“Menudo fraude” fueron las primeras palabras que discerní de entre las miles que se mezclaban en el ambiente del sábado por la tarde.Me tuve que girar, reconozco que con ganas de pelea, pero fue ver la cara del individuo y relajarme: expresión de superioridad sobre fachada de gimnasio con mujer pseudointelectualoide que no entendía ni jota de lo que el macho man le explicaba.Sólo mantuve un interés relativo por la extraña pareja hasta que vi que cruzaban la plaza.No se quedaban.Bien, odio la incoherencia.

Entonces agudicé mi oido;tengo muy poca experiencia en manifestaciones así que deduje que la charla intrascendente general era lógica durante la espera.Me di una vuelta por la Plaza Catalunya, a ver qué podía sacar pero no tardé mucho en concluir que no podía sacar mucho más que el año pasado: consignas ciertas con las que comulgo respecto al empleo, los bancos,la educación y la sanidad, consignas que ni de coña comparto como el ensalzamiento del comunismo y la anarquía y otras más sectoriales como las referidas a las hipotecas.El aumento lógico de consignas tras un año de escabeche en definitiva.

Mientras amenizaban como podían la larga espera hasta el primer paso-que no fue muy grande ni para mi ni para la humanidad-a base de música, consignas y alguna que otra puesta al día del avance de la manifestación por Balmes, me planteé, porque debía hacerlo, si el tipo superior tendría razón.¿Acabaría la marcha con la sensación de fraude corroyendo mis entrañas? No fue así, pero sí volví a casa con la sensación de que el 15M para mi es como un andén de Harry Potter, para el caso el 15 y 3/4.

El Movimiento no es un fraude pero no veo en él más que una serie de protestas, una serie muy larga como larga es la lista de ilegalidades e inconstitucionales del gobierno. Veo un movimiento que se dilata en el tiempo pero no en el espacio.¿Qué es exactamente el 15M? Personas obviamente de ideologías diversas que se unen para protestar y buscar alternativas de ¿gobierno?¿democracia? Sí, pero ¿cómo?  Democracia Real Ya, exigen.No comparto su idealismo pero reconozco que  hace falta un Movimiento así en este país. No obstante, el movimiento sin destino sólo es movimiento. Cuando buscas en internet información sobre el 15M encuentras multitud de sitios, muchos interconectados, es verdad, pero carentes de orden. A mi no me sirve encontrar una web con una relación de webs que además no incluye a todas las que hay. No hay estructura y aunque pueda parecer muy romántico el hecho de decir NO tenemos jerarquía, NO somos un partido político, lamento decir que si quieren lograr algo más que moverse hace falta un orden, unos líderes y la conformación de un partido. ¿Que estoy anticuada? Posiblemente.¿Que no entiendo al 15M?  Es difícil entender aquello que no te explican con claridad. Toda especie tiene un orden y una jerarquía.

Somos el 99%, rezaban muchas pancartas.Entran en contradicción cuando confían en la inteligencia del pueblo para discernir lo correcto de lo incorrecto, el mismo pueblo que ha marcado las reformas del gobierno actual.El mismo pueblo que prescindió de ir a votar, el mismo que emitió voto de castigo pero que ellos incluyen en su 99%. Pueden algunos esgrimir en mi contra que debería entonces informarme en las asambleas. Sí, podría , si no tuviera una familia que atender y unas obligaciones que cumplir que requieren mi atención al 99%.Esa sí es la realidad del 99%.Por eso insisto:mal les pese, sin organización no hay nada que hacer.Las manifestaciones están muy bien y son necesarias, están además bien orquestadas pero no es suficiente.La indignación no basta. Y con la cabezonería de machacar una y mil veces que el sistema no funciona y que hay que cambiarlo lo único que hacemos es empezar la casa por el tejado.

Por ejemplo,es un gran mérito lo logrado en materia de hipotecas y su trabajo impidiendo desahucios, enorme.¿Por qué no incidimos en que ese es un primer gran paso y pasamos a centrarnos paralelamente en otro? No se puede rechazar la política porque está en todo lo que hacemos.Es una hipocresía que en el caso del 15M creo que no es tal, que responde al idealismo de su rama más somiatruites*. Pero si de verdad queremos ese utópico 99% lo primero es informar al pueblo e informarle bien. No es suficiente con colgar vídeos de la brutalidad de X policías,no es suficiente con publicar bailes de cifras ni con decir No estamos muertos.Y desde luego no vale con rechazar el trabajo de los medios de comunicación si aportar UNA visión propia de presencia continuada en un medio propio.Pero UNO, no cientos.

La gente no tiene tiempo  ni ganas de patearse los diez principales periódicos del país.La sociedad quiere comodidades. Todo producto de internet que se precie requiere ser accesible con un clic de ratón.Y el 15M no deja de ser un producto, loable, energizante, con buena voluntad, pero un producto. Ser honesto no es incompatible con ser vendible.Ser excesivamente romántico te ciega y cometes errores.

Apoyo en lo general al 15M pero sí he de señalar que no estoy de acuerdo con las acampadas. En lo personal soy de las que no soporta el incivismo y la falta de respeto por lo que nos rodea y ver un colchón con su correspondiente somier colgando de un árbol en Plaza Catalunya también me indigna, como me indigna que se destrocen las flores, como el año pasado , para plantar un huerto. ¿No queremos ser civilizados? Pues seámoslo con todo.

Participé en la manifestación,caminé, protesté, me la recorrí de cabo a rabo, viví momentos emocionantes con el colectivo de educación y con los Iaioflautas, me solidaricé con muchas consignas y encontré otras absolutamente fuera de lugar y sobretodo, ejercí mi derecho a cagarme e todo lo que se menea en este país.Y quería colgar un vídeo pero de vídeos y fotos del 15M hay a cientos.No es necesario uno más.

*somiatruites:del català, soñador con connotación peyorativa

Bajo el lema “contra el separatismo, UNA BANDERA” la extrema derecha se manifestará en próximo 25 de mayo,día del Final de la Copa del Rey,  “como respuesta a las seguras provocaciones del separatismo vasco y catalán”. La marcha ha sido aceptada por la Delegación del Gobierno en Madrid tras considerar que “no hay riesgo de conflicto”.

¿Ahora a qué viene esto?

La manifestación aprobada se conoce dos días después de que el Presidente Mas amenaze de nuevo al Gobierno,esta vez con la creación de una hacienda propia, sintagma del que ya llevan un tiempo echando mano.

“Esto se puede hacer por la vía del pacto, que por eso se le llama pacto fiscal, o, si no hay pacto, se puede hacer por otra vía. Saben que tenemos unos calendarios establecidos, con los que creo que ustedes [a ERC], además, poco o mucho, están de acuerdo. En julio, votación en el Parlamento [autonómico] de Cataluña; en septiembre, esto llega al Gobierno español; se abrirán unas semanas de negociación; en función de cómo acabe todo esto, y siempre dentro de este año, se tomará una decisión definitiva“.

A las acusaciones de la presidenta del PP catalán sobre la verdad de los peajes catalanes y el pago desde Madrid de las pensiones, Mas respondió:

“mientras [las cotizaciones sociales] las cobre Madrid, que [las pensiones] las siga pagando Madrid”.

“Y aunque sean deficitarias, si las pensiones las pudiésemos pensar nosotros, también las pagaríamos, como hemos hecho siempre con los temas de autogobierno:quedarnos con todo lo que podemos porque este es un país [por Cataluña] que quiere gobernarse a sí mismo”, ha añadido.

Respecto al País Vasco, la ruptura del acuerdo entre PP y PSE-EE y el anuncio de la posibilidad de adelantar las elecciones autonómicas vascas,con la más que posible victoria del PNV con AMAIUR como segunda fuerza política  tiene muy inquieta a la derecha pepera.

Blanco y en Botella. Las mismas armas en diferentes manos igualmente sucias. El nacionalismo como arma económica de un lado y la contramedida típica del PP de demonizar a las dos autonomías de siempre.El PP de nuevo utiliza al pueblo contra el pueblo, igual que lo hace CIU pues le viene bien centrar la atención en el independentismo mientras WERT señalaba ayer a Cataluña como promotora de las medidas en sanidad y educación. Como si no fueran ambos del mismo corralito elitista. Ahora toca esto, toca eliminar la diferencia entre CIU y PP:el nacionalismo, la Última Frontera.

De nuevo las cifras chillan

En 2010, en un estudio al que ya hacemos referencia en Las que Claman, ya se observó un fortalecimiento de la idea del gobierno central único, sin autonomías, con un regreso a cifras de hace 25 años, un 26%. Los partidarios de mantener el sistema autonómico pasaron del 51% en 2003 al 35% en 2010. Lo más destacable es que los partidarios de la plena independencia se mantenían en un 9%. Así que cabe reflexionar muy a fondo sobre la manipulación descarada de los partidos a tenor del temita de marras. Meter miedo con un 9% no es más que una herramienta para fortalecer el 26% que apoyan el gobierno central único.Una gozada esto de la política.

“Queremos con esta marcha reivindicar la idea de España como Nación y el valor de la unidad entre todos los españoles como una necesidad para construir un país fuerte capaz de garantizar una vida digna a todos sus miembros”, han señalado Rajoy los organizadores de la manifestación.

Un último apunte

 ¿Alguien recuerda  la no autorización de la marcha laica durante la última semana santa? Sí, hombre, aquella a la que la Delegación del Gobierno sí  consideró que constituía una provocación a los creyentes. Pues eso.

Fuentes:

http://www.publico.es/espana/432659/la-extrema-derecha-se-manifestara-el-dia-de-la-final-de-copa

http://www.vozbcn.com/2012/05/09/112994/mas-hacienda-propia-decision/

http://www.europapress.es/nacional/noticia-avbasagoiti-dice-cada-dia-carece-menos-logica-lopez-siga-gobernando-hablara-adelantar-elecciones-20120507092234.html

http://www.publico.es/espana/424613/el-pnv-ganaria-las-elecciones-vascas-con-amaiur-como-segunda-fuerza

Desde Proyectos CPC nos preguntamos hace ya mucho tiempo en qué piensa la sociedad española cuando escucha las medidas que toma este gobierno de mayoría absoluta. Nos quedamos clamando en el desierto cuando en las elecciones advertimos de las consecuencias de una abstención elevada y las peores consecuencias de un voto de castigo. Nos rebelamos cuando comprobamos que parece que al pueblo no le importan los recortes- ajustes en el nuevo diccionario-los desatinos de los portavoces y palmeros del PP o el silencio de la supuesta oposición y como no podemos ir casa por casa haciendo entrevistas, no nos queda otra que tirar de encuestas y encomendarnos a la altísima neurona para  sacar algo en claro.

Quede claro que los datos que aportamos hay que leerlos con la misma reserva que nosotras tenemos hacia el fenómeno encuesta, más que nada porque jamás nos han preguntado. Las fuentes al final de este post.

¿Qué le preocupa al ciudadano español?

Por orden de importancia y encabezada por el paro que preocupa al 84% de los encuestados , le siguen los problemas económicos (49,2%) , la clase política(18,1%) y la corrupción (12,2%). Tras la batida de recortes que nos diluvian en sanidad y educación nos hemos encontrado que  hasta el mes de marzo estos preocupan al 9,3% y al 9,9%  respectivamente. Los problemas de índole social, la violencia contra la mujer, la crisis de valores y ya no hablemos de los problemas medioambientales casi no preocupan (últimos datos del CIS) pero es que esas cosillas no importan nunca, gobierne quien gobierne.Debemos añadir que hace unos días un medio de comunicación señalaba la sanidad como uno de los problemas que más preocupan a los españoles;sus fuentes son las mismas que las nuestras, así que , como siempre, todo depende de cómo se hace la lectura.La realidad es que entre 39 preocupaciones posibles, que sanidad ocupe el 4º lugar es un dato relevante pero el tanto por ciento de a cuántos les preocupa lo es también y en comparación es paupérrimo.Claro que los datos que manejamos pertenecen a un mes antes del lanzamiento de la putada sanitaria.Habría que preguntar ahora.De todas formas el 79% declaró tener buena o muy buena salud en 2010, por lo cual que el gobierno haya tomado estas medidas se debe a que la sanidad no debe preocuparle a una población sana en general.

El caso es que cabría entender por los resultados de las encuestas que en general la sociedad española rechaza al Gobierno y sus medidas y, si bien esto se refleja, también es cierto que al gobierno le sigue funcionando lo de la herencia recibida; la ya muy pobre valoración del PSOE ha descendido un punto más,aunque el PP se haya comido seis, un precio con el que no dudamos que ya contaban. Pero nos encontramos ante una justificación del papel de Rajoy;cuando se le pregunta a la gente sobre la confianza que tiene en el Presidente un 68 % mantiene no tener ninguna confianza en él, ni en él ni es su gobierno, que obtiene la desaprobación del 53% pero cuando se habla de la reforma laboral aunque una mayoría leve la encuentra excesiva, casi la mitad la encuentra correcta y el 41%cree que el PSOE debería apoyarla.Aquí viene la disculpa del electorado porque el 61% cree que  responde a presiones externas, que no depende del propio gobierno. Vamos, que la mayoría de los encuestados cree que el problema de Rajoy es que hace lo que le dice la Merkel y punto, que es un títere pero aún así, si hubiera elecciones mañana el PP seguiría ganando.Los españoles encuestados resuelven que el Presidente es LA opción mientras mueva los hilos aquí sin los palos de allí.

Y allá penas.

Pero Rajoy también es un titiritero.

En su campaña electoral, incluido su panfleto biográfico, predicó ir en contra de todo lo que ya se ha cargado-y lo que le queda- y sin embargo ahí tenemos las estadísticas. Mintió descaradamente y ahí está.

¿Por qué los españoles perdonamos la mentira con tanta facilidad?

En un interesante estudio de 2010 se preguntaba sobre el posicionamiento de las familias españolas en la guerra civil. Siempre que nos referimos a ella y desde entonces se habla de las Dos Españas pero en el estudio y por las cifras resultantes se preguntan si en realidad no deberíamos hablar de Tres Españas. La mitad de las familias españolas -para ser precisas, un 53%- declaran que sus familias se posicionan o bien con Republicanos ( 33%) o con Nacionales (20%), pero el 45% restante podría integrar esa Tercera España que estaría formada por familias ideológicamente divididas, familias que desconocen la historia política familiar más las que no se posicionaron y siguen en ello. Es el grupo que ellos denominan en Blackout, entendido como una pérdida temporal de la memoria o el conocimiento.

En el mismo estudio se llega a la conclusión de que España en general tiene una orientación política de centro levemente inclinada hacia la izquierda, levemente.¿Por qué? Porque los votantes del PSOE se definen menos a la izquierda que los del PP a la derecha ( las cifras cantan).Blanco y en Botella.El de derechas siempre tira a la derecha y el de izquierdas hace según el momento. Si sumamos el 30% de abstención de las pasadas elecciones, esa abstención que podríamos llamar en Blackout, ya tenemos la mayoría absoluta del PP. La media de los españoles entiende que la derecha gestiona bien la economía y la izquierda los derechos y libertades.Debemos concluir que en este país no entendemos que cuando la economía la gestiona la clase elitista no es para mejorar nuestras vidas sino para preservar el nivel de la suya y marcar aún más las diferencias.La izquierda está dispuesta a sacrificar derechos y libertades para que su bolsillo vuelva a sonar levemente con la esperanza de que a la vuelta lo arreglamos con voto de castigo y recuperamos lo que el PP nos quitó.Perdonamos la mentira porque creemos que tenemos el poder cuando debemos tenerlo.No sabemos si llamarnos ingenuos o gilipollas.

O quizás la respuesta se encuentre en la palabra seguridad. Quizás el pueblo español perdone las mentiras mientras exista una mínima posibilidad de creer que quienes nos gobiernan pueden ofrecérnosla.Una seguridad precaria y desagradable es preferible a una inseguridad constante.Cuando el PP se lanzó a la yugular del fracasado PSOE lo hizo sólo con esa arma, arma que hoy, tras cuatro meses de ignominias  sigue utilizando como simple herramienta llamando al sacrificio día sí día también asegurando que las medidas tendrán su contrapartida a la larga.Y España tiene paciencia, joder, sólo hay que leer historia.

Fuentes:

Pulso de España 2010 Metroscopia

Indicador de confianza del consumidor Marzo y Abril CIS

Clima Social de España Marzo 2012 Metroscopia

Postelectoral elecciones generales 2011 CIS

Como mucha gente de este país, somos de las que percibían a Rajoy como un tonto solemne. Ese señor blandito, diana de chistes jocosos por sus eshesss infumables, sus chuches y su tierna niña;ese candidato que parecía haber llegado a la cabeza del PP por designio del dedo de Aznar más por falta de otro candidato que le hiciese sombra que por méritos propios.
Sorprendentemente, la lectura de dos artículos de nuestro ahora insigne presidente, revela la imagen real, la cara oscura que trataba de ocultar tras su aparente idiotez y simplismo.
Rajoy se nos muestra así como un lobo cubierto por una suave, blanquísima y esponjosa piel de ovejita lavada por Norit.
En 1983, siendo diputado de Alianza Popular en el parlamento gallego, Rajoy publica dos artículos reveladores en el “Faro de Vigo” que muestran claramente su ideario político, ideario del que no se ha apartado en toda su trayectoria buscando la consecución de un proyecto, del suyo.
Habla el Sr. Rajoy de la igualdad humana como una lacra y una rémora para el desarrollo de los pueblos. Defiende que los hombres no son iguales y que es la estirpe la que determina al hombre tanto en lo físico como en lo psíquico. Se vanagloria de la supremacía por motivos genéticos y justifica la desigualdad natural del hombre, precisamente por dichos motivos (determinismo), lo que le lleva a la idea de la predestinación del hombre como única razón y medio para llegar a ser lo que cada uno es. Y, basándose en estos principios, Rajoy mantiene que las doctrinas que defienden la igualdad de los hombres son falsas y las medidas que se toman también. Basándose en la premisa de que el hombre es desigual, porque siempre busca un mayor bienestar y aspira a más y, por tanto, lucha por desigualarse, el ínclito presidente dinamita el Estado del Bienestar y las políticas que mantienen al Estado como un ente benefactor que ayuda a los más desfavorecidos. Según palabras del entonces diputado “Los modelos progresistas constituyen un claro atentado al progreso porque contrarían y suprimen el natural instinto del hombre a desigualarse”, progreso que nos iguala en la miseria incapacitando a los hombres superiores a destacar o medrar.
Especial mención hace de la envidia como instrumento político para la eliminación de las desigualdades excesivas; políticas que buscan la supresión de privilegios y redistribución de la riqueza, mayor aportación a la hacienda pública de los que más tienen. Él, en cambio, aboga por la jerarquización en contra de la igualdad, mantiene que la gestión privada es muchísimo más eficaz que la del Estado y no cree que los que más tienen deban aportar para el sostenimiento del mismo. La nacionalización de determinadas empresas o la gestión del Estado de determinados servicios, son para Rajoy un claro arrebato a la inversión privada y la fiscalización a dicha inversión privada no es más que una medida para evitar que haya ricos y así satisfacer esa envidia igualitaria. Es por ello que no cree acertada la equiparación de salarios sino que defiende un sistema en el que se pague según el esfuerzo y capacidad de cada uno, es decir, el destajo.
Dice “la igualdad implica siempre despotismo y la desigualdad es el fruto de la libertad”.
Y son esas desigualdades naturales entre los hombres, esas desigualdades genéticas, las que hacen que unos triunfen y generen riqueza y otros se hundan en la miseria y el Estado no ha de intervenir. Tan solo dejar que la selección natural haga su trabajo.
Solo los más capacitados, los mejores, los excelentes,triunfarán.
Y este discurso nos ha parecido familiar, muy familiar. Ese súper-hombre, esa raza superior que destacará y sobrevivirá por encima de los demás. Esa pureza de sangre, la genética. Esa genética de la que tanto habla Rajoy en sendos discursos. Ese ideario de Hitler.
Probablemente estas incursiones literarias en el Faro de Vigo habrán pasado desapercibidas para muchos por la fecha en la que fueron escritos pero, rescatados hoy, adquieren un gran significado y explican la política, para nada errática, como muchos apuntan, del actual presidente del Estado español.
Todas las reformas que Mariano Rajoy está llevando a cabo en tan corto espacio de tiempo se ajustan perfectamente a ese ideario. Es en este marco donde las reformas laborales, reformas en educación y reformas en sanidad cobran su mayor sentido.
Por otra parte, si leemos el libro que Rajoy publicó para las elecciones que le han llevado a la presidencia podemos encontrar casi íntegro su plan de gobierno, ese que no parecía existir en las elecciones. Un panfleto político acompañado de anecdotario biográfico en el que no es difícil encontrar la manipulación propia de toda campaña política, obviando realidades y tergiversando datos con mucha habilidad. Un libro en el que mantiene que todo el pueblo español se ha de responsabilizar de su papel en el futuro de nuestra gran nación ,la que reinventó el continente americano. Un libro en el que la palabra igualdad aparece en 11 ocasiones relacionada con salario,derechos, libertades y educación mientras su antónima se utiliza en positivo al rechazar frontalmente las desigualdades sociales en cinco o seis ocasiones.

Esta es la primera de una serie de entregas en las que analizamos como podemos el perfil de este país; para nosotras las respuestas están todas escritas, el problema es que parece que muy pocos las leen y aún menos les importa.

Tras meses de silencio, las pesquisas de nuestros reporteros han dado su fruto y han conseguido traer noticias sobre la porquera, Salustiana Robledo de Villaconejos. Como recordarán nuestros lectores, La porquera de Bolluyos fue vista por última vez en Cuatro Vientos, Madrid, con motivo de la visita de su santidad. Allí, en pleno extasis, refociló a braga caída con todo aquel cura o seminarista que requirió su calor y su amor cristiano.

Tras esto, la Porquera se volatilizó al surgir rumores de un posible embarazo. Y ha sido hasta hoy que no hemos vuelto a saber de tan mediático personaje.

Parece ser que es Doña Salustiana la culpable del cierre del programa La Norria, de Telahinco.  Al parecer, la cadena tenía programado un programa especial con las declaraciones de la críadora de puercos en donde, por fin, sabríamos si es verdad que ha tenido un vástago fruto de aquel momento de comunión y éxtasis  con la curia romana o si, por el contrario, todo fue un bulo fruto del odio enconado que siente el Comisario Todolocasco por la ciudadana de Bolluyos.

Sin embargo, tendremos que esperar para desvelar este misterio. El programa no se emitirá por presiones de Doña Isabel Pantoja, madre del famoso Paquirrín. La Pantoja demandó al programa por incumplimiento de contrato. Su hijo, que fué padre de un pequeño al que llamaron Gaz Paquirrín y del que nada sabíamos los medios. El niño ha heredado la mata de pelo y la barba de la abuela y el gracejo del padre. Se comenta que el niño ya anda contando chistes por la Fería de Sevilla mientras intenta pellizcar los traseros de las mozas que por allí se dejan ver. De su madre, Jessica, aún no se ha determinado que ha heredado. La belleza parece ser que no, ya que el pequeño Gaz dicen que atrae todas las miradas por su aspecto bobalicón y simple.

Los responsables de la cadena mantienen su intención de emitir la entrevista a la Porquera pero no se realizará hasta que los juzgados decidan cuando. La disyuntiva solo podrá solventarla la audiencia: ¿Querrán los espectadores saber si la porquera ha sido madre de un futuro Papa o, por el contrario, querrán ser testigos de la presentación en sociedad del pequeño Gaz Paquirrín, también conocido entre sus amistades como Gaz “la puta”?

¿Prefirirá la audiencia saber que ha sido de los cinco vástagos de la porquera y su exmarido, el cabestro, o preferirán saber cuantos botes de laca necesita Gazito Paquirrín Pantoja  para colocarse el tupé como su admirado Morrissey?

¿Resolverá la cadena emitir un único programa con el enfrentamiento de ambos personajes? ¿Veremos a la Porquera arrancarle a mordiscos el tupé a Gazito, aún a riesgo de morir envenenada por  la concentración del aerosol en el cabello de su contrincante?

¿Se harán amiguitos el hijo de la porquera y Gazito, o el primero intentará llevar por el buen camino al segundo?

Todos estos interrogantes serán desvelados próximamente ya que la cadena, viendo el filón que supone tremenda  primicia.

A la hora del cierre de este diario, nuestros reporteros permanecían a la espera de unas posibles declaraciones de la Porquera sobre este asunto.

Cada vez que paso unas horas entre cacharros, como ella los llamaba, recuerdo lo sorprendida que me quedé cuando me dijo la primera vez que se levantaba a las cinco de la mañana para cocinar.Pero ¿tú qué te crees? ¿Que tóa la comida que te encuentra en la mesa se hase sola?

Yo era una cría y encontrar la mesa buffet de mi abuela hasta los topes era lo normal. Llegábamos a eso de las dos de la tarde y empezábamos a descubrir las delicias que ocultaban trapos de rayas y servilletas de papel;era como si cada bandeja y cada plato de postre reutilizado fueran huevos kinder. Sus patatas fritas eran mi obsesión.Más de una vez me harté de patatas antes de los tres platos oficiales que acababan provocándome un empacho y mucha sed. Todos en la familia, excepto mi tío, debatimos durante años por qué la comida de mi abuela daba tantísima sed. Supongo que mi tío , al vivir con ella, estaba inmunizado.

Cocinó hasta  que sus dedos enfermos le hacían tanto daño que no podía sujetar un plato vacío.Entonces mi tío tomó el relevo pero eso sí, bajo la atenta mirada crítica de la cocinera oficial, la que con su arte había mantenido a sus dos hijos allá por Tanger hacía mucho.

La Torre no habría sido lo mismo sin sus pullas mútuas;ella le llamaba a gritos, él contestaba a voces, ella nos llamaba por tres nombres distintos a cada uno hasta acertar, él le pinchaba preguntando si no se sabía aún los nombres de su gente;“Luí…Paco…Mershe…Pacooooo” y así durante años hasta que mi padre ya no pudo ser reclamado en la cocina.Por supuesto algo murió en todos con la muerte de mi padre y por circunstancias de la vida, aquella casa que antaño cobijó hasta veinte personas pasó a ser parada bianual de dos o tres, dependiendo de si mi ,entonces novio, venía a comer o no. No fueron pocas las veces en las que vi en los ojos de mi abuela la profunda herida que le causaba sentarse a aquella mesa con tanto espacio entre nosotros;era un recordatorio constante de que él no estaba.

Cuando mi tío nos dijo que se mudaban a Cantabria, me pregunté si se debía en parte a eso. Es difícil entender a mi tío, siempre lo ha sido.Pero aunque lo intenté no pude hacerme a la idea de perderles de vista, aunque fuera por dos veces al año. Lo peor era a dónde se mudaban.Esa casa de piedra en lo alto de una montaña solitaria me preocupaba y sigue haciéndolo.El aislamiento ,aunque fuera algo deseado por mi tío hacía mucho, no era propio del carácter de mi abuela pero ella se limitaba a decir que era el sueño de toda la vida de su hijo. Siempre era así.Lo que decía su hijo iba a misa. Nunca estuve de acuerdo con el machismo propio de su generación y por eso tuvimos más de un encontronazo;tampoco estaba de acuerdo con sus tintes racistas, pero no fui yo la que tuvo que sobrevivir de mala manera en Tanger en los 50. De hecho no estábamos de acuerdo en nada que no fuera la cocina y en que ella me quería con locura aunque no afinara al demostrármelo.No en vano, era lo único que le quedaba de su Luí.Yo sabía lo que me quería por cómo me miraba.

Por eso, el octubre pasado, cuando la realidad de su delicado estado de salud me sacudió por teléfono, decidí coger a mi hijo y un avión y me planté en su casa. No había podido estar cuando mi cuco nació, no pudo hacer lo que más ilusión le hacía y ni siquiera había tenido la oportunidad de acariciar las tiernas mejillas de mi pequeño, de mi Lluís.Cuando bajamos del coche y la vi asomada a la ventanilla de la puerta de la casa, mirando con avidez,sabía que lo iba a pasar no lo había visto jamás. Al entrar con mi retoño cabreado en brazos, mi pequeña gran abuela se rompió;le falló el equilibrio y con su cara desencajada por la emoción sólo atinaba a susurrar “¡Éh cómo mi Lu!í, ¡éh como mi Luí,Dioh mío!” Acarició los rubios cabellos de mi enano y eso ya fue el colmo:mi tío tuvo que sujetarla.

Fueron dos días en los que mi abuela no se perdió ningún gesto de su bisnieto. Estaba ya muy mal y a mi me costaba no reflejar mi miedo. La amenaza de la muerte por imperativo natural no mitiga el temor a la pérdida.Cuando nos despedimos, mi gran cocinera lloró;ella sabía que no volveríamos a vernos en este mundo.Yo me mantuve entera hasta subir al avión y allí, lloré.

Desde entonces las llamadas entre mi tío y yo cada vez adquirían un tono más sombrío. Y así siguieron hasta la semana pasada, cuando mi tío me preparó como mejor pudo para su marcha. En un primer momento lo único en lo que me centré fue en cómo llegar allí pero el dinero era, una vez más, el censor de mis movimientos.Mi tío, por otro lado, me prohibió acudir.No quería que lo pasara peor y no tenía sentido que fuera a ver un desenlace anunciado. Me he pasado los últimos días intentando superar mi impotencia.

Ayer mi tío me dijo que ya había pasado todo.Que el sábado, a las dos de la tarde, mi abuela se había ido. En mi mente, una mesa llena de platos tapados con trapos a rayas y servilletas de papel  desapareció ;en el vacío de un salón al que nadie volverá, deposité un ramo de claveles blancos,sus favoritos.

¿Por qué los adultos tienen hijos si luego no los quieren? La rabia que sentía cuando mis padres me presionaban y mi corta edad se encargaron,durante un tiempo, de alejarme de ellos. El egoísmo propio de una niña resentida con pocos medios para cribar la información se encargó del resto. Yo no sería como mis padres.Dejaría a mis hijos hacer lo que quisieran y les entendería siempre porque, y aquí empezó mi manía por buscar información,los derechos de los niños estaban escritos por alguien que sabía más que ellos y en ellos se decía con claridad que yo tenía todos los derechos y ellos ninguna razón. El libro de marras se convirtió en un apéndice de mi cuerpo durante unos meses;por supuesto, aunque mi padre insistía en que junto a los derechos había una serie de deberes, yo me saltaba hábilmente ese capítulo para volver a señalar lo que según mi gran dominio de la vida ellos no cumplían,argumentando que antes de pedirme nada a mi ellos debían cumplir todos y cada uno de los derechos que me pertenecían, empezando por el derecho a jugar.Fue la primera vez que mi padre me dijo que sería una buena abogada y utilizó aquello como desafío. También fue la primera vez que vi a mis padres muy preocupados y me di cuenta del esfuerzo que hacían por no cagarse en mi cada dos segundos.Y volví a cambiar de opinión.Quizás ser padre no era tan fácil.

Cuando empecé el instituto ya tenía un buen archivo de fichas mentales de compañeros hijos de divorciados, de compañeros a los que no les habían puesto ningún límite en su vida, de otros para los que saltarse las normas era el camino directo al infierno y de una mayoría con los que era imposible hablar de padres porque los veían como un sistema planetario lejano al que sólo les unía la carretera olvidada del parto. De hecho, era imposible hablar de nada serio con casi ninguno así que yo era la tía aburrida de la clase para todos ellos con la excepción de dos compañeras.Mis dos amigas eran polos opuestos: una era viva la virgen y la otra era seria y responsable.Conocí a los padres de ambas y aunque en un primer momento vi en los padres de vivalavirgen lo que yo creía querer para mi, pronto me di cuenta de que mi amiga no les perdonaba el exceso de libertad que le habían dado desde bien pequeña.Yo hablé de su libertad y ella me corrigió con un rotundo libertad no, indiferencia.Me habló de viajes sola con diez y once años, me habló de padres desconocidos para ella, de soledad, de ira. Me habló de una madre que la parió pero no la educó porque le parecía más importante su vida que la de su hija.Me habló de muchas cosas.Tanto con ella como con mi otra amiga hablé mucho de padres, de responsabilidad y de futuro. Las tres coincidíamos en una idea única: parir es un proceso breve,la burocracia del asunto,pero ser padres es una novela sin fin, no un cuento para niños.

Cuando hablábamos de tener hijos, las tres teníamos el instinto maternal a ratos: nos debatíamos entre tener hijos o tener carrera. Comparábamos, cómo no, nuestros historiales familiares: ambas tenían hermanos pero ninguna parecía ver la diferencia entre tenerlos o no porque para lo que les servían era como ser hijas únicas.Pero cuanto más retrocedíamos en el tiempo, más coincidían nuestros números: cuatro o cinco tíos por banda y cinco o seis tíos abuelos.Claro que nuestros abuelos pertenecían a una época que nosotras situábamos en el limbo de la historia de la humanidad.En su época era normal tener cinco y seis hijos.Ahora las mujeres nos habíamos liberado del yugo social que nos limitaba al papel de matronas y chachas, ahora teníamos la obligación de ser algo más en la vida.Tener hijos era secundario aunque instintivamente previsible.

Y desde mis quince años hasta mis treinta y cinco observé, ya fuera directamente o a través de la historia en los libros,los medios de comunicación o muchas experiencias ajenas,cómo ser madre es muy distinto para cada persona.La cuestión más delicada siempre fue: hijos,tenerlos o no tenerlos. Cuando logré dejar a un lado el instinto, feroz durante unos años, de tener hijos y tras dejar muy atrás la tradición que pesa sobre la mujer de no ser mujer completa hasta tenerlos, me quedó la elección como único parámetro.

Decidir ser madre es decidir cambiar tu vida. En la teoría decides traer a un mundo de mierda a otra persona que amas antes de conocerla.Es pequeño, delicado y divertido.Te hace ilusión verlo crecer, te ves jugando con él , estudiando con él, consolándolo, cuidándolo, riendo con él/ella. Pero no quieres ver más allá, no proyectas tu imagen y la suya más allá de los ,¿cuántos? ¿ diez?¿trece años? No ves tu evolución natural hasta tus (posibles) nietos.Ves un niño eterno. Y te preocupa cómo le afectará el mundo al que lo traes pero no puedes plantearte las decisiones que tomarás por él porque aún no se han presentado.Lo único que te preocupa es que cada día que pase durante el embarazo todo esté bien.Lo demás, te dices, lo superarás a su debido tiempo. Y en cuanto a ti, crees que ,aunque tu madre te ha dicho que un niño te cambia la vida,lo único que cambia es que de dos felices pasamos a tres encantados. Y la verdad es que la decisión de traer una vida es la más trascendental de tu existencia y esto sirve ( o debería servir ) igual para la futura madre como para el futuro padre.

Lo más difícil de asumir es que el tópico de que ser madre te cambia la vida es real.Te cambia la vida en común y te anula, al menos al principio, tu individualidad. Es la tarea más dura del mundo. Tú dejas de ser tú para ser una versión Zero de tu persona. Todas las decisiones que tomas a partir del nacimiento de tu hijo parten siempre de él.Tus ideales, tus convicciones,tus objetivos, tu orgullo, incluso tu dignidad quedan todos sometidos a su pequeña persona. Parir quedó atrás, ahora empieza la verdadera maternidad-paternidad. Y lo que para mi no es ser madre es que en cuanto puedes le encasquetas tu hijo a los abuelos o al tío/tía de turno.Para mi no es ser madre coger a tu pareja y largarte de viaje dejando a la criatura al cuidado de un tercero. Muchos predican que tener hijos no significa desatender tu vida conyugal. Y es cierto, no hay vida conyugal que desatender porque tu vida conyugal se ha convertido en vida familiar.Donde vamos nosotros, va nuestro hijo. Los momentos de intimidad los sacas de las piedras  pero  los encuentras sin necesidad de irte a las Quimbambas y llamar un par de veces al cuidador de turno. Para mi no es ser madre dejar a tu hijo enchufado a la televisión o a la maquinita de turno para tener tus momentos de calidad. Con el tiempo que deja para la conciliación familiar esta mierda de vida que llevamos, lo lógico es compartir ese tiempo con tu hijo y tu pareja, criar juntos a ese niño, enseñarle y cabrearte y reirte y llorar.¿No querías un hijo? Pues ahí lo tienes SIEMPRE. Y ese siempre incluye paseos, restaurantes, tiendas, parques, playas, todo. A menudo me parece que muchos padres se desconectan en cuanto ponen su culo en la silla de un restaurante o un bar, pretendiendo que sean los camareros u otros comensales lo que críen a sus hijos.Las tiendas son, en las más de las ocasiones, otro parque de juegos en el que la única norma es no tocar los huevos a mamá y a papá;deberían añadir una cláusula a los contratos en la que adviertan que además de reponer, limpiar y atender en una tienda, debes tener conocimientos pediátricos,psicología infantil y una sonrisa tatuada porque si llamas la atención a un niño su padre te puede partir la cara argumentando  maltrato.

Esa es otra. No veo disciplina. Antaño se pecaba de exceso y ahora se peca de ausencia.Tu hijo no siempre tiene razón al igual que tú. Lo más aterrador es ver la panda de anárquicos de metro y medio que corretean por todas partes ante la total indiferencia de sus progenitores.Y cuando me detengo a observarlos veo la típica actitud de madres coneja y padres toro.Mamás hablando con otras mamás sobre ser mamás sin practicar más allá de haz los deberes-báñate-a dormir;eso sí, presumir presumen hasta del color de la mierda de sus hijos. Puede parecer exagerado pero es mi visión.¿Y los padres toro? Pues eso, Ferdinandos con Estrella. Entonces,¿por qué la gente se aventura a ser padres si ni tan siquiera se han planteado sacrificar su tiempo? Y digo sacrificar porque es la verdad:el tiempo que inviertes en tu hijo es el sacrifico de TU tiempo personal. ¿Fue el instinto reproductor? ¿Tan simples somos que seguimos con el tópico de casarse-tener hijos? Sí.

Ser madre debe ser una elección lo más estudiada posible. Y aunque prevemos muchas cosas nunca se acercan a la cantidad real de acontecimientos grandes o pequeños que traerá tu hijo con él.Debes estar dispuesto a que la frase darlo todo sea una realidad diaria y conciliar eso con tu individualidad. Es normal que al principio te supere  y eso es difícil de aceptar para alguien como yo, que se niega a ser superada por nada  pero precisamente eso es lo que me da fuerzas.Ser madre también es una materia revisable, creo que debe serlo;así como nos descargamos la última versión de un programa para mejorar su rendimiento, así debe ser la maternidad-paternidad.

Mis últimos veinte meses han sido frenéticos. Mi hijo es mi tesoro y mi pesadilla. Es hiperactivo e hiperabsorvente y me desespero en muchos momentos ante la cantidad de cosas que desconozco y la cantidad de cosas que aparecen de golpe y con las que tengo que lidiar con la habilidad que me permita, al menos, mantener mi cordura. Echo de menos mi rutina laboral, tanto que me duele pero con él estoy aprendiendo cosas de mi que jamás imaginé y verle progresar, ver cómo aprende e incluso ver mis defectos a través de sus ojos me está haciendo mejor persona.

Pero al final todo depende una vez más del concepto de Madre. Todo lo que he pensado, sentido y vivido desde pequeña me han traído hasta este momento. Sólo estoy al principio del camino pero ya he hecho cosas que no quería hacer, cosas que siempre supe que haría y cosas que aún no sé cómo las resolveré, muchas de ellas relacionadas con el momento histórico que nos ha tocado vivir.Sólo sé que aunque haga lo mejor que crea para mi hijo, él también me juzgará a mi como yo lo hice antes con mi madre. Mi trabajo es que llegado el momento no me pillen todas las preguntas en bragas.

En uno de mis pocos momentos de interacción adulta, mi hermana pequeña me preguntó ¿ Cómo ves la maternidad ahora que llevas un tiempo siendo madre? Son de esas preguntas que me encanta que me hagan porque son lógicas pero que cuando te las hacen no encuentras la manera de decir exactamente lo que quieres decir.

Cuando era niña pensaba que de mayor tendría por lo menos dos hijos;tuve muy claro a una edad muy temprana que no me gustaba ser hija única.Gracias a Dios el tiempo y la experiencia te enseñan que la familia va mucho más allá del concepto tradicional con la sangre por escudo y el apellido por excusa y aunque he tardado, he acabado eligiendo a la mía. Pero volviendo al tema,dos era ideal. De hecho tenía muy claro, y aún lo tengo, que la familia es lo importante y que tenerla cerca para mi era necesario. La mayor parte de mi infancia transcurrió dentro de un ambiente familiar más o menos estándar, tan cercano al estándar que de la noche a la mañana se rompió en mil pedazos y mis padres y yo prácticamente nos aislamos. Luego mi padre enfermó y el resto ya es historia. Pero yo acusé mucho, sobretodo al principio, esa desaparición agresiva del círculo familiar, al menos hasta que me enteré de que tal círculo jamás había existido: siempre fue un polígono de feas aristas.Lo único que ocurrió fue que la física elemental hizo su trabajo.

Aún así, en aquella época lo quería todo:quería la casa, el perro,los niños y llevarme a mis padres conmigo, todo.Crecí. Y me di de bruces con un mundo que no tenía nada que ver con la familia perfecta.Empecé a conocer , aunque de lejos, la realidad del mundo allende la puerta de mi casa y me indigné. En mi adolescencia ya tenía claro que lo de tener hijos no era lógico en un mundo lleno de niños que nadie quiere.Adoptar se convirtió en mi fe. Mientras, vivía una maternidad, la de mi madre. Mi madre siempre ha trabajado y la he añorado mucho en mi infancia. Se puede decir que empecé a conocerla a partir de que mi padre muriera.Es triste pero es la realidad. La juzgué y fui muy dura, durísima y solo los años han logrado hacerme comprender el porqué de todo. Pero en aquél momento su ausencia hizo que me prometiera a mi misma que cuando fuera madre lo sería a tiempo completo.Es curioso como la decisión de una niña de once años puede marcar toda su vida. Yo no contemplaba la posibilidad de trabajar como mi madre, no se me pasaba por la cabeza que querría hacerlo, que era muy independiente, nada de eso se te pasa por la cabeza con once años. Quieres que estén por ti y quieres que lo estén siempre.

Un día mi madre me reprendió por las malas notas. Raro, porque siempre era mi padre el de la cartilla pero aquella vez fue ella la que se sentó conmigo y me dio un rapapolvo de cojones.Al finalizar su discurso me apuntó algo que me molestó;me dijo que si no estudiaba acabaría siendo la típica maruja ignorante que sólo existía para hacer feliz a un marido.Que debía ser independiente, no necesitar a nadie pero menos aún a ningún hombre. Yo tardé mucho en asimilar sus palabras porque vivía en una familia-mis padres- muy bien avenida;se querían y se respetaban, no había secretos para mi y yo no tenía secretos para ellos. Era todo perfecto y creía que esa era la norma. No tenía ni idea de los infiernos que mi madre tuvo que soportar en sus primeros años laborales;el maltrato, el menosprecio, la irreverencia, el machismo en definitiva.Mi madre se esforzó muchísimo para evitar ser la hija que mi abuela,en la ignorancia propia de su generación, se había empeñado que fuera, y lo hacía por ella y por mi.Sin embargo y sin querer, mi madre, con su lucha personal estaba creando a una machista inconscientemente.

Y seguí creciendo. Y seguí observando. Empecé a darme cuenta de que mi norma no era tal, era la excepción. Supe del divorcio, de maltratos a compañeras del colegio, del alcoholismo de uno, de la infidelidad de otro. Escuché. Y robé retazos de conversaciones adultas que apuntaban a los abuelos como tutores y discutían de la conveniencia de internar a niños movidos para que aprendieran la disciplina que sus padres no estaban dispuestos a ejercer.Y es que se puso de moda lo del internamiento en los ochenta.Y mis padres lo utilizaron como herramienta de presión con una hija tozuda y un tanto vaga. Lo que consiguieron fue que llegara a creer, en una estupidez muy propia de mi carácter entonces, que no me querían.Y todo cambió…de nuevo.

(Mañana sigo que me está saliendo muuuu largo)

    Este país puede divirse en tres grupos bien diferenciados: los que no votamos al PP, los que votaron al PP y los que se quedaron en su casa sin votar. Estos últimos creyendo que así castigaban a los políticos (los menos) y otros por simple vaguería o falta de compromiso con nada. Vamos, los de “me la pela“. Que si, que a mi también me la pelan muchas cosas pero va a ser que esta no.

Los que no votamos al PP sabíamos perfectamente lo que iba a ocurrir. Desde luego sabíamos que no iban a salvar a España (entendamos España como el conjunto de ciudadanos sufrientes y sangrantes que vemos como esto cada vez se hunde un poco más -¿se hunde?-).

Los que votaron al PP se dividen en dos grupos: los que los votaron conscientes de que esto era lo que iba a pasar (luego ahondamos en ello) y los que votaron a la derecha más reaccionaria como voto de castigo a la izquierda.

Hagamos un inciso aquí: ¿votar a la derecha para castigar a la izquierda? ¿Estamos tontos o estamos tontos?  ¿Que pensabais, memos, que esto era un tironcito de orejas a Zapatero y ya? ¿Que no iba a haber consecuencias? Mentecatos hijos de puta. Que creíais? ¿Que no iba a llegar el Tío Paco con las rebajas de enero? Y sí, los más avezados lectores habrán entendido a quien me refiero con el “Tío Paco“. No obstante lo especifico porque muchos ni siquiera sabrán a quien hago referencia.

Y los que no votaron. Esos que creen que con no hacerlo joden al sistema (los otros directamente es que no votan por vagos y porque pasan por esta vida porque tiene que pasar de todo). Dejad que os diga que no jodeis al sistema. El sistema está atado y bien atado. Si conocieseis la ley electoral, esa que llaman de D´hont entenderiais que si no votais no importa. Porque no cuentan los votos de los que no van. Se calcula todo en función de la gente que vota. Y siempre se benefician las mayorías. Por lo tanto: quien no vota no cuenta. Recordais aquello de “un hombre, un voto” pues si, mamones, un hombre, un voto.

Aquí es donde llega la tragedia. Porque yo tengo todo el derecho a quejarme por lo que hoy está ocurriendo en este país. YO NO LOS VOTÉ, pero los que no votasteis consentisteis pasivamente a que esto ocurriese. Los que votasteis a la derecha para castigar a la izquierda  no teneis derecho a quejaros porque ya os estaban avisando de que esto llegaría. Evidentemente los que les votaron a conciencia son los que se están beneficiando de su política, que es la que es, porque siempre ha sido LA MISMA.

A SABER:

No es verdad que estos estén dando palos de ciego. Estos jamás han dado puntada sin hilo. No es que improvisen según está la prima de riesgo. Estos tienen un plan bien estructurado que llevan a rajatabla, punto por punto.

Todo lo que prometían en su programa electoral era falso.

Han subido la luz, el agua y el gas. En Madrid incluso privatizan El Canal de Isabel II, a pesar de dar pingües beneficios. Cuando el PSOE subía las tarifas ellos vociferaban desde la oposicón.

Han cercenado las becas en educación, anulando por completo la educación de 0 a 3 años. Eso si, si llevas a tu hija a una escuela infantil privada si tienes beca. Igual pasa en la educación pública. Ahora las becas son para la privada, o sea, los que más tienen.

Han subido o pretenden subir las matrículas universitarias, lo que limita bastante el acceso. Tan solo los más pudientes podrán optar a una educación de grado superior.

Basicamente han recortado en educación. Si, eso que a nadie parece importarle porque nadie es consciente de, hasta que punto, la educación es algo transcendental en el desarrollo de un pueblo.  Si te privan de la educación, te privan de la capacidad de pensar.  Te privan del conocimiento y del acceso al mismo. Y si te privan del conocimiento, ya no serás un ser humano. Serás una oveja que va al matadero. Ellos te manejarán y serás manso. Manejable. Manipulable. Serás masa. Serás lo que ellos quieran que seas.

No es casualidad ese interés por separar a los alumnos por grados de excelencia. Ese interés por “arrejuntar” a los alumnos brillantes en un mismo centro y a los demás repartirlos en centros acordes a su nivel. Quieren esos centros de EXCELENCIA para formar y becar a esos alumnos superdotados y potenciarlos, y de paso manejarlos. Y, mientras, crear guetos estudiantiles con el resto del “ganao”, que es lo que somos para ellos: “GANAO”

Las becas pretenden adjudicarlas, no por criterios económicos. Esto es: quien menos tiene recibe más becas. No, ahora quieren meter la “variable” expediente académico. A priori parece justo. Quien más estudia y se esfuerza y saca mejores notas, es el que se lleva la beca. Pero seamos realistas. Los colegios privados inflan las notas. Eso lo sabe todo el mundo. Los que tienen mayores posibles se permiten el lujo de ponerle profesor particular a sus hijos. Vamos, que es el pez que se muerde la cola. Yo tuve que trabajar mientras estudiaba en la facultad. Mi rendimiento no podía ser igual al de una pipiola de buena familia cuya sola obligación era preparar sus exámenes. Total, que al final las becas serán para los de siempre, para los ricos.

Si, ya lo se. Mucha gente que lea esto dirá: vaya tía exagerada. Otra roja energúmena. Ya… Esta roja paga religiosamente el colegio de su hija y el precio es desproporcionado con mi sueldo. No quiero pensar cuando llegue al instituto.

Lo siguiente ha sido quitar ayudas a las energías renovables. A la investigación, al desarrollo tecnológico. Pero, de verdad, ¿alquien cree que esto son medidas arbitrarias para hacer recortes en función de la tan cacareada austeridad? ¿Es que nadie ve que están cargándose sistemáticament cualquier vía de desarrollo en este país? ¿Acaso nadie ve como la gente más preparada, nuestro mejor activo, se está marchando al extranjero porque aquí no hay futuro? ¿Acaso nadie se da cuenta de que ellos solo quieren mansos? ¿gente sin capacidad de razocinio ni pensamiento independiente?

Quieren volver al ladrillo, al turismo y a los toros. PAN Y CIRCO. ¿No os recuerda al discurso del Tío Paco?

La educación. Ese bien que dice la constitución  en el artículo 27. (Espera, que la peña ni siquiera se ha leído la constitución. No se compran la constitución y seguro que tienen la Biblia)

Artículo 27.

1. Todos tienen el derecho a la educación. Se reconoce la libertad de enseñanza.

2. La educación tendrá por objeto el pleno desarrollo de la personalidad humana en el respeto a los principios democráticos de convivencia y a los derechos y libertades fundamentales.

3. Los poderes públicos garantizan el derecho que asiste a los padres para que sus hijos reciban la formación religiosa y moral que esté de acuerdo con sus propias convicciones.

4. La enseñanza básica es obligatoria y gratuita.

5. Los poderes públicos garantizan el derecho de todos a la educación, mediante una programación general de la enseñanza, con participación efectiva de todos los sectores afectados y la creación de centros docentes.

6. Se reconoce a las personas físicas y jurídicas la libertad de creación de centros docentes, dentro del respeto a los principios constitucionales.

7. Los profesores, los padres y, en su caso, los alumnos intervendrán en el control y gestión de todos los centros sostenidos por la Administración con fondos públicos, en los términos que la Ley establezca.

8. Los poderes públicos inspeccionarán y homologarán el sistema educativo para garantizar el cumplimiento de las Leyes.

9. Los poderes públicos ayudarán a los centros docentes que reúnan los requisitos que la Ley establezca.

10. Se reconoce la autonomía de las Universidades en los términos que la Ley establezca.

Después han cargado conta la sanidad pública. Esa que el art. 43 de la constitución garantiza.

Primero privatizan hospitales. Luego no cubren suplencias. Más tarde eliminan camas. Ahora el copago. Y después… después ellos han decidido que es prioritario y que no. Según su moral católica, apostólica y romana.

No dicen nada, esa es su estrategia. Lanzar piedras y esconder la mano. Rajoy se mantiene impertérrito ante las demandas de la prensa y la opinión pública. Siempre ha pasado como ese hombrecillo sin personalidad manejado por Aznar, pero no os equivoqueis. Este es otro lobo con piel de cordero.

De vez en cuando, de sus filas, salen filtraciones que parecen fallos del tonto del grupo o simplemente filtraciones estudiadas para que veamos por donde van los tiros. Así ha sido con el alcalde de Valladolid. Ya podeis saber por donde van a ir los recortes.  A priori, como somos de naturaleza egoista, diremos que como no nos afecta, pues no pasa nada. Pero empiezan con “ellos” y acaban por nosotros.

Este ínclito alcalde considera que las fecundaciones “in vitro” de las mujeres solteras no son un servicio sanitario fundamental. Claro, porque si no tienes hijos dentro del matrimonio eso es pecado. Porque el hecho de que una mujer quiera ser madre simplemente por el hecho de serlo, porque se sienta realizada por ello, sin necesidad de tener que tener un macho semental a su lado, no es  prioritario. Porque esas “perrras liberadas no tienen derecho a tener hijos”. Luego llegarán las “in vitro” de parejas (no casadas claro) que no puedan tener hijos de manera natural. Y dirán que, si dios lo dispone así, así ha de tomarse. O si no, hacer como hice yo. Pagar un fortunón a una clínica privada. Que esas tienen bula eclesiástica y por 9000 euros te permiten tener hijos de forma “antinatural” con el consentimiento de diox en las alturas. No pregunteis quien es dueño de esas clínicas. No os sorprenderá saber en manos de quienes están verdad??  Eso si, el buen señor diferencia entre que un matrimonio lleve tiempo deseando tener hijos y no pueda hacerlo y una mujer soltera y su necesidad de ser madre. Porque diox no ve igual a los hijos de unos que de otra. De nuevo la puta moral católica.

Otrora es el  trasiego de niños robados desde la postguerra hasta nuestros días, que  debía tener perdón divino ya que parece que el caso no se mueve y ya sabemos quienes eran los culpables y que clínicas, curas, monjas, y ginecólogos estaban metidos en el ajo. Por cierto, Garzón fue el primero en escarvar en el caso. No nos extrañamos ahora de donde se encuentra el juez, ¿verdad? No nos extrañamos de que el caso no avance, y de que muchos casos sean sobreseidos por falta de pruebas, ¿verdad?

Las vasectomías serán lo siguiente, porque follar por gusto es vicio. Y lo suiguiente contra lo que ha arremetido el buen alcalde de Fachadolid ha sido contra los cambio de sexo, que debe pensar el buen hombre que es decisión arbitraria e innecesaria y, desde luego, no de primera necesidad.

En Madrid, Esperanza Aguirre, ya arremetió contra las sedaciones y el Doctor Montes. Aquello fue una cruzada por motivos religiosos. ¿Religiosos o económicos?. No olvidemos lo que cuestan esos tratamientos farmacológicos y los mórficos. A la Espe le debió de parecer un acto sacrosanto el ofrecer el dolor de aquellos moribundos a su diox y, además, un ahorro considerable a las arcas de la sanidad autonómica. Lo que sufrieron aquellos muribundos sin sus paliativos solo lo saben ellos y los familiares que los vieron agonizar durante dias.

Las cifras: 10.000 millones de euros ahorro y austeridad en los presupuestos.

11.000 millones destinados a la Iglesia de las arcas del Estado.

Nos quitan el dinero de la sanidad y la educación para darselo a la superstición. Bien pensado. Perfecto y acorde al ideario del facha católico. ¡ABAJO EL CONOCIMIENTO, ARRIBA LA SUPERSTICIÓN¡¡ VOLVAMOS AL MEDIEVO¡¡

No obstante, llegado a este punto yo encuentro una contradicción o algo que no me cuadra. En el art. 27 dice textualmente:  Los poderes públicos garantizan el derecho que asiste a los padres para que sus hijos reciban la formación religiosa y moral que esté de acuerdo con sus propias convicciones.

Pues si esto es así, ¿porqué solo se aplica a la religión católica? ¿Porqué no se respetan otras confesiones? Y, ¿porqué no se respeta el art. 16 de la constitución que dice  ”Se garantiza la libertad ideológica, religiosa y de culto de los individuos y las comunidades sin más limitación, en sus manifestaciones, que la necesaria para el mantenimiento del orden público protegido por la ley”.?

Si el Estado Español es un estado aconfesional, ¿porqué se sigue rindiendo pleitesía a la Iglesia Católica?, ¿porqué se les sigue dando esa cantidad de dinero de nuestros impuestos en detrimento de otros servicios necesarios y establecidos en la constitución como la educación o la sanidad para los españoles? Acaso salvar nuestras almas es mejor que salvar nuestras mentes y nuestros cuerpos enfermos?. Vale, mi hermana me apostilla que es mas barato. Me rindo a la evidencia.

Han acabado de un plumazo con nuestros derechos laborales, esos por los que otros lucharon y murieron en el último siglo. Hemos quedado completamente desprotegidos, retrocediendo años y años en nuestros logros. Ahora los empresarios se felicitan y frotan las manos porque vuelven a tenernos donde siempre quisieron. Bajo su bota. Con sueldos de mierda, sin derechos y en sus manos. Expuestos a sus arbitrariedades y a sus números. El Estatuto de los trabajadores ha quedado como papel para que ellos se limpien el culo. Los convenios colectivos papel mojado y nosotros… nosotros no somos nada.  Esclavos modernos. Ni más, ni menos.

Sueldos vergonzosos que no podrán pagar las medicinas que nos encarecen ni los tratamientos médicos que van a ir excluyendo de la sanidad pública, ni los estudios que quuisieramos para nuestros hijos. Vuelta al siglo XIX. Los pobres donde siempre deberían haber estado. Bajo su yugo. Si Franco levantara la cabeza se le caerían lagrimones como puños al comprobar como sus dignos herederos han llevado a cabo un plan magistral. El suyo.

Los siguientes en sufrir los desmanes del gobierno: los viejos. Si, los viejos. Y lo digo cariñosamente. La Ley de Dependencia. Los fondos destinados a los dependientes han sufrido otra cercenación lo que implica que las ayudas no lleguen. Ancianos viviendo solos en sus casas con alzehimer, con inmovilismos. Impagos en las residencias de ancianos de las comunidades autónomas a los trabajadores. Ancianos en listas de espera eternas para la concesión de una plaza en residencia pública. Se acabaron las ayudas a domicilio. Un recorte de 283 millones que no se quedarán ahí. Ya lo vereis. Y más viendo el informe del FMI en el que alerta del aumento de la esperanza de vida y el consiguiente gasto público en mantener el sistema de pensiones y sanitario para ocuparse de una población cada vez más envejecida.

El FMI recomienda ampliar la edad de jubilación (nosotras ya hablamos de eso hace dos años) y advierte de los problemas y el costo de mantener una población envejecida. Para ello ya apunta soluciones: sistemas de pensiones privados. Notese la ironía… Ya, que no era irónico.

Como decía al principio, todo tiene sentido y no son medidas tomadas al azar.

Como en este país ya, decirle a la gente que suscriba un sistema de pensiones privado  es inviable, teniendo en cuenta que los sueldos apenas dan para vivir (eso si estás trabajando), yo creo que estos han pensado que, entre que han quitado ayudas a la dependencia y han recortado el presupuesto de la sanidad pública, los viejos se morirán por si solos por falta de comida y falta de asistencia sanitaria. El Estado como angel exterminador, sin paliativos claro está, y a mayor gloria del altísimo.

A esto sumémosle que Rajoy se descojona en Europa haciendo comentarios sobre las huelgas generales que los españoles amenzan con hacerle, la suspensión de fondos a las ayudas a proteger a las mujeres maltratadas, la falta de apoyo a la conciliación laboral y familiar, por no decir, la pérdida de derechos de las mujeres que acaban de tener hijos de cara a sus derechos laborales. Sumemosle la dificultad de la mujer a acceder a puestos de trabajo con la supresión de las ayudas  y becas para educación infantil. Añadamos la supresión de ayudas a ong´s en beneficio de organizaciones religiosas. Pongamos que han retrocedido otra vez perjudicando los derechos de la mujer volviendo a una ley del siglo pasado en relación a la libertad y el derecho de la mujer a decidir sobre el aborto. Con ese ministro que se ha erigido en defensor de la mujer y su derecho a ser madre (eso si, la invitro te la pagas tu o te buscas maromo con el que casarte).

Ante este caldo de cultivo uno podría pensar que algunas voces discondantes podrían levantarse e intentar hacerse oir, incluso hacer manifestaciones u oganizarse para crear malestar y lanzar a la gente a las calles para reclamar lo que por derecho nos corresponde.

Pero estos, que lo tienen todo atado y bien atado, ya han empezado a mover ficha, y lo siguiente será cercenar la posibilidad de utilizar las redes sociales e internet para organizar concentraciones. Una vez conseguida la penalización, ya no habrá posibilidad de resistencia, ni activa ni pasiva. Penas de cárcel por expresarte libremente y dejar patente tu disconformidad con todas estas tropelías. NO podremos ni abrir la boca. Dos seremos asociación ilegal. Tres una ultitud beligerante. ¡DISOLVEOS, NO QUIERO GRUPOS¡¡

Como podeis observar todo obedece a un plan muy bien elaborado. Ya están donde querían. Vosotros les habeís puesto ahí. Han estado esperando mucho tiempo. Ahora van a hacer todo aquello por lo que han estado esperando años y años agazapados tras una falsa imagen de centro derecha tolerante y respetuosa con vuestras ideas.

Y sobre la reforma de la constitución…. bueno, no tembleis. Esa reforma no llegará nunca. Podeis respirar tranquilos. Ya no será necesaria. Porque estos  no necesitan reformarla. SE HAN CAGADO EN ELLA. Se han cargado todos  y cada uno de nuestros derechos fundamentales.

Pero no pasa nada. Los que no les votamos seguiremos renegando de la mierda en la que nos han metido y veremos como nos consumimos poco a poco. Los que les votaron con conocimiento de causa vivirán como dios aprovechándose de todas las prevendas que les van a caer. Al resto, los que votaron para castigar a Zapatero y los que no votaron por castigo o por vaguería, les diré que les quedan los toros, el futbol y telecinco. La Cope e intereconomía.

Yo seguiré indignándome y avergonzándome cuando oigo a alguien, cercano a mi y querido, decir barbaridades como que el que una persona quiere cambiar de sexo es algo innecesario y de capricho y que se pague la operación de su bolsillo. O que una invitro es un artículo de lujo y no es igual que tener cáncer, que tener hijos no es cosa de vida o muerte y que se lo paguen con su dinero. Seguiré haciendome cruces escuchando como alguien puede ser tan insensible con el dolor ajeno y las necesidades vitales de los demás. Seguiré llorando por dentro cada vez que escucho a un trabajador decir que con la reforma laboral se evitará que haya tanto vago o que las mujeres embarazadas tienen mucho cuento cuando se dan de baja. Seguiré envenenándome cuando escucho decir que hay que recortar de sanidad porque hay muchos abusos y mucha gente que va al médico para nada o que hay muchos extranjeros que abusan, sin entender que, por unos pocos que abusen, otros tantos van a morir desatendidos. Y veré como el desconocimiento y la incultura, el adocenamiento de las mentes son el caldo de cultivo perfecto para que esta gentuza haga de nosotros lo que quiere.

Pero, como bien dice Almudena Grandes en Los aires difíciles (me lo estoy leyendo ahora),  los pobres solo tenemos esto:  orgullo, dignidad y a nuestros hijos. Y por mi hija yo seguiré dando por culo.

El día que le descubrí a Murron el mundillo de FB, me dijo : “Uy, no, yo esas cosas no, si yo soy antisocial!!!”

Al poco tiempo, mi hermana estaba aporreando el teclado desde su casa y otros lares negando en todo momento que FB fuera a absorverle: No, si yo lo tengo para hablar contigo, joder. Pero ¿Tú has puesto tu nombre? Estás loca, yo paso, y de fotos ya no hablamos,que no, que no quiero que se me vea el careto.Nada, yo a mi huertito;por cierto, envíame regalos, tía perra!

En aquellos tiempos nuestro mundo facebookero se limitaba a nuestro huerto en Farm Town.¡Qué tiempos aquellos en los que nos metíamos en el chat del juego a cachondearnos de los pobretes que pedían ararnos las tierras! La muy loca se abrió dos huertos a falta de uno.Sospeché que algo iba muy mal en el melón de la cerda cuando incluyó un enorme cementerio en su huerto.Además, le arreglé el tinglao cementírico pero se le quedó pequeño y entonces creó un pueblo fantasma que por cierto, le borraron.Recurrí a algún que otro especialista pero ya me dijeron que la chiquilla tenía mal arreglo.

Así de caótico abandonó su huerto.SI lo tuviera que hacer ahora sería un campo quemao con una lápida en el centro.

El tiempo pasó y nuestro dúo se convirtió en trío con El Agus. Ese Agus, tan tiernote y tan brutote, nuestro gran amigo Agus… creo que ahí fue cuando a Murri le dio por replantearse su idea de socializar. Bueno, de hecho no se replantea una mierda desde hace años-se limita a reciclar con diferentes palabras la misma idea- pero sí que cambió su actitud sin apenas darse cuenta. Su lista corrrrta de amigos-en posts antiguos ya definimos lo de amigos- empezó a crecer.No es que de golpe erigiera una torre de amigos pero de dos a  cuatro para esta ya es motivo de preocupación.Para mi de alarma.En cambio la mía menguó tras una lavada a 60º y me quedé con los de confianza.

No hace mucho, mi reberde Murri me habló de nuevos amiguetes, que si este patatim, que si aquél patatám…y le recordé lo de antisocial y todo el rollo patatero que lleva esgrimiendo desde hace yo qué sé cuánto. ¡Pero si son como yo!¡Son antisociales! Cagoendios…¿¿¿¿ MI HERMANA DISTORSIONANDO CONCEPTOS???? A ver, lerda, si eres antisocial no socializas,NO SOCIALIZAS,N-O  S-O-C-I-A-L-I-Z-A-S, VAMOS, a ver que yo lo entienda :¿ me estás diciendo que todos hacen una excepción  contigo y viceversa? Gilipollas.Reconócelo:eres elitista, eres la pija social del pueblo llano,lo que me lleva a confirmarte que eres una friki de cojones, no una nerd como tú querrías, no, una FRIKI. Acomódate en el término.No se vive mal, te lo dice una friki de toda la vida.

Soy muy feliz viendo como mi antisocial por pelotas hermana crea nuevos vínculos pero hay algo, más allá del número de nuevos miembros del club que me turba: los comentarios de Murri han pasado de negativos a ultravioletas, de destroyer a apocalípticos, de mierda en botella a diluvio fecal. ¿Habrán liberado sus nuevos amigos su natural habilidad para el regadío abonado? ¿Tendrán algo que ver en su ventilación acelerada de pestes sobre la abominable realidad?¿ Ascazo durará mucho en su vocabulario o tiene preparada nuevas incorporaciones palabreras? ¿ Cubrirse de gloria fue siempre sinónimo de container veraniego o sólo adquiere ese apestoso matiz cuando lo recita la cerda?¿Dónde está Lelo?

Por cierto, esto es fruto de mi indignación con ella por mi presunto abandono a favor der padawan. Tengo celos, perra traidora. Y por favor, deja ya lo de asco de vida, las ladillas, el ascazo en 3D y tus mayúsculas digitales,coño, que me agobias!

La primera vez que escuché esa frase fue de boca de mi madre.Tendría yo unos ocho años y mi eterna queja era que mis padres jugaban conmigo en pocas ocasiones.Era una rueda de constantes intentos de  arrastrarlos a mi moqueta para que jugaran con mis enormes poblados de pitufos , tartas de fresa y personajes discordantes con los que yo, sin embargo , creaba unas historias la mar de interesantes. En uno de esos intentos la respuesta de mi madre fue que debía centrarme en trabajar mi mundo interior para que jamás necesitara a nadie para nada. No fue un comentario acertado, como muchos de los de mi madre, pero en su descargo debo decir que la mujer trabajaba mucho dentro y fuera de casa. La cuestión es que , como siempre que mi madre me dejaba en vilo, acudí a mi padre con mi personal conclusión sobre el tema:papá, mami no quiere jugar conmigo;por cierto, ¿qué es el mundo interior?

Mi padre, siempre tan diplomático y tan cabal, me explicó gentilmente el puto mundillo que mi madre pretendía que creara y me explicó por enésima vez que mami estaba muy cansada. Curioso lo del mundo interior pues de la explicación de mi padre deduje que lo mío era ya un universo de muchos mundos por lo que,además de no jugar conmigo, mi madre me había demostrado que no me conocía. Yo idolatraba a mi madre y creo que el descubrimiento de aquél día marcó la linea de salida de una carrera que me alejaría de ella los años siguientes. En mi preadoslecencia no fueron pocas las veces que , cuando me tocaba los cojones o simplemente me reñía por x-y-z , y me preguntaba al cabo del rato qué hacía mi respuesta era estoy en mi mundo interior.Sólo por joderla.Nunca dio resultado.

Y la verdad es que durante todo ese tiempo mi mundo interior creció y, en algún momento, hasta le di las gracias en silencio por joderme con aquellas palabras con ocho años,sobretodo cuando se hizo evidente que mi sociabilidad y simpatía no eran puertas de doble dirección.

La segunda decepción llegó mucho más tarde, hace unos diez años. Un domingo, mientras comíamos con mi abuela materna, salió de nuevo el mundo interior.Mi madre explicaba satisfecha que su mundo interior era más que suficiente para llenar el resto de su vida. Con un conocimiento de los innumerables defectos de mi madre y de los míos, me propuse aclarar, de una vez por todas, qué entendía ella por mundo interior.Para ella, el mundo interior está construido a base de recuerdos. Cerca de los treinta años ya no estaba para polladas (como dice mi hermana) y aunque mi reacción fue furibunda me limité a exclamar “joder!” pero ni con mi comedimiento evité el rebote materno y al final envié al comedimiento a la mierda y nos enzarzamos. Inevitable pues que en mi ira el reproche fuera el primero en entrar a escena pues en base a su concepto pocos recuerdos podía tener una cría de ocho años. La excusa se había mantenido en cuarentena hasta ese domingo, hasta que ya no pudo evitar llamarse excusa, hasta que el mundo interior que mi madre esgrimió ante una niña de ocho años mostró su fea cara y destruyó la posibilidad de eliminar uno de los rencores que pululaban por mi mente.

Hoy, diez años después no le guardo rencor a mi madre ni por eso ni por otras perlas de mi infancia. La perdoné el día que por fin admití que la culpa de todo aquél rencor la tenía yo por haber caído en idolatrar a mis padres. Y ya no el haber caído, sino que, a pesar de las constantes pistas que la vida me plantaba en plena cara de mi error, mantuve esa idolatría por un erróneo concepto de lealtad. También me ha costado mucho aprender que el amor lo es de verdad cuando a pesar de tener sobrados motivos para despreciar a una persona, sigues a su lado sintiendo que le quieres de verdad. Cuando sus defectos son una montaña pero te sientes a gusto descansando en su colina de virtudes. realmente el amor es el sentimiento más difícil de entender y de sentir.

“Suzanne takes you down to her place near the river, You can hear the boats go by, You can spend the night beside her And you know that she’s half crazy …”

Cocino porque me gusta, porque me relaja y porque adoro la buena comida. Y, hay veces que cocino para no pensar, para mantenerme ocupada y así poder evitar que todo se  desborde si mi mente no deja de dar vueltas a asuntos que es mejor no remover.

Cuando me pasa eso busco un plato complicado, uno de esos en los que necesitas una cocina y media, porque la tuya ya se te ha quedado pequeña, y tres o cuatro horas para acabar de preparar el plato.

Hoy era uno de esos días y, para no jugarmela, he decidido que hacer dos recetas era mucho más seguro que preparar solo una. No hay que dejar resquicio por el que el enemigo pueda colarse.

La sopa de marisco ha sido la que me ha mantenido entretenida estas últimas horas. La elaboración es tan jodida que no te queda apenas trozo de cerebro libre para pensar en eso que te revuelve por dentro.

Hoy es San Patricio, día de los irlandeses, y por eso yo lo celebro de una manera especial y lo siento un poco mío. El lunes sería su santo y su día, y el tres de este mismo mes hubiese sido su cumpleaños. Hace treinta años que no celebro ninguno de esos acontecimientos. No había lugar para ellos pero, desde hace dos, se me antoja que no los celebro doblemente. No los celebro porque hace un siglo desapareciste y no los celebro porque ahora, además, ya ni siquiera existes. Debería darme igual y siempre supongo que me da. Hasta que llega alguien y me recuerda inoportunamente la fecha y me pregunta si lo celebraba en el pasado.

Cualquiera que me conozca lo suficiente sabe que ese es un tema que es mejor no tocar, ni siquiera mentarmelo. Hay un par de esqueletos en mi armario que mantengo enterrados y que no consiento nadie me saque de su escondrijo. Pero, a veces, alguien entra como un elefante en una cacharrería en mi pequeña “cueva” intentando hacer limpieza e intentando ventilar dicho espacio y, hace que el polvo que se posa en su interior, se levante hasta conseguir que no pueda respirar y que se me nublen los ojos. Eso si, durante un breve instante apenas perceptible para el elefante. En cambio a mi se me ralentiza el tiempo y soy capaz de escuchar mis propios latidos mientras la rabia hace que me palpiten las sienes.

Luego vuelvo a mi ser y procuro mantener la calma  para evitar dejar que Jeckyll se coma a Hyde y no permitir que nadie se percate de que la fiera anda agazapada dentro a punto de saltar.

Por eso hoy he preparado esta sopa. Tan concienzudamente y tan concentrada que me ha salido de rechupete y, de paso, he evitado durante un periodo largo,  pensar en ti y en todas tus ausencias. Esas ausencias que lo ocupan todo. Que apenas son perceptibles y no afectan para nada mi vida pero que, a veces, me envuelven y convierten mis días en una especie de nebulosa plomiza y triste.

Ni te imaginas lo buena cocinera que soy. Quizás te hubiese gustado probar mis platos. Siempre te encantó comer bien. Quizas te hubiese gustado…

SOPA DE MARISCO

Ingredientes

Gamba arrocera, calamares, mejillones, chirlas, pescadilla o merluza, huesos de rape, huevos, tomates maduros, puerro, pimientos italianos verdes, cebolla, ajo, pimienta negra, sal, laurel, perejil y aceite de oliva. Fideos cabellín.

Ponemos en una cacerola el aceite de oliva a calentar. Echamos los ajo fileteados para que se doren y después añadimos la cebolla, el pimiento, el puerro y los tomates hecho todo cachitos bien troceado. Lo dejamos que se poche.

En otra cacerola ponemos agua a hervir con los huesos de rape y ponemos los mejillones y las chirlas para que se abran al vapor. Igualmente pelamos las gambas y echamos las cáscaras junto con los huesos de rape para elaborar el caldo de pescado.

Una vez pochada la verdura le añadimos un poco del caldo de pescado que estamos haciendo y lo pasamos por la batidora para que la verdura quede bien tamizada. Igualmente añadimos el agua de las chirlas y los mejillones, previamente pasada por un colador para que no caiga ni tierra ni impurezas. 

A la verdura ya pasada por la turmix le añadimos las gambas peladas, las chirlas y los mejillones sin las cáscaras, los calamares cortados a trocitos, y los huevos que abremos cocido previamente, en rodajas. Añadimos perejil, laurel, sal y pimienta y lo dejamos hervir un buen rato para que coja sabor. Le añadiremos la merluza o la pescadilla (según lo que hayamos elegido) desmigada al caldo.

Finalmente le añadiremos fideo cabellín para terminar la sopa. También se puede comer sin fideos.

Me he comido un buen cuenco a las seis de la tarde, hora en la que he terminado de prepararla. Me la he comido sola, con calma, y me he puesto a escribir. Parece que Jeckyll se ha quedado adormilado, aunque nunca se sabe. Hyde está deseando que pase este dichoso mes.    

Decían Érase una vez y sus ojos brillaban

Una niñita de rubios cabellos, ahí empezaba:

quiero ser ella, pequeña,rubita y guapa

y el resto del cuento poco importaba

El príncipe, su caballo, la bruja de nariz curvada

siete enanos, una rana, una prisión dorada,

los durmientes,la manzana y la torre hechizada

nada era mejor que sentirse adorada

Un día érase una vez empezó de nuevo

y el príncipe y su caballo fueron el nuevo anhelo

Se sumaron a aquél ingenuo e infantil deseo

de belleza,dulzura y dorados cabellos

Érase una vez  luchó por un cuento

y soñando de noche empezó el lamento

entre el sueño y vigilia huía el  caballo

y con el apuesto príncipe no había encuentro

Y tras muchos cuentos hechos pedazos

el día que abandona toda ilusión

aparece el paje del cuento que jamás le contaron

prometiendo del cuento una nueva versión

Te quiero bajita, gordita, morena
flacucha o pecosa, dulce Nerea
te quiero en cualquier forma que puedas lucir
pero te quiero sólo y siempre para mi
No mires a otro ni le digas adiós
no tengas amigos, ni vecinos, ni dios
pues este paje para ti es el rey
y en mi casa ante todo mi palabra es ley

El lobo del cuento no era tan feroz,

ni la bruja tan mala ni el hechizo tan atroz

se dijo por años en su nueva prisión

evocando de la historia su mejor versión

::::::::::

El príncipe existe aunque no se deje ver

y si no aparece no hay  que temer

créeme, su existencia no es menester

la libertad en cambio no se debe perder

Así que recuerda bien este érase una vez

Tú eres la reina de todo vergel

la diosa, la madre, el ángel de mi edén

la eterna niña rubia, mi ninfa,mi bien

Quien te ame jamás te hará rehén

de su miseria, de su ira, de su desdén

quien te ame , si te hace llorar,

es que tiene mucho que enmendar

Si quien te ame te hace sufrir

huye, no hay más que decir

Érase una vez y dos y tres

y cinco y veinte y las que vengan después

En el cuento que jamás debimos contar

hay muchas princesas que podemos salvar

Sueño. No sueño. No sueño… solo imagino.. solo imagino.. y sueño. Y escribo….. Yo siempre sentí la necesidad de escribir. Escribí mucho antes de ser consciente de que lo hacía. Escribí en mi mente cada vez que me inventaba una historia distinta sobre mi y aquel que me salvaba. Escribía cada vez que soñaba que un beso tórrido me deshacía hasta convertirme en un líquido viscoso que se derramaba lentamente por el suelo que yo misma pisaba. Siempre he escrito. Lo he hecho con mis ojos y con mi pensamiento. He escrito historias inconcebibles. Historias aterradoras. Historias crueles. He escrito historias con sangre. He escrito historias con las yemas de mis dedos mientras regalaba caricias no merecidas. He escrito cada vez que he escupido. Cada vez que he odiado. Cada vez que he esparcido mi bilis sobre un suelo calcinado que me abrasaba los pies.

