuando lo “políticamente correcto” es callarse, mirar para otro lado, no entrar en temas peliagudos que los “usos y buenas costumbres” recomiendan no tocar en reuniones y comidas, cuando lo establecido es que no se hable de política, religión, economía, moral, sexo y solo se nos permita hablar de futbol, mierda o Belén Esteban… es que algo va mal.

Cuando te dicen que es mejor que “no te signifiques”, que no está bien visto. Cuando te dicen que procures no tocar “ciertos temas” ni hablar de dichos temas con personas que no pìensan igual que tu, sino que, además, piensan todo lo contrario, cuando la gente se resigna a callar, a no alzar la voz, a dejar de tener un pensamiento propio… es que algo va mal. 

Cuando, por alzar la voz y pensar distinto, por hacer valer tus principios, por mostrarte beligerante y contumaz con tus ideas, cuando enseñas los dientes y las uñas para defender lo que crees justo y sacas la fiera que llevas dentro para luchar contra todo lo que sabes a ciencia cierta es inmoral e imperdonable y todos te señalan con el dedo y miran hacia otro lado…. es que algo va mal.

No puedo evitarlo. Me dicen que me iría mucho mejor si no me enfrentase a la gente de un  modo tan visceral, si no asumiese como propias las desgracias de otros, las injusticias que cometen sobre otros, la problemática de otros que, incluso están a 2000 km de distancia. Me dicen que no debería mostrarme tan radical, que debería moderar mis posturas….asi vamos mal.

No puedo cambiar, y cada vez es peor. Cada vez soy más visceral, más radical, más beligerante, más batalladora,   más inconformista. Se que lo “normal”, lo habitual en estos casos, cuando ya no se puede hacer nada, cuando la realidad te supera y te das cuenta de que las cosas son como son y no van a cambiar, es mirar hacia otro lado, vivir tu vida, y procurar llevar una existencia medianamente agradable, disfrutando de las comodidades, más o menos burguesas, que te permite la realidad. Pero yo no puedo, no puedo callarme ni mirar hacia otro lado. No puedo con la realidad que me golpea un derechazo en la cara cada día, no puedo con la pobreza, con las injusticias, con el hambre, con las torturas, con el latrocinio, con la chulería, con la intolerancia, con la iglesia… no puedo… no puedo… no puedo… y me doy cuenta de que apenas hay gente como yo. Que el resto del mundo mira hacia otro lado y creen que yo soy “el problema”, que así no se puede ir por la vida, que las cosas son como son.

No puedo cambiar y todo “este mirar hacia otro lado” y este asumir que “las cosas son así y no van a cambiar” me matan poco a poco, porque no puedo evitar hacer mías todas las injusticias, porque no puedo evitar hacer míos todos los sufrimientos que veo, porque no puedo evitar indignarme y empiezo a creer que de verdad estoy sola, que es cierto que no congenio con nadie porque apenas conozco a nadie que sea como yo, que piense como yo (Salvo Patri, que haría yo sin ti y tus parrafadas contundentes¡¡¡). No me extraña que no me apee esta depresión de encima, esta sensación de desarraigo y de tristeza que llevo siempre. No me extraña que siempre esté amargada y malhumorada, no me extraña que cada vez rehuya más el contacto con otros seres humanos.

Y luego me preguntan porque coño no socializo?? Joder, es que todo va mal y solo yo parezco ser consciente de ello. Y ya no puedo, no puedo con tanta tristeza, tanta desilusión y tanta decepción sobre mis hombros.

En verdad, todo va mal, muy mal, de puto culo diría yo… y debo de ser un huevo de rara….

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Siempre creí que me daría igual. A fuerza de mantener esa ferrea disciplina de no sentir nada, me convencí de que no sentiría nada. De que la noticia no me perturbaría. Y aquí estoy. Escuchando esta vieja canción de mi infancia, deseando que eso fuese lo que él hubiese sentido antes de irse para siempre.

No fue así. Al menos yo no lo se. Lo cierto es que no tengo ni la más remota idea de lo que sentía, si es que lo hacía. Lo cierto es que siempre fue un desconocido y ahora jamás dejará de serlo. Y yo seguiré, irremediablemente, perdida en este galimatías.

No te imaginas cuanto te has perdido. No te imaginas cuanta vida has desperdiciado.

Belen Esteban…. (Todo tiene su porqué. La respuesta después de la publicidad)

Llevo más de 15 días paseando una bolsa del Corte Inglés que, cada día, aumenta de peso y tamaño. Acumulo periódicos. Muchos periódicos. Todo con un fin. Recopilar noticias para documentar algo que ya sabemos todos. O no.

