Yo ayer tuve que contar hasta quince, hasta veinte, hasta treinta. Y, mientras lo hacía, procuraba respirar profundo para calmar mi mala hostia, a la par que sonreía intentando que mi rostro y mi cuerpo reflejasen la calma y placidez que, ni de lejos, sentía en mi interior.

Y es que siempre me ha crispado los nervios tratar con soplapollas pero si, además de soplapollas, estás ante un mermado, en este caso mermada cerebral, pelota, lameculos y trepa, entonces apaga y vamonos. 

Juro que ni yo misma sé como pude aguantar tres horas seguidas junto a semejante engendro.

De sobra es conocido por los que pasais por aquí mi aversión hacia la gente en general y algunos gilipollas  en particular. Asi que, la perspectiva de pasar media mañana con semejante lerda pegada a mi chepa ya era, de por si, un trago difícil de digerir.

Admiro a la gente ambiciosa, siempre y cuando sea una ambición bien entendida. Siempre me ha alucinado esa capacidad que tienen algunas personas para visualizar meta y seguir el plan que se han marcado para conseguir sus fines. Ese tesón, esa tenacidad para llegar al final de un plan elaborado milimétricamente.

 Yo soy incapaz. Veo en el horizonte todo lo que quiero, pero hay tantas cosas en mitad de ese largo camino que acabo distrayendome con la primera mosca que pasa. El  caso es que el quiz de la cuestión radica en los tiempos que uno se marca para alcanzar ciertas metas. A lo largo de mi vida me he topado con gente ambiciosa y he aprendido que el grado de hijoputismo está directamente relacionado con el tiempo que uno emplea en alcanzar dichas metas. Esto es, a menor tiempo empleado en la consecución de sus “proyectos”, mayor grado de hijoputez.

Luego está el tipo de ambiciones. Si recordamos que las mías son que me toque una primitiva para tocarme el higo el resto de mis días, comprarme una casa de piedra con chimenea frente a la que tumbarme en pelota picada las frías noches de invierno, que dicha casa esté en el norte de España en mitad de ninguna parte, rodeada de cabras, dedicarme a escribir y parir hijos, darme un buen revolcón con Mel Gibson y retirme a vivir a Irlanda, pues cualquiera pensaría que lo mío no es ambición. Lo mío es un delirium tremens mezclado con gilipollez aguda. Oiga, pero son mis ambiciones.

Luego están los otros “ambiciosos”, los que quieren poder.  He llegado a pensar seriamente que éstos, los que llegan a la consecución de sus planes con esa precisión y rapidez, tienen interconectadas las neuronas causantes de tamaña ambición con la punta la polla, bueno, o la polla entera, porque se les pone tiesa cada vez que dejan patente su superioridad ante otros mortales.

Desgraciadamente me he topado con individuos así a lo largo de mi vida. Gentuza sin escrúpulos  la mayor parte de las veces. Niñatos capaces de pisar, defenestrar, humillar y destruir a todo aquel que le supone una piedra en su perfecto camino hacia “la fama”.

Además todos tienen un denominador común: su absoluta capacidad para despreciar a los seres humanos que les rodean, chusma a la que sacudirse sin mirar atrás. Capaces de sacrificar su vida personal y familiar (si es que la tienen) para poder estar en la cima desde la que mirarte por encima del hombro. Son una estirpe aparte. Gentuza sin clase ni iducación. Depredadores capaces de llegar muy alto tan deprisa que, a la fuerza, los peldaños de sus ascensión son las cabezas que van decapitando a su paso. Eso si, su reinado dura lo que tarda en llegar arriba uno más hijoputa que ellos.

Y luego están sus acólitos. Esos de los que se rodean. Vasallos. Esos que les rinden pleitesía mientras van dejando un reguero de babas detrás de sus pasos. Y si no puedo con unos, menos puedo con estos. Sobre todo si son “vasallas” porque éstas, además de las babas, van perdiendo las bragas y otras secreciones que no voy a nombrar.