Llevo cuarenta y un año y pico escribiendo. Escribo una historia abrasadora y deprimente que quema todo lo que encuentra a su paso.  Escribo en cada borbotón de odio que regurgitan mis ojos. Esos ojos oscuros que esconden más odio que amor. Más rabia que perdón. Esos ojos implacables que ya no perdonarán nunca.

Escribo con cada lágrima seca que no cae porque está prohibido. Solo lloran los débiles. Yo ya no soy débil. Yo acojono. Ahora soy el verguro. Quiero ser el verdugo.

Escribo con cada suspiro que ahogo. Escribo con cada sueño que ahorco. Esos sueños que aborto antes de que tengan posibilidad de nacer. Escribo con cada extertor al final del día.  Escribo porque no me queda más remedio. Porque lo contrario me sumiría en un pozo de chapapote hirviendo a fuego lento. Como hiervo yo ahora. Lentamente. Escribo porque si no lo hiciera habría muerto a la edad de tres años.

Escribo por exceso de tristeza, por exceso de asco, por exceso de pena, por exceso de rabia, por exceso de deseo, por exceso de amor, por exceso de piel, por exceso de vida, por exceso de muerte. Escribo porque soy excesiva y todo me desborda. Escribo. ¡Qué remedio! Escribo para sobrevivir.

Escribo desde la cloaca en la que me encuentro. Intentando no salir de ella para que los rayos del sol no borren el odio ni la desidia. Para que no inunden con optimismo lo que no puede ser. Escribo desde el redil donde me he autoinmolado para sobrevivir. Escribo para escupir la cantidad sufiente de bilis que evite mi ahogamiento pero no lo bastante para evitar mi podredumbre.

Escribo. Escribo. Escribo. Escribo. Escribo. Escribo.Escribo. Escribo. Escribo…………………………

Escribo porque así es más fácil no sentir. No explotar. No salir corriendo. Escribo porque amortigua. Lo amortigua todo. Escribo para seguir viva y no hundirme entre tanta mierda.Escribo porque pataleo. Porque si no escribiese tendría que rendirme a la necesidad de sentir otra piel, otro calor, otros labios, otra carne. Sentir mi lujururia. Sentir el deso. Escribo para no salir corriendo tras de ti y abandonarme. Escribo para mantener el control. Para no necesitar que todo me arrase y me lleve por delante. Que todo lo borre y todo lo destruya. No quiero volverme cenizas. No quiero, sobre lo arrasado, volver a empezar.  Escribo por agotamiento. Escribo para sobrevivir. Solo eso. Escribo. Escribo. Escribo…..Porque de no escribir desearía besar  a alguien desconocido y volver a sentir, a volver a perderme, y volver a volverme loca, y volver a perder el control, y volver a hundirme, y volver a morir…. Y resucitar duele lo suficente para no querer hacerlo nunca más. Escribo.

Escribo.Escribo. Escribo…

“El arzobispo de Toledo, Antonio Cañizares, señaló que los centros que impartan esta asignatura “colaborarán con el mal”.” (2007)

Citas de un libro de Educación para la Ciudadanía,supuestamente empleado en la asignatura, efectuadas por Wert en la SER:

• “Los capitalistas son como ratones en una rueda, que corren más deprisa con el fin de correr aún más deprisa.”
• “El capitalismo es como un tren sin frenos que se acelera cada vez más. Camina, sin duda, hacia el abismo. Pero este abismo no es, como muchos marxistas imaginaron, su fin inevitable que dará paso al socialismo. Lo que está fuera de control es, precisamente, el capitalismo y el socialismo no es otra cosa que el freno de emergencia. Es la única esperanza que le queda a la humanidad para pararle los pies al capitalismo.”

Wert citó a Akal como la editorial que distribuía el texto en el que estaban incluídas sus citas. “Ni es ni nunca ha sido un libro de texto para esa asignatura”, indicó entonces el subdirector de Edición de Akal, Jesús Espino.

Respuesta de la editorial Akal al Minister

“la editorial Akal señala que las citas del ministro proceden del libro de su fondo editorial “Educación para la Ciudadanía. Democracia, capitalismo y Estado de Derecho”, que cuenta como autores a Carlos Fernández Liria, Pedro Fernández Liria, Luis Alegre Zahonero y Miguel Brieva como ilustrador, y que esta obra NO es un libro de texto NI un manual para el alumno, sino UN ENSAYO en el que se ofrece una visión crítica de la citada asignatura.”

En concreto, apuntan que la cita de los ratones es una paráfrasis de I. Wallerstein, tomada de un pasaje de su libro El capitalismo histórico, en el que el autor estadounidense, a su vez, se inspira en una imagen de Galbraith, premio Nobel de Economía.

Al día siguiente…

“Efectivamente no es un libro de texto, no dije en ningún momento que fuera un libro de texto, no mencioné en ningún momento la editorial”.(Wert)

En el programa electoral del PP…

Elevaremos la formación cívica de los alumnos, sustituyendo la asignatura educación para la ciudadanía por otra cuyo contenido esté basado en el aprendizaje de los valores constitucionales y en el conocimiento de las instituciones españolas y europeas.

“Era un compromiso del PP; el PP ha obtenido una mayoría y lo que no alcanzo a entender es por qué el cumplimiento de un compromiso electoral es motivo de tantointerés”.(Ministro Wert)

Más citas del Minister

El primero ha sido sobre la revolución soviética: “Instauró un régimen de igualdad y libertades colectivas que se llama socialismo”. El segundo, acerca del neoliberalismo: “En principio, perjudica a todos los trabajadores. Sobre todo, a las mujeres”. Sin embargo, el PSOE ha dicho que estas citas no se estudian en ningún aula.Esta vez, para evitar ser desmentido, no ha revelado el nombre de la editorial que ha publicado el texto con los extractos sobre la revolución de octubre y el neoliberalismo.

Algunos datos sobre el Minister:

• *En 2003 pasó a trabajar para el BBVA, como adjunto al presidente del banco, Francisco González, como Director de Relaciones Corporativas del Grupo BBVA, desde el 2003 preside la European Foundation for Quality Management (EFQM.)Fundación Europea para la Gestión de la Calidad, en representación del BBVA.
• *En 2005, tras abandonar el BBVA, pasó a ser presidente de Inspire Consultores.(Wikipedia)
• Hooligan madridista declarado que mantiene que Cristiano Ronaldo cae mal porque es locuaz en varias lenguas.

Este señor es el que está al frente de educación, cultura y deporte:un hooligan banquero.

Pasemos al meollo del asunto. Lo que proponía la asignatura versión Psoe era interesante y necesario a primera vista.  Este post, de hecho, iba derechito a la sangrienta crítica del PP en cuanto a la eliminación de EpC, pero ya no puede ser así.

Desde su aparición hace seis años, la asignatura no ha podido dar más chicha para el análisis:plataformas, asociaciones, denuncias y varios dislates informativos han llenado de páginas un tema que en sí mismo debería ser ya un clásico editorial. Pero cuando en un libro que sí se utiliza en las aulas leo, por ejemplo respecto a la sexualidad que “ «Conviene añadir que la mayor parte de las personas tampoco poseen una única tendencia sexual concreta y definida, mantenida de modo uniforme y constante a lo largo de toda su vida…», exclamo un sentido ¡los cojones! ,como les pasa a los derecheros cuando leen que “ la inteligencia humana «únicamente resulta factible gracias al gran tamaño y a la enorme complejidad de su cerebro» Pues mira, es que si no fuera por el melón no habría tu tía, pero claro, de Dios ni mención. Al margen de la sorna, la frasecita es poco menos que ridícula.

Me he leído una burrada de fragmentos de diversos manuales y aunque sí hay cosas que comparto,hay otras ( y son más de las que esperaba) que ya sea por el lenguaje, el tono o el ámbito que yo presumo familiar y no escolar,me molestan. Por ejemplo, me molesta mucho esta viñeta porque la encuentro imbécil:

Sí hay un adoctrinamiento en ocasiones sutil,en otras descarado. Pero no olvidemos que la mayor polémica se ha generado por tres aspectos: sexualidad, familia y catolicismo ausente. De hecho sabemos que las exigencias respecto a los dos primeros se cubren al completo con el tercero así que el problema es, efectivamente, la dirección del alumnado hacia el laicismo, la lógica y la realidad frivolizada, todo hay que decirlo.

Mira tú por dónde,ni es ético lo que pretendía el Psoe ni va a ser ético lo que haga el PP, decidido a contentar a la facción más extremista de entre sus filas. La ética que yo estudié no tiene nada que ver con lo que ha estado siendo impartido hasta ahora ni con lo que viene,con lo que el 22% decidió,vamos.Lo que demuestra más de lo mismo: esta historia ha sido, desde su nacimiento, una herramienta electoral tanto para unos como otros. Creo que debe ser creada y que hace falta pero por parte de profesionales del tema-que los hay- y sometida a análisis por parte de psico-pedagogos que puedan apreciar los efectos que el contenido final tendrá en nuestros hijos. Lo que puede salir de una Ética gestada en cualquier gobierno será siempre la ética del gobierno en activo,jamás será una ética objetiva.Estará siempre enfocada a captar adeptos.

Hablando de adeptos, tras eliminarse la asignatura de EpC al cardenal de Barcelona le ha dado por soltar lo siguiente:

“Hoy los niños y adolescentes padecen un analfabetismo de cultura religiosa y esto incide en su nivel cultural general, más bien bajo. La clase de religión contribuye a que los alumnos puedan comprender muchísimos contenidos de nuestra historia, de nuestra cultura, que están tejidos de contenidos cristianos”, argumenta el prelado y yo añado que,en efecto,estaría bien que existiera una clase de historia de las religiones, de todas las que residen en este país para empezar sin preponderancia católica. Como las clases de historia universal  o historia de España pero sin tergiversar hechos (ya pido yo mucho).

“Difícilmente -abunda el cardenal- se puede comprender nuestra historia, nuestro arte y nuestra cultura si no se tiene un conocimiento notable de la religión católica. Forma parte de nuestra identidad”. Y yo le matizo pues por esa regla de tres debería ser conocidas todas las religiones que se adueñaron del territorio españóla lo largo de nuestra historia, pues el arte no nació con el románico.

Según Martínez Sistach, las clases de religión y moral católica ofrece valores “serios y auténticos” frente a los que ofrece la sociedad actual a los adolescentes y los jóvenes.Y aquí ya me toca los cojones:señor mío, la sociedad no ofrece una mierda a nadie,no utilice usted adolescentes y jóvenes para manipular los corazones de las madres españolas ni la bravura de los papis de la piel de toro. Y de todos los que no ofrecen,ustedes encabezan la lista.

“Las familias que no desean ninguna formación religiosa para sus hijos o la escuela que no los facilita se pueden preguntar si la atracción de la juventud hacia las sectas o los fundamentalismos no son una consecuencia de haber ocultado algo tan normal y humano como es la experiencia religiosa seria“, explica Martínez Sistach.Lo que es normal y humano,caballero,sería vernos libres de elegir;dicha libertad no existe porque vivimos una acusada falta de opciones. No tire piedras hacia oriente cuando ustedes son los padres de la mayor secta que existe,coño.

Por cierto, pater, también convendría que ,si al alumnado le explican el significado del cuadro que le pongo aquí abajo, le explicaran también que El Averno es la precuela del Infierno Católico que se encargó de quemar miles de libros y prohibir el acceso a la mismísima Biblia a sus sanos seguidores;es una sugerencia.

Cuando digo que aquél beso que no di aún flota en mi salón

no hablo de ti

Cuando digo que la noche que perdí no encuentra habitación

no hablo de ti

Cuando canto un lamento lánguido y grotesco de amarga decepción

no hablo de ti

Cada vez que mis lágrimas se lanzan temerarias por pura diversión

no hablo de ti,

que no.

Que mis ojos no se abren por saber que estás ahí

Que mi mente no es cautiva de un credo baladí

Que mi risa sólo entiende que está aquí para reír

que simplemente,amigo mío, no todo gira entorno a ti.

No eres blanco de mis burlas ni preso de mi ensoñación

ni ideal de mis delirios ni objeto de sanción

Sólo eres un amigo por quien siento devoción

pero si entrevés lo que no existe,no le veo solución.

Yo escribo porque en mi vive un mundillo efervescente

que susurra en ocasiones palabras insolentes,

una tras otra  se precipitan a la corriente

para crear requiebros,  furia ,  gozo adolescente

Escribo porque me urge, me presiona, me somete,

me emociona, me transforma, me alimenta como un filete

me proporciona el aire que respiro en un periquete

Escribo desde el alma, mientras camino y cuando duermo

cuando canto,cuando nado, cocinando y cuando beso

Sobre amores, ilusiones, conflictos y desconsuelos,

sobre lo que quieren los demás o sobre lo que yo anhelo

Mas te mentiría si dijera que nunca hablo de ti

ni de otro ni de muchos que han pasado por aquí

son muchos los pedazos que intervienen en el frenesí,

en el delirio y el hechizo que embargan al escribir

Pero nunca,en ningún remiendo de mil frases estudiadas

deberás buscar mensaje encriptado o señal acobardada

soy de las que dicen lo que quieren y lo dicen a la cara.

Mi hermanísima está hasta los mismísimos de lamentaciones por la muerte de Whitney Houston. Afirma que a pesar de ser una lástima no es lógico elevar a los altares a quién sabe que está acabando con su vida y aún así continúa su camino al nicho. Llámese Whitney, Michael o cómo quiera a quien le acompañen un montón de ceros en el apellido con la fama y prestigio que los ha generado.

Le iba a comentar tan pancha en su muro de facebook pero ha sido a mi en esta ocasión a quien le han dicho que el texto era demasiado largo,así que ,ahí va:

James Dean dijo Vive rápido, muere joven y haz un hermoso cadáver.Quien conoce la historia de Jimmy, la que nos ha llegado, dice que el accidente de coche que se lo llevó al otro escenario podría haber sido involuntariamente provocado por el actor.James Dean era una persona difícil, un joven marcado por una infancia jodida que moldeó un carácter atormentado,en constante depresión. Un chaval de 24 años que se enamoró perdidamente de Pier Angeli (que se suicidó con 39 años,otra depresiva constante  que se casó con Vic Damone);en la mayoría de sus biografías se escribe que Jim no superó ese trago. Ni ese ni el éxito ni Hollywood,esa tierra de diablos vestidos de Prada.Al Este del Edén, Rebelde sin Causa y Gigante,cuyo estreno no llegó ni a ver componen su filmografía. Hasta hoy ,actor fetiche,estrella para los restos e incluso víctima de un asesinato según los teóricos de la conspiración. Fue una puta lástima y a mi, que ni de coña estaba ni encargada para venir a este mundo, me jodió sobremanera cuando mi madre me dijo que estaba RIP.¡Coño, que lloré!

El misterio de la muerte de Marilyn no ha sido jamás tal misterio para la mayoría porque no lo es. Carácter inestable, infancia de mierda, adolescencia jodidísima, títere de La Indústria, constantes depresiones, intentos de suicidio ( algo así como 3 ó 4),alcohol y barbitúricos sumado a meterse dónde no debía fueron los ingredientes nefastos que la llevaron a la muerte.Es una estrella, aún hoy.

Judy Garland,con 47 años, mismo perfil, mismos motivos, Monty Clift, Sal Mineo, Vivien Leigh, Janis Joplin, Kurt Cobain,Jim Morrison,Jimmy Hendrix y de épocas no tan lejanas tenemos casos como el de  River Phoenix, Heath Ledger,   Brad Renfro,Jonathan Brandis, John Belushi, Chris Farley,Michael Jackson,  Corey Haim,Amy Winehouse…¿sigo?

No hace falta.El común denominador de todos ellos fueron los excesos, la inestabilidad, la soledad entre las masas, la fama y el dinero. ¿Hay que santificarlos? No, sólo reconocer  y alabar sus méritos profesionales.Pero, ¿hay que demonizarlos? Tampoco. Whitney Houston es la más reciente de la lista de muertos por su propia mano y la de sus jodidas circunstancias. Su voz desapareció hace muchos años, antes de cargarse sus cuerdas vocales ya era muda y sorda de la peor manera que alguien puede serlo, que cualquiera puede serlo. El dinero, la fama y el prestigio no excluyen la soledad, los traumas , los problemas personales, las parejas equivocadas, la debilidad de carácter-que no es un pecado sino una putada- ni la inmadurez. Creo que para enfrentarse al éxito hay que tenerlos muy bien puestos, ser capaz de abstraerse de la sociedad, de prescindir de la opinión ajena, de no olvidar que eres la golosina del momento, que lo tuyo es un trabajo y que como todos los trabajos un día desaparece;hay que prepararse para el momento del declive, que siempre llega, crearse opciones cuando aún se está a tiempo, no olvidar que sin ropa somos todos igual de feos ( o guapos),vamos. Los pozos de mierda no son elitistas, se tragan a cualquiera y cada cuál conoce los recovecos del suyo pero nadie puede adivinar de qué color es el infierno ajeno.

Ya me gustaría a mi no volver a las andadas. Me encantaría tener la capacidad de centrar mi atención sólo en mis asuntos profesionales,coño, pero no puedo.Dejarme  me dejan,nadie me pide que vomite mi cabreo en esta página pero los dedos me queman tanto como la lengua.

A ver:

¿ Qué esperabais del gobierno de la derecha?

¿Dónde estabais cuando la cita en las urnas daba pena de verse? El único derecho que se puede ejercer sin condiciones en este país es el del voto y bien os quedasteis en casa rascándoos los cojones o peor,votasteis en blanco presumiendo de honestidad para con vosotros mismos sin tener ni puta idea de cómo se cuenta el blanco en unas elecciones. Es decir: entre los del sofá, las novias y los fugados conseguisteis que la elección del 22% nos de por el culo cuatro años. El PP ganará por goleada, oíamos aquí y allí. Y ¿así fue? A ver si nos enteramos,joder: el ganador absoluto de las pasadas elecciones fue la abstención del 30%, que se dice pronto. El desencanto,me diréis, el hastío….¡los cojones! Vagos,eso es lo que es este país, un país de vagos mentales. Hemos llegado al patetismo más nacional con aquello de a mi me la pelan los políticos. Ahora sí nos los pelan:los bolsillos y los derechos. Y aún así son cuatro los que salen a la calle,los que protestan abiertamente, los que luchan.Murron decía hace unos días que no sabemos ni hemos sabido luchar nunca. Yo digo que no me extraña que la Iglesia se haya enquistado en España porque los alimentamos a base de bien con nuestra pereza en platos de 500€. Evidentemente, la clase política está siempre en la cocina.

La misión más importante que teníamos como sociedad el pasado 20N era la de impedir esa falsa mayoría absoluta y hasta en eso la cagamos. Aquí mientras tengamos a quién criticar somos felices de la hostia.Tenemos tema de conversación para largo en el mercao, en el currele (quien lo conserve) o con la cervecita y los amiguetes.Urdangarín activa más la lengua que Garzón.¿Por qué? Porque lo de la familia real es rosa y lo de Garzón es muy negro.¡Que sí!,¡que a este cacho tierra le va el universo Barbie! Somos un país de chafarderos,porteras y ladrones. A eso habeis colaborado ese 30% .Los que no votasteis os convertisteis en la derecha clandestina de este país y lo peor es que os la pela.

Todo dios preguntándose quién a votado a la derecha porque,claro,si yo no la he votado,tú tampoco,ni el otro,ni el otro,ni ninguno de todos esos…¿entonces? Después de leer entre lágrimas negras sólo había una cosa que me quedaba por hacer y era recordar a los indignados practicantes de la abstención que no mojarse tiene un precio que pagamos todos;que os habéis colado en el metro con un salto desde vuestros sofás.Que habéis colaborado a la infamia, al arcaísmo, al retroceso y a la injusticia. Que vergüenza ha dejado de ser una palabra para convertirse en el estandarte de este país y no precisamente por el paro laboral.

Garzón condenado y España quieta. A eso hemos llegado y lamentablemente queda mucho camino aún.

Normalmente escribo con lengua viperina y haciendo gala de mi cinismo. Hoy no tengo ganas. Hoy el mazazo de una noticia me ha dejado sin ganas de lucir mi sarcasmo y humor negro. Las losas me han caído con la misma fuerza y rotundidad con la que cubrieron los cuerpos de los represaliados del franquismo en esas cunetas que nadie abrirá. Me siento igual de desamparada que todos esos hijos y nietos que nunca enterrarán a sus padres y abuelos.

Hoy han condenado al juez Garzón. Once años de inhabilitación. La misma cercenación sentiría yo si me amputasen los dedos y no pudiese escribir.

El mismo dolor. Yo seguiría escribiendo con los muñones si hiciese falta. Espero, deseo, anhelo, que él siga luchando de la misma manera.

Porque su lucha es mi esperanza. Ya se que parece absurdo. Que a muchos tan solo les supone una noticia más del telediario, una anécdota de la actualidad. Para mi es mucho más. Para mi es la aniquilación de la esperanza, la aniquilación de la justicia, la aniquilación de la honestidad.

Ya se que el personaje es controvertido, que hay claroscuros, que muchos alegan que tiene afán de notoriedad. Envidia. Uno ha de saber aceptar cuando se encuentra ante una persona excepcional. Garzón no nació para ser mediocre. Ese es el gran pecado que esta España insignificante no perdona. No soportamos que alguien sobresalga, que alguien nos recuerde que no somos más que personas que se mueven en baremos discretos. Teníamos a alguien realmente excepcional y la masa anodina y gris decidió acabar con él.

Si, no nos equivoquemos. Todos aquellos que han apoyado a esos que han querido acabar con él son culpables. Son los que han posibilitado que lleguemos a este estado de vergüenza absoluta.

Condenamos a un juez por tener los cojones suficientes para llevar al banquillo a una trama de corrupción cuyos tentáculos llegan hasta el partido político que acaba de ganar las elecciones. Un jurado popular deja en libertad a unos políticos corruptos, sobradamente demostrada su culpabilidad, y en su lugar condenan al juez que los ha llevado al banquillo.

Garzón abrió diligencias sobre el caso de una trama de niños robados. Durante años, en nuestro país, desde la etapa en la que Franco estaba en el poder, hasta bien entrados los años 80, en plena democracia, han sido robados niños sistemáticamente, de distintas maternidades de nuestro país. Yo nací en una de esas maternidades. En Santa Cristina. En 1970. Podría haber sido una de esas niñas. Una trama bien organizada en la que estaban confabulados médicos, enfermeras, monjas, curas, celadores, etc, etc, llevaron a cabo miles de secuestros y ventas ilegales de bebés. Esta investigación dió comienzo por el impulso del Juez Garzón. Hoy en día avanza a cortos pasos. No dudo que los que hoy ostentan el poder harán todo lo posible por cercenar esta investigación y relegarla al olvido. No en vano, muchos de los acusados son reconocidos hoy en día como personajes insignes o son familia de milagrosas alcaldesas de capitales de renombre.

Tengo que escuchar como políticos cobardes se amparan en fórmulas políticamente correctas: “yo asumo las decisiones de los jueces, yo vivo en un estado de derecho y acato las decisiones de los jueces”.

¡Panda de hijos de puta cobardes y caínitas¡ Jueces, ¿qué jueces? A mi me gustaría saber a que facción política pertenecen, quien les ha puesto ahí, quien les ha pagado la carrera. Quién les ha facilitado esa posibilidad de obstentar ese cargo de poder y cuanta pleitesía han de rendir.

¡¡Venga¡¡ A mi, hace años, me llegó una carta donde me decía que tenía plaza en la Universidad Pontificia para cursar ciencias políticas. Jamás contesté. ¿Como obtuvieron los datos de mi persona? ¿cómo sabían mis notas, mi dirección? ¿Como sabían que yo tenía predisposición para según que temas y estudios?

¿Como la gente puede vivir en la inopia?

¿En verdad la gente cree que las cosas pasan por que sí?

En este país nos gobiernan los de siempre. El franquismo no desapareció. Consiguió su perpetuación con la firma de aquella ley de la amnistía. Si no, no se explicaría que un fascista como Fraga Iribarne llegase hasta nuestros días y muriese plácidamente en la cama. No se explicaría como es posible que quiten una calle de Sevilla con el nombre de una titiritera, como dice mi admirado amigo Perpe, Pilar Bardem, por la Virgen de las Mercedes. El tal Zoido, alcalde de Sevilla (soprendentemente parece un clon de Franco), viendo que los suyos tienen la sartén por el mango, ha hecho realidad aquello de que “esto es mi cortijo”.

El pueblo ha votado. Si señor. El pueblo es soberano. ¡Que falacia¡ Me recuerda aquello que leí siendo una púber y que se me quedó grabado a fuego en la retina: ”Todo para el pueblo pero sin el pueblo”. Maquiavelo siempre me subyugó, he de reconocerlo. La derechona de este país es soez, cutre, mediocre y bastante limitada. Chapucera, pero tiene una gran suerte. El caldo de cultivo es el ideal. Una población mediocre, adocenada e inculta. Estómagos agradecidos que se venden por un puesto de trabajo tercermundista y una caña con unos mejillones los domingos. A eso aspira el ciudadano medio español.

Con ese vagaje, ¿que esperamos?.¿ Que anhelamos?. Me hundo. Me deprimo. Me dan ganas de gritar, pero daría igual. Nadie escucharía nada. Gran Hermano ahogaría mis gritos. Mi desesperación.

Habeis elegido, y digo bien, ¡Habeis elegido¡ a la derecha de siempre. A esos que van a recortar nuestros derechos laborales y sociales, a esos que van a solucionarle la vida a los de siempre. Esos que han decidido que las mujeres no tienen derecho a elegir si quieren ser madres o no. A esos que, no solo te prohiben decidir si quieres ser madre, sino que además, cercenan la posibilidad de que tus hijos tengan la formación suficiente para acceder a los medios de control de natalidad.

“No folles” es la consigna que van a lanzar. Habeis votado a esos desgraciados que seguirán perpetuando el mensaje de que ” si te han pegado una hostia algo habrás hecho”, de que la mujer ha de servir al marido, de que el matrimonio es un compromiso para toda la vida, asi que más te vale aguantar lo que te caiga con estoicismo y abnegación porque tuyo será el reino de los cielos.

Habeis votado esa opción que sigue manteniendo que dos personas del mismo sexo no pueden casarse libremente, aunque les mueva un sentimiento tan puro como el amor. Yo, que ya no creo en nada, me admiro de que hoy en día, todavía, haya gente capaz de comprometerse y jurarse amor eterno.

Habeis votado a esa gente que no apoya el matrimonio homosexual pero sigue dando dinero de vuestros impuestos a la secta que los ha puesto en el poder, la iglesia católica, a pesar de esconder casos demostrados de pederastia recurrente. Incluso siguen dandoles dinero a esa gentuza que manifiesta que son los niños, menores, los que provocan a los curas para que les violen.

Cuando votas al PP, consientes en que tu dinero vaya destinado a mantener a esta secta que ampara pederastas, no lo olvides nunca.

Habeis votado a esa gente que os recorta en educación, que limita el acceso de vuestros hijos al conocimiento y a la cultura. Pero a  vosotros no os importa, porque la  cultura es insignificante. ¿Que importa saber apreciar un Van Gogh con la posibilidad de trabajar de ascensorista por 800 euros al mes? Y quien habla de Van Gogh, habla de Rosa Luxemburgo, de Paul Preston, de Robespierre. Que nos importa esta gente si tenemos a Mercedes Milá y Tele cinco?.

Habeis votado a un individuo que se jacta ante Europa de la “huelga general que le van a montar” cuando lleve a cabo los recortes y las reformas que tiene pensadas. No os equivoqueis. Vamos a retorceder más de 100 años. Rosa Luxemburgo murió por los trabajdores, por conseguir derechos fundamentales que nos merecemos, y este mediocre, chupapollas, os los va a robar de un plumazo y encima se jacta de ello ante Europa como lo que es, como un menguado cerebral,  ridículo y miserable. Un advenedizo y manejable títere de la rancia camarilla fascista de sacristía y capilla que nos maneja desde hace más de 70 años.  La Iglesia maneja al PP, y el Opus maneja a la Iglesia.

Los más lerdos no verán la relación. O sea, el 90 por ciento de la población. Los demás verán que el PP en el poder porque la Gürtel les suministraba el dinero suficiente para financiarse. El PP ha llegado donde ha llegado porque la Iglesia los pone a dedo y la Iglesia consigue financiación porque el PP se la concede. La iglesia a cambio consigue que su puta doctrina se acomode en toda la península, que siguamos viviendo vajo su yugo y normas de la época medieval. Que ellos manejen la educación y adoctrinen a nuestros hijos, que sus colegios consigan las mayores subvenciones del Estado, que el mismo les inyecte cantidades ingentes de dinero que necesitan los ciudadanos de a pie, que nos sigan acojonando con el pecado, que la mujer siga viviendo bajo su bota, que el empresario siga disponiendo de nuestra vida y derechos, que la cultura y el conocimiento siga estando al alcance de unos pocos, o sea, los  hijos de los adinerados de su cuerda.

En su ecuación perfecta falló algo, es verdad. Algunos, como yo, le salimos disidentes. No nos convencieron con la lata de sardinas y el tele cinco. Desde pequeños nos resistimos a creernos la versión “oficial” e investigamos por nuestra cuenta. Yo pasé de ciencias políticas con el OPUS y me pasé a Ciencias de la Información en la Complutense. Es verdad que no conseguí el puesto de trabajo soñado. Ese que el OPUS me hubiese dado sin dudarlo a cambio de mis servicios para cercenar a algún rojo disidente.

Lo cierto es que nunca tuve alma de chivata. Acerté. Aprendí a luchar y a hacer valer mi voz. No me importó que me calificasen de subversiva o problemática, incluso dentro del seno de mi familia. Siempre soy la nota discordante y, cada vez que afean mi comportamiento, me siento más orgullosa de ser tan distinta.  No ejerceré nunca mi profesión, pero no me importa. Mis principios siguen intactos. Sigo viva y sigo en pie.

Decidí estudiar un año de doctorado sobre la II República y la dictadura y, aunque muchos me digan que no me sirvió de nada, se equivocan. Tuve la oportunidad de leer a grandes historiadores. Tuve la oportunidad de escuchar a grandes profesores, gente visceral y comprometida, gente como Carlos Fuentes. Y aprendí. Aprendí mucho. Trabajo en algo que no tiene nada que ver y jamás podré alzar mi voz desde un púlpito elevado, pero lo hago desde mi pequeño espacio, este, que es sagrado para mi. YO SE LA VERDAD.

Y lucho desde mi hogar. Enseño a mi hija. Inculco valores primordiales que creo firmes e imprescindibles en su mente de 6 años, que es como una esponja, y que lo procesa todo con avidez. Le pregunto si quiere tener novio o novia algún día. Y me responde que solo tiene amiguitos, pero no se sorprende ni extraña cuando le pregunto por ambos sexos. Y eso me llena de alegría y satisfacción. Mira tú, como a ese chupón chaquetero e impresentable que tenemos por rey.

No es mucho pero es algo. Enseño a mi hija a indignarse con lo injusto. Enseño a mi hija a ser curiosa. Intento despertarle el ansia por aprender, por saber, por entender. No es mucho, pero es algo. No me rindo, como espero que no se rinda Garzón. Porque hay mas de 150.000 personas enterradas en fosas comunes. Porque es de justicia que se lleve a la cárcel a todos esos hijos de puta que han estado sangrando al Estado y llevandose el dinero muerto con tramas corruptas, con visitas papales y con el Sum sum corda.

Porque Garzón encarna todos los principios por los que me he regido siempre. Porque creí que la justicia era independiente y Garzón así me lo demostró. Porque me niego a que un hijodeputa gangoso llegue a Europa y se ría de la huelga general que le van a hacer sus votantes cuando les robe los pocos derechos que les quedan y que consiguieron personas a costa de su vida. Porque si Rosa Luxemburgo viviese esto se volvería a morir.

Porque hemos luchado mucho para que un menguado nos devuelva a la edad de piedra u consiga que los machos nos arrastren por los pelos para llevarnos a las cavernas y nos follen como hace 5000 años.

Hoy nos han dado una hostia de cuello vuelto pero yo he recordado aquella frase de Emiliano Zapata, la Pasionaria o El Ché: “más vale morir de pie que toda una vida de rodillas”. Si, lo sé. Una frase romántica y pasada de moda. Me da igual, Para mi es actual. ES HOY. ESTÁ VIVA EN MI.

Yo sigo peleando. Haciendome mala sangre cuando entro por la puerta de mi trabajo y veo a todos esos putos curas, a toda esa gente joven inculta voluntaria, a todos esos fachas cortados por el mismo patrón, incapaces de pensar por si mismos.

Me llaman amargada muchas veces pero el panorama no da para más. Solo sonrío como hoy, cuando mi niña me ha dicho que vergüenza es una palabra que lleva DIÉRSESIS. Juro por dios (que no creo) que no me lo invento. Mi niña me ha hablado de la palabra DIÉRESIS Y VERGÜENZA.  VERGÜENZA QUE ES LA QUE SIENTO YO CUANDO ME RELACIONAN CON ESPAÑA.

Me ha hablado de la diéresis, que la mayoría de la población de este puto país no sabe ni lo que es, y le he dado un abrazo y se me han saltado las lágrimas. Mi niña sabe lo que es una diéresis. ¡¡TOMA YA¡¡¡ Y conoce la palabra vergüenza. Y he pensado que tal vez hay esperanza. Que Garzón debe aguantar un poco más.

Que gente como yo, insignificante, le apoya, y que gente como mi hija ya conoce la palabra VERGÜENZA y sabe como escribirla.

Ojolá pudiera hacerle llegar estas palabras al juez. Decirle que tiene mi apoyo. Que no es mucho pero que lo tiene. Que hago todo lo que está en mi mano para la que la generación que me precede luche por valores justos, que luche por lo que realmente creemos justo.

Supongo que estas palabras no llegarán mucho más lejos pero, si alguien tiene la forma, que se las haga llegar a él. Que aquí hay una persona que lo apoya, lo admira, y sufre por esta ignominia  y que hace lo posible para que sus vástagos luchen por valores justos que perpetúen los principios por los que el juez Garzón lucha cada día.

La clave para ser feliz está en ser conformista. Lo cierto es que podríamos ser felices con tan solo negarnos a mirar más allá.Aceptar, asumir y no ambicionar. A mi eso me suena al perfecto católico.Me suena mal. Me suena a bajar la cabeza para iluminar nuestras vidas y eso me suena a contradicción.No necesito luz en el cogote. Cuando me atrevo a preguntarle a alguien si es feliz en la respuesta suele haber algún pero disimulado en algún podría o algún si condicional.Vamos, que la gente no es feliz.Me pregunto porqué por otro lado es tan fácil sumirse en la tristeza y hacerla duradera hasta el aburrimiento. Puede que sea debido a que nos da miedo relajarnos.No,Murron,la tristeza no implica relajación, más bien es pereza.Es más fácil dejarse arrastrar por la corriente que ofrecer resistencia. Entonces,¿somos una sociedad triste? Bueno, somos una sociedad idiotizada por la dejadez que ha generado la comodidad que los muertos de hace mucho buscaron sin cesar. Somos los herederos desagradecidos de gigantes del trabajo duro.

De todas formas, los felices son aburridos, es el precio que has de pagar. Vamos a ver, si eres feliz,todo te va bien, no tienes ni un puto problema…¿qué tienes que contar? La infelicidad ha hecho los mejores escritores, ha esculpido los artistas más increíbles y ha generado la mayor clientela de psicóticos de la historia.¡Qué coño! Ha creado los  grandes monstruos que se han intentado  cargarse el mundo ( y siguen en ello) y los pequeños héroes que lo han salvado.Por cierto,que ahora cada vez hay menos héroes y más gestores.

Yo he sido feliz en muchos momentos. Por suerte me he dado cuenta,que esa es otra. Darse cuenta de un momento que por breve se te escapa lo que ofrece ya es mucho. Tengo  momentos felices a patadas, en todas mis edades y por las cosas más inocentes. Ahora mi mayor fuente de momentos felices es mi hijo pero hay otras que no por no numerarlas son menos importantes. Son pequeñas cosas que significan mucho,como dijo Saint- Exupery. Otra cosa es que crea en un estado de felicidad constante.No. Pero no niego que formo parte de la panda de yonkis de la felicidad, siempre en busca de una dosis que te mantiene enganchado al desconocido nirvana ( sea lo que sea eso),persiguiendo a los diferentes proveedores.Ya se sabe:cuando necesitas una dosis, el tipo se ha vuelto formal o lo han matao.

Tras el último día maldito,se limitó a entregarse al caluroso abrazo de su sofá barato;se acurrucó instintivamente, a la búsqueda  de la protección que la vida le negaba una y otra vez.Y una tormenta de palabras creó un tornado en su mente cansada: una explosión de energía limpia ( y a poder ser, renovable) invadiéndola, una brisa cálida sin pegamento acariciando su cuerpo, más de trece dunas bailando con tierna sensualidad,girando lentamente ,cruzándose con elegancia en varios puntos hasta que en su baile dibujaban la obra de arte de la felicidad,ese estado de gracia sin bombo que dura menos de lo que deseamos y más de lo que nos percatamos. No pensó en lo poco que le gustaban sus dientes,tampoco le dio tiempo a ver qué barra de labios llevaba aquél día. Sólo lamentó que la sonrisa que su mente dibujó no era la suya.Lo supo al mirar sus ojos. Eran de otra, probablemente de algún anuncio. Hacía mucho tiempo que no se reía espontáneamente, con esa risa que,decía su madre, era tan de ella,tan contagiosa,tan real. En cambio sí se había convertido en una estudiosa del drama y la tragedia,al viejo estilo, prueba y error. Si se esforzaba hasta podría crear una fórmula para el largo trayecto de las lágrimas,sobretodo de las que eternizaban su caída al suelo, arruinando el hermoso desierto de dunas danzarinas lo bastante como para requerir una cara crema que restaurara el desastre,al menos para hacer su cara habitable. Lo bastante como para querer ahorrar en sonrisas para no hacerla sufrir más.

El tornado pasó y tras él, en su cara una cicatriz recurrente; el desastre de los escombros dejó su huella sarcástica en forma de cuarto creciente pero ella ya estaba dormida.

Desde la oscuridad he caminado por un sueño vacío de calles donde vivir;sin un banco en donde sentarme, me he visto emboscada por la ausencia llena de caras indefinidas,tan concentradas en una pantalla que ni su perfil he podido adivinar. Ahora los perfiles sólo tienen cara en lo virtual pues lo real está vacío. Antes, la hoja disidente de un árbol  podía conducir tu mirada a la de otro ser humano ,incluso podían sus ojos coincidir en su forma estrellada.Ahora las estrellas viven en un salvapantallas, las hojas ya no importan a los de más de metro veinte y las miradas sólo se encuentran como preludio de la batalla. Una batalla en la que todos luchamos por lo mismo, un espacio íntimo y pacífico en el que descansar.Todo lo demás sobra. Tú me molestas y tú también. Y de nuevo buscamos la paz guerra mediante,ignorantes de que no existe tal lugar. Un teléfono ha detenido al animal en plena evolución,tan animal que no se percata de su estado salvaje.El raro eres tú. La luz  sobrevive en la oscuridad del invierno recluida en esa pantalla en la que tantos se refugian a la menor oportunidad. Pero caminan;sus pasos avanzan  congelados más por las horas que por el invierno, marcados por un minutaje que sólo ellos conocen. Se me han antojado cual figuras de cera,inertes, despojados incluso de la magia que algunos les conceden a tales seres a partir de la medianoche.Enfermos,inmóviles, con un sólo dedo hábil,indiferentes a todo excepto en el caso de que tropieces con ellos y les devuelvas a una realidad que no soportan,como muchos de nosotros. Sólo entonces parecen sus ojos recuperar el aliento de vida,como si la luz de sus teléfonos les estuviera chupando la energía convirtiéndolos en meros cargadores portátiles.Matrix está más cerca de lo que creemos. Sobretodo en la violencia con la que te recriminan haber perdido el ritmo de tecleo. Una patada,dos,tres,salto hacia atrás,imbécil,vuelta al teclado.

El pánico me ha saludado cuando mi pantalla me ha dicho que estaba fuera de cobertura. Tras ese breve episodio me he abandonado a la desidia y he seguido caminando por el sueño vacío de un espacio íntimo y pacífico en el que descansar, en dirección a la tienda de móviles.

-*Lease sin respirar

Los ERES en Andalucía, la trama del caso Gürtel, el caso Palma Arena en Baleares, la estafa de Noos con Urdangarín al frente, la estafa con el Palau de la Música en Barcelona, el caso de los trajes con Camps y Costa, las Cajas en quiebra y sus altos directivos jubilándose anticipadamente con retiros millonarios, desviación de fondos en la SGAE, Pepiño que no es precisamente un campeón.

Los asesinos de Marta del Castillo en la calle, las muertas a manos de sus parejas y ex parejas aumentando,  Camps y Costa inocentes, garzón en el banquillo de los acusados, posibilidad de aplicar la  cadena perpetúa, los jueces eligiéndose entre ellos. Niños violados y asesinados por verdugos que seguían en libertad por “fallos” de la justicia. Individuos que se vengan de sus parejas matando a sus propios hijos. Saturno devorando a sus hijos. Tan lejos, tan cerca… Si Goya levantara cabeza…. 

Una crisis que nos ahoga, ¿nos ahoga?. Reservas hoteleras completas, cinco millones de desplazamientos los puentes, suben las ventas un 30% en artículos de lujo, inyecciones multimillonarias a bancos en quiebra, bancos sin fondos, bancos que te quitan un piso por impago de hipoteca y siguen cobrándote un piso que ya no tienes, bancos que no dan créditos, pisos vacíos. Edificios fantasma que no habitan ni los ocupas.

Sube la gasolina, no tengo ni para tabaco, caravanas infernales todos los días, ¿de donde sacas el dinero para la gasolina?, esta crisis me mata.

No puedo respirar, ya ni siquiera llueve. El aire de Madrid es negro. No importa, Botella tiene la solución, más zonas azules para pagar más por aparcar el coche. El transporte público un 50% más caro. Que lo pague tu puta madre, claro lo subieron para subvencionar la visita de las juventudes del Papa. Peor están en Valencia. Camps es inocente, que le devuelvan su honor. La justicia ha dictado sentencia, mientras, en Valencia, los niños acuden con mantas al colegio. El frío les mata. No hay dinero público. ¿Donde está el dinero de mis impuestos?

Madrid no tiene dinero para becas, ¿Quién cojones va a querer estudiar?, mejor hacemos campos de Golf. Vamos a construir Las Vegas en Alcorcón. Dales pan y circo, Franco siempre tuvo razón en eso. Fútbol y casinos, energúmenos y ludópatas. Coño, me faltan las putas y la sacristía en esta ecuación.

El gobierno nos obliga a hacer acto de contricción: españoles, llega un periodo de máxima austeridad, la Iglesia se beneficiará de una suculenta millonada a costa de la generosidad del herario público. Recortes en la sanidad, copago en las recetas, menos camas libres, menos médicos de guardia, no se cubren bajas ni vacaciones, desaparecen un porcentaje de quirófanos. Hijos míos, no importa el cuerpo sino el alma inmortal, el gobierno se ha hecho cargo, Rouco Varela y el Opus rezarán por nosotros cuando hayamos muerto a costa del herario público. Mi reino por una donación a la Iglesia,  nadie hablará de nosotros cuando hayamos muerto. Renuncia a la sedacíón y ofrece tu dolor a mayor gloria de dios. No veas lo que cuesta un mórfico.

Telecinco lider de audencia, ha empezado Gran Hermano, han echado al cura que participa. Coño, pero es que ¿hasta en aquí lleva la sombra alargada de Rouco?, no se de que me hablas, yo veo telecinco porque prefiero no pensar. Pues para eso vete a Ikea. Han recortado en educación, que más da, yo no necesito libros para entender a Mercedes Milá. Suben  un 0.5 los sueldos, suben el IRPF un 2%, ¿pero no decían que no iban a subir los impuestos?, ya y que no iban a tocar la sanidad ni la educación. Vale, pero podré seguir tomándome la caña?. Si es así, a mi me la pela lo demás. Ande yo caliente, riase la gente. Por cierto, a Carcaño Telecinco le da una millonada por los derechos  de autor, hacen una serie de su vida. “Pa´vernos matao”

La guerra civil pertenece al pasado. Dejad a los muertos bien muertos. Que ganas de volver a remover las dos Españas. Caínitas, que sois unos caínitas. Pero yo quiero enterrar a mi padre. Muertos hubo en ambos lados. Ya, pero es que son 150.000 como mínimo. Minucias, el pasado es el pasado. A mi me robaron a mi hijo. Su hijo descansa en una fosa donde tan solo queda el hueco que deja la ausencia. Allí no quedan ni los huesos. Miles de niños robados. Huesos en cunetas. Mirad hacia otro lado.¿ Que son unos huesos si ya teneis democracia?. No jodais más con la misma historia. Franco el caudillo de la patría. Franco está enterrado. Pues cualquiera lo diría. Fraga, digno sucesor, alabado por los próceres de la democracia. Estamos locos o estamos locos. A mi me habían dicho que firmaba sentencias de muerte. Nada, las malas lenguas. En realidad Franco y él eran unas malvas. Fraga heroe nacional. Que lo canonicen, coño¡¡Pero junto a Belén Esteban. Esa ya está más muerta que viva.

Pero Franco entró a cuchillo. Yo creí que Franco era un dictador. Franco fue el libertador de la patria. En mis libros ponía que Franco dió un golpe de Estado. El gobierno legítimo era el formado por la II República. ¡Hostias, entonces que pinta el Rey y toda su puta ralea?¡. Al Rey lo puso Franco a dedo. Le sucede.  No se, creo que amenizan las mediodias de las marujas. Y los yernos roban lo que pueden. La realeza  ya no es lo que era. Pobre Lady Di.

¿Ese cabrón como se atreve a tocarnos los cojones?. Garzón, al paredón. Otro rojo de mierda. Ese juez ingobernable que no se salga con la suya. Garzón juzgado por hacer justicia. No se muerde la mano que te da de comer. No se muerde la mano de la sombra alargada del franquismo. Franco no ha muerto, pervive en los suyos. No se desentierran los muertos de las cunetas. Quien te manda investigar el caso de los niños robados del franquismo. Jamás oses investigar a los hijos putativos de Franco. La Gürtel es dios. Dios es nuestro salvador. Viva la Gürtel, ¡Oh Sanna, te alabamos señor¡

Abortarás cuando yo disponga. No follarás a menos que tu confesor te de permiso o te folle el mismo. Tus padres son dueños de tu cuerpo. Otros son dueños de ti. Tu no decides. Mejor abstinencia. Hija mia, no peques. Ya lo haré yo por ti que tengo bula divina y protección del papa.

El Estado vela por ti. Nosotros somos el Estado. Tu dejate guiar, no pienses, ni sientas, no respires. Nosotros somos tu familia. Nosotros lo somos todo….

Todos estos mensajes se amontonan en mi cerebro. Aparecen unos detras de otros, sin apenas espacio, pisándose prácticamente, hasta dejarme sin aliento. Hay gente a la que todo esto apenas le afecta. Pasa sobre ellos como una lluvia fina, casi imperceptible. A mi me empapa, como el “calabobos”, esa lluvia delicada, apenas visible, que lo cala todo.

Ayer viendo a Garzón sentado en el banquillo de los acusados me dio por llorar. Menuda gilipollez. Lo más gracioso de todo esto es que es verdad. Que me dió por llorar. Al verle allí fui consciente de que todos estos años hemos vivido una mentira. No hay tal democracia. Tenemos un rey puesto a dedo por un golpista fascista, una transición democrática que nos han vendido como ejemplar y que solo oculta una patente de corso para que todos los secuaces de Franco se libraran de ser encarcelados y defenestrados. Un salvoconducto para que todos esos asesinos y fascistas sigan campando a sus anchas enriqueciendose y ocupando puestos de suma relevancia en todos los ámbitos económicos, políticos y religiosos de nuestro país.

No era Garzón, el individuo, el juzgado. Era el único con los cojones suficientes para intentar esclarecer y denunciar a toda esa gentuza (trama organizada por médicos, gente de “bien” y religiosos) que había robado y vendido bebés sistemáticamente durante más de 50 años en nuestro país, el único con agallas suficientes para acabar con un entramado corrupto que se apoderaba de dinero del herario público y, a su vez, financiaba irregularmente al PP, partido en el poder, el único con la decencia y la valentía, el único con la cordura suficiente para reconocer que los muertos, asesinados y represaliados por el franquismo tenían derecho  a ser reclamados por sus familiares para darles sepultura. Que aquello era un genocidio.

Era Garzón, el sentido común, la justicia, el ajusticiado. Y los próceres de la patria tan tranquilos, tan sosegados, tan pagados de si mismos. Lo estamos haciendo bien. Y mientras, el mundo, estupefacto ante tamaña indignidad.

No son ganas de remover viejas heridas, como defienden sus asesinos. Es de justicia. Este es el único país donde un genocidio sigue siendo ocultado, sigue siendo justificado, sigue siendo excusado. Somos la vergüenza del mundo. Somos un asco de país. Somos el puto culo del mundo.

Un país de analfabetos, un país de tarugos. Gentuza que sigue defendiendo valores culturales como los toros. Como si el matar animales fuese nuestro signo de identidad. Me cago en los toros y en todos esos hijos de puta que defienden la barbarie como si fuese cultura. Cultura es lo que nos falta. Lo que estos mierdas en el gobierno nos intentan robar gracias a toda esa caterva de paletos que tienen derecho a voto. Me cago en todos esos gañanes que se creen a pies juntillas las mierdas que les cuentan.  Estómagos agradecidos a los que cualquier promesa de un puesto de trabajo les hace mirar hacia otro lado porque la sanidad no les importa (hasta que tienen cáncer y no hay camas ni dinero para tratamientos), a los que la educación no les importa porque no han leído un puto  libro en su vida y “Sálvame” es el paradigma de programa cultural para ellos. Me cago en todos  esos que se creen que una hija ha de abortar con su consentimiento por cojones, en vez de pensar que es más fácil educar y cultivar la confianza de los hijos para que, llegado el momento, sea su progenie la que les confíe dicho problema y les pida ayuda.

Me cago en todos los que miran hacia otro lado cuando el Estado dona millones de euros a la Iglesia, secta sacrosanta, mientras les dicen que no hay dinero para sanidad ni para la educación de sus hijos. Porque nos quieren  borregos, porque no quieren que pensemos. Porque se lo estamos poniendo en bandeja.

Somos un pueblo vago y analfabeto, no nos engañemos. Somos la España, paaaaña, cañí de los tebeos, de las películas de los años 40, la España del NODO. Nos han dado un leve barniz, pero olemos a podrido. Seguimos siendo una panda de acomplejados que, porque nos hayan cedido un asiento en Europa, nos creemos capitanes generales. Mierda puta, eso es lo que somos. No somos más que una república bananera con tintes europeistas.

Y, mientras el único que ha tenido cojones a plantarle cara a la España más recalcitrante y reaccionaria está siendo juzgado y será condenado por ello ante la estupefacción de medio mundo, dos advenedizos de mierda, vendidos por cuatro trajes de medio pelo, eran absueltos y declarados no culpables ante la perplejidad de unos cuantos con neuronas suficientes para darse cuenta de que esto estaba más que amañado desde el principio.

Dicen que la justicia es ciega. Yo digo que ni siquiera existe y ahora, además, si queremos optar a ella vamos a tener que pagar canon, como con las bajadas de internet.

Nos han limitado el acceso a la sanidad, nos han limitado el derecho a la educación y la cultura, nos han limitado el acceso a la  justicia. Y yo, que me indigno con todo ello, me quedo sentada en mi sillón, llorando, mientras veo al único con agallas suficientes para luchar, yendo a una muerte segura porque el veredicto será “CULPABLE”. Y no haré nada. Seguiré sentada en el sillón hundida y derrotada porque esto ya no tiene remedio, porque ellos son demasiados y porque nunca tuvimos que luchar. Ni siquiera sabemos hacerlo.

Porque, en el fondo, ellos nunca se fueron. Somos hijos de la dictadura y ésta ha acabado devorándonos, como Saturno a sus hijos.

Entran, salen, entran, se quedan

miran hacia la calle, viva de vidas más llenas

que ni en cien viajes las suyas podrían cargar

pues sus bagajes lo forman la sangre de quienes  osaron confiar.

Vidas ajenas,nunca suyas

aunque con ellas desean vibrar

y en el silencio de su vacío

aún sin querer de ellas abusar

se apropian de lo que no es suyo

de lo que jamás podrán crear.

Deben caer los que por pobres nadan en fortunas

de doblones de mentiras, billetes de maldad,

los que arañan la inocencia de quien ama de verdad

Los que cubren con mantillas de tierna crueldad,

los que besan tus pasos mientras te frenan al andar

los que vuelan en palabras de falsa lealtad

los que huyen de la tristeza en los ojos de los demás

los que niegan conocerte cuando ven sinceridad.

Deben caer y caerán, no sé cuándo ni si lo verás

no sé si por justicia o  física elemental

ya sabemos que todo lo que sube debe bajar

Y en la espera ,mientras llega, no debemos olvidar:

caer no es lo que importa,

todos cuando caemos  nos volvemos a levantar

Es el pedestal del autoengaño lo que debemos rechazar

los parches, las tiritas, los refugios de mezquindad,

cegar nuestros errores y buscar a quién señalar

creernos los mejores por pura vanidad.

Y si los que han de caer en vez de levantarse se elevan

ya sabremos que en su piedra no hay arte que hallar.

…que con todos mis ídolos caídos voy a hacer una hoguera? No necesitará combustible,porque en su caída ( ellos) se ahogaron en su mediocridad. No hay riesgo de salir chamuscado porque el abismo de un metro que me separa de ellos es en realidad un mundo de distancia desde el que observaré cómo arde su carne y crepitan sus huesos.Me parecerá un curioso espectáculo de luz devorando la oscuridad de su fracaso.Quien se erige en ídolo y no asume la altura muere de vértigo.

¿Qué pasa si te digo que el olor no impregnará el ambiente? No hay olor en lo indefinido,ni perfume,ni tan sólo aroma sutil en lo vacío.El vacío es vacío. ¿Qué pasa si te digo que danzaré desnuda alrededor de ese metro de distancia? Que husmearé el aire en busca de algún error de juicio, con la paz que otorga el haber sido un sabueso durante años, hasta aburrirme,sin haber encontrado un motivo para llorar la pérdida. No me molestaré en reconsiderar mi ejecución.No tengo tiempo ya para regalar tiempo.

¿Qué pasa si te digo que si todos hiciéramos esa hoguera habría mucho más espacio en el mundo de nuestras vidas?

¿Qué pasa si te digo que el infierno vive en nuestras vidas? Es gratuito,hay espacio para todos y está lleno de hogueras.Es posible que los demonios que nos acosan sean ídolos caídos, que el maligno sólo sea un imbécil con complejo de ángel accidentado y que nuestra religión sea ,desde siempre,ocultar la hoguera para perder el vértigo.

Cuando era pequeña me quedaba al cuídado de mis hermanos. Mi madre se iba a trabajar y yo me encargaba de obligarles a estudiar y hacer sus deberes. Después les preparaba la merienda mientras esperábamos que ella volviese de pasarse todo el día fregando para porder vivir.

Nunca me respetaron demasiado. Me costaba un mundo conseguir que me obedeciesen y, generalmente, pactaban entre ellos para hacerme la vida imposible. Resultaba penoso preguntarles la lección. Se empeñaban en aprenderse el texto de memoria, de tal manera que, cuando les fallaba un palabra, olvidaban lo siguiente y no sabían como continuar.

A mi aquello me parecía demencial. Siempre les intentaba hacer comprender que se requería más esfuerzo para memorizar aquella parrafada que para entenderla.  No sirvió de nada. Me pasé media vida viendo como mis consejos resultaban inútiles. 

Ahora son ellos los que se pasan la vida viendo como sus consejos resultan inútiles conmigo.

Las meriendas las preparaba a la misma hora y, algunas veces, intentaba añadir alguna “variación”. Al salchichón le añadía azúcar, a la nocilla mi hermana le ponía rodajas de plátano,  al foigras (que ahora llamán paté) le ponía kikos…

Digo yo que ya, desde encontes, me salió la vena cocinilla. Generalmente no estaba de humor. Resultaba agotador lidiar con aquellas dos fieras corrupias mientras intentaba estudiar mis lecciones. Estudiar siempre se me dió bien. Prefería mil veces perderme en la historia y en la litetatura que vivir la realidad. Mis hermanos, en cambio, se pasaban el tiempo maquinando felonías para pasar la tarde.

Jugaban al baloncesto con huesos de aceituna que colaban tras los muebles o jugando a la diana lanzando clics de Famobil contra un cuadro que tenía mi madre en la sala de estar.  

Algunas veces mi madre, cansada de todo, recurría al recurso del pataleo, y nos amenazaba, entre lágrimas y quejidos, con tirarse al metro el día menos pensado si tenía que seguir luchando con hijos que no le hacían ningún caso.

Si esas mismas palabras las hubiese pronunciado hoy en día, nos habríamos reído y le hubiesemos animado a que se “tirase” al maquinista en vez de al foso pero, por aquel entonces, que aún éramos niños, nos lo tomábamos más en serio.

Mi invención estrella resultó ser una ensalada de triskis.Los triskis, por si alguien no lo sabe, eran aquellos anillos de maiz que patentó Risi y que hoy en día se siguen vendiendo. Algunas veces me compro una bolsita cuando voy a recoger a mi niña  y me acuerdo de aquella estupenda ensalada.

Nuestras meriendas, esperando la llegada de mi madre, resultaban tediosas y aburridas y aquella ensalada fue una buena manera de aligerar aquella carga. Recuerdo que en un bol mezclé los triskis, un tomate hecho trozos, maiz, una lata de atún y mahonesa. A simple vista tenía una pinta un tanto extraña pero cuando nos la comimos aquello nos supo a gloria. 

Eso si, la gloria empezó a tornarse preocupación cuando dieron las siete de la tarde y mi madre no había aparecido. Ninguno decíamos nada pero se masticaba en el ambiente el miedo y la preocupación. Ninguno nos atrevíamos a decirlo con palabras pero todos lo pensábamos: mamá se ha tirado a la via del metro.

Yo procuraba quitarle hierro al asunto pero mi hermano, de natural cagón y acojonao, me miraba con cara de pánico mientras preguntaba “¿y si se ha tirado?. -Que no, joder, como se va a tirar al metro.-Decía yo, mientras pensaba en si esa mujer bajita se habría hartado tanto de nosotros como para lanzarse a la vía. Que no era para menos porque yo a veces me sentí tentada al pensar que me tocaba otra vez preguntarles la lección.

Aquel día en particular mi madre tardaba más de lo comprensible y he de reconocer que el pánico se apoderó de mi estómago. Cuando por fin la buena señora hizo acto de presencia, mis hermanos y yo corrimos hacia la puerta para saber que le había ocurrido. Mi sorpresa fue mayúscula cuando me la encontré  cargada de bolsas del Corte Inglés. Mi madre, de natural práctico, debió pensar que era más factible y menos doloroso lanzarse a la vorágine del consumismo más salvaje que lanzarse a las vías.   

 Desde aquel día ya no me creo los pataleos de nadie y mucho menos me tomo en serio a los posibles suicidas que amenazan con quitarse la vida. Ya se que esos andan siempre metidos en el Corte Inglés.

Desde aquel día aprendí que una mujer muy pequeña puede acojonar mucho.

ENSALADA DE PASTA TRICOLOR CON FRUTOS DEL MAR Y PIÑA

Ingredientes

Pasta tricolor (tornillos), mantequilla, mahonesa, piña en su jugo, gambas cocidas, shurimi (colas de cangrejo), maiz, laurel, sal y cebollino.  

Hervimos en una cacerola la pasta junto con unas hojas de laurel y un poco de mantequilla. Añadimos sal al gusto y retiramos cuando la pasta esté cocida. Aclaramos y dejamos escurrir y enfríar.

Mientras, en un bol, mezclamos la mahonesa con el zumo de la piña y emulsionamos hasta que se quede la mahonesa homogenea y líquida.

Añadimos a la pasta las gambas, previamente cocidas y peladas, la piña troceada, el maiz y el shurimi troceado. Cortamos el cebollino en trocitos pequeños y lo espolvoreamos sobre esta mezcla.

Finalmente vertemos la salsa de mahonesa y piña sobre la ensalada y la dejamos reposar en la nevera.

Se sirve fría.

Os puedo asegurar que ésta está mucho más deliciosa que la de los triskis aunque yo le guardo mayor cariño a la de mi infancia.

por Murron

“Sin ti no soy nada… sin ti no soy nada” Escucho Kiss FM y, sin apenas darme cuenta, tarareo esta canción. “Sin ti no soy nada… sin ti no soy nada” Y, mientras tarareo voy leyendo la prensa. Otra mujer muerta a manos de su pareja. Y ya van cuatro en menos de cinco días. “Sin ti no soy nada… sin ti no soy nada”.

 No había denuncias previas por malos tratos y ellos siempre habían parecido personas tranquilas y afables. “Sin ti no soy nada… sin ti no soy nada…”

Pienso que da igual. También ha habido órdenes de alejamiento en otros casos pero eso no les ha impedido acabar con sus vidas. “Sin ti no soy nada… sin ti no soy nada….” Siempre me encantó esta canción.

“Te abriré las puertas del alma de par en par, dispuesta a hacer todo a tu voluntad , dispuesta a hacer todo lo que te de la gana. ¡Que me importa !” ¡Vaya! -me digo – Malú tiene más marcha que Amaral. El Juez del Olmo acaba de dictar sentencia. Otra más sobre maltrato. Y ya ha revocado al menos quince. “Toda, de arriba abajo. Toda, entera y tuya. Toda, aunque mi vida corra peligro…” El juez sostiene que llamar “zorra” a la mujer, como hizo el acusado –su pareja- no fue un insulto. Según reza la sentencia lIncluso procede señalar que la expresión zorra, utilizada en el escrito de recurso, escuchada la grabación de la vista oral, no se utilizó por el acusado en términos de menosprecio o insulto, sino como descripción de un animal que debe actuar con especial precaución a fin de detectar riesgos contra sí mismo”. Leyendo la resolución me quedo más tranquila. “TODA, de frente y de repente. TODA, desesperadamente. TODA, haz todo lo que sueñes conmigo” Siendo así, asumo que llamar cabrón a mi pareja solo puede referirse a mi intención de mostrar que él es el que controla a las cabras y el que luce tremenda cornamenta en la testa para diferenciarse de las hembras cabra.

Tampoco vio el Juez del Olmo delito en estas declaraciones: “El acusado manifestó a su hijo que le dijera a su madre que, como la justicia no hacía nada, se la iba a tomar por su mano, que la vería en el cementerio, en una caja de pino, y que saldría por televisión, que lo juraba por el sol”.
Porque el Juez entendió que era una manera cariñosa de decirle a su amada esposa que no iba a parar hasta que ella no viviera en una casita de madera en una parcelita del bosque comprada y puesta a su nombre.

“I’ll say come on, come on, come on, come on and take it!
take another little piece of my heart now*, baby” Ufff, la Joplin. Eso, coge otro trozo de mi corazón*. Me encanta esta canción. Parece ser que, en otra sentencia, el juez Del Olmo, condenó a 90 euros de multa a un hombre por agredir a su pareja en la calle. A 20 euros por amenazas de muerte…“and each time I tell myself that I, well I can’t stand the pain, but when you hold me in your arms, i’ll sing it once again. I’ll say come on, come on, come on, come on and take it! take another little piece of my heart now, baby.”**
**“y cada vez que me digo que no puedo aguantar el dolor, tú me coges en tus brazos y canto de nuevo, y digo, venga,venga,coge otro pedazo de mi corazón” Porque, según el Juez del Olmo, “no toda agresión de un hombre a su esposa o compañera sentimental debe ser castigada mecánicamente como un delito de violencia de género”.
“hey! have another little piece of my heart now, baby, you know you got it if it makes you feel good. hey! hey! have another little piece of my heart now, baby, break it, break it, break it, yeah.”***
*** “ey, toma otro pedacito de mi corazón ahora, baby.Sabes que lo tienes si te hace sentir mejor.Ey!ey!otro pedacito de mi corazón,rómpelo,rómpelo, rómpelo, yeah”

Es cierto. En que estaba pensando yo al leer todo este bombardeo de información. Cincuenta y una mujeres muertas a manos de sus parejas en sólo diez meses. Una por semana. Da igual que hayan interpuesto denuncias previas. Da igual que sean de una nacionalidad u otra. Como si la nacionalidad fuese un atenuante, un eximente o una excusa.

Cincuenta y una cuantificadas menos las que no entran en las estadísticas más todas aquellas que son vejadas, humilladas y maltratadas diariamente y que no aparecen en ningún sitio. Las que se callan. Las que temen. Las que se acojonan. Las que no dicen nada. Las que enmudecen. Las que sonríen en la calle mientras se mean de miedo en las bragas. Las que son maltratadas psicológicamente durante años y son incapaces de darse cuenta de ello.

“Me Hiciste A Tu Modo. Primero Para Abrir Mis Partes, Corazón Y Alma, El Jefe De Mi Vida Entera, Para Ti Lo Que Quieras, Soy Tuya Amor, Soy Tuya. Eres El Rey Que Obedezco ,Soy Tuya Amor, Soy Tuya, Esclava Sin Sentimientos, Haz De Mí Lo Que Quieran Tus Ganas, Hasta Morir Ya No Es Nada”. Pero ¿quién es esta hortera? Dalila, dicen en la radio. Paso.

“lo que yo quiero, corazón cobarde, es que mueras por mí. Y morirme contigo si te matas y matarme contigo si te mueres, porque el amor cuando no muere mata, porque amores que matan nunca mueren”
Y adoro a Sabina. Y canto esta canción muchas veces. Y uno no se da cuenta, cuando repara en las letras de todas estas, y otras muchas canciones, que perpetuamos, sin percartarnos, el mismo comportamiento machista y dominante de hace siglos. Somos las que lloramos y nos doblegamos. Las que suplicamos que nos maltraten pero que no nos abandonen. Tarareamos canciones en las que afirmamos que no somos nada sin otra persona. Que esa persona nos da y nos confiere la entidad que deberíamos tener por nosotras mismas. Cantamos que preferimos morir o matarnos, porque el amor, cuando no muere mata. Y eso es lo que llevamos transmitiendo a nuestros hijos e hijas. Que el amor de verdad, el amor que importa, es el que mata, el que nos hace sufrir. Porque no hay valor sin dolor. Porque no hay amor sin dolor.

Eso es lo que hemos aprendido y eso es lo que perpetuamos. Desde Billie Holiday, pasando por Janis Joplin, Amaral, Malú o Sabina, seguimos, sin apenas ser conscientes de ello, perpetuando las mismas premisas, dándolas por buenas. Que un hombre te ame lleva inherente que te haga sufrir, que tengas que entregarle tu dignidad y tu alma. Que tengas que arrastrarte, porque sin él tú no eres nada.

Soy muy negativa respecto a la violencia de género. Desgraciadamente yo sé lo que es y lo que significa. Lo he visto. He crecido con ello. El maltrato no va a desaparecer así como así. Aún hemos de ver duplicarse la cantidad de víctimas porque aún seguimos escuchando frases como estas:

-Tu callate, que no dices más que gilipolleces.
-Anda, cierra la boquita que callada estás más guapa.
-Esa lo que necesita es que la pongan firme.
-Una hostia a tiempo y verás que suave se pone.
-Yo contigo no salgo así a la calle.
-Pareces una puta con ese vestido.
-Esa lo que va es pidiendo guerra.
-¿A donde crees que vas a ir sin mi?
-Tu sin mi no eres nada.
-Tu sin mi estás perdida.
-Esa no es una mujer de su casa.
-Menuda calentorra.
-Llamar “zorra” a una mujer no constituye delito.
-¿Llevaba usted bragas en el momento que la violaron?
-¿Dónde coño te crees que vas a estas horas?
-Tu eres mía o de nadie.
-Antes he de verte en una caja de pino.
- Habría que ver el grado de desesperación de ese hombre para matarla.
-Es que hay algunas que le arruinan la vida a un hombre

Y porque todavía escucho a alguna compañera de trabajo, a la que su marido maltrata sistemáticamente, decir si es que la culpa la he tenido yo, la verdad es que yo le he provocado. Es que le he puesto nervioso y frases similares que me llenan de coraje y de rabia.

Se que cualquier día de estos mi compañera no vendrá porque no podrá ni levantarse de la cama o porque será la número 52. Y no hay nada que podamos hacer porque este país, esta sociedad (yo misma sin ser apenas consciente de ello), ya nos tiene condenadas mientras sigamos tarareando yo “sin ti no soy nada… “

De la lírica a la matemática ,de los números a los nombres

por Hope

Ver Mapa de la violencia de género 2011 en un mapa más grande

Cintas negras.Hay muchas pero habrá más.Los medios contabilizan 51 aunque a nosotras nos salen 56 ( consultar pdf al final del reportaje).
Qué rápido se pronuncia ¿verdad?
Cincuenta y seis.
Cuatro golpes de voz que impactan sólo si uno se detiene a reflexionar sobre lo que representan.
Pero,¿y si probamos a pronunciar algunos nombres?

Por petición expresa de los familiares hay nombres que no se conocerán jamás pero me ha costado dios y ayuda encontrar varios de los que aquí pronunciamos.Detrás de cada nombre había una mujer que era hija de alguien, hermana, compañera, madre, tía,abuela,amiga de alguien. Si seguimos la cadena de relaciones, de 56 víctimas pasamos a ¿cuántas? No es necesario contarlas.Demasiadas es poco para expresar el dolor de quienes han perdido a estas mujeres como poca es la vergüenza de los políticos cuando esgrimen la violencia de género como arma electoral o cuando los medios pasan de puntillas por los casos llegando incluso a eliminarlos de su base de datos, como en el caso del diario El Mundo, donde me ha sido imposible localizar dos de las noticias que publicaron en su día. La violencia de género vende pero de no ser un caso especial no da suficientes beneficios y está considerada una lacra social, una vergüenza. Exceptuando aquellos casos que afectan a populares y famosillos que hacen durar una eternidad tan larga que al final el público duda de la veracidad de los hechos ( Carmen Ordoñez).

No obstante el respeto que me merecen las familias de las víctimas anónimas me pregunto si es la vergüenza lo que impide que se nos faciliten sus nombres. Eran y no lo sabían, fueron y ya no son,titulo el pdf, y lo titulo así porqué es la única manera de enfrentarme a una realidad tan hiriente y humillante que se permite el lujo de seguir maltratando a esas víctimas enterrándolas en el anonimato.Se llamaban, eran queridas por muchos, necesitadas por muchos y ya no están.Yo sí quiero saber sus nombres.Yo sí quiero recordar que existieron porque existieron a pesar de sus asesinos y a pesar de nuestra flaca valentía deben seguir siendo. ¿Qué más da cómo se llamaba? Está muerta, me diréis. Mi padre se llamaba Luis. Murió. ¿Debo olvidar su nombre? Sí, era mi padre, me diréis, por supuesto que no , concederéis; mientras su familia no las olvide, no hace falta saber sus nombres. Pues yo creo que deberíamos recordar sus nombres,creo que los informativos deberían decirnos algo sobre ellas, aparte de si eran madres y las cuchilladas que recibieron.Le gustaban las películas románticas y era una bromista de cojones.Hay que humanizar a las víctimas.Para números, con mi DNI me sobra. La vergüenza es la que debería darnos cuando salen sentencias como la que ha propiciado este reportaje y no vemos ni una puta manifestación de repulsa.

Quizás si mostráramos nuestro rechazo y condena a actitudes tan miserables como la de este tipo,quizás algunas más buscarían ayuda.

51 mujeres asesinadas en 2011

Las muertes por violencia machista ascienden 51 en lo que va de año y tras registrarse un total de cuatro crímenes en menos de una semana.

El año pasado por estas fechas eran 57 los asesinatos.
La mayoría de estas mujeres (68%) eran de nacionalidad española, mientras que el 30 por ciento eran extranjeras. Además, la mitad eran muy jóvenes: 24 de las fallecídas no habían cumplido los 41 años y de ellas, doce no llegaban a los 30.
La comunidad autónoma donde se registran más asesinatos machistas en lo que va de año es Andalucía, con 13 muertes,

seguida de la Comunidad Valenciana(8 muertes)

la Comunidad de Madrid (7)

y Cataluña (6).

Con los últimos crímenes, Canarias y Galicia elevan a dos las víctimas mortales, respectivamente, y se igualan a Castilla y León, Murcia y País Vasco.

Asturias se pone por delante de estas regiones con un total de 3 casos

QUÉ HACER EN CASO DE SUFRIR VIOLENCIA DE GÉNERO

Fuentes

http://www.elcorreo.com/vizcaya/rc/20111013/sociedad/detenido-hombre-matar-golpes-201110131008.html

http://www.elmundo.es

http://www.abc.es

http://ibasque.com/mujeres-muertas-en-espana-por-violencia-machista/

http://info.elcorreo.com/mapas/violencia-genero/

http://www.nodo50.org/xarxafeministapv/?Asesinadas-por-violencia-de-genero

http://ibasque.com/hombres-asesinados-por-violencia-de-genero/

http://www.elpais.com/articulo/sociedad/sala/juez/Olmo/revoca/condenas/maltrato/elpepisoc/20111005elpepisoc_3/Tes

http://www.elpais.com/articulo/sociedad/Llamar/zorra/esposa/insulto/Audiencia/Murcia/elpepisoc/20111003elpepusoc_12/Tes

http://www.elpais.com/todo-sobre/persona/Juan/Olmo/2043/

http://www.migualdad.es/ss/Satellite?c=MIGU_Multimedia_FP&cid=1193049886848&language=cas_ES&pageid=1193049890202&pagename=MinisterioIgualdad%2FMIGU_Multimedia_FP%2FMIGU_listadoSubcategoria

http://www.elpais.com/articulo/sociedad/juez/Olmo/ve/delito/amenazar/caja/pino/elpepisoc/20111004elpepisoc_3/Tes

http://www.publico.es/espana/399730/una-sentencia-afirma-que-zorra-no-es-un-insulto

La actualidad diaria nos sorprende y nos indigna muchas veces, pero la última noticia sobre los informativos de la televisión pública me ha indignado y entristecido a partes iguales.

Yo estudié periodismo por convicción. Porque siempre me gustó escribir. Porque siempre fuí peleona y me llevaban los demonios cuando veía  injusticias. También es verdad que me apasionaba el mundo del cine pero el ser actriz no va con mi carácter, más bien reservado. Me ponen de los nervios las cámaras.

Estudié periodismo después de prepararme la selectividad por segunda vez para poder subir la nota media. Me faltaban dos décimas para entrar y, como no tenía dinero para pagar la universidad del CEU (que no pedían nota), tuve que estudiar de nuevo para acceder a la Complutense (la pública). Y entré.

Mi madre y todo el mundo me decían que esa carrera no tenía ninguna salida, que no merecía la pena estudiar cinco años para luego no encontrar trabajo, pero yo no quería estudiar otra cosa. Yo quería ser periodista. Quería ir por el mundo denunciando injusticias y poniendo imagen y voz a todos aquellos que eran silenciados sistemáticamente en algún lugar recóndito del mundo al que no alcanzamos a llegar.

Estudié mis cinco años y un año más de historia y no entré nunca en el grupo del “cuarto poder”. Me quedaba embobada mirando a Pérez Reverte, con aquel chaleco caqui lleno de bolsillos, en medio de un campo de batalla y escuchando los tiros silbar  tras sus orejas. Yo quería ser como él.  Ahora me quedo embobada con sus soplapolleces, pero esa es otra historia.

Soñaba con ser como Diego Carcedo o Victoria Prego. La vida nos pone a cada uno en su sitio y el mío no debía de estar junto a los reporteros. Pero sigo con sumo interés la actualidad. Me indigno cuando compruebo que hay lugares del mundo que siguen siendo olvidados voluntariamente, que hay niños que mueren diariamente por falta de alimentos o medicinas, que hay lugares donde las mujeres son violadas o las niñas vendidas para que el turismo sexual europeo siga funcionando.

Estas noticias, estas hecatombes de la humanidad, no suelen salir a la luz. No suelen interesar pero, de vez en cuando, vuelven a colarse en los informativos, en la red, en programaciones televisivas que creen que, de vez en cuando, deben hacer justicia con estos parias de la tierra.

El intento por parte de los partidos políticos de controlar los contenidos de los telediarios de TVE me ha parecido vomitivo.  Pero lo que más pavor produce es saber que los partidos políticos que podrían haber parado esta locura miraron hacia otro lado.

La propuesta para controlar los contenidos de los informativos antes de su emisión  fue hecha por Rosario López Miralles, consejera del PP y fue votada a favor por los otros tres representantes de los populares. El representante de CiU, Josep Manuel Silva Alcalde también dio su voto favorable. Los consejeros del PSOE, CCOO y ERC se abstuvieron. Los dos votos en contra fueron de Teresa Aranguren Amézola (IU-ICV) y  Santos Miguel Ruesga (UGT).

Asusta comprobar que tan solo dos personas (IU-ICV Y UGT) se opusieron a esta medida.

Obviamente, el PP ya está intentando preparar el camino de ascenso tras el 20N, convencidos de que van a ganar las elecciones, para controlar la información que nos llega a la ciudadanía. Ya lo hacen con televisiones autonómicas donde sus partidos tienen el control.

Supongo, que donde no gobiernan, los contrarios harán lo mismo. Al fin y al cabo mismo perro, distinto collar.

Deberíamos preocuparnos, y mucho, cuando algo así sucede ante nuestras narices y, los que tienen medios para paralizarlo, se abstienen y miran hacia otro lado.

Si nuestros medios de comunicación no tienen la independencia y libertad necesarias para informar y contar al mundo lo que ocurre, estaremos perdidos.