No se ni por donde empezar. Gürtel. Ese es un buen principio. Despúes de tantos días dandole vueltas al tema, resulta que el PP lleva desde hace años concediendo prevendas a una empresa -individuos- a cambio de regalos y cantidades ingentes de dinero. Primero empezó todo con unas baratijas. Que si un coche, que si un reloj, que si unos trajecitos de nada, que si unos bolsitos de Vuiton de andar por casa.. para luego pasar a otro tipo de negocios: financionaciones del partido, comisiones, pelotazos, etc, etc, etc. Hasta aquí lo normal, porque uno no se va a asustar a estas alturas cuando le cuenten que los políticos son corruptos, que en el fondo no son tan rectos ni tienen una moral adecuada al cargo que ocupan. Lo que me deja perpleja es el cutrerío patrio a la hora de destaparse el pastel. Lo de las conversaciones pilladas a través de escuchas telefónicas no tiene precio: Yo me pierdo entre “el bigotes “,  “el albondiguilla”, “Don Vito” y su puta madre con la comparsa.  Porque gentuza de esta calaña la hay en todas partes. Gente que llega al poder para llenarse los bolsillos. Pero lo de esta “ganadería” es para tirarse de los pelos de las partes pudendas y quedarse calva. Llamame Don vito, decía Correa, cuando aparezcan las anotaciones en la caja B. Don Vito “na menos”. Como si se tratase de Marlon Brando en El Padrino. Pues no le queda nada al gachó para llegar a parecerse al Padrino. De chiste. Como todo lo que ocurre en este país. Costa creyendose futuro presidente del gobierno.

vfv

Claro que si nos fijamos en la fuerza de Rajoy como lider, pues tampoco es tan descabellado. Lo más llamativo es que esta gente llevaba campando a sus anchas desde la época horribilis de Aznar. Incluso fueron invitados al Bodorrio de Estado de su querída hijita “la dientes”. Esa boda por la que cortaron la Calle Serrano de Madrid (casi nada) para que los invitados a la despedida de soltero de Anita pudiesen entrar en Gabana sin atascos y sin ser molestados por la plebe nauseabunda. Manda cojones¡ .A saber hasta donde llegan los tentáculos de la trama de los mismos.

No contentos con esto, este partido, el PP, se enzarza en una lucha interna de poder por manejar una caja de ahorros, Caja Madrid, una de las cajas más fuertes del país. Que se peleen por controlar dicha entidad financiera no extraña, pero que lo hagan con tanto descaro, con tanta falta de pudor, cara a la galería y en plan verduleras arrancandose los pelos en mitad de un mercado, es lo que me deja patitiesa. Porque una tiene la convicción de que las fuerzas políticas no han de mezclarse con las entidades financieras. Hay algo malsano y enfermizo, por no decir corrupto, en ese tipo de relaciones. Pero si tenemos en cuenta que Caja Madrid ha financiado al PP en numerosas ocasiones, nos empezamos a explicar el asunto.

En Madrid nos hemos quedado sin las olimpiadas. Aleluya¡¡ Si, porque a mi ni puta la gracia que me hacía. Soy de Madrid y las olimpiadas no nos habrían reportado nada a los ciudadanos de a pie. Si, los hoteles habrían hecho su agosto, los restaurantes y tiendas, al menos durante 15 días… y después, ¿qué?. En cambio los madrileños tendríamos que haber soportado el triple de gente en una ciudad de por si ya superpoblada, habríamos tenido que pagar las cañas tres veces más caras y renunciar a nuestras raciones de calamares por prohibitivas.

No se de que se sorprenden los del comité para Madrid 16. Madríd, a la que venden como ciudad modelo, no deja de ser una zanja enorme. Una ciudad maltratada por un Alcalde que debe tenerle fobia a la tranquilidad y el silencio. No acaba de cerrar un socabón cuando ya ha abierto otro. Me encantaría saber quien coño se reparte los beneficios y las comisiones de tanta obra. Aquí solo nos darán las olimpiadas cuando se instauren los 100 metros zanja como prueba de élite. Además, intentan vender esta ciudad como una ciudad verde cuando Gallardón no deja de talar árboles centenarios para seguir abriendo zanjas. No somos una ciudad verde. En realidad hemos superado con creces los límites establecidos de contaminación. Con la locura de las olimpiadas, Madrid es una ciudad llena de deudas que el alcalde pretende sofocar cobrando a la población  impuestos de locura.

No solo ha llegado a este punto sino que, haciendo honor a su sobrenombre, Fallardón El Faraón, se está planteando volver a presentarse a las próximas olimpiadas, eso si, previamente ha recortado los presupuestos de obra social, becas, educación, deportes, y todo aquello que beneficia directamente a los ciudadanos. No se si este individuo sufre de alucinaciones mesiánicas y si se le darán alguna vez las putas olimpiadas, lo que si va a conseguir es que le den el premio guinnes de los records por haber arruinado a toda una ciudad durante 100 años, por una tozudez  comparable al tamaño de los huevos del caballo de Espartero.