Pues eso, que ayer me tocó lidiar con una de esas “vasallas”. Una mindundi que en dos años se la ha debido de chupar tanto al otro interfecto que debe tener pelado el cielo del paladar. Una individua que empezó siendo una currita más y ahora se pasea dando “lecciones” mientras saca su portátil de una funda de diseño de Vitorio y Luchino. 

Y mientras esta individua se dedicaba a explicarme las “pautas” y política de la empresa ante “nuestros nuevos retos” mi mente no dejaba de maquinar despiadadas y sangrientas formas de torturar a semejante estúpida.

Lo más irritante era su tonito de voz, medio susurrante. No soporta a esa gente que habla tan bajito, con cierta afectación. Con ese tonito de pija madrileña que me pone los pelos como escarpias. Y no me gusta que me hablen así porque me recuerdan a las serpientes cuando silban, bisbisean. Yo tengo un tono de voz alto y fuerte y soy muy clarita. Tengo un tono franco y miro a los ojos cuando hablo y si me tengo que cagar en dios me cago. A mi tanta pollada y tanta finura me pone de los nervios, sobre todo, cuando atisbo tanta falsedad escondida y tanto desvio de miradas. No me fío de quien evita que le miren.

El caso es que, mientras esta tía intentaba “metermela” (figuradamente), yo no dejaba de pensar y de hablar para mi misma. No dejaba de decirla (en mis pensamientos claro) “pero mira que eres gilipollas”, “pero mira que eres fea”, “joder, te habran disparado el sueldo pero vistes peor que mi abuela”, “pareces una puta monja”, “joder y que pelo de rata que me llevas”, todo esto mientras me esforzaba en mantener esa sonrisa falsa y estirada en mi cara.

Lo peor llegó cuando me fijé en sus dientes. Dios¡¡¡ Aquello fue superior a mis fuerzas. La parte de abajo estaban montados y entre ellos tenía una especie de pasta blanca. Como si hubiese estado comiendo turrón del duro y el caramelo blanco se le hubiese quedado pegado a las encías. Mientras ella me hablaba yo no dejada de mirarle los dientes intentando comprender que coño era aquella cosa, hasta que, finalmente, deduje que aquello era sarro.  La otra opción era más escatológica y tenía que ver con las mamadas que le debe hacer al “todopoderoso”.

Evidentemente mientras pensaba en esto tuve que hacer serios esfuerzos para no descojonarme de la risa. Me pasa a veces. Mi cerebro empieza a funcionar y me descojono viva de mis propias gilipolleces.  

En fin, que esta tortura duró tres largas horas. Mientras ella iba destapando su personalidad más ruín (porque las sonrisitas y el tono bajo acabaron por dejar entreveer lo más rastrero de la individua), a la par que seguía hablando de las maravillas de su jefe (al que se la chupa) y el mío (al que no se la chuparía ni por todo el oro del Perú), yo seguía con e stos y otros pensamientos similares. 

Finalmente se marchó con una sonrisa, no sin antes recordarme que ya enviarían informe de la auditoría que me habían hecho, y recordandome que volvería en breve para seguir dandome por culo. Eso si, cuando hubose marchado la lerda en cuestión no pude por menos que decir, y bien alto, “NO TE FOLLARÍA NI A ESTILO CEBOLLA, SO FEA”.

Todavía me estoy descojonando.

Ya se que esto no le interesa a nadie. Es más, de las tres personas que me van a leer, una se va a cagar en mis muertos y va a llamarte de todo menos guapa. Pero me da igual. Patri, me la sopla.

El viernes fui al cine. Por fin, después de casi 5 años. Bueno, había ido unas cuantas veces este último año pero no cuentan demasiado. Con la llegada de un hijo vienen muchas cosas buenas pero has de renunciar a otras. Y yo había renunciado a uno de los mayores placeres de mi vida. EL cine.