Esto no ha sido un error de cálculo ni una tontería. Ahora intentan disimular y todos los representantes de las distintas fuerzas políticas han salido al paso con gestos grandilocuentes y llenándose la boca de democracia, libertad de prensa, independencia de los medios y cosas parecidas. Pero no vale con rectificar. Hay que estar ojo avizor. Volverán a intentarlo una y otra vez hasta que consigan controlarlo todo para controlarnos a nosotros.

No soy un alma cándida. Es obvio que toda la información ya nos viene sesgada. Es obvio que ya existe la manipulación informativa. Es obvio que todos los medios de comunicación siguen unas marcadas directrices de “más arriba” pero esto ya sería la gota que colma el vaso. Controlar los contenidos de los informativos, aparentemente más independientes, de TVE, previamente a que salgan a la luz, nos devolvería a una etapa de censura como la que vivimos hace 70 años.

Parece que nadie se da cuenta de nada. Cada día ”disfrutamos” de una sanidad pública más precaria. La enseñanza pública es un fiasco, de poca calidad y menos medios. Ahora toca quitarnos la información, mediatizar los contenidos que han de llegar al pueblo para ”atocinarnos” más si ccabe.

Pues contra todo pronóstico, a Salustiana le devolvieron la cuenta de facebook pero ¿cual ha sido la sorpresa de la Porquera? Pues que se la han devuelto pero le han cambiado la identidad.

Yo no me lo creía hasta que estos ojitos  lo han visto. Pensé que como a Salustiana le da por empinar el codo a menudo, se le habían nublado las entendederas con esa obsesión suya de mantener intacta su identidad y dignidad porcinas.

Pues si. Se la han devuelto y, efectivamente, han suprimido el nombre de Salustiana Robledo de Villaconejos sustituyéndolo por un nombre de lo más común. Rosa Lopez Gonzalez. Y lo escribo así, sin acentos, porque así es como la identifican los de facebook. Debe ser para diferenciarla de las demás Rosas López González que tienen cuenta abierta en la RED SOCIAL, que deben ser unas cuantas.

Lo más gracioso del tema es que Salustiana Robledo de Villaconejos no se llama Rosa Lopez Gonzalez pero en facebook han debido pensar  que ese nombre es mucho más creíble que el de Salustiana. Vamos que si eres único en lo tuyo o te sales de la norma, no existes. Te cambian la partida de nacimiento por el nombre más común de los mortales y dan por hecho que así si eres real. Osea que, a Salustiana Robledo le han vuelto a bautizar, y de nuevo sin su consentimiento. Vamos, como la primera vez.

Salustiana está convencida de que todo esto tiene que ser una maniobra de alguien muy poderoso (ya saben que tiene por costumbre pisar callos a diestro y siniestro y meterse con las altas esferas de todos los ámbitos)  y que quieren acabar con ella confundiéndola con la masa.

Como yo soy desconfiada de natural, he preguntado a Salustiana cómo ha sido posible ese cambio de identidad. Ella, entre gruñidos  y cierta perplejidad, ha intentado explicármelo todo pero ha conseguido todo lo contrario,convirtiéndolo en mayor “sinsentido”.

Resumiendo el asunto les pongo en antecedentes:

1.-A Salustiana Robledo de Villaconejos le bloquearon la cuenta desde facebook.

2.A Salustiana Robledo de Villaconejos le pidieron que se identificara con su nombre real para poder autenticar su cuenta y devolversela.

3.-A Salustiana Robledo de Villaconejos le devolvieron la cuenta con el nombre e identidad cambiadas.

4.-Ahora Salustiana Robledo de Villaconejos se llama Rosa Lopez Gonzalez.

5.-Salustiana ha intentado volver a poner su nombre pero, desde facebook, le indican que un administrador le ha cambiado el nombre y ella no tiene posibilidad de corregir el error. De dicho error solo es consciente Salustiana y sus amigos porque, para facebook, ella sigue siendo Rosa.

6.-Salustiana ha escrito junto al nombre ficticio que le han endosado, por la gracia de dios, el siguiente sobrenombre: Que soy  Salustiana camuflada.

Vamos, que Salustiana, a partir de ahora, se  va a llamar Rosa por cojones. O por los cojones de facebook, mejor dicho.

Ante estos hechos, Salustiana, me explicó, punto por punto, lo sucedido para llegar a esta situación surrealista con letras mayúsculas.

Salustiana envió un mail diciendo que se llamaba Salustiana. Siguieron sin devolverle la cuenta. Salustiana intentó preguntar a “alguien” en facebook el porqué daban por sentado que ella no se llamaba Salustiana y en que se basaban para acusarla de usurpar una identidad que no era la suya.

Como no obtenía respuesta, Salustiana, que es de carácter tocapelotas y subversivo de natural, envió otro mail dicendo que se llamaba Rosa Lopez Gonzalez, creyendo, la muy inocente, que entenderían la ironía del mensaje, ya que tampoco ENVÍABA NINGÚN DOCUMENTO QUE ACREDITARA QUE SE LLAMABA ASÍ REALMENTE.

Salustiana comprobó que tampoco le devolvían la cuenta, sino que, además, le solicitaban que diese su nombre real y envíase copia adjunta de documento oficial acreditativo que incluyese foto para verificar que no mentía.

Salustiana, de natural hijoputa, decidió enviar su carnet de identidad (carnet que mostramos en el post anterior) y que se publicó en distintas páginas de facebook para dar constancia de su existencia y de que era un ser real.

Salustiana, esta mañana, ha intentado abrir su página de facebook y lo ha conseguido. Pero su sorpresa ha sido morrocotuda al encontrarse el nombre de una zutana que no conocía de nada encabezando su página. Por un momento se le ha pasado por la cabeza que le habían “jaqueado” la cuenta y ha visto pasar la cara del Caracolo ante sus ojos. Luego ha pensado que le habían usurpado su identidad desposeyendola de su personalidad y su mismidad en si misma. Se ha sentido perdida y después se le ha hecho la luz.

Salustiana aún está descojonándose de la risa a estas horas y entre las carcajadas se le  oye decir: he burlado la seguridad de facebook. Ahora toca la NASA.

Lo más surrealista de todo es que Salustiana no envió ningún documento que acreditara que se llama Rosa Lopez Gonzalez y no entiende quien ha sido el que ha dado por buena dicha información.

Murron, la que os relata estos hechos, sigue alucinada. Tal ha sido la conmoción que, por fin, ha conseguido cagar,que ya llevaba tres días sin hacerlo. Después de todo facebook ha servido para algo. Como  enema no tiene precio.

Y Hope,entre lágrimas y partida por la mitad,dice:

Tengo una teoría más para un libro de conspiraciones. Yo creo, vamos, que estoy segura, que este ha sido el primer gran ataque de la Iglesia en la red. Creo que a todos aquellos que nos declaramos abiertamente anticlericales nos van a bloquear la cuenta para bautizarnos de nuevo como dice Murron, contra nuestra voluntad y por cojones, para recordarnos que si sin la red ya era jodido apostatar, con ella nos viene la del pulpo.

Ahora medio en serio, creo que este movimiento de FB solo puede responder a :

1/ la cerda le ha caído en gracia al gestor de la cuenta y la ha bautizao pa poder seguir disfrutando de sus porquerías o

2/es cierto que los millones de cuentas de facebook están repartidas entre muy pocos gestores-en comparación- y la cerda ha pasado por un sistema semi-automatizado que debe  funcionar así:  el sistema envía el aviso y exigencia de autenticación.El gestor recibe el mail de la cerda y, como la cerda, lee una palabra de cada siete.El gestor no tiene ni la más puta idea de lo que significa sarcasmo y concluye que la cerda se llama Rosa.

Un momento, que me despepitorro tóa…

Vale, ya está. Es que como podréis comprender es para mearse de risa. ¡Auntentifícate!¡Rebautismo virtual gratis! Después de la seriedad con la que aparentan tomarse el asunto, resulta que nuestra cerda debe vulgarizarse para resultar real o, mejor dicho, debe falsear su identidad para ser creíble.¡Tócate los huevos,Rosa!

Para acabar sólo me queda decir que no estoy para nada de acuerdo con las quejas de Salustiana respecto al nombre que le han escogido porque la han calado bien:es una capulla.

Salus, me rondan unas preguntas inevitables:ahora que te han rebautizado,¿dejarás que te casen con alguien? ¿qué harás si Rosa Lopez sin acento Gonzalez sin acento te denuncia? ¿Les permitirás que aumenten tu descendencia porcina? ¿Será posible que uno de los administradores de FB sea un cerdo?

Mi amiga Salustiana decidió abrir una página en facebook. Le resultó muy fácil. Abrir una cuenta de correo, poner una clave de acceso y amigarse con aquellos que le viniese en gana. No se encontró con ninguna traba. Yo tampoco.

El creador de esta red social solo buscaba que conectaran personas e intercambiasen información sobre gustos, colores, sabores, etc.  Hoy en día ya somos más de 500 millones los usuarios de este engendro que amenaza con devorarnos a todos.

Bueno, más de 500 millones menos uno. Porque a Salustiana Robledo de Villaconejos, que abrió su perfil y se amigó con unas sesenta personas, le han denegado el acceso a su página a menos que se identifique como tal. Resulta que ahora, después de más de dos años, alguien en esa enorme red de amigos, ha pensado que Salustiana a lo mejor no es Salustiana, y le piden amablemente que demuestre que es Salustiana Robledo de Villaconejos enviando un documento oficial que demuestre que ella, la de la foto, es la usuaria de esa cuenta de facebook  y que en dicho documento acreditativo aparece su nombre completo. O sea, Salustiana Robledo de Villaconejos.

Obviamente, nuestra querida Porquera se ha negado a enviar ningún documento acreditativo. Primero, por cojones, y segundo porque no cree oportuno enviar su DNI a ningún sitio que no sea un organismo oficial y por requerimiento de la Policia Nacional o cuerpos de Seguridad del Estado.

Según las condiciones de facebook, cuando uno abre una cuenta, ha de poner sus nombre y apellidos reales, pero no te piden ningun documento al hacerlo. Ahora es cuando están solicitando dicha documentación.  Lo que no entiendo es en qué se basan para dudar de la veracidad de los datos aportados. ¿Acaso Salustiana Robledo de Villaconejos no es una identidad perfectamente plausible? ¿Es que  los que se llaman Paco Pérez López  son menos susceptibles de mentir a este gran hermano de los interneses? ¿Si alguien se llama Paco Jones Losmíos estará condenado de por vida a identificarse porque su nombre no resulta común?

Independientemente de lo arriba expuesto a mi lo que me asusta es pensar que van a hacer en facebook con 500 millones de identificaciones con sus fotos,  nombres y apellidos correspondientes.  Yo creía sinceramente que facebook era un lugar para hacer amigos. Vale, eso tampoco lo creía, pero si un lugar en el que contactar con tus amigos de verdad y conocer a gente nueva, echarte unas risas, leer noticias y publicar tus opiniones.

Ahora empiezo a creer que facebook es una gran herramienta para controlar a la gente, sus gustos, aficiones, creencias, ideas políticas y, de alguna manera, meterlo todo en el ordenador y jugar con los datos. No quiero ni imaginarme que pueden llegar a hacer con tantos datos y tantas variables sobre los mismos.

De cualquier manera, la lógica Salustiniana ha sido aplastante para mi. Si ellos no creen realmente que yo sea Salustiana Robledo de Villaconejos y la foto que adorna mi perfil es la de mi cerdo Lelo, como cojones van a poder constatar que yo soy la de la foto del dni que envío? Y lo más importante, si el DNI que envío tiene mi foto y mi nombre, Salustiana Robledo de Villaconejos, ¿cómo me van a devolver la cuenta feisbukera si la foto que reza es la de un cerdo? ¿Creerán que en verdad Salustiana es la de la foto del DNI?¿ o por el contrario pensarán que yo he usurpado la identidad de Salustiana porque en realidad ellos creen que Salustiana tiene cara de cerda?

Y si envío un dni con mi cara, que no es la del cerdo, y resulta que realmente no me llamo Salustiana Robledo de Villaconejos sino Pepita Pérez Robledillo, ¿que van a hacer? ¿Pondrán la foto del dni en el perfil y me quitarán mi nombre de Salustiana sustituyendolo por Pepita Pérez o, por el contrario, pensarán que el DNI de Pepita Pérez que he envíado lo he robado y Salustiana (que soy yo) habrá usurpado la identidad de una zutana que pasaba por la calle? Y lo mejor de todo, ¿Existe Pepita Pérez Robledillo? ¿Existe Salustiana Robledo de Villaconejos?

Bueno, dicen que si no apareces en Google no existes. Puedo dar fé de que Pepita Pérez Robledillo no da señales de vida en la red, en cambio Salustiana Robledo de Villaconejos es un miembro destacado de la misma.

Ante esto solo se me ocurre pensar una cosa. Algún desgraciado denunció la página de Salustiana, nuestra famosa Porquera, porque no le gustaban sus opiniones. Personalmente no se hasta qué punto es legal que, para permanecer en facebook, te requieran un documento oficial acreditativo de tu identidad. Por otra parte, no entiendo que tengas que poner obligatoriamente tus datos reales ni tampoco entiendo en qué se basan para decir que no lo son.

Por lo que a mi respecta no pienso identificarme y la Porquera menos. Facebook es un divertimento, asi que, tantas cuentas nos cierren, tantas cuentas abriremos. Veremos si gana David o Goliat. Eso si, no les rindo las ganancias: la Porquera los tiene cuadrados.

La opinión de Hope

En Noviembre del año pasado,hubo una pequeña escabechina con muchas cuentas de Facebook. Alguien,alguno de los más o menos trescientos (¡!) gestores de FB,se lió a bloquear cuentas al tuntún.La Red pidió las consabidas disculpas cuando empezó a solicitar DNIs para proceder a enmendar el asesinato en masa de identidades por error. Muchas voces entonces  aplaudieron la medida asegurando que,todo y el error, FB les demostraba su afán por mejorar la seguridad con esta actitud ya que la red está plagada de identidades falsas y lo que es peor, sustractores de las mismas.Estoy de acuerdo en que se curren la seguridad, pero que lo hagan desde el principio, desde el alta.

Cuando te das de alta de FB,como cuando te das de alta en cualquier otro sitio más o menos serio,hay un documento que se llama Condiciones y/o Normas al que todos ,casi sin excepción, decimos OK sin haber leído. Efectivamente,la primera cagada es nuestra por no leer el susodicho que,en el caso que nos ocupa, señala entre los motivos de eliminación de cuenta el uso de un nombre no real y/o apodo,así como el uso de un nombre de famoso etc etc. Nada más informarme Murron de los problemas de la Porquera,me di un rulo por FB.Nombres hay para aburrir, y algunos son ciertamente fruto de la imaginación más activa y ahí están. Si bien es cierto que la norma existe,lo que no es de recibo es que te exijan un DNI y menos tras dos años de actividad. Poco falta para que FB sea un brazo amable de la SS. De todas formas, vamos a utilizar el sentido común: te das de alta y aceptas las condiciones. En poco más de 48 horas podrían verificar tu existencia pero no, han tardado más de dos años.Es más, al día siguiente un contacto de la Porquera también fue invitado al cambio. Y digo yo que,efectivamente,algo huele a podrido en Dinamarca porque no creo en las casualidades. Ahora,vamos a la absurda facilidad con la que alguien puede denunciar a otro alguien.Pregunto:¿Por qué gracia divina no informa facebook del delator? Pues para evitar posibles venganzas,claro. Lo que me encabrona es que el motivo por el que alguien te coge ojeriza es tu forma de pensar, tu ideología o simplemente,tu descaro. Vamos, que las páginas xenófobas y los chupitos de violencia que vagan por facebook no los denuncia mucha gente porque picajosos sí, pero con cojones…,eso es otra cosa.

Todo lo dicho por Murron más las cuatro chorradas expuestas por la presente,se reduce a la hora de la verdad a una realidad poco conocida por ignorada, realidad que encontramos en los Términos de Servicio del gigante social.

Los términos del servicio de Facebook son ese montón de letras pequeñas que salen cuando creas tu cuenta y a las que simplemente haces click en ACEPTO.Según la sección 2.1  no solo ellos son propietarios de tu información; entonces aparte de Facebook ,¿quién más puede saber qué hago,cómo,qué miro, escucho o bajo? Ya os lo digo yo: tó Dios que le salga de los huevos y le apetezca hacerlo.La sección 4.6 dice que si tu no tienes tu información exacta y al día ellos pueden borrar tu cuenta (sección 14). Esos términos son para proteger el negocio de Facebook y no tienen ningún sentido para el usuario.
Para ponerlo más sencillo y claro, Facebook ve a sus usuarios como empleados no pagados y son utilizados como método de estudio publicitario para las empresas que sí les hacen ganar dinero.

Useasé, que si no das tus datos reales, pierden dinero.No es por seguridad, es por dinero.Siempre es por dinero.Y por política, porque,coño, no les cuesta nada quedar bien.

Fuentes:

facebook.com

arturogoga.com

Tras el sospechoso silencio en torno a Salustiana Robledo de Villaconejos, más conocida por “La Porquera”, la redacción de este diario decidió elaborar un arduo trabajo de investigación para descubrir que se escondía tras la larga ausencia de tan ambiguo y enigmático personaje.

Tras muchas pesquisas, pudimos sonsacar al Comisario  Todolocasco  sobre el paradero de la porquera de Bolluyos. -” Menuda golfa. Esa se ha enterado de la visita del Santo Padre y ha corrido como alma que lleva el diablo hacia la capital”.

Ante la información nos pusimos en contacto con Don Ulpiano, el párroco de Bolluyos, que, demacrado y con gesto dolorido,  informó a la redactora  de CPC de los últimos acontecimientos. “-Esa mujer es una pecadora, descarada y rastrera. Siempre he sabido que no era buena cristiana pero esta vez se ha superado a si misma. ¡Esta mujer está poseída por el mismísimo Satanás¡

Dicho esto tuvieron que llamar al Samur para atender al párroco que sufrió un colapso nervioso en plena parroquia.

Nuestros reporteros decidieron poner rumbo a Madrid donde un miembro de la Conferencia Episcopal, que ha preferido permanecer en el anonimato, nos informó de que Salustiana Robledo acampó en el Campo de Cuatro Vientos y que, a codazos y mordiscos, consiguió situarse frente al escenario donde Su Santidad se presentó ante millones de seguidores extasiados.  En plena catarsis religiosa La Porquera se arrancó las ropas e invitó a todos los curas, novicios y religiosos a unir sus cuerpos en perfecta comunión a mayor gloria del Señor profiriendo gritos y salves en los que se la podía escuchar afirmando que ella era “la mismísima Santa Teresa de Jesús en pleno éxtasis” y que había “visto la luz”.

Tras estas revelaciones solo hemos podido confirmar que La Porquera fue sacada de allí en volandas por las fuerzas del orden mientras miles de jóvenes vestidos con hábitos arrojaban sus calzoncillos al paso de Salustiana pidiendo su canonización y elevación a los altares.

Tras estos acontecimientos no se ha vuelto a saber de la Porquera pero hay quien asegura que pasó tres días y tres noches fornicando como una posesa con todo santo que pedía “consuelo” entre sus muslos, lugar que ella ha bautizado como “la casa de todos”, “reposo del guerrero” y “el amor hecho carne”.

Tras estas duras y sorprendentes revelaciones pudimos hablar con uno de los novicios que aún se encontraba “alucinado” ,según sus palabras, por el momento de “encuentro con dios que aquella alma bendecida le había regalado”. Aseguró a nuestra reportera que Salustiana La Generosa, como la denominan sus admiradores, ha quedado preñada graicas a la cantidad de amor y fuerza recibida y que se encuentra recluída en un lugar retirado del mundanal ruído.

Ante esta revolucionaria revelación miembros de la Santa Sede han dado la callada por respuesta pero han dejado muy claro que no piensan incluir tal suceso en la lista de milagros y, mucho menos declararla Virgen y martir.  

Desde aquí seguiremos informando y publicaremos la ansiada foto del nuevo estado de buena esperanza de nuestra Porquera.

A la hora del cierre de este periódico Don Ulpiano seguía en estado catatónico y el Comisario Todolocasco se ha quedado sin vello púbico de tanto pegarse tirones . “-Esta mujer va a ser mi ruina- no deja de repetir sistemáticamente- pero acabo con ella o me corto los cojones”.

Ciertamente estos calores deben ralentizar de alguna manera el funcionamiento neuronal. Desgraciadamente las mías andan ralentizadas hace tiempo, pero ese no es el tema que nos ocupa. Con el periodo estival y, aprovechando que he tenido unos días de vacaciones (¡ja¡. Si entendemos por vacaciones el no tener que ir al curro, porque en casa no paro) suelo acostarme más tarde. Me tumbo en la cama y enciendo la tele con la esperanza de encontrar alguna película o programa entretenido que ver.

Agarro mi mando a distancia, acomodo la cabeza en el almohadón y pulso, y pulso, y pulso, y pulllllsoooooooooooo¡¡¡. Cincuenta canales. Cincuenta ofertas distintas y…. Mierda. No hay más que mierda. En diez de ellos, con mucha suerte, están poniendo películas. Siete son una auténtica porquería, las otras tres las he visto en repetidas ocasiones. No me apetece volverlas a ver.

Un número determinado de canales pertenecen a la derechona y solo escucho estupideces u opiniones que me ponen de  mala hostia. Decido obviarlas porque no tengo intención de dormirme con ese estado de encabronamiento, entre otras cosas, porque no me dormiría.

 Otros tantos canales pertenecen a “telahinco“. En unos solo hay reposiciones de series televisivas cuyos capítulos ya hemos visto más de tres veces.  A Chulohoratio lo va a ver Rita La Cantaora. 

En otros tantos canales aparecen señoras muy mayores echando las cartas o un melenudo con cara de iluminado fingiendo que ve más allá de una bola de cristal. Me pregunto, con la boca abierta, como puede haber gente que se gaste la pasta llamando a esos números de telefono. Miento, me pregunto como puede haber gente que se trague esa estafa. Claro, que también hay gente que cree en dios. No hay mucha diferencia. La única es que dios da mucha más pasta. Vamos, que la empresa de dios es un holding y estos tienen una pyme. Pero ¡hay que joderse con las pymes de lo exotérico¡¡.

Sigo zapeando y me encuentro la cara desencajada, compungida y, por muy botoxizada y recauchutada que la tenga, igualdefeaomás, de Belén Esteban saliendo de un tanatorio. Me niego a ver a esta tipa. Por error vuelvo a pulsar el botón de “haciaatrás”. (Haciaatrástedabayozorra pienso mientras acierto a escuchar anonadada “simepinchannomesacansangre” que la tía acaba de perder a su “agüela” y que va a decir unas palabras en exclusiva para “telahinco” (que para eso la pagan) dejando constancia del dolor que está pasando y el “vacíoquedejaenmicorazónsuausencia“. No esperé lo suficiente para escuchar tan sentidas palabras. Asco. Ascazo. ¡Ascoascoascoasco¡  

(Breve impás de tiempo en el que me he ido a hacerme la cera, que me voy a la playa y no puedo lucir con semejantes melenas)

Sigo escribiendo.

Un par de canales de videos musicales donde eso no es música, es una tortura para mis oídos y otros tantos de programación infantil “ohdiosmíoBobEsponjaeseternoynosecansanunca”. Quito Clantv como una exhalación antes de que la imagen de Bob Esponja tenga serias consecuencias y sufra de terrores nocturnos  con esa puta esponja amarilla.

Finalmente, llego al canal 50 para darme cuenta que esa es toda nuestra oferta televisiva. Gol Tv, que solo emite una pantalla en negro. Miro el reloj y me doy cuenta de que es demasiado tarde para ponerme una peli en el dvd. Claro que tampoco puedo porque sigo sin poner un enchufe doble para poder instalarlo. Tan solo me quedan como opción el canal 24 horas pero mi cerebro no “aguantaunaavispaenloscojones” más. Solo hablan de la prima de riesgo.

“Hastaloshuevosoiga” de la prima de riesgo. Y, para terminar, veo que en un par de cadenas distintos españoles se pasean por el mundo para ponernos los dientes largos. Lugares paradisiacos donde algunos madrileños viven y hacen su vida “normalycotidiana” asegurando que echan de menos a España pero “quenovuelvenasílessaquenlosojosconpinchosardiendo”.

Me tomo mi pastilla para dormir cagándome en la puta mierda de oferta televisiva (acojonante el chiste -oferta-) y deseando que pase el verano para poder reencontrarme con House a la llegada del otoño. Y, mientras concilio el sueñó, entre brumas no dejo de pensar que “hayquejodersequeparecequesololosricossonespañolesmadrileñosporelmundo” porque a todos los pobres nos ha tocado quedarnos en casa para sufrir en silencio mientras nos desesperamos ante 50 canales de nada observando y deglutiendo agilipollados  toda esa mierda que nos endiñan.

Consigo dormirme y una pesadilla me tortura: Belén Esteban vestida de negro celebra el funeral de su agüela en Virginia, rodeada de madrileños de Vallecas por el mundo que residen en dicho Estado de los Unites Estates de América. Los coros del sepelio los hace Jennifer López vestida con unas bragas y una camiseta de la MTV, mientras Bob Esponja canta aquello de “todoesespeeeeeciaaaaaalooooo, especiaaaaaloooooo”. La Bruja Lola enciende dos velas negras mientras Jorge Javier Vázquez grita despavorido: será hija de puta¡¡¡. Junto al féretro hay una mesa de debate donde Jimenez Losantos grita pidiendo que Benedicto canonice a la difunta y Zapatero, vestido con bermudas floreadas junto a Rajoy, que no para de sorber una sopa mientras los fideos le patinan por la barba, anuncia que el 20-N habrá elecciones generales. El Gran Wyoming abre los ojos como platos mientras grita “con la iglesia hemos topado” y, de repente, sale una tipa gritando que Aida Nizar será la nueva presidenta del gobierno porque ella, y nadie más que ella, tiene linea directa con Dios. Mou desaforado grita Goooooollllllllllllllllllllll y aparece un fundido en negro, mientras una voz me susurra “todo el mundo miente”.

Menos mal que en octubre vuelves. Mientras tanto pensaré que estos tres meses no habrán sido más que una mala pesadilla.

PD: Tendré que aumentar la dosis. 

POR CIERTO, VER LA TELEVISIÓN PUEDE MATAR

“…Como hemos cambiado. Que lejos ha quedado aquella amistad…. di, que nos ha pasado. Como hemos olvidado aquella amistad…  ”

La primera vez que pude invitar a mis amigos a comer a casa aproveché la ausencia de mi madre. Muchas veces habían venido pero no había tenido la oportunidad  de cocinar para ellos .

Si que había preparado combinados en otras ocasiones. Unos daikiris estupendos que mis amigas del instituto bebían con deleite. Si me están leyendo seguro que lo recuerdan.

Para estrenarme decidí hacer una pescadilla en salsa marinera. Crecí viedno a mi madre cocinando ese plato y ahora, estoy segura, me sale mejor que a ella. Con los años he ido retocando y mejorando la receta. Variandola a mi gusto y algunos ingredientes han cambiado, otros han venido a enriquecer la base del plato pero, en el fondo,  el plato sigue siendo el mismo. Más o menos como nosotros. Cambiamos muchas cosas a lo largo del tiempo, variamos, “enriquecemos” nuestra vida con cosecha propia o “cambiamos” algunos ingredientes pero, en lo básico, seguimos siendo los mismos. El mismo plato con algún aderezo.

El día que preparé aquel pescado eran mis compañeros de carrera los que comieron en mi casa. Un mes de julio de 1994. De todos ellos, solo sigo manteniendo el contacto con Paco “Paquete”, al que más de una vez hemos fustigado desde nuestro consultorio sentimental    sin piedad.

El argentino que se sentaba a su lado pasó sin pena ni gloria al olvido y, a las otras compañeras, les he perdido el rastro. Más por mi culpa que otra cosa. Y porque ya no tengo manera, o tendría que buscarme mucho las mañas, de localizarlas. No, no es cierto. Se busccar el rastro de cualquiera como un perro de presa. Aún conservo sus postales navideñas y mis contactos en la Seg. Social, de cuando fuí funcionaria. Pero soy muy vaga y, cuando perdí el móvil con la agenda completa, encontré la excusa perfecta para no buscarlas más.

El mail sigue siendo el medio perfecto para no perder el contacto con “Paquete”. Le imagino  con la misma cara de niño y sus manías perpetuas de llevar las camisas perfectamente planchadas y su obsesión por comer a las dos en punto (quizás me falla algo la memoria). Ahora, seguramente, se haya dejado crecer su barba pelirroja que le daba ese puntito de gnomo sabio despistado.

Aquel día también vino a comer “la Rubia”. Amiga desde el insituto.

La primera vez que la vi no me cayó bien y siempre me resultaban muy incómodos los silencios que surgían entre nosotras. El primer año no conseguía quitarme de la cabeza que aquella chica era un “sieso manío“.

Más tarde, el tiempo me enseñaría que aquellos silencios decían mucho más  entre nosotras que cualquier conversación. La que jamás pensé sería mi mejor amiga, sigue teniendo un sitio preferente en mi corazón.

Hemos compartidos clases, ligues, lágrimas, conversaciones graciosísimas, jefe, trabajo, soledades y tragos de la vida que no le desearía a nadie. Ni siquiera aquellos daikiris ayudarían a pasarlos.

Me ha visto caer muchas peces pero jamás ha salido de sus labios un solo reproche, una sola crítica y, a pesar de  su dureza y frialdad aparentes (tiene una mirada de acero) yo siempre veo en   ella una dulzura y ternura que, ahora mismo, hacen que mis lágrimas emborronen el cuaderno donde estoy escribiendo.

Yo sigo siendo la misma hija de puta ermitaña y sigo sin llamarla para quedar, aunque ella insiste de vez en cuando. Y, aunque la extraño mucho, sigo postergando para “otra noche” esa cena que no llega nunca. 

Nos vimos en noviembre, con ocasión de su cuarenta cumpleaños, después de algunos años, y solo tuvo que mirarme a los ojos para saber que algo no iba bien. Como siempre.

Y hoy me he acordado de todo esto porque he estado mirando antiguas fotos. Y me ha parecido mentira que ya hayan pasado tantos años de todo aquello. Y allí estaba yo, cocinando una pescadilla en salsa marinera.

Y he vuelto a ver la foto de aquel chico por el que morí un poco cada día durante tantos años.  Y he recordado de nuevo las lágrimas que ella vió caer infinidad de veces por mi cara manchada por el rimel negro.

De él ya “casi” no me acuerdo. De ella si. Siempre.

MERLUZA EN SALSA MARINERA

Ingredientes

Ajo, cebolla, tomates, pimiento verde italiano, chirlas, almejas, gambas,  pimiento morrón, aceitunas rellenas de anchoas, espárragos en conserva, una merluza abierta en lomos y troceada, huesos de rape, perejil, laurel, sal, pimienta negra, harina y aceite de oliva

Ponemos a hervir en una cacerola los huesos de rape, las cáscaras de las gambas que vamos a utilizar, las raspas y la cabeza de la merluza (nunca se tiran), hasta que consigamos un buen caldo de pescado.

Mientras, en una olla de barro, ponemos el acite de oliva a calentar. Una vez caliente, añadimos el ajo troceado. Cuando esté dorado echamos la cebolla troceada, el pimiento y un par de tomates muy picados. 

Cuando estén bien pochados, añadimos un poquito de harina y removemos hasta que se dore. Una vez hecho esto, añadimos el fumé de pescado bien colado y dejamos calentar.

Previamente habremos puesto las almejas y las chirlas con un poquito de agua en una cacerola para que se hagan al vapor y añadiremos el caldo obtenido a la olla de barro.

Cuando esté hirviendo el fumé con las verduras, añadiremos las gambas peladas, las chirlas y las almejas sin concha, los espárragos blancos y las aceitunas rellenas de anchoas. Añadiremos sal, perejil y el laurel. 

Mi madre rebozaba los lomos, que por entonces eran de pescadilla, porque no había dinero para más, y los añadía al caldo. Ahora yo utilizo merluza y la añado en crudo, previamente salpimentada. 

No la hecho a la olla hasta que el caldo no me sabe bien a pescado y la salsa están bien trabada. Entonces le pongo mi toque personal: le echo un chorro del caldo de las aceitunas, otro buen chorro del agua de los espárragos y los pimientos morrones troceaditos y, unos ocho o diez minutos después de que esté cociendo al “chup chup”, introduzco los lomos de merluza y les dejo diez minutos más, para que se hagan dentro del caldo.  

Me ha costado muchos años perfeccionar la receta pero, supongo que, como en la vida, todo está en constante cambio para, finalmente, acabar dandonos cuenta de que somos los mismos. Como esta receta.

Con cariño, para “La Rubia”. -No desistas. Algún día de estos lo consigues.

“Dulce como el compás
de una antigua canción,
vuelve el aire a traer
el rumor de tu risa sutil.
Cuando llegó la lluvia
a la tierra que abrasa
pregunté al horizonte
si volverás a casa.
Y la caricia del viento marino
me dijo que sí”.
Siempre que estoy de mala leche o tengo un mal día, acabo cocinando pollo. No es que tenga un disgustazo o un cabreo monumental. Es más bien uno de esos días en los que no estás de humor. Estás lo bastante bien como para no dejar traslucir que no estás para que te toquen los leles pero que, si alguien lo hace, serías capaz de saltar como una fiera o contestar alguna fresca de esas que dejarían helado al más pintado.

A mi me gusta muchísimo el pollo. Cocinado de cualquier manera. Tanto me da. Hay quien dice que el pollo es comida de pobres. Mi madre solía decir siempre que “gente pobre pero honrada” cuando se refería a nosotros. Mi abuela solía retorcerle el pescuezo al pollo y luego lo desplumaba antes de echarlo a la olla. Yo jamás pude comermelo. Es más, jamás he podido comer nada que haya visto morir primero (quedan excluídas las frutas y las verduras).  Debe ser por todo esto que comer pollo, de alguna manera, ha quedado grabado en mi inconsciente, como algo que hace la gente honrada y que, llegado el momento, serían capaces de la mayor crueldad vista. Hay veces que es necesario retorcerle el pescuezo a alguien de una manera rápida para que sufra poco, pero que deje claro y zanjado el asunto. 

Antes me daba pavor. Ahora admiro esa precisión de mi abuela para retorcer cuellos sin que apenas se oyese un gemido.

Debe ser por eso que, cuando tengo ganas de desnucar a alguien de forma certera, me pongo a cocinar a dicho ave. También es porque no necesitas excesiva concentración. Te pones a cortar verduras y, mientras lo haces de forma mecánica, vas manteniendo conversaciones contigo misma y diciendo toda esa retahíla de cosas que les dirías a algun@s sin ponerte colorada. Haciendo un alarde de toda la crueldad que tu vocabulario y cerebro te permita ser capaz. Esto suele pasarme cuando la estupidez humana me sobrepasa y la ridiculez de algun@s supera lo tolerable.

Corto el puerro, el ajo (que le restregaría por los ojos), la cebolla, el pimiento, las zanahorias, los champiñones, los tomates y pongo a calentar el aceite de oliva hasta que está en ese punto álgido para derramarselo al interfect@ en su lengua.

Suelo cocinarlo también si he pasado mala noche. Si me he acostado con una pequeña sensación de disgusto. En esas ocasiones en las que soy consciente de que a alguna persona querida la perdí hace mucho tiempo. Ese tipo de pérdidas que ya tienes asumidas y olvidadas pero que, de repente, alguien te las devuelve a la memoria y te acuerdas de lo mucho que estuvo ligada a tu vida y lo mucho que la quisiste. Personas que dejaste guardadas en una urna de hielo y que creiste se habían quedado ahí, congeladas en el tiempo. Y no ha sido así. Descubres, para tu asombro, que han seguido con su vida, muy paralela a la tuya, tan paralela que te extrañas de que no haya vuelto a entrar en ella.

Te preguntas como es posible que habiendo sido tan importante para ti haya podido seguir adelante y si alguna vez ha tenido la misma sensación de tristeza que tu al recordarte, o si alguna vez te ha recordado.

Generalmente ese estado anímico me dura un día. Lo que me dura la mala leche y la confusión mental y, finalmente, el resultado es un plato exquisito que me sale para chuparse los dedos. Debe ser que el pollo hay que cocinarlo con un puntito de mala uva y mala sangre. 

POLLO A LA MALA LECHE

Ingredientes

Ajo, cebolla, puerro, pimiento verde, tomates maduros, champinón, zanahorias, aceite de oliva, guisantes, pimienta negra, laural, sal, curry, perejil, contramuslos de pollo y vino blanco.

Ponemos en una olla aceite a calentar y, una vez esté bien caliente, añadimos el ajo fileteado. Lo dejamos dorar y añadimos el resto de las hortalizas bien troceadas. Dejamos que suden hasta que se han hecho por dentro y el tomate se ha deshecho. Añadimos el champinón laminado y los guisantes así como las especias y la sal al gusto.

Hecho esto añadimos el pollo, previamente lavado y quitado la piel y la grasa que lleva adherida. Lo sofreímos para que selle y se empape de los jugos liberados por las verduras. Finalmente añadimos el vino blanco hasta cubrirlo todo. Lo ponemos a hervir y dejamos cocer hasta que la salsa está reducida y el pollo tierno.

Llegados hasta aquí servimos en un plato y nos comemos el pollo mientras percibimos que, en cada mordisco, vamos disolviendo la mala bilis.

Y menos mal que se me ha disuelto (no del todo)porque ganas me dan deponerme a tu altura y reirme de tu puta jeta. Madre mía, ¡¡pero cuanto gilipoll@s hay suelto¡¡¡ 

-Esto ocurrió en agosto del 2009. Desde entonces no he vuelto a aparecer por allí-

No tengo por costumbre dedicar un día de mi vida a cultivar mi cuerpo…

Lo expresaré de otra manera. No tengo por costumbre dedicar un día de mi vida a rituales de belleza femenina. Y hoy, después de yo no se cuantos años, he decidido que era el día. He ido a la peluquería. A priori no parece algo importante. Todas las mujeres van a la peluquería asiduamente. Yo no. Quien me conoce sabe que ODIO ir a la peluquería. DETESTO pasarme las horas escuchando memeces de todo tipo mientras me destrozan el craneo poniendome cantidades ingentes de bigudíes por toda mi cabeza.

Por fin me he decidido y a las 9 de la mañana estaba como un clavo frente a la puerta de mi peluquería habitual, que, por otra parte, aún no entiendo porque sigue siendo LA HABITUAL. Es como una mala costumbre. Como esas mujeres que se empeñan en seguir con el marido año tras año a pesar de que lleven 15 años poníendoles los cuernos sistemáticamente. Supongo que, por la misma razón, ellas siguen sistemáticamente a su lado. LA INERCIA.

Pues bien, allí estaba yo: FELIZ COMO UNA PERDIZ frente a la peluquera. -¿Que te vas a hacer?, -Ya sabes, lo de siempre, sanearme el pelo y rizarlo.

Hasta ese momento todo discurría por los cauces normales. Yo con la cabeza en la pila, ella lavándome el pelo, yo quedándome medio dormida con el masaje capilar, el agua chorreandome por el cuello hasta empaparme el vestido (“joder¡, porque nunca me pondrán una toalla para que no me moje entera”).

Hemos pasado al sillón y ella, tijera en mano, ha comenzado a cortarme el pelo. -Quiero que me lo sanees para que me suba el rizo, porque tan largo luego queda muy caíso?,  -Claro, ¿con que te lo secas, con difusor?, -Si, con difursor.

Ella ha comenzado a cortar el pelo con precisión y yo he comenzado a ver caer los mechones uno a uno, cada vez más mechones….., cada vez más largos…. y le he preguntado si no me lo estaría cortando demasiado porque al rizarlo iba a subir mucho. -Nooooooo- ha contestado ella mientras me aplicaba espuma y empuñaba el secador.

Entonces todas las señales de alarma se han encendido. Me he dicho: -aquí hay algo que no funciona. Hay algo que no encaja-

Me he mirado en el espejo y me he visto con flequillo… ¡¡¡¡¡YO NO LLEVO FLEQUILLO¡¡¡¡ , ….¡¡¡¡YOOOOOOO NOOOOO LLEEEEEVOOOOOO FLEEQUIIIIIILLLOOOOOO¡¡¡ De pronto me he percatado de que había desaparecido mi melena, MI MELENA, y ahora tenía el pelo capeado sobre los hombros y con flequillo. ¡SANTO DIOSSSSS¡ Esta loca que coño me ha hecho¿????

-Oye, -le he preguntado- ¿no crees que me lo has cortado mucho?

-No.

-Pero…cuando me lo rices va a quedar mucho más corto… el pelo va a menguar…

-No, te lo seco con el difusor..

-¿¿¿             ????? ¿¿¿¿¿¿  (mi mente intentando procesar la información)?????- Pero, ¿es que me vas a secar el pelo antes de hacerme el moldeador??????

-¿¿¿       ????? ¡¡¡¡¡¿¿¿¿¿(Su mente intentando procesar la información mientras su cara muestra un subidón de alucine y sus ojos se abren como platos) ¿Que  moldeador???

-Te he dicho que quería sanearme las puntas y volverme A RIZAR EL PELO¡¡¡¡¡

-¿¿¿????………….Ahh… ahhh. No…. es que lo tienes aun muy rizado…. es que si te lo rizo se va a quemar…. yo que tu no me lo rizaría todavía….. creí que solo querías cortartelo…

En ese momento he vuelto a acordarme de todas las veces que he ido a esa peluquería y me han hecho lo que les salía de los cojones y no lo que yo pedía.

Tras estos momentos de incertidumbre he sido capaz de serenarme y mirarme una vez más al espejo. He sopesado la largura de mis cabellos -sería mejor decir la cortura- y he comprendido que, si me hacía el moldeador, mi cabeza iba a asemejarse a la de Ronaldo antes de afeitarse el melón, asi que he tenido que sonreirle a la peluquera y decirle:

-Bueno, pues entonces secamelo y ya volveré en unos CUANTOS MESES, cuando me haya crecido lo suficiente para PODER RIZARME EL PELO COMO A MI ME GUSTA.

Y no es el dinero que he tenido que pagar por algo que me ha… tocado LOS COJONES PROFUNDAMENTE, sino que he tenido que sonreir mientras veía ese… PUTO FLEQUILLO sobre mi cabeza y pensaba para mi misma: -muy bien, estás jodida. A ver ahora como coño te las apañas en la playa para llevar el pelo decente sin tener que cargar con el PUTO SECADOR Y EL PUTO DIFUSOR (QUE NO VEAS LO QUE ABULTAN EN LA MALETA), porque te lo ha dejado tan corto que no vas a poder hacerte ni un ASQUEROSO RECOGIDO.

Después de tan desafortunado incidente me he dirigido al centro donde me iban a hacer una limpieza del cutis y depilarme el labio superior, o lo que es lo mismo, al sitio donde me iban a limpiar la cara de todos los puntos negros habidos y por haber y donde me iban a arrancar el bigote sin consideración ninguna.

Me han tumbado en una camilla donde me han dado una crema en la cara a la par que me masajeaban. Por un momento me he dicho: -¡eh¡ esto no está tan mal.

Tras el maravilloso masaje la esteticien ha proseguido con su tarea. Esto es, me ha untado de cera caliente el bigote para, posteriormente y, de dos tirones certeros, arrancarme todos esos pelos de debajo de mi nariz. Los muy cabrones debían estar bien agarrados porque he sentido que, junto a la tira de cera, se llevaba parte de la carne de esa zona de mi cara. No contenta con eso ha vuelto a restregarme esa cera ardiente y ha tirado de la misma, esta vez en sentido contrario. Si quedaba algún desafortunado pelo, a buen seguro, esa psicópata lo ha arrancado sin contemplaciones.

Me ha preguntado con voz dulce si me ha dolido y yo, que miento como nadie, la he sonreído y con un hilillo de voz le he dicho: -noooooo.

Después me ha puesto sobre la cara un aparato que despedía un vapor caliente que olía igual que mi centro de planchado cuando está a 180 grados. Por un momento he pensado: esta tía me achicharra la cara. Ya no tendré que preocuparme por las arrugas. Ahora seré una arruga nada más. UNA TREMENDA ARRUGA QUEMADA.

Allí me ha dejado con ese calor insoportable sobre mi cara para volver 10 minutos después, con su misma dulce voz, diciendome que iba a pasar a realizar la parte más ardua de la limpieza.

Yo estaba allí tumbada, indefensa, mientras ella agarraba dos gasitas con sus delgados dedos -armas de matar diría yo- y ha empezado a estrujarme la cara, poro a poro, para sacar lo que se supone son mis impurezas. Por un momento no sabía si me sacaba las impurezas o parte de mi masa encefálica. Y entonces, en pleno estado de desesperación, en plena catarsis dolorosa, me he imaginado allí tumbada, levantando mis brazos y garrando su cabeza bajándola hasta mi. Me he imaginado cogiendola del pescuezo y rebanandoselo mientras le estrujaba la cara y le echaba todos sus potingues sobre las heridas. Me he imaginado torturándola con ese aparato infecto disparavaporesabrasadores, me he visto sonriendo y disfrutando con su dolor y me he dado cuenta de que estoy muy mal de los nervios.

Luego cuando todo ha terminado y me ha dado un masaje facial con un gel refrescante me he relajado y he salido dandole las gracias y sonriendole como una estúpida. Ella me ha dado un vale descuento para la próxima vez y yo le he dicho que volvería pronto.

Entonces, en plena calle, he sonreído imaginando como la descuartizaría y me ha venido a la mente la cara de DEXTER. Esa cara que pone de niño pillín cuando está ideando como matar al indeseable que ha elegido como próxima víctima. Me he visto reflejada en un escaparate y… tenía la misma sonrisa que DEXTER.

Definitivamente tengo que dejar de ver esta seríe. Eso si, no pienso mirar lo que me ha costado la tortura completa de mi sesión de belleza. DEXTER SE QUEDARIA CORTO A MI LADO.

PD:  Por cierto, hay que joderse como me brilla la nariz. Si que se acumula mierda en los poros, si.

Acabo de leer lo que ha escrito mi hermana.Sí, hermana y cada día que pasa más porque nuestra relación así ha evolucionado.Antes hablábamos muchas horas a la semana.Antes planificábamos la manera perfecta aunque breve de vernos las caras.Antes nos reíamos a carcajada limpia y nuestras parejas nos miraban como si asistieran a una conversación en clave.Antes.

Ahora pasan semanas enteras y podemos darnos con un canto en los dientes si logramos hablar más de quince minutos. Cuando hablamos resumimos al máximo nuestras penurias, subrayamos nuestras miserias y prometemos recuperar el tiempo de alguna manera. Nuestras parejas, por supuesto, ya no sienten curiosidad.Ahora somos lo más parecido a las hermanas de a pie, las de sangre ,que dicen. Bueno, lo que es sangre no nos sobra: la vamos vertiendo día a día,escandalosa y patéticamente.Tengo que darle la razón cuando dice que probablemente su hija será lo mejor que habrá hecho en su vida, porque así lo siento yo cada vez que me pierdo en los oscuros ojos de mi pequeño o acaricio sus rizos de cobre mientras me hace los cinco lobitos a dos manos.Sí es lo mejor que he hecho y haré,y si me paro a pensarlo, ni tan sólo es mío el mérito. Yo sólo puse la fábrica y algunos ingredientes.

He confirmado con vergüenza cuánto hace que no actualizo. Me ha durado poco porque  no me puedo permitir sentir las cosas durante mucho tiempo pues no lo tengo. No puedo permitirme el lujo de perderme entre mis tristezas , ni tan sólo puedo cabrearme durante más de un par de minutos porque necesito estar concentrada constantemente.Llevo diciendo esto seis años pero es curioso comprobar como el tiempo es inversamente proporcional a la edad: cuanto mayor me hago menos tiempo tengo.

Recuerdo cómo era hace un año, mi memoria incluso me devuelve un eco lejano de cómo era hace cinco;he renunciado a lo anterior a eso lo he relegado a la nmemoteca,  ese archivo al que rara vez volvemos. Ha llegado el momento de reclamar mi lugar en mi misma,rechazar inoportunos y desoir reclamos ajenos. Fruto de la reflexión y la repugnancia que ha llegado a provocarme mucho de lo que me rodea,resuelvo reformar mi vida.Ya he empezado por mi casa. Le seguirá mi permanencia en esta web,mi web, mi niña bonita. A partir de septiembre Nada que contar desaparecerá. Seguiré colaborando con Murron y la Porquera en la medida de lo posible y os aviso que estamos preparando un post de denuncia.

Hope debe retirarse pero yo no desapareceré. Tras el verano habrá novedades así que amigos míos, fieles ratas de ciudad, os espero aquí para entonces.

                                                                                                      “A veces escribo cartas para no sentirme atado,
para no aferrarme a remilgos que yo quisiera abolidos
de mi vida. De mi vida.
Y pinto de colores los sobres. En el remite soy un enigma.”

 
Aprendí a hacer los canelones de mi madre, como casi todo en esta vida. Tan buenos los hace que me he negado siempre a comerlos congelados o prefabricados. No concibo un plato tan exquisito si no  se ha preparado con el tiempo y amor necesario para ello.

Yo hace siglos que no los preparo. Se necesita muchísimo tiempo para elaborarlos, que es, precisamente, lo que no tengo. Esa es la razón por la que la foto que ilustra este platillo no la he hecho yo y  me temo que tardaré mucho en colgarla.

Inevitablemente, cada receta, me trae a la memoria un recuerdo o a alguna persona. Los canelones me recuerdan a mi excuñado. No es que él tenga pinta de carne picada o de italiano pero solía cocinarlos para él.

Desde pequeño pareció sentir gran atracción por mi hermana y, prácticamente, se crió en nuestra casa. Cuando mi madre decidía, con gran cargo de conciencia, irse a pasar unos días a la playa, yo me quedaba a cargo de mis dos hermanos, que ya estaban creciditos, pero que seguían sin saber hacerse un huevo frito.

Me suplicaban, entre ellos mi excuñado, por entonces novio de mi hermana, que cocinara para ellos, y yo me dedicaba a hacer unos canelones cojonudos, que devoraban con fruición. Previamente, me prometían, entre súplicas, que me ayudarían a recoger la cocina y, una vez habían devorado el platillo, salían todos por la puerta corriendo riendose porque siempre me creía a pies juntillas lo que me prometían. Jamás me ayudaron a recoger la cocina y siempre se me quedaba la misma cara de estúpida y la misma cocina llena de cacharros y tomate salpicado por las paredes.

Ahora, cuando recuerdo aquellos momentos, siento un deseo irrefrenable de matar a mis dos hermanos pero me sale una sonrisa cuando recuerdo el placer con el que mi excuñado se comía aquellos canelones.  Sonrisa que se me desdibuja de repente porque una punzadita de tristeza me recuerda que ya nunca se los podré volver a cocinar.

CANELONES RELLENOS DE CARNE PICADA

Ingredientes:

Carne picada de ternera, una lata de paté La Piara, vino blanco, cebolla, ajo, puerro, leche, harina, mantequilla, aceite de oliva, sal, tomate frito, pimienta negra  perejil, láminas de pasta para hacer canelones y queso para gratinar.

Antes de empezar deberemos localizar una mesa o una superficie lisa en nuestra cocina. Pondremos las láminas de pasta dentro de una cacerola con agua muy caliente y un buen trozo de mantequilla, a fin de que no se peguen las mismas.

Una vez estén blandas y suaves,  las iremos poniendo estiradas sobre la superficie antes elegida. 

Mientras tanto, habremos puesto a pochar en una cacerola con aceite de oliva caliente, un diente de ajo troceado, una cebolla y un puerro muy picados. Una vez estén bien pochados, añadiremos la carne picada de ternera que salpimentaremos al gusto. Añadiremos el perejil picado. Cuando la carne se haya rehogado añadiremos la lata de paté y lo removeremos todo, a fuego lento.

Después añadiremos el vino blanco y lo dejaremos cocer,  hasta que se convierta todo en una especie de  crema. Una vez hecho, procederemos a rellenar las planchas de pasta con la crema que hemos obtenido. 

Enrollaremos cada plancha con sumo cuidado y las iremos colocando en una fuente para horno, previamente untada con mantequilla, a fin de que no se peguen los canelones. 

Dejaremos los canelones bien colocados en la fuente y les rociaremos con un buen chorro de tomate frito por encima. Los reservaremos.

Mientras tanto, pondremos en una sarten un trozo de mantequilla para que se derrita y, una vez hecho, añadiremos harina y dejaremos que se tueste, pero teniendo mucho cuidado para que no se queme. Cuando esté tostada añadiremos lentamente la leche y la removeremos hasta que se haya una bechamel no demasiado espesa. Añadiremos sal y pimienta al gusto y después verteremos la bechamel sobre los canelones que dejamos preparados en la bandeja. Finalmente echaremos el queso para gratinar sobre la bechamel.

Introduciremos la bandeja al horno, previamente calentado a 180º, y los dejaremos el tiempo suficiente para que la pasta se haga y el queso se derrita y se tueste. 

Llegados a este punto procuraremos que nuestra cocina esté completamente limpia y, si no es así, chantajearemos a los comensales: quien no limpia, no come.

Con cariño para Alberto, que hace poco fue su cumpleaños.

“Existe un descreimiento generalizado sobre todo aquello que no puede verse o demostrarse por métodos científicos convencionales”

Bryan Weiss

Hace algunos años escribí un post sobre una sensación que me acompaña desde siempre cuando entablo una relación que me parece poco habitual o que no sigue las pautas de orden establecidas. Son ese tipo de relaciones en las que sientes mucho y sientes fuerte, que aparecen de la noche a la mañana. Yo las llamo relaciones de dos estaciones:del invierno al verano sin paradas. Señalaba yo en aquél post que la mejor manera de explicar la sensación era con la palabra reencuentro. Dice el Dr.Bryan Weiss que eso es así y me refiero a Weiss porque fue gracias a él que encontré una respuesta satisfactoria- para mi, al menos- a esa sensación de déjà vu emocional.

No obstante hay otro doctor, Michael Newton,auténtico especialista en el tema. Pero antes, un apunte:

Para contemplar este tema es menester creer que uno tiene un alma.No hablo de Dios y su coro angelical; hablo de creer que más allá de los límites de nuestro cuerpo existimos como entidades. Aún siendo la presente época favorable por la evolución espiritual para que esta creencia esté casi consolidada entre la mayoría,el desasosiego y la decepción que nos rodean han hecho involucionar nuestra capacidad para asumir o creer en lo no visible.Ese es el caso de mi querida Murron, por ejemplo. Incluso en algunos casos parece que afirmar que no hay nada más allá de la carne y la sangre es muy inn y señala una inteligencia cabal. Para mi, la inteligencia es la que te permite estar abierto a todo y no convertir nada en palabrita de niño Jesús. Es entonar un ¿ por qué no? cuando el otro te dice porque no.

Si creemos en la existencia del alma propia, el resto como la reencarnación,viene rodado.

Un Bono para el perfeccionamiento espiritual

Nuestro paso por el planeta es efímero pero reincidente. Quienes creemos en la reencarnación creemos en el karma.Esto es una especie de histórico de tus vidas pasadas que llevas como una maleta en cada reencarnación. En él se encuentran errores que no quieres volver a cometer, temas pendientes, pulido de actitudes y búsquedas personales, todo ello enfocado a crecer, a madurar espiritualmente. No es tan disparatado si pensamos en esas frases que recitamos más de una vez,como no volvería a hacerlo o me arrepiento de haber/no haber hecho x. Podríamos pensar en esas sentencias como en la lista kármica para la próxima visita.

Pero en esas idas y venidas no estamos solos. Las vivencias de cada cual están motivadas e interpretadas por varios actores. Es una comedia coral, no un monólogo. Durante nuestra vida terrenal hablamos de padres, hermanos, parejas e hijos , tíos,abuelos,en fin, nuestra familia.Pero en el caso del alma,nuestra familia no está limitada por la consanguinidad. Amigos, ex-parejas,compañeros de trabajo, ligues, vecinos,el puto jefe,todo aquél que entra en contacto con nosotros puede haber tenido alguna relación de diferente cariz en otra vida. Incluso puede haber tenido varias relaciones: un amigo tuyo muy íntimo puede haber sido tu madre en una vida y tu pareja en otra , una ex-pareja puede haber sido tu hermano varias veces y tu mejor amiga ahora,hay mil combinaciones;no se debe olvidar que el alma,hasta donde se dice de ella, es asexual.

Vida entre Vidas

Las teorías de Weiss y Newton coinciden al igual que el método mediante el que estudian.Ambos indagan en la vida entre vidas mediante la hipnosis regresiva y han determinado una pauta general:

Cuando morimos, la separación de nuestro cuerpo físico y nuestra posterior incorporación al otro lado siguen un proceso que pasa por el reencuentro con los nuestros.Nos vienen a recibir nuestro guía o nuestros seres más allegados que partieron antes que nosotros;incluso algunos que ya han regresado pueden venir también debido a la capacidad del alma de escindirse. Todo esto, que suena a ciencia ficción está documentado con multitud de casos extraídos de sesiones con pacientes siempre voluntarios. Básicamente nuestra familia de almas tiende a reunirse una y otra vez para ayudarse mutuamente, como si la vida terrenal fuera un periodo escolar más o menos largo según el caso. Les vemos como ellos saben que preferimos verles: hay casos en que una de las vidas vividas ha tenido más peso que otras y en esa apariencia nos vendrán a recibir. Lo que pasa luego es complejo,siempre según testimonios. Al regresar a la vida terrenal ,algo que podemos elegir hacer o no,regresamos con una amnesia que bloquea casi por completo nuestro conocimiento.Esto se debe a la inconveniencia que supondría superar los retos y complejidades del aprendizaje si previamente sabemos que elegimos pasar por estas. Vamos, que haríamos trampa. De todas formas yo lo agradezco porque si regresáramos recordándolo todo, no sé si nuestro cerebro humano soportaría tanta memoria histórica.

Puede que sí ,puede que no

El escepticismo ante la existencia de este sistema de vida entre vidas es normal.Puedes elegir creer o no creer. Un compañero de clase hace años me dijo que no pensaba en el -asunto porque era absurdo:cuando se muriera se dedicaría a profundizar en el tema.A pesar de su sorna, me pareció una gran actitud aunque a mi no me sirviera. Yo sí creo en la existencia de un plano en el que todo tenga sentido. Cuando me encuentro con alguna de esas personas que generan en mi esos sentimientos de dos estaciones, me reconforta pensar que se trata de un reencuentro. Y cuando he perdido a alguien amado,me ha consolado pensar que algún día volveré a verle. Dice Newton que por lo visto es la misma alma que ha partido la que me hace sentir esto. Si es así, el día que nos reencontremos tengo que dar las gracias a muchos.

La vida entre vidas -Michael Newton

Destino de las almas-Michael Newton

Muchas vidas, muchos maestros-Bryan Weiss

Muchos cuerpos, una misma alma-Bryan Weiss

“Siempre que llegas a casa, me pillas en la cocina, embadurnada de harina, con las manos en la masa….”

Yo cambiaría algunas partes de la canción. En mi caso sería más apropiado cantar “Siempre que llegas a casa, me pillas con la bayeta, embadurnada de mierda, siempre liada con la limpieza….”Seguramente, a Salustiana, le haria mucha gracia la cancioncilla, sobre todo si se la cantaran cuando está dando de comer a los chanchos en su cochiquera, pero a mi me está empezando a minar el espíritu verme siempre reflejada de semejante guisa.

Cuando yo era niña, mi madre, que trabajaba como una jabata, estaba en pie desde las siete de la mañana. Nos preparaba el desayuno y nos dejaba listos para el colegio, mientras ella se marchaba a trabajar y no aparecía hasta las siete y media de la tarde. Nunca he sabido cómo pero, nuestra casa, siempre estaba impoluta. La cocina relucía como si nadie cocinara en ella, y los suelos y los cristales no tenían una mota de polvo. Hoy en día, mi madre, que tiene ya la fiolera de sesenta y seis años, sigue yendo a trabajar porque “la casa se le cae encima” y sigue teniendo la misma como los chorros del oro.

Yo jamás lo consigo. Mi casa, no importa las veces que la limpie, siempre parece que ha sufrido un bombardeo tipo Irak.

Mi madre cocinaba, y cocina, mucho y bien. Yo aprendí de ella. De ella y de la Santonja. De mis tías. Una de ellas hace las patatas alíoli de pecado y sus tortillas de patata son antológicas. La otra hace unas manitas de cerdo con tomate que el mismo Lelo devoraría sin sentimiento de culpa y unos callos a la madrileña que harían llorar al mismo Tierno Galván. No digamos sus patatas bravas. La de tardes que me subí a su casa solo porque me las hiciera para merendar.

Las tres hacen muy bueno el bacalao con tomate pero estoy segura de que las he superado. Desgraciadamente no han probado todavía ese exquisito manjar hecho por mis propias manos y voy a tener que invitarles a todos a degustarlo para que me den la razón. Eso si, primero tendré que dejar la casa impoluta. No soportaría estar engullendo semejante plato mientras mi santa madre me recuerda cuanta mierda hay acumulada en los muebles.

BACALO CON CREMA DE TOMATE

Ingredientes:

Dos puerros, Dos cebollas, dos dientes de ajo, tres pimientos italianos, catorce tomates canarios muy rojos para freir. Un bacalao fresco, laurel, perejil, sal, azúcar y aceite de oliva.

Dos bayetas, un estropajo, un producto limpiador con amoniaco y mucha paciencia.

Una botella de vino y una copa limpia.

Lo primero que hay que hacer para preparar este plato, o cualquier otro, es tener la cocina ordenada y los cacharros a mano, cosa que yo nunca tengo.

Una vez dicho esto paso a dar detalle de como se prepara la receta.

Ponemos la copa a la derecha nuestra y nos servimos un poco de vino. Le damos un traguito y respiramos hondo. Hecho esto, troceamos el ajo en láminas, el puerro, los pimientos, y la cebolla. 

Yo, siempre que troceo cebolla, lloro muchísimo. Tanto, que parezco un alma en pena. No he seguido el consejo de Tita y no me he puesto un casco de la misma sobre la cabeza. Sinceramente, creo que no daría resultado y, si dejas de llorar, será por el ataque de risa sufrido viendote de esa manera tan ridícula. Yo creo que Tita lo que quería era  llorar a gusto  por la pena que le producía el ver como el amor de su vida había acabado casado con su hermana y troceaba cebolla para disimular. Su hermana erauna pedorra que su mala bilis le hacía expulsar flatulencias apestosas a todas horas.

También he probado a morder un lápiz o el mango de madera de un cuchillo mientras la troceo, pero es inútil. He asumido que cortar cebolla me hace llorar tanto como ver los Puentes de Madison.

Una vez troceado todo, lo echaremos en una sartén con aceite de oliva, previamente calentado. Lo dejaremos pochar a fuego lento hasta que las verduras estén bien hechas.

Paralelamente y, mientras vemos como la cocina se va llenando de cacharros llenos de grasa y en el suelo empiezan a aparecer manchas similares a las caras de Bélmez, habremos puesto a freir en una cacerola con aceite de oliva todos los tomates bien troceaditos.

Durante este breve espacio de tiempo tendremos la opción de ir fregando los cacharros manchados y ordenándolo todo o bebernos otra copa de vino. Yo siempre elijo la segunda opción y así acaban mi cocina  y mis nervios.

Aproximadamente veinte minutos después nuestros tomates y nuestras hortalizas ya estarán fritos y pochados. Añadiremos las hortalizas en la cacerola donde está el tomate. Añadimos sal, perejil, laurel, pimienta negra  y un poco de azúcar.

No, no es que a estas alturas esté borracha por el vino, es que el azúcar mata la acidez del tomate. 

Lo calentamos a fuego lento unos minutos y luego lo pasamos por la batidora. Otros lo llaman turmix y los más antiguos Minipimer.

¡OJO¡ Retirad antes las hojas de laurel.

Si la hemos pasado bien con la batidora, nos habrá quedado una crema suave.  Probadla y, si está bien de sal, verterla sobre una olla de barro. Sino rectificad. Me refiero a la sal, lo de la vida ya no tiene remedio. Para eso bebed un poco más de vino. 

Cogeremos el bacalao fresco. El bacalao tiene que ser de unos dos kilos y medio aproximadamente (más que nada para que sobre para cenar). Tendreis que haber pedido que os lo abran y os lo hagan en lomos, divididos, a su vez, en tres partes cada uno de ellos.

No rechaceis la cabeza y las raspas. Estas os las llevais y las congelais junto con los dos trozos de la cola. Con esto elaboraremos mis deliciosas patatas con bacalao. Pero eso será con otra receta y otro día.

Cogeremos los cuatro lomos de bacalao y los salpimentaremos (yo los lavo previamente porque me da grima pensar que el pescadero los ha tocado). Colocaremos los lomos en la olla de barro sobre la crema de tomate y los embadurnaremos con ella.

Una vez hecho esto lo introduciremos en el horno, previamente calentado, durante 12-15 minutos, a una temperatura de 180º.

Nos serviremos otra copa y respiraremos hondo. Miraremos nuestra cocina y lamentaremos profundamente habernos puesto a cocinar. Yo siempre me digo a mi misma que “una y no más, Santo Tomás” pero se me olvida en cuanto pruebo el bacalao. Está tan delicioso que siempre vuelvo a cometer el mismo error y lo hago, a pesar del sufrimiento que conlleva limpiar las consecuencias de mis acciones.

Finalmente tenemos dos opciones: seguir bebiendonos el vino mientras nos comemos el bacalao echándonos una buena siesta después o ponernos a limpiar la dichosa cocina.

Si optais por lo segundo agarrad el estropajo, las bayetas y el líquido amoniacal y poneos manos a la obra mientras jurais en arameo.

Si decidís lo primero buen provecho, buena siesta y, por lo que más querais, no habrais la puerta si vuestra madre se presenta de visita.  

En cualquier caso, las dos opciones van a requerir de mucha paciencia.

Me pregunto hasta cuándo vamos a permitir que se nos utilice para rascar votos. Leyendo un par o tres de columnas sobre el tema, observo que se sigue dividiendo a la sociedad entre feministas y machistas cuando el problema lo tenemos precisamente en esa división.La igualdad es el objeto y objetivo y se sigue demonizando al feminismo y disfrazando el machismo con fotos que parecen sacadas de reuniones del AMPA de hace un siglo.Derechas e izquierdas nos manosean, nos roban y nos denigran y nosotras les seguimos a unos o a otros como borregas mientras declaramos tener voluntad propia.
No se trata de salir de la cocina.No se trata de llevar una casa, criar a unos hijos o atender necesidades familiares de diversa índole.No se trata de ser mujer de y madre de.Se trata de que ellos hagan lo mismo.No es dejar de ser sino ser completo.Y por eso ,mientras no observemos el verbo en su composición correcta,seguiremos dividiéndonos en machistas y feministas.

¿Quién es el débil aquí? Amamos,criamos,cuidamos,trabajamos.Es decir, trabajamos el doble. ¿Damos por sentado que ellos no son capaces de hacer lo mismo? ¿No será porque las primeras que fallamos somos nosotras? En nuestras historia hemos criado hombres ,no hemos educado personas.Somos las primeras responsables del machismo imperante, de la foto de Rajoy y las declaraciones condescendientes de Zapatero. ¿Por qué seguimos pidiendo a los gobiernos de turno que nos miren?¿Por qué no nos ponemos donde nos corresponde? ¿Acaso algún hombre ha pedido permiso para gobernar?¿Para dirigir?¿Para legislar?
¿Por qué seguimos pidiendo permiso para hacer cualquier cosa? Lo pedimos hasta en silencio, cuando esperamos un gesto de nuestra pareja, nuestros compañeros, jefes etc y no obtenemos lo que esperamos.¿Cuánto tiempo más necesitamos esperar? ¿Para cuándo una huelga, una manifestación, una rebelión? Una reacción visceral individual ejecutada al unísono, un movimiento plenario sobre este tablero que diga este es mi sitio:intenta quitármelo.

Estamos cada vez más anestesiados.Los motivos son tantos y vienen de tan lejos que al final se reducen a una palabra:indiferencia.Y no lo asumo, es más, no lo entiendo y no me consiento el silencio.
En nuestra semanal visita al Zoo, hemos coincidido con varios grupos escolares de visita…ociosa. Y digo ociosa porque lo que es enseñar, no he visto a nadie ejerciendo.Ya no hablo de explicaciones de clase de ciencias naturales, que de esas tampoco.Hablo de las más elementales guías cívicas. Una , que es fumadora, ha ido a fumarse un cigarrillo a una de las áreas designadas para ello, un merendero un poco aislado y muy agradable.Las señales de Zona para fumadores son visibles pero no para las profesoras de un grupo de chiquillos de entre nueve y once años, que han soltado a las fieras-porque eso es lo que han hecho-.Entre cuatro gritos de “a comer” y “sentáos ya”, han ocupado por completo toda la zona de fumadores.Una vez me he olvidado de fumarme el cigarrillo, me he ido calentando por segundos sólo observando.Las profesoras se han reunido entorno a una mesa,las cinco, la mesa más alejada del grupo.A comer.¿Los niños? Algunos se limitaban a hacer de niños, pero otros se dedicaban a intentar darle patadas a los hermosos pavos reales que rondan libres por el parque cuando no han tirado piedras a las palomas y a los mirlos y otros enplumados que revoletean por las mesas.Me he cansado pronto y les he dicho cuatro cositas.Han parado. Diez minutos,porque tras esos diez minutos, ha venido una profesora y les ha reído las gracias tras lo cual ella a regresado junto a sus compis a charlar de lo que fuera y ellos han vuelto a hacer el salvaje. Ha sido entonces cuando en cascada han acudido a mi varios artículos sobre lo mal que lo pasa el sector y las difíciles condiciones que soportan. Quizás me he perdido algo, pero lo lógico, o lo que hacían mis profesores cuando yo era pequeña, era sentarse un profesor en cada mesa.Oportunidad para conocer más a sus alumnos, oportunidad para enseñar modales (como no gritar como posesos por todo y sin razón),oportunidad para educar.Educar,coño.
Una hora más tarde y bastante más relajada tras huir del descorazonador incivismo impartido a precio de oro-porque eran de un colegio privado- estaba yo en la granja disfrutando como una posesa con mi hijo mientras una cabra parecía haberle cogido el gusto a su mano.El escenario: dos grupos escolares haciendo todo lo que no se debe hacer mientras sus profesoras charlotean en un banco. Un niño de no más de seis años se nos ha acercado.Se me ha quedado mirando insistente,una mirada de reclamo cargada de lágrimas y de pronto se ha puesto a llorar desesperado y a gritar que se había perdido.Se me ha cogido de la mano con tal fuerza que parecía que me la iba a arrancar y me ha rogado por favor, por favor que encontrara a su cole.Tras calmarlo un poquito ya me veis con mi hijo en un brazo y el peque pillado de la otra mano,mientras iniciaba la búsqueda de los incompetentes de turno.
Las he encontrado en la salida de la granja, ¡cuando se iban! Cuando me han visto la reacción ha sido de “¿ah?,pero,¿faltabas tú?”
El colmo.Sí,sí,muchísimas gracias,de verdad, muchas ,muchas, muchas…mierdas.Ya,lo sé. Seguramente no habrían tardado mucho en darse cuenta de la ausencia del peque, pero ¿qué habría pasado si en el inpass que el niño no había sido echado de menos alguien se lo hubiera llevado?Podría haberlo hecho y fácilmente.Entonces me he asustado. Me asusta pensar que ese niño puede muy bien ser mi hijo dentro de unos años.¿Cómo me puedo quedar tranquila ante tanta inutilidad? Los niños se pierden, me diréis algunos.Sí, os digo yo , se pierden si tú no haces lo que debes. Los grupos escolares son grandes,diréis. Sí, pero su trabajo es ese y si no son competentes o contemplan la posibilidad de no dar abasto con grupos grandes, que hagan más visitas con grupos más reducidos.
Profesores que no enseñan,que no cumplen con sus responsabilidades,que no ejercen ni de vigilantes y que se quejan de estar mal pagados.Mi profesor favorito me decía siempre que enseñar debe ser vocacional, no hay más cojones. Supongo que la vocación fue la primera víctima de la crisis, hace ya bastante tiempo.

No te beso a ti,

sino a un lejano recuerdo,

un mágico momento perdido en el tiempo

No te beso a ti

sino al hombre sin par,

el que partió hace tiempo,el que me vió llorar

No te beso a ti,

sino a un espíritu noble

un alma gigante,un cuerpo de roble

No te beso a ti

cuando cierro los ojos

y recojo de tu amor los tristes despojos

No son tus labios,

son los de otro,uno que no existe

pero durante años sí fuiste

No puedo besarte pero lo hago

cuando asoma en tus ojos de él un amago,

un resquicio,un torpe gesto

un por ti doy la vida presto

Luego regresa el frío,la distancia

las manos heladas,del amor la ignorancia

las caricias yermas,el mirar perverso

y me recuerdo siempre

que no es a ti a quien beso.

Me gustaría dejar aquí mi impronta. Un relato magnífico. Uno de esos que te deja sin aliento y casi clavado a la silla. De esos que hacen que el tiempo se pare y parezca que estás en una nube. Un relato de esos que son como un puñetazo en el estómago. Pero no lo es. Lo cierto es que hace siglos que no escribo algo de verdad. Es imposible. Llevo dos meses en los que no se que es parar. Dos meses en los que me he sumergido en una vorágine laboral de la que es imposible escapar.

De pronto el trabajo se ha triplicado. El tiempo se ha acelerado. Apenas me quedan breves minutos para hacer algo que me guste, para hacer algo que me relaje, para respirar. Desde antes de navidad esto es una locura. Trabajo, trabajo y más trabajo.

Ya no hay tiempo para desayunos, no hay tiempo para descansar, no hay tiempo para relajarse, no hay tiempo para llamar a los amigos. Ni siquiera a mi madre.

Me paso el dia entre programas informáticos, pedidos, albaranes, facturas, sótanos, informes, presupuestos, llamadas de teléfono con problemas que solucionar. Todo un maremagnum de cosas que me aburren, que me agobian, que no me gustan una mierda y que me roban la poca capacidad de creación que pueda aparecer como un destello en la corteza de mi cerebro.

Echo de menos mis relatos, echo de menos leer los relatos de la gente. Echo de menos escribir, quejarme, contar cosas, leer lo que otros cuentan, intercambiar opiniones, sensaciones, sentimientos…Echo de menos mi pequeña parcela. Esa en la que me alejaba por un breve espacio de tiempo de toda esta mediocridad que me abruma y que me debilita cada día. Toda esta mediocridad que me vuelve como los demás. Me transforma en un pequeño ser gris y aburrido.

Cada día intento robarle un poquito de tiempo a la jornada para poder escribir o leer, para poder escaparme del mundo real y volar a mi mundo imaginario, pero es inútil. Cuando estoy a punto de hacerlo aparece algún albarán cabrón, alguna rotura en una cañería, algún pedido que no aparece o alguien que ha de ser despedido o contratado. Aparece la misma mierda que me impide soñar un poquito y elevarme por encima hasta no tocar el suelo ni siquiera con las puntas de mis pies. Elevarme para que pueda tocar las nubes con la punta de mis dedos.

No se cuanto durará esto pero me tiene agotada. Me quedo dormida en el sillón nada más aposento el culo. Tengo tal agotamiento que apenas si puedo pensar. Del trabajo a casa, de casa a la cama, de la cama al trabajo. Es como una cárcel, como un agujero negro que va absorviendome cada día un poquito más.

Yo intento resistirme, que remedio. Y cada día invento algo, me busco alguna artimaña para no perder terreno frente a la desidía y lo baldío de la mediocridad del día a día. Asi que ya sea disfrazandome de árbol de navidad u organizando una gala navideña voy poniendole la zancadilla a ese mundo gris que intenta engullirme de un solo bocado.

El otro día me sorprendí a mi misma organizando un Festival de Primavera. Así, de la nada. En menos de 10 minutos ya había líado a 5 compañeras y las había puesto manos a la obra. Ya tengo pensada la decoración del centro de trabajo y tengo mi mesa llena de claveles y flores hechas de papel Maché y papel de seda. No se como surgió todo y como pudo tomar forma en tan poco tiempo.

Algunas compañeras me dicen que estoy como un cencerro y me preguntan que de donde saco el tiempo, las ganas y, sobre todo , la imaginación para montar esas historias de patio de colegio. El caso es que lo tengo todo en mi cabeza y ya me veo rodeada de mariposas, flores y pajarillos enredados en un sin fin de lianas de papel de colores, pintadas de témpera y envueltas en papel celofán. Me dicen que soy una tía rara, que soy peculiar y que, a pesar de mis rarezas y de lo poco “predecible y encajable” que soy como persona y como profesional luego resulta que tengo unos resultados impresionantes. Digamos que hago mi trabajo de cojones, doy más beneficios y resultados que la típica trabajadora responsable y de perfil deseado por la empresa, pero disto mucho de ser la trabajadora con el perfil requerido. Para ser francos, soy un puto grano en el culo pero como mis resultados son mejor que buenos me soportan e ignoran mis rarezas.

Monto cosas raras, monto espectáculos, monto actuaciones, escenarios, decorados. Me lío la manta a la cabeza y doy la vuelta al centro solo por cambiarle la imagen y la cara, pero, en el fondo, lo hago por mi. Es una forma de luchar contra toda la mierda que hago y que no me gusta. Es una manera de huir de ese trabajo mediocre para el que no estoy hecha pero que no tengo más remedio que hacer para poder comer.

Lío todas esas locuras por un solo y único motivo: para sobrevivir.

Eso si, como me quede bien va a parecer que trabajo en un vergel de papel maché con un montón de floripondios de colores. Estoy deseando ver como queda mi despacho.

Debemos ser la única especie del universo con el récord de entierros por metro cuadrado.Enterramos nuestros sueños cuando se nos pone dificil,enterramos nuestras opiniones para que no nos entierren socialmente,enterramos nuestra dignidad por 300 euros más al mes,para que no nos entierren en más deudas,lo enterramos casi todo, pero lo  hacemos mal,porque ni siquiera cavamos profundo y un buen día levantamos una alfombra llena de mugre y descubrimos una guerra civil de desilusiones. Podríamos decir que entierro es el nuevo sinónimo de amargura.Es la única explicación lógica ante tanta mediocridad. Y como hoy en día es muy inn ser multidisciplinar yo recomendaría a los enterradores de facto que hagan algún cursillo de psiquiatría o se metan a profetas.