Su enemiga acérrima y compañera de partido ¿…?, Esperanza Aguirre, ha hecho lo propio en la comunidad de Madrid. Apenas existe la Sanidad Publica. Ella se ha encargado de privatizarlo todo y de no invertir nada en sanidad pública lo que ha llevado a una situación caótica. Debe haber llegado a la conclusión de que los ricos, los suyos, como se pueden costear la sanidad privada, no dejarán de recibir la asistencia sanitaria que se merecen y, el resto de los ciudadanos, o sea, la chusma, que se joda y que aguante colas y que se muera en los pasillos de los hospitales esperando una cama de mala muerte mientras alguien llega a tiempo para ponerle un analgésico en vena…ahhh, que no¡ que no quedan jeringuillas¡ cachisss.

pp

Tampoco tienen dinero la Espe y los suyos para becas, para educación, para guarderías, para colegios. Total, los que tienen dinero ya se irán a la privada.

Podría seguir pero entonces tendría que hacer esto por entregas y Hope me mataría directamente. Miento, me va a matar seguro.

Estoy segura de que esto pasa en otros países. Allí dimiten. Aquí se crecen. Y no solo eso. Lo que realmente me ha dejado acojonada es que, según la ultima encuesta (desconozco porcentajes, por si alguien pregunta) la intención de voto de los españoles daría la victoria al PP. ACOJONANTE¡¡¡

En este país tenemos tan arraigado en el imaginario colectivo que los políticos roban, que lo han asumido como un mal menor, como algo que pasa y que es aceptable. Coño¡¡. si seguimos así van a dar como “politicamente correcto” eso de trincar y con descaro.

Y si hablamos de descaro no podemos olvidarnos de ese anciano venerable y tierno, ese catalán de pro, que ha dejado las arcas del Palau de la Música  temblando, y no precisamente del gusto que proporciona escuchar una buena ópera. El tal Millet/Mollet (imposible aclararse con el nombre del buen señor) ha desfalcado más de 20 millones de euros, así, a lo tonto. Él y sus amiguetes han hecho el negocio del siglo. Eso si, no me creo que vayan a devolver la pasta y, como el buen señor es un anciano, pues no creo que tampoco pise la cárcel. Manda cojones. En este pais robas un jamón y no te libra de la trena ni la caridad, pero roba mas de 100 millones y eres un puto crack, elevado a los  altares.

Si, ya lo se. Chorizos como éste los hay a patadas en todas partes  y en todos los paises. Entonces, ¿que le hace diferente a éste de los demás? ¿Porqué este hace de España, Paaaña¡¡¡ algo diferente? Pues porque este tío es el virguero del choricismo. Este tío a elevado el desfalco a la categoría del “churrimangueo patrio por excelencia”. ¿Porqué? Pues porque no solo se ha levantado más de 20 millones de euros, sino que, además, ha financiado, usease, pagado con los fondos del Palau, las bodas de sus hijas. Total, pensaría el buen hombre que no dejaban de ser festejos y celebraciones con “arte”. Donde el Millet ha despuntado en el arte del cutrerío y latrocinio patrio ha sido en el tema del bodorrío porque, supuestamente, no solo ha pagado las bodas con estos fondos sino que, ADEMÁSSSSSS, le hizo pagar a los consuegros parte de los gastos de la celebración.

ME QUITO EL SOMBRERO. DE VERDAD, ME LO QUITO¡¡Joder, que fiera, no solo no paga un duro de la boda sino que además sablea a los consuegros. Para que luego digan que los españoles no tenemos arte. Chupate esa¡¡

Y suma y sigue, en El Egido, pueblo donde más inmigrantes se concentran y trabajan por dos duros de mierda, se concentran fortunas increibles. El alcalde y sus acólitos se han llevado todo lo que han podido. En Cataluña se ha destapado otro caso de corrupción, un alcalde del Psoe junto con ex-miembros del gobierno de Puyol y demás empresarios, investigados por corrupción y sobornos.

Aquí no se salva ni dios. Y hablando de Dios tenemos a una muchedumbre que, en nombre del mismo, andan manifestándose en Madrid en contra de la ley del aborto. Los organizadores se fecilicitaron por los 2 millones de asistentes al evento…a no, espera. La comunidad de Madrid certifica que fueron 1,2 millones de personas los que asistieron.. ese clamor popular…, a no, espera, la policía dice que fueron en realidad 250.000 manifestantes con su enorme clamor popularrrrrrr…a no, espera, que hay una empresa que tiene un sistema infalible que cuenta persona por persona y asegura que fueron 55.316 PERSONAS LAS ASISTENTES A TAMAÑO EVENTO DE CLAMOR POPULAR. (Las cifras han sido  contrastadas con fuentes oficiales, por si a la que prefiere enterrar su cabeza en Ikea le asaltan las dudas).

JAJAJAJAJAJAJJ. Vaya pais de pandereta¡ joder¡¡¡ Intentan vendernos la moto de que el aborto va a crear una escisión insalvable entre las dos españas. Metocaloscojones el tema de las dos españas.

No hay tal escisión ni tal preocupación. Las mujeres seguirán abortando si así lo estiman oportuno, incluso las hijas y mujeres de los manifestantes del PP. Esos 55.136 individuos lo único que quieren es lo de siempre. Imponer sus criterios, sus creencias y su forma de vida anacrónica al resto del mundo. Coño, que se compren un rancho tipo Waco y que se quemen a lo Bonzo, joder. Verás como el mundo es un poco mejor después de la pira funeraria.