Y cuando digo “el cine” no me refiero a ver una peli en el salón de tu casa. Ya me pueden decir que es mucho más cómodo, que te puedes poner la cena, que te puedes tirar en el sillón. Me da igual. Para mi no hay nada comparable a esos nervios previos. Al placer de comprar las entradas, el oler las palomitas, el entrar en la sala. Esas mariposas en el estómago cuando llegas y te sientas y tienes esa enorme pantalla blanca delante de tus narices. 

Entonces se apagan las luces y…. comienzan los anuncios de otras pelis. Los trailers. ¡Que maravilla¡. Si, porque a mi me gusta llegar con 10 minutos de adelanto. Sentarme, repanchingarme, regodearme, disfrutar de ese pequeño momento antes de que empiece la película. Es como un ritual. ¡Que coño¡ Es mi ritual. Y me encanta. Me chifla ver los trailers.

Había ido unas cuantas veces, pero a ver películas de dibujos. La de Up he de reconocer que me encantó. El resto, bueno. No es lo mismo.

Pero esta vez he ido para ver una peli para mi. Si, señor. Fui a ver AL LIMITE.  Y el primer día del estreno. Como antaño.

Lo reconozco. NO es una obra maestra, ni siquiera una gran película. Se deja ver, es entretenida, y termina mal. Como a mi me gustan. Pero termina mal. Y eso no es lo mejor. Lo mejor es que, por fin, había nueva película de él. EL HOMBRE. De Mel. Y quien no me conozca pensará que estoy gilipollas. Bueno, quien me conoce, además de gilipollas piensa que estoy como un puto cencerro. Me da igual. ERA Mel. Lo demás sobra.

Me encanta ese actor. Me chifla. Supongo que es incomprensible pero a mi me hace muy feliz ver una película suya. Disfruto como una enana. Lloro, me río, me emociono. En fin.

Me joroba que la peli no sea una “gran peli”, porque lo cierto es que él puede dar mucho más de sí. En realidad es un gran actor lo que ocurre es que debe ser vago como su puta madre. A mi no me importa.

Lo único que sé es que durante dos horas fui la persona más feliz del mundo. Estaba en el lugar que más me gusta de esta tierra, una sala de cine. Estaba viendo una peli de estreno y encima de EL HOMBRE POR EXCELENCIA, y eso no se paga con dinero. Para lo demás, ya se sabe, MASTERCARD. 

PD: Lo siento Patri. Es superior a mi. Me iba ahora mismo a verla otra vez.

Ahora repito siempre el mismo mantra: prefiero que me quieran y me miren por mi cerebro, no por mis piernas.

Si, ya lo se. Lo pienso realmente y, además, es que ya no tengo piernas como para lucirlas. Me he hecho mayor. Bueno, a lo que iba. Me han pedido una foto y no he encontrado una que me satisfaga. Una en la que yo me vea a mi misma. Hope dice que en las fotos no soy no. Que no ve en ellas lo que realmente soy y eso me ha hecho pensar.

Es cierto. A menudo intento hacerme fotos a mi misma. Si. Lo hago porque no consigo que nadie me haga una foto como dios manda. También puede ser que no me guste lo que refleja la cámara. Osea, la verdad pura y dura. No se. A lo mejor es que la gente que me hace las fotos no me ve como realmente soy.

El caso, sea como fuere, es que no consigo que ninguna foto me refleje. En todas sale una persona que no tiene nada que ver conmigo. Tan solo me veo bien y me hacen gracias las fotos en las que hago de otra cosa. Es decir, me disfrazo o estoy haciendo alguna cosa poco habitual en mi.

No es la primera vez que disparo la cámara una y otra vez intentando retratarme pero siempre consigo el mismo resultado: esa persona que sale reflejada no soy yo. Demasiado seria, demasiado blanca, demasiado pensativa, demasiado forzada, demasiado risueña… no consigo reconocerme en ninguna de ellas.