No puedo evitar reirme cada vez que leo o escucho que las nuevas generaciones son mejores.Deben referirse a que a los nuevos los paren con una pala, ya dispuestos,mientras nosotros tuvimos que encontrar la nuestra  confundiéndola a menudo con un rastrillo.

Debe ser por eso también que las tallas de las tiendas son tan ridículas;los cuerpos de las nuevas generaciones son pequeños, extraplanos y con alas.Lógico,la mayoría llegan vacíos y se pasarán el resto de su vida buscando su alma entre entierro y entierro.Necesitan por tanto menos tela.

Lamentablemente reconozco que cuando yo formaba parte de las nuevas generaciones jamás habría aceptado que llegaría el día que tuviera que escucharme decir cosas como éstas.Era cándidamente ingenua y una idealista cargada de fe en sus semejantes.Ya se encargaron mis semejantes de que depositara mi fe en mejor gestor. Para entonces las monjas que habían procurado imprimir en mi el temor divino se habían encargado de que fuera más divino Merlín que la apostolada católica.

De todas formas, como le comento a Murron en su post, mi secreto es mirarme cuanto menos en un espejo para no recordar la caduca cualidad de mis sueños de antaño;esos sueños nacieron de aquella cándida e idealista mujercita que decidió muy pronto que si ocultaba los sueños tras un espejo,al menos podría echarles un vistazo de vez en cuando y remontar su alma por piezas en vacaciones. Como mínimo me ahorro tener que limpiarlos de tierra y de paso, marco la diferencia.¿Porqué tendría que amargarme como los demás si puedo ser creativa incluso en eso?

Vivimos en el País de Nunca Jamás por que el de las Maravillas nos queda grande.

Cocinar es un acto de amor, la creación de este blog el producto de una indigestión y fagocitación lenta de un continuo recibir mensajes subliminales, y no tan subliminales. Los mensajes los envíaba yo. La víctima que los recibía el cerebro creador de está web.

Dicho esto, vuelvo a lo que estaba.

Cocinar es un acto de amor. Yo diría que cocinar “bien”   si es un acto de amor puesto que el esfuerzo realizado y el cariño puesto en la tarea dan como resultado la felicidad de todos aquellos que devoran tu comida.

Es un acto egoista porque, en tu fuero interno, esperas conseguir tu propia felicidad y tu propio bienestar espiritual provocando la felicidad en aquellos a los que alimentas. 

Es un acto de egocentrismo porque, secretamente, esperas a que todos se deleiten con el primer bocado para, inmediatamente, recibir todo tipo de alabanzas por tus exquisiteces.

Cocinar mal o cocinar “a secas” no es más que una forma de cebar o alimentar a los que te rodean para que sobrevivan hasta el día siguiente.   

Yo crecí viendo los programas de Elena Santonja y aprendiendo a guisar mientras escuchaba como los invitados le contaban su vida a la susodicha, junto a los fogones.

La cocina es como un confesionario pero con barra libre y permiso para blasfemar. Un lugar donde  puedes hablar y confesar tus pensamientos más oscuros aunque no haya nadie a quien contarselos. Porque, estoy segura, que todos los que hemos hecho un guiso de patatas hemos renegado por lo bajo mientras pelábamos las mismas. Porque uno puede llorar a gusto, maldiciendo su mala estampa, o la mala estampa del contrario, mientras trocea cebolla.

Es el único lugar donde una puede beber de la botella sin parecer una alcohólica. Donde el karaoke adquiere todo su sentido. Nada más sentido y apropiado que cantar “Soy minerooooo” mientras haces unas buenas albóndigas con tus propias manos.

Cocinar es como vivir. Hay días que no te apetece una mierda, pero tienes que hacerlo porque sino te mueres de hambre o se mueren los que esperan la comida. Hay días que no te apetece vivir pero sigues haciendolo.

Unas veces cocinas mal y se te quema todo, o lo haces sin ganas y el plato es una bazofia (iba a decir que “ni a los cerdos” pero por respeto a Lelo y Salustiana me lo callo). Igual que en la vida, que, a veces, lo haces todo tan puñeteramente mal que, por mucho que quieras enderezarlo, ya da igual que le eches sal, pimienta o un chorro de vino. Normalmente, en estos casos, suele ser un litro y lo deslizas por tu gaznate. Es difícil arreglar un guiso si ya has empezado con mal pie. La vida es lo mismo.

A veces, uno está inspirado y hace un cordero a la menta que le provoca plantearse si no estará poseído por los dioses. Hay días que la vida te sonríe y parece que hayas nacido para triunfar.

Pero, lo cierto es que, la cocina, al igual que la vida, es ir probando, haciendo experimentos: un poquito de sal, un poquito de orégano, un chorrito de borgoña, una pizca de nuez moscada, un toque de moscatel, unas pasas, unas uvas…y…. voilà¡¡¡ Es un mucho de experiencia, un bastante de intuición, una gran paciencia y un poquito de fé en lo que estás haciendo y, si hay suerte, el plato estará exquisito, sino, habrá que seguir probando.

A mi me resulta más fácil cocinar que vivir. Me las apaño mucho mejor entre fogones y especias que “aderezando”  mi vida. Las manchas de tomate y de grasa las borro rápidamente en la lavadora y, si no, basta con desechar la ropa manchada, que siempre suele ser la más vieja. Las manchas que deja la vida diaria en mi “ropa” son más difíciles de quitar.  

No obstante, las pruebas en la cocina tienen consecuencias  de escasa repercusión (salvo que la quemes). En la vida, las pruebas, a veces, nos pasan una factura excesivamente elevada. 

Cocinar se me da bien. Muy bien. Me salen unos platos para chuparse los dedos. Me encanta hacerlo y entre fogones me muevo como pez en el agua. Lo peor es el caos que dejo tras de mi. Un sinfín de platos sucios, de cucharas, de cazuelas, de goterones en el suelo y aceite salpicado por los armarios. Odio recoger la cocina. Es lo único que detesto de todo este proceso mágico y maravilloso que es convertir un pedazo de carne en un suculento plato con el que llorar de gusto mientras masticas.

Por suerte, yo tengo alguien que recoge todo ese desastre que dejo tras de mi cuando ando en plena creación culinaria. Cierto es que eso solo me pasa en la cocina. Vivir, para mi, es mucho más complicado. En este asunto da igual lo que me esmere o deje de hacerlo. Al final, todos esos platos y cazuelas sucias no podrá recogermelas nadie. Esas, no tengo más remedio que lavarlas yo y, como odio hacerlo, sigo amontonando cacharros llenos de grasa que no me dejan ver el horizonte.  Sigo dejando un rastro de cacharrería enorme a mi paso.

Al principio de esta disertación, que solo pretendía ser la presentación de esta nueva página, decía yo:  Cocinar mal o cocinar “a secas” no es más que una forma de cebar o alimentar a los que te rodean para que sobrevivan hasta el día siguiente.   Supongo que vivir mal o vivir “a secas” no es más que una forma de cebar o alimentar “espiritualmente” a los que te rodean para que sobrevivan hasta el día siguiente. Sin ilusiones. Sin ganas de nada. Viendo pasar un día tras otro. 

Al igual que mis blogs me permiten ser yo de verdad y decir todo lo que cruza este “maltratado y perjudicado” cerebro mío, la cocina me permite hablar conmigo misma… bueno, más bien mantener unas disertaciones con mi otro yo que más quisiera Umberto Eco.

Aprendí a cocinar viendo a Elena Santonja en “Con las manos en la masa” y ayudando desde niña a mi madre a preparar sus guisos (maestra de la cocina donde las haya) y aguantando estoicamente sus peroratas, sus “hablarse consigo misma” sobre lo dura que era la vida, lo canalla que había sido mi padre o lo difícil que era esta vida para una mujer con tres hijos que alimentar. Aprendí a hacer un buen guiso entre sus lágrimas o sus gritos y escuchando sus canciones de Rafael Farina y Camilo Sesto.

“Barruntando entre fogones” no es más que la cocina de mi madre trasladada a un lugar más virtual donde Hope, Salustiana y yo misma “barruntaremos”, hablaremos, lloraremos, gritaremos o blasfemaremos sobre la vida mientras les pasamos a ustedes, lectores nuestros, nuestras mejores y más exquisitas recetas y, si todo sale bien, conseguiremos que ustedes, al menos, puedan aprender a hacer unas buenas monchetas con pernil de pork. Eso si, lo de vivir va a ser que se lo van a tener que currar ustedes.

Aquí no hay recetas mágicas.

con las manos en la masa

JUEVES SANTO

Prensa:Los aragoneses se quedan en casa estas vacaciones

‎Titular CPC: Yo también,¿y?

La Porquera News: La Porquera decide cobrar alquiler a los descendientes de Lelo

Prensa:Pascua pasada por agua

Titular CPC: Entre vaporetas y mochos, me limpio el …cho

La Porquera News: Mis cerdos no gastan apenas agua:son ecológicos

VIERNES SANTO

Prensa: ‘Bob Esponja’ estrena película esta tarde

Titular CPC: Me cago en la esponja,el estropajo y la puta bayeta

La Porquera News: Soy como una esponja:lo chupo tó

Prensa: El tiempo mejora a partir de mañana, pero poco

Titular CPC: Cuatro lavadoras lavando, fuera diluviando,en las vacaciones me voy cagando

La Porquera News: El tiempo me la suda y Don Eustaquio también

Sábado Santo

Prensa:La Semana Santa más mojada en décadas se carga procesiones históricas y afectará al tráfico de regreso

Titular CPC: Me he cargao la cortina y este tráfico familiar no me deja ni fregar

La Porquera News: La Porquera envía un sms a toda su agenda invitando a hacer parada en su casa para desatascar las carreteras

Prensa: Reportan 418 mil paseantes en sitios turísticos

‎Titular CPC:Reportamos 419 mil pelos de perro en nuestros hogares

La Porquera News: Mis cerdos no sueltan pelos por mucho que paséen

Prensa:ALCALDESA EN SEMANA SANTA

‎Titular CPC: Puta fregona todo el año

La Porquera News: Puta a secas toda la vida

Prensa:Semana Santa en la cárcel

‎Titular CPC: ¡Ahí me has dao!

La Porquera News: Pues yo esta vez no

Prensa:Gran éxito de un Sant Jordi atípico
‎Titular CPC: El único que no estaba en Barcelona era el homenajeado…y Murron

La Porquera News: Salustiana Robledo presenta el libro “Historias de mis curas putos”

Domingo de Resurrección

Prensa: Real Madrid 6- Valencia 3

Titular CPC: Plancha 5- Yo 0

La Porquera News: A mi no me la meten…si yo no quiero

Prensa: Barça 2-Osasuna 0

Titular CPC: Cocina 20- Yo 0

La Porquera News : ¡Que ya lo he dicho!

Friné,cuya imagen es la más conocida de las beldades griegas gracias a la célebre escultura de Afrodita, era compañera y musa del escultor Praxíteles ( autor de la escultura en cuestión).Se han creado varias versiones del mito que la rodea, pero básicamente hablamos de una mujer inteligente,que acudía a reuniones literarias y que se supone que era una prostituta de altos vuelos.La versión más extendida del mito dice que un galán desdeñado la denunció por impiedad,delito castigado con la muerte por lapidación.Es lo que tiene ser bella y no vivir acomplejada por ello.Así , el orador Hipérides, la defendió sin mediar palabra ante la asamblea de una manera efectiva:la colocó frente a los nobles que constituían el tribunal y le quitó la ropa que la-medio- cubría dejándola totalmente desnuda. La sorpresa ante este gesto, y su hermosura, hizo el resto. No la condenaron, no fueron capaces de destrozar tal obra de arte.

¿Y por qué hablo de Friné?

Porque me ha venido a la mente recordando el anterior dislate del tipo que nos ocupa.Porque no hemos evolucionado.Condenamos la lapidación y poco más.La condenamos,no la perseguimos.Una mujer sigue ganándose la absolución de su crimen de querer más o ser más si está buena.Y la que no lo esté, que se pire al cirujano porque sinó lo tiene crudo.

Salvador Sostres lo ha vuelto a hacer,eso no me extraña.Hace unos meses la lió parda en Telemadrid:

Y ahora,en El Mundo, disculpa al criminal que mató a su novia embarazada:

Para poder leer el texto quizás necesitéis darle al control+

¿Qué ha dicho JJ?Lo siento,lo descolgamos.Pero la edición impresa ahí queda.Y sí,Sostres tiene una mente criminal.Tiene un espíritu sucio,retorcido y depravado.Pero lo más grave no es que Sostres haya seguido fiel a su podredumbre,es que un medio,El Mundo,haya respondido con tibieza-y paso de la petición de los empleados porque era lógica-y que lo publicara en su momento.Como si lo viera: bueno,es una pasada pero vamos a publicarlo.Si hay quejas pedimos perdón y punto.

El problema es que los medios, en este caso el globo en el que vive la derecha rancia y retrógrada de este país,haya dado el ok a la publicación de semejante provocación.Y aquí me encuentro ante un dilema:¿escribo largo y tendido,porque da para eso y para más-sobre la provocación en sí?¿O me centro en los globos sonda que la libertad de expresión suelta en su particular fiesta de despropósitos?¿Me pongo con la parte de responsabilidad histórica que tenemos las mujeres en este tinglado?O la pregunta estrella:¿Es más malintencionado Sostres o Ramirez? Para mi está claro.

Ahora bien,el problema está enraizado de tal manera en España que ya no cabe recitar parece mentira.La muletilla se nos ha quedado coja.Cuando veo la televisión y tengo humor de tragarme los anuncios, me encuentro con una mayoría de anuncios sexistas.Cuando hago zapping  me sumerjo en una matriz infectada de sexismo. Cuando Grandes Hermanos, Mujeres y Hombres varios y Reencuentros de medio pelo se defienden de críticas como las mías de antaño diciendo que lo único que hacen es mostrar la realidad y la gente va y se lo traga,me pregunto qué coño les impide darse cuenta de que es justo al revés:que los medios que utilizan estos ganchos como reclamo son los que empeoran nuestro ,ya de por sí,grave panorama social. Me pregunto si alguien se cuestiona porqué se les llama el  cuarto poder.Nuestros políticos también esgrimen bazofias machistas,sexistas,incívicas e inmorales,o callan ante la misma bazofia en una estúpida postura electoralista que legitima al ciudadano de a pie a actuar como la sombra de lo que ven y oyen-porque la mayoría no escucha- y que luego ese cuarto poder convierte en shares competitivos.Se dan de comer unos a otros y nosotros somos el postre.Sufrimos de un grave doble problema conceptual:1/el político es una persona que podría haber sido el carnicero del barrio,solo que su barrio es más grande. Y el peor,2/ mi papá me dijo siempre que leyera/escuchara todo lo que pudiera pero que nunca convirtiera nada en palabra de Dios, que con uno ya había bastante.

¿Sostres?Sostres es un perturbado.Los medios le han dado bombo y eso es un peligro porque acceso a ellos los tiene todo Dios.Es decir,el peligro auténtico,el que acojona es el que tienen JJ y los que hay detrás.Así que espero que los de izquierda,los del puño rancio-como nos llama la derecha-que también tenemos lo nuestro pero ni de lejos vemos el culo a los sostres de las cavernas,no se pongan en plan indeciso o veleta cuando llegue el momento de decir alto y claro que ni las mujeres ni los hombres de este país toleramos la violencia,el sexismo, los dogmas y su puta mala leche.

“El centro posee una ubicación comercial muy buena y se quiere aprovechar de ello, ya que se encuentra enfrente del recinto de Fira de Barcelona y al final de la calle de Sants, uno de los mayores ejes comerciales de la ciudad.

Además de cines, zona de ocio y otros servicios que habitualmente ofrecen los Centro Comerciales, el de Las Arenas ha ido más allá y ha diseñado, en la cuarta planta, una pista de footing al aire libre donde los corredores podrán divisar Barcelona en todas sus direcciones. La gran cúpula del edificio -uno de sus rasgos más característicos- y que cubre la planta quinta del edificio tiene 27 metros de altura y 300 metros lineales de circunferencia y se ha realizado con elementos prefabricados de madera laminada para incrementar la ligereza del complejo comercial.”

…que es una mierda,añado yo. Lo único que me interesa  está precisamente en la cúpula pero no he podido acceder porque no hay ascensor que me permita subir a mi pack pequeño vampiro-sillita. “Pues sube por las mecánicas”diréis algunos.Pues mejor no me la juego. Fuentes entrevistadas por la que firma me han informado de que los propietarios del Coloso Arenas han dado orden de informar a todo aquél que se la juegue subiendo con carrito al terrazón de que lo hace bajo su estricta responsabilidad. Eso,digo yo, si el de seguridad-informante tiene la oportunidad de informar a los valientes suicidas que insistan en subir por las mecánicas con carrito infantil. Porque al margen del centro , si hay algo reseñable es la actitud repugnante de la gente que se atreve a todo y con cualquiera con tal de ver tal milagro comercial el primero,y no exagero un ápice.

El centro

De diseño ligero,sin personalidad,un amalgama de tiendas-todas de ropa y complementos,todas más vistas que el TBO- y DOS ascensores funcionales con fecha de caducidad anticipada como mantengan este ritmo. Por cierto, informo de que tenemos un serio problema de discapacitados en Barcelona. Unas treinta personas cada 3 minutos han hecho cola y pugnado por entrar y  salir de los ascensores los primeros, los DOS-insisto-ascensores del centro.Con silla he contado cinco.La media de edad es lo más preocupante;estimo que está en los 35, pero se observa mucho vago menor de 25 y mayor aburrido de 45.Eso sin contar el turista tocacojones del que tanto se admira el body care pero que no da palo al agua. Lo más cojonudo es que las mecánicas están a tres metros de los ascensores pero el público cree por lo visto que lo que hay al final de la escalera no es la planta uno o la dos o la tres sino el infierno.

¿Qué más puedo decir del centro, de OTRO CENTRO MÁS con la misma oferta de siempre? Sí, que el tema gimnasio tiene buena pinta, que el museo del rock no me convence y que las cajeras del FNAC son unas impresentables.Y que ,sorprendentemente el equipo de informadores-seguridad lo integran cuatro personas-tres hombres y una mujer- vayas el sábado o vayas el martes.Cuatro personas desesperadas a las que casi nadie escucha y hace menos caso porque están ocupadas saturando las escaleras como si en la cúpula se hallara la respuesta a todas las incógnitas.

Como decimos por aquí,JA M’HAN VIST PROU! (ya me habéis visto bastante=Au revoir!)

Exámen del puño de nuevas generaciones.¿Alguien da más?

Anoche tuve  el gusto de ver una serie nueva como las de antes. Una serie de calidad, con sus criados, sus señores, esas damas con sus exquisiteces. Una familia viviendo en un pedazo castillo y con toda esa servidumbre, tan educada, tan señorial, tan en su sitio. Porque ese saber estar se ha perdido. Ahora la servidumbre no es como la de antes, ahora te tutean, como mucho te roban  la cartera o te mangan los perfumes, pero ya no encuentras una doncella que te haga la pelota y luego por detrás ande maquinando maldades para poner la zancadilla al resto del servicio. Porque en esta serie, el servicio es de armas tomar. Pero no es de esto de lo que yo quería hablar. Es que viendo esta serie he comenzado a recordar tantas y tantas vistas desde mi infancia.

Comencé a acordarme de aquella maravillosa Poldark. Ese hombre cabalgando por esas colinas inglesas detrás de su Demelza. Aquella pelirroja a la que se fornicaba en pleno monte. Y que decir de Arriba y Abajo, muy del estilo de esta nueva que acaban de estrenar en Antena 3.  Yo veía Poldark a escondidas, por la rendija de la puerta del cuarto de estar, porque mi madre decía que era para mayores. Igual me pasó con Yo Claudio. No se me olvidarán aquellas orgías que montaba Calígula y cuando mataba a sus hijos. Esa tampoco me dejaban verla, pero yo me escondía para hacerlo.

Tras “Hombre Rico, Hombre Pobre” y “Capitanes y Reyes”  vinieron otras. Yo me quedo con “Verdi” y con “Retorno a Brideshead”, pero, seamos francos. Las series por excelencia fueron aquellas que nos mostraban a una familia de horteras, ya fueran en la América profunda o en unos viñedos sofisticados.

Quien no recuerda Dallas… tachán, tachán, tachanchanchanchanchan, chan chan chan chan cha chan…… Aquella familia que lucía los sombreros tejanos más grandes que haya visto la humanidad, con aquel viejo insoportable y su mujer, siempre con cara de estar extreñida mientras lloraba. Ese tremendo JR. Que cabrón era el tío¡¡ con esa sonrisa de hijoputa. La borracha de su mujer, Sue Ellen. Que alcoholica más salá¡¡ Y luego los vomitivos Bobbie y Pamela. Joder, que asco de matrimonio, tan pegajoso, tan sufrido, tan buenos ellos. Te provocaban arcadas. Más tarde llegó la sobrinita, aquella enana de tremendas tetas. Tenía unos melones más grandes que su cabeza. La sobrinita en cuestión, la tal Lucy, era más puta que las gallinas.

Flamingo Road fue otra que hizo las delicias marujiles. El Senador Carlyle que estaba de tomapanymoja, la Lane Balloo que trabajaba en un club nocturno pero NUNCA EJERCIA DE PUTA. Enamorados ellos dos en un amor imposible. El Seriff Tate, que lucía sombrero tipo JR y bigote tipo Pancho Villa. Este era el malo. Sam Malone, el bueno y sufrido eterno enamorado de la noputa. Y la mala, la barbie recauchutada con uñas kilométricas casada con el senador haciendole el hombre más desdichado del mundo.

Dinastía nos contaba la misma mierda pero cubierta de un esplendoroso glamour. Los Carrington. El viejo siempre justo, con una hija ligera de cascos y un hijo maricón. Su segunda mujer siempre lloriqueando, que parecía la madre Teresa de Calcuta, su enamorado que estaba casado con otra que también era muy buena. El marido de la hija ligera de cascos que estaba hasta los cojones de lucir cuernos y la EX del viejo. Aquella tremenda Alexis. Esta si que molaba. Por lo menos tenía sentido del humor con esa lengua viperina. Y el mayordomo, Joseph. Una serie sin mayordomo no es una serie que se precie.

Luego le salieron aquellos familiares lejanos, Los Colby, que eran un calco de ellos pero en plan petrolero. La Colby madre parecía una loca, siempre abriendo los ojos como platos. Yo creo que era porque los tenía pequeños y quería lucir pestañas.  Y el Colby pater era aquel inefable hombre del gesto único, Charlton Heston. Ese hombre que siempre tenía la misma cara ya tuviese una alegría o sufiera un apretón. De su extensa familia no me acuerdo pero, a buen seguro, habría una puta , una sufrida cornuda, un hijo perdido y alguna nieta drogadicta.

Y llegamos a la reina, a la serie por excelencia, la maravillosa FALCON CREST. Esta era sin duda la mejor. Aquella típica familia donde todos se amaban/odiaban a partes iguales. Los ricos, los venidos a más, los hijos putativos, el cura… A mi personalmente me encantaba la mala malísima. Angela Chaning. Aquella mujer enanita que llevaba cortado el pelo como los Barriguitas. Pequeñita ella, subida en aquella escalinata de su tremenda casa y con esa sonrisa maquiavélica tipo Esperanza Aguirre, siempre acompañada de su fiel Chu Lí. Chu Lí no era ni un oso panda ni un perro. Era su criado chino.  Richard Channing era el que me volvía loca. Aquel hombre tan malvado, cínico y con esa sonrisa maliciosa. Tan guapo, y cojo. Porque era cojo. Yo creo que el bastón era lo que le daba el puntito…. Ahora que lo pienso, House tiene un poco de Richard Channing. Del otro lado estaban los Giobberti. El ala buena de la familia. Tan buenos que daban asco. Sobre todo Chase, con aquella boca chocho que me recordaba al de Cine de Barrio, ¡que asco¡¡. Luego apareció un cura que hizo las delicias de La Salus. Y Melissa, que no dejaba pasar oportunidad de pasarse por la piedra a todo bicho viviente, incluído el cura. Ésta tenía multiple personalidad, porque una temporada era buena y otra temporada era mala, así sucesivamente. También estaba el nieto tonto, la hija medio alcohólica, la hija con retraso…

Tras Falcon Crest no volvieron a poner una sola serie en condiciones. Los culebrones venezolanos coparon la sobremesa y los Carlos Alfredos y Cristales desbancaron a estos sacrosantos personajes.

Ahora Antena 3 nos ha sorprendido con esta estupenda serie inglesa. Por fin un buen motivo para no irse a la cama.

No sé,no lo veo claro.Creo que ahora no mira.Podría colarme por debajo de la mesa, no me vería,seguro.A lo mejor,si lo hago muy rápido,puedo ir a ver a Juanito,decirle hola y volver sin que se entere.O al menos ver si está…

-¿Patri?¿Dónde corres?

¡Jopé!

-Aquí, al otro lado del mostrador.No me he ido, no.

-No te me escurras, que me entero ¿eh? Tú crees que no, pero me entero de todo.A la Maite no se le escapa una.

-Pero Maite,si no corres;seguro que se te escapan algunas,jajajajaja

-¡Bicho!¡Que eres un bicho!,jajajajajaja

-Maiteeee,¿me paseas?

-¡Uy,no! Ahora no, cariño, que yo también tengo que trabajar.

-Pero ahora no suena el teléfono,Maitechuuuu,¡vaaaaaa!¡paséame!

-¡Que no!Uyyy, como el papa se entere que no me dejas trabajar,¡uyyyy, como se entere!

-Yo no se lo diré.

-Mira que eres bichu,¡bicharraco!

-Entonces,déjame ir a ver a Juanito,va,¡porfa!

-Juanito también está trabajando,Patri.El papa te ha dicho que hagas los deberes,va,¡házlos o te reñirá!

-Jajajajaja,papi no me riñe.

-SI yo se lo digo,sí.

-Pero tú no se lo dices.

-Sí que lo hago.

-No,jejeje,no lo haces porque me quieres mucho.

-Lo dicho: ¡bicharraco!

Y me paseaba.Me subía sobre sus rodillas y empujaba enérgicamente las ruedas de su silla pasillo arriba y pasillo abajo, desde la puerta de la calle hasta la puerta de Redacción, donde yo intenté colarme sin mucho éxito durante años.Tenía una voz poderosa, como su espíritu.Un gran corazón que ayer dejó de latir y fue una de las pocas personas de Radio Barcelona que siempre,siempre quiso,respetó y admiró a mi padre. Fue una buena amiga tanto de mi padre como mía y cuidó de mi durante años.

Mi padre aterrizaba conmigo en la Radio,cagando leches, y en aquella época era técnico de sonido.Eran muchos directos al día que requerían toda su atención y una enana de cuatro años no era lo mejor para concentrarse.Maite era la reina de la centralita.Radio Barcelona tenía su cara y para mi siempre la tendrá.Era la primera persona con quien te tropezabas al entrar y la última a la que le decías adiós. La centralita fue mi primer cuarto de juegos.Allí hacía deberes, jugaba y empreñaba a Maite.Iba en silla de ruedas,cosa que a mi me impresionaba mucho al principio, pero ella misma bromeaba sobre el tema y fue la responsable de imprimir algunos  valores que mantengo. En aquella centralita conocí a mucha gente y aprendí la forma de dirigirme a ellos.Maite potenciaba mi sentido de la observación y corregía mi impetuoso carácter cuando podía. Muchas veces me escaqueé de su vigilancia y luego me sabía mal porque veía su frustración.Aún hoy lo lamento, pero era una cría con una Radio para mi sóla.¿Qué iba a hacer?

Cuando fui más mayorcita y me quedaba sola en casa, llamaba ami pacre viente veces al día y como era consciente de que Maite tenía órdenes de no dejar pasar más de diez, falseaba la voz.Bueno, eso creía yo.Ella hacía ver que la engañaba porque me adoraba y no podía evitar transigir.Le decía a mi padre “Luis,tu hija se ha metamorfoseado en X”.Por suerte les hacía gracia y al final mi padre se ponía las veinte veces al teléfono.Tanto insistía yo que creo que por eso volvió a llevarme a la Radio, porque estaba claro que era mejor que estuviera rondando por allí que ametrallando a Maitechu a llamadas.La volvía loca a la pobre.

No he ido al tanatorio,no he sido capaz.Pero Maite me conoce bien y yo sé que ella,entre las convenciones sociales y la honestidad, elegía la honestidad.Ella sabe por qué no he ido y que siempre la querré.Su memoria no quedará en el olvido,yo me encargo de eso.

Así es;Bía es una divinidad griega que personifica la violencia y forma parte del séquito de Zeus. Sus hermanas son Fuerza(Cratos), Victoria ( Niké) y Zelo. Fue adorada en Corinto ( Acrocorinto) donde existió siglos ha un templo dedicado a ella.Se la representa como una mujer armada con una coraza que con una maza mata a un niño.

Al igual que la divinidad griega, la violencia está hermanada con la Fuerza, el intento de Victoria y los Celos.Listillos estos griegos. Pero de nuevo nos encontramos ante la realidad dentro de la ficción: Bía fue una de las claves para que Zeus arrebatara el poder a su padre al estilo Olimpo,vamos.Pero ¿alguien sabía que esta divinidad existe? Yo soy amante de la mitología clásica y no la conocía. Ya os digo que hay que acudir a mitologías muy completas para acceder a esta información.Las que editan para niños no la incluyen.

Se trata sólo de una curiosidad lingüística, una sin importancia pero me hace preguntarme cuántas historias han llegado a nosotros sesgadas, distorsionadas, incluso arruinadas. ¡Quién sabe! Quizás esa Cenicienta que tanto dio que hablar hace un año tenga el único problema de no ser la versión correcta del cuento.

Hay otras  fórmulas lingüísticas que no son curiosas, son condicionantes que actúan como piedras en un camino de por sí muy complejo.En la actualidad un hombre público sigue siendo el que tiene una vida pública reconocida y una mujer pública sigue siendo una puta,mientras el puto es homosexual (negativo también, de nuevo discriminatorio);un señorito continúa siendo un acomodado y ocioso gilipollas y una señorita sigue señalando un dedo vacío, el asistente sigue al servicio de un superior y la asistenta sigue pasando el mocho mientras el general da órdenes en el ejército y la generala es una capulla autoritária.El colmo es Dios, ese ser sobrenatural creador de todo lo que se mueve y no se mueve y Diosa que sigue y, me temo, seguirá siendo una mujer de gran belleza.Y me dicen que no me lo tome tan a pecho.El problema no son las palabras, el problema es la definición de esas palabras y el uso que se hace de ellas. El problema somos, de nuevo, las personas.

Irónico.Violencia es una mujer que mata mujeres por mediación de la mano de hombres.

Cuando Crash logró hacerse con el éxito ( aún) merecido , temí que dentro de su más viciosa tradición,Hollywood iniciara la típica quema de la fórmula que funciona. Por suerte y al margen de un par de intentos mediocres no fue así.No inmediatamente, al menos.Ha sido el propio cine independiente “comercial” el que tras unos años de luto ha reciclado el formato cambiando el tema.

Y en el título ya nos lo encontramos pues Crossing Over se refiere al entrecruzamiento cromosómico, es decir, la mezcla genética,así que olvidáos del Territorio Prohibido traducido que de nuevo se han quedado a gusto.En la película, Harrison Ford interpreta a un cansado policia de inmigración que no logra desentenderse de las consecuencias de su trabajo, con las deportaciones que conlleva, y que ha convertido su vida privada en un pseudo-voluntariado. La conciencia no le pesa, le aplasta. Como estamos ante una película coral, paralelamente tenemos a Ashley Judd encarnando a una abogada de inmigración especializada en víctimas infantiles y a su marido,el casi olvidado Ray Liotta en el papel de un Agente de Inmigración muy aburrido y muy hijoputa,como no podía ser de otra manera en el caso de Liotta.

Mientras nos conducen por las hebras de este tejido,muy al estilo Altman,nos percatamos que el paseo se parece más a una cuesta de la que no acabamos de ver la cumbre.En Crash veíamos lo malos y buenos que somos, siempre con una explicación al margen.En Crossing Over el objetivo es de plástico, se llama carta verde y las explicaciones se convierten en advertencias para los inmigrantes que tengan a bien en verla.Los ejemplos vienen de la mano de una inmigrante mejicana que desencadena la historia, el compañero iraní de Harrison Ford, Hamid,que no acepta la relación que su hermana está teniendo con un hombre casado;  una inmigrante australiana  que busca legalizar su situación,un joven inmigrante británico que buscará integrarse en la religión hebrea, una adolescente de Bangladesh que intenta que en su escuela traten de entender a los terroristas suicidas del 11-S y un estudiante surcoreano a punto de obtener la legalidad y que se resiste a participar en un robo que acabará de forma fatídica.

Es cierto que la película busca concienciar sobre lo mal que lo pasan pero también refleja las dificultades que tienen para adaptarse,dificultades que no siempre son piedras puestas por el país en el que han buscado refugio. Son las siempre presentes incompatibilidades éticas, religiosas,educacionales, y al final todo se reduce a la voluntad de integrarse o no.

Película correcta que personalmente disfruté pero que acusa algún momento de extrema lentitud,ciertos momentos vacíos y un desliz interpretativo de Harrison Ford. O eso, o es que yo lo veo muy exagerado porque más que aburrido y cansado  a veces parece muerto ( y perdón).

“Mariano Rajoy, ha asegurado este lunes que no hace la cama en casa ni cocina en casa y ha reconocido que no sabe cómo explicar matemáticas a sus hijos” Diariocritico. com

Estimados lectores:

Como viene siendo habitual en esta sección de CPC, yo vengo a comentar noticias, siempre desde mi punto de vista personal, haciendo un análisis muy perspicaz para intentar que vean ustedes las cosas desde otro ángulo.

No soy políticamente correcta, ya lo saben. Tanta correción solo embadurna de mierda la realidad impidiendonos ver más allá de la porquería. Y, como  de mierda y porquería se un rato, no en vano llevo una pocilga, se me da de perlas apartarla para encontrar lo que busco. Y, dicho esto, paso al  tema que nos ocupa.

El día 8 el señor Rajoy hizo acto de presencia en un idem para conmemorar el día de la mujer trabajadora. Pude oir parte de sus declaraciones en televisión. El discurso era el mismo y cansino de siempre pero, una parte de él llamó poderosamente mi atención. Venía a decir que las mujeres también tienen derecho a decidir quedarse en casa trabajando, cuidando de sus hijos y de sus mayores. Porque eso también es un trabajo.

Tras escuchar esto pensé: Una de dos, este tipo o es tonto de capirote o es un cabrón redomado.

El caso es que, a lo tonto a lo tonto el lanza este mensaje que, a priori, parece de lo más inocente e inocuo. Pero yo, sagaz sabueso, he sabido encontrar el verdadero mensaje implícito en esta aparentemente inocente sugerencia.

“Mujeres, para sentiros realizadas no teneis que buscaros trabajo ni desallorar una actividad fuera de las cuatro paredes de vuestro honroso hogar. Lugar sacrosanto donde enseñar e inculcar valores a vuestros vástagos. No teneis que competir en un mercado laboral hostil, por un sueldo inferior al de un hombre, en las mismas  condiciones de capacidad.

No teneis que ver como eligen a un hombre para ocupar un puesto antes que vosotras porque  a ellos les cuelguen dos pelotas y un badajo entre las piernas.

En realidad, no teneis que frustraros sino conseguís un ascenso ni que os hagan jefas. Porque, queridas mías, ¿para que vais a buscar fuera lo que  lo que ya teneis dentro?

Podeis dedicar vuestra existencia, a mayor gloria de dios y vuestro marido, al cuidado de vuestros hijos y vuestros mayores. Porque eso es un trabajo”.

Pregunta el Señor Rajoy: ¿acaso eso no es un trabajo?

Cuanto me hubiese gustado estar en ese evento, la verdad. Lo que ocurre es que tengo por norma no mezclarme con la derechona, tan solo con el clero y no para dialogar precisamente.

Pues si, Señor Rajoy, eso es un trabajo y muy duro. Yo tuve que criar a cinco vástagos y aguantar al cabrón de mi marido y a mis suegros, que en paz descansen, ¡gracias a dios¡

He de reconocer que, tras analizar y mascar el mensade del discurso de Rajoy, me he dado cuerta de que no es tonto de capirote. En realidad está poniendo las primeras piedras que le lleven a la Moncloa donde, por fin, acabará con la crisis. Un suelo enladrillado de baldosas amarillas y rojas, como la bandera de Eshhhhpaña, Páaaaaaaaaaña¡¡¡ Agggammm Máaaacarena¡¡¡

Porque, a lo tonto, a lo tonto, el mensaje es revolucionario.

Primero: Este hombre, dechado de lucidez, va a acabar con el paro el solito. Si, como lo oyen. Sí consigue que las mujeres “trabajen” en casa cuidando de sus hijos y sus mayores, todas esas mujeres ya no  engrosarán las listas del paro, porque no querrán trabajar en otro lugar que no sea su santa casa, donde serán las reinas absolutas de la empresa.

Acabará con la desigualdad laboral por causa del género. Ya no habrá mujeres optando a puestos de trabajo y, por lo tanto, no tendrán que soportar la humillación de cobrar sueldos inferiores a los hombres ni ser rechazadas para ocupar puestos de relevancia en las empresas.

Desde luego descenderán las muertes por violencia machista. La mujer, al ser la perfecta madre y ama de casa, no despertará las iras del marido encabronado, que siempre encontrará la casa impoluta, la sopa caliente y los suelos como los chorros del oro. Como decía mi santa madre: en mis suelos se pueden comer sopas. Pues eso.

Ya no sentirá celos por la llamada de ese “compañero” inoportuno de su amada esposa o por que le deja mensajes en el feisbuk. Y, además, ella ya no tendrá una excusa barata tal como “hoy no, cariño, que vengo reventada” para no cumplir con sus obligaciones conyugales, que no es por vicio ni por fornicio, sino por darle un hijo a tu servicio.

Además hará desaparecer de un plumazo los bajon índices de natalidad de nuestro país. Como bien dice: cuidar de vuestros hijos. HIJOS¡¡ En plural.

Porque ahora la mujer trabajadora no puede permitirse el lujo de tener más de un hijo. Imposible conciliar vida personal y laboral.

Rajoy ha encontrado la fórmula perfecta para conciliar. El hombre trabaja y la mujer procrea, pare y luego cuida de su prole hasta que ésta abandona el nido.

Otro problema resuelto. Dos pájaros de un tiro: aumento de la natalidad y conciliación. ¡Que mayor conciliación laboral y familiar que trabajar en casa para los de casa¡¡

Pero que dechado de inteligencia que es usted, Señor Rajoy. Que pillín, que callado se lo tenía. Si parecía usted medio lelo con ese shhhhhhshhhh, y es usted más listo que el hambre. Pero eso no es todo.

Enumeremos:

*Descenso del paro

*Aumento de la natalidad

*Descenso de las víctimas por maltrato

*Desaparición de la desigualdad en condiciones laborales entre hombres  y mujeres

*Aumento de la conciliación laboral/familiar.

¿Les parece poco? Pues aún hay más.

El Señor Rajoy, con una proposición aparentemente tan simple como esta, acabará con el déficit en los presupuestos para educación. Si señor. Ya no habrá que dar ayudars para guarderías, ni siquiera habrá que crear más guarderías   o ampliar plazas porque ya no las necesitaremos. Los niños se quedarán en casa al cuidado de sus tiernas madres trabajadoras del hogar. Ya no tendrán que dar ayudas para comedor, porque todos los niños comerán en casa los magníficos pucheros que sus madres cocinen.

La Seguridad Social se verá beneficiada  también por esta solución salomónica. Ya no acudirán las madres preocupadas por la obesidad de sus retoños, ni a solicitar complementos vitamínicos para paliar las carencias alimenticias de sus hijos derivadas de los comistrajos que sirven en los comedores escolares.

Señores, nuestros hijos volverán a crecer sanos, a seguir la dieta mediterranea. Se acabaron los fritos y las hamburguesas grasientas. Se acabó la comida precocinada. Volveremos a las alubias con chorizo de toda la vida.

Ya no se solicitarán ayudas para la dependencia ni se necesitará aportar ninguna cantidad de dinero astronómica para la creación de residencias o centros geriátricos. Las mujeres, que han decidido libremente dedicarse a trabajar para los suyos, cuidarán de sus mayores hasta que estos la palmen. En casita, como en Cuentamé. Que bonito, todos en 90 metros cuadrados, con la abuela y el abuelo, frente al televisor, viendo a Belén Esteban. Como une uso. Que manera más maravillosa de preservar esos valores familiares que se van perdiendo por culpa de esta orde de rojos que han tomado el poder de una manera tan nefasta.

Si a lo anteriormente expuesto suman ustedes el descenso del déficit en el presupuesto para educación así como la no necesidad de emplear tanto dinero para los ancianos, verán que los números de Rajoy cuadran. Vamos, que en seis meses seremos la envidia del mundo con nuestros números catapultados al estrellato.

Y, finalmente y para rematar, no me digan que no es inteligente la propuesta. No ha dejado ni un fleco suelto porque todas estas mujeres, que no cotizan a la seguridad social, (aquí Rajoy le veo yo el fallo a todo este plan porque es dinero que usted no va a ingresar en las arcas del Estado)  no tendrán derecho a jubilación.

Ahí le has daó, Marianico¡¡¡ Eres un genio. Tienes trabajadoras de por vida que no cobrarán una mísera pensión y todo eso hecho de manera voluntaria porque así lo han decidido ellas. Toma ya¡¡¡ Eres un crack. Y, lo mejor de todo, como son autónomas no podrán reclamar un sueldo, porque en este plan maravilloso no está previsto que ellas cobren.

Señores, me quito el sombrero, sí esto no es levantar un país que venga dios y lo vea.

A veces las ideas más simples son las mejores. Que brillantez la suya. No me queda más que decir que, ante tamaña exhibición de inteligencia, he decido poner la foto de Rajoy en todas mis pocilgas. A ver si a mis cerdos se les pega algo.

No lo olvideis, mujeres: “ En la casa una señora, en la cama una puta”.

Aqui les dejo lo que nos enseñaban a nosotros en economía doméstica. Que gran asignatura aquella¡¡¡ Se han perdido los principios y los valores.

• Ten preparada una comida deliciosa para cuando él regrese del trabajo.
• Ofrécete a quitarle los zapatos. Habla en tono bajo, relajado y placentero.
• Prepárate: retoca tu maquillaje, coloca una cinta en tu cabello. Su duro día de trabajo quizá necesite de un poco de ánimo y uno de tus deberes es proporcionárselo.
• Durante los días más fríos debéis preparar un fuego en la chimenea para que él se relaje frente a él. Preocuparte por su comodidad te proporcionará una satisfacción personal inmensa.
• Minimiza cualquier ruido. Salúdale con una cálida sonrisa y demuéstrale tu deseo por complacerle.
• Escúchale, déjale hablar primero; recuerda que sus temas de conversación son más importantes que los tuyos.
• Nunca te quejes si llega tarde, o si sale a cenar o a otros lugares de diversión sin ti.
• Intenta comprender su mundo de tensión y estrés. Haz que se sienta a gusto que repose en un sillón cómodo.
• Ten preparada una bebida fría o caliente para él.
• No le pidas explicaciones acerca de sus acciones o cuestiones, su juicio o integridad. Recuerda que es el amo de la casa.
• Anima a tu marido a poner en práctica sus aficiones e intereses y sírvele de apoyo sin ser excesivamente insistente. Si tú tienes alguna afición, intenta no aburrirle hablándole de ésta, ya que los intereses de las mujeres son triviales comparados con los de los hombres.
• Al final de la tarde, limpia la casa para que esté limpia de nuevo en la mañana. Cuando os retiréis a la habitación, prepárate para la cama lo antes posible, teniendo en cuenta que, aunque la higiene femenina es de máxima importancia, tu marido no quiere esperar para ir al baño.
• Recuerda que debes tener un aspecto inmejorable a la hora de ir a la cama… si debes aplicarte crema facial o rulos para el cabello, espera hasta que él esté dormido, ya que eso podría resultar chocante a un hombre a última hora de la noche.
• En cuanto respecta a la posibilidad de relaciones íntimas con tu marido, es importante recordar tus obligaciones matrimoniales. Si él siente la necesidad de dormir, que sea así, no le presiones o estimules la intimidad. Si tu marido sugiere la unión, entonces accede humildemente, teniendo siempre en cuenta que su satisfacción es más importante que la de una mujer.
• Cuando alcance el momento culminante, un pequeño gemido por tu parte es suficiente para indicar cualquier goce que haya podido experimentar.
• Si tu marido te pidiera prácticas sexuales inusuales, sé obediente y no te quejes.
• Cuando tu marido caiga en un sueño profundo, acomódate la ropa, refréscate y aplícate crema facial para la noche y tus productos para el cabello.
• Puedes entonces ajustar el despertador para levantarte un poco antes que él por la mañana. Esto te permitirá tener lista una taza de té para cuando despierte.

“Yo vengo de un feminismo muy serio que nos enseñó que teníamos que cambiar el mundo para los hombres y las mujeres, yo no creo que convertirse en alta ejecutiva de empresas sea cambiar el mundo, eso es aceptarlo tal como es. Hay mujeres que valen mucho, que están en esas corporaciones trabajando mucho y siempre están por debajo de un varón que las manda, que con suerte puede ser tan inteligente como ellas, pero yo te diría que el 97% de mis experiencias es que ellas valen más, pero éstos tenían el entrenamiento de 2000 años para reunirse. Lo que se ha conseguido es un maquillaje en las costumbres, pues todavía cuando me siento ante un periodista me preguntan qué siento al escribir como mujer, pero a ningún hombre le preguntan qué siente él como hombre al escribir. Creo que hemos avanzado muy poco, y aunque algunos nos hemos situado muy bien, lo masa no lo ha hecho. Queda un gran porcentaje de mujeres que no han conseguido nada, que son verdaderas esclavas todavía, me refiero a las pobres, las indígenas y las negras, que son explotadas, es decir, al 80% de la población femenina mundial. Por eso te digo, más allá del feminismo oficial, que lo detesto, hay que ser feminista hasta los huesos y no sólo las mujeres, sino los hombres que deseen promover el respeto y la dignidad, hay que seguir buscando la igualdad de derechos, de oportunidades y de deberes.”

Maruja Torres

Entrevista 14 julio, 2007

Papá,¿Hasta cuándo tendremos que celebrar el día de la mujer?¿Es que no somos iguales?

Hope

8 de marzo,1984

¿?

Hace muchos años, algo así como 20, mantuve una bonita amistad con dos chicas, dos compañeras de EGB.Andaba yo por aquél entonces más perdida que un burro en un desierto con la muerte de mi padre y otras desgracias que no vienen al caso. Era la misma que soy ahora, pero distinta.Estaba ávida de atención, de cariño, me guiaba por las vísceras y eso me llevó derechita al desastre. Cometí muchos errores pero hay uno del que no me acuerdo. Seguro que hay más, pero este parece un chicle pegado a la suela de mis zapatos que nunca acaba de irse.Y me molesta sobremanera engancharme al suelo.

De esas dos chicas, una ya era amiga mía cuando éramos atontadas de trece años.La otra nunca me cayó bien, pero mi amiga me convenció para que le diera opción.Y se la di. Llegamos a intimar muchísimo,tanto que no podía comprender cómo alguna vez me había caído mal. Ya se sabe lo que pasa con tu círculo de amigos: presentas unos a otros y otras a unos y se lía la de Dios.O todo va fenomenal o el castillo de naipes que construyes en el trayecto se va a la mierda en menos que canta un gallo.

Y se fue.

Sólo recuerdo que yo , que estaba liada con un chico,les confesé a mis dos amigas y a un tercero con el que me unía mucha más amistad que con ellas,que me gustaba otro chico,cosa que ellos le dijeron a su vez para mi bendita mala suerte.Eso sembró el campo.Paralelamente, el tercero estaba enamorado hasta las trancas de aquella de la que yo había desconfiado en un principio, mi íntima, así que me concentré en acercar posturas;vamos, que hice de casamentera. Salió bien.Eso lo recuerdo. Pero se ve que algo hice, y debió ser muy gordo porque sino no lo entiendo, que convirtió la amistad que me unía a los tres en enemistad eterna. Eterna.

Obviamente, rompí con mi por entonces novio-sí recuerdo que fue por mi actual marido y no me arrepiento para nada. Recuerdo una noche amarga, un accidente de moto(de mi ex-amigo,el tercero en discordia- y tras eso,el desastre. Las que habían sido mis amigas se convirtieron de la noche a la mañana en mis peores enemigas.Burlas, insultos en plena calle, llamadas estúpidas…un infierno que no puedo olvidar.Insisto en que no recuerdo qué fue lo que desencadenó tal reacción,pero fue demoledora. Tanto es así que no lo he superado. Aquella cadena de acontecimientos de la que soy incapaz de recordar el primer eslabón me hizo muy desconfiada, muy agresiva y muy, muy suspicaz.Nada fue igual después de aquello.

Ahora bien. Hoy he ido con mi hijo al Zoo.Cuando íbamos a coger el tren me las he encontrado a ambas. Una de ellas, la que ya conocía en EGB, me ha saludado y al ver a mi hijo,-supongo que no sabían que tengo un hijo-se ha puesto a cuchichear con la arpía, esto es la otra. Han acelerado para comprar el billete rapidito y han pasado el rodillo de la Renfe cagando leches.Mi hijo y yo íbamos detrás, sin prisa alguna.Cuando megafonía ha anunciado  el tren,se han encaminado hacia la vía de salida parloteando como un par de loros pero han sido lo suficientemente imprudentes como para no vigilar el tono de voz.

(traduzco del catalán)

Arpía-¿Nos sigue?

La de EGB-No sé

Arpía-(se ha girado) Cojones, acelera el paso que sí que viene (risas)

La de EGB-(se ha girado riendo) Hostias, sí,corre, corre

AMBAS-risas

Me han hecho sentir, por unos momentos, como cuando me jodieron viva durante meses,¡meses! hace 18 años.Me he sentido igual de humillada, vilipendiada y herida que entonces.Pero algo ha cambiado.Ha sido en un instante, el instante en el que mi hijo, mi hermosa criatura, me ha mirado y ha sonreído.Megafonía ha anunciado otro tren y sin mas he dado la vuelta y nos hemos ido.

No me acuerdo de lo que hice, en serio.Pero hoy, a esta hora, sé algo:no fue nada tan grave como para que tras 18 años permanezca tan vivo en sus memorias.Es más: tenemos todas 37 y 38 años.¿Qué tipo de personas actúan como niñas de patio de colegio con 37 y 38 años?

No dudo que seguirán recordando y seguro que fragmentada, cuando no distorsionadamente, lo que ocurrió por muchos años más.Con su comportamiento de hoy me han demostrado que además de malas personas son unas desgraciadas sin presente ni futuro.Qué pena vivir sólo del pasado.

Se ha ido con 77 años. John Barry me enamoró con una partitura que no pertenecía a la saga Bond, de la que yo era  entusiasta con diez añitos. Por desgracia llegué a aburrirla gracias a las cada vez más presentes referencias tanto en el ámbito musical serio,en el que se le intentó imitar sin éxito, como en las comedietas de tres al cuarto que utilizaban el tema de 007 como guiño.

La partitura de la que hablo es la de Chaplin. No estaba yo muy puesta en música de cine hasta que Barry me poseyó en 1992 con esa magnífica obra.El artista fue el responsable de que a partir de entonces mi interés por ello fuera en aumento y se mantuviera por años.Pero cuando Chaplin inundó mi habitación, Barry llevaba la friolera de treinta años en esto. ;John Barry fundó en 1957 un grupo de jazz, The John Barry Seven y tuvieron un par de éxitos importantes en el pop con temas instrumentales,lo que significó la invitación  a crear el tema de 007.Su primer trabajo como compositor lo firmó en 1960 pero sería 007 quien le haría famoso un par de años más tarde.

En una entrevista en 1991, el músico y compositor hizo gala de buen humor británico cuando manifestó:

Mi éxito no fue tan difícil; si te topas con la fórmula correcta,si tienes instinto para la música, si lo aplicas, si tienes la fortuna de encontrar ciertas personas que te enseñen bien,…yo no lo encontré tan difícil.

Entre su considerable obra como compositor (110 títulos),cabe recordar las partituras para películas como María,reina de Escocia (1971.Oscar), Las Aventuras de Alicia, El zoo de cristal, Midnight Cowboy, En algun lugar del tiempo, Memorias de África,Bailando con Lobos,  Howard,the Duck, Peggy Sue se casó, Una Proposición Indecente o La Letra Escarlata. Destacaba en su estilo inconfundible la nostalgia y en muchas ocasiones la tristeza de corte elegante que imprimía a sus obras.Aunque en algunos casos pecara de cierta  languidez es indiscutible su gran sensibilidad y su maestría.

De todas formas, si os gusta John Barry y aún no tenéis Eternal Echoes,deberíais escucharlo. Es delicioso.

John Barry en IMDB

Estimados lectores. Me veo obligada a aparcar, por un breve espacio, mis responbilidades porquiles para hacerles partícipes de mi estupefacción ante los nuevos descubrimientos científicos de los que he sido conocedora.

Yo que, como ya saben, soy mujer de mundo, no suelo admirarme de nada pero, como bien decía mi admirada Julia Roberts a mi más idolatrado Richard Gere, “a mi la mayoría me dejan de piedra” (refiriendose a los seres humanos). Y de piedra me he quedado yo cuando me he enterado de las nuevas operaciones de cirugía estética que han salido al mercado y que se han puesto de moda entre las famosas.

A mi me van a perdonar. Ya se que yo vivo en un pueblo y soy de otra generación pero eso no quita para que yo sea una mujer liberada y de mi tiempo. Vamos, que ahora no me voy a asustar de nada. No comparto esa obsesión por parecer más joven. Esa manía de meterse goma en las tetas o ponerse culos postizos. Porque digo yo, cuando un hombre o mujer, si es lo que se tercia, te soba los pechos o el culo se dará cuenta de que eso que está palpando no es carne natural. Igualmente pasa con las caras. Que una puede estirarse mucho la jeta pero el cuello no engaña a nadie. Como una pasa. Como el cuello de los pavos que yo crío.

Yo siempre lo digo. No te fíes de la frente ni los pómulos de una mujer. Si quieres ver su edad no tienes más que mirarle el gaznate. Ese no engaña a nadie porque aún no se ha inventado cirugía que lo arregle. 

Yo era también de las que pensaba que hay otra zona del cuerpo que no da pie a equívocos: los genitales. Vamos, para ser más claros, el papo, el potorro, el fafarique. Porque, con la edad, una va perdiendo pelo en la entrepierna y aquello se descuelga de mala manera, amén de que la tripa empieza a caerse y a taparte el monte de Venus, que dicen los finos. Vamos, que llegada cierta edad una no es capaz ni de verse la ardilla, que más que ardilla, empieza a ser monte bajo y lleno de calvas.

A ciertas edades una tiene la seta ya algo mustia, colgandera, calva y oscurecida,  y esto era prueba inequívoca de que el tiempo no pasa en balde.

Pues bien, hete aquí que me hallo ante una noticia que dice que hay mujeres que se están sometiendo a tratamientos de blanqueamiento anal y de estiramiento de labios superiores así como  rejuvenecimiento genital, así como  su blanqueamiento también. Al principio pensé que se refería a los labios de la boca, vamos, los de la cara, pero, para mi sorpresa resulta que son los labios del felpudo.

Y, es que, por muy moderna que yo sea, hay cosas que a Salustiana le superan. Y lo del blanqueamiento anal pueden ustedes imaginarse como me ha dejado. Porque, ¿quien va a querer blanquearse el agujero del culo?.  Y ya puestos, ¿para qué?. ¿Es que hay alguien que ponga su culo en pompa para que le miren el ojete?

¿Ustedes se imaginan la estampa? 

-Cariño, ¿me puedes mirar el ojete a ver si está blanco y luminoso?

-Si, cariño, como los chorros del oro.

Que no, que yo sigo sin entenderlo. Inmediatamente me vino a la mente el culo peludo del cabestro. Que este, por mucho que se blanquee, le va a dar igual si no se quita la maraña de pelos que le salen del agujero. Que bien podría hacerse trenzas, cortarlas y venderlas al peso para hacer pelucas. Eso si, para negras, porque vaya pelos duros y rizados que tiene el cabrón.

Pues resulta que lo de los pelos tampoco es problema porque uno puede ir a hacerse la cera en el ojete. Sinceramente, te lo cobrarán bien cobrado, porque hay que tenerlos pelados y un estómago a prueba de bomba para dedicarte a ser depiladora de ojetes. Ya se que la situación en España es penosa en cuanto a trabajo se refiere, pero no me veo yo haciendo cola a los parados para trabajar depilando culos, que quieren ustedes que les diga.

Que le dices a la gente cuando te pregunta por tu profesión: yo blanqueo ojetes y depilo agujeros peludos. Hombre, por dios, un poco de dignidad.  Prefiero blanquear dinero.

Y tampoco me imagino a mi poniendome a cuatro patas en una sala de una esteticien y diciendole: querida, vengo a que me hagas la cera en el ojete y, de paso, que me lo blanquees, que esta noche tengo fiesta.

Bueno, las que se someten a estos tratamientos dicen cosas tan finas como “vengo a hacerme una despigmentación, un tratamiento contra la flacidez, una exfoliación y una hidratación genital”. Hombre, lo de la hidratación a mi que no me vengan con martingalas. Que ya sabemos a una como se la puede hidratar bien el papo. Pues con buen maromo que te “hidrate”, pero lo de la exfoliación…

¿Es que hay alguien que se dedique a darte friegas con lija del cinco para quitarte las impurezas del potorro?

Miren, yo me he documentado, y te tienen que hacer acupuntura en el moño, aplicarte un laser, hacerte un carboxilifting -que vaya usted a saber que coño es eso- y porcelanizarte el area -que a mi eso me recordaba a Porcelanosa y la Preysler-. 

Sinceramente y, bajo mi punto de vista y experiencia, si por la edad se te descuelgan los labios del potorro, si se te oscurecen por la edad, el uso o la acumulación de hierro por tener la regla. Si el agujero del culo se te pone más oscuro por las almorranas o por ser extreñida, pues es lo que te ha tocado. Yo no pienso, ni clavarme agujas en el coño ni darme porcelana en el agujero del culo. Como mucho hemoal para bajarme la hinchazon de las hemorroides. Y si al fulano que me monta no le gusta la flacidez de mis “labios” ni la oscuridad de mi ano pues que se busque pastos más verdes.

Tal y como está el patio, con esta crisis, no se como hay gente que paga hasta 4000 euros para pasar por virgen o para mostrar un ojete como si no hubiese salido zurullo por el mismo.

PD: Y dejo para otro artículo lo del estiramiento del pene y el cuello del mismo. Que hoy, como dice Hope, no tengo el coño pa ruidos ni la polla pa pesos.

http://calicirugias.blogspot.com/2010/10/cirugia-estetica-genital-en-italia.html

http://www.corrientesaldia.com.ar/es/articulo/101266/Paris-Hilton-se-sometio-al-blanqueamiento-genital-y-anal

http://queredios.blogspot.com/2010/11/hoy-otra-nueva-tecnica-para.html

http://www.drpablovillalobos.com/rejuvenecimientovaginal.html

Fumar es un asco.Lo dice una fumadora,una de las que sí se alegran de las nuevas prohibiciones; hasta aquí bien.Pero de ahí a denunciar a otros va un largo paseo. Es el nuevo deporte nacional,denunciar.No ve la gente que hay que discernir entre aquello que exige una reprimenda legal y lo que provoca un menoscabo de la ley,una naziolización de la cordura.

El musical Hair ha recibido una advertencia del Dpto de Sanidad de Barcelona porque,como bien sabemos,en Hair se fuma.Hablamos de una obra que tiene 40 años,ambientada en la época del amor libre,los deditos pacíficos y los porros a granel. Sugieren algunos que sustituyan los cigarrillos por los eléctricos mecanismos y no puedo estar más de acuerdo con el director de la obra en que eso rompe absolutamente con el ambiente de la historia.Es más, asegura que no fuman tabaco sinó una mezcla de hierbas aromáticas.Y todo porque un espectador denunció.

Ha dicho Pajín que en el cine se mata y no por eso se mata de verdad.Bueno.Mala espina me da el comentario,pero vamos a dejarlo ahí.Pero me pregunto …¿será por la Ley Antitabaco que las televisiones ya no emiten hace la hostia de tiempo films clásicos?

No olvidemos que el arquetipo masculino del siglo pasado incluía tabaco como parte del atrezzo.Y era tabaco de verdad. También era el residente eterno en las hermosas manos de femmes fatales. ¿Podrán ver nuestros hijos películas como Casablanca,Rebelde sin Causa o La Gran Evasión? Incluso en más recientes como Regreso al Futuro, la madre de Marty es una fumadora empedernida,no lo olvidemos.Harry el Sucio quedará relegado al olvido.¿Tendrán que comprarlas? Cada vez está más claro que sí,si sumanos la bonita Ley Sinde al panorama.No me extrañaría que a partir de dentro de muy poco esos cientos de clásicos incluyan una advertencia visible a pie de pantalla que advierta que fumar mata.Que se lo digan a Yul Bryner,Steve MQqueen o George Peppard. Sabemos que fumar mata.

Pero entonces yo,personalmente,denunciaré a todo aquél espectáculo sea del formato que sea que exhiba violencia de género,maltrato v explotación,tanto animal como humana.Fumar un cigarrillo no mata,fumar muchos mucho tiempo sí puede hacerlo.Ver violencia un día no afecta pero la constante emisión de violencia sí puede afectar y afecta.Pero tras esa cortina de humo tejida con hipocresía y con filtro legislativo no olvidemos que está el alquitrán de todo esta pantomima: la Seguridad Social y el gasto enorme que suponen los cientos de miles de enfermos a consecuencia del tabaco.Murron ya habló de esto recientemente.

La mayoría de los fumadores estamos de acuerdo en una cosa:si no quieren que fumemos, que eliminen a las tabacaleras de la ecuación.Pero,¡ah!,las tabacaleras suponen millones en impuestos.Ya. Entonces,¿en qué quedamos? ¿EL Estado es bueno para frenar el gasto en la SS pero también es bueno para engrosarse los bolsillos con las tabacaleras? ¿También van a borrar fragmentos de historia?¿Negaremos próximamente que la entrada de tabaco en Europa fue gracias a nosotros?Ya puestos, borramos Toledo del mapa.*

*En Los Cigarrales-Toledo- se plantaron las primeras semillas de tabaco que se introdujeron en Europa.

Si lo que pretendían con la celebración de los 25 años de los premios Goya era dejar huella, efectivemente, la dejaron. A mi me dejaron unas ojeras enormes, un cansancio acojonante y un gran sopor.

A pesar de haber preparado la gala en un marco incomparable, un lugar emblemático y precioso de Madrid, todas las expectativas se quedaron en agua de borrajas.

No voy a extenderme mucho. Lo cierto es que la gala no lo merece. Para extensión la que se tomaron ellos. Las, en principio, dos horas  se alargaron a tres y pico.  Soporífera. Salvo algunos puntos del presentador, que me arrancaron una sonrisa, el resto carne para los leones.

 El numerito musical del Tosar tuvo su gracia y el discurso de Alex de la Iglesia que, personalmente, me hubiese gustado fuese más incisivo y más revolucionario, fue lo más interesante de la gala.

Si en otro momento el colectivo del cine se mostró crítico y alzó su voz, como en el caso de la guerra de Irak, en esta ocasión han preferido mirar hacia otro lado y hacer como que no se enteraban de nada.

La Ley Sinde planeaba cual buitre por el teatro, revoloteando sobre las cabezas de los asistentes, estómagos agradecidos que han preferido sumarse al no sabe/no contesta.

Sustituyendo al NO A LA GUERRA de aquella refrescante edición deberían haberse puesto camisetas que dijesen NO HAY COJONES.

Alex de la Iglesia dejó constancia de dos verdades irrefutables: el público se merece un respeto (aunque el público sea escaso) e internet no es el futuro. Internet es el presente. 

De todos los que subieron a recoger un premio, Javier Mariscal fue el único que parecía tener sentido común con una reflexión de lo más simple. Se declaró internauta, reconoció que se descargaba cosas pero, aseguró que no había nada comparable a sentarse en una sala de cine, ante una pantalla inmensa, con un sonido de lujo y una buena cantidad de palomitas.

Sinde debería haber tomado buena nota de una declaración aparentemente trivial. Si señores. No son las descargas las que están arruinando al cine español. Busquen respuestas en otro lado. Quien realmente adora el cine y quiere ver una película no espera a descargarsela. No prefiere verla en la pantalla de su casa en edición pirata. Quien realmente quiere ver una película va al cine porque no hay nada como sentarse en una inmensa sala y disfrutar.  Al igual que uno se compra un libro que le apasiona y no se lo descarga en PDF. 

Si con la Ley Sinde alguien cree que no van a dejar de ganar dinero están muy equivocados. Quien no pueda descargarse películas no va a ir al cine más de lo que ya va, ni se va a comprar las películas originales. Las películas originales nos las compramos aquellos que adoramos dichas películas. Igual pasa con los libros o con la música.

No  obstante a mi me gustaría saber cual es el porcentaje de descargas de cine español en la red y cual el porcentaje de descargas de cine americano. A ver si es que a Sinde es esto lo que relamente le está preocupando. Las presiones de las distribuidoras americanas porque no ganan lo que pretenden.

Ay, Sinde, Sinde. Empieza por descender de las alturas y ver la realidad tal y como es. La verdad, la cruda verdad, es que el cine español arrastra una fama nefasta. Mucha gente sigue pensando que el cine que se hace ahora es como el que se hacía en los años cincuenta. La mayoría de la población sigue diciendo que el cine español es malo por inercia, porque siguen pensando que “Los Bingueros” es el máximo exponente de nuestro cine patrio.

Vivimos en un país donde cuesta mucho pensar, cuesto mucho abrir la mollera y donde los tópicos son el camino más fácil para ponernos orejeras. No obstante, no sé porqué nos echamos las manos a la cabeza. Tampoco creo que la población de este país tenga el perfíl adecuado para ver el cine que se hace ahora en nuestras fronteras. Si tenemos en cuenta que una gran proporción de los españoles se pasan el día pegados a TELECINCO y sucedáneos y son declarados admiradores de Sálvame y sus héroes, no esperemos que sean estos los que vayan a ver películas más allá de Torrente o el Pagafantas. Y tampoco esperemos que vayan a ver filmes sesudos de cine francés. Como mucho alguna de Van Damme y, a ser posible, que se vean tetas.

Algo falla. Tal vez el cine español no sabe promocionarse o tal vez nuestra población está completamente atocinada y le interesan otras cosas que nada tienen que ver con la cultura, entre otras cosas porque muy pocos españoles creen que el cine sea cultura, como mucho entretenimiento. Yo si voy al cine, menos de lo que quisiera. A veces por falta de tiempo y otras por falta de dinero. El cine se ha puesto por las nubes. No hago distinciones por nacionalidades. Hace tiempo que abandoné esos tópicos absurdos que te reducen el campo visual y no te permiten comprobar que no hay límites. Que solo hay dos tipos de cine: el bueno y el malo.

Yo si veo cine español y no porque sea español, sino porque  considero que hay películas realmente buenas hechas aquí. Cuentan historias estupendas y no es, en absoluto, despreciable la calidad de las mismas. Claro que hay películas malas, pero también en Francia, en EEUU, en China o en la Chimbamba.

La Gala de los Goya pasó con más pena que gloria. Pena mía, sobre todo, porque esperaba sinceramente que “Balada  triste de trompeta” se llevara unos cuantos goyas más. Más que nada porque no he conseguido ir al cine a verla. Cuando quise hacerlo ya la habían relegado a cuatro cines y en horarios impensables para mi. El porqué de este castigo, porque esto es un castigo, lo tenemos en su rebeldía. Vamos, que si quiero ver la peli al final me la voy a tener que descargar porque no pienso esperar a que salga en video. La única perjudicada: yo, que sí quiero verla PAGANDO EN UN CINE Y ENGULLENDO UN COMBO DE PALOMITAS Y COCACOLA.

Solo un apunte más. Como buena española que soy no puedo negar mi vena cotilla y cainita. Estupefacta ante tanto discurso aburrido y casposo de todos los que subieron a recoger al “cabezón”. ¡¡Que hartura¡¡ Era el mismo discurso repetido. Todos se acordaban de todos, de sus novias, de sus hijos y de toda su puta ralea. Debe ser que, con guión en mano, todos parecen unos lumbreras, pero cuando no les dan un texto se limitan a repetir cual loros la misma cantinela.

Acojonada ante la falta de recursos lingüísticos de esa “endiosada” y “estirada” Pilar López de Ayala. Alguien debería decirle que parecer que le han metido el palo de una escoba por el culo no es sinónimo de distancia ni misterio.

Atónita cuando una galardonada acudió a recoger el premio con el bolso de mano bajo el sobaco. Debió de pensar que los que la rodeaban en el palco no eran de fiar.  

Flipada con los numerosos rostros recauchutados de las actrices patrias. Belén Rueda parecía un clon de Nicole Kidman. Cualquiera diría que les ha operado el mismo cirujano, pero para peor. Tenía un gesto extraño, como si alguien estuviese tirándole por detrás de la cabellera de la piel que cubre su brillante y lustrada cara. PENOSA.

Concha Velasco tenía unos mofletes sospechosamente gordos. Parecía que le hubiesen metido la silicona con una bomba de inflar ruedas de bicileta. Mención especial para su peinado si es que a eso se le puede llamar peinado. Desgraciadamente no he encontrado prueba gráfica de tremendo desatino. Debe ser que ha estado lista y ha pedido  a Sinde que respete los derechos de autor y la propia imagen. A ver si Wikileaks las publica.

Bardem volvió a ganar. No se a los demás pero a mi se me hace cansino ya este tío. Que parece que no hubiese otro actor más en este país. Y ese peloteo excesivo que le hace todo el mundo. Que manera de darle coba.

Modelazos de infarto de diseñadores maravillosos pero EXTRANJEROS. A ver si estas chicas se aplican el cuento. Que en casa del herrero, cuchillo de palo. Mucho pedir que defendamos y apoyemos al cine español pero luego nos vestimos de Carolina Herrera o de Chanel. Pues en España tenemos unos diseñadores maravillosos. 

Momentazo especial para Cayetana Guillén. Ella pensaría que iba mona de la muerte pero a mi me parecía una puta venida a menos. Joder, que poco favorecedor el peinado y esos labios tan rojos. Cayetana, a veces menos es más.

Mención a parte para Rossy de Palma y su amiga. ¡Señor¡¡¡ Loles León nefasta. Vamos, muy Loles.  Lola Dueñas indescriptible. Prefiero no saber el nombre de los chinos donde compró el modelito de marras, cinturón de concha incluído.

El resto luciendo cuerpazos, modelazos y joyazas. Más que nada para que no se diga que estamos en crisis. Es lo que tiene el glamourrrrrr¡¡

Me quedo con Laia Marrull, que llevaba un vestido que le marcaba los michelines pero ella tan pancha. Pues si, con naturalidad. Ya está bien de tanta sílfide y tanto cuerpo perfecto.

Y, sobre todo, me quedo con Pancho. Ese si que sabe lo que es estar en su sitio.

PD: Que pena que nadie supiese sacarle partido al “espontaneo”. En tremenda gala tan aburrida hubiese sido un golpe de efecto total si Buenafuente hubiese aprovechado al de “la barretina”. Sin duda, lo más desconcertante de la gala. Eso si, los presentes en el escenario dejaron patente que quedan suspendidos en improvisación.

Lástima de tres horas de sueño perdidas.

La tradición española sigue.Los recortes van como correos, mal y tarde, -o como RENFE,IBERIA,la SS y la cola del súper-pero respecto a la última gran idea del gobierno lo único que puedo decir es mierda. Poco más, porque no se puede esperar nada de un país que sigue sin condenar el franquismo y que se empeña en utilizar la tragedia machista como juguete electoral y reclamo televisivo.Aunque estoy de acuerdo en que hace falta una política de austeridad,lo que no asumo es que la austeridad deba castigar el ámbito educacional cuando está más que demostrado que ya no andamos a la cola, nos arrastramos para no perder la plaza en Europa.Sí, la tradición española sigue, como sigue la transición entre donde estuvimos y donde vamos.Estuvimos bajo la tutela de un dictador, la Iglesia,Pajares y Esteso,el destape y la censura y vamos,vamos, ni puta idea de a dónde vamos.Pero,¡eh!la cuestión es que vamos…

Bruselas dice que vamos muy mal,y España no dice nada y menos que  dirá en un futuro con las generaciones de ignorantes que alimenta cada día con miopía neuronal.Pues con el recorte los va a matar de hambre,aunque lamentablemente no es hambre de conocimiento la que tienen.Así pues, todos contentos:los poderosos crean más tontos y los tontos encantaos. Si ahora ya es difícil conseguir un trabajo gracias al gran colador de la  titulación universitaria,verás tú dentro de unos años.Eso sí: la ley SinDe(coro) llena portadas,páginas interiores y hasta programas del corazón. Por cierto que eso es lo que le debe faltar este año a los -este año sí-fracasitos,porque me dicen que la sexta los desplaza sin de-coro al cuarto lugar en el ránking.Yo , como sin Risto-las vísceras de OT- no me interesa lo más mínimo, me da igual.Eso sí, la caja de Karmele Marchante me dejó a cuadros y eso que no la vi entera.Pero nada, mujer, nada,aquí no pasa nada.

Los programas basura tienen cuerda para rato,rato largo, pues ni los políticos ni las tragedias de los de a pie se libran de las garras del clan Vampire Press. Da igual qué pase y a quién, lo que importa es cómo te lo cuenten.Importa que te enganche, que la seducción sea suficiente como para que les de tiempo a sumar un lelo más y presumir todos  a una “¡SOMOS LÍDERES!” Qué lamentable verdad.Sólo tienen que decir “esto importa” y lo menos relevante es el por qué mientras los anunciantes suelten la pasta.

Y pasta es lo que necesitamos todos, porque está claro que el que hizo el anuncio del Seat Leon ,este que invita a aprovechar la gran oferta por tiempo limitado, tiene seguro una cacho deuda de 3000 euracos,que si no no se entiende como en vez de 12900 dice 2900. Pues hay una gran diferencia, mire usted.Pero nada,mujer, nada,que ir ,vamos.

¿Y tememos los de izquierdas el relevo barbudo? ¿Por qué? Si encima tendríamos que darle las gracias a Zp por prepararnos para lo que se nos viene.Porque es eso,¿eh? Nos están preparando. Cuando el barbas llegue al poder estaremos tan anestesiados de tanto oler mierda que nos dará igual, el caldito de cultivo para el cocido de esclavos está hecho. España,la tradicional, regresa a casa. España, perdida por tanto tiempo de tránsito libre ha encontrado a Babe, aunque el nuestro no sea un cerdo valiente sino una cobarde chinche .Tiene muchas caras,algunas públicas y otras desencajadas,pero muchas.Y eso es lo bueno de que no exista un solo cabrón,que no puedes apuntar.Todos tenemos nuestra pequeña y honorable parte de responsabilidad en esto.

Y han muerto Gary Moore y mi querido John Barry,pero no creo que haya muchos que sepan quienes eran esos artistas.También han muerto ocho mujeres víctimas de violencia de género en lo que va de año y eso lo saben muchos.

¿Y qué?

Que con recortes o sin recortes,todo nos da igual.

“No tengo el cuerpo pa puta ni el coño pa farolillos”. Esta frase de Hope ha sido el detonante de mi última reflexión sesuda. Así, a bote pronto, la frase no parece otra cosa que un chascarrillo ordinario de mi hermana catalana pero, si la introducimos en el contexto lingüístico en el que se hallaba la susodicha sentencia, veremos que todo cambia su sentido.

Habida cuenta de nuestra acelerada y monótona vida -trabajo, casa, hijos, perros, más trabajo, casa, hijos perros, facturas, ni-un-puto-duro, ausencia de tiempo libre, casa, trabajo, niños, perros- Hope hizo la llamada telefónica de rigor a mi domicilio para comentar lo hartas y cansadas que estamos y quejarnos mutuamente de nuestras miserables vidas.

O lo que es lo mismo, hacer terapia psicológica de grupo por cero euros. Nos lamentamos, nos contamos lo penosa que es nuestra existencia, lo que nos toca las narices, política, economía, medios de comunicación, lo lerda que es la población para, finalmente, y como colofón la proposición de siempre: la catalana se caga en el altísimo y me pregunta porque coño no compramos un pueblo abandonado y nos vamos a vivir allí con nuestros vástagos, pareja y perros.

En ese momento soy yo la que impone la realidad a lo quimérico y REPETITIVO  de la pregunta (NO HAY SEMANA QUE NO LA HAGA) -que sí, que yo suelo ser la que vive en las nubes y no mira a la realidad de frente pero en casos  así alguien le tiene que dar la puntilla a Hope porque pierde el rumbo muy fácilmente- y es cuando le digo que se apee de la burra porque para comprar un pueblo se necesita parné, pasta, money, euros… cosa de la que precisamente NO DISPONEMOS.

Y es en este momento cuando mi querida homóloga catalana, toda resuelta ella, va y dice aquello de: pues con meternos a putas…

Aquí es donde yo me doy cuenta de lo alienada que anda Hope. Lo que puede hacer la desesperación humana para proponer tremendo desatino. No es que me pareciese la idea descabellada porque ejercer la prostitución no sea plato de buen gusto. Lo cierto es que da mucha pasta y se gana rápido. Dejando aparte el hecho de que tendríamos que echarle mucho estómago al asunto ese sería el menor de nuestros problemas, porque, como bien le hice saber a Hope: no tenemos el cuerpo pa putas. 