Esos que vociferan contra las mujeres que exigen su derecho a decidir son los mismos que apoyan una Iglesia que ampara a pederastas en sus filas, que hace  manifestaciones como estas: “no sería correcto hablar de curas pedófilos sino de sacerdotes “homosexuales atraídos por jóvenes”. Tocaté los cojones, Mariamanuela. Claro, y si los jóvenes tienen 11 años la culpa la tienen los niños, que al fin y al cabo son los que provocan a los pobres y desamparados curas.

Y si solo fuesen los curas los que diesen este trato vejatorio a los homosexuales podríamos darnos con un canto pero luego aparece el Sr. Güemes, alardeando de sentido del humor (maldita la gracia que hace) y define como gay a “aquel homosexual con estudios que (…) consigue prebendas políticas”. Este dechado de lucidez no es otro que el consejero de sanidad de Esperanza Aguirre. El mismo que se está cargando sistemáticamente la sanidad pública en Madrid.

Y si entroncamos el tema de sanidad con la temida gripe A entonces mejor hagamosnos el hara kiri. Esa Gripe que nos venden como el azote del siglo XXI, como la Peste de nuestro siglo, no deja de ser un camelo. Resulta que se han montado un dispositivo de emergencia en plan película americana. Medicamentos y vacunas custodiadas por el ejercito español. La gente, que son putos borregos, comprando tamiflú por internet. Metiendose para el cuerpo medicamentos que no saben ni lo que llevan. En Madrid el protocolo de actuación pasa por determinar que es gripe A cualquier cosa que de fiebre, dolor muscular, malestar y mocos. Pues ya tenemos las estadísticas disparadas (a la que le gusta meter la cabeza en Ikea le digo desde ahora que no le voy a facilitar porcentajes). En breve estaremos en defcon 5, con máscaras de protección en plan apocalipsis nuclear. Lo cierto es que la mitad de los casos que se diagnostiquen ni siquiera serán gripe A. Lo cierto es que la gripe A no es más que la mutación de una gripe  normal. Las gripes mutan cada cierto tiempo invalidando la gripe anterior. Las vacunas que están poniendo ya no sirven porque se hicieron antes de que el virus acabara de mutar. La gripe normal o estacional mata a más gente que la gripe A. Bueno, pues todo esto da igual. El caso es montar la de dios es cristo para mantener a la población idiotizada…. ah, no, que la población ya es idiota de por sí.

Pero a esta caterva de idiotas, el 99 por ciento de la población (mira de esto si que tengo el porcentaje exacto), lo que realmente les interesa es lo de siempre: Pan y circo. O sea, futbol y televisión basura. Pues para estos también tengo.

Resulta que la LPF, liga profesional de futbol, amenaza con la huelga. Mira tu, que se va a paralizar España, paaaaña¡¡ porque no haya futbol… pues si, seguro que se paraliza. No se paraliza por el paro ni por la mierda de políticos que tenemos, pero por el futbol. Hombre, por dios¡¡¡ es que el futbol es sagrado.

Resulta que, como “semos europeos”, vamos a adecuar las leyes de tributación a las leyes europeas sobre el mismo tema. Vamos, que vamos a dejar de ser paraíso fiscal para todos los fichajes estratosféricos del balón, que ganan cantidades vergonzosas de dinero y que tributan una mierda a las arcas de nuestro país. Y claro, eso escuece, porque van a tener que pagarlo los clubes de futbol, y estos, que deben de ganar poquito dinero (prrrrrr -pedorreta-) no quieren aflojar la mosca y sostener la Hacienda Pública porque no es verdad, Hacienda no somos todos, Hacienda somos los pringados de este país con una nómina de mierda.

Y es acojonante. Esto solo pasa en España, Paaaaña¡¡, que amenacen con huelga esta panda y encima la gente la secundará, y se echarán a las calles, y pedirán la cabeza de Zapatero porque la de Rajoy no van a pedirla, que ya la tiene toda perdía.

Que resulta que tenemos una ley a la que llaman Beckham, que estaba pensada para atraer a científicos y grandes lumbreras a nuestro país y, sospechosamente, solo ha favorecido a estos fichajes galácticos del futbol. Y, casualidades de la vida, la ley tuvo un empuje espectacular en aquellos tiempos en los que Aznar era asiduo del palco del Bernabeu y Florentino andaba detrás del fichaje del David. Manda huevos¡¡ Pero esto es España, Paaaaña¡¡

Pero mira, no todo va a ser malo. Salustiana me ha comentado que ha encontrado un nuevo icono personal al que admirar. A esa mujer digna de admiración, esa Carmen Lomana, comprometida con la pobreza y con la situación tremenda que viven la mayoría de los españoles. Ella que, en un alarde de solidaridad nos hace participe de sus sacrificios y, por vergüenza y compromiso social, se compra un bolso de 4.500 euros en vez de uno de 8.ooo euros. Porque ella podría comprar un bolso de 8000 euros pero por solidaridad solo se gasta 4000, porque el pobre de siempre, ese está acostumbrao a pasar hambre pero sus amigos millonarios pues lo pasan fatal cuando no tienen cash para ir al mercado. (pinchad¡¡¡)

paaaaña

Si hay algo que me repatea las tripas es el puritanismo y la doble moral. En este país estamos sobrados de las dos cosas.