He encontrado un puñado de fotos en las que si consigo reconocerme, pero son fotos de hace un millón de años. Se las he envíado a Hope esperando que entre una de ellas consiga encontrar esa que ella dice refleja totalmente mi yo verdadero, mi yo interior, mi alma. Si lo consigue ya no servirá de nada porque aquella “yo” se volatilizó hace muchísimo tiempo.

Pensando, pensando, he llegado a la conclusión de que, tal vez, no consigan retratarme tal y como soy porque ya no soy. Porque ando perdida y mi cuerpo se mueve sin que haya un ente real dentro que lo conforme.

A lo mejor no soy más que un cuerpo con vida pero sin nada sustancial en su interior. A lo mejor mi yo ha decidido abandonarme y largarse a vivir otra vida sin mi porque ya no me aguanta. A lo mejor es que yo soy una cárcel insoportable para mi “yo”. A lo mejor ya no soporta mi cara.

Lo cierto es que veo a una extraña en cada una de esas fotos que intentan sacarme y en las que me veo fatal. Bueno, no me veo. Yo sigo intentandolo pero no hay manera. Ni rastro de mi alma en ellas.

Hay algunas tribus que no consienten que les hagan fotos. Están seguros de que ese demonio técnico les roba el alma en cada instantanea. A lo mejor a mi me ha pasado eso. Que de tanto hacerme fotos, en cada una de ellas, se me ha ido perdiendo un cachito de alma.

Yo, por si las moscas, guardo celosamente todas mis fotos y todos sus negativos, por si, buscando, buscando, encuentro en alguno de ellos, escondido en alguna esquinita, a mi verdadero yo, que me esquiva y me rehuye de mala manera.  

Pd: Hope. Ya me dirás si alguna de esas fotos antiguas consigue satisfacer tus deseos.

Desde ya les aviso que yo no soy tan “técnica” como la señorita ésta (la tal Hope). Yo soy más del pueblo, asi que, a buen seguro, ustedes se enterarán mejor de los entresijos de la gala conmigo que con tanta “parafernalia lingüística” empleada por la lumbreras ésta.

Lo primero decirles que… me aburrí. Pues si. La gala fue aburrida. Menos mal que no hubo anuncios que si no… Ustedes no se que opinarán pero yo eché en falta algún número músical de calidad, algo de luz, algo innovador. No digo yo que el señor este, el catalán, no tuviese su gracia. Hombre, gracia tuvo, eso si, muy catalana. Esto es, pues que los catalanes gracia en si, lo que se dice gracia, pues como que no. Vamos, que no son la alegría de la huerta, para que ustedes me entiendan. El tipo no lo hizo mal pero, a mi juicio, le faltó un poquito más de colmillo, más incisión, más sangre… ¿ustedes me entienden? En fin, que yo esperaba un poco más de mala leche.

Los discursitos de los premiados. Señor mío¡¡¡ Es que siempre es lo mismo, que si mis padres, que si mis hermanos, que si mis profesores. Cagondios¡¡¡ que a nadie se le ocurre nada distinto?’ Venga ya¡¡ me niego a creer que a toda esta panda de cretinos se les ocurran las mismas bondades y obviedades? Seguro que alguno estaba pensando algo distinto pero es lo de siempre. La gente es cobarde, coño¡¡¡ Lo bien que habría quedado si Tosar hubiese dicho: pues mira, Amenabar, te jodes, porque mi peli no es tan coñazo como la tuya. La gente se aburrrreee viendo tu historia de mierda¡¡¡ -Ojo, que es un suponer porque yo no he visto la peli del tal Amenabar, que seguro que es una maravilla. Eso si, he visto la del Malamadre y la verdad es que está muy bien.