Y con esta aseveración no me refería al estado metafísico de nuestra persona sino al estado meramente FÍSICO. O lo que es lo mismo y, como bien le explique a la catalana, que ya no tenemos el cuerpo para lucirlo. Que la competencia es enorme. Que la prostitución hoy en día la ejercen tremendas negracas con cuerpos de infarto y unas rumanas y unas rusas que quitan el hipo. No digamos las de naturaleza caribeña, que con una sacudida de melena son capaces de borrarme del mapa.

Si, hijos míos, si. La realidad es cruda, tal y como le expliqué a Hope. Aquí funciona el libremercado y la compretencia y esta es FEROZ. No podríamos ejercer la prostitución ni aunque nos lo propusiesemos. Asi que, que se vaya quitando de la cabeza lo de comprarse un pueblo abandonado para alejarse del mundanal ruído.

Nosotras pertenecemos a esa generación maldita que a algún gilipollas se le ocurrió llamar JASP. Jóvenes aunque sobradamente preparados. Bueno, pues ahora nosotras ya no somos tan jóvenes. Si estamos sobradamente preparadas pero no lo suficiente para ser las reinas del mambo laboral. Más bien hemos pasado a ser un grupo de élite llamado JODIDAS, AMARGADAS Y SOBRADAMENTE PUTEADAS.

Tras explicarle a Hope la realidad misma de nuestra mismidad fue cuando ella apostilló: pues tampoco tengo el coño pa farolillos.

Pues no. No tenemos el coño para farolillos porque no estamos de humor ni ganas de estarlo.

No obstante y, a pesar de haberle explicado sobradamente nuestra situación personal, ella, el próximo jueves, volverá a llamar por teléfono, volveremos a martirizarnos mutuamente con nuestra triste vida para, finalmente, ella proponerme que compremos un pueblo abandonado y que para ello nos tendremos que meter a putas. Y vuelta a empezar. Algún día me pillará tan cansada que le diré que si, que se ponga las medias de red y el vestido más “putón” que tenga y que se lance a las ramblas a buscar clientela. A ver si de esta manera aprende la lección y deja de soñar con imposibles. Y con imposibles  no me refiero a comprarse el puto pueblo de marras, que mira que va a ser difícil, sino al hecho de que consiga clientela.

Ya ha salido sentencia, y ha sido la peor. Por increíble que parezca,la Juez ha decidido que la del 5º hizo un relato coherente y merece ser compensada con300€.

En el juicio mi querido Enric explicó los hechos.Aclaró que no hay dos loros, que no hace seis meses que está en casa,que no es asalariado de mi madre ni tampoco su hijo,que sí discutieron pero que quien temió por su integridad física fue él etc,etc,etc.

Pues ni tan sólo constan rectificados esos errores.Todo exactamente igual a como lo declaró ella.Ni una palabra de lo que declaró mi hermano,al margen de que aceptó que había existido discusión.

Increíblemente también en la declaración de la señora en cuestión hubo disonancias:primero la había agredido en la calle, luego en las escaleras y finalmente en el ascensor.Aceptó ante la Juez que lo había estado esperando para coincidir en el ascensor, aceptó que le arreó el manotazo a Enric,incluso negó querer percibir un duro,insistió en querer que se quitara al loro de la galería.Y sin embargo leo en la sentencia que hay coherencia en la declaración de la señora y para más inri que mi querido amigo a falta de buena fe para arreglar las cosas dialogando,prefirió atizarle un patadón. Con dos cojones.

Esto no hace más que joder el panorama de las agresiones reales: basta tener pinta de vieja indefensa,ser gangosa y poner cara de pena y buscarte a un tío joven al que señalar.Un parte médico de la SS , a los mismos a los que vas con cara de pena y un lloro moderado y te dan la baja por depresión,y yatá,te sacas un extra mensual.

Sarcasmos a parte.La indignación que siento es gigantesca.Quiero que mi amigo recurra tal injusticia,quiero justicia pero lo peor , lo que me quema por dentro es saber lo mucho que esta mujer se crecerá de resultar finalmente vencedora en esta batalla.Lo cruel que es para mi buen amigo esta resolución,alguien que se desvive para con los demás, una persona que no ha tenido suerte en esta puta vida.Me quema pensar que resoluciones como estas se dan todos los días con asuntos mucho más graves,sumiendo en la impotencia más atroz a las víctimas reales de agresión y violencia fortuítas. Me subleva que un tema tan serio como es una agresión se utilice,se politice,se desgaste con mentirosos dejando desprotegidas a las auténticas víctimas.

Puede parecer que exagero, pero ¿no os da por preguntaros eso?¿Cómo es posible que a una declaración inconsistente se la tilde de coherente?¿La señora no vio el morado hasta tres días después y eso es coherente con los hechos? ¿No quería denunciar pero el médico la obligó? ¿No os huele a chamusquina? Una mujer que todo lo tergiversa,que  a la que te quiere “reñir” lo hace a gritos balbuceantes con unas sacudidas manuales que parecen ataques epilépticos y ante la juez actúa como la dama de las camelias es una mala persona.Es lo peor, es el tipo de mujer de deja en mal lugar a las mujeres.

Insisto:si por algo tan obvio obtenemos una condena injusta a todas luces justa según el tribunal,¿quién protege a las víctimas auténticas de la violencia gratuita?

Desgraciadamente nadie. Los Juzgados son el realidad una tómbola y nosotros los chiquillos que piden número.

Si los autores de propiedad intelectual están preocupados por la pérdida de beneficios por las descargas ilegales, no tendrán que preocuparse por las supuestas pérdidas que supondría descargarse la nueva película de Eastwood. Los amantes del cine jamás nos permitiríamos visionar este film en una calidad pésima y sentados en casa. Más bien seríamos de los que nos compraríamos el DVD en edición de lujo.

No me importa gastar mi dinero para sentarme en una sala de cine, frente a una pantalla inmensa y dejarme llevar por una “inmersión” en esa sala oscura donde, durante dos horas, mi mente es capaz, sólo en este templo sacrosanto, de dejar de funcionar para concentrarse unicamente en la contemplación de una obra maestra. La satisfacción que supone para mi, cuando finaliza el film, de saber que cualquier cantidad pagada ha sido bien empleada, es comparable al estado de comunión que debía experimentar Santa Teresa de Jesún al contactar con el Altísimo.

Es cierto, Hereafter (Más allá de la vida), me ha parecido una obra maestra. Que nadie se rasgue las vestiduras. Se que esta opinión será contraria a muchos pero yo adoro a Eastwood y siempre conecto de una manera absoluta con todos sus films.

Y, sin embargo, desde que comienza, uno tiene  la sensación de que esta película de Eastwood no es de Eastwood. Tan solo esa sútil, delicada y sencilla banda sonora (música sello de la casa y creada por el director) te sugiere constantemente que es él y no otro el que ha creado semejante delicadeza de película.

Sí alguien espera un thriller sobrenatural, como he leído en algunas críticas e informaciones sobre la película, se va a llevar una sorpresa. No es un thriller y mucho menos sobrenatural. Si la película recuerda a Mr. Night no es precisamente por lo sobrenatural del tema, sino por las preguntas metafísicas que todo ser humano se plantea a lo largo de su existencia.

Tres personajes distintos y separados geográficamente se enfrentan a un hecho tan traumático como es la muerte. Tres personajes que tras un hecho así han de reconstruir su vida y seguir adelante asumiendo dicha experiencia y comprendiendo que lo que deja tras de sí es mucha soledad. 

Tres personajes que han de interiorizar dicha soledad y construir a partir de ese sentimiento una existencia que nunca volverá a ser la misma.

Una mujer que ha estado a punto de morir. Algo así te hace replantearte toda una vida, toda tu vida, y comprender que ahora has de responderte a cosas que nunca antes habías valorado, ni siquiera te habías planteado. 

Un hombre que tiene la facultad de contactar con los muertos y el dolor que eso supone. La soledad a la que se ve avocado por no saber como afrontar esa facultad y el distanciamiento que le obliga a mantener del resto de los seres humanos. Un hombre que se ha sumido en la tristeza que dicha soledad le ha reportado.

Un niño que ha perdido a su hermano, única persona en la que se apoyaba para sobrevivir en una realidad familiar que lo devora. Una infancia solitaría y tremenda en una familia desestructurada.

Y toda esta tremenda soledad contada de una manera sensible, sútil, delicada, profunda, por un director que, solo su madurez y su vejez, le han permitido plasmar desde la sabiduría y la experiencia propia. La vida.  

Eastwood nos sumerge dentro de los personajes, nos hace sentir su desconcierto, su sensación de pérdida, su miedo, su fragilidad ante la muerte. Nos enseña cuan desprotegidos y solos estamos cuando llega la muerte, en todas sus formas, a nuestras vida. Y cuando nos llega la inevitable pregunta que todos deberemos hacernos: ¿Habrá algo al otro lado?

Sin embargo, a mi entender, no es esto lo más importante de la película, ni siquiera el tema central. No es saber si habrá algo al otro lado sino comprender que la vida en sí hay que vivirla porque se acabará, tarde o temprano, se acabará. Comprender que, por muy difícil que sea enfrentarse a algo así, hay que seguir y asimilar que hay que seguir viviendo a pesar de ella. La muerte es parte de la vida, son indivisibles. Una forma parte de la otra. Como diría Mufasa: “Es el ciclo de la vida”

Imposible no llorar ni emocionarse durante el metraje. Imposible no sentir un nudo en la garganta que va subiendo y que, finalmente, aunque no quieras, provoca que tus lágrimas resbalen mientras contemplas como las lágrimas resbalan por el rostro de ese niño destrozado por su pérdida.

Imposible no indignarse cuando Eastwood te muestra como hay gente desalmada y sin escrúpulos capaces de hacer negocio con el dolor ajeno. Videntes, embaucadores que aparecen anunciando sus poderes a través del nuevo dios de nuestra era. El que da todas las respuestas. El dios actual: Internet y su nombre, San Google.

Y, finalmente, la esperanza. Agridulce, pero esperanza al fin y al cabo. Nadie vuelve de la muerte y nadie reemplazará a los seres perdidos pero los que quedan serán capaces de seguir adelante a pesar del dolor y la pérdida. Los que se quedan serán capaces de encontrar una paz interior solo cuando asumen que las cosas son así. Cuando se respondan así mismos a todas esas preguntas incontestables, porque nadie sabe que pasará después de vivir. Y cuando comprenden que no somos tan diferentes y que siempre podemos encontrar el calor y la comprensión, la empatía, en alguien que, por muy lejos que geográficamente estén separados de nosotros, acabaremos encontrando.

Y si. Cuando la película finaliza te reencuentras con Eastwood y te dices a ti misma que no podía ser otro. Que definitivamente si es una película del genial director. Porque es su sello plasmar con tanta sencillez sentimientos, miedos y experiencias tan complicadas. Y al final, su música, siempre su música. Esa partitura de piano y guitarra que lo envuelve todo.   

QUE PLACER IR AL CINE Y SALIR CON SEMEJANTE SATISFACCIÓN MIENTRAS TE LIMPIAS LAS LÁGRIMAS Y TE SUENAS LA NARIZ.

Lo que tocaba era hablar de la ley antitabaco pero, como de costumbre, la que suscribe va arrastrando la lengua y el culo detrás de la actualidad, la vida y el día a día. O lo que es lo mismo, que llevo un retardo de más de 15 días con la realidad.

El caso es que mi última experiencia vital me ha obligado a renunciar a esta noticia ( por ahora) y pasar al hecho en sí que me ha dejado perpleja.

Y digo perpleja porque, a pesar de la indignación y el encabronamiento, lo más sorprendente fue  la cara de gilipollas que se me quedó a la par que se me abrían la boca y los ojos como platos.

ANTECEDENTES:

Niña con granos en la lengua, escozor y llanto porque no puede tragar un pedazo de comida sin que le hierva el músculo bucal.

Padres salen al consultorio médico para que atienda pediatra de urgencias.

Padres llegan al centro médico y son enviados a la planta 2º, consulta 21, donde les atenderán lo antes posible.

Padres suben a segunda planta y se quedan acojonados ante la cantidad de gente que se encontraba en tan reducido espacio.

Madre, o sea, yo misma, alucinada ante la Babel que se extendía ante mis ojos. Gente de todas las nacionalidades.

Una vez puestos en situación, nos sentamos pacientemente a esperar que saliera la pediatra de guardia para decirnos cuando nos iba a atender. No olvidemos que íbamos de urgencia.

Durante los 15 minutos largos que tuvimos que esperar a que la buena señora saliera de la consulta a pasar lista, me dió tiempo a leerme todos los enoorrrrrrmes carteles que Doña Esperanza Aguirre se ha dedicado a poner en todos los centros médicos, ambulatorios y hospitales de la Comunidad de Madrid.

Especial atención a la ültima frase: Da mucha tranquilidad vivir en la Comunidad de Madrid. ¡Manda cojones¡

Finalmente la pediatra salió a la puerta de la consulta para citar a los siguientes pacientes. Si me pinchan no me sacan sangre. Apareció una señora diminuta, arrugada como una pasa (Matusalén debía ser nieto de esta señora), con las cejas pintadas de un tono rojizo, unas gafas tipo Magoo con más mierda que el palo un gallinero. NO EXAJERO. Desconozco como la buena mujer podía ver entre la capa de mierda que se había incrustado en los cristales de sus lupos. Como pelo llevaba una peluca de pelo artificial, mal cardada y enmarañada.

Mi primera reacción fue salir corriendo. Solo de pensar que mi hija estaba en manos de aquella especie de Celía Gámez tuntankamónica me había puesto los pelos como escarpias. Lo peor fue cuando la gente empezó a increparla. Por entonces ya eran las 19 horas y una señora no dejaba de repetir que llevaba allí desde las 17 horas para que atendieran de urgencia a su hija (cuya fiebre ya era muy alta). La buena señora no atinaba ni a leer en la lista los nombres (digo yo que por la cantidad de mierda que llevaba en las lentes). Además tenía lagunas de memoria porque aseguraba haber llamado a la de la fiebre y esta negaba en rotundo tal hecho.

Cuando le pregunté en que lugar iba mi hija la buena señora no entendía. Yo ya no sabía si no me entendía porque era extranjera (ella) o es que necesitaba trompetilla a causa de la sordera. El caso es que mi hija no aparecía. Le pedí amablemente que mirase en el ordenador y que actualizase la lista de pacientes. Ella me dijo que la acababa de sacar.

-Señora, llevo aquí más de 10 minutos y esa lista no está actualizada.

Tutankamon se fué a la consulta a sacar una nueva lista. Durante el interminable rato que tardó en salir la buena señora, le dijeron de todo los que estaban fuera.  Cuando salió, en sus  manos llevaba la misma lista antigua con los nuevos pacientes escritos a mano. LA INTERFECTA NO HABÍA SIDO CAPAZ DE IMPRIMIR LA LISTA.

Finalmente conseguí averiguar en que puesto iba mi hija. Cinco madres con sus vástagos iban por delante,incluída la de las 17 horas. TREMENDO. Empecé a hacer cálculos y ya me vi haciendo noche allí.

Lo peor fue que, mienras esperábamos, la gente comentaba cosas sobre ella:

-Conmigo tardó 28 minutos de reloj en extenderme dos recetas.

-A mi hijo le recetó en menos de 15 días tres antiobióticos distintos. (El niño en cuestión no tenía ni dos años -PROHIBIDOS LOS ANTIBIOTICOS)

-Las recepcionistas del Centro la odian porque monta unos guiriagais de cojones.

Mientras tanto yo seguía paseando pasillo arriba, pasillo abajo, leyendo los numerosos carteles publicitarios de Doña Esperancita: “ya puedes elegir el médico que quieras. Puedes elegir a tu médico de confianza. Puedes elegir al profesional que prefieras”.

Sobra decir lo que salió de mi boca respecto a los carteles y a la tipa que los ha mandado colgar. Para empezar, ¿que especialistas? No hay pediatras en MADRID, NO HAY PEDIATRAS EN MADRID¡¡¡¡. Los centros médicos de mi zona están sobresaturados.

Evidentemente no voy a pedir que me de cita un facultativo de Las Rozas, que me pilla a 50 km de mi pueblo.

Lo dicho. Seguimos esperando pacientemente mientras dilucidabamos si saliamos por patas al hospital o si nos la jugabamos con Celia Tutankamon. Finalmente nos la jugamos no sin antes cagarnos en todo lo cagable cuando una de las madres que entró tenía consulta con sus tres hijos.

-MECAGÜEN LA PUTA¡¡ Ya se podía haber hecho una ligadura de trompas¡¡¡

A las 20.40 entramos, POR FIN, en la consulta.  Santoni, que no la había visto hasta entonces, se quedó atónito.

Yo, cuando la tuve más de cerca, más atónita me quedé al comprobar que levaba la patilla de las gafas sujeta a las mismas con un imperdible enorme de costura. El centro de las gafas unidas por algo metálico que no acerté a averiguar que era. La individua debía de tener más de 80 años.

Nos preguntó que le pasaba a la niña y la mandó sentar en la camilla. Yo estuve tentada de agarrar a mi niña y salir corriendo en dirección contraria pero el aspecto de la señora me mantuvo clavada al suelo a causa de mi propia estupefacción.

Mi cerebro no dejaba de repetir:Manda huevos, pero esta tía no debería estar jubilada???

Comenzó a oscultar a mi gorda, sin dejar de hablar y llamarla “MAMITA” constantemente. A mi, el oirla decir Mamita tantas veces me estaba poniendo del higadillo, a la par que no entendía como podía oscultar a tal celeridad a mi hija y sin parar de parlotear. Era imposible que escuchase ningún pitido o el corazón. Vamos, ni el pitido de una locomotara a 200 por hora habría sido capaz de oir el vejestorio aunque la hubiese envestido y hecho trizas allí mismo.

Después le miró los oidos y la boca. No se como coño pudo ver algo en el pabellón auditivo de mi hija con esas gafas llenas de mierda. La boca se la miró fugazmente utilizando un palo. Palo que no acerté a ver donde depositaba.

Más tarde vi que llevaba dos en el bolsillo de la bata y yo no dejaba de pensar si ese palo sería el utilizado con mi hija y si lo habría utilizado antes o lo utilizaría después en un alarde de ahorro de medios con algún otro paciente. (En ese momento me visualicé a mi misma metiendole el palo por donde nunca se pone el sol a la vez que no podía dejar de mirarle la peluca y buscarle piojos -La peluca era tan vieja como ella)

Cuando se puso a teclear en el ordenador ya fue el colmo. La vieja no veía la pantalla. Tal es así que pegaba la cara a la misma. Que vuelvo a repetir, con la cantidad de mierda que llevaba en los lupos imposible ver nada. Tecleaba a la velocidad de una tortuga. Tentatada estuve de arrancarle el puto teclado de las manos e imprimirle la receta yo misma. Receta que luego nos hizo a mano, todo hay que decirlo.

De pronto sonó una sirena y la señora exclamó: -Uy, parece que ya me están llamando. ¿Que hora es? ¿Queda mucha gente fuera?

Santoni la miró con un gesto entre: me dan ganas de patearte la cara y ¿pero que coño dice esta zumbada?. Finalmente le contestó:

-Señora son las 20.50 y si, queda mucha gente ahí fuera.

El centro se cerraba a las 21 horas, asi que ahora me explico porque la odian. Cuando esta tipa trabaja de tarde no se va nadie a su casa antes de las 22 horas.

El suplicio no había hecho más que empezar. Empezó a decirnos que nos iba a recetar un producto que no venía en el Vademecum (Yo ya acojonada) pero que se utilizaba mucho en EEUU y en su país y que seguro que en Madrid lo vendían.

Que ella era partidaria de hacerle un cultivo de orina a la niña pero que teniendo en cuenta las horas que eran….Porque la interfecta pensaba que la niña tenía infección de orina. Le respondí que EVIDENTEMENTE YO ME HABRÍA DADO CUENTA DE QUE LA NIÑA TENÍA INFECCIÓN DE ORINA.

Todo esto por unos putos granos en la lengua.

Finalmente nos recetó antibiótico (ante mis profundas dudas) y ese producto milagroso que vendían en EEUU. No sin antes explicarnos que ella se lo daba a sus sobrinos y que, al principio, rabiaban con los picores pero que en dias posteriores eso se ponía bien. Luego también nos explicó que lo utilizaba con los ancianos de la residencia en la que había trabajado. A mi se me encendieron todas las alarmas (Una médico que ha trabajado en residencias ejerciendo como Pediatra, pies para que os quiero).

Le dijimos que la niña ya estaba tomando AFTASONE para las llagas bucales y su cara se transformó en un tremendo interrogante: NO HABÍA OIDO HABLAR DEL PRODUCTO.

Finalmente salimos de allí ESTUPEFACTOS. No nos cabía la indignación. Era imposible tanta estupidez y tanta incompetencia encerrada en un cuerpo tan viejo y tan pequeño.

Cuando llegamos a la farmacia le consultamos a la farmaceútica. Ella nos hizo saber que todos los padres venían igual cuando les tocaba Tutankamon. Que si, que el antibiótico no estaba mal recetado pero que iba a consultar la dosis porque a la señora se le iba un poco la pinza en los cálculos y que el tal producto maravilloso de EEUU era algo que se usaba en España desde la época de Franco. Que era LO MISMO QUE EL AFTASONE.

Total, que si llegamos a saberlo, nos bajamos directamente a la farmacia y hubiesemos solucionado el problema en dos minutos. Eso si, no nos habríamos percatado de LO MARAVILLOSA QUE ES LA SANIDAD PÚBLICA DE LA COMUNIDAD DE MADRID.

Por cierto, que ya no es pública. Esperanza Aguirre lo ha privatizado TODO.

501,502,503…No voy a analizar la Ley Sinde(coro) aunque un buen título para el post, si alguien quiere meterse a fondo, sería Camino a Farenheit. Murron,te lo cedo.

Soy defensora de los derechos de propiedad intelectual. Creo en la necesidad de proteger mi obra y creo en el derecho a cobrar por mi trabajo.Pero.Peros,más bien.

No entiendo, y aquí me vais a disculpar los que dominéis el tema,como los miembros de las varias familias culturales se rasgan las vestiduras en igual medida cuando echando números quienes pierden con las descargas son los que no hablan. Que no se trata de lo que el autor pierde sinó de lo que pierden discográficas,productoras, distribuidoras y editoras.

Observando el quesito-cd,fijaos en el % que recibe el artista,fijaos.Es ese del color rosadito-malva-cosa rara. Y la traducción del rosa es la Vie es Rose para las estrellas que aplauden a Sinde, incluso muchos aplauden más mirando a Francia o GB.La primera injusticia es el reparto de beneficios.¿Estamos de acuerdo en que el autor debería ganar más con su obra? Yo creo que sí.Pero más no significa más millones a más plazo.

¿Por qué nadie se ha centrado en exigir que los artistas y altos directivos de las empresas culturales cobren lo que en justicia deben cobrar? Si es un trabajo más,no veo por qué sus percepciones económicas van acompañadas de una larga retaíla de ceros.No lo entiendo. ¿Qué necesidad tienen de cobrar y seguir cobrando de una idea durante ,por ejemplo y en el peor de los casos,diez años? Es muy cómodo esgrimir el argumento del despido de los trabajadores de esas empresas para justificar un robo a mano armada al consumidor al tiempo que se nos fiscaliza.Vamos, putas y apaleadas.

¿Necesitan las estrellas disponer de un caudal económico a lo tío Gilito? Por poner un ejemplo,George Lucas tuvo una excelente idea hace más de treinta años.Luego tuvo una idea pésima y sin embargo sigue viviendo a cuerpo de rey cobrando derechos de todo lo que se venda-emita o publicite de Star Wars,sea la joya de los 70-80,sea la estafa de finales de siglo.

Si el problema de las descargas es la pérdida de dinero de unas empresas que a quien menos pagan es al autor,¿por qué señalan al consumidor?El arte, la cultura…,¿ deben ser protegidos? SÍ¿Deben ser exclusivos? NO.

Y todo esto pasa también porque esas industrias no se adaptan a los nuevos tiempos.Pretenden controlar Internet en vez de adaptarse y crear nuevas formas de negocio. En medio de una crisis en la que comprarte dvd’s y cd’s no es una opción, lo que faltaba era esta muestra de camino censor en el que de nuevo se protegen los derechos de los que más tienen.

…pero no es lo mismo

No entiendo ni logrará nadie que lo haga cómo un canta-autor acude a un compromiso pagado por una ONG y resuelve comparar ,ya no churras con merinas,solfeo con vacunas.

“Demuestren que están a favor de los derechos. De los derechos de los niños con Sida en África a tener medicación a su alcance. No me jodan con estupideces… Saben que los derechos de los creadores son legítimos…Si después de todo esto todavía son capaces de poner en duda que una idea tiene que ser protegida entonces vengan conmigo a los pueblos de África y vean el talento y si no tienen huevos callense, cagones”…”Así que, ustedes pueden decirme a mí lo que quieran, pero aquí, los fascistas y los peseteros son ustedes que le impiden a los nuevos talentos tener un futuro, que no les importa que los trabajadores de la cultura que pierdan su trabajo” Alejandro Sanz

Al Sr Sanz le voy a joder con mis estupideces (sic),ya que me ha invitado a ello:

Su casa de Miami,Sr.Sanz ¿cuántas vacunas vale?

Mourinho vive en la que fue hasta no hace mucho su casa de Madrid,una casa por la que usted pagaba de alquiler mensual 11.000€.A él se lo han subido 9000,es lo que tiene ser un capullo no disimulado night and day.¿Cuántas vacunas podría haber usted aportado con el ,pongamos,30% de su alquiler mensual?

Claro que hay talento en Africa,Sr.Sanz,claro que lo hay,como lo hay en España.Usted lo ha intuido gratis y presume de su buen ojo mientras su lengua desprende el tufo del necio que no recuerda cómo llegó y quién le puso donde está(pistas…pú-bliiii….).Cómo ganó sus primeras perras que luego sábia y profesionalmente le invirtieron sus asalariados permitiéndole adquirir las propiedades de las que (dudo) disfruta.Si tan maravillado se quedó,no me explico por qué no alargó su estancia para impulsar a esos talentos que, por cierto, dudo que se interesen por algo más que por lograr llegar vivos al día,semana o mes siguiente.Mirar más allá es una quimera para ellos,Sr.Sanz.

Irónico,¿no crée? Se ha aprobado esa ley lodazal que usted tanto admira.Me pregunto si habrá usted contactado con esos pequeños talentos africanos para transmitirles ánimo creativo.¿Qué les habrá dicho? Tranquilos,chicos,hay esperanza;si lográis ser sacados de la miseria, trasladados lejos del peligro de la enfermedad y la violencia y sois descubiertos por un cazatalentos,  y se os descargan contenidos por internet, tranquilos,en España hay penas.

Sr.Sanz,efectivamente…

no es lo mismo arte que hartar
no es lo mismo ser justo que ¡qué justo te va!…

no es lo mismo

-¡Te voy a denunciar!¡TE DENUNCIARÉ!

-Denuncia,denuncia, a ver si yo te voy a denunciar por agresión.

¡ALTO!

Este intercambio corresponde al final de una muy desagradable a la par que absurda discusión entre mi hermano y la vecina del quinto.La de la izquierda, no la otra. Veréis: mi madre tiene un loro,una lora llamada Junior.Sí,ya, es que no sabíamos que era lora hasta hace un par de años y llevaba veinte llamándose Junior,así que…bueno,a lo que iba.

Junior es muy sociable y ,digamos, comunicativa. Cuando entras en la cocina,como ella reside en la galería te saluda.Y cuando apagas la luz por la noche,pues como si de un pack se tratara, ella procede al silencio. Mi hermano y mi madre le hablan durante el día y ella lo agradece diciendo buenas o gasias.Un encanto que en cuanto oscurece se calla.

La del quinto. La del quinto es una mujer con dificultades en el habla que ha pasado por varias operaciones de muñeca y no sé qué más y que padece, como ella misma ha dicho mil veces,insomnio y una depresión de caballo amén de un carácter insufrible.A mi me ha denunciado dos veces en el pasado: una por mis perros-desestimada- y la otra,-de la que me reí tan a gusto- porque juraba y rejuraba que yo caminaba con tacones por mi casa y de noche.Con dos cojones pues tengo reuma en los pies y el zapatero en la entrada de mi casa.Vamos, que no.No soy la única en mi edificio que opina que a esta mujer le falta un hervor.

Mi hermano.Poco hay que decir.Delgaducho,pacífico,buen tío en general  y no duerme en casa de mi madre, dato importante para el caso que nos ocupa.

Mi hermano coincidió en el ascensor hace unos días con la del quinto.Pues bien.De buenas a primeras le atizó a berridos que dejara de hablar con el loro a las cuatro de la mañana,que dejara de silbarle, que le iba a denunciar.Enrique se defendió , o lo intentó porque esta mujer no deja hablar , explicando que nadie habla con la lora a las 4 de la mañana porque nadie duerme en la cocina.Mi hermano seguía intentando explicarse,y en el intento agregó a su exposición el típico gesto de las manos en bandeja.La del quinto le arreó un manotazo,siguió en sus trece,aumentando el volumen y agitando agresivamente las manos que acabaron a dos dedos del cuello de mi hermano.El final se dio en la calle, con una separación de dos metros entre ambos y ahí fue donde se intercambiaron las dos líneas de diálogo del inicio de este post.

Anteayer por la noche llamaron a mi puerta.Eran los Mossos de Esquadra buscando a mi hermano.¿¿¿¿????? Mi mente fue rápida aunque no más que mi lengua,como suele ocurrir.¡Será zorra la loca esta! Mi hermano lívido,mi madre negra y yo a cuadros. Tuve que agarrar del jersey a mi madre para evitar una sanguina, pues en cuanto escuchamos el motivo subió las escaleras de dos en dos hacia el quinto, el de la izquierda,no el otro. La señora le ha denunciado por lesiones.¡¡¡Lesiones!!!! Juicio rápido de faltas la semana que viene. Flipe absoluto.Disgusto de tres pares.Indignación,cabreo,estupefacción.

Mi hermano trató de calmarse y cuando recuperó un poco el color y explicó lo acontecido en el ascensor, le preguntó a los Mossos si era posible denunciar a esta individua.¿Respuesta? No. No se puede denunciar por intento de agresión. ¿Y por denuncia falsa? Lo hable usted con el juez la semana que viene.De puta madre.El que primero denuncia,gana.

Mi hermano,por si a alguien no le ha quedado claro,no le hizo nada.Nada más que devolver la amenaza recibida y en su caso con razón. Para que se acepte a trámite una denuncia por lesiones han de existir unas pruebas.Con la de golpes,lesiones en la piel y demás que esta mujer colecciona veremos si no hace pasar alguna de esas por prueba contra mi hermano.

Es decir,una desquiciada puede denunciarte por montarse una paranoia dentro de otra paranoia,pero tú,imbécil,que lo dejas pasar porque no es lógico llevar a juicio una discusión quasi monologada aún con manotazo incluído,te ves con los Mossos en tu puerta por un pseudo delito inexistente ante el que no puedes hacer más que esperar la resolución de un juez.

Cuando cerré la puerta y previo cierre de mis ojos sólo me preguntaba cuántas denuncias de este cariz deben saturar los juzgados de este país nuestro.Si por una mente transtornada con delirios auditivos e insomnio crónico nos vemos en estas,qué me va a sorprender.

Debido a las  ordinarias circunstancias económicas que sacuden nuestro proyecto, me veo obligada a tomar medidas según el rendimiento el pasado año.

Murron

El contrato de Murron se ve alterado en varios puntos:

• Pasará de cobrar “tu post es genial,chata” a cobrar “tu post ‘ta bien”
• Reducirá en la medida de lo posible sus alusiones a su culo o al culo ajeno.Esto ya huele.
• Arreglará su ordenador pues ya no sirven a esta redacción excusas del tipo ” sigue jodido,mañana lo llevo”.
• Escribirá al menos un post al mes sobre algo creativo que evite expresiones del tipo cagoentodo,su puta madre, hijos de puta, gilipollas, mierda y siguientes palabras de la misma familia léxica dada su incipiente pérdida de capacidad mental.Sirva como ejemplo:

En facebook le escribí):¿Te puedo llamar?

No hubo respuesta.Llamé por teléfono y le pregunté si es que no había leído mi pregunta.Su respuesta.

“Espera, que voy;ahora te contesto.”

• Solucionará cuanto antes sus picores porque desde que le pica lo que le pica no la aguanta ni dios,ni tan solo Salustiana.
• Preparará el semi-guión del contenido de la próxima primicia de Proyectos CPC.
• Por cojones va a aprender de una puta vez a poner las imágenes donde debe o le picará otra cosa.Estoy hasta los mismísimos de perseguirla y de tener que buscar imágenes para SUS posts.

Agustín:

• Debido al talento de Agus para el márketing invasivo se le contrató con elevadas expectativas.En este momento continúan siendo lo único elevado, pues no ha aumentado nuestro número de lectores. Así pues, o aumentan o pasará de recibir dos llamadas al año de la redactora a una única y definitiva carta de condolencias por la pérdida de su trabajo en el Proyecto.
• En el desarrollo de su única tarea,-comentar los posts no cuenta como trabajo-deberá no sólo hacer márketing viral sinó aportar algún comentario que invite al potencial lector a visitarnos y permanecer con nos.¿Tamos?
• Sugiero que el márketing viral sea sutil, no tan descarado.Vamos, que no se note que es viral, invasivo y tocapelotas.

Tiemacil

• ¿Alguien sabe dónde coño está?

Hope

• Hará lo que pueda, como siempre.

QUEJAS

ashesway@hotmail.com

Sed prudentes y discretos,joder, no me digáis las cosas en abierto ni por el facebook,que a mis amigos los conozco, pero con las páginas amarillas de Agus me pierdo.

…¡Anda!¿Lo he publicado?

¿Dónde se ha visto un invierno a 24 grados? No puedo hacer balance aún, no como mi hermanada Murron, que se empeña en decir que no hace balance mientras escribe inspirada por su trasero, sentada sobre él y acerca de las visicitudes del mismo narrando breves pensamientos fugazes sobre la mierda de año televisivo. Al margen de que es una copiona, tendremos que celebrar una reunión extra para acordar dejar de lado,al menos unos meses,nuestros glúteos, su meridiano y productos;de momento ya podéis decir que este blog está escrito con el culo.
Año Nuevo,Vida Nueva,dicen. Pues eso.Yo celebré mi Año Nuevo el 27 de Julio pasado,equiparado ya en mi calendario al solitario día 1 del uno.Fue un día realmente feliz a la par que jodidillo, pero no recuerdo haberme emocionado más en toda mi vida.Tranquis, no no me voy a poner merengue.La cuestión es que, al levantarme esta mañana y toparme con el post-por-cumplir-que -perdemos-lectores-joder de Murron,me he reído ácidamente (amargamente no me va,demasiado dramático).
Motivos:
-EL 31 del doce,mientras Murron liaba uvas con papel albal yo…me deslizaba con cero elegancia hacia mi cama.
-El 31 del doce,mientras Murron miraba la copa de cava barruntando el tema del anillo asesino yo…bendecía no pertenecer a una familia tradicional y recitaba llorosamente una especie de mantra:” qué cansada estoy”
-El 31 del doce,mientras Murron se maravillaba de la estupidez de la puesta en escena del 31 del doce yo…me cagaba en los vecinos,en todos ellos,pues ahora se estila en mi barrio lanzar cohetitos y petardos durante un par de horas para celebrar que a las 00:01 seguimos siendo la misma especie estúpida que a las 00:00.
-El 31 del doce,tras deslizarme,recitar el mantra,cagarme en los vecinos y por ende en la especie,yo…intentaba cerrar mi chiringuito mental para dejar de repasar una y otra vez la lista de cosas a realizar a la ,por culpa del vecindario, precoz mañana en ciernes.
Y exceptuando que este año pude prescindir de la tortura auditiva anual de la puta zambomba del del quinto, las fiestas me han tocado los cojones más si cabe que años anteriores. Luego vinieron los putos Reyes, pero de los tipos estos ya hablé, así que a tomar por saco.
Sí. Mi Año Nuevo va por la mitad, así que el 26 de Julio próximo,por la noche, llenaré un bol con doce uvas de lata, brindaré con una copita de Jaume Serra sin anillo y con el aderezo de un buen polvo celebraré con cordura y sinceridad mi Año Nuevo.
Cuando dicen que un hijo te cambia la vida no acaban de explicarse bien;no es que te la cambie, pues la criatura no viene sacudiendo el látigo,es que tu yo desaparece entre pañales.Cada pañal que cambias preservando el culo de tu pequeño,se lleva una carga extra: una tarea postergada, una salida, un baño relajante, un minuto más de sueño, una exposición, un capítulo de tu libro…y cambias muchos pañales al día.Cuestión de números.Lo calcules como lo calcules, tu persona se va disipando los seis primeros meses absorvida por la eficaz tecnología pañalera.
Yo ya no soy la yo de hace seis meses.¡Qué coño!¡Ni la de antes del embarazo! Yo soy los restos de un yo en extremo filosófico e inquisitivo,los trocitos de una imaginación desbordante,los porqués de treinta y siete años de existencia,todo restos pasados por la licuadora y mezclados con mi ingrediente principal desde hace seis meses y para siempre.Y ese ingrediente básico es sobre el que se cimenta ahora mi futuro.Cuando lo observo tranquilamente pienso en la gran responsabilidad inconsciente que carga mi perfecto hijo.Él no la ha pedido, ni tan solo lo sabe, pero rehabilitar una mente es tarea ardua y es lo que está haciendo con la mia. Siempre es más sencillo derribar y construir de nuevo.Rehabilitar significa invertir el doble de energía en el mismo tiempo.Y conciliar quien eras con quien debes ser al tiempo que haces de maestro de obras de otra persona es la hostia. Lo más difícil del proceso es convivir con la frustración personal ,comparable a las dificultades imprevistas en cualquier construcción.
Cuando tu máximo afán es comer de corrido, poder despatarrarte en el sofá que hace días que no tocas o darte un baño de más de diez minutos, es cuando realmente te das cuenta de lo mucho que has cambiado.Tu hijo no te cambia, lo haces tú y eso demuestra que para cambiar, en el aspecto que sea, sólo necesitamos el incentivo adecuado.
He ganado en pragmatismo sin perder demasiada ilusión en el camino,he ganado en optimización aunque a las 21h no sea capaz ya ni de mover un lápiz y estoy más en forma que nunca gracias a un bebé que considera que hacer cualquier cosa durante más de cinco minutos es aburrido, exceptuando las sesiones de salto de larga duración en las que mamá sostiene sus ocho kg y pico mientras recita chiqui-riqui al compás.
Faltan seis meses para mi Año Nuevo. Yo lo celebraré en la playa y abrazaré a mi hijo y a mi marido a la luz del sol…si no me ahogo antes.

En estos días no dejo  de escuchar sandeces (bueno, en realidad las oigo siempre, pero éstas me tocan las narices especialmente) sobre los propósitos para el nuevo año, los balances del pasado, etc, etc, etc. Como si algo fuese a cambiar por el hecho de pasar un día del calendarío.

A estas fechas del año yo ya tengo claro que, mal que no mejora, empeora. Vamos, que mi vida va a seguir siendo igual de miserable.

Como ya expliqué en el artículo anterior, no me ha tocado la lotería. Tampoco la del Puto Niño. Así que seguiré penando con mi triste existencia. Eso si, ya no tendré que plantearme en que Banco depositaré mis millones, cosa que me quitaba el sueño, no voy a negarlo.

El nuevo año dió comienzo en el nefando momento en el que me ví sentada a la mesa familiar, ante unos paquetitos de papel albal envolviendo doce uvas. Si. Yo también sucumbí a tremendo momentazo navideño, hortera donde los haya.

No obstante, tuve la precaución de pelar las doce uvitas de marras para evitar atragantamientos. Es que mi paladar es muy sensible y no soporto la aspereza de las pieles.

Eché el anillito de los cojones en la copa de champán, no sin antes ver pasar ante mis ojos una escena tremenda en la que me bebía la copa de un trago y el anillo acababa en mi gaznate cerrándome la epiglotis. Sobra decir que procuré beberme la copa con calma, por si las moscas. Y, si, me tomé las uvas, entre el jorgorio festivo-navideño de la típica familia española. La mía. Y pedí mis deseitos. Uno por uno. Incluso le deseé la muerte a alguien, mientras tragaba una de las uvas.

Confieso que, mientras pedía tan humano y visceral deseo me corrió un escalofrío por la columna vertebral. No porque crea en la justicia divina y vaya a sufrir castigo por mis sentimientos poco cristianos, sino, más bien, porque soy fiel sguidora de la ínclita Ley de Murphy y empecé a plantearme que, teniendo en cuenta la fuerza de mi deseo, dicha energía podría converger y volverse contra mi, y ser yo la que acabase asfixiada por la puta uva, tirada en la alfombra de mi hermana, ante la estupefacción de mi familia y la algarabía de los borrachos de la puerta del sol como sonido de fondo.

Muerta por una broncoaspiración. Sería tremendamente irónico.

Me tragué las doce uvitas y , entre uva y uva, fui contando…

Cuando conté ¡cinco¡ (¡Por el culo te la hinco¡), me acordé de Basile y su mierda de televisión, que me ha amargado la existencia suprimiendo mi CNN+ para convertirlo en el canal gurú de toda esa masa infame que habita en España y cuya máxima aspiración en la vida es visionar la triste y esperpéntica ¿vida? de doce pseudoindividuos  encerrados en un entorno surrealista. Menudo pan con hostias que hemos hecho. Iñaki Gabilondo versus Gran Hermano (me la tocas con la mano).

Previamente me tomé la uva cuatro (me la tocas otro rato) que me recordó que este imbécil también ha metido la zarpa en cuatro.tv y ha arrancado de la parrilla a mi admirado e idolatrado House. Única alegría televisiva que animaba mis tristes noches antes de planchar la oreja.

Llegados a la ocho (me tocas el mocho) fue cuando deseé la muerte del prójimo y me aseguré de que la nueve, diez, once y doceaba no me provocasen la muerte. Pena que no hubiese una trece (agarramelá a ver si me crece).

Después de tan magno acto paternofiliar nos dimos los besos pertinentes, abrazos de rigor y nos deseamos un feliz año nuevo, como si acabasemos de vernos después de muchos años de ausencias, y me dió por pensar en lo ridículos que resultamos a veces (bueno, casi siempre) los seres humanos.

Acababamos de cenar, nos vemos practicamente todos los días, discutimos, nos insultamos, no nos soportamos de vez en cuando, y tras doce putas campanadas con sus correspondiente engullida uval, pareciese que nos hubiesemos encontrado después de 20 años de exilio forzado.

Yo sigo igual. No hago balances. Tampoco he hecho planes ni tengo proyectos en perspectiva. No tengo tiempo para hacerlos y traspasar el umbral de la puerta del curro ya me parece toda una azaña.

En realidad no tengo tiempo ni de rascarme el culo. Y hablando de rascarme el culo, eso es lo único que si tengo claro con el comienzo del año. Lo acabé con un picor anal leve y lo he comenzado con unos picores, en la misma parte, tremebundos.

Al principio pensé que sería culpa del picante. Abuso sobremanera de él. Luego lo achaqué a las hemorroides, que también voy bien servida, pero ahora empiezo a sospechar que es algo psicosomático. Y es que terminé el año dándome por culo (en el sentido figurado) laboralmente,  y lo he comentazado siendo sodomizada brutalmente (en el sentido figurado también) por un advenedizo treintañero, soplapollas, trepa y mamón. Un gilipollas mediocre que no sabe hacer la O con un canuto y que afila los colmillos cada vez que oye la palabra “ascenso”.

Vamos, que como dije al comienzo de esta extensa reflexión: mal que no mejora, empeora.

Presiento que la sodomización va a ir in crescendo, asi que ya me he pertrechado con una buena pomada rectal para los picores, que me están matando.

Lo que no se es cuanto voy a poder soportar sin mi dosis semanal de House. Miedo me doy.

No voy ha escribir el típico post sobre las expectativas del nuevo año ni sobre los proyectos para el mismo. Ya se que en esta época es lo típico. Plantearse las nuevas metas: adelgazar, dejar de fumar, quererse más, cambiarse el color de pelo, etc, etc, etc. Como diría un personaje al que adoro: ¡PAPARRUCHAS¡¡

Ya escribí hace tiempo sobre los proyectos para año nuevo (Hope, a ver si acabas de colgar mis post perdidos, jajajaj). No tengo proyectos para el próximo año. Bueno, uno si pero no voy a hablar de él porque no es solo un proyecto, es una necesidad que sale de lo más profundo de mi ser.

Creo que, más bien, voy a hacer balance de este año y de mi vida. Lo cierto es que no sabría decir si ha sido un buen año o un mal año. No, no he ido a Irlanda. Me temo que ese sueño tendrá que esperar. Honestamente no creo que sea el momento de ir. Creo que necesito un estado de comunión conmigo misma que aún no he conseguido. Para ir a Irlanda necesito cierta paz que estoy en camino de conseguir. Cuando consiga poner mis pies en ese país quiero hacerlo con la absoluta convicción de que nada ni nadie enturbiará mi estancia ni me distraerá y, mucho menos, la amargará. El día que mis pies pisen esa tierra mágica todos mis sentidos estarán plenamente centrados en aquello que vean mis ojos, que respire mi nariz, que escuchen mis oidos, que sientan mis pies. No, ahora no es el momento.

Mi trabajo no es el soñado pero he conseguido conciliar lo aburrido y anodino del mismo con las diferentes personalidades de mis compañeros. No tengo un trabajo divertido y, mucho menos creativo, pero tengo compañeras a las que no les divierte lo que hacen, y todas juntas hemos conseguido darle un poco de chispa a toda esa mediocridad. Asi que, en medio de todo ese aburrimiento, hemos creado una especie de equipo que se dedica a montar espectáculos, actuaciones y recrear escenarios coloristas, lo que ha resultado del todo enriquecedor. Baste decir que una tía tan antinavidades como yo ha acabado este año presentando una supergala de navidad disfrazada de arbolito navideño, con bolas incluídas.

Creo que este año he conseguido quererme un poco más o, al menos, ser más firme con mis criterios. Me explico. Ahora, bueno, siempre he defendido mis creencias y convicciones, pero ahora lo hago con una vehemencia increible. Antes dudaba. Me mordía la lengua antes de decir mis opiniones, entre otras cosas porque siempre son contrarias a la mayoría. Siempre contra corriente, siempre a la contra. Eso resulta agotador. Ahora ya no. Ya no me agota luchar ni me agota mantener mis opiniones y mis ideas. Muy al contrario, ahora ataco, me documento, intento convencer al contrario. ¡Joder¡ a veces me sorprendo porque parezco un político en pleno debate electoral. Lucho y defiendo mis ideas y, lo mejor de todo, ya nadie me convence de lo contrario. Nadie me hace dudar.

Si, ahora estoy más segura de todo, más segura de las cosas en las que creo. Ahora ya no creo en la posibilidad de estar equivocada porque la mayoría piense distinto o porque la mayoría sigan un camino diferente al mio. Ahora se que no soy una oveja, que no soy un carnero al que cualquier pastor indique el camino por el que ha de pasear.

No soy más feliz. Sigo pensando que solo los tontos y los simples son capaces de ser felices (por mucho que Tiemacil se empeñe en decir lo contrario). Se que lo que tengo no es lo que he soñado, como se que es difícil que yo pueda alcanzar mis sueños. Entre otras cosas porque ya he aprendido que es prácticamente imposible que alguien como yo pueda ser feliz. No me conformo con nada y siempre sueño con aquello que no puedo alcanzar. Es la condena que sufren las mentes inquietas, soñadoras y poco comunes. No soy como los demás. Lo se. Durante mucho tiempo creí que eso era como una condena. Hoy estoy convencida de que es un don.

Por eso se que voy por el buen camino. Que tarde o temprano encontraré el punto justo, el justo medio en el que yo me halle en equilibrio. Ahora se que no hay nada malo en ser distinta. Ahora me acepto y, además, me siento orgullosa de no ser como la masa, de no pensar igual que ellos.

Tengo un duende chiquitín que enriquece mi vida hasta límites insospechados. Una niña que es una princesa y que ha salido de mi. Tiene una sonrisa que brilla con mil destellos y unos ojos azules, tan azules, que asustan por la fuerza que desparraman. Es magia pura y esa magia ha salido de mis entrañas. Es lo único, lo más perfecto, lo más maravilloso que he creado. Jamás podré crear nada mejor pero es que es imposible hacer nada mejor en la vida ni nada por lo que sentirse más orgulloso.

Ella es mi obra y cada vez que la miro siento como si mi cuerpo se hinchase y estuviese a punto de estallar en mil pedacitos a la velocidad de la luz. Ella me da la fuerza suficiente para seguir cada día y hacerlo sonriendo pero, sobre todo, me da la fuerza para luchar y para sentirme orgullosa de ser como soy y de ser su madre. Quiero ser una persona increible solo para que ella, el día de mañana, se sienta tremendamente orgullosa de mi y pueda iluminarsele el rostro cuando diga: esta es mi madre.

Podré hacer miles de cosas en esta vida pero jamás podré superar haberla hecho a ella. Yo si que puedo decir que conseguí mi mayor meta.

Estoy convencida, la felicidad no existe pero, a veces, podemos rozarla con la punta de los dedos. Y eso ya es todo un lujo.

FELIZ AÑO A TODOS

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Y esto fue escrito en el año 2008, cuando aún mi carácter no se había emputecido del todo y me quedaba un poco de humanidad. Ya no se ni lo que es eso

Una monada.¡Qué voy a decir! Como enamorada de las creaciones de Disney, encuentro una monada la Rapunzel del XXI. Pero como siempre,me sorprendí torciendo el gesto, y no me gusta esa expresión mía.Primero porque estoy horrible y segundo porque en cuanto siento como mi cara se transforma,ya no disfruto igual de la película.

El guión correcto, sin aspavientos.Pero sin lugar a dudas el fuerte de los estudios es los personajes secundarios: Pascal y Max. Impresionantes, divertidos,sin decir ni mu tienen más fuerza,más garra,más encanto y más arte que cualquiera de los partenaires humanos, y eso que son encantadores. Las mejores escenas se las han agenciado un camaleón y un caballo y no hay más que hablar. Hay una excepción, como en toda buena regla, y es la escena de Rapunzel  escondiendo en el armario a Eugene.Me recordó a mi prima cuando éramos pequeñas y se empeñaba en que sus mil doscientos juguetes cabían en el armario,aunque se le hubieran caído en la cabeza cuatro o cinco veces. Eso es lo que tiene la película de encantador, el humor, y Dios sabe que nos hace mucha falta.

Los fallos son dos, gigantescos,tan grandes que parece ridículo que a estas alturas se cometan: la mala, la secuestradora-madre cruel,sin gancho, sin humor, sin gracia y encima ni es fea ni es bella, es,sin más. ¿Dónde han quedado malos de la talla de Hades o de Scar? Y el peor fallo para mi: la insistencia en el tema canciones. La banda sonora,obra del genial Alan Menken, bastaba. Pero como estamos en la era neo- musical,en la que parece que a toda película enfocada al público infantil-juvenil tiene que estar cargadita de canciones,pues ála, canciones pa’lante.No son malas canciones,solo que no eran necesarias.

Impresionantes acabados, eso sí. El cabello-melenón de la dulcísima Rapunzel es,además de precioso, impactante en algunas secuencias.Pero por más que repaso mentalmente escenas de la película buscando alguna más que destacar siempre me acuden las mismas: todas en las que un pequeño camaleon de ojos saltones y un hermoso caballo blanco con muy mal genio se erigen en reyes de la sala.

Cada vez estamos más cerca de convivir en casa con un robot humanoide.No es coña. Aquí y allá surgen modelos de pequeño tamaño pensados no solo para hacernos la vida más fácil, sino para acompañarnos a cualquier parte.Sus entre quince y treinta centímetros los hacen portátiles,una palabra tan relevante hoy en día que en cuanto se infiere en la publicidad aumenta las posibilidades de éxito del producto. El ser humano es impresionante. En poco más de dos siglos ha creado artefactos muy útiles,otros útiles y otros absolutamente prescindibles que nos hemos encargado de convertir en indispensables.Digo que es impresionante porque el otro día me preguntaba ¿no es inaudito que tanta gente se dedique años a desarrollar artefactos que permitan no hacer nada?Menuda paradoja.¿Que pasará cuando hayamos inventado todo aquello que nos permita no mover un dedo para que la casa funcione? ¿A qué nivel de inactividad queremos llegar? Es más, ¿qué sentido tiene que en la época del culto al cuerpo,con todas las invitaciones al gimnasio que nos pasean por los morros, nuestro objetivo sea que llegue el día en el que no tengamos que mover un puto músculo? ¿Será que,dada la actual costumbre de mover mínimamente el músculo del coco,el resto tiene que caer por su peso?
No pongo en duda que puede ser un gran apoyo disponer de un robot que nos eche un cable con la casa,pero ¿que vigile a nuestros hijos cuando están enfermos? Existen.Incluso disponen de la pantallita de rigor para poder hablar con el enfermo.Quien dice hijo dice abuelo, aunque creo que para cuando sean económicamente accesibles,todos los abuelos estarán ingresados en geriátricos varios,atendidos sin duda por estos siempre dispuestos vigilantes electrónicos.
¿Dónde quedará el encanto del contacto humano cuando una tropa de ovoides mecanismos rueden felizmente por nuestras espaldas para darnos un masaje? Lo que más me gustó sobre el invento fue la opinión de un usuario que manifestó que el aparato no tenía idea de por dónde ir,aunque sí por dónde no ir.¡Genial!Pero,¿y el contacto?¿y el instinto?¡¡¡¿Y el morbo?!!! Vale, nada de morbo entonces.Para eso hay otro robot,pero ¡ay!,¡sólo han creado una robot!La robot de la que hablo es la puta perfecta,y-no-es-coña.Tiene hasta cuatro personalidades diferentes y una boca de buzón que promete hacer las delicias de cualquier gilipollas retorcido. Sus usuarios-sí,los hay que lo han adquirido por el módico precio de entre 7000 y 9000 dólares-dicen que es como un vibrador gigante.Habla con el usuario,y según sus creadores excepto barrer y hacer la comida,se encarga de todo lo demás.Pues sí que estamos bien.Sólo tiene el pequeño inconveniente de no ser autónoma,vamos, que no se le van las manos precisamente.Bueno, ese y que con pocos retoques encaja en la casa de los horrores. Atención,chicas,el prototipo masculino está en producción.Este tampoco tocará nada,pero ánimo, que ya falta menos.De todas formas, aunque los creadores del chisme boca-buque señalen los inconvenientes de la cocina y el suelo,coño,para eso están los robots de limpieza y de cocina:300 y pico de uno y unos 400 y pico del otro y ¡tchán!.Listo!!! Si se pueden permitir pagar el dineral por Roxxxy, la puta articulada,¿qué son setecientos más?
Es inevitable. Nuestra pasión por los caprichos es infinita.En mayor o menor medida,caemos víctimas de nuestro afán de vagueo.Y yo me paso los días soñando con disponer de algo que las máquinas no me pueden dar, un invento de verdad necesario, un delirio:tiempo.Tiempo para sumar o tiempo que restar a voluntad.Algunas de esas máquinas y de otras en las que se está trabajando, pueden proporcionarte un extra, una ayuda.Pero la naturaleza humana tira de extremos y esa ayuda se convierte en dependencia en un plis-plas.Y lo sabemos.Lo sabemos hace mucho,mucho tiempo.Algunos hasta sueñan con que llegue el momento del vagueo absoluto.Otra paradoja,pues en cuanto disponemos de tiempo, de un paréntesis,nos tocamos la breva.No lo neguéis. ¿Alguien quiere tocarse la breva todos los días? Reconozco que para variar, no me importaría tocármela yo,nada, un ratito,pero ¿toda la vida? No,gracias. Nos queda la opción friki: como es inevitable-aunque nosotros no lo lleguemos a vivir- que llegue el día en que todo lo hagan robots,los aburridos pueden dedicarse a la ascensión temática de Stargate.Alcanzar el estado de pensamiento puro,haciendo desaparecer nuestro envoltorio físico en el proceso,convirtiéndonos en energía pura. ¡Anda!¡Pero si eso se acerca peligrosamente a la religión! Y los que no lo consigan por sí mismos,siempre pueden apostar por Roxxxy versión 20.0.
Está claro: nuestro destino es el Nuevo Génesis.

Por fin me decidí a hacer eso que Hope me decía siempre. Escribir un libro. De pronto lo vi todo claro. Fue como un rayo de luz en mitad de la oscuridad. Pude ver con toda claridad el principio y el final del libro. Puede contemplar durante unas breves milésimas de segundo un círculo perfecto y comencé a escribir. Solo fuí capaz de escribir dos renglones.

No tengo constancia. Es mi gran defecto. Me disperso. No soy capaz de centrarme en las cosas que realmente tienen importancia para mi. En lo verdaderamente transcendental. En aquello que podría cambiar mi vida.

Me acosté junto a ella para sentir su cuerpo tibio. Estaba cansada de la frialdad de una cama demasiado grande y de unas sábanas que nunca están templadas. Conseguí conciliar el sueño a duras penas gracias al olor de su piel. Su diminuta presencia consigue transmitirme esa pequeña dosis de calma que yo sola no soy capaz de conseguir, a pesar de mi edad.

Pasé una noche intranquila en la que se sucedieron episodios de sueño profundo y estados de duermevela alucinatorios. Soñé que recordaba aquel relato que escribí hace mucho tiempo en otro blog con otro nombre. Soñé que pensaba y sentía como Macaria. Soñé que pensaba en aquella historia y … tal vez no fue así. Tal vez pensé que soñaba con aquella historia porque en realidad lo que quería era recordar aquella historia y aquella foto que tanto me importa.

Sea como fuere recordé, soñé o pensé en aquella foto y volví a sentir el tacto de aquella camiseta en las yemas de mis dedos y volvi a recordar, por un breve instante, lo que se siente cuando uno se enamora a los 17 de una manera absurda e irracional, que es la manera más pura y más perfecta de enamorarse.

Soñé que pensaba que vaya cosas que soñaba, y borré de un manotazo tales pensamientos. Pero seguía guardando en la memoría indeleble de mis pupilas soñadoras el flequillo de aquel muchacho desgarbado de dentadura perfecta y ojos tan negros como el mal. Abrí los ojos y tanteé las yemas de mis dedos para ver si había algún rastro de aquella camiseta o de la piel de aquel muchacho pero el único rastro que había era el de la piel de mi pequeña.

Tenía sentido. Ambos, el de los ojos negros como el mal y el de mi pequeña, eran el tacto que me reportaban recuerdos y sensaciones más vivas que la propia vida. Nunca me sentí más viva que estando cerca o recordándolos. Percibiendolos. Oliendolos.

Volví a sumergirme en un sueño intranquilo y pesado o tal vez es que no me habia despertado en realidad. Lo cierto es que pasé del relato de la foto a otra visión totalmente distinta. Soñé que inventaba un relato maravilloso. Soñé que por fin abandonaba mi sequia creativa y que conseguía volver a expresar con palabras parte de esa pelota maléfica que atenaza mi estómago y mi garganta en numerosas ocasiones.

Soñé que se me ocurría una historia en la que un anciano que, bien podía ser yo, me pedía en el último aliento de vida que le quedaba que le ayudase a echar sus recuerdos hacia atrás. Como si de una sala de proyección se tratase. El viejo, aquejado de Alzehimer, en el último instante en el que apenas le quedaba un finismo hilo que le uniese a un recuerdo remoto, me pedía que hiciese efectivo su último deseo. Deseo que ya me había dejado por escrito años atrás. No alcanzo a recordar quien era el viejo en cuestión pero no dejo de pensar en lo tremendamente familiar que me resultaba su cara, su voz y su cuerpo. Tal vez hay viejos que nunca quieran echar la vista atrás ni recordar y, mucho menos, demostrarle a alguien que, a pesar de todo, si que recordaron, incluso en el olvido más frío y despiadado.

Soñé que, en el preciso instante en el que ese anciano parecía estar a punto de perderse en el limbo de la menoria extraviada, yo ponía en funcionamiento el resorte exacto por el que el anciano recuperase sus recuerdos a fuerza de verlos marcha atrás, en un devenir vertiginoso a lo largo del tiempo. Uno tras otro se fueron sucediendo sus recuerdos, su vida, en orden totalmente inverso. De tal manera que fue pasando de sus recuerdos mas cercanos a los más antiguos por oden cronológico hasta llegar a su primer amor. Al que más amó. Al que mayor huella dejó en su vida. No por lo importante sino por las heridas que inflingió en su corazón.

Y entonces, en mitad de aquella historia sobre aquel viejo, en mitad de aquel viaje al pasado para no perder los recuerdos, para no perder su identidad y evitar que su amada creyera que la había olvidado, apareció aquella foto antigúa de aquel relato mío cuando yo era otra llamada Macaría. Y no entendi nada.

Abrí los ojos y estaba aferrada a su bracito y a la ternura y tersura de su piel sonrosada con olor a talco. Pensé que aquel sería un buen relato. El relato que llevaba semanas intentando escribir y por eso intenté retenerlo en la memoria. Desgraciadamente caí en un sueño pesado y profundo y a la mañana siguiente quedaba una tercera parte de la historia más o menos clara mientras la otra parte permanecía flotando entre las brumas. Al final solo conseguí recordar pequeños detalles y tener la sensación de que esa historia se había volatilizado para permanecer flotando alrededor mío como una especie de karma extraño que tuviese que rodearme.

Lo cierto es que esa especie de atmosfera onírica sigue rodeandome y lo cierto es que sigo intentando apreender esa dichosa historia porque tengo la certeza de que era un relato excepcional pero no consigo hacerlo. Se me resiste como si fuese un fantasma.

No creo en fantasmas como no creo en brujas como no creo en karmas ni en espíritus ni en dios ni nada que se le parezca, pero si creo en el poder de la mente y de la fuerza de sus deseos y de sus mensajes y estoy segura de que mi mente, desde lo más oscuro y profundo de su ser intenta comunicarse conmigo para decirme algo.

Uno de mis yoes anda intentado comunicarse conmigo para mostrarme el camino. Lástima que lo haga de una forma tan surrealista. No desespero. Cualquier dia de estos sueño que he encontrado la respuesta en mitad de uno de mis sueños. Tendré que esforzarme por dormir un poco más

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Esto lo escribí hará dos años aproximadamente. Aún sigo buscando las respuestas en mis sueños.

Felices Fiestas¡¡Feliz Navidad!!

Lo siento, es que empecé a escribir este post cuando el Corte Inglés decoró sus centros,pero es lo que hay.O lo que no hay,vamos: tiempo. Y espera, que casi me salto las uvas y la lío con los tres curiosos orientales que cada año se dan un paseillo por nuestras cuentas corrientes.Ya sabemos que el problema no es el número de vástagos que uno alimente en su casa, el problema es que son tres los tíos que te fulminan la cuenta,coño. Eso sí,este año el escenario para recibirlos,al menos en mi caso, es el adecuado pues mi cuenta es un puto desierto.

Por suerte llego a tiempo,y por eso os deseo a todos un Feliz Ano Nuevo.No me atrevo con lo de Próspero,no vaya a ser que el universo lo interprete con demasiada libertad y se dedique a joderos sin pausa para comer. Este período pseudofestivo que se inicia el 24 pasa su particular crisis también. Así Navidad,San Esteban,Fin de Año y Año Nuevo han sido secuestrados,víctimas de los fines de semana, perdiendo derechos propios para verse reducidos a meros trajes de lujo de los sábados y domingos. Joder, que este año no se escapa ni el Tato, aunque yo ya intento no cagarme en el puto calendario porque el pobre no tiene la culpa.Ni él, ni Zapatero ni,mal me pese, Rajoy. Que esos festivos hayan perdido rango me supone pasar menos tiempo con mi marido y que mi marido pase menos tiempo con nuestro hijo.Eso me toca las bolas.Quizás por eso lo que menos cuelga de mi árbol de Navidad sean bolas,porque verlas me irrita sobremanera y me recuerda lo que me toca los cojones.

He resuelto felicitaros el ano por las perspectivas que se abren ante nosotros, es decir, unas perspectivas de mierda.No me refiero a expectativas porque aqui, en este país alegre y positivo, nadie ve posibilidades y en el caso de la Porquera ni sabe cómo se escribe esperanza.Así que,sí, os deseo un Buen Ano,un Ano Nuevo,porque nos van a dar y bien.

Y también os deseo un buen ano porque me da por culo no poder actualizar como debo,no poder sentarme para comer ni un jodido día,no tener tiempo ni para pelarme el bigote,no ser capaz de leer más de dos páginas a una cara de la ingente cantidad de información que medita,porque ya ni descansa,sobre mi mesa y ser incapaz de evitar que mis neuronas se fundan cada día más entre Aladdin y La Jungla sobre ruedas.Eso por no mencionar mis agujetas fruto que sostener durante horas a un bebé que prefiere saltar como una rana sobre mis piernas a jugar con su baboseado caballito.

Al menos me hace reir.Por eso os conmino a reiros conmigo o de mi y encarar el nuevo año con el sarcasmo más auténtico del que dispongáis. O eso o recuperar la inocencia infantil que se enfoca siempre en pequeños detalles que los adultos hemos enterrado bajo un montón de mierda.

¡Salud!

Como viene siendo costumbre desde esta web  no contemporizamos con nadie y menos con la masa. No solemos decir lo que la gente espera oir y no le comemos la oreja a nadie. Es decir, que, como esta es nuestra casa decimos lo que no sale de los cojones o lo que es lo mismo, lo que pensamos, para alegría de pocos, encabronamiento de muchos y alegría nuestra cuando conseguimos que unos pocos se replanteen las cosas, que es de lo que se trata. No pretendemos lavar el cerebro de nadie ni “llevarlos al huerto” pero si que vean las cosas desde una perspectiva más amplia y que piensen, que reflexionen y que luego decidan.

Nos sentimos satisfechas si conseguimos abrir un pequeño debate donde algunos consigan reflexionar. ESO SI QUE ES UN MILAGRO Y NO LO DE LA VIRGEN MARÍA.

Estos días se vuelve a tratar el tema de la reforma de las pensiones. Pues bien, mal que nos joda, HAY QUE REFORMARLAS. Si señores, hay que hacer una reforma y seria. Ya se que jode mucho el que nos digan que hay que ampliar la edad de jubilación. Los sindicatos, o sea, sus líderes, hacen todo lo posible por negar la mayor y se les llena la boca diciendo que es un atropeyo a los derechos de los trabajadores. Menudos embaucadores. Yo soy de letras pero hasta estos números no me cuadran.

Y no me cuadran porque veo la realidad. La percibo, la masco, la veo todos los días.

A los que nos leen, que no se si sois muchos o pocos, os voy a dar una dosis de la dura realidad.

¿Algien ha contabilizado la edad de nuestra población? Quiero decir, ¿alguien ha visto los números puros y duros? Yo os los voy a decir. La población joven empieza a menguar peligrosamente. Esto es: cada vez hay menos gente en edad de trabajar y mucha más cobrando pensiones de jubilación, hasta el punto de que, en breve, un tercio de la población tendrá que mantener a dos tercios que estarán jubilados.

Si tenemos en cuenta que nos jubilamos a los 65, pero que muchos ya nos podemos jubilar a los 62 obra y gracia de diferentes convenios, veremos que la cantidad de “viejos” es inasumible.

Suena duro pero es que la realidad es dura. Personas que se jubilan y que tienen una esperanza de vida de 85 años de media. Pero no nos engañemos, nuestros viejos, en gran medida superan esa media.

Si echamos cuentas, solo se exige que coticemos 35 años de nuestra vida. Muchos menos de los años que cobramos jubilación. O sea, que, como mucho tenemos que trabajar 35 años para cobrar una pensión durante otros 30 años como mínimo.

Y no nos conservamos como rosas. A medida que envejecemos necesitamos acudir más al médico, hacernos más pruebas en hospitales, más ingresos en los mismos y, desde luego tomar más medicación.

Lo que nos lleva a sumar distintas cantidades: los que cotizamos a la seguridad social, o sea los que trabajamos, no solo tenemos que aportar una cantidad de nuestros ingresos a la seguridad social para mantener el sistema de pensiones sino que, también tenemos que sufragar los gastos de esos ingresos y tratamientos médicos.

Si. Suena duro pero es lo que hay. Tenemos que mantener a un montón de vejestorios. Vejestorios que vamos a ser nosotros en un futuro no muy lejano.

Imaginemos los gastos que suponen internar a todas esas personas en hospitales, hacerles todas esas pruebas médicas costosísimas y mantener el gasto de todas esas medicaciones.

Claro, erroneamente, muchos piensan que la Seguridad Social es pública y que los hospitales son gratuitos. Pues no lo son. Lo cierto es que muchos hospitales en realidad son privados y le facturan a la Seguridad Social (que la pagamos nosotros) cada prueba médica. Es decir, el Estado no es dueño de las máquinas que nos hacen las pruebas. Por lo tanto, cada radiografía que nos hacen dicho hospital la factura al Estado de forma individual.

Lo suyo es que la máquina de las radiografías fuese comprada por el Estado, de tal manera que solo habría que costear el precio de la máquina, pero no es así. Cada Comunidad Autónoma tiene competencias en temas de Atención Sanitaria. Dichas Comunidades les entregas los derechos de explotación, o como quieran llamarlo, a entidades privadas y éstas sangran al Estado de manera vergonzosa. De ahí que haya Comunidades Autónomas que tengan un agujero negro en sus cuentas en lo que a Sanidad se refiere. Pongamos el caso de la Comunidad de Madrid, por ejemplo.

Asi que, si un anciano necesita hacerse radiografías, angiografías, análisis de sangre, pruebas neurológias (no olvidemos la cantidad de demencias, alzehimar, parkinson, etc, que hay hoy en día), quimioterapias, radioterapias, etc, etc, etc, ya podemos echar cuentas de hasta donde llega la cuenta de gastos. Luego están las medicaciones. Que también sufragamos nosotros. Porque los ancianos pagan muy poquito por cada receta pero las farmaceúticas siguen combrando lo mismo por cada medicamente.

Solo hay que ver lo que nos cobran por cada medicina cuando no llevamos receta. Pues bien, lo que paga un anciano con una receta es una nimiedad pero la diferencia entre lo que paga el anciano y lo que cobra la farmaceútica lo paga el Estado y no olvidemos QUE EL ESTADO SOMOS TODOS.

Puedo asegurar, porque lo veo a diario, que hay ancianos que toman hasta 20 pastillas diarias. ¿Alguien imagina lo que eso supone multiplicándolo por la cantidad de ancianos que hay en nuestro país?

No, supongo que nadie se ha puesto a echar números.

No nos engañemos. Claro que nuestro sistema sanitario, nuestra Seguridad Social no se mantiene. No es que el PSOE no sepa administrarse. No es que los políticos sean un desastre en este asunto. Es que LOS NÚMEROS CANTAN. Si hubiese estado el PP u otro partido habría pasado exactamente lo mismo.

Durante años la natalidad fue muy baja y ahora tenemos que asumirlo. No hay tanta gente cotizando como para mantener un sistema de pensiones y sanitario que sobreviva a tamaño gasto.

Evidentemente no podemos “sacrificar” a esa masa ingente de ancianos que, ni sienten ni padecen, que han perdido todas sus funciones cognitivas. Nuestras residencias están plagadas de ancianos mayores de 85 años que no saben ni como se llaman. Ancianos a los que bañan, dan de comer, dan medicaciones, visten, limpian los culos, vomitan, se mean… en fin, que vegetan hasta que su organismo dice ¡basta¡. Y a esos ancianos hay que procurarles cuiados médicos y asistenciales. ¿O alguien cree que se cuidan solos? ¿Alguien piensa que las residencias son gratuitas porque las mantengan las Comunidades Autónomas? No, esas residencias las sufragamos nosotros. Los que pagamos nuestros impuestos.  Un número tremendamente elevado de ancianos que requieren los cuidados de profesionales capacitados (médicos, enfermeras, gerocultorias, fisioterapeutas, terapeutas ocupacionales, etc, etc) y a esos profesionales hay que pagarles unos honorarios mensualmente.

Pues bien, señores. Todos aquellos que creeis que no hay que reformar el sistema de pensiones, empezad a echar cuentas de los gastos que suponen mantener a una población envejecida y demenciada, medicada hasta la saciedad. A lo mejor os dais cuenta de que lo que aportais al Estado empieza a no ser suficiente.

Decididamente, si quereís llegar a viejos y cobrar una pensión, disfrutar de una medicación sin recortes y que alguien os limpie el culo y las babas cuando vosotros no seais capaces de hacerlo empezad a plantearos que, a lo mejor, habría que jubilarse un poquito más tarde, y dejad de escuchar a tanto mequetrefe haciendo demagogia barata. Porque esos que defienden que sigamos como estamos tienen su futuro más que solucionado.

Ah, por cierto, Feliz Navidad, Lerdos¡¡¡

Pues no me ha tocado la lotería. En realidad yo no quería que me tocase porque si me hubiesen tocado esos 50 millones de pesetas (si, yo sigo pensando en pensetas, como todos los de mi generación) habría tenido que pedir esa excedencia que, desde luego, no tenía ni puta la gana de pedir. Eso me habría obligado a matricularme en la facultad, cosa que tampoco tengo ni puta la gana.  Vamos, que me he ahorrado un montón de papeleos y el tener que pasear otra vez libros bajo el brazo, ¡que horror¡. Ahora ya no tendré que enfrentarme a la disyuntiva de a que curso de postgrado me iba a apuntar, ¡que alivio¡, ni tendré que acabar mi doctorado. Desde luego el no tocarme la lotería me ha librado de buscar un lugar donde aprender gaélico. ¡Albricias¡ Ya no tendré que estudiar una lengua que no sirve para nada  y que, practicamente no utiliza nadie, salvo los irlandeses. ¡Asco de pueblo¡

Me he librado de buscar una academia donde aprender a bailar esos absurdos bailes tradicionales irlandeses y podré seguir trabajando para una empresa que hace las delicias de mi mundo interior. Ese trabajo donde me siento realizada como ser humano y donde me respetan hasta la saciedad.

Este “no tocarme la lotería” me ha librado de tener que pasar más tiempo con mi familia, mi hija. ¡Santo dios¡ que es una tortura porque la guerra que dan los hijos. Así la veo menos, ¡que cojones¡. Y me ahorro el tener que buscar cursos absurdos donde aprender a pintar o a avanzar en mis mermadas capacidades como fotógrafa. No digamos lo de escribir. Porque ya me veía, con 50 kilos en los bolsillos, obligada a buscar un lugar donde dedicarme a desarrollar mis nulas capacidades como fabuladora o cuentista. 

Afortunadamente, como no me ha caído esa pasta del cielo, no tendré que pensar en como invertirla ni en que gastarla, y me ahorraré esas desagradables reformas en casa, lo que me supondrá el no tener que limpiar los escombros que cambiar las puertas, la cocina, o lijar el parquet me supondrían.

El ser millonaria debe ser de lo más cansino. Una condición que mi humilde espíritu no podría soportar.

Asi que este año no voy a pensar en que proyectos o que nuevos planes tener para el año que entra. Que no veais el trabajo mental que eso supone. Un agotamiento  neuronal al que no estaba dispuesta a enfrentarme. Doy gracias a la providencia y al bombo de la puta lotería porque no haya caído el gordo en el número de mi triste décimo porque habría transformado mi vida de tal manera que no creo hubiese resistido tanto cambio y, mucho menos, ese estrés emocional. Bastante maltrecho tengo el cerebro para afrontar tamaño golpe de la vida.

Afortunadamente para mi, pobre mortal, todo seguirá igual de aquí en adelante. Seguiré llendo a mi trabajo feliz como una perdiz, seguiré viendo a mi hija unas míseras horas (que gusto no tener que sufrir sus berrinches) y seguiré recibiendo los golpes laborales de mis superiores (alabados sean los jefes que me machacan todos los días).

Solo espero y deseo que no me toque la lotería del Niño. No se que se sería de mi y mi pobre y sencilla existencia si saliese tan nefasta convinación. Con lo feliz que me siento yo con mi monótona existencia.

Vigencita, virgencia, que me quede como estoy.   

PD. Mi más sentido pésame y mi mayor apoyo a todos esos pobres (cabrones, hijos de puta) a los que les ha tocado la lotería este año. No sabeís lo mucho que os compadezco. (Así os parta un rayo, mamones)

El pasado domingo Juan José Millás firmó un reportaje estupendo a la par que duro. El relato del último día de un hombre antes de quitarse la vida.  A medida que transcurre el relato de Millás nos vamos contagiando de esa angustia vital del escritor ante la inminente muerte del protagonista. Y nos contagiamos, al menos yo lo he hecho, porque sabemos que es la única desición lógica. La única respuesta.

Se está debatiendo estos días sobre un tema harto recurrente: la eutanasia.

Eutanasia es una palabra que proviene del griego: eu -buena, thanatos-muerte. Y es el derecho que piden muchas personas a tener una muerte digna. Es decir, a ser tu mismo el que decida cuando acabar con una vida que ya no es vida.

Muchas voces se han levantado en contra y a favor. Muchos puntos de vista distintos y una lucha por conseguir una ley que regule dicho derecho y que no llega.

No voy a enredarme en datos legales, ni links, ni información farragosa hoy. Para eso podeis buscar en internet. Si voy a dar mi opinión desde mi experiencia vital y  mis valores morales.

No soy creyente ni profeso ningún tipo de religión lo que me libera de las pesadas cadenas de unas creencias que abogan por una vida que no te pertenece sino que está en manos de un ente superior y, por lo tanto, dicho ente es el que decide cuando ha de terminar. Desde ese punto de vista el ser humano no es dueño de su vida y por lo tanto no tiene derecho a decidir. Pone su vida y su sufrimiento en manos de otro y si sufre es porque han sido los designios de dicho ente. (Bajo mi punto de vista no comprendo como se puede adorar a un dios que te quiere sufriendo como un bellaco) 

Desde el punto de vista legal no hay leyes, salvo en contados países, que regulen dicho derecho y, por lo tanto, nos vemos imposibilitados para acabar con nuestra propia vida de una manera digna e indolora, mucho menos contar con ayuda  sin que la persona que te tienda una mano no acabe en la cárcel.

Todos esgrimen razones legales y morales pero ¿hasta que punto pueden los demás decidir por ti?