Hace unas semanas saltó a la palestra, asunto cíclico, el problema de la prostitución. En Barcelona, en los soportales de un mercado, las prostitutas ejercían en plena calle entre asombro,  indignación y ataques de lascivia a partes iguales.

Vecinos encabronados, niños alucinados, transeuntes sorprendidos o voauyeurs de andar por casa, eran testigos cada noche de felaciones, penetraciones y actos sexuales varios a pie de calle.

Inmediatamente saltó el debate social, debate absurdo donde los haya, porque ni es debate ni mucho menos social. Unos a favor de penalizar la prostitución, de prohibirla, otros a favor de trasladar el problema de sitio, otros a favor de legalizarla. Unos cuantos  mostrando su gran preocupación por la integridad y dignidad de las putas, ja¡

Yo, que en el fondo soy una ilusa, ¡Coño, que no aprendo¡, crei sinceramente que por fin entraría la cordura y la sensatez en ésta, nuestra querida España, y se decantarían por la legalización. Mi sorpresa fue mayúscula cuando   el PSOE no apoyó la misma. Que no lo apoye la derecha de capilla y misa de doce de este país es comprensible, pero que no lo apoye la izquierda es demencial.

No entiendo el miedo ni las razones para no hacerlo. Razonemos, si es que en este puto país alguien es capaz de hacerlo, serenamente. ¿Cual es el problema?

La prostitución es el oficio más viejo del mundo. No entiendo el porqué de tanto tabú. Y que no me vengan las feministas con el tema de la vejación, del maltrata a la mujer, del abuso de la mujer, etc,e tc, etc.

El legalizar la prostitución pondría a cada cual en su sitio.  Se acabarían las mafias y la trata de blancas. La prostituciíon sería un trabajo remunerado, con sus prestaciones de la seguridad social. Quien ejerciese la prostitución tendía sus derechos y deberes, como cualquier otro trabajador.

Tendrían derecho a cobrar estando de baja laboral. Derecho a un mes de vacaciones. Asistencia médica. Cotizarían a la seguridad social. Tendrían derecho a la prestación de jubilación y pagarían a Hacienda como todo hijo de vecino.

¿Alguien se ha preguntado la cantidad de millones que irían a parar a las arcas del Estado y, por ende, a nosotros?

¿Es que a nadie le jode en lo más íntimo estar pagando a Hacienda todos los meses mientras otros no aportan un duro al bien común?

Y que nadie venga ahora a erigirse en adalid de las putas.

A ver: la legalización pondría a cada quien en su lugar. Estaría todo más controlado. Si ejerces y no estás dada de alta en la Seguridad Social eres un trabajador que no cotiza y, por tanto, alguien tendrá que pagar la multa correspondiente. Legalizando esta actividad se acaban los chulos, que pasarían a ser empresarios -chulos legalizados - y que tendrían que acatar las leyes y dar de alta su empresa como todo el mundo. En definitiva, la prostitución sería un negocio más.

Las personas que ejerciesen lo harían por decisión propia. Por lo tanto, las justificaciones morales que en estos días dan algunos, como el hecho de que es vejatoria esta actividad para la mujer (no entiendo porque se centran solo en la mujer cuando también la ejercen hombres), que la prostitución veja a la mujer y bla bla bla bla, tendrían que tragarse sus palabras.

A ver, hay mujeres que ejercen la prostitución porque les da la gana, porque ganan mucho dinero, porque para ellas trabajar con el coño supone el mismo esfuerzo que el que yo trabaje con las manos. Digamos que el coño y otras partes  corporales son sus herramientas de trabajo y si para ellas no supone ningún problema moral no entiendo porque para nosotros si.

A lo mejor a ellas les parece que las prostitutas somos nosotros, que nos pasamos 9 horas diarios en un centro de trabajo, aguantando de todo por mil y poco euros. Mientras ellas se sacan ese dinero en 4 o 5 noches y luego el resto del día lo pasan con sus hijos en casa.

No digamos ya la prostitución de lujo. Sinceramente, cuando veo que hay mujeres que cobran hasta 6000 euros por un servicio me replanteo el concepto de prostitua. Joder, aqui la única puta soy yo que además pongo la cama en mi empresa “metaforicamente hablando” pero es que me las trago dobladas.

En definitiva, y pido perdón si me he enredado en este post, no entiendo que impide la legalización de una actividad que no va a de jar de serlo. Trasladar a las putas de sitio no es la solución. Amenazar con la cárcel tampoco.