No obstante, yo me guardo muy mucho mi opinión. Verán, es que yo sigo pensando que Darín siempre está perfecto y me da en la nariz que, en cuanto vea El secreto de sus ojos ni Malamadre va a poder con el Argentino. Lo que no entiendo es esa estupidez de darle el premio a la Villaamil como actriz revelación. Coñoooo¡ Yo a esta tipa ya la había visto unas cuantas veces hacer cine asi que lo de revelación, como que no. Estos de los Goya siguen a por uvas, se lo digo yo. Seguramente se merecía el premio pero ya está talludita la moza para ser revelación.

Y que decir de nuestras actrices. Ellas todas monísimas. Bueno, todas no. Esa que iba de pollo era para haberla matao¡¡ santo dios, porque nadie le dijo que iba hecha un adefesio¡¡ coño, si parecía salida de una película de vietnam después de ser rociada con gas mostaza¡¡ Eso si, ella muy digna eh. Que yo vi las entrevistas y sus declaraciones y encima orgullosa de lucir el ¿¡modelazo¡?.  Dió hasta el nombre de la peluquería, cosa que agradezco infinito, más que nada por no dejarme caer por allí. (Anda que…estaba yo pensando, y si me tiño el potorro de ese color mostaza, ¿que diría el párroco de mi pueblo? Calla, Salus, que te pierdes).

Y siguiendo con los modelitos no hay que olvidar a esa Paz Vega. Santo dios¡¡ que venganza de peinado y de vestido, y que flaca está esta muchacha. ¿Que no le da de comer el marido? Hija mía, menudo puchero te preparaba yo. En cambio, la Verdú, esa si que llevaba un modelazo. Pena que yo no lo pudiese llevar. A más de uno se le quitaba el hipo si me viese vestida de esa guisa. “La Perra”, esa se ha dado un barniz señorial que cualquiera lo diría. Quien la ha visto y quién la ve. El conjunto de Carolina Herrera, divino. El pelo, fatal. Como que no.   Silvia Abascal con un modelo maravilloso, Marta Etura de rojo (que bonitooooo) recogió el premio a mejor actriz de reparto.

Este es uno de los grandes misterios de la vida. ¿Por que le han dado ese premio a esta muchacha? Lo cierto es que aparece no más de 15 minutos en la cinta y lo que hace no es que tenga mucho mérito. Debe ser que yo no entiendo mucho. En fin, sabios tiene la academia. Lo que si tiene trastocada mi curiosidad malsana es un pequeño detalle. Esta muchacha, en su ñoño discurso (como el de todos) le dedicó el premio, entre otros, a su amor. Hasta aquí todo normal si no fuese porque el cámara enfocó en ese momento a una bella señorita que no dejaba de llorar a moco tendido. Oiga, que yo no quiero insinuar nada y que tampoco tengo nada en contra, pero es que me ha entrado la duda de si Marta Etura tiene novia. Cotilla que es una, y española.

Pues eso, que los premios previsibles, muyyy previsibles. Que me da dolor que Campanella fuese uno de los grandes olvidados, porque yo he visto mucho a Campanella y me emociona sobremanera su forma de contar historias. Si, si hijos míos. Yo tengo mi corazoncito y Campanella y Darin me lo tocan (vale, Darin más que Campanella). 

Vomitiva la presencia de la parejita de oro. Joder, que cansinos, que pestazo, que hartazgo. Hasta en la sopa. Por dios, con tanta Pe de los cojones. A ver, que alguien me explique porque volvía a estar nominada. Precisamente el papel de los Abrazos Rotos no es que sea para tirar cohetes. Me encanta Almodovar pero reconozco que desde “Hable con ella” no ha vuelto a superar su genialidad. Y además, joder, que nadie se ha percatado de que Pe no tiene culo, que es una tabla plana y rasa por detrás, joder. Tanto bombo, coño¡¡¡ Cansinos¡¡¡

Y lo de Almodovar. Que si, que el tío es un genio y que ha hecho por el cine español y su difusión mundial más que nadie en el mundo pero, ya está bien, no se tira el pisto ni nada el manchego. Cansas Pedro, cansas mucho. Esos vítores, ese ohhhhhh de la peña en la boca al verte, esa entrada como diciendo: si hijos mios, si. Soy yo, dios en la tierra, Pedro, apeaté del pedestal que te vas a dar una hostia de cuello vuelto. Y esa ministra, esa Sinde con las bragas en el suelo de la emoción, ese brillo casi lacrimógeno en los ojos. Hija mía, no te veo llorar así cuando se quejan las peluquerías con el sablazo de la Sgae (o quizás si, a lo mejor te lloran los ojos solo de pensar la cantidad de euros que vas a sablear al pueblo llano, ese pueblo que se deja los cuartos en el cine). 