Personalmente me parece abominable el mantener con vida a una persona a pesar de padecer terribles dolores esperando a que la misericordia divina lo llame a su lado. Igualmente no comparto la idea de que uno ha de seguir vivo cargando con una enfermedad que lo va matando poco a poco hasta convertirlo en un vegetal. Creo que todo individuo tiene derecho a morir cuando y como decida.

Por mi trabajo vivo rodeada de personas que han perdido todas sus facultades cognitivas o casi. Creo firmemente que el ser humano deja de ser una persona cuando su cerebro ya no existe, cuando no es más que un cuerpo que funciona mecanicamente pero donde no hay vida interior, donde no hay pensamiento. Algunos creen que mantener a esas personas en ese estado horrible es lo lícito. A mi me parece una aberración. Evidentemente otros no pueden decidir por ti pero siempre puedes hacer un testamento vital que deje muy claro cual es tu opinión y cuales son tus deseos ante esa eventualidad.

Yo no quiero seguir como un vegetal, ni hacerme mis necesidades encima, que me tengan que cambiar y poner un pañal, que me tengan que bañar, que me tengan que dar de comer, no poder hablar  o no saber ni el día en el que vivo. No quiero llamar a gritos a mi madre porque ya no se ni la edad que tengo ni perderme en los recovecos de la desmemoria. No quiero ser un cacho de carne con ojos a la que visiten o limpien las babas mientras por dentro se rompen tus seres queridos viendote en ese estado. No quiero que me digan que tengo una enfermedad mortal y que mi única esperanza es aguantar con vida lo más posible, eso si, pasando hasta el último día con unos dolores infernales, atiborrada de fármacos y acabando ahogándome en mis propios vómitos o porque no me entra el oxígeno suficiente. 

No quiero que llegue ese día. Yo soy de las que prefiere tener el derecho a decidir si quiero que mis últimos momentos sean un infierno o si, por el contrario, prefiero irme antes de que todo eso pase. No quiero que nadie me obligue a pasar 40 años postrada en una cama porque estoy tretapléjica. ¿Quien es tan soberbio para imponer sus principios morales a los demás? ¿Acaso esos que hablan del “derecho a la vida” han pasado 40 años en esas condiciones o viven con un tumor mortal padeciendo dolores insufribles?

Respeto a los que deciden que prefieren vivir así pero también exijo respeto para los que creen que eso no es vivir. Los que creemos que tenemos derecho a una muerte digna es porque sabemos que ha llegado un punto en el que nuestra vida es de todo menos digna. 

Yo estoy sana. No tengo ninguna enfermedad pero me solidarizo con todas esas personas que luchan día a día para que se respete dicha decisión. Personas que, ante el dolor, se ven en manos de otras que, dependiendo de sus valores morales o religiosos, deciden si tienes derecho a una sedación o no (no olvidemos el caso de las sedaciones en el hospital de Leganés en Madrid).

Personas como Jose Luis San Pedro,  Carlos Santos, Chantal Sébire, Eluana Englaro, Josefina Reverte, Terri Schiavo, Inmaculada Echevarría decidieron a pesar de los demás. Decidieron sobre su vida.    

Cualquiera que respete la vida y la ame en toda su plenitud no querría vivir de esa manera.   

Como bien dijo Madeleine Z, “quiero dejar de no vivir”

http://www.eutanasia.ws/

http://www.condignidad.org/

http://www.muertedigna.org/

Me encanta salir con mi peque de paseo y, aunque no tengo un puto duro prefiero llevármelo por Barcelona que marearlo por Hospitalet.Pues ese paseo es,en cada ocasión, una película. ¿Género? Bueno, a veces drama,otras terror y las más de autor, que queda más chulo y cabe todo.

La primera escena ya lo dice todo: vemos un bebé de cuatro meses engalanado para la ocasión con unos tejanos,camiseta,chaquetón plumífero,botitas de borreguín y gorro american style con bolitas incluídas.El bebé parece un expositor de moda más que un ser vivo pero le delata el ceño fruncido, esa mirada contrariada y la advertencia que flota en su labio inferior. De fondo una voz femenina,deducimos que la de la madre que lo parió, murmurando entre dientes las llaves,las llaves,¿dónde coño he puesto las llaves?

¡Tranquilo,cuco!,que ya nos vamos,exclama alegre mientras repasa el contenido de la bolsa del enano.Finalizado el control de la bolsa, la localización de las llaves y el ininteligible mensaje a gritos de su madre emitido tras dos puertas,sale pitando de su casa y casi como si perdiera el tren se dirige a la estación. A medio camino-en un camino de cinco minutos- el helor del ambiente ruso a punto está de congelarle hasta las ganas de dar un paso.¡Guantes!¡Mi cuco quiere los guantes! Se detiene en seco y aprovecha el semáforo para meter las manitas de su hijo de cuatro meses en unos guantes para un niño de un año cuya etiqueta reza talla única.Decide que lo de única es porque no tenían lana para hacer más tallas mientras su hijo decide que hasta aquí hemos llegado.Primer minillanto.La madre reza para que el semáforo cambie a verde.El semáforo atiende la petición lastimera.Madre emprende carrera como posesa hasta Renfe.Mientras busca la tarjeta,observa como su tren aterriza en la vía y empieza a emitir sus pitidos de advertencia.Madre corre que se las pela.Niño encantado con la carrera.Madre frena en seco ante la puerta.Nadie de los allí sentados mueve el culo.Madre carga con pack carro-niño-bolsa-bolso-bolsaporsiacaso y aterriza POR FIN en el vagón.Niño tuerce el gesto.Madre suspira aliviada al cerrarse definitivamente las puertas del vagón.Fundido a negro.

SEGUNDA ESCENA

Aterrizados en Plaza Cataluña,la madre se dirige con un dormidísimo niño hacia el único ascensor de la estación hacia el exterior. Un ascensor que supone rescatado de un excedente de OTIS pues parece diseñado para liliputienses y tiene demasiado carácter.Lo llama.El bicho va bajando.La madre adivina ,horrorizada,que no viene sólo. Otra madre con otro carrito vienen con él. Nuestra protagonista se aparta lo suficiente como para que la descendiente inquilina tenga espacio para salir.Se abren las puertas.La descendida decide que quiere salir justo por donde espera la protagonista y el durmiente.Ambas inician un baile estúpido de carritos que,obviamente,sólo puede terminar mal.Choque de carritos.Durmiente emite gruñido.Madre se caga en tos los muertos de la descendida.Descendida no borra su estúpida sonrisa en todo el proceso.Madre enfurruñada logra POR FIN captar los deseos de la sonriente,que se va.Madre arranca el carro y puertas se cierran.Madre se caga en todos los santos y presiona furiosa el botón de llamada.Ascensor abre puertas.Madre lanza el carrito al interior del maldito trasto,lanzándose ella misma sobre el carrito.Ascensor sube.Siguiente parada: la Plaza,coño.

TERCERA ESCENA

Madre sonríe.No sabe si es un gesto debido a la rasca del exterior o la sonrisa ingenua de quién piensa inocentemente que todo irá bien a partir de ya. Decide cruzar la plaza para que el durmiente,que ya asoma un ojo, vea las palomas.El bebé pasa de las palomas,le interesa más el sabor de los guantes.Al llegar al otro lado de la plaza se siente como una turista:no recordaba que hubiera tantas escaleras.De nuevo carga el carro-niño-bolsa-bolso-bolsaporsiacaso,previo conteo de los escalones.Logra depositar al pack enterito y nota el maravilloso esguince en la espalda saludando como un viejo amigo.Inicia el paseo propiamente dicho.Niño cansado de catar los guantes,pide chupete.Ese no,el otro. Puerta del Angel parece una pista de prácticas de vuelo.La madre,muy chula ella, se ha ido un poco fresquita.Castañetea.Bebé ya no quiere chupete.Prellanto.Madre acelera hacia el Corte Inglés.Niño avisa de macrollanto.Madre corre más.Entran al Corte Inglés.Calorcito.Bieeeeen.¿Demasiado calorcito? Madre se ve obligada a quitarse la chaqueta.Niño estalla.Madre para,en medio de un pasillo de la primera planta y libera al niño del chaquetón plumífero,del gorro american style con bolitas incluídas y de los guantes de talla única.Niño baja el tono pero no lo suficiente.Lavabos.Vamos a los lavabos,cuco.Niño da voto de confianza a madre desesperada y sudorosa.Una vez en los lavabos ,madre no localiza cambiador alguno ni lavabo donde mear con niño.Madre maldice al puto Corte Inglés.Sale en busca de respuestas.Tres memas con contrato de mierda le dicen que en la tercera podrá mear con su hijo como público y cambiar al niño.Madre le jura a bebé que lo lamenta y que la culpa es del sistema capitalista. Ascensor.Grande,este sí.Tercera planta.¿Lavabos con cambiador? Otra mema con contrato de mierda responde sorprendida ante ignorancia de madre sudorosa y niño con ceño fruncido que sólo existe un cambiador en la sexta planta.Madre se caga en el todopoderoso.Niño también.Ahora sí urge el cambiador. Aterrizaje semiaccdientado en sexta planta.Lavabo con cambiador con espacio para carrito.Niño cagado hasta más allá.Madre medio meada.Desahogo.Vuelta a la primera planta, a mirar libros.Niño sonriente hasta que madre echa un vistazo a un libro y detiene el carrito.Pucherito-llanto.Madre traduce con rapidez:bibi. Bebé encabronado y ansioso chupando teta de silicona entre historia y biografías que reclama la mano libre de su madre para comer a gusto.Madre oteando los títulos en 180º.Bebé satisfecho pide rotet.Madre hace rotet.Agotada, hasta los cojones,coge un libro de 7,95,paga cagando leches y huye del puto centro con mucho nombre,más precio y un cambiador.Fundido a negro (de la escena y de la madre).

ELIPSIS TEMPORAL

CUARTA ESCENA

Madre semidrogada por los acontecimientos del paseo,se percata de que su bebé, que ya ha cagado,meado y comido,chupado todos los chupetes y marraneado el conejito de peluche de las urgencias,parece sumamente incómodo.La ropa le queda demasiado justa todo y habiéndole advertido a su propia madre que vigilara lo que le ponía al bebé pues es bien conocida (BUAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAA) la aversión del rey de la casa por las prendas semiestrechas o sospechosamente próximas a la talla exacta.Madre llega a tienda Outlet de Prenatal.Advierte,aliviada,que los precios son asequibles.Entra en la tienda.El alivio desaparece y,como en una terrorífica del buen Craven, la madre adopta la expresión de pero,pero,pero.No ve ropa de la talla de su retoño,que de nuevo,amenaza con prellanto sutil.Madre ,con su mejor cara y tono,pregunta si es que no hay tallaje para enano.Dependienta cobrando perezosa responde con su mejor cara que por supuesto, en el piso superior.¿Dónde está el ascensor? No hay.NO HAY. Madre cuenta por encima las escaleras.Veintidós.Mierda.PERO lo peor es la anchura que hace inviable el ascenso con el pack,así que madre con niño-bolsa-bolso-bolsaporsiacasoahorallena inicia el penoso,largo,peligroso y absolutamente cabreante ascenso. Localiza a la velocidad del rayo peto/chandal y body azul marino.Dependienta indica que el body es de niña.Madre no disimula su hastaloshuevos y,inquisitiva,pregunta a la dependienta dónde coño pone que es de niña.Dependienta hace sentir idiota a madre señalando los lacitos ridículos de las mangas.Madre ordena:cobre, que yo se los corto.¿Cambiador? Al fondo a la izquierda.Bebé con más paciencia que el santo Job se ha cagado en su santa madre.Madre cambia al bebé.Bebé sonríe,POR FIN. Madre huye de la tienda.Bebé llora de nuevo.Bibi.Madre seca por dentro y chorreando por fuera, helada y hambrienta localiza lugar soleado sin ventolera donde alimentar al chupóptero.Bebé se duerme.Madre emprende el camino de regreso a la Renfe.Aprovecha la siesta infantil para ingerir apresuradamente un bocata de fuet.Suena el teléfono.Madre contesta como puede el teléfono mientras conduce con una sola mano el carrito del durmiente por medio de un gentío que constata sufren de gran depresión, pues todos miran al suelo, ni uno al frente.Récord personal:bocata de fuet,llamada atendida,ni un tropiezo y todo en tres minutos.

Cerca de su destino,tropieza sin querer con mujer cargada con bolsas de boutiques de la zona.Imbécil,le dice la finolis rebotacrisis.Madre bufa, rebufa,le entra el tic Jack Elam y finaliza:A CAGAR,SEÑORA.

FINAL POR CORTE

por Murron y Hope

Les avisamos de que lo que a continuación se relata puede herir la sensibilidad de algunas personas.Como efectos secundarios,se han dado episodios de locura transitoria, trastornos de la personalidad y  comportamiento errático.

El artículo que a continuación van a leer es el resultado de un largo periodo de maceración. Tan macerado está que ni lo encontrábamos en los archivos.Este es un trabajo de investigación sobre el terreno, en el que nos hemos involucrado personalmente aún a riesgo de nuestra salud mental e integridad física.El porqué de investigar un tema en apariencia nimio y algo rocambolesco a priori para algunos de nuestros lectores, no es más que el producto de una semilla que una de nuestras lectoras sembró en el insconciente de las que aquí escriben.

Comentando uno de nuestros sesudos artículos nos dejó muy claro que ella, a pesar de tener formación universitaria, no estaba para pensar y que, si caía en la tentación de hacerlo prefería ir a comprarse un mueble a IKEA.

El comentario nos sorprendió y escandalizó a partes iguales pero no ha sido hasta ahora que esa pequeña semilla ha enraizado, que nos hemos dado cuenta de la magnitud de esa afirmación tajante y espeluznante.
Yo misma, Murron, no he podido dejar de darle vueltas a la idea y, gracias a mi buen olfato periodístico me he percatado de que algo oscuro y terrible se escondía tras esta afirmación tan rotunda.
-Guate aquí hay tomate -me dije.

-La hostia-dijo la otra.(Hope,vamos)

Tanto Hope como yo decidimos, poniendo en riesgo nuestra propia salud, acudir a dicho centro comercial y vivir en carne propia la experiencia. Hemos de admitir que ha significado un antes y un después en nuestra vida, en nuestra concepción del mundo. A partir de esta experiencia casi religiosa hemos tenido que reconstruir desde los escombros una nueva concepción del escenario y la conclusión ha sido impactante: IKEA no solo redecora nuestras vidas, redecora nuestras mentes. Y no solo las redecora sino que las manipula convirtiéndonos en seres como aquellos de los que hablaba Aldoux Huxley en su “Mundo Feliz”.Tras su “Bienvenidos a la República Independiente de mi casa” se esconde un mensaje mucho más profundo, una especie de nuevo Meinkampf, si nos permite la comparación.

UN MES ANTES

Uno entra a Ikea siendo una persona y sale convertido en otra muy distinta. Sufre una tremenda transformación a lo largo del penoso y intrincado circuíto de pasillos y expositores. Cuando sales ya no eres tú. Te han abducido.

La primera prueba  nos la encontramos nada más llegar al complejo comercial. En Ikea puedes comer por dos euros y el menú del niño te sale gratis.Ahí es nada. Te han ganado por el estómago. El gran Hermano sabe que el humano es básicamente un animal que seguía por dos principios: el instinto de supervivencia que le invita a comer,cagar y procrear, y el instinto social-consumista que hace de él un esclavo de los precios asequibles.O sea que,ante la comida y comer el niño por la gorra entra como hipnotizado al recinto.

Dividido en dos plantas, la de arriba te muestra la mercancía ante la que te rindes, caes subyugado, y la baja, donde te dejas hasta los hígados aunque no los tengas.También te dejas las lumbares cargando las dichosas cajas,pero a eso llegaremos luego.La posible víctima, avezada y conocedora de esta manipulación, sortea el peligro colándose por la planta baja y acudiendo directamente a comprar librándose así del lavado de cerebro progresivo al que le someten en la planta superior.Pero no todos estamos preparados para aguantar la presión y la gran mayoría acuden como corderos al matadero. Siguen hipnotizados el enorme cartel de ENTRADA y lo atraviesan con fe.

Unas flechas enormes pintadas en el suelo, te muestran por donde has de seguir, dirigiendo tus pasos por un laberinto hipnótico que te obliga a pasar por delante de un sin fin de hogares simulados,invitándote a soñar con esa casa perfecta, ese entorno maravilloso en el que todo está ordenado, todo luce. Todo queda tan bonito que solo pensar en tu casa te da llorera o en el peor de los casos, arcadas.

Cuartos de estar de ensoñación en tonos pastel, cuartos de estar perfectos para la perfecta casa de campo, esa casa de campo con la que todos soñamos. Poco a poco te ves a ti misma/o sentada/o en ese maravilloso tresillo de cálido estampado, frente a una estantería repleta de libros que, en la vida real no te lees ni de coña porque eres un tarugo o porque no tienes tiempo. Te imaginas a ti misma/o leyendo a Dostowesky, fumando en pipa, frente a una chimenea, y mirando de vez en cuando por la ventana hacia ese enorme jardín que cuídas con amor y dedicación, ese jardín que tampoco tienes en la vida real ni vas a tener jamás en tu puta y miserable vida.

Durante veinte minutos ves pasar ante tus ojos diversas alternativas de dichos cuartos para proseguir con los despachos y habitaciones personales. ¡Ahí es na¡ Otro peldaño más hacia el abismo. La víctima ya tiene las defensas a la altura de los tobillos y empieza a creer. De veras se plantea cambiar su entorno, ¿le ha ganado el sofá de lectura o la elegante mesita para el portátil? Le ha ganado aquello de la independencia. ¿Quien no sueña con un espacio propio donde tumbarse a la bartola sin que nadie le dé por culo? Ese lugar donde uno pueda dedicarse a sacarse las pelotillas de la nariz si le place sin que nadie le mire con cara de asco o se lo recrimine. Ese lugar que puede disfrutar sin sentirse encajonado,prisionero de sus sesenta metros cuadrados. Ese lugar se lo da Ikea, se lo pone facil, se lo pone en los morros,no es una teoría, no es una falacia en un flyer: está usted sentado en lo que puede ser su república,amigo mío.

Es ese momento el último para un destello de lucidez.Una última oportunidad de huir que se desvanecerá en cuanto la víctima mire a sus pies, a las flechas del suelo.Va bajando la cabeza.La baja.La apoya entre sus manos.La cagó. El humano es animal de costumbres. Seguirá la flecha y se encamirá hacia los dormitorios. Allí se encontrará con enormes camas mullidas. Ellos soñarán con polvos maratonianos con alguna fémina esbelta y descerebrada a la que solo le importe el tamaño y ellas soñarán con tiernas caricias de un hombre inteligente o al menos bien parido que se arrebuje bajos esos maravillosos edredones de plumas y sus estupendas colchas campestres de pachtwork.

En ese momento el cerebro del posible comprador ya no le pertenece. Le pertenece a IKEA. El cerebro va por libre y anda haciendo cábalas y preguntándose donde podría meter esa enorme y maravillosa cama con mosquitera incluida. En algunos casos se preguntará como coño podría quitarse de enmedio al “moscardón” con el/la que se casó.Al final se dará cuenta de que la puta cama no le pega con los muebles que compraron el año anterior.Entra entonces la víctima en una de las partes más duras del proceso pues el grado de frustración empieza a hacer mella y el colmillo asoma ya de entre las fauces del visitante antes humano iniciándose la transformación en otro tipo de  fiera.Fiera que llega a los salones.

Los salones son una prueba muy dura. Las mesas aparecen perfectamente expuestas, con sus copas de cristal, sus platos  de diseño relucientes, esa luz tenue que invita a comer y a la seducción del comensal contrario. Uno se imagina el Vegasicilia que serviría en esas copas para llegar a una terrible realidad: ¡mierda puta,si soy mileurista !¡ni para un cartón de Don Simón!

Los baños te dejan noqueado. Tan limpios. Tan ordenados. Tan asépticos. Ellas sucumben ante esas tazas del WC sin una sola gota del pis de sus parejas y ellos sonríen extasiados ante la ausencia de esos repugnantes pelos que se les caen continuamente a sus parientas.Es en ese momento cuando empiezan a creer seriamente que en esos baños nunca olerán a mierda, ni siquiera cuando alguien cague. Porque los baños de IKEA son tan maravillosos que la mierda debe oler a flores.

En este punto la víctima está esperando el golpe de gracia sin saberlo. Hemos llegado al cenit del recorrido. Ya hemos pasado por la zona de los niños. Aquí ellas sueñan con parir como conejas y ellos sonríen sin temor ante la posibilidad de la paternidad. Ellos ven la posibilidad de practicar sexo a discrección aunque solo sea por preñar a la hembra, y ellas ven en la sonrisa imbécil de sus parejas la prueba inequívoca de que han caído en sus redes y el bombo es una reallidad en ciernes.Y siguen la flecha hasta un espléndido panorama.Y es AQUÍ donde nosotras mismas nos dimos cuenta de lo peligrosa que es la filosofía IKEA.Es en el sector dónde aterrizas a continuación,terrible,amenazador e irresistible como un vampiro. Aquí, en la zona de las cocinas. LA COCINA, ese gran monstruo que devora a toda mujer hasta convertirla en un rastrojo, que no una puta -por lo de puta por rastrojo,no la vayamos a liar.

Una a una vas observando una infinidad de cocinas de todos los estilos y formas. Te encuentras ante esa cocina soñada y, de pronto, el tiempo se paraliza. Una luz cenital lo inunda todo y, por un momento, te planteas que se te ha aparecido la virgen.Encuentras la cocina con la que sueñas, te introduces en ella. Porque el gran hermano de Ikea todo lo sabe y te permite entrar hasta el fondo. Y es ahí, en el fondo, donde te has caído con todo el equipo. La has cagado bien cagada.Porque una fuerza irrefrenable te obliga a ir abriendo, uno a uno, cada cajón, cada armario, cada pequeño rincón oculto. Y donde parece haber una puerta, resulta que se esconde una nevera, o una lavadora, o el lavavajillas. Y exclamas un ¡ohhhhhhhh,Dios mío¡ que queda flotando en el aire,pendiente del fin de tu aliento y aún después.Cuando abres los cajones ya no eres tú. Ya te has perdido,te has abandonado. Estás en sus manos. Porque los cajones están divididos en compartimentos, y puedes colocar bien separaditos los tenedores, los cuchillos, las cucharas. No como en tu puta casa, que acaba todo mezclado y nunca encuentras el tenedor cuando lo buscas y acabas comiendo los espaguetis con una cuchara o con el cuchillo de trinchar el pollo si se tercia.

El cajón que esconde los tres cubos de basura para reciclar son realidad alternativa. Eso es un agujero negro que te abre otros mundos. Y te imaginas a ti, reciclando, como  buena ciudadana/o, separando las basuras canturreando por la inmensa felicidad que sientes al separar una lata de un trozo de plástico.Los senos para fregar son enormes. Hay hasta un botellero,ese botellero con el que todo ser humano sueña,EL botellero repleto de vino que beberte hasta perder el sentido. Y todo reluce. Y todo está limpio. Porque las cocinas de IKEA NUNCA SE ENSUCIAN. NO HAY QUE LIMPIARLAS. PORQUE IKEA ES UN MUNDO PERFECTO DONDE NO EXISTE EL ESTROPAJO NI LA BAYETA Y UNO/A TIENE UNA IMAGEN ACORDE AL ENTORNO QUE LE RODEA.

Y en este punto te das de bruces con la cafetería y el menú de dos euros. Y mientras engulles dicho menú, tu cerebro no cesa de procesar la información que te han metido a fuego entre las cejas. Y piensas, y piensas. Y te imaginas en ese cuarto de estar, y el despacho y la cocina… y… y de pronto te das cuenta. ¡Joder! pero ¿de dónde coño saco yo la pasta para comprar la casa donde poner todos estos muebles? Llegados aquí la realidad aún es confusa. Desistes del hecho de comprarte una casa nueva porque te das cuenta de que es INVIABLE. Eres un miserable mileurista. Entonces empiezas a hacer cábalas y al final te decantas por la cocina. Estamos en la fase de la estupefacción y el confusionismo.

Pasamos a la fase de la negación. Te planteas comprar la cocina y empiezas a hacer cuentas mientras se te atragantan las albondiguillas con tofu. Te das cuenta de que no tienes dinero para comprar la cocina. Y aun así sigues visualizando como quedarían los muebles en tu vieja casa. Te niegas a aceptar la realidad. NO TIENES UN PUTO DURO.

La fase de la aceptación es la más dura. La víctima llega aquí sin defensas para darse de bruces con una realidad ineludible: ¿DÓNDE COÑO METO YO ESTA COCINA? ¡Si la mía es tan pequeña que no cabemos dos!¡Joder!¡ ASCO DE VIDA!

Entonces llega la ira. Las víctimas se levantan y se precipitan por la escalera que oportunamente está frente a la cafetería, creyendo encontrarse ante la salida. Pero no. Aquí se encuentra con la trampa mortal. El golpe final de esta droga maquiavélica que todo lo tiene estudiado al milímetro.Al llegar al final de la escalera llegas otra vez al mismo punto de partida pero con sutiles diferencias. Te sientes confuso y empiezas a creer que te encuentras en el día de la marmota. Vuelves a ver el comienzo de una planta inmensa llena de productos y con enormes flechas en el suelo.

Pero ahora, ya desprovisto de toda defensa y posible actividad cerebral voluntaria, te encuentras con un cambio: ahora sí que puedes comprar.
Y entonces el antiguo ciudadano transformado en fiera descerebrada se lanza sin pudor ni control ninguno hacia las estanterías, llenando el carro de manera impulsiva y mecánica. Como si estuviese poseido por una fuerza sobrenatural, va cogiendo lámparas, colchas, servilletas, unos platos, unos cuadritos, piedras para los jarrones, un poco de poupurri, unos velones, una jardinera, unas plantas, unas flores de pega… y así sucesivamente.Compra compulsivamente durante todo el recorrido de la planta baja y, cuando quiere ser consciente de ello, ya se encuentra en las cajas para pagar.Y paga. Para su sorpresa se da cuenta de que toda esa cacharrería inútil le ha costado más de 250 euros.

Sale  confuso, sin entender cómo ha llegado hasta allí ni como es posible que se haya gastado esa cantidad de dinero que no tiene.Frente a él ve un cartel en el que te ofrecen un perrito caliente y bebida a discrección por 1.50 Eur. Y se dirige, como en un sueño, a engullir el perrito mientras intenta procesar toda esa cantidad de mensajes subliminales que lo han transformado. Mientras guarda la enorme factura en un bolsillo, sonríe al ver los 5 lápiceros enanos que ha robado en IKEA. (Otra forma magistral de manipular y hacer creer al incauto que ha ganado la partida.)

Finalmente, introduce toda esa mercancía en su coche y se dirige a su casa, donde coloca los artículos de manera estratégica, buscando el efecto óptico que le haga creer o imaginar que se ha traído un pedacito de ese paraíso soñado que ha tenido al alcance de su mano por un breve instante.Cada vez que vea esa lámpara creerá estar en su despacho personal, se tirará los pedos de rigor y las voces asqueadas de su familia lo devolverán a la realidad cruda pero, por un momento, y mientras vea esa lámpara, podrá seguir soñando con la república independiente que le han vendido, sin ser consciente de que ya no es un individuo independiente. Es un Ikeinómano.

Durante el proceso de desintoxicación se administran paliativos para el síndrome de triste abstinencia,como películas con espectaculares decorados de casas victorianas,o sesiones contínuas de programas de Esta casa es una ruina,con casas de mierda que milagrosamente se convierten en palacetes del XXI mientras la familia se toma unos días de mágicas  y pagadas vacaciones.Mientras el ikeinómano siente como la droga,aunque a medio gas, sigue en acción pero no tanto como para no odiar a muerte a la familia afortunada con el palacete.Decide entonces no regresar al Ikea en mucho,mucho tiempo y se vuelve un adicto a Sálvame y DEC.Algunos logran engancharse al National Geographic o al Canal Historia sin perderse una palabra logrando un éxito espectacular en la recuperación de la funcionalidad neuronal digna de aplauso.

UN MES DESPUÉS

El exIkeinómano regresa al centro con las ideas muy claras.Esta vez no cederá.

En Ikea puedes comer por dos euros y el menú del niño te sale gratis.Ahí es nada. Te han ganado por el estómago…

Hubo un tiempo en el que me encantaba ir a los “chinos”. No me refiero a los restaurantes. Bueno, a esos también me encantaba ir. Luego empezaron a circular esas leyendas urbanas sobre la población china y que nunca variaba el número de chinos censados. O sea, que los chinos ni morían, ni nacían ni ná de ná. Total, que la opción más viable era pensar que los chinos muertos eran troceados en pequeños pedacitos y los utilizaban para realizar el chop shuey con carne. El caso es que a mi siempre me ha gustado el chop shuey pero desde que oí esas historias y otras parecidas he espaciado mucho mis visitas a dichos restaurantes.

Tengo un cargo de “responsabilidad” en una “gran empresa” lo que conlleva salir de compras para enfrentar eventos especiales como “las putas navidades”. El presupuesto que mi “generosa” empresa destina para enfrentar las “susodichas fiestas” es tal, que no tengo ni que plantearme a que comercios ir a comprar.  No tengo que pedir presupuestos, cosa que agradezco, ya que me evito horas y horas de estudiar cantidades y productos y sopesar a que gran superficie acudir. Con esa cantidad ingente de pasta solo tengo un lugar al que ir: “los chinos“.  Y cuando digo “los chinos” no me refiero a un chollocien de barrio. Nooooo¡ Me refiero a “LOS CHINOS EN MAYUSCULAS”.

Un sinfín de naves industriales donde puedes encontrar de todo. Y cuando digo “de todo” es “de todo”. Incluídas películas porno con chinos y chinas escuálidas en la portada. Sobra decir que no he comprado esos productos para dichas celebraciones, aunque tentada he estado de poner una de esas pelis el día que ha sido programado el CINE DE NAVIDAD. Sinceramente, más de uno me lo habría agradecido.

Como iba diciendo. Antes me gustaba ir a chinatown pero ahora me da bastante por culo. Al principio te atendían a las mil maravillas. No entendían tu idioma, ni tu el suyo, lo que te permitia cagarte en sus muertos con una sonrisa sin que se percatasen de nada. Así mismo, ellos podían  cagarse en los tuyos con la misma tranquilidad. No te ponían pegas para comprar y te atendían enseguida que querías algo. Te hacían la pelota. No es que una fuese Pretty Woman ni le acompañase un Richard Gere pero el ser humano es imperfecto y, hasta a mi, me gusta que me hagan la rosca. Lo único que me molestaba sobremanera es que te sonrieran tanto. Nunca sabías si lo hacían por cortesía o porque se descojonaban de tí con total impunidad.

Pero esa aparente sumisión ha desaparecido. Ahora entras en Chinatown y te hacen saber desde el principio que ELLOS MANDAN y tu estás en sus manos. Saben que vas allí porque no tienes un puto duro y el presupuesto no te da para ir al Corte Inglés -paraiso de las compras navideñas- así que te tratan con total desprecio y de una manera despiadada. Les preguntas el precio de algo y no te miran a la cara. Es más, hacen como que no te escuchan.

Tu dudas si entienden tu idioma y te cagas en sus muertos. Le preguntas de nuevo y contestan un “hashi guashi nomastá” y te vuelves a cagar en sus muertos diciendote a ti misma que ya podrían aprender un poco de español. Y, de pronto, te dicen: mínimo 60 euros compra. Joder con el chino. Son de otro mundo. Años y años de sumisión y de ver al pequeño saltamontes les ha curtido por dentro y aguantan estoicos todos los insultos porque saben que tienen la sartén por el mango. Te dejan allí, abandonada a tu suerte, intentando comprar todo lo que necesitas, dentro de unas naves enoooooorrrrrmes y ordenadas de manera  caótica donde no encuentras lo que buscas al menos que pases allí más de tres horas. Unas naves que antes eran empresas españolas y todo está ahora en sus manos.

Lógico. Estos tienen más paciencia que el Santo Job. Esperan y esperan hasta que se hacen con todo y trabajan a todas horas y además no se mueren porque siempre hay los mismos chinos censados….(no puedo dejar de pensar en ese pequeño detalle. ¿Que harán con los chinos que la palman?). Y, además de paciencia, tienen de todo y los precios por los suelos. Así no hay industria patria que pueda mantenerse en el mercado.

Si, nos tienen en sus manos. Se han apoderado del mercado español y yo diría que del europeo. China nos ha invadido. A lo tonto,  a lo tonto y en silencio. Como son ellos, como hormiguitas.

Y yo, que he entendido que me tienen cogida por los huevos, he decidido sublevarme. Seguiré comprando allí, que remedio, pero siempre que lo haga idearé una manera nueva de vengarme. La primera vez lo hice robandoles mercancía. Lo se. Es una manera infantil y absurda de joderles pero que bien me sentí mangandoles unos adornos navideños en sus propias narices.

Esta vez he sido más contundente. Cuando llegué a la caja les pedí una factura. Pensé en pagarles con la tarjeta de crédito pero… ¡ohhh, sorpresa¡ Los chinos no aceptan pagos con tarjeta. De esa manera el dinero no pasa por ningún banco y ellos no dejan rastro de sus movimientos.

Decir la palabra “factura” y empezar a hablar todos mi idioma fue solo uno.

-¿Querer factura?- dice el chino

-Si, si. Quiero factura. Te doy mi identificacion fiscal.

-Pero, pero, tener cobrá iva.

-Claro, claro, no tengo ningún problema en pagar el Iva. YO PAGO MIS IMPUESTOS RELIGIOSAMENTE. -Y dije esto último recalcando mucho mis palabras porque me entendían perfectamente, los muy cabrones.

En todas las naves que compré hice exactamente lo mismo. Y en todas me pusieron la misma cara de disgusto al tener que imprimirme la factura, a la par que me miraban con cierto asombro. Llegué a la conclusión de que debo ser un bicho raro para ellos. No deben estar acostumbrados a que alguien les diga que quiere pagar IVA. Juro que es la primera vez que me he sentido feliz pagando más. Solo por ver la cara de mosqueo que se les ponía a los nipones.

Lo cierto es que no me extraña que se estén haciendo con todo. El dinero que manejan no tiene control ninguno. No hay facturas, no hay impuestos, no hay IVA. Vamos, todo limpio de polvo y paja.  Estando allí dentro, en ese pequeño micromundo, me di cuenta de que dentro de poco nos habrán dominado y se habrán hecho con todo.

Lo entendí cuando vi aquel cartel: “10% de descuentos en papanues”.

Tardé un buen rato en asimilar aquello de “papanues” . -¿Que coño serán los papanues?- me pregunté.

Yo era la única que me lo preguntaba. El resto de mis compatriotas lo entendían perfectamente. Papa Noel se había convertido al confucianismo y lo habían rebautizado. A partir de ahora tan solo habrá papanues. No quiero ni imaginar como coño van a llamar a Melchor, Gaspar y Baltasar. Quizás lo próximo sea colgar tres reyes magos del balcón de casa con las cabezas como bolas de billar y tremendos barrigones, montados en gatos dorados  en vez de  en camellos.

Entonces lo vi claro. El mundo será chino y nosotros sus esclavos.

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Esta mierda de post me ha costado escribirlo más de una semana por causas ajenas a mi voluntad. O lo que es lo mismo, cansancio, curro, Opus, hija cabrona, Bob Esponja, Clan Tv, cansancio, cagalera, curro, falta de inspiración, falta de ganas, hija tirana, Bob Esponja…..

Lo que yo decía. Nos han dominado.

*contiene spoilers*

Nada nuevo. Cogemos las máquinas de Matrix, las aderezamos con una ligera esencia de District 9, metemos a unos cuantos individuos diciendo cuatro chorradas y voilà! ya tenemos un ¿blockbuster? Lo dudo.

Pero vayamos al principio. El trailer engaña descaradamente. Con la pretensión de anunciarse como lo hiciera en su día Monstruoso,en plan reportaje en directo,y utlizando con descaro a los nostálgicos de ID4, te cuelan una mentirijilla presentando la película con una voz en teoría de televisión anunciando que el ataque es global.En toda la película no se sabe-hasta casi el final- si está pasando en todas partes aunque presumes que sí por lógica.Pero el colmo del chiste es que la única vez que vemos un plató de televisión es cuando constatan que ni dios emite.No hay noticias porque no hay gente.Punto.

Y es que estamos ante una película de ciencia-ficción/terror,y os aseguro que terrorífica lo es por lo mala. Lo que me he reído leyendo la ficha del film en otras webs en las que en género se les ha ocurrido poner bromas como terror paranormal ( un poco paranormal,sí) o fantasía-de autor.Con dos coj…

(Sky)line argumental

Advertencia: la reviento

Grupo de amiguetes se despiertan por fuertes temblores de tierra y luces muy intensas que pronto descubren tienen el poder de atraparlos y trasladarlos a las naves nodriza emisoras para nueva residencia.Si las miran, están jodidos. Grupo intenta huir de la ciudad y ni consiguen salir de edificio sin que en cada ocasión pierdan a alguien.Grupo se reduce a dos que también son capturados (lo que hace el amor) y trasladados después de tirarnos 80 minutos visualmente potentes pero argumentalmente patéticos. En 8 minutos descubrimos que los cabrones herederos de Matrix quieren  nuestros cerebros para ponérselo a los suyos y que el amor traspasa cuerpos y genética cuando se trata de salvar a quien amas sin que sepamos si el colega transformado logra salvar a su embarazada novia,pues lo dejan en abierto,pero abierto ¿eh?

Nuevos maestros de nada:el club de los cuatro

Veamos qué tenemos:

Guión:Liam O’Donnell y Joshua Cordes. Currículum: O’Donnell,trayectoria profesional íntegramente desarrollada en efectos visuales de varios blockbusters ( esta vez sí);esta es su primera intrusión en el mundo del guión cinematográfico.Cordes:Ídem.

Dirección: Hermanos Strause.Currículum: Pin y Pon son especialistas en efectos visuales y responsables de los mismos en películas como Los cuatro fantásticos y El día de mañana.Como directores,tienen buenas referencias por spots de Coca-Cola, Sony Playstation o Universal Studios y videoclips de Nickelback o Disturbed. En el mismo mundillo, el del videoclip, han encabezado los efectos visuales de videos de U2 o Aerosmith.Fin.

Y los cuatro han trabajado juntos en muchas ocasiones,vamos, que se me antoja que Skyline es una reunión de colegas con cámara y ganas de liarla. A mi,personalmente,me avergonzaría que mi primer guión fuera un refrito mal hecho de películas icónicas. Me daría por saco que mi presentación en sociedad fuera recordada como un proyecto de videojuego que se quedó en película.Y ¡ojo! como videojuego sacarían mucha pasta. Que sí, que no están nada mal los efectos visuales,pero la película está reducida a un despliegue de técnica sin corazón. Es como si a cuatro Peter Pan capullos les hubiera tocado la lotería y sufrieran de una excesiva dosis de aburrimiento. ¿Por qué un técnico en efectos visuales no se vuelca en convertirse en el mejor técnico en efectos visuales y deja las áreas de guión y dirección para los que realmente son guionistas y directores?

Salí del cine riéndome para mis adentros;¿los aliens quieren nuestros cerebros para funcionar? Pero,¿qué pretenden?¿EXTINGUIRSE? Pues podrían haber empezado por los cuatro fantásticos.

Hope sugiere primero localizar la disposición del higo propio.Hágase uso de un espejito, en algunos casos será menester buscar uno de aumento.

Murron apostilla: depende del higo. Las hay que tienen un papo immenso. Efecto ineludible de tocarselo a dos manos. Cosa que ambas dos no podemos hacer por mucho que lo deseemos

Hope sugiere asímismo buscar rápidamente el lugar-habitáculo donde se procederá al rastreo, rascamiento u observación ensimismada del higo propio.Norma imprescindible :no debe haber ni televisores,ni ordenadores cerca por lo que lo mejor es que imprimáis las instrucciones o bien las memoricéis.

Murron invita a que busqueis una cama enorme o un buen sillón de tres plazas para repachingaros a gusto. Tumbarse de tal manera que los pies y la cabeza sobresalgan por los brazos equidistantes al higo. Me refiero a los brazos del sillón.

Hope os recuerda que esta norma sólo sirve para las de más de 1,65-1,70m. Para el resto,recomiendo os hagáis con un cojín del ikea de referencia 600154421 (disponible en tres tonos) que evitará la soberana hostia que os daréis como no tengáis claro a qué altura os queda el higo.En caso de decidiros por la cama enorme,si no la tenéis podéis ejercitaros en una tienda de camas enormes o usar la imaginación con la mierda de cama que tengáis.La imaginación os salvará.

A la hora de tocarse el higo,Murron recomienda tener en cuenta cuánto tiempo hace que no habeís tiempo para haceros la depilación, ya que, podría darse el hipotético caso, de que vuestros dedos se enmarañasen con la pelambrera. Obviamente Salustiana no tendrá este problema. Se le ha quedado el higo pelao de tanto usarlo.
Hope insiste en que previamente os repaséis las uñas,no vayáis a tener alguna rota y el ejercicio se convierta en una masacre o en un tatuaje.Murron ( con la boca abierta ante la espeluznante imagen que acaba de pasar por su mente), no quiere ni pensar en la posibilidad de rascarse el higo con las uñas rotas y además con los pelos del potorro en plan salvaje. Si por un casual, mientras os estais tocando el papo suena el timbre, correis el peligro de arrancaros toda la pelambrera con el sobresalto. Hope invita a Murron a evitar más imágenes escatológicas. Murron insiste.Hope le atiza un hostión.

Posiciones de la mano

Recientes estudios confirman que la mejor manera de sacar partido a este sano ejercicio es reducir en lo posible el movimiento, llegando a una práctica inmobilidad de la mano o manos ejecutoras.El secreto reside en localizar el punto exacto,ni un milímetro más a la derecha ni a la izquierda ,donde os produce placer sumo tener las manos en la higamenta y sentir al mismo tiempo indiferencia ante otra cosa que no sea ese placer. Podéis comprobar si habéis localizado el lugar pidiendo a un amigo o al cartero que hagan ruido,enmierden la casa o se limiten a invitaros a chocolate.Si os da igual, el lugar elegido es el correcto.

De todas formas, hay diversas opciones al margen de la inmobilidad:
1- En un ángulo de 30º con la palma siempre hacia el higo,como si fuera a caer la mano o no.Esa incógnita suele producir placer.
2- Completamente plana sobre el higo,con diversas inclinaciones de los dedos índice y pulgar en dirección al centro de la tierra. También hay casos documentados con el dedo corazón.

3.- La opción invernal pasa por meter la mano en la entrepierna y cerrar la misma, dejando que la mano se caliente con la temperatura corporal del higo que nos ocupa. Esta posición es del todo propicia para quedarse sopada y echar una siestecilla.

Ropa

Si la necesidad es imperante, no precisáis de quitaros nada pero eso conlleva ,en el caso de que optéis por las posiciones graduales, errores de más de medio centímetro y retraso en la consecución del ejercicio.
Si podéis hacer el ritual  completo, disponemos de dos opciones:
1- Despojaos de calzado, pantalones y bragas y dejaros puestos los calcetines y la camiseta. La sensación de cutrez en la vestimenta produce una liberación de nuestro cerebro y el ejercicio de tocarse el higo es de lo más satisfactorio.

2.-Despojaos de todo lo que llevais puesto y poneros el pijama de franela y las pantuflas, a ser posibles  de cuadros escoceses, tumbaos en la posición  anteriormente citada y disponeos a tocaros el higo a dos manos.

Una vez cubiertos los preámbulos,pasamos al ejercicio como tal.

EJERCICIO

1. Tocarse el higo.
2. Volverselo a tocar. Y , una vez bien  tocado,pero bien, pensad en ello. A saber cuando será la próxima vez que podréis disfrutar de semejante momento sacrosanto en vuestra puta vida antes de que algún gilipollas toque el portero por error, algún perro ladre o se cague en la alfombra o algún vástago te grite porque quiere ver Bob Esponja.

Preámbulo de la Orden de 30 de marzo de 1940

Ilustrísimo Sr.

el artículo 81 del vigente Reglamento de prisiones dispone que cuando las penadas ingresen llevando consigo hijos de pecho, habrán de ser admitidas en los Establecimientos penitenciarios,norma que, por obeceder a la ley de naturaleza es necesario mantener;pero transcurrido un plazo que puede fijarse en la edad de tres años, no existe en estos momentos justificación alguna para que en las Prisiones las presas tengan a sus hijos,por lo que este ministerio se ha propuesto disponer:

Primero (…) las reclusas tendrán derecho a amamantar a sus hijos y a tenerlos en su compañía en las Prisiones hasta que cumplan la edad de tres años.

Segundo (…) Una vez cumplidos los tres años,las Juntas Provinciales de Protección de la Infancia, se harán cargo de los niños para su manutención y asistencia, si los familiares de los mismos no tuvieran medios suficientes para alimentarles y educarles.

Ministro de Justicia

Bilbao Eguía

30 de marzo de 1940

Mientras  Ricard Vinyes investigaba la vida en las cárceles de mujeres, se topó con expedientes en los que figuraba una anotación a mano y en lápiz que consignaba: ‘Destacamento hospicio’. Bajo ese término se designaban las operaciones de traslados infantiles a orfanatos o internados religiosos realizadas bajo la reponsabilidad del Ministerio de Justicia, ocupado en esa época por Eduardo Aunós Pérez, antiguo militante de la Lliga Regionalista , que ya había ocupado dicha cartera durante la dictadura de Primo de Rivera.

Los primeros robos

Según un informe de la Falange fechado en 1949,muchos niños fueron ingresados en centros de Auxilio Social-original del nazismo- y en Conventos.De los últimos no hace falta decir nada,pero no olvidemos que Auxilio Social era de la Falange. La realidad penitenciaria tras la guerra era que cárceles como Las Ventas, con capacidad para 500 presas llegó a hacinar 5000, y muchas de las mujeres o tenían hijos o estaban embarazadas. El procedimiento ,salvo variantes,era siempre el mismo: los funcionarios se presentaban en una cárcel,hacían formar a fila a las presas y les quitaban a sus hijos.Ellas perdían su custodia y a los niños los subían a un tren.Además,el servicio exterior de la Falange seguía clandestinamente a hijos de republicanos acogidos por familias europeas y, en un momento de descuido, los raptaban, los subían a un tren y se los traía a España. Existen relatos de muertes por epidemias en cárceles, de traslados en vagones de tren con calor, sin agua y con niños muertos.Sirva como ejemplo el convoy de Valencia-Madrid, que tardaba siete días.

En la Fosa de San Rafael ( Málaga) se encontraron más de 300 niños menores de diez años muertos en prisiones o por hambre.En 1942, cuatro años después del famoso telegrama 1565,había más de 9000 niños separados de sus familias.En el 43 ya ascendían a 12.000 .El número exacto no lo sabremos nunca.De 32.037 niños enviados por sus padres al exterior regresaron 20.266, según datos que ha recopilado Ricard Vinyes.Un niño que iba a la cárcel con su madre, si moría de hambre o de tifus iba invariablemente a una fosa común,al igual que los muertos en los bombardeos.La lactancia, cuando se daba,era de tiempo reducido por orden expresa de Vallejo-Nágera,para evitar que las madres rojas contagiaran el gen rojo a sus pequeños.El régimen facilitaba estas desapariciones además de con la ley , con olvidos, como no registrarlos al entrar con sus madres en presidio.

Santas Mujeres

Una noche, Julia se puso muy enferma. Trinidad Gallego, que era enfermera, me dijo que era meningitis, que debía despedirme de la niña. Y así, la pequeña Julia, con sus preciosos ojos cambiantes, cada día de un color, se fue’(…) ‘Nos pasamos toda la noche llamando a las monjas, pero no hubo nada que hacer; no se presentaron. Cuando llegaron por la mañana ya estaba muerta’, explica la veterana militante comunista. ‘Como yo era de las que no comulgaban, no dejaron que me despidiese de la niña en la capilla, porque son religiosas, pero malas como ellas solas’.

Julia Manzanal

Comisaria política del batallón Comuna de Madrid

Demasiadas prisiones ( más de 500), demasiados presos. Conventos como el de Durango o el Asilo de Les Corts se convirtieron en Penales con el fin de liberar espacio de las saturadísimas cárceles y aún así, por ejemplo la cárcel de Saturrarán con capacidad para 700 presas llegó a albergar 2000,sin contar los niños porque, como ya he dicho, no se registraban. Así, a finales del 41 habia 427 monjas al cargo de , en teoría, la parte de cocina,enfermería,economato y administración.En realidad, a partir del 41 faltaban manos para controlar a las presas y con la inclusión de religiosas se obtenía doble beneficio: trabajadoras incansables y adoctrinamiento forzado. Los testimonios que nos llegan hoy son los de los malos tratos físicos y psicológicos tanto a mujeres como a niños y el nacimiento de un negocio que sobrevivirá al franquismo.

Como uno de los ejemplos más duros, contamos con los testimonios de supervivientes de la cárcel de Saturrarán:(…) un día cuando las madres salieron al patio con sus hijos, las monjas les dijeron que los niños tenían que quedarse dentro, que iban a pasar un reconocimiento médico.Eran un centenar de niños.Cuando las madres volvieron los niños ya no estaban.(…)Amenazaron a las madres diciéndoles que callaran si querían conservar la vida.(…)Una mujer de Oviedo que salió poco después de estos hechos encontró a su hija en casa de unos militares en Valencia, pero no se sabe si la pudo recuperar. (…)En 1944, funcionarios y religiosas ordenaros a las presas que entregaran a sus hijos y,tras los forcejeos y resistencias, fueron introducidos en número indeterminado en un tren con destino desconocido.Algunos de aquellos niños fueron recuperados pero otros muchos no porque no tenían familia.La familia estaba toda en la cárcel. Se los llevaban ellos adonde fuera.Han ido de un sitio a otro,han tenido distintos apellidos (…).

Una vez separados de sus madres, para los niños más mayores empezaba un proceso de limpieza y sanación del espíritu en manos de los centros religiosos. Existen casos en los que los niños se comunicaban con sus madres por carta y muchas de ellas se desmoronaban al leer el rechazo de sus hijos. La labor de los curas y las monjas era tenaz, por decir algo. Envenenaban sus volubles mentes en contra de sus progenitores y quienes no cedían sólo encontraban más castigos físicos,aislamiento y maltrato. Antes de su reasignación a familias católicas y leales al régimen, debían purificarlos. Pero con los más pequeños no era necesario y era de esos de los que en la mayoría de los casos nunca más se supo.

Muchas órdenes religiosas se repartieron entre las prisiones franquistas.Entre ellas, cabe mencionar a las Hijas de la Caridad de San Vicente de Paúl que,irónicamente,recibieron en 2005 el Premio Príncipe de Astúrias de laConcordia por su “excepcional labor social  humanitaria en apoyo de los desfavorecidos”.Entre su excepcional labor podemos recordar cómo robaban a las presas, a las que obligaban a trabajar de sol a sol en los huertos y quedándose la comida o haciéndoles coser todo tipo de ropa para vender a las familias ricas del régimen cuyos beneficios les reportaban menos de un tercio del precio recaudado que después las misericordes monjas recuperaban al cobrarles los básicos de su economato.

Navegar por páginas de recién mamás es descubrir la locura en estado puro.A ver, leed correctamente ¿eh? recién MaMás por madre, no por refociladas en la depravación,como diría la Salus. Es como si tu hijo,más que con un pan bajo el brazo viniera con un agujero negro.Y es que se lo come todo: tu corazón,tu alma,tu cordura, el dinero y tu vida social. A cambio te quita antiguas preocupaciones como el qué me pongo y te libera de la búsqueda de excusas para echar un polvo porque,seamos francas,no apetece.Da pereza,¿da?.Y como el partenaire está tan hecho polvo como tú no problemo. La bendición de tu vida es dormir cinco o seis horas seguidas. Ya no esperas que tu pareja te traiga flores, sólo rezas para que no olvide comprar los pañales. Te olvidas de que el martes dan House porque lo que importa es que si tu hijo no se duerme antes de las diez estás jodida.Estamos todos jodidos.Que jodan a House también ya que estamos,porque como te duele todo,absolutamente todo,lo que menos necesitas es ver a un moribundo al que puede no depararle la misma suerte que a sus predecesores en otras temporadas porque últimamente a House se le muere alguno que otro.

La cuestión es que las recién mamás hablan de 0 a 24 de su hijo.No hay más. Cuando aún no tenía a mi retoño no podía entenderlo.Ahora lo llevo tatuado en mi pupila y en los momentos breves,muy muy breves,en los que no pienso en él,al retomar el hilo normal del tatuaje me siento como una mierda por no haber estado pensando en él esos breves, muy muy breves momentos.Las pequeñas dudas que me surgen las intento solucionar con san google y aterrizo más o menos siempre en las mismas páginas.Y ahí están. Todas preocupadas.Todas alteradas.Que el matiz de la caca de su hijo no sé si será para preocuparse pero su histeria sí lo es.La de la madre, porque el niño fijo que se pelea feliz con su puño como lo hace el mío,también de 0 a 24 por cierto.Y de veras que lo entiendo.Pero ,rara que es una,empecé  preguntarme cómo no me había dado cuenta antes de lo mucho que ha cambiado mi vida social.

Cierto es que ésta no ha sido nunca para lanzar cohetes. He sido siempre muy sociable pero detesto las multitudes-y tres ya lo son-además de no soportar el incivismo, la manía de la gente de gritar en vez de hablar y que cada vez haya menos lavabos en condiciones salubres. Pero sí que tenía algunas costumbres que, sin pesar,he relegado prácticamente al olvido. Me decía el pediatra del peque el otro día que debería salir más.¿Por qué? ¿Para qué? No salgo todo lo que me gustaría, pero tampoco tengo un duro así que ¿para qué amargarme? La verdad es que el hombre es un cachondo,se refería a que estoy muy blanca pero joder,si estamos en noviembre y en julio eso no me preocupaba, ¿cómo me va a preocupar ahora? Manda…

Además,¿quién dice que no tengo vida social? Ayer mismo vi a Junior y también a un ex mío que hacía la hostia que no veía. Luego hablé con mi mejor amigo, con Nat hablé hace un par de días,con Ursi también y ahora mismo estoy hablando con otro ex al que le había perdido la pista. Traduzco: Ayer noche soñé con Junior y con Jordi(un ex, y la verdad es que tiene coña que aparecieran en el mismo sueño).Luego recibí un mail de mi mejor amigo, al que respondí con otro mail y con Nat más de lo mismo.Ursi y yo hablamos brevemente por teléfono cuando nuestras responsabilidades nos lo permiten y el encanto con el que hablo ahora por el chat es el otro ex. Ei, maco!

La vida social para mi es Facebook. No me preocupa. Cuando salgo a la calle, la gente sigue reconociéndome y continúo en contacto con los de siempre,excepto los que se descuelgan,como pasa en toda biografía que se precie. Ya sabéis, esos que antes te decían un par o tres veces al año ya nos veremos, y ahora te lo dicen veinte-por el facebook,claro- y siguen sin cumplir. No pasa nada.También les entiendo a ellos.

Soy feliz. Claro  que me desespera no tener más tiempo para hacer más cosas pero os aseguro que el que tengo lo exprimo.Por supuesto que en ocasiones me siento enjaulada, pero no es por echar en falta más dinamismo social en mi vida, ni de lejos. Me he dado cuenta de que esa sensación asfixiante de la que a veces me cuesta tanto salir es mi mente correcaminos,que nunca tiene bastante. Es el cansancio, el sueño atrasado, las responsabilidades,los problemas económicos,todo eso. Mis sueños,mis proyectos,mi necesidad de sentirme llena para llenar a mi hijo. Pero cuando parece que me voy a ahogar,mi retoño me mira y me sonríe,con una sonrisa enorme,franca y tranquilizadora.Y si él no está despierto para sonreírme, lo hace mi Sarita, o mi Titi,o el Tomtom o la Nanuca. O se mea alguno de ellos donde no deben y me obligan a pensar en soltarles cuatro frescas.

¿Vida social? Ya me lo dijo mi madre una vez:tienes la vida que has elegido.

Es cierto.

                                                                                                                                                                                                                                                                         Ojeando (de ojearrrrr) una revista este mediodía me ha venido a la mente uno de esos pensamientos míos que me llevan a hacer profundas reflexiones sobre la vida, bueno y por los cerros de Úbeda también. Pero no. No ha sido este el caso.

Es curioso esto de la muerte. Me refiero al hecho de cómo nos enfrentamos los seres humanos a la pérdida de un ser muy querido.   Porque no todos los seres humanos somos iguales. ¡Nooooooo! Por mucho que nos digan que, ante el dolor todos somos iguales, es mentira. Dicen que, ante la pérdida, el sufrimiento nos iguala, pero eso no es cierto.

Porque  no es lo mismo que se me muera a mí, mi madre, que para mí es lo más sagrado del mundo, a que se le muera la madre a una famosa del corazón, por poner un ejemplo.

Si, lo sé. Así, a priori, esta aseveración parece muy fuerte y sin fundamento, pero, aunque yo no sea Arguiñano, voy a poner el fundamento en breves palabras. Vamos a ver, ¿acaso puede una famosa ir a un entierro, con todo su dolor, como si tal cosa y sin preocuparse de nada como haría yo? Nooo¡¡ Nooooo¡.

Porque el famoso/sa vive una realidad distinta. Es otro mundo. El famoso/sa debe sufrir con dignidad y contención. Yo puedo berrerar y patalear frente al féretro de mi madre, incluso ponerme a gritar y permitirme el lujo de que me arree un patatús. Pero, ¿el famoso/sa?

No, hijos míos, no. El famoso ha de permanecer digno e impertérrito. Vamos, que ha de estar en su sitio. Puede derramar una lágrima pero con mesura y saber estar. Más quisiera el pobre famoso ponerse a gritar cual descosío: ¡ayyyyyyyy, mi maaaaaareeeeee, que se me ha muerto mi marreeeeeeeeee¡

El famoso ha de sufrir ese dolor en silencio.  Como las hemorroides. Ellos han de cuidar una imagen. No pueden mostrarse en toda su cruda realidad. No pueden porque se deben a nosotros, los simples mortales. Ellos son el pilar en el que nos apoyamos. ¿Como van a mostrarse de una manera tan vulgar? No sorpotariamos una dosis tan grande de cruda realidad. Ya tenemos bastante con la propia.

Y es que su vida es dura. Mucho más dura que la nuestra, aunque a priori no lo parezca. Porque sí. Muchos yates, muchas fiestas, muchos posados, muchos modelazos, muchos coches pero, ¿qué son? cosas, al fin y al cabo. Bagatelas. En el fondo ellos preferirían ser como nosotros y poder patalear y llorar a moco tendido en los sepelios y salir con los pañuelos llenos de mocos sin preocuparse de si salen con la boca abierta berreando y con la baba colgando.

Yo me he percatado de la gran carga que supone para ellos mantener ese estatus de famoso en los sepelios. Pobres. Los compadezco de verdad.

Porque tu eres estreñída y lo puedes hablar con libertad, - pues chica, que no cago. Tengo una pelota ahí¡¡- pero ellos no. Ellos, como mucho, tienen el tránsito intestinal desarreglado, y se tienen que inflar a comer bífidus de esos. Tu te comes unas judias y te tiras cuatro pedos, y tan agusto. 

Ya me he ido. Vuelvo a los muertos.

Porque a mi se me muere alguien y yo no tengo que preocuparme de si tengo raices en las mechas o de si no me he lavado el pelo. En realidad, si se me muere mi madre, yo creo que ni me peinaría y me daría igual ir con el pelo como si fuese un mocho despeluchao. Seguro que ni me daba cuenta de que llevaba un calcetín de cada color o alguna carrera en una media. Tampoco creo que me fijase mucho en la conjuntación de la ropa. Vete tu a saber¡¡ Lo mismo hasta  me llevan en alpargatas al entierro. Porque, esa es otra, a mi me tendrían que llevar a rastras y bien sujeta por los sobacos.

Pero una famosa no puede permitirse esa falta de clase ni de saber estar. La famosa, a pesar de su dolor, ha de mostrarse impoluta y conjuntada. Con sus medias de cristal sin ningún punto y/o carrera. Y con tacones, por dios, los tacones que no falten. Maquillada, levemente, pero maquillda. Con ese efecto nude que tanto gusta. Lanzando ese mensaje de “estoy destrozada pero mi dignidad me impide mostrarlo”. Un cierto pudor al dejar traslucir sus emociones da cierto barniz de elegancia y clase. Peinadas. Siempre, SIEMPRE. Han de aparecer peinadas y ellos con corbata. Jamás aparecerán con el pelo sucio. Porque a ti, humano del montón, se te muere alguien y seguro que te pilla con la cabeza llena de mierda, pero a ellos no. Porque sus familiares tienen el pundonor de morirse cuando uno se ha lavado la cabeza y, a ser posible, ha ido a la peluquería.

De todas formas, creo yo que, en momentos así, estos famosos tienen maravillosos amigos, peluqueros ellos, que acuden solícitos a dar el pésame y, de paso, retocarles la pelambrera.

Y jamás van sin sus gafas de sol. Pobres. ¿Alguno os habéis planteado lo horrible que tiene que ser para ellos tener que estar pendientes en un momento así de las Gucci? ¿De esas gafas negras que te tapen bien los ojos y las ojeras? Porque yo puedo ir al sepelio de mi madre con las ojeras, la cara demacrada y las legañas puestas. Porque yo no soy nadie. Pero la legaña en el ojo de una famosa en como la ladilla en el fafarique de una prostituta con caché: INADMISIBLE.

Es más, en un momento así, yo no encontraría ni mis gafapasta y tendrían que guiarme hasta la sala del tanatorio que me correspondiese, que una es muy míope y seguramente acabaría velando el cadaver de algún calvo.

Ellas reciben el pésame con entereza y procurando darse los besos al aire para no descojonarse el maquillaje. Con ese gesto de “estoy-destrozada-pero-lo-aguanto-todo-porque-es-mi-sino-el-de-sufrir-” mientras que a mi, o a cualquiera de vosotros, parias sociales, nos babearán la cara, nos agarrarán y nos llorarán sobre la jeta y el hombro y, cuando te quieras dar cuenta, no sabrás distinguir donde empieza el rastro de tus mocos en tu sueter y donde acaban los de tu cuñada.

Luego están los muertos. Sus muertos tienen un aspecto de vivos. Como si durmiesen. Oye, tan elegantes ellos. Los nuestros suelen tener una pinta desastrosa, como de chiste. Hasta el punto de que muchas veces dudas de que el muerto sea tuyo. -¡Coño, pero mi madre tenía bigote???¡.

Esa es otra. Que nosotros nos hacemos preguntas del todo absurdas sobre el tema y pensamos en cosas de lo más triviales. -Anda que, que  mal han peinado a mamá. Tu has visto que cara le han puesto? Pero si la han pintado como si fuese un putón¡¡- -Lleva una media caída. -Joder, pero quien ha amortajado a mamá?? que le han puesto el sueter con la mancha de grasa. ¿Te acuerdas como hiruptaba?, que graciosa que era mamá.

En cambio ellos no pierden la  compostura -los famosos digo, ya se que sus muertos se quedan en la misma postura, coño, que pa eso están muertos-. Ellos siempre hacen declaraciones y sus palabras son tan perfectas. Oye que ni chistes hacen ni sacan a relucir historias ni anécdotas de baja estofa. No, ellos siempre dicen que sus seres queridos han muerto pacificamente, rodeados de sus seres queridos, con una sonrisa en la boca, que han muerto en paz. Que se han ido con sus asuntos pendientes arreglados y tranquilos, muy tranquilos.

A ti se te muere alguien y te deja un montón de pellas, te pilla a trasmano de fin de semana en el pueblo y, seguramente, con el último recibo del seguro de vida sin pagar. Y, en el tanatario, raro es si no salen a hostias la familia. Y eso descarga, que nadie se crea. En cambio, ellos, no pueden montar esos circos en sus sepelios -lo nuestro son entierros, así, ¡bajo tierra¡-. Ellos tienen que hacer como que no pasa nada porque la procesión va por dentro y luego tienen que pasear su dolor por las televisiones para reclamar todos esos millones del difunto que nadie les ha dado.

Esa es otra. Lo suyo es un difunto pero lo nuestro es un muerto, un fiambre. NO digamos cuando el fallecido es EL FINADO. Ese es el grado más alto que puede adquirir un muerto.   Los nuestros nunca serán FINADOS.

Y si ellos hacen comentarios de lo más comedidos y sutiles, conteniendo sus verdaderos instintos, nosotros les damos rienda suelta. Y nos recreamos en el sufrimiento. Nos regodeamos y sacamos detalles desafortunados, que bien podríamos ahorrarnoslos. Pero es que jode mucho intentar dormir sin haber sacado todo eso “pa fuera”. Ellos, los famosos, no pueden, y tienen que vivir con esa pelota en el estómago toda su vida. 

Ellos dicen que sus seres queridos mueren de una larga enfermedad. Nosotros decimos que se mueren de cáncer, y no contentos con eso, a todo el que nos presta oídos, le damos detalles escabrosos de los dolores, los chutes de morfina, lo escuchimizaito que se quedó  el pobre, y de los últimos estertores. Es más, si además podemos aderezarlo con un toque escatológico, no escatimamos en detalles. -¡Oye, que hasta sus necesidades  se hizo encima, el pobrecito. Pero mira, ya ha descansado”.

Porque los muertos de los famosos mueren de una manera más digna pero los nuestros se cagan, así de claro. Y nosotros también.

Entre las palabrejas que voy a vomitar en este post se hallarán algunas que por impotencia van vestidas de interrogante.Las reflexiones surgen de las preguntas y el resultado,por lo general, revierte en conclusiones de escoba, teorías de tiempo muerto si así lo queréis.Pero cuando una no llega a una conclusión por la ausencia casi absoluta de lógica de su entorno, entonces la pregunta queda ahí,colgando, como cuando mi perra va cagando mientras camina como si le faltara el caballo y no puedes imaginar cuanta mierda le queda por soltar.

Si habéis pasado del tocho de introducción , os felicito.Yo misma me hubiera largado a la segunda frase. De paso,gracias,que no se me tache de mal nacida. Eso es lo que debe haber pensado de mi la de atención al cliente de Caprabo, cuando por tres veces me ha negado la mayor. Hace una un pedido, se equivoca en el piso de entrega del pedido.Se da cuenta justo tras aprobar el pedido.Llama. Le dicen que no hay manera-ojo-no hay manera de cambiar un miserable piso.Comienzan mis preguntas retóricas y sus respuestas idiotas.Que el software no les deja. Caca. Mentira. Páseme con su supervisor. Repites la historia.Te repiten la historia. Insistes amablemente.Te pasan con otra supervisora.Repites la historia.Te repiten la historia.Insistes alteradilla,argumentando, aportando deneises, números de teléfono y hasta talla de bragas.Te repiten la historia y añaden que es ilegal pero que te van a hacer el cambio como un favor favorcísimo de la muerte.Te cagas en su puta madre en silencio para sugerirles que piensen bien en lo que han dicho porque si se trata de ilegalidades les puedes descubrir una ahora mismito.Te desafían.Les acojonas con una debilidad en su plataforma de pago y te contestan que en ese caso existe un vacío legal.Te hinchan los cojones y les preguntas con rentintín si quieren que probemos ante un juzgado tal vacío.Te prometen llamarte en diez minutos.En ocho te dejan un mensaje que confirma el cambio.

Conclusión: tengo que perder veinte minutos con niñas de servicios de atención al cliente más chulas que salustiana esgrimiendo argumentos de loro y con el ojete de una hormiga.

Esa media hora que a priori no debería pasar de tocarme los cojones por la pérdida de tiempo,para mi es lo más cercano a una hecatombe hogareña porque…

Bebé estaba dormido.Yo aprovechando la media hora cedida,llamando a Caprabo. Caprabo dando por saco.Al colgar,llamada por lo visto en espera entra.Perra histérica ladra y pone histéricos a los otros tres.Contesto llamada.Niño aguanta.Cuelgo.Vuelve a sonar el teléfono y de nuevo la puta perra la lía mientras me llaman al timbre de la puerta para que corte el agua y entonces ladran todos.Niño de despierta cabreao a más no poder.Logro calmarlo.Se vuelve a dormir y me llaman de nuevo,pero al móvil que tengo en modo vibración.Perra histérica con oído finísimo ladra de nuevo.Niño grita más.Yo me cago en todos los dioses del universo, en caprabo, en el del agua y en el santo padre y prometo con todo mi corazón hacer lanzamiento canino en cuanto  pille a la perra, si es que la pillo.

Pues lo mismo, pero con otros protagonistas me pasó la semana pasada y en modo repetición.Los de Citibank. La semana pasada, tres llamadas un día, dos al siguiente, una al siguiente y la ultima aún está limpiándose la mierda que le lancé por teléfono y dirigida a ella y a los otros petardos acosadores.

Riiiing

¿Diga?

¿Está la Sra.X? .

¿Quién?

La Sra.X.

No, aquí no vive nadie con ese nombre.

¿Seguro?

¿Seguro qué?

Que si está segura de que no vive nadie con ese nombre.

Pues sí señorita,más que nada porque esta es mi casa y no me llamo así.

¿No vive aquí la Sra.X?

A ver, encanto, ¿qué parte de esta es mi casa y no me llamo así no captas?

Señora, sea educada que estos son los datos que nos dió.

QUE NO SOY LA SRA.X,MAJA.QUE ES MI MI MI CASA y YO NO ME LLAMO ASÍ.

¿Cómo se llama?

¡Anda, la hostia! ¿Y tú?

Llamo para una citación judicial.

Y yo te juro que recibirás una si vuelves a llamarme.

Esa fue la primera.Luego vino el resto.La última,la más chula de todas,fue la que más cobró por aquello de la acumulación. Son cobradores del frac con centralita,un coñazo,maleducados,cortos y mal pagados,la peor combinación.Pues a estos también les esbocé una demanda, esta por acoso.

Inicio idéntico a lo de antes +…

Señora,a mi no me hable así.Sea educada,¿quiere?

Encanto, las otras veces fui educada,hoy toca ser estúpida.

Conclusión:La misma que la anterior pero peor, porque el acoso al que se ven sometidas los deudores no es de recibo.Lo digo porque me lié a investigar y he flipado en colores con los casos que he leído.

Además, con mi encabronamiento debido a la manifestación-concentración-Quécoñohagoyoaqui del domingo, me he puesto a investigar las webs de feminismo y no paran de surgir preguntas.Un par de ejemplos:

Titular en una web: El retorno a los rancios rosa y azul.

Color de la web:Lila

Pregunta:¿Nadie puede decirle a la diseñadora que son primos?

Para más inri, de las webs por las que he navegado, la mayoría exhiben el rosa como color icónico o lo hacen sus logos.

Titular en la Web: Glosario de términos por la igualdad ( miembro /miembra etc)

Pregunta:¿no es más lógico que nos preocupemos por meter a más mujeres en la RAE que por cargarnos el léxico?¡¡Que sólo hay tres!!

Conclusión final? Tengo el complejo de un container que observa impotente,inerte, cómo la gente no acaba de entender la diferencia entre plástico,vidrio,mierda en general, ropa y etc y se lo tiene que tragar todo todo y todo.

Coño.

Zack Snyder pinchó con la (incomprendida) Watchmen  a pesar de su más que correcta factura técnica y en parte por eso sabía que me iba a gustar Ga’hoole. El otro motivo por el que iba a disfrutarla era por que ya sabía que era la adaptación de tres de los quince libros creados por la escritora Kathryn Lasky,uno de los cuales me había leído hacía tiempo. El resultado superó mis expectativas,aún no habiéndola disfrutado en 3D.

Pero vayamos por partes,que diría Jack. Técnicamente es espléndida. El realismo impreso tanto en los animales como en los decorados es impresionante, muy detallista  y fiel. No sólo las diferentes razas se distinguen entre ellas con facilidad,sino que miembros de una misma familia tienen rasgos diferenciales que posibilitan su localización incluso en los veloces momentos épicos. Y el rasgo que más se han trabajado han sido los ojos, con lo cual la película puede presumir de tener algo que le falta a muchas producciones familiares o para jóvenes:tiene alma. Y la música de David Hirschfelder envuelve el conjunto en un abrazo coral que convierte la animación en un deleite.

Aquí os dejo una pieza de las 14 que forman la bonita banda sonora:  More Baggy Wrinkles

He leído por la red críticas de algunos compañeros que acusan a Snyder de abusar de la cámara lenta, pero yo no estoy de acuerdo.Creo que hace uso de ella en momentos clave y con un tiempo de vida muy limitado, por lo que no se hace pesada ni perjudica el ritmo de la película.

El tema es clásico, con (intento de ) fraticidio incluído,pero lo interesante es que hay momentos en que trasciende la animación y puedes olvidarte de que ves lechuzas. Y aquí es donde debo hacer hincapié en un tema muy típico de CPC: el concepto.

Mientras en EEUU el término OWL se aplica igual a búhos que a lechuzas, en España no. La diferencia entre unos y otros es la forma de la cabeza y que los búhos tienen esas plumas a los lados que semejan orejitas. Lo que aparece en la película mayoritariamente son lechuzas, aunque por ejemplo Digger es un mochuelo ( el de la primera foto del post), pero en la RAE veréis que cada uno tiene su sitio. Me he cansado de leer en medios profesionales como hablando de Ga’hoole hablan de búhos,leñe.

Algo me sacudía ayer.Una necesidad de dejar testimonio de mi repudia a la visita papal me llevó a la manifestación convocada en la Plaza Universitat,a la que acudí con la esperanza de encontrar mucha gente unida por una creencia real, un derecho legal y un rechazo común.Pues no.Se ve que ni para un concepto como manifestación nos podemos poner de acuerdo.

Cuando llegué,lo primero que llamó mi atención fue que la Plaza estaba casi vacía.Eran las 10:35 de la mañana.Lo segundo ,que conté 6 furgones de los Mossos d’Esquadra a la espera en Rda.San Pedro y otro en primera linea pegadito a la plaza.Pensé que no tenía sentido tanta presencia de mosso para una manifestación feminista.En la plaza, lo que más había eran cámaras sin nada que grabar aún, a no ser que alguno pillara al desalmado que regó la plaza persiguiendo con el chorro a unos niños para que se apartaran.Y porque me di cuenta de su estúpida conducta, presencié el que fue el primer y último altercado de la mañana.

Un ejemplo de familia católica integrada por marido,mujer y tres niños cruzaba la plaza en dirección a la parada de taxis.Vi que tanto la mujer como los peques llevaban unas banderolas parecidas a las de los institutos americanos,triangulares y que la mujer en concreto portaba tres que agitaba con la energía de quien anima a su equipo de fútbol.No leí lo que ponían,pero sí distinguí los colores vaticanos.  Alguien le gritó con sorna que haría bien en alejar a sus hijos del Papa y la zopenca no tuvo mejor idea que la de ponerse chula e insultar.¡Pa qué queremos más!  Como si se hubieran estado camuflando hasta el momento, varias personas aparecieron para pitar,gritar y chulear a la desgraciada católica.Digo desgraciada porque bastante tiene con ser tan ignorante.Sí, provocó y lo hizo a pesar de estar con tres niños pequeños,la muy irresponsable.Sí,insultó y desafió y se burló.Y obtuvo,por desgracia de la real,lógica respuesta.Una reacción que todas las cámaras esperaban,una reacción agresiva.

La portavoz de la plataforma feminista se interpuso en cuanto se dio cuenta de que la gente caía en la provocación, invitándoles a ver que caían en un truco muy viejo,pero apelando a la libertad de expresión y al silencio impuesto en época de Franco,siguieron con la retahíla. No hubo manera. Así no,les decía ella y yo repetía como un loro lo mismo, pero la sordera es el mal primero del fanatismo, pues tan fanático es un católico devoto como un ateo enfurecido. Eso sí, todas las cámaras rodearon al caballero que vomitaba su furia sin pausa ni control.Y esa sería la imagen destacada de toda la concentración hasta un par de horas más tarde.

Cuando se dispersó el ataque verbal a la loca irresponsable, me percaté que en el inpass había llegado más gente,no mucha,no os creáis. Yo me hice con una pancarta de la plataforma feminista que por un lado presentaba a una bruja en moto coronada por el lema “Som bruixes,Som dónes lliures”-Somos brujas,somos mujeres libres- y por otra Fora els rosaris dels nostres ovaris-Fuera los rosarios de nuestros ovarios-.  Cuando pude localizar dónde estaban, me acerqué para captar el ambiente. Había un poco de todo pero lo más eran lesvianas.  Me pregunté porqué no había más mujeres como yo, heterosexuales con familia. Enseguida localicé una banderola anarquista y decidí esperar paseándome entre los asistentes a la espera de la llegada de más gente.Eso no se dio. Al final, el aspecto (deslucido) de la convocatoria era este:

En un tercio de la plaza se reunieron todos,en un tercio. La plataforma feminista cantó varios lemas,además de los citados, “Som dolentes,podem ser pitjors” -somos malas, podemos ser peores-o “Si el papa fós prenyat,l’abort sería sagrat”- si el papa quedara preñado el aborto sería sagrado-.

Pero tras una hora y pico me cansé de no ir a ninguna parte.Cuando me disponía a largarme, empezaron a andar todos y me uní a la marcha. Fue muy cortita,pues la parada final estaba en Passeig de Gracia,donde la escultura de los libreros.Me animé esperando los discursos.Escuché el de las feministas i el de Deixem-nos d’hòsties-Dejémonos de hostias- pero de pronto, una esperpéntica mujer con pelambrera rubia platino,un collar que ocupaba tanto como su pelambrera y llamativo atuendo ,la MAMA, subió al pequeño escenario. Palabras como burguesía traidora, ocupem les fabriques, esquerres llepaculs -izquierdas lameculos- y demás me persuadieron a la velocidad del rayo para regresar a mi casa,porque ese no era el tema. Más tarde me enteraría que la caminata era de la plataforma anarquista y entendí la presencia de los furgones de los mossos,que por suerte no hicieron falta. Vamos, que la que estaba fuera de lugar era yo.

¿O no?