Señores, seamos lógicos, sensatos, sinceros y dejémonos de falsas morales. La prostitución es un negocio, una actividad comercial que hay que legalizar y regularizar, tanto por el bien de todas aquellas personas que ejercen esta profesión como por el bien del herario público, que se vería altamente enriquecido. Regulando esta actividad ya no tendría que sufrir nadie espectáculos bochornosos en plena calle.

Solo habría una pega: el que requiriese ciertos servicios recibiría facutra y a lo mejor es ahí donde radica el problema. Al importantisimo fulano de tal no creo que le haga gracia que figure su nombre como cliente de putas.

Ah¡ Y no nos olvidemos . Las putas realizan una gran labor social. La cantidad de fulanos que desfogan sus “impetus” entre sus piernas.

Monumento las erigía yo. Eso si, la que gane 6000 por polvo que pague a Hacienda. Faltaría más.

No sabría definir el estado de conmoción en el que me dejó la noticia. Más que noticia, diría que el circo que se ha montado en torno a nuestra nueva Juana de Arco patría del siglo XXI, que, desde luego, ni es virgen ni, mucho menos, mártir.

Intentaré explicar lo más conciso posible -y va a ser díficil porque lo de esta mater sufridísima da para una tesis- lo que me parece todo este “fenómeno social”.

Para empezar diré que a mi esta mujer me caía bien, de veras, pero ha sido tanta la saturación, tanta la repetición del mismo “mantra”, que he acabado por sentir arcadas cuando la veo y la escucho. Vale, más cuando la escucho que cuando la veo.

Primero decir que apoyo totalmente lo expuesto por HOPE en su artículo sobre la “inefable” en este mismo periódico.

Aparte de las consideraciones que se puedan hacer sobre el personaje y la persona, que una ya no sabe donde empieza una y donde acaba la otra, lo más demencial es la “histeria colectiva” que se ha creado alrededor de esta señora y su defendida/denostada función de madre. Señores, Belén Esteban se ha convertido en un fenómeno social, en un icono de las masas.

Alucino. Primero porque me pregunto que clase de individuos conforman las masas de esta nuestra querida España. ¿Que clase de mentes pensantes de este país, CON DERECHO A VOTO Y POR TANTO, A ELEGIR QUIEN VA A GOBERNAR NUESTRO PAIS, son las que jalean, defienden, y se echan a las calles practicamente, para defender la causa de esta mujer??

¿Cómo es posible que el tema más candente y preocupante en estos días, el que más interés despierta, sea la maternidad de Belén Esteban,  su capacidad como madre y su “andreita comete el pollo”?.

¿Qué está ocurriendo para que esta señora y su hija sean noticia de apertura en un telediario, en prime time?

Lo primero que pensé fué: “¿Y a Matias Prats no se le han caído los huevos al suelo por la vergüenza de tener que hablar de estas polladas en un telediario?

Lo segundo fué: ¡Joder¡, ¿hasta donde son capaces de llegar por las guerras de las audiencias?

Lo tercero que pensé fué un poco más retorcido: Esto es una confabulación judeo masónica para tener atontado al vulgo  y que no piensen más en el paro, la crisis, el caso Gürtel, la niña de Rajoy, los pelos de Teresa Fernández de la Vega, el cambio climático, el hambre en el mundo, la gripe A, el sida en Africa…¿Santo dios¡¡ ahora lo entiendo, esto lo ha orquestado AZNAR que volverá para salvar a Belén Esteban del defensor del menor de la CAM y así ganará las próximas elecciones con mayoría absoluta¡¡. ¡Tiembla Esperanza¡¡

Los pelos como escarpias que se me han puesto solo de pensarlo.

A partir de aquí ha sido una locura mediática. Belén Esteban todo el día en todas las cadenas de televisión, en los debates, en las emisoras de radio, en las tertulia políticas, en las revistas, en los periódicos, ¡Hasta en la sopa¡

Realmente uno no sabe que pensar. Lo cierto es que la gente está idiotizada con este tema. Bueno, la gente es idiota y punto. No es que intenten mantener idiotizada a la masa, es que ya son así de natural.

Sino veasé el comentario que una lerda le deja a HOPE en su post sobre la “Inefable” que, ¡manda cojones¡, la tía, en plena obnubilación mental, no ha sido capaz de entender el mensaje que ha leído, eso si lo ha leído, claro.

Al grano. En este país habitan un 90% de subnormales profundos. Entiendo que, uno, en plena etapa de aburrimiento, pueda tragarse las venturas  y desventuras de esta individua, pero liarse a crear plataformas de apoyo y foros para apoyar su causa, es para mear  y no echar gota. Estos imbéciles, que no son capaces de echarse a la calle para pedir más ayudas al tercer mundo, para exigir una vivienda digna o un sistema educativo de calidad para sus hijos, se movilizan para “proteger” a esta señora de 7 anónimos que intentan quitarle a su hija.