A mi se me cayeron las bragas, casi igualito que a la Sinde, cuando le vi a él. Allí, posando en el photocall, y luego en su butaca de honor, con su frac. Que precioso que estaba. Era él, mi Pancho. Ese si que e s una estrella. Oye, y sin darse importancia.

También me emocioné muchísimo, aunque no se me cayeron las bragas, como mucho los lagrimones, no con el discurso de Alex de la Iglesia, que volvemos a lo mismo. Hijo, con la mala leche que te gastas en las pelis y que mensaje más deslabazado y más falto de fuerza. Coño¡¡¡ algo más de enjundia, que nuestra lengua es muy rica. Te faltó ahí… algo, empuje, convicción, mala sangre. Con la pérdida de peso has perdido los colmillos, hay que ser más cainita joder¡.

Que decía yo que me emocione mucho, hasta caerseme los lagrimones, lo confieso, cuando entregaron el premio a Antonio Mercero. Miren ustedes, yo me solidarizo mucho con los enfermos de alzehimer. Esa enfermedad terrible que, no solo padecen los enfermos, sino que la sufren cruelmente sus seres queridos. Esa enfermedad que es la degenaración más absoluta del ser humano, en tanto en cuanto, uno olvida todo lo que ha sido, todo lo que fue, toda su esencia. Y,que coño, que a mi me emociona ver llorar a alguien como el Wyoming. Me dió mucha pena ver la cara y la mirada perdida de ese hombre, Mercero, sus ojos ya lejos de su cuerpo y de su pasado, de su vida, pero, sobre todo, me emocionó la frase más inteligente y más verdad que escuché en toda la noche:  “lo único bueno que tiene el Alzehimer es que puedes ver quinientas veces cantando bajo la lluvia   como si fuera la primera vez”. (Dicho por uno de sus hijos).

Si, es cieto, en el fondo soy una sentimental.

Y poco más que añadir. Que me cansé de ver como esa gente se untaban unos a otros y se hacían la pelota, se deshacían en halagos los unos con los otros. En fin, que si se siguen haciendo la pelota y dando lametazos iban a salir pegados los unos a los otros de tanto salivazo. Debe ser que se sienten poco queridos y, una vez al año, necesitan juntarse y hacer terapia de grupo, quererse mucho y decirse lo mucho que se quieren los unos a los otros.

Y a mi que no me acaban de convencer, fijate. Que yo más bien me creo que todo esto es mentira, que es una pose. …

Es más, cuando realmente me reí fue al final. Cuando a Buenafuente, tras amenazar con dedicarse al cine, le pegan un tiro y, en plena agonía, grita: ¡ que gremio¡

Ahí si que me descojoné. Cuanta verdad escondida en tan pocas palabras. Luego el cámara enfocó a un actor que se descojonaba con cierta malicia en la mirada tras escuchar la frase. Ese sabía muy bien cuanta verdad escondía la fina ironía del skecht final.

PD: Sigo sin entender que hacía los Guillen Cuervo presentando un premio en plan familia. Ni puta la gracia oiga (sobre todo porque ya no pintan mucho, no?

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PD: Patri, te lo regalo para tu colección. Debe de estar dirigido a mentes prodigiosas y con un coeficiente intelectual de 180 porque yo soy incapaz de entenderlo. El mensaje está dirigido a mentes preclaras.

No entiendo nada….