No es de recibo que se mezclen temas. No sabía yo que el fin de la manifestación fuera una charla política contra el gobierno catalán. Si nos manifestamos contra la visita del Papa, nos manifestamos por eso, punto.Las consignas deben ser anticlericales, a favor de un país laico, denunciando un robo descarado al pueblo para acomodar a un tipo que ni de lejos representa las creencias de un país.Luchando por abrir los ojos a los de párpados entornados ante la realidad de lo que ellos llaman su fe,pero sin insultos, sin agresividad y por supuesto sin mezclar rábanos con higos. Es cierto que cuando la Mama estaba hablando no localicé las banderolas feministas,pero es que ni nos tendríamos que haber sumado a la marcha. Fue un discurso que poco tenía que ver con el ministro de las alturas. Así,¿quién coño nos va a tomar en serio?

De todas formas, sólo hay que ver la repercusión mediática del asunto:

http://www.elpais.com/articulo/espana/Fiestas/provocativas/discursos/incendiarios/protestar/visita/Papa/elpepuesp/20101107elpepunac_8/Tes

http://www.europapress.es/catalunya/noticia-homosexuales-feministas-anarquistas-protestan-contra-visita-20101107150230.html

Sólo pongo dos enlaces porque el resto de quienes se han pronunciado se han limitado a copiar y pegar fragmentos de éstos. Y no me extraña, porque no pasó nada.

En fin, enorme decepción.Sólo saber que la afluencia católica al encuentro papal ha sido un fiasco me levanta un poco el ánimo. De todas formas, esto sólo demuestra una cosa: nos da todo igual, a creyentes y no creyentes, o al menos nos importa a pocos. Sobre las ganancias prometidas con la visita de Ratzinger, sus insultos antes de aterrizar,sus discursos sacros y demás escribirá Murroncita.

La Princesa vive en un chalé de 600.000€.
La Porquera debe tres meses de hipoteca.
La Princesa señala a las madres como culpables de que sus hijas la vean en TV.La Porquera señala con el dedo.

La Princesa pactó el programa  de T5 España pregunta,Belén Responde.La Porquera está tras el pleito por plagio de Tengo una pregunta para usted( TVE).

La Princesa ocupa el puesto 96 en el ránking de las más sexys de FHM.La Porquera ocupa el nº1 de las más buscadas por el Vaticano.

La Princesa le confesó a Jorge Javier que está muy quemada de la televisión.La Porquera le confiesa a Don Ulpiano lo quemada que va.

La Princesa dice tener controlada su diabetes a pesar de sus diarios bocatas de salchichón.La Porquera afirma que jamás le ha sentado mal un buen chorizo.

A la Princesa no la ve sincera el 92% de los encuestados sobre sus respuestas del pasado miércoles. A la Porquera le han hecho 92 preguntas y hasta ahora se ha limitado a apuntarlas.

La Princesa:Si me he tenido que fumar un porro, me lo he fumado.

La Porquera:¿Eso ha dicho? Si ya lo decía yo:¡clavaditas!

Dios proveerá,dice el libro sagrado,y la Iglesia provee,¡vaya si lo hace!.Titular tras titular, ya sea aquí o fuera,proveen día sí día no.Y es que,como dijo Lombardi-portavoz del Vaticano- hace unos días, la pederastia es una plaga que aumenta más fácilmente cuando está escondida.  Pues sólo les falta citar a Himmler con aquello de que una mentira repetida muchas veces se convierte en una verdad. Tiene gracia que se refiera a la ocultación como determinante, cuando se sabe que quien se encargó en tiempos de Juan Pablo II de ocultar los delitos pederastas fue,precisamente,Ratzinger.

Claro que salen a la luz,porque con la presión social y mediática no les ha quedado otra.Pero teniendo en cuenta que el arzobispo de Tarragona invita tranquilamente a desobedecer las leyes civiles por ser jerárquicamente inferiores a las de Dios, cualquier excusa puede ser buena para justificar sus  desviaciones sexuales. Por supuesto, su concepto “divino de la muerte” de la justicia la traduce el arzobispo de Bruselas poniendo como ejemplo a aquellos que enferman de sida por contagio sexual y obtienen con ello una especie de justicia inmanente, y quien dice sida dice cáncer de pulmón para los fumadores.Esto último no lo digo yo con mi sorna habitual, lo ha dicho el arzobispo.

Hace un año, el arzobispo Tomasi,representante de la Iglesia en la ONU,defendió a la Iglesia católica con dos cojones y cipote en medio,argumentando en su defensa que no se trata de pederastas sinó de efébolos: “De todos los sacerdotes implicados en abusos, el 80 ó 90 por ciento pertenecen a esa orientación sexual minoritaria, atraídos sexualmente por muchachos adolescentes de entre 11 y 17 años”. Luego se cubrió definitivamente de gloria señalando a,según él, la mayoría protestante de los criminales,al menos en EEUU, y que los abusos también  eran frecuentes en la comunidad judía.

Hay que ver como nos agarramos al vocabulario cuando nos conviene,¿eh,Padre? Todos sabemos que los niños de 11 años no son niños,ni los de doce, ni trece,y ¡qué vamos a decir de los de 17! ¡por Dios!.El resto son una desgraciada minoría víctima del disoluto concepto de familia propiciado por la mujer de hoy,perdida y masculinizada. Vamos,culpables son: los protestantes, los judíos, los laicos, el progresismo y las plagas, encabezados por nosotras, las mujeres.

No podemos tachar a la Iglesia de no haberse modernizado;sus anuncios de televisión,en perfecta sincronía con el marketing del S.XXI, sus campañas políticas radiadas y televisadas, y ,por supuesto,sus juguetes.¡¡¡Sí!!! También tienen sus juguetes. Hoy he leído sobre el lanzamiento del muñeco cura Juan Pablo (qué webos), blanco y sano, que abraza a tu hijo y le suministra cinco maravillosas historias de curas devotos por unos módicos 20€.El regalo perfecto para unas críticas Navidades. Claro que la prensa ha olvidado mencionar que también hay una monja negra y con gafas,la hermana Maria Clara,pa más recochineo. Y no puedo finalizar este post sin mencionar a la madre de todos los inventos: la Iglesia de la Paz,con un cura, una monja, un súperpapi y una madre con cuatro retoños.No dudo que la intención de los jefes era que apareciera la tribu de los Brady,pero como hay crisis,con cuatro es suficiente.

Pues ála, hoy no he podido ir a dar una vuelta por mis barrios porque son los que precisamente visita su Santidad,a quién de paso también le pago la estancia mientras yo me quedo en mi casa. Siempre me queda comprar la Iglesia de la Paz por internet y comprobar si es realmente la que mejor arde.Tal y como van las cosas,por eso sí pagaré lo que me pidan.

http://www.publico.es/internacional/344439/el-vaticano-atribuye-los-abusos-a-menores-a-la-crisis-de-la-familia

http://www.publico.es/espana/336580/el-arzobispo-de-tarragona-anima-a-desobedecer-la-ley-del-aborto

http://www.publico.es/341755/el-cancer-otra-forma-de-justicia-para-el-arzobispo-de-bruselas

http://www.publico.es/agencias/efe/256629/arzobispo-dice-que-los-curas-pederastas-son-en-realidad-efebofilos/comentarios-valorados

http://www.publico.es/internacional/301262/el-papa-invoclucrado-en-los-casos-de-pederastia

La última hora recogida sobre las andanzas de La Porquera son del todo inquietantes.

Tras sus intentos de vacíar el Mediterraneo en un agujero cavado en la arena (no, no se le cayó ninguna lágrima a Salustiana ni estaba buscándola), ante la perplejidad del tal Agustín, acaba de llegar a nuestra redacción una información de primera mano.

Nuestra fuente, que se ha identificado como “El Santoni” asegura haber pasado la noche junto a la Porquera compartiendo cama. No ha querido aclarar si hubo contacto carnal. -Esas cosas son muy personales y no creo yo que tenga que dar explicaciones- ha declarado el tal Santoni.

-Si me he decidido a facilitarles esta información es por el bien propio de La Salus, mujer a la que admiro profundamente-

Según nos confiesa El Santoni, la pasada noche, mientras dormía junto a Salustiana oyó como ésta hablaba en voz baja. Creyendo inocentemente que La Porquera le estaba diciendo alguna lindeza o, quizás, pidiendo agua (o sexo), acercó su oído para poder escucharla mejor.

-Lo cierto es que no le entendía nada pero pensé que era porque hablaba como en susurros- comenta el preocupado informante.

Al acercar la oreja, Santoni, sintió pavor al comprobar que Salustiana hablaba en un idioma extraño y que no reconocía. -Era como si hablara en latín pero al revés. Me recordó a la niña del Exorcista- Tras estar unos cuantos minutos hablando en ese idioma extraño, Santoni, nos comunica que inmediatamente se puso a roncar “como un oso”. Unos ronquidos “que no parecían humanos”.

“Estoy muy precoupado. Empiezo a creer que esa animadversión hacía la Iglesia y esa manía suya de tirarse todo lo que lleve sotana la ha convertido en el blanco de algún demonio que la ha poseído”

Hasta la fecha no hemos podido constatar si esto es así y si Salustiana Robledo ha sido poseído por fuerzas infernales. Don Ulpiano, con quien nos hemos puesto de inmediato en contacto, se ha ofrecido a oficiar el ritual de exorcismo. -Es mi obligación como párroco y representante de Dios en la tierra velar por la salud del alma de nuestra descarriada oveja. Abandonaré mi rebaño para salvar a la oveja descarriada- dijo Don Ulpiano  con lágrimas en los ojos.

Por ahora no se conoce el paradero de la supuesta “poseída” aunque Agustín nos ha manifestado que Salustiana ya no se encuentra en Valencia. Parece ser que también allí la buscan acusandola de “destrozar en el mobiliario urbano  y de vandalismo en las playas”

-No se imaginan el socavón que ha dejado en la playa.  Encontraron a una vieja y a su perro metidas dentro del hoyo. Hasta los bomberos tuvieron que acudir en su ayuda. Pero ya les dije a las autoridades que Salustiana había agarrado a Lelo y se dirigía a Barcelona.

Al parecer un turista informó a La Porquera de la próxima visita del Santo Padre, Benedicto, a Barcelona  y Santiago de Compostela y se cree que la mujer ha encaminado sus pasos a uno de esos destinos.

Las autoridades eclesiásticas están muy preocupadas por la seguridad del Santo Padre ya que han sido puestos en antecedentes del estado mental y de la “supuesta posesión” de la porquera. Así mismo se ha creado un dispositivo de alarma anti cerdos asesinos, ya que son conocedores de la fiereza de Lelo, el cerdo estrella de Salustiana. A las fuerzas de seguridad del Estado se ha sumado Todolocasco, gran conocedor de los trucos y artes  de Lelo para atacar a sus enemigos.

El Papa se encuentra bien a estas horas y seguro. Han redoblado la seguridad de su eminencia y toda cautela es poca.

-Pero, ¿tan peligrosa es esa señora? . ¿Es cierto que la acompaña un cerdo? Quizás  sea como San Francisco de Asís, todo el día hablando con sus animalitos -ha maninifestado el Santo Padre al conocer los hechos.

Desde esta redacción estaremos pendientes de cualquier noticia que se produzca respecto a estos hechos.

Asco. Es lo primero que me produce Sánchez Dragó. Lo siguiente es aburrimiento. No he leído ni uno de sus libros y no lo haré en la vida. Primero porque no leo a pederastas declarados. Segundo porque no leo “literatura de segunda”

El autor acaba de publicar “Dios los cría… y ellos hablan de sexo, drogas, España, corrupción…,”. Libro donde recopila unas conversaciones con Albert Boadella en las que  presume, cual macho, de haberse “trajinado” a unas niñas de trece años, vestidas como “zorritas”.

El “insigne” autor, cuya afirmación le debió de parecer todo un acto de hombría, se ha topado con la opinión pública y la reprobación unánime de la misma. ¿He dicho unánime? Pues no. En defensa del individuo en cuestión se ha alzado la Lideresa, la gran Esperanza Aguirre.

No es de extrañar. Al fin y al cabo, Sánchez Dragó trabaja en su cadena de televisión, Telemadrid, desde donde se ha pedido la destitución del personaje en cuestión. A dicha petición, por parte del Comité de empresa de la cadena, la directora de dicho ente público no considera que sea competencia suya despedirle por tal motivo. Claro que, a ver quien es la guapa que le planta cara a Esperanza Aguirre, dueña y señora de Telemadrid, su feudo particular de propaganda.

Me parece del todo inadmisible que alguien pueda defender dichas declaraciones, cuanto menos una representante del electorado. Pero lo más llamativo de todo esto es la soltura y el desparpajo empleados por la Lideresa para defender a su caballero de las noches blancas.

Mientras Sánchez Dragó recula y dice que, en realidad, no se acostó con las jovencitas que, por cierto,  no eran tan jovencitas, su ensayo se ha convertido por arte de magia en una novela, y eso le da derecho a Doña Esperanza a comparar a su amigo con literatos como Gabriel García Márquez, Henry Miller o Gil de Biezma. No es de extrañar que la Lideresa meta en el mismo saco a unos y a otro, teniendo en cuenta que no se ha dado cuenta de que los géneros que escriben son distintos.

Claro, que si tenemos en cuenta que Doña Esperanza creía que Sara-Mago era una fantástica pintora y que Dulce Chacón seguía bebiendo mojitos en Cuba hace un par de años, no es de extrañar que dicha señora no sepa distinguir entre ficción y realidad.

Porque los autores con los que compara a su admirado Dragó son novelistas y lo suyo ha sido un ensayo y basado en vivencias reales del autor. De cualquier manera considero que Doña Esperanza debe de tener muy obnubilado el entendimiento al comparar a escritores de una genialidad universal como pueden ser García Márquez o Miller con su amiguito del alma, Sánchez Dragó.

En plena alucinación incluso se atrevió a preguntar, cual Juana de Arco, sí habría que quemar esos libros o a sus autores. Perpleja me hallo. Incluso me ha extrañado que no haya nombrado al gran Nabokov  y su “Lolita” y lo haya comparado con su apadrinado y su ” magna obra”.

Pues mire, Señora Aguirre, me voy a tomar la libertad de contestarle yo, esta humilde servidora, que no ha leído a Miller pero si han hecho las delicias de su existencia, tanto Gabo como Nabokov.

Ha mezclado usted las churras con las merinas y ha confundido los conceptos. El concepto, ese por el que abogamos desde aquí como fieras.

Ha intentado usted quitarle importancia a unas declaraciones de su amigo en las que presumía de haberse “tirado” a unas niñas, como si eso fuese una azaña. Pues señora mía, eso tiene un nombre: PEDERASTIA  y está tipificado como delito. Y ya no es que sea un delito, es que es asqueroso. No hay nada más sagrado que un niño y hay que preservar su infancia y su inocencia a como de lugar.

Y para quitarle hierro al asunto intenta montar una cortina de humo alegando que otros novelistas también escriben sobre pederastia. Si señora, se puede escribir de lo que uno quiera, pero una cosa es la ficción y otra la realidad. Dos cosas muy distintas que no parece usted distinguir en toda su amplitud.

Gabriel García Márquez escribió su “Memoria de mis putas tristes”, y escribió sobre Delaura y su amor por Sierva María, y Nabokov escribió una historia de amor entre un hombre maduro y una ninfa de apenas 14  años. Una de las novelas de amor más hermosas que haya leído jamás. Pero se olvida usted de un detalle: son novelas y sus autores jamás han cometido un acto de pederastia ni han llevado a la práctica las historias que contaban en sus novelas. Al igual que Shelley no utilizó cuerpos humanos para crear un Frankenstein ni Bram Stocker le mordía en el cuello a nadie para beberse su sangre.

En cambio,  Sánchez Dragó  si afirma haberse acostado con unas niñas y lo pregona a los cuatro vientos.

No entiendo como ninguna editorial ha podido publicar semejante atrocidad y me congratula saber que Viajes Barceló ha retirado las rutas por Japón con Sánchez Dragó como Cicerone o que algunas librerías hayan vetado su “obra”.  No quiero ni imaginar los barrios por los que guiaría a los turistas en cuestión  ni los usos y costumbres que les invitaría a practicar.

De cualquier manera, señora Aguirre, no tema. No vamos a quemar ningún libro. Eso suelen ser usos y costumbres más cercanas a su partido. Afortunadamente, Fahrenheit 451 seguirá siendo una novela de Bradbury, aunque, por una vez me gustaría ejercer de Torquemada y llevarles a la hoguera a usted y a su protegido.

http://www.publico.es/culturas/343537/nadie-se-trajino-a-nadie

http://www.publico.es/espana/343886/aguirre-defiende-a-sanchez-drago-comparandolo-con-garcia-marquez

http://www.publico.es/televisionygente/343533/el-comite-de-empresa-de-telemadrid-pide-la-destitucion-de-sanchez-drago

http://www.publico.es/televisionygente/343703/la-directora-de-telemadrid-se-lava-las-manos-en-el-despido-de-drago

http://www.elpais.com/articulo/sociedad/Sanchez/Drago/reconoce/ultimo/libro/haberse/acostado/ninas/anos/elpepusoc/20101026elpepusoc_5/Tes

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En los últimos tiempos,un fenómeno televisivo se repite con demasiada asiduidad.Ya sabemos,porque lo sabemos, que la televisión un día te ensalza y al siguiente te hunde.Y sabemos que los personajes que se prestan al juego de la popularidad firman,junto al contrato que les rinde sus jugosos honorarios, otro en el que renuncian a exigir,al menos con seriedad,respeto por sus personas-legalmente conocido como honor.

No empezó con él, pero sí es el caso más reciente.Antonio Puerta, el conocido agresor de Neira,pasó de indeseable a pobre hombre y de pobre hombre a víctima.Como único requesito sólo tuvo que morirse. Neira, el Profesor, la víctima convertida en héroe,el héroe convertido en político pasó a ser el agresor de motu propio,pues sus intervenciones siempre evidenciaron un fondo agresivo, pero el fariseísmo político tuvo que esperar a que triplicara la tasa de alcoholemia para prescindir de él.Previamente, vigilaron la respuesta social y sólo ejecutaron su despido cuando estuvieron seguros de que la decisión sería bien acogida. Espeluznante fueron entonces los juicios televisivos para lelos,que no dudaron un instante en cambiar de bando y,en un acto de lo más rastrero,ascendieron a Puerta y defenestraron a Neira. Siempre ha sido mucho más sencillo que todo esto: ambos, por diferentes motivos ,son indeseables. Nadie esperaba-supongo- que un canal de televisión,menos aún todos,reconocieran el error de ascender  un hombre a dios,medalla incluída. No esperaban,por supuesto, que una vez arriba esgrimiera el tridente creando más de una tormenta porque nadie se molestó en comprobar el carácter del sujeto.Es lo que tiene que te coronen mientras estás en coma, que no puedes demostrar que no estás a la altura del cargo que te regalan.

No me burlo del coma de Neira,ni del de antes ni del de ahora,pero un sólo acto no te convierte en un héroe,máxime si ese acto por lo que parece fue al respuesta de un chulo a otro chulo. Y esta discusión ha ocupado numerosas horas de telebasura, que nos da francamente igual,pero el origen de esta historia se ha diluido por algo que siempre estuvo ahí:el riesgo a frivolizar. La reyerta que le proporcionó a Neira la medalla y a Puerta la cárcel extensamente preventiva,se convirtió sólo en un hecho a desmenuzar para justificar o no las decisiones políticas y judiciales. El objeto real ,el importante, se perdió.Violeta Santander, que en todo momento mantuvo su versión y que se vio atacada por gilipollas y malas hostias, era la supuesta víctima pero no en el estricto concepto de víctima.Mientras Puerta descansa en paz aunque los medios hagan lo indecible para mantenerlo entre los vivos y Neira  permanece en coma inducido, Violeta Santander está ingresada en una clínica de salud mental. Los tres fueron víctimas de sí mismos,pero sólo el tema con el que se inició este circo ha sido la víctima:la lucha contra el maltrato.

Y de un Neira a un Neyra, pues ayer asistimos ,yo estupefacta,a la enésima intervención del bailarín que en esta ocasión presumía de haber sido liberado del yugo de las acusaciones de maltrato a Leli Céspedes presuntamente falsas.Empezaron hablando de Leli, pasaron a la fallecida Carmina Ordoñez y no sé cómo finalizaron,porque cuando me pongo DEC es para dormirme y siempre funciona.Pero lo que escuché fue una repetición del caso anterior, porque primaba por un lado dejar en evidencia al susodicho y por otro obligarle a confesar lo que no ha confesado ante el juez.De nuevo el maltrato y las víctimas de maltrato fueron los únicos perdedores,porque para lograr sus objetivos con el invitado previo pago, el drama real se disuelve en un mar de papelotes,teorías de la conspiración y cuentas bancarias. Y de nuevo, un drama como el maltrato que lleva cobradas más víctimas que todo el año pasado- sin olvidar las víctimas colaterales-, se convierte en un circo en un momento de máxima preocupación y cuando el ministerio de marras se ha disuelto a su vez en algún rincón entre sanidad y política social ,demostrando que fue una herramienta para lograr un objetivo que jamás fue el que nos vendieron.

Y Neyra dice que como el juez ha dictaminado que no hubo maltrato, no lo hubo y punto. Absuelto, repetía incansable.Alguien ayer apuntó astutamente que los jueces son humanos y se equivocan. Yo creo que el problema es que muchos jueces son inhumanos y hacen honor a su raza,por ejemplo, obligando a víctimas de violación a declarar frente a su agresor. Quizás Neyra no atacó físicamente a la tal Leli, pero no dudo que con su currículum sí hubo maltrato psicológico y ese ya sabemos que por desgracia nadie se lo toma en serio.

Encima,el tipo exigía respeto, exigía la claudicación de quienes no dudan de su culpabilidad, y mientras se ponía de lo más desagradable con las periodistas,no tuvo arrestos frente al que fue por un tiempo su agente,con quien sus huevos se reducían a canicas.

Me importan un carajo estos programas, pero cuando veo como frivolizan con algo tan serio, tan dramático, convirtiéndolo en otro de sus circos suma shares,me enfurezco y desanimo a partes iguales,porque dificultan la situación para los casos reales.

No lo entiendo ni lo entenderé jamás, por eso no dejaré de luchar contra ello con las armas de que disponga.

Las últimas noticias entorno a la desaparición de Salustiana Robledo de Villaconejos la sitúan en una playa valenciana. Dicen los vecinos de la zona haberla visto de rodillas,hurgando un hoyo en la arena con avidez y vertiendo agua del mar en él.

Los pescadores valencianos tienen su teoría.Yo no entendía por qué,pero aquí el compañero me explicó la leyenda esa,en la que el Santo le preguntó al niño por qué hacía un hoyo en la arena y metía el agua.Dicen que el crío le contestó que era más posible eso que intentar encontrar la grandeza de Dios o algo así.A lo mejor es que la Salustiana se ha convertido…

No está de acuerdo en cambio una mujer que pasea a su chihuahua cada mañana por esa playa: ¿Convertirse? Me acerqué a ella hace dos días y me dijo que por sus cojones iba a vaciar el Mediterráneo en el hoyo ese como venganza por las inundaciones de su pueblo.

Compañeros de nuestra redacción confirman que, aunque ha sacado tanta arena que no se le ve la cara,un gorrino clavado a Lelo hace guardia permanente junto su dueña. Añaden que por el hoyo asoma su famosa flor roja  y que un hombre de mediana edad se arrodilla junto a Lelo cada tarde y se inclina sobre el agujero entregando a la Porquera un bocadillo de sardinas.

Siempre supe que la hija perdida regresaría a brazos del padre,asegura Don Ulpiano y añade- Como San Agustín,renegará de la vida mundana y libertina y obrará milagros.

Nos ha despertado curiosidad que el vecino sardinero se llame Agustín.¿Estaremos ante un milagro real?

Muy estimada hermana,

Tras leer tu intento de encabritarme un par de veces,descubro nuevos errores en tu discurrir,lo que me obliga a plantearme (esta vez sí) muy seriamente tu expulsión de esta casa.

Dices haber perseguido mi bien y hacerme comprender que no debo cometer el mismo error jamás. Bueno, lo de perseguir es algo que se te dá de fábula;en el momento que escribiste tu ridículo post sobre la apostasia,mataste dos pájaros de un tiro: cumplir con el programa de CPC,que tenía pendiente un artículo propuesto POR TI desde hace meses sobre el tema, y cabrearme a mi,objetivo cariñosamente perseguido igualmente POR TI día sí,día también.Y ambos desplumados pajaritos están indefectiblemente unidos por la misma pata,porque como eres una vaga impenitente,te daba mucha mucha mucha mandra investigar para la elaboración de TU artículo,encanto. Así pues,echaste mano de la fuente más cercana: mea persona.

En cuanto a cometer el mismo error jamás, mal veo que,aunque me divorciara y decidiera contraer nuevas nupcias pudiera hacerlo, por mucho que quisiera, cura mediante.

Manifiestas,encantada de haberte conocido, que admites críticas y errores.Tienes razón,tooooooooda la razón,pero,aunque me sabe mal decírtelo,chata,es facil admitir críticas y errores cuando todo te la pela,como es tu caso,hermana del alma. Tiene asímismo cojones que expreses de nuevo tus didácticas intenciones,recordándome el error de decisión DE NUEVO, a reglón seguido.Es decir,de cuatro párrafos,en dos me recuerdas mi error.Y digo yo que eso,más que ayudar sólo persigue encabronar pues no argumentas,te limitas a repetir machacona como las buenas monjas.

Afirmas haber madurado y debo rectificarte ,querida,pues lo tuyo se acerca más a la maceración extrema de quien lleva tanto tiempo emborrachándose con sé que se confunde con el barril.Y dudo que esa maceración sea la responsable de tu-siempre según tu distorsionada visión de tu persona-pérdida de ternura.Más que nada,querida,porque no la has perdido.Verás, cuando alguien se empeña tanto en parecer una desalmada lengua viperina de pérfidas intenciones,desvela su extrema fragilidad.

Me resultas muy tierna,pequeña bruja.Pues es cierto que percibí tus buenas intenciones humorísticas cuando leí tu entremés,pero me tocaste los cojones con tu enfoque monástico lleno de pretensiones educativas que,insisto,sólo perseguía tocar-me-los.

En cuanto al camino recto,manda huevos amada hermana que tú, reina del circunloquio, me hables de lineas rectas. Sólo puedo añadir que, la próxima vez aceleres un poco por el camino ese porque de nuevo tus posts me recuerdan a las costas de Garraf,que crées que en la siguiente curva se acaban y las muy cabrullas no se acaban nunca.

Pd:Querida,modernízate.¿Velas negras? No cielo, no me hacen falta.Hoy en día con una buena tarifa telefónica la maldición está servida.

Estimada mía:

Me veo en la obligación, y no me lo tomes a mal, querida, que lo hago sin acritud, de decirte cuatro cosas. Más que nada para que quede zanjado el tema que nos ocupa. Que no ha sido mi denuncia pública una forma de escarnio ni de linchamiento, sino, todo lo contrario. Solo he querido, desde el amor que te tengo, abrirte los ojos y mostrarte que uno ha de ser fiel a sus principios.

Aquí, inter nos, solo he perseguido tu bien y hacerte comprender que no debes cometer el mismo error jamás.

Admito las críticas y mis errores. Efectivamente, desojo. Yo misma me he fustigado y castigado por tremendo error. Como puedes ver, yo, admito mis errores. No así tú, que intentas justificar tu comportamiento buscando en el baúl de los recuerdos de blogs anteriores. Perdona que te diga, con todo el cariño del mundo, que eso es un acto rastrero.

Ante todo dejarte bien claro, amiga-hermana, que no ha sido el fin de ésta, la que suscribe, ridiculizarte sino abrirte los ojos y mostrarte que hay errores que uno no debe olvidar jamás.

Cierto es y será, si tu lo dices, que en aquellos tiempos pasados de los que hablas, debí felicitarte, preguntarte por el bodorrio e incluso interesarme por el puto liguero. Pero, también es verdad, que soy persona educada y considerada y tremendamente empática. Si por aquel entonces yo, que te frecuentaba como Macaria, te pregunté con interés sobre tremendo evento fué porque no tenía constancia de tus creencias e ideas sobre el tema. De haber sido así otro gallo te hubiese cantado.

Si en aquel momento llego a saber que el bodorrio lo estabas preparando a pesar de tu anticlericalismo, no te habría preguntado por el vestido ni por el liguero. Simplemente te habría dicho que, antes de pasar por la vicaría, probases a ahorcarte con la puta prenda de marras.

Hablas de la ternura con la que te pregunté sobre tu circo. Efectivamente, ternura, porque por aquel entonces bien sabes, QUERIDA, que yo andaba ñoña y algo sensible. Pero desde hace cinco años a esta parte has podido comprobar que esa dulzura iba cediendo paso a una mayor crueldad.

Yo he avanzado y he madurado. Bien lo sabes. Y esa madurez me ha llevado de ser una sensiblona estúpida y risueña a ser una persona más adulta pero más cínica. Más realista  y, desde luego, con mucha más seguridad en mi misma. Y es esa seguridad la que me da el aplomo y los cojones suficientes para decirte las verdades a la cara y cantarte las cuarenta. Y tu, querida AMIGA, aquí inter nos, mal que te pese y te joda, te tragaste todos tus principios por un puto vestido de novia. Todavía me queda la duda de si te colocaste el puto liguero. No quiero ni pensar como sería el vestido. Porque si era estilo merengue para darte de hostias como panes.

Solo decirte, querida amiga, que por eso, porque somos amigas, me veo en la obligación moral de mostrarte el camino recto por el que has de encaminar tus pasos. Reconducirte y mostrarte tus errores claramente. De una manera cruda y cruel si así lo requieren las circunstancias.

Asi que no te esfuerces en querer meterme miedo con temas de brujería o jalogüines varios. Sabes bien que no creo (sigo alucinando con esa fijación tuya con lo exotérico) en esas supercherías. Bien es verdad que ambas dos nos hemos cruzado con alguna bruja en estos cinco años, pero no precisamente era la bruja Lola ni tenía poderes más allá de tocar un poco los cojones y conseguir que nos descojonásemos de la risa.

A lo que íbamos, que ya me he ido por los cerros de Úbeda. No creo en tus supuestos poderes brujeriles ni me dan miedo tus amenazas. Te aseguro que veré, cada martes, mi HOUSE, con toda la tranquilidad del mundo, así me pongas DOS VELAS NEGRAS¡¡¡

No te esfuerces. Eso si, si decides hacerme magia negra no te olvides de hacerte foto con la indumentaria puesta (supongo que la parafernalia nigromántica incluye vestido y sombrero) y, de paso, me la colocas en la cabecera del post. Que si, como bien sabes, querida amiga aún no se poner las putas fotos. Y te lo digo sin acritud, aunque se que te jode en lo más profundo que siga sin aprender.

Se despide, tu amiga-hermana.

Aqui, inter nos, menudas historias en las que me mete la muy puta. Hablo de Murron, por supuesto. Y es que no se puede una fiar de quien desoja margaritas…¿pues qué hará ésta con los libros?¿Los desfolha?

Mi querida Murron, la eterna enamorada de Mellllllllll, la que le pone los cuernos con Gregory (House),ha transgredido la más  sagrada de las normas de mi mundo ( el mío, el interior,uno del que ya me he resignado a no hacer un mapa). Ha determinado que era mejor denunciar mi error públicamente,aquí , en mi puñetera casa,con alevosía,aprovechando mis ausencias debido a mi pequeño dictador, pasando por encima de nuestra intimidad y creando una plurimidad,con sus dos cojones y los cerdos de la Salus. Para Murron, es imperdonable que yo me casara por la iglesia hace cinco años y lo que cuelga. Para Murron es impensable que yo crea en algo intangible que obra algún que otro milagro en días laborables.Para Murron es lícito ridiculizar a su compañera-amiga-hermana polaca.Pues para mi es un puñetero placer refrescar su memoria,que para eso estamos las hermanas-amigas-compañeras.

Querida:

Tú,que eres mi gran inspiración a días alternos, no recuerdas la fiestecilla virtual que se montó cuando anuncié mi circo personal del 17 de junio del 2005. No recuerdas que me preguntaste por el vestido, las invitaciones,el puto peinado y la obligada y  exquesita higiene de mi almeja. Y como la más maruja de las marujas,me preguntaste por el puto liguero de los cojones.

Tú, que eres mi hermana de (mala) leche, no recuerdas lo tierna que estuviste con respecto a mi circo,lo romántica y suavona que te mostraste conmigo y los detalles que me exprimiste acerca de la iglesia en la que me iba a casar.

Tú, mi salvación en momentos límite, tampoco recuerdas que te expliqué con cuanto cabreo afronté el puñetero cursillo prematrimonial y el ataque de risa que nos entró a Tiemacil y a mi cuando nos dieron a firmar nuestro contrato sagrado, en concreto en lo referente a mi compromiso de ser una buena coneja.Supongo que eso se te olvidó porque te van más los cerdos,como a la Salus.

Pero tú te olvidaste de todo esto y me has denunciado ante nuestros lectores y amigos por un error de decisión,que no de criterio, y para reírte de mi pobre y dolorida persona. Te olvidaste APOSTA.Pues bien.Esto es lo que va a pasar.

A partir de hoy,cada martes pasará algo que te cabreará hasta lo indecible. Algo que, o bien te impedirá disfrutar de tu infidelidad semanal, o bien te joderá el disfrute nocturno.No sabrás a qué hora dará inicio.No podrás confirmar que yo soy la responsable. ¿Estamos?

Como bien ha descubierto mi querida Nuri, soy bruja, y como bien sabes se aproxima Halloween. No deberías haberme tocado los cojones en un momento tan propicio para mi,QUERIDA.

Pd: ¿Cuándo vas a aprender a poner una puta imagen en los posts,QUERIDA?

Estando la otra noche en mi casa, ya dispuesta la mesa y, a punto de cenar, sonó el teléfono. Era Patricia. Preguntome, con toda la seriedad que conllevaba la susodicha pregunta, así a bocajarro: “Oye, si me hago apóstata me anulan el matrimonio??

Tras la estupefacción primera en la que me sumió la preguntita de marras, vinieron las carcajadas consiguientes. Ignorante de mí, creía que, simplemente, la Patri, tras una jornada estresante, había tenido la feliz idea de tocarme un poco la moral (cojones) y cachondearse un ratito a mi costa. Después comprendí que no era así. Es más, la preguntita iba en serio.

Y es ahora, después de unos cuantos días, cuando me ha dado por reflexionar sobre el tema.

Porque la cosa tiene miga. Tras analizar la pregunta comprendí que Patricia se había casado, y no solo casado. Coño¡ que se había casado por la Iglesia. Si señores, P-O-R  L-A  I-G-L-E-S-I-A . ¡ Ahí es ná¡

Mi primera opción mental fue pensar:

-AY, LA HOSTIA¡ Pero si esta tía es anticlerical total¡¡.

Ante la disyuntiva teológica solo me quedó preguntarme: ¿que fue antes, el huevo o la gallina? Claro que aquella pregunta era como buscar en que se parece un huevo a una castaña.

Castaña, pensé, la que debía llevar Patricia para dar el sí pasando por la vicaría…¡católica¡ Que no digo yo que por el rito Balinés, aquí, inter nos, mi querida hermana no se hubiese sentido como pez en el agua, pero frente a un cura…. Todavía me estoy preguntando como  no se le atragantó  la hostia en semejante momento.

En fin, centrandonos en el tema de mi amiga. No es tema baladí el que me  planteaba.

Y volvemos a lo mismo. ¿Que fue antes, el huevo o la gallina?`

Pues eso, ¿qué fue antes y que prevalece: el matrimonio en sí o, por el contrario, una vez apostatas, todo pasado queda borrado, como si de un mal recuerdo o dejavú se tratara?

Tremenda disyuntiva.

Puestos a analizar hay que ir la meollo de la cuestión. Osea, EL CONCEPTO. El matrimonio.

El matrimonio se celebró y consumó (hay pruebas feacientes de ello). Incluso se siguieron los mandatos del cura y se fornicó para obterner un hijo al servicio de dios (que dicen los católicos)

Por lo tanto, en el momento justo de tomar los votos divinos del santo sacramento del matrimonio, Patricia era una católica reconocida y se reafirmó como tal cuando pisó aquel altar.

Ahora bien. Aquí entra el debate moral. ¿Entró Patricia en aquel sacrosanto lugar con el alma sucia e impía y cagandose en el altísimo?

¿Entró en aquel lugar con el alma rebosante de fé?

¿En que estado se hallaba su alma?

¿Estaba ávida de recibir al Señor o, por el contrario, solo quería echarle el lazo al marido y salir de allí corriendo?

Sea como fuere, el matrimonio es un hecho y se ha consumado con éxito (cuando hablo de éxito, me refiero al hecho de la procreación. . Después de esta realidad innegable, a Patricia se le ocurre apostatar.

Entonces, el hecho en sí, ha de producirse después del matrimonio. Si entendemos EL CONCEPTO de la apostasia (tema importante este del CONCEPTO que trataremos con la seriedad que merece) veremos que es una renuncia. Renegar de unas creencias y una fé.

Bien.  Dicho lo cual, tenemos un terreno amplio para debatir. Patricia era creyente en el momento de casarse. Patricia ha dejado de creer a posteriori. Por ende, el matrimonio de Patricia no podría anularse. Bien es verdad que, sí se demuestra que Patricia no acudió en plena armonía con Dios, el matrimonio y todo, fue una pantomima para cazar marido, entramos en un terreno farragoso.

¿Puede darse por válido el matrimonio a sabiendas de que ella no tomó los votos como una fiel y respetuosa creyente?

Esta problemática se acentúa con un pequeño detalle: LLUÍS. Claro, el hijo. Un CONCEPTO que no podemos olvidar. Porque un matrimonio consumado y con hijos no se borra de un plumazo.

Como bien dice La Biblia: lo que Dios ha unido, que no lo separe el hombre.

También es verdad que  podemos poner en duda si el que ofició el bodorrio, el cura, se encontraba en ese momento en estado de gracia divina y si, no era, precisamente, el representante de Dios en la tierra. Cosa que simplificaría mucho este problema teológico y moral que nos ocupa. (En esto Salustiana podría ayudarnos puesto que conoce al clero como nadie).

Mi colega y colaborador, El Santoni, asevera, no sin razón, que todo este problema se asienta en una base pecuniaria. Es decir, en el vil metal y que, con el vil metal, se soluciona.

Si Patricia paga la cantidad que el Tribunal de la Santa Rota exige, el mismo Papa anulará el matrimonio y dará fé de que el Lluis ha sido concebido por un alienígena y dejado en el felpudo de la familia .

Lo que no me queda claro es si Patricia quiere apostatar simplemente o si quiere el pack completo. Esto es: la anulación del matrimonio.

Tampoco me queda claro si lo que pretende con lo de la apostasia es que le anulen el matrimonio sin tener que apoquinar un euro a las arcas de la Iglesia.

Y estas me hallo. Con el alma en vilo y el sueño perdido. No obstante solo puedo decir con toda seguridad: el teléfono al que se puede llamar para apostatar no funciona. No lo coge nadie y no hay un organismo definido donde uno pueda ir a reclamar o solicitar que lo borren de los listados de creyentes.

Mi colega, El Santoni, solo encuentra un camino y es que Patricia acuda a visitar al Papa en la próxima visita que va a hacer a España y que le suplique, previo arrastre de pies en penitencia con cadenas colgadas a los tobillos, que la borre de su lista de creyentes. Que ella solo quiere formar parte de los seguidores de Galáctica, única religión en la que cree. Y, si eso no funciona, que se dedique a patearle los huevos al santo Padre hasta que le sangren las orejas por el ímpetu de los patadones arreados, a la par que se caga en el altísimo a voz en grito.

De cualquier manera, el debate queda abierto y esperamos vuestras aportaciones para acabar con esta tortura existencial de mi amiga Patricia.

Aqui, inter nos, menudas historias en las que me mete la muy puta.

Sí he de decir lo primero que se me pasa por la cabeza tras ver esta película es: estupefacción. Descolocada. Eso es. Descolocada.

Sales del cine con la sensación de que te falta algo, de que se escapa algo. Como si te hubiesen dejado a medias. Con la película a medio terminar. Tienen que pasar horas para que comprendas que no es así. Hay que digerirla, pensarla, rememorarla y, sobre todo, analizarla. Darle vueltas y vueltas. Y hay que verla de nuevo. Hay que revisitarla para volver a escuchar esos mensajes en off de una emisora de radio, que te bombardean en cada escena y a los que no prestas demasiada atención. Mensajes que se graban en el inconsciente y que tienen mucho que ver con la historia que estamos viendo.

Mensajes de gente que llama a una emisora explicando como han encontrado el camino, la salvación a través de las creencias en dioses distintos, pero dios al fin y al cabo. El ser humano se agarra a un clavo ardiendo cuando está perdido. Y, generalmente, el ser humano está perdido.

Una película de personajes. Y cada personaje es simbólico. Y un montón de preguntas sin responder.

¿La gente puede cambiar?

¿El destino existe?

¿Ya está todo escrito?

¿Hay salvación?

¿Existe difencia entre lo bueno y lo malo?

¿Hay buenos y malos?

¿Dónde está el infierno?

Stone es Edward Norton pero también es simbólico su nombre. Es una piedra, y tendrá que vivir muchas vidas para ir subiendo de escalón a medida que se redime de tus pecados.  Y esa redención la vemos a medida que transcurre la película.  La vemos en su físico. En su transformación. Porque deja de ser una especie de pandillero para aparecer como un individuo aparentemente normal, de los que te cruzas a diario por la calle. Y pasará de ser piedra, hierba, arbol, animal, humano…

De Niro es el oficial de libertad condicional que tendrá que decidir si Stone se merece esa libertad. Sí ha cambiado (Stone participó en el asesinato de sus abuelos y quemó la casa donde estaban para borrar pruebas).

De Niro, aparentemente una persona respetable y respetada. Casado con una mujer religiosa y amante esposa. Aparentemente. Y el infierno existe. Porque el infierno lo lleva cada uno en su interior. Todos llevan ese infierno. Stone lleva el infierno de un crimen en su interior. Y De Niro y su esposa llevan el infierno de una vida oscura, triste y claustrofóbica que ninguna ha intentado cambiar. Ninguno de los dos son inocentes. El chantajeó y ella se rindió. Su esposa (Frances Conroy) esconde su propio infierno y se agarra a una biblia y al whisky como un naúfrago se agarra a una tabla. Y el destino parece estar escrito. Pero ellos son los que han decidido su destino. 

Impagable la escena en la que ambos, borrachos, descargan su agríado odio el uno contra el otro mientras se ríen patéticamente.

 Solo Stone parece darse cuenta de la realidad que puede salvarles: en algún momento habrá un click. Sonará un click que conseguirá que dejes de oir todo lo que te aturde para escuchar la señal que te hará tomar las riendas de tu vida y avanzar.

Aunque para algunos sea demasiado tarde.

De Niro ha perdido la fé. Su mujer se ha enterrado en ella hasta ahogarse. Stone la ha recuperado, asumiendo sus actos y aceptándolos. Entendiendo que para seguir hay que asumir que uno es como es y sus actos no son más que parte de lo que uno es en su interior, en su esencia.

Y luego está Luccetta. La mujer de Stone. La única que no cree en nada. Ella dice: Dios no existe. Y por eso es el único personaje que no parece moverse a la deriva, el único que no tiene sentimientos de culpabilidad. Que no tiene conflictos éticos porque para ella no existe ni el bien ni el mal. Tan solo existe la manera que tiene de manipular. Su capacidad para utilizar a las personas. Y lo consigue a través de su sensualidad. Tan solo pierde, por un momento, el equilibrio cuando esa sensualidad le falla. Cuando no consigue lo que quiere de De Niro.

Y al final, Stone, consigue tomar las riendas de su vida y elige cambiar, seguir hacia delante.

La esposa de De Niro, por fin, toma la decisión que lleva aplazando 40 años, pero es tarde. La vida se le ha escapado.

De Niro se hunde porque ya no tiene fé en nada. Ninguna tabla a la que agarrarse.

Y Luccetta (Milla Jovovich)sigue sin creer en Dios, porque su único dios, su única tabla, es seguir manipulando a los hombres que la rodean.

Y el mensaje final es que todo tiene un porqué y todo está finalmente escrito. Nuestro destino no está en nuestras manos sino que es la consecuencia de una serie de acontecimientos que debían de ocurrirnos por una y otra razón.

Y es en lo único que discrepo con el planteamiento del director (John Curran -El velo pintado) es en la idea de que todo está escrito. No es así. Nosotros somos dueños de nuestros actos y cada una de nuestras decisiones, a lo largo de nuestra vida, son las que conforman el camino por el que vamos avanzando. Somos nosotros los que avanzamos o nos estancamos. Eso si. El infierno existe y lo llevamos cada uno en nuestro interior. Solo necesitamos un click, el zumbido de una abeja para conseguir decir: voy a salir de él.

Solo un apunte más: Los cuatro actores están brillantes

Tras las últimas noticias en cuanto al aumento de víctimas mortales de la violencia de género, debo hacer un inciso y recuperar el tema de su historia, pues tiene puntos de conexión con la larga lista de consecuencias de la Guerra Civil.AQUI tenéis el anterior.

La larga tradición machista de España encontró su momento cumbre en la posguerra.  Hasta principios de los 60, la fatídica unión entre Iglesia y Estado no sólo cometió crímenes de sangre contra la humanidad. Ese diabólico matrimonio de conveniencia convino un sistema de educación cuyo resultado vemos aún hoy levantando la mano,cuando no el puño.

Las mujeres,según la perspectiva santa y la aristócrata dictatorial,eran incapaces de tomar decisiones de relevancia, por lo que carecían de poder de decisión y debían refugiarse bajo el dominio masculino. En la posguerra, tocaba la fase de adoctrinamiento propia tanto de la política de Franco como de la Iglesia Católica.En la imposición de una ideología es esencial el ejercicio de la violencia política,violencia que,excluyendo la represión directa, encuentra en la educación el instrumento de consolidación de cualquier régimen.

Y en ese adoctrinamiento,lo principal es indicarle a cada cuál su sitio.Es por eso que en la cómica legislación de la época,las mujeres y los niños ocupaban la misma linea, pues la capacidad de la mujer era pareja a la infantil. El discurso educativo era simple:

Las niñas eran diferentes y se regían por la dependencia en oposición natural a los niños, en cuya naturaleza está el ser líderes dominantes.Por ello la educación era para las niñas mientras que los niños recibían instrucción. Para ambos, el método de adoctrinamiento pasaba por las fases de persusasión,convencimiento y finalmente,imposición generalmente llevada a cabo mediante el castigo físico,socialmente tolerado.

La asimilación de algo tan simple abonaba el terreno para la integración de otras jerarquías que compartían el mismo principio: jerarquías de clase,participación,política etc. En 1941 apareció el primer número de la Revista Nacional de Educación, y entre los muchos y variopintos nombres de los integrantes de la directiva, el que destaca es Pilar Primo de Rivera como directora de la Sección Femenina de las FET y fundadora de la misma sección de la JONS. Entre las mil maquiavélicas disposiciones en materia educativa,como el fin de la coeducación con la separación de los niños por sexos, se encontraban las inspecciones de los centros de enseñanza.Se trataba de inspecciones depurativas que controlaban el seguimiento de las órdenes del régimen, por lo que,como en todo lo demás, existió una represión descarada del profesorado. La educación primaria se convirtió en el objetivo de control principal, pues era en los niños de esas edades en quienes se debían inculcar los principios y valores del nuevo régimen.Así, en palabras de Ibáñez Martín, no debía desaprovecharse ninguna inteligencia útil pero con la condición irrecusable de que esa inteligencia había de servir al orden moral, apoyada sobrenaturalmente en la máxima rectitud de la vida y de las costumbres cristianas,siendo así provechosa para el bien común.

El crucifijo regresó a las aulas,pues la religión había de ser el eje del sistema educativo, y junto a él la Virgen era el ejemplo máximo a seguir por las niñas de aquél ayer.Así, por ley,encontramos artículos como éste: “En las escuelas de niñas brillará la feminidad más rotunda,procurando las maestras,con labores y enseñanzas apropiadas al hogar, dar carácter a sus escuelas,tendiendo a una contribución práctica de nuestro glorioso ejército”.Y esa contribución se limitaba a afianzar su posición a la retaguardia de sus futuros maridos. Alfonso Maíllo se expresó al respecto con toda claridad:“El hombre representa generalmente el elemento activo, emprendedor,modificador de la vida y de la Historia.La mujer es, po rel contrario,hablando en líneas generales,el elemento pasivo,conservador de las formas tradicionales.”

Maíllo era rotundo en cuanto al papel de la niña-mujer en la escuela-vida, rotundo en su exclusión:“La escuela de España tenderá a formar héroes (…)No artesanos,ni profesionales,ni incluseros del mundo,ni pioneros;nuestra escuela formará caballeros a la española.”

Todo lo perfilado en los años 40, se subraya en los 50 con la especial atención que se imprime a la educación física de cuya enseñanza se encargaba la Falange. Era importante tener a la mujer española en plenas facultades físicas para obtener los beneficios naturales de su capacidad reproductora: “Urge vigorizar su organismo con el ejercicio adecuado, tanto como tonificar su alma con nuevos y fecundos ideales”

Al tiempo que se imprimían las funciones naturales de la mujer perfilando el ideal femenino del régimen, se combatía la alarmante caída de la demografía española,causa en parte por los estragos de la guerra y en parte por la corrupción de su naturaleza por ideas liberales.Y es que entre los 40 y los 50 la natalidad española cayó hasta los 179.000 nacimientos.El fruto de la educación profundamente machista iniciada en la Guerra Civil se materializó en un aumento extraordinario de la población-la media resultante es de 285.000- entre los 50 y lo 80, fecha en la que decayó de nuevo, al margen de los movimientos migratorios. Y  herederos de esa educación son los que hoy levantan el puño o encienden la llama que acaba con las vidas de tantas mujeres.Sí, no todos los casos mortales de violencia de género son obra de españoles, pero mientras hoy 19 de octubre hablamos de 57 mujeres enterradas,no debemos olvidar los mil silencios de mujeres que cada día mueren un poco, y sólo por lógica numérica es imposible que la mayoría de esos casos sean obra de inmigrantes, aunque los medios insistan en subrayarlo. Un dato: 621 mujeres renunciaron a proseguir con el juicio por maltrato en el primer semestre del año en curso, debido según parece a la falta de medios económicos.A eso hay que sumar las que no reúnen el valor para denunciar y las que desgraciadamente se pierden en la indiferencia de un sistema que programa muchas medidas que no se activan por mil y un motivos,empezando por la pesada,sobada y cansina crisis.

Es básico y más aún, urgente, que las nuevas generaciones sean educadas en igualdad y las que están en marcha hacia la edad adulta dispongan de los recursos que sean menesteres para que en el futuro machismo sea una palabra que les suene tanto como hoy les suena oxcidio.

A España se le da bien enterrar sus errores. Yo personalmente me niego a colaborar en esos entierros. Pero ¿es la violencia machista de hoy parte del legado franquista? No creo que se pueda ofrecer una respuesta concluyente, pero hay algo que sí es cierto y es que la media de edad de los agresores es este año de 48 años.Herederos de aquella educación o genéticamente predispuestos a seguir las costumbres ancestrales, lo que sí podemos afirmar es que la educación es fundamental en la ruta que tomará el pensamiento de nuestros hijos, como lo ha sido siempre.

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Fuentes:

El origen histórico de la violencia contra las mujeres

La enseñanza de la sumisión

María Jesús Matilla Quiza y Esperanza Frax Rosales

Intervención del primer Ministerio de Educación Nacional.

Carmen Diego Pérez

LA EDUCACIÓN EN ESPAÑA 1945-1992
Claudio Lozano Seijas

Los que hemos sido, y somos, amantes del cine antes que padres, sabemos el sacrificio que conlleva la mater/paternidad. Uno pasa de ver cine de autor o películas de corte serio/violento/erótico, etc, a  ver películas Disney de dibujos animados. Empezamos a descubrir  Pixar  y dibujos   de todo corte y tendencia. Mi relación con Bob Esponja ha degenerado en un amor/odio que ni yo misma acierto a comprender.

Los primeros años uno renuncia a ir al cine. Ese lugar sacrosanto donde una cocacola y unas palomitas, mientras  visionas una obra  maestra, se transforman en un Vega Sicilia  y un solomillo de buey al punto. Cuando vuelves a pisar una sala  te das cuenta de que has de hacerlo para tragarte  algún film tipo Alvin  y las Ardillas (señor, que jartura) o Kika Superbruja (infumable).

Un buen día te sorprendes y descubres UP. Y te descubres llorando cual magdalena en los primeros 5 minutos de metraje. Pero claro, UP es una obra maestra. Una película impecable.

Tan recomendable como El Rey León, cuya banda sonora no deja indiferente a nadie,   o Hermano Oso, que veo muy a menudo sin que me resulte tediosa.

Pero, dejando a parte la animación, he de recomendar una película que me ha gustado. Si, me ha gustado. Una película infantil pero que entretiene. Nanny Mcphee y el Big Ban.

Sorprende encontrar a actores consagrados como Emma Thomson, Ralph Fiennes,  Maggie  Gyllenhaal, Maggie Smith. Ewan McGregor o Rhys Ifans, entre otros.  

Una película que lanza mensajes reconfortantes a nuestros “enanos”. Lejos de las luchas, peleas, batallas y patadas de kárate, en esta película encontramos que la disciplina es algo saludable, que el respeto y el cariño son necesarios, que la confianza y el respeto, así como el apoyo y la ayuda de otros es imprescindible para seguir adelante. Una película que ensalza la  valentía, la confianza en uno mismo, la amistad y la lucha por lo que uno cree. Todo ello aderezado con humor, imágenes increíbles, fantasía a raudales y unos efectos especiales logradísimos.

Una película realmente encantadora para disfrutar con esos pequeños demonios que no nos dejan ni un minuto libre.

Y, todo hay que decirlo, con una escena impagable que hizo me rindiese a sus pies. Por favor, que nadie se pierda la escena de los cerdos. Hizo las delicias de esta que aquí escribe.

Por fin pude comprobar que, efectivamente, los cerdos vuelan.

Tras las últimas inundaciones sufridas en Bolluyos del Rastrojo y, hecho el recuento de todos los ciudadanos, las fuerzas del orden nos han comunicado que Salustiana Robledo de Villaconejos, más conocida como La porquera, no ha dado señales de vida.

Según nos han comunicado algunos vecinos, la última vez que se la vió con vida, Salustiana estaba arreglando su huerto, azada en mano, y con la faltriquera remangada. “Como siempre, esa descarada, estaba enseñando bien el muslamen y la pechuga” – nos dice una de sus vecinas.

El cura del pueblo, don Ulpiano, todas las tardes reza desde el púlpito para que la Porquera aparezca. -A pesar de no ser creyente, Salustiana no deja de ser una hija de dios, descarriada, pero hija al fin y al cabo. Además nuestro señor dijo que hemos de abandonar al rebaño para buscar a la oveja díscola, y es lo que yo  estoy haciendo.- Nos aseguró  un apesadumbrado párroco.

Aunque algunos miembros de las fuerzas de seguridad no están tan convencidos de las buenas intenciones del párroco. -No se dejen confundir ustedes con sus buenas palabras- declaró un joven de la Benemérita- Nos comunicó Todolocasco -Lo que ocurre es que éste está más preocupado de la parte carnal de la Salus que de su alma. Menuda cara se le puso cuando alguién comentó que se fuese olvidando de mirarle las tetas mientras daba misa.- Aseveró el comisario.

Lo cierto es que nada de sabe de la famosa Porquera. Igualmente se está buscando a su afamado Lelo, el cerdo estrella de su pocilga, que no da señales de vida. Hay quien asegura que se quedó haciendo turismo en Barcelona, ya que Salustiana pasó allí un fin de semana visitando a Hope, la redactora jefe de este periódico.

Sea como fuere, desde este tabloide les daremos información puntual de los últimos acontecimientos.

La ciudadanía Bolluyense no ha cesado en las labores de búsqueda al tiempo que aumentan las tensiones entre Don Ulpiano, el párroco del pueblo, y Todolocasco, la cabeza visible de las fuerzas del orden. Ambos, supuestamente, se disputan los favores de la famosa porquera y esperan con ansia el día en que de señales de vida.

Mientras tanto son muchas las preguntas que flotan en el aire.

¿Estará la Porquera en manos del Cabestro? ¿La habrá secuestrado? ¿Estará la Porquera refocilando con algún desconocido? ¿Se habrá marchado de excursión con Lelo a buscar trufas, ahora que es tiempo de setas?

«En contestación a su escrito del 10 del actual proponiendo la creación de un Gabinete de Investigaciones Psicológicas cuya finalidad primordial será investigar las raíces psicofísicas del marxismo, manifiesto que de conformidad con su mencionada propuesta, autorizo la creación del mismo».

Francisco Franco

Telegrama nº1565, 23 de agosto 1938

Entregado en la Inspección de Campos.

Con este telegrama,Franco autorizó a Antonio Vallejo Nágera (1889-1960) la creación del Gabinete de Investigaciones Psicológicas de la Inspección de Campos de Concentración de prisioneros de guerra,cuya finalidad primordial era investigar el gen rojo,y cuyo precedente parece residir en el Instituto para la Investigación y Estudio de la Herencia creado por Himler en Mecklenburg. Nágera era uno de los muchos promotores en España de la eugenesia,  adoptada de su educación en alemania,que dictaba la mejora de los rasgos hereditarios humanos mediante diferentes procesos;es decir,la famosa higiene racial nazi con representantes como Josef Mengele.

Pero esto no nos debe limitar la visión al árbol,ya que en la España de la época hablábamos de psiquiatría política y religiosa. Mientras Nágera iniciaba sus experimentos, otros como López Ibor y  Marco Merenciano adoctrinaban de la misma forma con idéntica mentalidad eugenética.

Merenciano decía que la locura era un castigo por el pecado, que por su naturaleza llevaba a la imposibilidad de arrepentimiento, con lo que es incurable.La solución era sin lugar a dudas convertir al rojo en católico. Mientras López Ibor, con su teoría del hombre vertical, declaraba que para ser nosotros mismos, fuera de toda heterodoxia, la teología debía inspirar la cultura española, incluida la psiquiatría. Con esta filosofía ambiente,Nágera inició los experimentos con dos grupos: uno de 75 combatientes de las Brigadas Internacionales y otro compuesto por las reclusas de la Prisión de Mujeres de Málaga. Para el psiquiatra y militar era esencial detectar el gen rojo, pues sólo por ello era posible tal demencia en un español. Entre sus muchas declaraciones escritas, tenemos esta:

“Recuérdese para comprender la activísima participación del sexo femenino en la revolución marxista, su característica labilidad psíquica, la debilidad del equilibrio mental, la menor resistencia a las influencias ambientales, la inseguridad del control sobre la personalidad…Cuando desaparecen los frenos que contienen socialmente a la mujer y se liberan las inhibiciones frenatrices de las impulsiones instintivas,entonces despiértense en el sexo femenino el instinto de crueldad y rebasa todas las posibilidades imaginadas precisamente por faltarle las inhibiciones inteligentes y lógicas…Caracteriza la crueldad femenina que no queda satisfecha con la ejecución del crimen,sino que aumenta durante su comisión. El hecho es tanto más digno de atención cuanto que la mujer suele desentenderse de la política, aunque su fanatismo o ideas religiosas la hayan impulsado en los últimos años a mezclarse activamente en ella, aparte de que en las revueltas políticas tengan ocasión de satisfacer sus apetencias sexuales latentes”

En el mismo año del inicio de sus experimentos, Nágera había publicado el libro Política Racial del Nuevo Estado, donde proponía que España recuperara las características raciales del S.XVII, pero aún así su obra tenía poco que ver con las corrientes racistas de la época, estando más conectada con las teorías de los valores introducidas en España por Ramiro de Maeztu, al que el militar citaba profusamente:

“Nuestra raza no es un tronco antropológico puro;nuestra raza es hispano-romano-gótica, cuyos pecuales caracteres psicológicos son efecto del ideal católico que le infundó San Isidoro.Hemos sido raza invasora y dominante-imperialista-cuando nuestra primacía intelectual se aceptaba en el mundo,cuando hemos llevado a otras ramas ( razas) la conciencia de la unidad moral del género humano (parafraseando a Maeztu). Hemos sido raza inferior y degenerada cuando hemos olvidado la significación de nuestra historia, y hemos desdeñado nuestras ideas para hipervalorar las extranjeras. Nuestra raza no está caracterizada por índices antropométricos, sino por índices biopsíquicos: los cristianos que forjan el espíritu de la hispanidad,tal como la concebía el llorado Maeztu, para comprender nuestras esencias raciales y diferenciar nuestra raza de las extrañas.Las ideas paganas,las materialistas y las racionalistas adheridas a nuestra raza, son las culpables de su degeneración, los parásitos que la aniquilan.”

Fuera como fuese, Vallejo Nágera experimentó con miles de personas en busca del gen maldito. Los medios con los que experimentó fueron,entre otros:

-inyecciones de cardiazol: El cardiazol es un derivado del alcanfor utilizado para provocar convulsiones. Se usaba por el supuesto antagonismo entre la epilepsia y la esquizofrenia.Dejaba a las víctimas al borde de la muerte.

-electroshock y electropiroterapia: Esta última se refiere a un tratamiento a base de picos febriles combinada con electroshock.

-provocación de coma hipoglucémico:es decir, contracturas generalizadas,sacudidas musculares, signo de Babinski bilateral precedido por angustia,alelamiento o excitación.

-choque acetilcolínico o bombeo espinal: agitación,irritabilidad, desorientación,alucinaciones,delirios,dificultades respiratorias,retención urinaria,arritmias…

-carbonarcosis: sobredosis de CO2 que provoca trasntornos respiratorios, somnolencia,descenso del PH , en definitiva,provoca el coma.

-intervenciones neuroquirúrgicas,como lobotomías,leucotomía etc

Todas estas medidas eran de manual en enfermos mentales reales de la época, pero mientras el resto del mundo médico evolucionó por caminos más civilizados, en la España de Franco mantuvieron estas prácticas con cualquiera que representara una molestia hasta bien entrados los 70. El tan mencionado aceite de ricino era, al final,la menor de las condenas.

El telegrama 1565 tendría su máximo exponente en la Ley de 4 de diciembre de 1941, en la que se dan las instrucciones precisas para el proceso de adopción en general. Por otro lado,los niños debían expiar activamente los pecados de su  padre y se les repetía que ellos eran también irrecuperables. Ese término pertenecía a la división que hacía Franco de los presos: recuperables ( esclavos pero vivos) e irrecuperables.Los pequeños eran frecuentemente separados de las demás categorías de niños internados en las Instituciones del Estado y sometidos a malos tratos físicos y psicológicos.

Pero hubo miles de niños que directamente fueron sustraídos. Los hijos de presas republicanas y de republicanos exiliados que acabaron en campos de concentración nazis y también los repatriados que no llegaron nunca a los brazos de sus madres puesto que iban directamente a instituciones públicas y de adopción.

La formación del Nuevo Estado pasaba por reeducar. Vallejo, máximo exponente en materia de género y segregación,especificó en un informe datado en 1948 con respecto a la mujer, que los centros carcelarios tenían como intención última lograr su regeneración física y moral para devolverla a la sociedad sana de cuerpo y espíritu,entregada a su sagrado cometido: la maternidad.Por supuesto, las mujeres de las cárceles franquistas no eran merecedoras de tener hijos pues eran irrecuperables, por lo que se dispuso la salvación de las almas infantiles disponiendo su educación en familias leales, familias españolas puras.

Mis queridos amigos:
Cuando la superiora hacía unas horas me había entregado esos papeles, fue cuando la madre de la niña se presentó en la Diputación a decir que aquí no le daban razón de una niña que en tal fecha ella echó. Al ver esto y prever que les podían hacer pasar a ustedes un mal rato,decidí no hablar ni tocar el asunto en la Diputación hasta que no estuviera alejada la idea de esta mujer, y cuando ustedes fueran ni se acordaran que tal mujer había ido a reclamar nada.Y así ha ocurrido , pues ni la superiora de aquí ni en la Diputación se acuerdan de nada:yo he ido a explorar el terreno y no me han dicho ni una palabra, sino que todo bien y que podéis prohijarla cuando queráis. Y ahora buscando entre los papeles de mi archivo los encuentro y se los envío para que hagáis lo siguiente. El papel ese grande lo tenéis que rellenar entre ustedes, el alcalde y el párroco, y debidamente firmado lo traen ustedes cualquier día en la Diputación. Si por casualidad os preguntara Serrano, que cómo habéis tardado tanto en ir, ustedes les decís solamente “que Miguel había estado enfermo y esperabais, como es natural, a que el esposo se pusiera bien”.No digan ni una palabra más ni una menos, sino a todo que sí (…).Si queréis que la niña no aparezca con vestigio ninguno de la cuna, luego que arregléis lo del notario vais al Palacio Arzobispal con los documentos de la prohijación notarial,y allí en la vicaría del Arzobispado le arreglan el asunto de manera que mandan un oficio a la Casa Cuna para que se utilice la partida del bautismo de la niña, y otro oficio a la parroquia que ustedes quieran para que se pongan una Fe de Bautismo como si la niña se hubiese bautizado en aquella Iglesia.
Juan A.Gordio
Capellán de la Casa Cuna Provincial de Sevilla

Las instrucciones señaladas en esta carta son una prueba de entre las muchas reunidas por el Juez Garzón sobre el robo de niños durante el franquismo y heredado tras la muerte de Franco. Se trata, según el lenguaje legal, de miles de delitos de detención ilegal con desaparición forzada de personas. Hablamos de miles de niños sustraídos de sus familias como medida de control desde la dictadura franquista, huérfanos de víctimas republicanas de la Guerra Civil, niños convertidos en huérfanos momentáneos hasta su reasignación a familias leales al régimen, criaturas enviadas para su protección al extranjero forzadamente reinsertadas como hijos de familias franquistas.

Hablamos de mujeres torturadas en las prisiones franquistas,convertidas en animales de laboratorio con el fin de detectar el gen comunista, de las mal llamadas víctimas colaterales del genocidio de España que no fueron colaterales,sinó directas,estrictamente definidas por el término víctima ,tanto sea el que reside en la RAE como en los libros de derecho nacionales e internacionales.
Y hablamos de un Tribunal Supremo que desde el año 2009 parece decidido a pasarse por el forro de la toga las sugerencias que desde el Comité de la Asamblea Parlamentaria del Consejo de Europa (PACE) se aprobaron el 17 de marzo de 2006 , excusándose en una ley de amnistía de 1977 que debería haber sido ya derogada para no actuar.
Tras haber reunido y estudiado la documentación sobre el tema de referencia, hemos decidido editar este reportaje por entregas dada su extensión.Asímismo,y tras haber contactado un vocal de la asociación de víctimas de la clínica San Ramón,-una de las involucradas en el auto de Garzón- ,no entraremos en detalles relacionados con todos aquellos robos posteriores a la muerte del dictador, pues nos ha indicado nuestro contacto que no son partidarios de ser incluídos,ya que se consideran víctimas del fanatismo religioso, no del político.Dispondremos un artículo sobre ese episodio más adelante.
Ofreceremos acceso a la documentación estudiada, así como los libros que tratan fehacientemente sobre el tema, libros-algunos de ellos- asimismo empleados por el Juez Garzón para elaborar el auto de 2008.
Esperamos que sea de vuestro interés. Desde luego nosotros no entendemos cómo no hay una movilización contra el Tribunal Supremo , el Gobierno y la Oposición por mirar hacia otro lado,condenando a la sociedad española a no asumir el episodio más negro de nuestra historia, sin reparar a sus víctimas y herederos y por tanto,condenando a la sociedad española a no superarlo.

Mapa de la Memoria: en rojo las fosas comunes, en gris los puntos de detención.

THE WRESTLER - 2008 -Ganadora del León de Venecia

Si ésta película  no hubiese tenido estos actores no creo que hubiese sobrevivido. “El Luchador” no es una película dinámica, no es rápida. Es una película dura, sin artificios, sin grandes decorados ni despliegues. Tan solo unos personajes que muestran con toda crudeza una vida miserable y perdida.

Marisa Tomei ya se  mostró como una gran  actriz en “En la habitación” y Mickey Rourke siempre lo ha sido, a pesar de haber protagonizado películas perfectamente olvidables.

Rourke es un actor extraño. Siempre en la cuerda floja, en el abismo. Quizás por eso encarna como nadie a personajes de perdedores. Si se dio a conocer con Nueve semanas y media, no fue precisamente esta la película por la que deberíamos recordarle.  Ha  protagonizado verdaderos bodrios y ha sido capaz de interpretar personajes impactantes como éste último.

Personalmente le recuerdo especialmente como Johnny Ángel en “El corazón del Ángel”, o como activista del Ira en “Réquiem por los que van a morir”, película muy recomendable.

En “El Luchador” Rourke interpreta como nadie a un hombre totalmente acabado. Un fracasado. Alguien que es consciente de que, a lo largo de su vida, ha ido concatenando decisiones erróneas  y que, dichas decisiones,  han quemado su vida.  Como bien dice su personaje, ha quedado una vela por los dos cabos, y se ha consumido muy deprisa.

Si en un momento determinado intenta reconducir su vida o recuperar parte de lo perdido, entiende que ya es tarde. No hay redención posible ni vuelta atrás. Los errores pasan factura y los finales felices para aquellos que se equivocan siempre son una utopía.

Si algo podemos sacar como conclusión final es que nuestros actos y nuestras decisiones dejan huella. Los errores se pagan siempre, sobre todo si esos errores han destruido a aquellos que nos rodean y que más esperaban de nosotros. Lo hecho, hecho está y, por mucho que queramos borrar actos del pasado, estos nos acompañarán siempre. No hay reparación posible. Lo destruído no se puede reconstruir. Cuando algo se rompe se queda roto para siempre.

Al final Rourke entiende que ya no tiene remedio. Todo está perdido. No le queda nada, excepto una vida consumida y desperdiciada, y una profesión donde sus compañeros son un reflejo de si mismo. Igual de acabados que él.  Viven en el fango y tan solo le queda rendirse. Eso si, salvando al menos lo poco de digno que le queda.

Mazlan Othman es una astrofísica malaya de 51 años.En noviembre de 1999,Koffi Annan la nombró Directora de la Oficina de Asuntos del Espacio Exterior de la ONU ( UNOOSA).Tras tres años al frente de la UNOOSA y un impass de cinco en los que estuvo al frente de la Agencia Nacional Espacial Malaya,se reincorporó a su anterior cargo en la ONU, hasta que hace unos días se hizo público su nombramiento como Embajadora del planeta en caso de contacto extraterrestre.Entre sus responsabilidades en el cargo hasta el nuevo nombramiento ya estaban  la cooperación internacional espacial,la prevención de colisiones -meteoritos y basura espacial-, uso de plataformas basadas en el espacio de teledetección para el desarrollo sostenible de la Tierra,temas legales entre paises con respecto al espacio y el control de los riesgos que entrañan  los asteroides cercanos a la Tierra,entre otros.

¿Parece un chiste?¿Verdad que no?

Tampoco es un chiste que existe una misión,llamada Misión Kepler,que se encarga de buscar planetas de tamaño y aspecto similar al nuestro,que en Junio de este año detectó alrededor de 700 candidatos susceptibles de ser planetas  fuera del Sistema Solar.700 posibilidades de encontrar otras especies, un número que irá aumentando y que obliga,lógicamente,a no rechazar la posibilidad de que alguno de ellos albergue vida y por ende, vida inteligente.

Y van los medios, una gran número de ellos, y lo ridiculizan.En especial,T5,que incluso invirtió tiempo en montar un video con fragmentos de ET y Men in Black entre otras, para dar la noticia. Quizás deberían haber invertido ese tiempo en averiguar por qué era necesario nombrar un embajador.Y deberían haberlo hecho porque sólo un ignorante decide que somos la única especie inteligente del universo y transmite esa idea mediante una mofa.Viniendo de T5, es posible que la raíz de tal estupidez sea debida al temor de que las Misses caigan todas en una depresión si la población cree que es de esperar algún contacto en épocas venideras y decida que el título de Miss Universo es un tongo planetario y por tanto,absurdo.Bromas aparte,también deberían haber valorado si la burla que hicieron del hecho,implicaba echar más leña contra la lucha por la  igualdad,pues la embajadora es una mujer y las mentes vagas leerán que es lógico que sea una mujer porque siempre estamos en las nubes.

En definitiva: Una reputada astrofísica ha visto ampliadas sus resposanbilidades debido al aumento de posibilidades de establecer contacto con otros seres inteligentes.Puestos a hacer paralelismos,en Contact,Jodie Foster decía y con razón:Si sólo estamos nosotros,cuánto espacio desaprovechado. A mi entender,eso será lo que piensen ,si llegan a conocernos, esos otros seres inteligentes de la galaxia cuando lleguen aqui y vean cómo está el patio.

No soy una experta en náutica.De hecho,lo único que me hizo adentrarme un poco en cuestiones técnicas fue la historia del Titanic y por ello con los años me hice una amante de su historia y la de sus gentes hasta un punto rayano en la obsesión,que por suerte superé.De todas formas,uno de mis proyectos pendientes es elaborar una web temática sobre él en castellano,una que reúna toda documentación existente y en castellano,pero para ello y como siempre, me falta tiempo (poseo unos 1500 documentos sobre el tema).

Hace unos días los medios se hacían eco de una noticia sobre el Titanic. Una noticia sobre el hundimiento a poco de cumplirse el centenario de su tragedia.

La escritora Louise Patten,nieta de Lightoller,segundo oficial del Titanic y  superviviente de mayor rango,ha hecho público que lo que desencadenó el desastre fue una confusión del timonel,Robert Hitchins, al interpretar mal las órdenes.

Las órdenes

(…)el error del timonel fue causado por una supuesta confusión al recibir la orden de virar, ya que en aquellos años la conversión de los buques de vela a vapor implicó que hubiera dos sistemas de dirección diferentes, es decir, mientras en los barcos de vela para girar a la izquierda el timón debía ir en dirección contraria, en los barcos de vapor la maniobra del comando iba en la misma dirección.

“Una vez cometido el error -agrega Patten- sólo tenían cuatro minutos para cambiar el rumbo, y para el momento en que Murdoch (el primer oficial) vio el error de Hitchins e intentó rectificarlo, era demasiado tarde.”

Y ya está. Los aficionados como yo leen esto y acto seguido se revitalizan los foros sobre el tema,muchos abandonados desde hace años.Otros siempre están activos,pero no al nivel que lo están estos días.

¿Realmente importa quién tuvo la culpa?

Hasta el día en que esta señora ha aprovechado un supuesto secreto de familia para promocionar su novela,los dedos acusadores señalaban al primer oficial,Murdoch,a Bruce Ismay,de White Star y al propio Capitán Smith,los tres fallecidos en el desastre. Pero ahora resulta que,casi cuarenta años después del fallecimiento de Lightoller,su nieta confiesa saber lo ocurrido por boca de su abuela,quién a su vez lo supo por su marido que,por cierto, no estaba en el puente cuando se dió la orden. Según la escritora, su abuelo no dijo la verdad por fidelidad a White Star y a sus trabajadores;y la familia no lo dijo hasta ahora por no manchar la gran reputación del héroe de guerra en el que se convirtió Lightoller en la II Guerra Mundial.

Pero,¿realmente importa?

El Titanic se hundió y 1512-1517 según Patten- murieron. ¿Habría sido posible evitar el fatal destino del barco más famoso de la historia popular?

La conclusión con la que Marcelo C. Ossó cierra su Análisis Técnico del hundimiento,lo dice todo:

Como en la mayoría de los accidentes,no es un solo hecho el desencadenante, sino una serie de pequeñas cosas o coincidencias las que llevan a la tragedia. La noche cerrada y sin luna, el mar en calma, el atípico invierno y la presencia de grandes cantidades de iceberg en una época que no era esperable eso, sumado a la inexplicable falta de prismáticos para los vigías, creo son la suma de factores que desencadenaron este naufragio. Sin olvidar una excesiva confianza del hombre respecto de la máquina, algo muy típico a principios del siglo pasado fruto de la revolución industrial.

Cien años después seguimos buscando culpables.

No hemos aprendido nada.

En 1995 Pixar hizo su puesta de largo con la historia de los juguetes de un niño que veían alterada su feliz existencia por la llegada de un nuevo juguete,moderno y prepotente,aunque un poco idiota. Quien más acusaba el cambio era por supuesto el juguete favorito hasta ese momento,Woody, y desde ese punto de partida nos encontramos ante un fenómeno de recaudación y la revolución en el cine de animación por ordenador.

La perfección y originalidad de la propuesta hizo temer que su segunda parte,que llegó a los cines en 1999, iba a pervertir su predecesora como suele ocurrir con las segundas partes.Pero no fue así, y Toy Story 2 es considerada a día de hoy una de las mejores segundas partes del cine.

Y llegamos a Toy Story 3 y,para mi sorpresa y la de muchos nos encontramos con la trilogía perfecta.

¿A quién le gusta que le desplacen?

En la primera entrega,Woody,lider de los juguetes, las pasaba de todos los colores para digerir la llegada de Buzz. Por una serie de acontecimientos que más o menos todos conocemos,al final se hacían amigos y compartían liderazgo tanto en la habitación como en el corazón de Andy,su pequeño propietario.

En esa entrega inicial, el temor a la pérdida del amor era el tema alrededor del cual orbitaban otros como la ruptura de arquetipos-el tiranosaurio cobarde y encantador-,la lucha generacional-mediante la confrontación del juguete clásico de cuerda con el nuevo y futurista juguete a pilas con lucecitas-o la simple nostalgia que evidentemente sentíamos los que vimos desfilar juguetes de nuestra infancia. Pero hay un tema que comparte protagonismo con el de base,ya no en el buque insignia,sinó en la saga: Toy Story es una forma divertida de aleccionar a nuestros pequeños sobre el valor de las cosas y el respeto que deben tenerles.