Lo primero: de anónimos nada. Si denuncias algo ante el defensor del menor, como si denuncias en una comisaria, tienes que dar tus datos y tu dni si no, no admiten a trámite ninguna denuncia.

Estoy de acuerdo con que el defensor del menor, en este caso, ha tenido pocas luces, porque envíar un comunicado de ésta índole a los medios de comunicación es como intentar apagar un fuego echandole gasolina. Si ha estado poco afortunado o si hay manos negras detrás. Pues mire usted, ni lo se ni me importa. ME LA SOPLA

Lo cierto es que este señora ha sembrado vientos  y ha recogido tempestades. 

Es muy triste que tengas un hijo y el padre se desentienda. Es muy triste que tengas 20 años y todas las ilusiones del mundo y te traten como a una basura. Efectivemente, su historia con “el rey de las camas o de las bragas” fue penosa y triste. Pero hasta aquí.

La puñetera verdad es que esta muchacha, o no tiene dos dedos de frente o es muy lista. Digo que no tiene dos dedos de frente porque no parece ser consciente de la utilización que hacen de ella y “su monotema andreita” para ganar audiencias. Porque, querida Belén, no creas que te contratan por tu inteligencia o buen hacer periodístico. A ver, no eres más que un mono de feria que mantiene más agilipollada si cabe a la audiencia, y quien te tenga en su programa tendrá unos pingües beneficios,  a costa del  espectaculo que montas todos los días a todas horas. 

E so si, gilipollas no eres, porque te estás levantando tremendo sueldazo a costa de gritar, hacer el canelo, ponerte en evidencia y llorar como una descosida  por tu pobre hija a la que su papá no quiere. Eso sin haber abierto un puto libro ni haberte currado nada en tu puta vida. Y no te engañes. Ganas lo que ganas a costa de pasear a tu hija y tu desgracia por los medios.

Personalmente creo que has elegido mal. En este periplo has perdido toda dignidad como persona. Todo el puto día llorando por que si no quieren a tu hija, que si la pensión, que si la polla. 

Otras muchas en tu misma situación pasan del padre, se ponen a fregar o lo que haga falta, dan de comer y educan a sus hijos. Los sacan adelante y no andan llorandole al padre. Al contrario , le cierran las puertas y a otra cosa mariposa. Además, para que coño quieres pensión con lo que te estás levantando. Eso si, cuando pases de moda y surja otra Belencita como tú, vete despidiendo de esos que se dan golpes de pecho diciendo que son tus amigos. No te engañes. En ese mundo no hay amigos, solo tiburones y audiencias.

Y para todos aquellos que andan diciendo si es una buena madre o no. La verdad, la puta verdad, es que no. NO ES UNA BUENA MADRE, en tanto en cuanto anda por las televisiones, desde que su niña es un bebé, dando pelos y señales de su vida íntima, de lo que dicen o dejan de decir abuelos, tíos, madrastras, vecinos, padres y padrastros.

No es una buena madre cuando, para ganar esa guerra que se ha montado, anda paseando el tema de su hija por los platós. Flaco favor le está haciendo a esa niña que tiene que sufrir con ver toda su vida y sus problemas familiares en todas las pantallas, revistas y periódicos del país. Eso si, aprenderá deprisa y luego tendremos la segunda generación Esteban perpetuando el negocio de las privadas. ¡Dios, que horror¡ Y me parecía horrible Losantos, casi que lo prefiero.

Lo que no termino de entender, y acabo, es porqué en este país y en todos los medios  de comunicación se critica a Berlusconi y a los italianos. Me refiero al hecho de que todos los días haya críticas hacia “il Cavalieri”, sus putitas, sus fiestas, sus paseos en pelota picada por VillaOrgias, sus comentarios machistas,  y se critique a todos esos que le han elegido o a aquellos que no le cierran la boca o le reprenden.

Sinceramente, no estamos tan lejos de ese país. Allí votan a un follador setentón, recauchutado, operado, injertado, enviagrado y putero y aquí tenemos por ídolo y ejemplo a seguir de madre coraje a Belén Esteban. El nuevo adalid a seguir en la lucha por la defensa de los menores.

“Pa´vernos matao”¡

Que alguien me explique la diferencia, porque yo sigo sin verla.

Treinta y nueve. Así, sin más. Sin anestesia. Como una losa. No, como una losa no. Como treinta y nueve losas. De esas que ponen sobre los mausoleos. Esas que no hay un dios que las levante. Sin previo aviso. Bueno, en realidad si avisan pero uno no se da ni cuenta. No, hasta que no los tienes encima.

Y si. Son como losas y pesan. Pesan y te cubren como cubren esas losas las fosas de sus muertos. Dejándote a oscuras y con una sensación de opresión en el pecho que empieza a hacerte sentir verdadero pánico.

Debe ser la crisis de los cuarenta solo que me ha llegado antes. Quizás porque los treinta y nueve empiezan a parecerse a los sesenta.
A los treinta y nueve te da por pensar en todo. Te da por analizar tu vida, si es que no la has analizado lo suficiente. Si, si la has analizado solo que, con treinta y nueve, el cerebro se ralentiza y te da tiempo a pensar en todo con más calma y más detalle. Te entretienes en recordar y acabas por acordarte de lo que pensabas cuando cumpliste veinte años.

Y recuerdas que con veinte años ya habías planificado e imaginado tu vida a los treinta y nueve e, inevitablemente, comparas y haces cuentas y las cuentas no te salen.

Yo me imaginaba la vida de otra manera. Es más, no concebía mi vida de otra forma. A la edad que tengo ahora me veía con la mitad de mis proyectos más que cumplidos. Me veía trabajando en un lugar donde poder dar rienda suelta a mi creatividad y mi lengua. Bueno, mi lengua sigue siendo afilada, más si cabe, pero mi creatividad se reduce a organizar pequeñas actuaciones y trabajar en mi huerto. Yo quería escribir, quería ser reportera y visitar lugares remotos para denunciar injusticias sociales. Me salió rana.

Me veía feliz, con pareja, con un par de hijos ya críados. Va a ser que no. Tardé demasiado en ser madre, única cosa, la maternidad, que ha resultado ser mejor, infinitamente más gratificante de lo que imaginé. Del segundo hijo/a aún no se nada pero tengo un reloj en mi cerebro que me acucia y me quita el sueño y el descanso porque no deja de recordarme que cada vez queda menos tiempo y se que la maternidad es una de esas cosas a las que no puedo permitirme renunciar. Eso me mataría. ¿Como renunciar a vivir otra vez el momento más feliz de mi vida?

Desde luego no me imaginaba pagando una hipoteca con mi edad. Ya debería estar más que pagada. Me veía viviendo en una casita baja, rodeada de verde, de árboles y un jardín. Con un salón con chimenea y un porche donde colocar una buena mecedora de madera de olivo, donde sentarme a pensar y descansar. Si, lo se. De lo peliculero que suena da asco, pero yo tenía veinte años.

Lo que no imaginaba es que estaría pagando la hipoteca de una casa que cada vez me gusta menos y no tengo una razón en concreto para que no me guste. Es más una sensación.

No es ni grande ni pequeña, tampoco es que sea fea pero siempre parece estar cubierta de polvo. No importa el tiempo que emplee en limpiarla. Irremediablemente, al rato de haberlo hecho el polvo vuelve a ocupar todos los espacios. Un polvo denso. Como si llevase allí semanas. Me pone de los nervios.

Todo está desordenado siempre. No importa las horas que emplee en colocarlo todo. Nunca hay espacio suficiciente para poder colocar mis cosas. Siempre tengo más trastos que guardar que espacio donde colocarlos. Más ropa que armarios, más libros que estanterías, más cd,s que cajones, más papeles que carpetas, más fotos que albumnes…

Pierdo las llaves. Siempre pierdo las llaves. Al principio parecían hechos aislados, luego pensé que esas pérdidas eran el producto de mi despiste, de mi constante estado de enajenación perpetuo (siempre estoy pensando en mil cosas y mis actos no se corresponden con mis pensamientos. Cuerpo y mente toman caminos distintos).
Ahora empiezo a creer que hay algo más detrás de tanto “olvido involuntario”.
He empezado a darle vueltas a la teoría de que mi subconsciente me juega malas pasadas y me hace “perder” las llaves para que no pueda entrar o salir de esta casa -según donde me halle-.

Y entrecomillo la palabra perder porque la mayoría de las veces lo hago dentro de casa. Es como si las introdujese en un agujero negro y nunca más vuelvo a saber de ellas.

Y el desorden… ese desorden que lo envuelve todo y que no importa cuantas horas dedique a subsanarlo. Me he convencido de que da igual porque, en el fondo, no tiene remedio. Ese desorden exterior no es más que el desorden que impera dentro de mi y mi subconsciente se empeña en hacer lo contrario de lo que yo pretendo hacer. Como el caso del tipo ese en House en el que su mano izquierda se empeñaba en hacer lo contrario de su mano derecha porque una parte de su cerebro no aceptaba lo que imponía la otra mitad.

Mi casa es el fiel reflejo de lo que son mis 39 años. Ni más ni menos.

Y no he viajado. A esta edad pensaba que ya habría recorrido la mitad de los paises que deseo recorrer. Que ya habría visto todos esos lugares que no quiero dejar de ver porque la vida es corta y no tengo intención de morirme sin verlo todo. Porque yo no creo en dios ni en nada, ni en otras vidas y lo que no disfrute en esta se habrá perdido irremediablemente.

Y creí que ya habría recorrido esa tierra esmeralda y habría encontrado “ese lugar” que se existe y que está esperándome. Ese lugar donde mi cuerpo y mi mente no andarían cada uno por un lado, sino que irían a la par y yo no me sentiría como si 39 losas de piedra me hubiesen caído encima para sepultarme en una fosa negra y produnda de la que, ni siquiera, tengo ganas de salir.