De los juguetes y el paso del tiempo

Hay niños que son muy cuidadosos con sus juguetes,tanto que cuando se hacen mayores los tienen casi nuevos o nuevos.Eso permite que la siguiente generación pueda disfrutar de los mismos juguetes y con el tiempo se convierten también en un valor,una inversión. Los coleccionistas de juguetes llegan a pagar precios muy elevados por una Barbie de los 60 o por un juguete de madera o metal muy anteriores a esa década. La mentalidad de los guionistas no deja de ser,en efecto, la del coleccionista,que sufre cuando ve un juguete valioso en mal estado y además de adquirirlo, intenta recuperar su esplendor de antaño. Así,cuando nuestros hijos se hacen mayores,y nos preguntamos ¿qué hago con estos juguetes?,la primera opción nos la ofrece Toy Story 2.

La elección a la que se enfrenta Woody en esta ocasión es ¿vitrina o habitación de Andy?

Los juguetes están hechos para jugar.Es este un mensaje presente en toda la trilogía,pero el paso del tiempo lo acusa todo dios,aunque en nuestro caso,cuando somos niños somos un valor en alza y cuando somos mayores somos prescindibles-por desgracia-. No así los juguetes,que cuanto más tiempo tienen,más valor se les da aunque en la película reflexionen como nosotros. En Toy Story 2,Andy da síntomas de cambio,cambio que parece condenar a Woody a la desaparición u olvido, pero felizmente concluye con la decisión de Woody de arriesgarse con Andy antes de asegurarse la supervivencia en una vitrina,y,tal y como lo presentan,una muerte en vida.La fidelidad de los juguetes llega de nuevo hasta el infinito y más allá.

La última frontera

Toy Story 3 nos presenta una realidad que no tiene marcha atrás: Andy se va a la universidad. Se va de su habitación, de su casa y de la vida de sus juguetes que ya han visto desaparecer a la mayoría de sus antiguos compañeros. La primera elección depende de una selección previa de Andy: desván, guardería o basura. Woody sigue siendo el favorito del ahora adolescente propietario,lo que deja a los demás en una bolsa de basura que interpretan,con una lógica aplastantemente humana, como la inevitable desaparición y por consiguiente los sume en una profunda tristeza.Pero de nuevo los acontecimientos,con malos entendidos,experiencias aterradoras en la guardería y accidentes de por medio,les legará la decisión final,decisión que Woody forzará con lástima por su parte pero con esperanza para todos.Un nuevo comienzo.Círculo cerrado.

El carácter pedagógico de Toy Story

Ya he introducido previamente el tema de la valoración y respeto de las posesiones por parte de los niños, y es en ese punto en el que menos se ha incidido en las críticas de Toy Story.En la primera entrega,un niño cruel maltrataba a los juguetes deformándolos,incendiándolos y “matándolos” sin piedad;en la segunda, un adulto avaricioso consciente del valor de nuestro protagonista, estará a punto de separar a Woody de Andy y su familia .Y en la tercera encontramos niños en la guardería que convierten la vida de los juguetes en un infierno en firme contraposición a la dulce pequeña que finalmente será la nueva esperanza de tan especial familia de plástico y trapo. Si enseñamos a nuestros hijos a valorar sus pertenencias, a jugar y no a romper,estaremos colaborando a que esos niños por un lado sienten las bases del respeto general a todo aquello que les rodea y por otro posean,o bien un legado para sus hijos o bien una buena colección de juguetes que,si no hay más remedio,siempre pueden vender a un coleccionista que no jugará con ellos, pero que los querrá con casi la misma pasión que nosotros cuando éramos niños.

La Princesa del Pueblo dió las Campanadas de Año Nuevo.La Porquera da la campanada cada día.

La Princesa del Pueblo se casó con Fran.La Porquera está divorciada del El Cabestro.

La Princesa del Pueblo vive en la edad contemporánea.La Porquera vive en Boyullos del Rastrojo.

La Princesa del Pueblo:”Ni que fuera yo Bin Laden!”.La Porquera: “Salustiana pa President”

La Princesa del Pueblo se operó la nariz. La Porquera se arregló una falda.

La Princesa del Pueblo se separó de Fran.La Porquera se tiró a Todolocasco.

La Princesa del Pueblo está en televisión 48 horas semanales.La Porquera está todos los días online.

La Princesa del Pueblo trabaja comentando la mierda propia y ajena.La Porquera trabaja entre mierda.

La Princesa del Pueblo volvió con Fran.La Porquera se tiró al pornocura.

La Princesa del Pueblo pone a los políticos contra las cuerdas.La Porquera los tira contra la pared.

La Princesa del Pueblo tiene una amiga que se llama Mariví.La Porquera tiene 8 amigos de los que no sabe ni el nombre.

La Princesa del Pueblo decora su casa con todo lo que le regalan sus fans.La Porquera decoró su celda con los gallumbos de Don Ulpiano.

La Princesa del pueblo pisa la alfombra roja. La Porquera la barre.

La Princesa del pueblo conseguiría 5 di-putados y medio.La Porquera es un putón ,grande y libre.

La Princesa del pueblo tiene una hija.La Porquera tiene muchos cerdos.

La Princesa del pueblo es la  Evita Perón española.La Porquera es la Scarlett de las pocilgas.

La Princesa del pueblo tiene fe en los curas.La Porquera practica su fe con curas.

La Princesa del pueblo se hizo conocida por su relación con un torero.La Porquera es conocida por torear a Don Ulpiano.

La Princesa del pueblo es la co-presentadora de Sálvame.La Porquera manda en su lodazal.

POPULACHISMOS

La Princesa del pueblo                                   La Porquera del pueblo

¡Cómete el pollo!                                                       ¡Tírate a ese pollo!

¡Yo por mi hija ma-to!                                            ¡Yo por mi cerdo asesi-no!

¿Mentiendes?                                                              ¡No me entiende ni dios!

…continuará

Toros no,Correbous sí.¿Por qué? Porque debemos proteger las tradiciones populacheras de Catalunya. Además,¡dónde va a parar! En els correbous no se maltrata al animal, no se le mata,no es lo mismo que las Corridas.

Ser honestos no se nos da bien y punto. Debe ser que aún me quedan posos de ingenuidad, porque estaba convencida de que por fin íbamos a destacar por nuestro grado de humanidad y no por los,ésta vez sí, nacionalismos. Una vez más, me avergüenzo. De Catalunya, de sus políticos de feria, hipócritas,manguneantes y peleles, de todos ellos, porque no se salva ni uno.Ya lo decía mi buen amigo Pedro Ruiz,todo el mundo es buen político hasta que lo nombran.

Y es que este tema no tiene poca importancia.Cuando hablamos de fiestas convertidas en tradición vaya usted a saber porqué, en las que se maltrata física y psicológicamente a un animal, no sólo estamos hablando de un animal,hablamos de algo más profundo,algo más complejo: la violencia. Licitando el maltrato a un animal estamos extendiendo la alfombra roja a crear una sociedad basada en la superioridad de la especie impuesta mediante el palo y la piedra.Por ende,licitamos el empleo de la violencia sobre aquél que nos parezca inferior. Quien defiende que el animal no sufre psicológicamente, es porque pertenece a esa patética tribu que crée ,a pies juntillas, que los animales no tienen sentimientos. Y algo que no tiene sentimientos no puede sentir pavor. O eso, o se convencen de esa mentira biológica para poder disfrutar del espectáculo, no sé qué es más repugnante.

Pero claro,se acercan elecciones.Y ya lo advirtieron desde Tarragona el pasado agosto,máxima exponente del Toro Embolat :quién se oponga a los correbous estará muerto políticamente.

“No es catalanismo ni electoralismo, sino la fractura social de prohibir algo tan popular”, dijo Marta Cid, diputada de ERC . Por la misma regla de tres,no son más populares que Las Corridas y me extraña que hable de fractura social en una sociedad profundamente fracturada por definición.La fractura que nos debe preocupar es aquella que  impide nuestra evolución como especie,no la de las fronteras políticas.

CiU y ERC dicen defender los encierros porque aspiran a regularlos hasta desterrar cualquier sospecha de maltrato. Evolución imposible, señalan, en las corridas. “Para salvar los correbous debemos adaptarlos a la ética de los tiempos”, admitió Francesc Sancho, diputado de CiU y alcalde de L’Ampolla que dijo disfrutar como un chaval con los encierros.Pero ¿qué evolución? En una sociedad volcada en ampliar constantemente la oferta de ocio,es inconcebible que ésta siga incluyendo a un animal como divertimento.¿Qué ética? La ética de estos tiempos es la de pactar con el diablo para conseguir nuestros objetivos,los que sean.La auténtica ética estudia qué es lo moral, cómo se justifica racionalmente un sistema moral, y cómo se ha de aplicar posteriormente a los distintos ámbitos de la vida personal y social. Racionalmente,no con fines electoralistas, no con la malsana intención de practicar un nacionalismo empotrado, que es exactamente lo que han hecho con los Correbous.

*El título viene por el conocido como El CHARNEGO,el criador más importante de Catalunya.

Después de tantos años y tanto insistir, al final, Hope lo consiguió. En estos cinco años le he dicho, por activa y por pasiva, que a mi no se me había perdido nada en Polonia (lo de Polonia es para encabrobarla). La verdad es que nunca he sentido especial interés por visitar Cataluña, y menos Barcelona.  Supongo que una de las razones es porque me agobian las ciudades y busco la tranquilidad para mis escapadas, lo segundo, no lo voy a negar, era ese tópico asumido y fagocitado por todos los madrileños: los catalanes son bordes, muy bordes, y te putean si pueden, nada más llegas.

El hecho es que, por fin, Murron ha visitado tierras extranjeras, jajajaj. Primero decir y alabar ese invento que se llama AVE. Tremendo. Caro, pero tremendo. La puntualidad británica hecho transporte.

Barcelona, nada más llegar, me pareció Madrid. O sea, una ciudad enorme e intransitable. Pero no. Resulta que Barcelona tiene menos tráfico y la gente va en bicicleta. Lo que me acordé de Gallardón y su negativa a hacer el carril bici. Se parece mucho a Madrid pero el aire es distinto. Y es distinto porque  tiene mar. Se nota en el frescor del aire. En Madrid te asas, literalmente, de calor. Y la gente no corre. Es algo que notas al poco de llegar. No es Madrid. En Madrid vamos sorteándonos, a la carrera, unos a otros.

El encuentro fue como tenía que ser. Yo más perdida que un pulpo en un garaje, sin saber como coño llegar a la Plaza Cataluña?, y enganchada al móvil mientras Hope me llamaba de todo y yo me cachondeaba de ella con mi acidez habitual.

Llegamos, nos abrazamos y recorrimos a un paso vertiginoso el Gótico. Y si, como de costumbre, me lo quise comprar todo. Salustiana, doy fé, quiso robar el famoso collar de los cerdos alados, cerdos que estaban salpicados con unos monísimos tréboles de cuatro hojas.

Paseamos por sus callejuelas mientras yo me quedaba estupefacta ante las bisuterías, las máscaras venecianas, los muebles antiguos, las joyas, los vestidos, los bolsitos vintage…. en fin, que más decir, dos pedorras frente a tiendas de ensueño. Porque somos asquerosamente pobres, sino hubiesen temblado los dependientes¡¡

Tomamos un vermú. Ahí si que he de decir que Madrid le gana a Barcelona por goleada. Resulta que en Barna tienes que pelotear al camarero y en Madrid es el camarero el que te tiene que hacer la pelota a ti para que vuelvas. Y hacer la pelota supone que te inviten a unos canapés, te pongan unas cuantas tapas y te sirvan otra caña si se tercia. En eso el tópico es cierto: que roñosos son con los vermús, coño¡¡¡

Me encantó ver Can Culleretes, aunque solo fuese por fuera -no hubo tiempo para más-. La Catedral de l Mar fue un descubrimiento. Me encantó pasear por las calles donde se desarrolla la novela. Y si, los curas son muy vagos. Todas las iglesias cerradas. Que no es que yo quiera rezar pero me hubiese encantado ver el interior de algunas de ellas.

La cena en su casa fue como nosotras, como siempre. Atropellada, acelerada, entre gritos, saltos de perros, un bebé que necesita muchas atenciones, una ensalada de bacalao estupenda que no había probado en mi vida, el pan tumaca, y las famosas butifarras catalanas. Señor, que no entiendo porque le llaman butifarra si es morcilla¡¡ Y no faltó tiempo, nos faltó mucho tiempo para reirnos, para insultarnos y para tener nuestras conversaciones de Muho. Nos ha faltado tanto tiempo que no nos HEMOS HECHO NI UNA PUTA FOTO JUNTAS. Si, somos un puto desastre. Ni siquiera nos hemos grabado en video. Un desastre, un absoluto desastre, jajaja.

Ha sido un viaje atropellado. Dos días que se han visto reducidos a un suspiro. Muy poco tiempo. Hope tenía razón, con dos días no haces nada. Te va a parecer poco. Y así ha sido.

Dos días son una miseria. Me fuí con la sensación de que me habían quedado pendientes muchos paseos que dar, muchas cosas que ver, muchos cafés por tomar y muchas conversaciones que disfrutar.

Me he vuelto a Madrid absolutamente rendida a los pies de Gaudí. Ha sido como descubrir la mente de un niño encerrada en el cuerpo de un hombre. Y digo esto porque solo un niño es capaz de imaginar lo inimaginable, la fantasia más impresionante, el sueño más inverosímil, creerse que es cierto, y llevarlo a cabo.

Jamás pensé que, en el interior de la Sagrada Familia, se escondía un mundo de luces tan especial, tan maravilloso, tan apabullante. No importa hacia donde mirases. Es simplemente alucinante. Impactante. Increible. Es como un sueño. Me fuí de allí deseando seguir viva el día que la acaben porque debe de ser mágico ver todas las vidrieras cambiando de tonalidad, a medida que el sol se desplaza sobre ellas.

Me he sobrecogido como una niña ante la casita de Chocolate, porque eso es lo que parece esa casita maravillosa que hay en el parque Güell. He paseado por unas calles donde la gente no tiene prisa. Increible pero cierto. No tienen prisa. Y he descubierto, no sin sorpresa, y con una gran alegría que los catalanes son muy simpáticos, tremendamente amables y grandes anfitriones. Y no nos odian, a los madrileños me refiero. Es verdad lo que Hope y yo decíamos y adivinábamos. No es cierto que madrileños y catalanes sean tan distintos ni que se odien. Ha sido aleccionador sentarte en un parque y charlar distendidametne con ellos y empaparse de sus consejos y sus opiniones y ver como, generosamente, te invitan a visitar sitios y descubrirlos.

Y la casa Batlló. Me he ido con unas ganas tremendas de verla por dentro. No me quedó tiempo ni dinero para visitarla. Si, un robo a mano armada. No deberían sablearte por ver una maravilla como esa y soñar dentro de ella.

He dejado allí un regalo sin acabar que tendré que envíar a trozos porque no me da la vida ni el tiempo. El puto tiempo. Esclavos somos de ese tirano despiadado.  Me he traido las ganas de volver y el placer de haber estado con mi otra mitad, porque ha sido muy  breve el encuentro. Y encima me ha debido leer el pensamiento, la muy puta, porque me traigo el libro que quería comprarme. Como no, una historia sobre la postguerra y los vencidos de la República española.

Ahora solo queda esperar a que la hucha se llene de nuevo y poder arañar tiempo para volver allí, o que Polonia venga a descubrir Madrid…

Pd: y me he traído un agotamiento de siglos. No siento las piernas. Menuda paliza para dos días. Necesito dos días durmiendo para recuperarme.

Y llegaron.

Murron y Salustiana estuvieron el sábado conmigo,paseando a 90km/h por las calles del gótico de Barcelona. Salustiana no abrió mucho la boca, preocupante actitud de la que descubrí el motivo al poco de encontrarnos. Desde Boyullos del Rastrojo,la Benemérita contactó conmigo exigiendo conocer el paradero de La Porquera. Entre insultos y desafíos chulescos de la del Rastrojo,entendimos que se le acusaba en esta ocasión de un atraco,pero aún no disponemos de los detalles porque Salustiana compró mi silencio dejándome a Lelo en mi casa.Ahora que ya tengo el cerdo y ella ha regresado a su territorio,me importa un bledo la promesa,así que estoy investigando el nuevo delito y en cuanto averigüe datos consistentes,os los ofreceré en primicia.

Murron exprimió su vena más crítica sobre mi ciudad pero comprobé con satisfacción que encontró cierto encanto en nuestras calles…y en nuestras tiendas.Hablando de tiendas,tuvimos que sujetar a Salustiana con todas las fuerzas cuando se encontró ante el famoso collar de sus sueños.Incluso Lelo tuvo que hacerle la zancadilla cuando su vena Patiño se hinchó hasta límites insospechados mientras intentaba cargarse el escaparate de la joyería de diseño donde se exhibe,pisando el callo a un chino que tiene una tienda enfrente y que estaba fregando la entrada mientras Salustiana gritaba a pleno pulmón “cerdos!!! son cerdos!!!!”.La foto del suceso fue captada por un giri sueco de derechas que,según me cuentan,la ha enseñado en un almuerzo de su partido como prueba de que en España también somos de derechas.Vamos, que la Porquera ya la ha liado internacionalmente por un collar.

Yo quería un encuentro tierno.Murron se conformaba con el  encuentro y Salustiana encontró carísima la entrada a la Casa Batlló , quejándose como la vieja que es,un tanto ignorante pues la Casa Batlló no es un Museo, es un reclamo turístico.Total, que no entraron ( bien hecho,que 18 euros no son un chiste). Eso sí, Santa María del Mar les gustó mucho,así como la Iglesia del Pino,aunque no pudieron entrar porque los curas estaban de fiesta y no abrieron la puerta ni cuando La Porquera les prometió la redención mostrando sus encantos como Santa Teresa a Almanzor ( según la versión de Pedro Ruiz).

Cuando se fueron, lloré…de felicidad.Una ráfaga de aire sacudió mi melena y la palabra libertad brotó de mis labios.Si es que ya se sabe:a las hermanas,cuanto más perdidas,más queridas.

Lo hemos conseguido.Gracias.Ya sois un centenar los que disfrutáis de nuestras disertaciones,locuras,peleas y paranoias.Gracias de corazón. Cien es un número fantástico que no pensamos que alcanzaríamos cuando iniciamos nuestra andadura,hace ya cinco años. Claro que tanto nos hemos cambiado de vestido que a lo mejor alguno ya nos había leído en su momento pero no lo recuerda.Tanto da.Lo importante es que ahí estáis y que sois el motivo de que nuestro estrés haya aumentado,pues antes no nos quitaba el sueño tardar mucho en actualizar y ahora nos altera sobremanera no ofreceros contenido de calidad regularmente.Sí, es cierto, no logramos aumentar el ritmo de publicación,pero ya sabéis por qué: Salus con sus cerdos-los rosas y los de dos patas-,Murron trabajando para el enemigo y yo ejerciendo de madre primeriza y con la carrera pisándome los talones.

Por eso aún estamos más agradecidas a vuestra fidelidad,pues somos conscientes del grado de responsabilidad que recae sobre nosotras ahora que el Proyecto se refuerza día a día con vuestra presencia.

Como siempre nos pasa a principios de temporada, tenemos una larga lista de temas en fase de investigación.Intentaremos por todos los medios no defraudaros pero si así fuera,por favor, hacédnoslo saber mediante el correo de CPC: webmaster@proyectoscpc.net

En la página de Facebook de Proyectos CPC hemos colgado un nuevo hilo en el Foro con la que pretendemos averiguar qué temas os gustaría encontraros en Proyectos esta temporada.Os rogamos que participéis, no os robará más que unos minutos y seguramente algunas risas.

También os notificamos a los que no nos seguís en Facebook que concursamos-o así lo pretendemos-en los Premios Bitácoras.com,como los más observadores habréis podido comprobar con el banner de la derecha de la pantalla.¿Hace un votillo?

Muchas gracias por estar ahí.

Hope,Murron&Salustiana

Pues si. Les  voy a dar la primicia. Salustiana, o sea, yo misma, mismamente, he decidido salir de mi pueblo, Boyullos del Rastrojo, dejar a mis amados cerdos al cuidado del cuerpo de la Benemérita, ( y ustedes ya  saben a que “cuerpo” me refiero), y coger uno de esos trenes rápidos, el Ave lo llaman, que debe ser porque vuela, digo yo. Claro, que yo pensaba que ese era el metro de Madrid, tal y como dice la fiera corrupia esa que está en dicha Comunidad mandando cual generala Nazi.

Pues lo dicho, que abandono mi pueblo y me lanzo a la conquista de tierras  polacas, o lo que es lo mismo, me largo a Cataluña-Catalonia-Catalunya, que con tanta lengua en este país una ya no sabe ni como se llama.

Voy a  encontrarme con Hope y con ese marido suyo, que más que andar, levita. Y, de paso, voy a aprovechar la oportunidad para ir a buscar a Frances y la puta mula y pedirles explicaciones sobre la última carta publicada en su consultorio. Que no entiendo yo, siendo amigas mías, como pueden publicar una carta de mi ex, el cabestro.

En fin, que voy a hacer un poco de turismo por esas tierras de España ( aunque a algunos les joda y las considere territorio extranjero). Eso si, voy a echar mucho de menos a mi Lelo. Pero todo no se puede tener.  

No obstante, no se apuren, amigos míos. Prometo contarles mi experiencia a la vuelta.

Fray Leopoldo de Alpandeire.No tengo nada en contra de este buen señor.El catolicismo tiene sus usos y costumbres, contra los que tampoco tengo nada mientras no los tenga que sufragar.Es decir, no tengo nada contra la beatificación más allá de que,en mi opinión,es una operación de merchandising y los beatificados no creo que buscaran que les erigieran en mártires o santos.Existen aún así salvedades como erigir en santos a individuos de dudosa valía, pero como el conocimiento me permite discernir y a mi plim, estoy a salvo de que me tomen el pelo en ese aspecto.

Pero que una clase de historia surgida de la memoria selectiva de un arzobispo cueste 1,5 millones de euros es,de nuevo, una estafa indecente y,en lo que a mi respecta un acto provocativo. Francamente, tanto me da que cobraran la entrada con “donativos” de diez o veinte euros;tanto me da que se diga que la orden capuchina fue la pagadera del evento ( que me presenten a su contable,por favor).Según el representante del Vaticano, “Llegó el tiempo triste de la persecución religiosa, el tiempo en el que querían acabar con la Iglesia; los conventos quemados, los religiosos y monjas expulsados o asesinados”, recordó,refiriéndose por supuesto a la Guerra Civil.”Sin un proceso legal fueron asesinados trece obispos, más de 4.000 sacerdotes y cerca de 300 monjas”(…)”Según los historiadores, una hecatombe de estas magnitudes en el breve periodo de pocos meses no se había conocido ni siquiera durante los residuos de las persecuciones romanas, ni en la misma Revolución Francesa”. Pos supuesto que no se conoce, como si en la antigüedad se llevara el control numérico en las masacres como ahora ( y como ahora,depende de quién cuente,pero bueno). En lo que a muertos se refiere, las cifras siempre bailan.

Ahora resulta que la Guerra Civil giró entorno la persecución del catolicismo y hay que destacar los fallecidos de entre el estamento religioso.¿Porqué recordar las 220.000 víctimas de la Guerra Civil? 220.000 que sabemos muertos y enterrados ( o no).¿Y los que murieron a causa de la dictadura fuera del territorio?¿Qué importancia tiene que miembros de la Iglesia maltrataran y vejaran a mujeres republicanas?¿Qué importancia tiene que hicieran la vista gorda con las violaciones o que vendieran niños?.Por supuesto,  las víctimas del  bando republicano sí tuvieron un juicio justo,con pruebas,argumentos y abogados defensores con poder.Ya. En la memoria arzobispal no existieron las muertes sumarias ni las individuales de a dedo.Tampoco existe memoria de su intervención, en todo caso, la hay en cuanto a su consuelo y generosidad con ambos bandos.La Iglesia insiste en su alzheimer histórico pues poco importa el periodo de tiempo en el que se restó vida,lo lamentable es que ocurriera o al menos así deberían venderlo.Claro que no interesa recordar sus limpiezas durante la Inquisición, ante las que se escudan en los tribunales civiles.Me habría gustado preguntarle al arzobispo el nombre de alguna de las monjas que incluyó en el paquete.Me habría gustado escuchar su evangélica respuesta.

Esto es más de lo mismo pero peor. Había un gran número de políticos del PSOE,más incluso que del PP, y ahí se quedaron,sin reaccionar.¿Y nos sor-prendemos con la paralización de la ley de libertad religiosa?

“Llegó el tiempo triste de la persecución religiosa, el tiempo en el que querían acabar con la Iglesia(…)”.Bendito toque de atención sobre el presente, en el que los progres perseguimos a Dios para darle caza , abocándonos precipitadamente hacia tiempos pretéritos con el riesgo de re-cometer asesinato.Qué sutilidad,qué gracia y arte los del arzobispo.Eso sí,en Catalunya somos repugnantes porque en UN libro de texto pone que el Ebro nace en tierras foráneas,apunte que me parece patético,aunque para mi Fontible sí sea un lugar extraño, que no conozco. Me da que voy a echarle un vistazo a los libros de historia de la ESO,a ver cómo se inició la Guerra Civil según datos actuales.

De todas formas,qué se puede esperar de quienes tergiversan su propio libro,¡y eso que es sagrado!.

La notícia del día, la noticia noticiosa , la exclusiva que todos querrían ofrecer, el filón del año,el colmo de los colmos,el súmun,el coñolabernarda, es,sin lugar a dudas ésta:

¡Murron,Salustiana y Hope se van a encontrar in person por primera vez desde que el AVE ofreció billetes baratos!

Sobra decir que las consecuencias de tan excelsa reunión,de tan impresionante acontecimiento, de tan tremendo evento en fin, pueden densenbocar en la respuesta a la crisis española,en la conquista de nuevos mundos, el descubrimiento de nuevas civilizaciones,la cura a todos los males del planeta,la resolución de conflictos anales y la receta secreta de los huevos con jamón.Vamos, pa cagarse. También es posible que pequeños altercados ocupen las portadas de los diarios,como alteración del desorden público o la aparición de una alternativa política con base onanista.¡Sabe Dios! Bueno, posiblemente no lo sabe,por eso nos lée.

¿Quién quedaba por sumarse al tan deseado momento photocall? Sí señor, Santiago Apóstol.Y qué mejor que estrenarse con el futuro líder del país,ese hombre tan español que promete ofrecer todas las respuestas por el bajísimo precio de un voto.

Mariano Rajoy pasó por el photocall del Santo gallego al más puro estilo devoto: lo coge por la capa y mira a cámara rezando,supongo, porque esta foto sea más favorecedora que la de la típica cara de a ver cómo hago para que no parezca que estoy pensando ¿cuántas manos y babas habrá en el hombro del policromado. Pues va a ser que esa es la cara que le ha quedado,aunque con un matiz añadido propio del photocall:¿así está bien?.Se siente.

Hacía muchos años que no me encontraba ante una notícia de esta índole. La ofrenda de Rajoy me ha recordado  los primeros debates que mantuve con mi hermano sobre la iglesia católica. Él me explicó en qué momento empezó a detestar a la macroempresa espiritual. Un día se fue de excursión a un pueblo del norte de Catalunya y visitó una iglesia románica en la que estaban impartiendo misa.Ya al entrar le llamó poderosamente la atención que,a cada lado del altar, una bandera española y una catalana se erguían desafiando a los fieles. Mientras admiraba sorprendido el escenario,no se le escaparon las palabras del cura:…y Señor,líbranos del comunismo…” Ja en va tenir prou.Tuvo bastante,vamos. Vale decir que las relaciones de mi hermano con la iglesia son casi peores que las mías.Religión y política son lo mismo,me dijo.Menuda mierda.Menuda estafa,concluyó.

Pero mi hermano no disfrutó del cuadro entero.Presenció a un político frustrado metido a cura, pero le faltaba el político en activo metido a okupa.La ofrenda de Rajoy no tiene desperdicio y e aquí mi lectura:

“Santi, yo y mi partido tenemos un fuerte  compromiso  con España.Mi fe en el porvenir de la Nación es indeclinable,  así que te pido ayuda frente a las adversidades que sufre el  país;yo promocionaré el Camino de Santiago, en el que se suman las identidades dispares de los  votantes  peregrinos que lejos de renunciar a su propia identidad, la añaden al resto .España precisa de esa idea para encontrar en la unidad el común denominador-quiero la Moncloa- y yo estoy dispuesto a ponerla en marcha-ya tengo las maletas hechas- con la ayuda de todos los españoles.La pervivencia del Camino demuestra que no son los particularismos cerrados los que perduran, sino las empresas colectivas ( y que da más dinero mantener la tradición que joder el entorno natural y perder votos,aunque no exista el cambio climático,al menos en Santiago).Estoy convencido de que España es una realidad, una historia y un futuro común que, como el río Miño se enriquece con afluentes que no pierden su fuerza por formar parte de una corriente común fluyendo hacia las urnas.Deseo que España siga siendo el resultado de vivir y trabajar juntas generaciones del pasado y del presente-porque las del futuro nos darán puerta-, y te pido ayuda para no desfallecer en la lucha por este ideal y en la misión de hacer de la política una actividad noble al servicio del bien común.”

El arzobispo de Santiago,a continuación,ha enriquecido el discurso electoral que no necesita de mis aportes,aunque no me resista a incluir algún comentario:

“La política es una tarea noble ( y dale con la burra al trigo) y hay que agradecer el trabajo, la preocupación y los desvelos de los encargados de esta misión, ya que, como la Iglesia, su objetivo es el bien(la caja) común. Merece la pena si se consigue que la sociedad sea cada día un poco mejor.Animo a sobreponernos a las dificultades y utilizarlas como motivación.La Iglesia y Estado son dos realidades autónomas e independientes, pero nunca ajenas a mantener colaboración porque su objetivo es ayudar a la persona, tanto en lo material como en lo espiritual”.Vamos, que están casados, son uno, no me líe monseñor.”Iglesia y Estado deben trabajar con la esperanza de saber que las cosas siempre pueden ser mejores y sabiendo que deben ser así.Pero la sociedad de está descristianizando-que me suena a desparasitando,me gusta- así que debemos hacer todo lo que esté en nuestras manos para intentar revertir esta situación.Ojalá el Año Santo deje que Dios sea Dios en la vida de cada uno y que todos revitalicemos nuestra religiosidad y avivemos la dimensión espiritual de nuestra vida”.

Exacto, monseñor: Cada uno en su casa y dios en la de todos.

Mariano se acerca,le pasa a Monseñor que chuta y ¡¡¡GOOOOOOOOOOL!!!!

Qué asco.

En otro momento quizás habría pasado desapercibida,pero debido al constante goteo de víctimas de maltrato de género nos llega el anuncio de la actual exposición “Amazonas – guerreros misteriosos” en el Museo Histórico del Palatinado, en la ciudad alemana de Speyer. Obviamente no podremos ir pero los medios utilizan en esta ocasión el evento como su pequeño granito de arena en la lucha social contra el maltrato.¿O lo hacen porque es lo políticamente correcto?

Al margen de las razones del anuncio, no excluyentes entre sí,el mito ( o historia) de las amazonas no es, como indican,uno de los que más interés han suscitado en la historia de la mitología;sólo hay que recurrir a libros del tema para comprobar lo poco que hay recogido acerca de ellas.Si bien es cierto que existe mención especial hacia un par de amazonas, también lo es por su vínculo con mitos-o historias- mayores,como la Guerra de Troya. Por lo demás, el mito cabe en un párrafo corto.

“Las Amazonas eran un grupo de mujeres guerreras, supuestamente hijas de Ares, dios de la guerra, siendo su madre en la mayoría de los casos, Harmonía. Se gobernaban, en su reino situado a las orillas del río Termodonte, en Capadocia, sin la presencia de varón alguno, teniendo como poder máximo una reina elegida periódicamente entre ellas. Sólo se reunían una vez al año con hombres extranjeros con el objetivo de perpetuar la especie. Si los bebés nacidos eran varones, los mataban, o, en muy pocos casos, los entregaban a sus respectivos padres. Parece ser que a las niñas, cuando se desarrollaban, se les cortaba o quemaba un pecho para que pudieran manejar mejor el arco. Esta creencia se basa en el hecho de que, en griego, su nombre significa “sin senos”. Sin embargo, no existen imágenes que corroboren esta versión. Las Amazonas, cuya existencia parece tener fundamentos históricos claros, rendían un culto especial a la diosa Ártemis, pues la consideraban su afín, al ser ésta cazadora y virgen.”

Pero en hallazgos arqueológicos se ha descubierto a mujeres enterradas con sus armas,incluso aquella con la que se les mató.Este hecho unido a otros como el arqueo se sus piernas y la zona de descubrimiento han concluído que las amazonas en realidad sí existieron.De todo ello da cuenta la exposición,pero a mi me hace detenerme en el mito como tal. Nos hallamos ante una de las muchas tergiversaciones masculinas de la historia, pues fueron los romanos-hombres- los que transcribieron los mitos y religión de las zonas que conquistaban. Se ha establecido una conexión entre las amazonas y los sármatas, tribu iraní conocida por su especial habilidad en la lucha de la que aprendieron tanto amigos como enemigos.En las tribus sármatas la mujer tenía un elevado papel social,así que no sería de extrañar que las amazonas sean guerreras sármatas.Por sentido común:cuando los hombres salían a luchar o a trabajar los campos,¿quién tenía que proteger a la tribu?

Precisamente los romanos, especialistas en someter a los pueblos conquistados,son quienes más hablan de las amazonas aunque los griegos ya las contaban entre sus mitos.¿No resulta llamativo que declararan que se cortaban un pecho para mejorar sus tiros con arco? Eso sólo lo puede escribir un hombre, pues es el único que puede suponer un impedimento el tener una masa de carne obstruyendo la linea de tensión del arco.Es más, el tiro con arco fortaleza la musculatura de los senos. ¿No puede ser que simplemente llevaran una protección que les ocultaba los pechos?¿o que ellas los hicieran invisibles para ocultar precisamente su sexo? No creo que una mujer  se mutilara para mejorar sus tiros. Los senos son símbolo de procreación y por tanto de supervivencia de la especie y un pueblo que vivía separado en tribus tenía mucho que perder si limitaban la alimentación de su prole. De la misma manera,¿cómo puedo creerme que mataban a sus hijos varones cuando la historia habla de numerosos ejércitos auxiliares precisamente romanos integrados por sármatas obligados a luchar por pacto político?

Bajo mi punto de vista, ya estaba clara la parte mitológica de la historia de las amazonas. Eran ,nada más y nada menos, mujeres guerreras con las mismas habilidades que los hombres- o a la inversa-en una época nada civilizada en la que la imagen de la diosa convivía con la del dios,siendo igual o en ocasiones más relevante,aunque durante los siglos posteriores la imagen masculina de las deidades se impusiera.¿Cómo lo permitimos?

¿Cómo podemos hablar de civilización cuando nos exclamamos admirados ante una evidencia fruto del sentido común? Una exposición da cuentas de nuestra involución como sociedad, de cómo nos robaron las flechas.

La mayoría no conocen su nombre.Quienes hayan visto El Señor de los Anillos,lo recuerdan como Denethor,padre de Boromir y Faramir ( Sean Bean y David Wenham,de los que hablaremos en otra ocasión).No le había vuelto a ver desde El Retorno del Rey, pero buscando una nueva serie a la que engancharme,me alegré al encontrarlo en Fringe, el relevo- esta vez de verdad-de Expediente X. Cuando un actor se te queda grabado, siempre hay una escena en concreto que motivó ese registro.En mi caso, fue esta:

Qué decir…es en los cambios drásticos de registro en una misma escena cuando un actor me cautiva,cuando me convierto en fan. Pienso que esos cambios drásticos son lo más cercano a la vida real, cuando te encuentras en situaciones en las que en un segundo estás bien y al siguiente pasa algo que te desestabiliza.La reacción de ese momento, del momento del paso de uno a otro estado, te define desde lo más profundo. Si tu interlocutor es observador,sabrá sacar partido del momento.Lo aprovechará para encontrar tu debilidad o para comprender tu miedo,para ser tolerante o intransigente,para solventar dudas pretéritas y definir nuevas preguntas. Son momentos delicados que enriquecen al personaje,en los que cualquier matiz que el actor aporte puede enriquecer su personaje.Hasta esa escena Denethor me resultaba símplemente odioso en su demencia;gracias a esa interpretación, me inspiró la lástima que inspiran los condenados.

En Fringe de alguna manera repite personaje,pero no alcanza los niveles de odio que le exigía Denethor. Al contrario, tiene momentos brillantemente cómicos,en los que aporta el toque de humor que toda serie necesita, como necesario es en la vida real.Interpreta al Dr.Walter Bishop,un brillante científico loco con muchos secretos y dificultades para dormir y dejar dormir. Fringe lleva en antena dos años y la Fox acaba de renovarla por una tercera temporada. Noble ha sido nominado como mejor actor secundario en los Satellite Awards y el Saturn Award por ese papel en ambas temporadas. No hay duda que el australiano es un gran soporte para el elenco principal.No hay duda de que es un gran actor.

Uno.Cumples un mes.Un mes del que me he perdido algunos momentos.Un momento en la cocina,una hora limpiando,un minuto en la ducha,un rato comiendo,una lavadora,un artículo,un sueño. Y todo ello junto suma demasiado.La medida del tiempo ha cobrado un nuevo significado desde que tú llegaste.Un instante sin ti es una gran pérdida en mi.

Una sonrisa. Un día sin más sonreíste. Parecía un gesto al azar,como al azar mueves tus bracitos mientras tus piernas se estiran buscando algo firme.Una sonrisa llena de luz,de oreja a oreja,de esas que la memoria atesora toda la vida. Mi tesoro.Así te llamamos,porque somos Gollum y Smeagol.

Ayer fui Gollum.Fue por tu llanto.Uno terrible,el que liberaste cuando te hicieron daño.Tú llorabas y en tu mirada un sentido reproche en mi dirección despertó  la más feroz de las iras hacia quien te hacía sufrir.Sentí por vez primera la sangre en mis sienes y con la mirada por arma,apunté y disparé.Miiii…tessssssoro. La primera vez en mi vida que alguien me hace permanecer en silencio sin palabra alguna.Mi más violenta  amenaza muda.

Hoy soy Smeagol. Bajo la cabeza ante tu profunda mirada.Soy transparente para ti cuando me examinas, con esa seguridad que sale de los pozos de tus oscuros ojos.Sabes más que yo.Yo sólo sé que te quiero.

700 fotos no son suficientes.700 fotos y no he logrado captar todo tu ser. Y llegaré a 2000 y seguiré igual; será un sí pero no.Serán fragmentos, partes sueltas de ti que nos regalarás sin darte cuenta,pero la grandeza de tu alma no cabe en una foto. Será por eso que comes tanto y creces tanto, porque tu alma necesita más espacio y se abre paso reclamando leche.

Eres un milagro, algo que sí tiene explicación pero de lo que siempre ignoraremos partes.Eres magia y por serlo eres inconmensurablemente hermoso,pues no hay nada más hermoso que lo que nos colma de felicidad aunque no entendamos cómo ni sepamos explicar hasta dónde.

Preámbulo 1

«No es lo mismo estar dormido que estar durmiendo, de la misma manera que no es lo mismo estar jodido que estar jodiendo»

CELA

La Real Academia de Esperpentos Léxicos,RAEL ,presenta el primer volumen del Diccionario Enciclopédico de Desatinos en el que se reunen las fórmulas lingüísticas de éxito para uso de aquellos cuyo  objetivo sea ocupar un lugar destacado en la cultura de portería. Ordenada de la A a la Z ( ver imagen de cabecera para no perderse), es menester saber los nombres de los ilustres personajes que la enriquecen para comprender sus aportaciones, así como tener memorizados algunos conceptos que procedemos a definir.

Cela:Femenino de celo.2. Plingue de mielda en las olejas.3. Tío gordo y malhablao al que le dieron un premio por absorver una palangana de agua por el culo.

Personaje: dícese de aquél que ha evolucionado a diferencia del resto hacia la excelencia en los medios de comunicación y es conocido por más de un millón de personas.

Persona: aquél que vive en su barrio y al que conoce un círculo de seres inferior al millón de individuos.

Excelencia:Su Majestad,más conocido como el Rey.2. Tinte de L’Oreal mal escrito.3.Algo bueno porque sale en la tele.

Tele: televisión pequeña.2.Nombre alternativo para televisión.

Léxico:palabra demasiado compleja para ser incluída en la enciclopedia y prescindible dada la naturaleza del proyecto.

Vocabulario:palabra más facil de entender.

Volumen: La diferencia entre las tetas de antes y las de ahora.

Vol. : un tercio de una teta.Si va acompañado de un número, se refiere al número de veces que se ha rellenado la teta, aunque también  se ha visto junto al título de algunos libros y películas.Lo estamos estudiando.

Medio:la mitad.2.Lo que se utiliza para llegar al conocido fin.3.Sinónimo de inter.

Inter:véase medio.2.Equipo de fúnbol de Milán.

Comunicación: la pregunta correspondiente a la respuesta ¿Ein?.2.Lo que ocurría cuando la bruja de Blancanieves le preguntaba al espejo por la más bella del lugar y el espejo hacía tu-tu-tu.3.Lo que hay entre las estaciones de Renfe.4.Lo que no hay entre el Gobierno y la Oposición ni entre los currantes del Metro de Madrid.

Televisión: Caja de plástico en la que se ven fotos en movimiento pero no se ven los hilos que las mueven,antiguamente llamada Caja Tonta.2. Actualmente diosa de la sabiduría,nacida de la unión entre el dios del aburrimiento y la diosa de San Blas.

Popular: Palomitas de sabor dulce cuando entran por la boca y de sabor amargo cuando salen por el culo.2.Partido político que funciona a medias en la mitad de España y que gusta de aparecer en los medios la mitad del tiempo.

Cultura: Femenino de cultu. Se dice también del compendio de saber que un ser es capaz de reunir en un par de minutos ante la televisión.

Portería: Habitualmente la del campo de fútbol. En el caso que nos ocupa, la de la Pepi.

Nombre: Palabra con la que nos llaman en la cola de la SS;suele ir acompañado del Apellido. 2.Palabra con la que se conoce a algo o a alguien que no tiene por qué coincidir con la que utiliza nuestra madre.

Apellido: Complemento del nombre que nos recuerda quién colaboró aquella noche en la que se fue la luz en casa de nuestros padres.

Pueblo: Cuando hay 3 casas juntas ó 4 mujeres en la puerta del súper ó 10 manifestantes con un mantel escrito con rotulador.Pueblo Llano: un pueblo sin arrugas o muy abajo.

Todos: sinónimo de T5.

Mundo: lo que se encuentra entre nuestra casa y lo más lejos que alcance nuestra vista.Si somos miopes es más pequeño.

Diccionario: blog o web en el que se buscan palabras.

Enciclopédico: ref. enciclopedia.

Enciclopedia: Esto.

Palabras: las que nos faltan.

Contribuyen sin ánimo de lucro-y sin saberlo-en este proyecto:

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Vázquez,Paula
Ximenez,Mila
Yurena

Se lo curran durante horas:Murron,Hope y Salustiana.

Autora del Preámbulo 1: Hope

Próxima entrega: Preámbulo 2.Autora:Depende.

Barre, friega,hace la comida y da de comer a los cerdos: Salustiana.

Corrige las erratas:Tiemacil.

Interrumpen el trabajo:Lluís,Lelo,6 perros,el teléfono,el movil,facebook y…la tele.

“Diario de” trataba ayer de la cirugía estética en malas manos y sus víctimas. El presente post no va a diseccionar el programa por dos motivos:uno, que el programa sólo me sirvió para recordar que quería hablar del tema hace tiempo y dos, que me pareció -de nuevo-que el enfoque era incorrecto pues el objetivo principal era denunciar a los desalmados que practican la cirugía estética fraudulenta y peligrosamente.

En España las operaciones de cirugía estética han aumentado escandalosamente en los últimos años, pero la cifra más preocupante se da sobretodo en menores.  Unas/os menores que obtienen liposucciones, unas tetas o un culo nuevos como premio a las buenas notas o como regalo de cumpleaños.Antes era un coche,con el que también se podían matar.Ahora hemos subido el nivel de riesgo con menos esfuerzo, ya que ni moverse tienen.

Las explicaciones a esas intervenciones médicas siempre son las mismas: traumas e inseguridades. Conozco a poca gente  a los que les guste su cuerpo de cabo a rabo,pero por suerte las neuronas las tienen intactas , por lo que no contemplan pasarse por el escultor. A mi misma jamás me ha gustado mi cuerpo, con esa manía que tiene de engordar cuando le rota y acumular los excedentes en los sitios menos estéticos, pero nunca pasaré por un quirófano por eso. Mi adolescencia estuvo marcada por burlas e insultos por mis colinas y mis michelines, a los que con el tiempo puse números.El seis era y es un cabronazo que jamás me abandona y no me he suicidado.Mi médico de la SS me machacó cuando tenía veinte años diciéndome que era obesa.Lástima que no encuentro una foto de aquella época pero os aseguro que no me parecía ni de lejos a Harley ( el de Lost),es que ni a kilómetros.Lo que pasa es que el médico no suele explicar lo que en medicina está considerado ser obeso;en mi caso hablábamos de sobrepeso, no de obesidad, y como jamás me lo explicó, mis puñetas se convirtieron en camisola pero aparte de eso sigo entera.

Y  un día escuchas a una víctima de un mal llamado cirujano plástico hablando con una boca como un buzón, los labios como neumáticos de Michelín sobreinflados y la cara descuajeringada,que se asemeja a un muñecote de plastilina hecho por un crío de primaria.Y le oyes decir que ahora es cuando tiene el trauma, por no mencionar las secuelas y difícil arreglo que tiene su caso. Y se queja, y llora, y se lamenta por haber confiado en el/la desalmada que le metió las infiltraciones de silicona líquida.¡¡Si es que ya no se puede confiar en nadie,coño!

Sí, me cachondeo. Me burlo de la estupidez humana. Una persona que acude a un desconocido al que no le conoce titulación alguna,-la mayoría de fuera- ni le exige comprobar su existencia ni investiga por su cuenta si está colegiado ,cuyo centro de operaciones está en un piso,cobrando bastante menos de lo que cobran los profesionales y que justifica su conducta diciendo que la necesidad le empujó a ello, no me merece respeto alguno y menos lástima.Se equivocó de necesidad, era otra puerta. De nuevo nos encontramos con la ignorancia voluntaria y la ausencia de sentido común.Estamos ante un problema de incultura. Y no, no acepto que las posibilidades de acceso a esa cultura no son las mismas para todos,porque no hablo de poseer licenciatura ni titulación alguna. Nos encontramos ante personas que no practican la más elemental de las características animales:la curiosidad, esa que nos lleva a preguntarnos las cosas, esa que nos lleva a indagar. Hablamos de personas que no piensan porque no les sale de los cojones. También hablamos de personas que, en muchos casos, no son los palurdos que cabría esperar, que sin ser lumbreras pertenecen a la clase cultural media y de los que no esperas un discurrir tan errático.Padres que han consentido a sus hijos arriesgar su vida, estampando tan felizmente su firma en un documento que consiente que un menor en pleno desarrollo ponga en peligro su bienestar por mejorar su imagen pero que curiosamente no se han preocupado por observar que ese problema primero venía de lejos, y segundo es mental no físico. Y esa es la piedra de toque: los traumas e inseguridades se tratan en el psicólogo o en el psiquiatra, no en la mesa de operaciones. De hecho y para más recochineo, lo primero que te piden antes de una operación de estética es que pases un test psicológico para estimar si estás en plenas condiciones para tomar ese camino, es decir, para comprobar que estés cuerdo,coño. Al mismo tiempo, te pedirán analíticas y las pruebas necesarias para cualquier preoperatorio, porque la talla del cuerpo es precisamente eso,una intervención médica, con los mismos riesgos que cualquier operación.¿Es eso tan dificil de entender?

No puedo sentir lástima porque son operaciones innecesarias.Se me retuercen las tripas cuando pienso en la gente que necesita una operación de ese tipo por motivos lógicos,por accidentes, a consecuencia de enfermedades u otros motivos lícitos y tienen la desgracia de perder la vida en la camilla por mala praxis en manos de profesionales.Esas personas sí son víctimas. Pero ¿una persona sana que decide arriesgarse con un indeseable porque es más barato, porque quiere más morros, más tetas, más polla o menos chicha ? No es víctima de los criminales que ejercen como médicos, es víctima de su estupidez. A los que ejercen hay que eliminarlos pero a los que acuden a ellos  hay que examinarles el coco.

¿Y qué hacemos con los adolescentes? Pues miren ,señores, enseñarles desde pequeñitos a comer bien, hacerles seguir una dieta equilibrada, enseñarles a disfrutar del deporte, si no les gusta uno hay cien más. Quererles y demostrarles lo estupendos que son, lo grandes que pueden ser, no excedernos en alabar la belleza física de nadie, hacer que valoren otras cosas por encima de la belleza física,es decir, HACER DE PADRES, no de camareros, transportistas, compañeros de juegos y banqueros.

Normalmente Hope y yo escribimos aquí sobre temas políticos, sociales, culturales o temas relacionados con la actualidad pero, de vez en cuando, salimos a la calle (si, yo también salgo a la calle) y nos topamos con la realidad ciudadana y nos encendemos. 

Es lo que me ha pasado a mi esta tarde. No soy de las que entra al trapo con desconocidos ni entablo conversaciones, pero hay veces que no me puedo morder la lengua. Hope entenderá perfectamente porqué.

Asi que hoy voy a escribir sobre este hecho en particular porque, de lo contrario, voy a empezar a echar humo.

En otro de mis blogs hablé una vez de Destiny     . Destiny es de Niger. Desde hace bastante tiempo pide en la puerta del Mercadona de mi barrio. Desde que abren hasta que cierran. Haga frío o haga calor, caigan chuzos de punta o un sol de justicia. Siempre tiene una sonrisa en la boca y un gesto amable. Lo cierto es que, al principio estaba muy delgado, pero ahora está más gordito. El caso es que este agosto no le he visto. Debe andar de vacaciones. Yo, siempre que llevo suelto, le doy algo.

No es la primera vez que oigo comentarios sobre lo mucho que saca pidiendo y que es más que lo que ganamos muchos trabajando. Destiny yo solemos charlar a menudo. Le gusta hablarme en inglés y así yo practico y no pierdo del todo mis conocimientos sobre el idioma. Un día me contó que cruzó medio África, que vino en patera por el estrecho y que prefiere estar aquí mil veces, antes que en su país. Donde se matan entre dos etnias en un país donde al primer mundo le importa un pimiento su situación actual. Me contó que a su padre lo mataron a machetazos ante sus ojos y que él tuvo que salir huyendo antes de que lo matasen a él también. Puede que se lo inventara pero algo que dice que me contaba la verdad.

El caso es que, hoy, mientras pagaba, unas señoras estaban despotricando de él agusto con la cajera. Comentaban que, probablemente, se había ido de vacaciones a tenor de la fortuna que sacaba pidiendo.

A mi me ha hervido la sangre y no he podido callarme. He dado mi opinión de manera educada, haciendoles ver que, por mucho que él quiera trabajar, le va a resultar imposible ya que no tiene papeles y dificilmente los va a conseguir. La cajera ha dicho que sus mismas compañeras le habían retirado el saludo al negrito en cuestión. Debe ser que escuece ganar menos trabajando que pidiendo. 

Supongo que a ninguno se le pasa por la cabeza que, a lo mejor, a Destiny le gustaría tener un trabajo, en vez de estar mendigando. Incuso puede que hasta tenga estudios.  Si, probablemente Destiny esté de vacaciones. Yo este año no me lo puedo permitir. Pero no le tengo envidia, en tanto en cuanto, yo he nacido en un país privilegiado, he vivido como una privilegiada, no he pasado hambre, no he cruzado el Estrecho en patera y, desde luego, no he visto morir a mi padre a machetazos. Si, yo tengo mis propios fantasmas y mis propias miserias. Mis propias tristezas, pero yo no he sufrido ni la mitad de penurias que ha sufrido él. Estoy segura.

El caso es que una de las señoras, una que tenía pinta de arpía y de no quitar telecinco de la televisión, no ha parado de decir que era una vergüenza. Que ella ya no le daba un duro cuando se enteró de lo que sacaba. Que había mucho paro en España, y que tal como estaba el país no era justo que ese tío se sacara lo que se sacaba pidiendo mientras que ella tenía a muchos parados en su familia.

Tentada he estado de decirle que se pusieran a pedir en la puerta del Mercadona. A ver que les parecía pasarse el día mendigando. El caso es que la tía seguía con su perorata.  Vamos, que si el negrito en cuestión solo sacase tres euros al día ella se sentiría mucho mejor dándole la limosna, pero si el negro vive mejor que ella, eso si que no.

He intentado hacerle entender que no es culpa de él estar en esa situación pero a ella solo le importaba la cantidad de dinero que sacaba. Vamos, que no le molestaba que pidiese, lo que le jodía sobre manera es que sacase tanta pasta.

A mi me ha alegrado. Si saca tanto es porque hay gente generosa. Un punto positivo para la humanidad.

La muy puta, cuando he empezado a darle un buen rapapolvo sobre historia, ha aprovechado que estaba pagando, para hacer mutis por el foro. Y me he quedado con las ganas de decirle cuatro cosas. Cosas que si no escribo aquí me va a explotar el cerebro de la mala hostia.

Me hubiese gustado decirle que medio mundo se muere de hambre porque otro medio piensa exactamente igual que ella, mirando su puto ombligo. Que si el tercer mundo está como está y aquí llegan tantos en patera a pedir, es porque nosotros, el primer mundo, primero les colonizamos, les robamos, nos apoderamos de sus riquezas naturales, les destrozamos, nos llevamos todo y después nos largamos, dejando medio mundo sumido en el tercermundismo. No aportamos nada. No creamos riqueza ni industrias, no les dejamos ninguna infraestructura. Lo único que hicimos fue expoliar sus tierras. Cosa que seguimos haciendo. El primer mundo sigue manejando las minas de diamantes, de coltán y otras riquezas de los continentes más pobres.

No nos preocupa que, para seguir manteniendo nuestras posiciones privilegiadas y nuestros estados del bienestar, utilicen en esas minas a niños, a personas secuestradas, ni que violen a mujeres, ni que el sida se propague exponencialmente, ni que se maten entre ellos porque, nos viene que te cagas para sostener nuestras economías en crisis. Claro, cualquiera le explicaba a la taruga esa que, al primer mundo, le viene al pelo que se sigan matando entre ellos porque son los compradores potenciales de nuestras armas. Empresas que reportan pingües beneficios a nuestros países desarrollados.

No he podido contenerme cuando me ha hablado del paro de nuestro país y le he dicho que aquí no hay parados. Hay vagos. Cosa que constato cada vez que quiero contratar a alguien, supuestamente en paro y necesitado de trabajo,  y que empieza a fruncir el ceño cuando le dices que tiene que trabajar los fines de semana o que el sueldo es bajo. Y no podemos culpar al negrito de que los sueldos sean bajos. Hay que culpar a los empresarios que se aprovechan de la coyuntura. Como hay muchos extranjeros que trabajan por dos duros no pagan más que eso y los españoles nos negamos a que nos exploten. ¿Es culpa de los extranjeros? No. Es culpa del sistema y de que nuestro sueldo base mínimo interprofesional es una MIERDA. Sueldo que, por mucho que digan, el Psoe ha ido subiendo paulatinamente, porque durante la era Aznar se quedó como estaba. Aun y así, sigue siendo una miseria con la que uno no puede vivir. Bueno, no podemos vivir los que pagamos una hipoteca.

¿Porqué los extranjeros si pueden vivir con ese sueldo? Pues porque viven 20 en una casa y no pagan hipoteca. No tienen casa propia, o al menos la mayoría. Seamos realistas. Queremos vivir bien porque es nuestro derecho pero no culpemos a los de fuera de nuestras propias miserias.

Me he quedado con ganas de decirle que la crisis que sufrimos no era culpa de Destiny. Que en este país el 20% de la economía es sumergida, lo que quiere decir, que una gran cantidad de empresas pagan en negro, no cotizan por sus trabajadores, no pagan a hacienda, ni las empresas ni esos trabajadores que ganan en negro. Por lo tanto, ese dinero no redunda en el beneficio de la mayoría, del Estado y, por ende, de los ciudadanos. 

Me he quedado con las ganas de decirle que, si las Pymes y los empresarios dejaran de defraudar a Hacienda, el Estado tendría más dinero para crear empleo y dar ayudas a los que más lo necesitan, para crear infraestructuras e invertir. Pero claro, esta taruga solo pensaba en que el negro ganaba más que ella. 

Y como le explicas tu algo así, a alguien que se veía a larga distancia que no había leído un puto libro en su vida, que sus conocimientos de historia mundial se reducían al día que Jesulín se folló a la Belén Esteban. Como le explicas algo así a una garrula que lo único que piensa es en vivir de puta madre sin pensar en los millones de personas que no tienen nada que echarse a la boca, o los millones de niños que son secuestrados y utilizados en guerras. Imposible.

Me admira y me encabrona a partes iguales la falta de conocimiento de la gente. Lo atrevida que es la ignorancia. Lo fácil que nos resulta juzgar sin deternos a pensar ni un segundo. Ese es el gran problema. Vomitamos por la boca lo primero que nos pasa por el cerebro sin tener ni puta idea de lo que hablamos.

Y al final el problema es siempre el mismo. Reside en el mismo lugar. La incultura, la falta de conocimiento. La falta de sensibilidad. La mayor parte de la gente se queda en la superficie. No busca razones, no indaga. No quiere saber.

Nuestra sociedad está conformada por un montón de analfabetos funcionales. Un montón de gente que no tiene ni idea de lo que habla, que no lee, que no se informa, que no sabe nada de historia. Que no sabe nada de nada.

A la mayoría de la población, como muestran los últimos sondeos del CIS, lo que menos les importa es la educación. Triste. La educación es el único bien que nos salvará de tanta miseria existencial. No se que pensarán los que me rodean. Yo me horrorizo cada día al ver como la gente pasa por la vida sin tener interés por saber más del mundo que les rodea.

Espero sinceramente que eso cambie. Que los políticos empiecen a tomar en serio en sus programas electorales el tema de la educación. Que sea un bien universal por el que luchar. Yo haré todo lo que pueda por inculcar a mi descendencia esos principios. El saber, el conocimiento, abre las mentes, abre las perspectivas. El conocimiento nos hace más libres y más humanos.

El conocimiento es el futuro. Sin él estamos abocados al fracaso.

por MURRON

Hace unos días se prohibieron las corridas de toros en Cataluña.  Esta noticia me llenó de alegría. Por una vez creí que el sentido común y un sentimiento humanitario habían ganado la partida a la barbarie.

Pero, inevitablemente, las voces discordantes se hicieron oir. Como es costumbre en nuestro “ruedo patrio” los políticos arrimaron el ascua a su sardina y utilizaron el hecho en sí como arma política arrojadiza.

No voy a detallar las multiples declaraciones de unos y otros puesto que doy por hecho que los que nos leen ya las han leído sobradamente. Si voy a resumir las opiniones más extendidas:

-Algunos han levantado al toro de Osborne como adalid de una España que se resquebraja y se desgaja. Han utilizado la prohibición de la tortura animal en una plaza como ejemplo claro de la amenaza que sufre la unidad de nuestra querida España, paaaaña¡¡

-Otros se han extendido más e incluso han visto en esta prohibición en Cataluña como un claro ataque de los independentistas catalanes, por no decir un sonado  corte de mangas a aquellos que defienden la unidad de la patria (una, grande, libre, apostólica, romana y sanguinaria).

-Los hay que han defendido la “fiesta” como una celebración inherente a nuestra cultura y una gran seña de identidad. Como algo que forma parte de nuestro acervo cultural y del RH del español de pro.

-Y otros, mucho más sinceros, han insistido en el valor económico de la fiestecilla en cuestión y de la gran cantidad de dinero que mueve el susodicho festejo taurino.

VERGONZOSO-VOMITIVO-REPUGNANTE. Esa es mi opinión sobre todos esos personajillos y politicuchos, periodistas, artistas, etc, etc, que han dejado patente su apoyo a semejante animalada.

Utilizar algo así con fines políticos no solo me parece mezquino sino que, además, me parece de una estrechez de miras acojonante.

Yo estoy en contra de la celebración de las corridas de toros, como estoy en contra de los encierros, de los toros envolaos, del Toro de la Vega y celebraciones patrioteras semejantes. Y estoy en contra porque estoy en contra de la tortura animal. Considero que cualquier sociedad desarrollada, con unos mínimos principios morales, debería tener una legislación que protegiera a los animales de cualquier sufrimiento innecesario.

Soy española y no, no me siento identificada con dicho festejo. Es más, me avergüenza que exploten dicho acontecimiento como reclamo  turístico y que lo vendan como cultura. Cultura, ¿para quién?

Que alguien me explique donde reside la belleza observando como un animal es rejoneado, masacrado en el lomo con picas que se clavan y se quedan enganchadas en su cuerpo mientras desgarran sus músculos y lo ven vomitar sangre. Que alguien me explique donde está la belleza en matar a un animal indefenso y asustado o ver quemados sus cuernos y su carne mientras una multitud furibunda grita enloquecida o sacude pañuelos, cuando no lanzan bragas.

No busquemos razones políticas en esta prohibición. NO LAS HAY. Tan solo el deseo humanitario de no causar dolor gratuito a un ser vivo. No hay belleza en el sufrimiento ni en la tortura. No hemos avanzado. Esto es lo mismo que un circo romano en el que los devorados eran los cristianos por hambrientos leones. Lo mismo que los judios exterminados por cámaras de gas. Es tortura. No hay belleza en la tortura.

A costa de algo tan justo como la petición de que se acabe con estas costumbres bárbaras volvemos al sempiterno tema de las dos Españas, de la ruptura de nuestro país. Me aburre ya la cantinela. España no se rompe.

En Madrid, la Lideresa se apresuró a declarar la fiesta como bien patrimonial de interés cultural. En Canarias los prohibieron porque no había seguidores y no daban dinero pero no han prohibido las peleas de gallos o las de perros.

Y ahora en Valencia Camps se apresura a celebrar un gran acto en favor de los toros, bueno, no de los toros, sino de la matanta de toros en las plazas o en sus distintas versiones según cada municipio.  El pepero de pro defiende  dicha celebración como una seña de identidad del pueblo valenciano.

¡¡Y dale con la burra al trigo¡¡ Es el mismo discurso casposo de siempre. Y todo para defender los intereses de unos pocos que se están enriqueciendo con estos actos. Pero no nos engañemos, la defensa de esta salvajada no es patrimonio de la derecha, que desde partidos de la izquierda, incluído el Psoe, también se defiende esta postura.

A mi todo esto me produce un asco indescriptible y me hace preguntarme que clase de políticos y clase de representantes de la cultura tenemos en nuestro país. Y llego a la conclusión de que no son más que palurdos, gentuza sin un mínimo de humanidad ni principios, a lo que lo único que les mueve es la ambición y los intereses creados, por no decir cierto tufillo patriotero, casposo y pasado de moda.

Sinceramente, si esta es la España del siglo XXI, mal vamos.

por HOPE

Suscribo la opinión de Murron en todos los puntos, pero para aportar algo diferente al presente artículo en esta ocasión voy a echar mano de un biólogo.

No estoy de acuerdo en todo con  Jordi Portabella,pero hay algo que sí comparto con él:su defensa de los toros. Sí, he dicho defensa, pues los que rechazamos las corridas de toros defendemos al animal. Y Portabella, conocido como político de Esquerra Republicana, es, ante todo, biólogo. Hace unos meses publicó un pequeño gran libro, L’Engany de la Corrida ( El engaño de la Corrida), libro que me leí de un tirón en una tarde y que recomiendo encarecidamente a todo aquél que esté en contra tal salvajismo y se atreva con el catalán, aunque espero que no tarde en salir la edición en castellano, pero ese es otro tema.

Portabella es un erudito del tema; el librito, escrito en forma de entrevista hecha por Salvador Alemany, ilustra acerca de los aspectos más debatidos sobre el toreo, desmonta tópicos, descoyunta supuestas verdades y lo hace con pruebas,con datos, con historia y con sentido común.

He aquí una selección de realidades expuestas en su libro:

Parece ser que el mito económico alrededor de la corrida es poco menos que fantástico;si no estuviera fuertemente subvencionada, ya no existiría.La UE la subvenciona a través de los presupuestos dedicados a la ganadería, y las administraciones la subvencionan cuando,a través de ayuntamientos, diputaciones y comunidades, adquieren masivamente entradas para las plazas. Existe un informe de Ganaderos de Lidia Unidos (algo así como la patronal de la corrida) que expresa la situación económicamente deficitária de las explotaciones de toros. Irónicamente, las explotaciones taurinas aumentan pero lo hacen porque las ayudas de las instituciones públicas lo permiten.

Hemos escuchado decenas de argumentos pro-corridas; entre ellos, que hablamos de una celebración muy antigua. Es cierto que en la antigüedad hubo muchas fiestas y rituales con el toro como protagonista, pero lo que conocemos como la fiesta de los toros es una invención del S. XVIII relacionada con viejos espectáculos populares que incorporaban combates con animales y exhibiciones que recuerdan a la caza a caballo y los torneos medievales, con carreras de animales, de donde viene el nombre cursa de braus o corrida de toros, cuando de hecho no hay ninguna carrera, se corre bien poco, no hay ninguna competición de velocidad.

Se habla de toros y se menta a Goya como partidario de la corrida, pero no está tan claro que fuera partidario; de hecho, podría ser que fuera detractor: Recientemente se ha descubierto que la famosa colección de dibujos de toros, la Tauromáquia, estaba originariamente destinada a ilustrar los textos del oponente más claro de la fiesta, José Vargas Ponce y que después por motivos diversos principlamente económicos, se aprovechó de diferente forma. Portabella debe referirse a la obra Disertación sobre las Corridas de Toros, de 1807 y publicada en 1961 por la Real Academia de la Historia.Por lo visto existe una inscripción autógrafa de Goya en una de las planchas de la Tauromaquia que reza “bárbara diversión” y se encuentra en el Museo Británico.Entonces,¿seguro que Goya era partidario o fue tan sólo un observador que plasmó la barbarie?

Se habla de la pureza de la raza, del toro de Lidia, de su agresividad natural. El toro no es un animal agresivo, ni el español ni ningún otro, dice Portabella. Sí que es cierto que el toro de las corridas es una mezcla de animales sólo seleccionados por su particular agresividad, escogidos por su comportamiento, no por un motivo genético,no por su genotipo.Son excepcionales, la rareza, no la norma.Un toro se comporta como un toro, como hervíboro,un rumiante con digestión complicada y lenta , que necesita mucho tiempo.No quiere, prácticamente nunca, combatir. Puede parecer que esto no tiene importancia, pero para los que no lo capten, los animales carnívoros tienen mayor predisposición a la agresividad que los hervíboros, y no debemos olvidar que los toros son vacas con cojones. Pero claro, a todo el que le toquen los cojones, se rebota. Son mamíferos, y los mamíferos tienen una elevada sensibilidad. Nosotros somos mamíferos, no lo olvidemos. Si le clavan un arpón a una ballena, ¿verdad que asumimos que le duele? Pues al toro igual,señores.

Cuando un toro entra en la plaza, lo primero que hace es intentar huir,largarse cagando leches. Por eso las plazas tienen ese diseño redondo o cercano a la forma circular. El toro siempre da un par de vueltas para intentar localizar una salida, hasta que se convence de que no hay salida y que tampoco puede huir por donde ha entrado. El toro ataca porque se siente atrapado, sin escapatoria. Si encontrara un hueco por el que salir, huiría.

No creo necesario seguir transcribiendo el libro. Esto es muestra más que suficiente para primero, sembrar la duda sobre la inmensa cantidad de mierda-tópicos que flotan sobre el tema y segundo, adquirir el libro.

Ayer tuve que cambiar de cadena; en las noticias de T5 aplaudían a los franceses que disfrutaban sus corridas de esta semana mientras tiraban la pullita de turno-nunca mejor dicho- hacia un poco más al sur,apuntando a Catalunya, claro, donde ya no se pueden disfrutar. Disfrutar. Qué vergüenza. En Telemadrid e Intereconomía, corridas programadas este fin de semana.Y no olvidemos a Camps, rindiendo homenaje a la barbarie y jurando por Snoopy que la matanza de toros está asegurada en Valencia como Aguirre protege la mal llamada tradición e identidad nacionales de esta España que se rompe. Joder, con la de tiempo que lleva rompiéndose no sé como nos queda territorio, cara, ojos y culo, porque con la de veces que nos dan…

Pero quizás el mayor cinismo es llamar fiesta a una matanza, proclamar el maltrato y asesinato de un animal como símbolo de identidad nacional y pretender que somos un país civilizado al mismo tiempo. Eso no es ser español. Es ser un cabronazo.

Hope-azul Murron-negro

No hay día que Hope y yo no mantengamos una conversación telefónica y, como de costumbre, discutimos, nos reímos, nos metemos la una con la otra, gritamos, despotricamos para al final,  acabar hablando del concepto o de cine. Y es ahí donde las dos coincidimos más y disfrutamos como enanas.

-¿Te acuerdas de esta peli?

-OiSSS, sí, ¡qué bonita! ¿y cuando él decía esto o aquello?

-¿Y te acuerdas de ésta  otra?

- Y taaaanntoo

Bueno, pues de una de esas conversaciones ha nacido este post-memorandum-recordatorio-rescataviejasglorias. Empezamos hablando de lo de siempre, que qué te gusta a tí, que qué me gusta a mi… Vale, a mi, o sea, Murron, me gusta sufrir. Así, como suena. Yo, cuanto peor lo paso y más lloro con una peli, más me divierto. Rarita que es una. Pero es cierto que también disfruto con las películas de risa, o sea, las comedias o como se llamen.

Toma el dinero y corre es una de mis favoritas. La escena de los padres con las gafas y el bigote tipo Groucho Marx me sobrepasa. Joder, es como ver un reality Show pero inteligente. ¿Lo pillais?

Pues a mi si hablamos de comedias-sí,el género es comedia, Murroncita- siempre recurro a Un cadaver a los postres. Seleccionar una escena favorita se me hace muy dificil, pero quizás ese inicio,con la aparición del mayordomo Benson Señora-James Señor, es de lo mejorcito que he visto en el género y Peter Sellers haciendo de chino dentón está de muerte.

Hope y yo, en esto estamos de acuerdo: adoramos a Peter Sellers, ese puto genio. Ya nadie recuerda a Peter Sellers. La leche, es que ya nadie sabe quien es Peter Sellers. Hope, no somos tan viejas, ¿verdad?

Sí lo somos, petarda, al menos de coco. ¿Cuántas veces hemos dicho que con quince años tú y yo ya éramos viejas? Joder, si entonces veíamos películas de los 40 y los 50 y nos tachaban de raritas…

Yo me quedo con El Guateque. Que si, que es en blanco y negro, pero no hay que tenerle miedo al blanco y negro. Os lo aseguro, no es el coco ni os va a comer. Buenísima, de verdad, La leche. Que jartá a reir con el elefante, ¡por dios!

Ah,no , yo  me quedo con la escena del camarero borracho,con lo que pasa detrás de Peter Sellers.

-Coño¡¡ pero esta peli no era en blanco y negro?? Eso es que, cuando la vi, aun no tenía la tele en color.  ¿Y cuando hace de Inspector Clouseau? Yo me descojono viva cuando el chino le quiere sorprender y la emprende a hostias. Es que es superior a mi, me parto.

¿Y si vamos más atrás? Harold Lloyd, por ejemplo, o Buster Keaton en El Maquinista de la General, su mejor película con diferencia.

Pues yo me quedo con Harold Lloyd, pero puestos a elegir prefiero al Gordo y el Flaco. Hicieron las delicias de mi infancia.

Laurel &Hardy,cateta, más que cateta…

O también podemos ir hacia adelante, y hacerle justicia a películas como Escándalo en el Plató-Soapdish- o el genial Stallone cómico en Óscar, porque Sly es un excelente actor cómico,digas lo que digas. De Escándalo en el plató me quedo con el clip que os pongo a continuación, porque lloro sin parar, acabo con dolor de estómago y ,qué coño, yo haría lo mismo.Están ensayando una escena del culebrón, Sally Field se acaba de reencontrar con el que fue su gran amor de juventud, KevinKline, y el muy capullo se aprovecha de la situación hasta que…

Y de Oscar, con esta, con el impagable Kirk Douglas:

Pero claro, hablando de cine, nos enrollamos como persianas y saltamos de un género a otro.En este caso empezamos hablando de Peter Sellers y la conversación llegó al tema del concepto-como cada día- y acabó con las dos recordando una película como La invasión de los Ultracuerpos.¿Por qué?¿Cómo? Pues porque nuestras conversaciones empiezan por la política, de la política sacamos imágenes que nos recuerdan a películas y en esa ocasión acabamos comparando ciertas actitudes con las de las vainas sustitutas de los ultracuerpos. Y Murron y yo parecemos el tipo aquél del film, gritando en medio de la autopista que ya están aquí, que hay que huir y sálvese el que pueda,jajajajaja.Cómo son las cosas…

Ya, y porque, como siempre, acabamos por los cerros de úbeda y yo empecé a decir que hay personas que siguen teníendo el mismo aspecto pero luego su interior es distinto. Vamos, que hay veces que miras a una persona que conoces desde hace toda una vida y te das  cuenta de que algo no concuerda. Que es su cuerpo pero todo es distinto. Y fue entonces cuando tu dijiste aquello de :  ¿pero tú de qué vaina has salido?? Jajajajaja. Y si alguien no ha visto este clásico que lo vea, porque si no no va a entender el chiste.

Y de aquí saltamos a la Increible historia del hombre menguante. ¡Que gran película!,porque no deja de ser una metáfora por cuantas veces nos hemos visto menguar.¿O no?

En mi caso, cada vez me cuesta más encontrar a alguien a quien mirar desde abajo,jajajajaja, que soy muy chula!

Hasta la próxima locura, estimadísimos lectores!

Nolan es para mi el representante del nuevo gótico cinematográfico.No deja de sorprenderme. Diez años de trabajo nos llegan resumidos en dos horas y media de lucidez creativa y complejidad narrativa. La sinopsis  para mi es facil de resumir : Cobb (diCaprio) es un ladrón de ideas especializado en  el robo de secretos industriales que se infiltra en los sueños ajenos creando diferentes niveles oníricos. Un cliente le persuadirá de ir más allá implantando una idea en vez de robarla con la promesa de recuperar su vida familiar, truncada por un error del pasado cuyas consecuencias están arruinando su vida.

Tras un inicio confuso, Nolan nos sumerge en un ambiente en el que la vida onírica y la realidad se mezclan y  confunden, aunque el autor y director se haya esforzado en simplificar la compleja trama de su historia. Todo en la película es excelente, desde la historia hasta el montaje;no obstante, no sé si debido al doblaje, hay ciertos conceptos que no acaban de quedar claros ( me queda pendiente verla en VO) y que plantean serias dudas sobre uno de los ejes alrededor del cual gira la historia, pero al margen de esa apreciación personal en la que no voy a entrar para no chafaros el visionado, la película es sin duda una gran obra (otra) del genial director.

De todas formas, y sin restar el mérito atribuido  por su originalidad, debo remarcar que no es la primera vez que Nolan se acerca a este tema ni es la primera película que lo aborda con inteligencia. Dark City, película infravalorada en su momento por la siempre sabihonda crítica, giraba entorno al mismo tema, el onírico, pero sin robos, y lo hizo con gran acierto tanto argumental como estético. Siempre he pensado que los genios de Matrix deben ser amiguetes de Alex Proyas, pues me llamó mucho la atención la diferencia escasa de un año entre Dark City y Matrix. Digo esto porque es inevitable relacionar Matrix con Origen en algunos aspectos, por lo que de la misma manera Dark City acude a la memoria.

Sin ofrecer más detalles, es innegable que Origen en un film de visionado obligatorio para aquellos a quienes les guste pensar al tiempo que disfrutan de su momento de ocio. Lo es también para todo cinéfilo que se precie y para los que descubrieron al director con El Caballero Oscuro.

Y si con Nolan tenemos inteligencia y estética excelentes, con Shyamalan nos queremos despertar de la pesadilla que representan sus últimos trabajos. The Last Airbender es el colmo de las cagadas Shyamalianas. Recuerdo cuando escribí mi opinión sobre El Incidente. No se me ocurrían más denostaciones para el otrora genial creativo, y eso que puse mucho empeño. Pues en esta ocasión, y aún con ponerle mucho entusiasmo al visionado, me quedé sin habla.He necesitado un par de días para decidir qué expresar. Shyamalan está perdido.Ahora ya no hay duda. Si en El Incidente acabamos hasta los mismísimos de gilipolleces, en esta , al menos yo, creí estar ante una producción del canal infantil de Nickelodeon. La trama no es culpa del director, pero la adaptación,las interpretaciones, el ritmo y el fallido montaje sí son responsabilidad suya.Y es que parece que Shyamalan ha querido dar un giro de 180º concentrándose en el  cine comercial y lo que ha hecho es provocar otro Incidente en el que no te importa ni lo que ocurre ni a quien le ocurre.¿Dónde han quedado su creatividad y valentía narrativas? Lo peor fue el final, con ese esperanzado aunque mudo continuará.Por Dios, que no lo haga.

Se dice que los catalanes odiamos a los madrileños. Los madrileños a su vez a los catalanes.Y los valencianos y los catalanes se odian mútuamente, pues parece ser que los segundos nos empeñamos en mantener que el valenciano es un dialecto catalán y a los valencianos no les gusta nada esa afirmación. Eso acerca a valencianos y madrileños,siendo Valencia uno de los destinos preferidos de los de la capital de esta tierra de conejos para darse un chapuzón,aunque también acudan a esas aguas los catalanes fiesteros.Todo ello deja de nuevo a Cataluña en contra de todos excepto de los vascos , con quienes parece ser que compartimos las ansias de independencia, además de rasgos de carácter.Hasta aquí bien,¿no?

Pues no.

Se habla de las dos Españas. Una muy a la izquierda y la otra a tomar por culo de la derecha. Una anticlericalista declarada y la otra muy católica y apostólica y muy romana.Y llevamos hablando de ellas ya va para dos siglos. Hablar se nos da de miedo,sólo hay que ver a nuestros políticos.

Con aquello del árbol que no deja ver el bosque,más bien nos hemos emparrado al tronco y la falta de uso del primer sentido nos ha dejado ciegos.Porque hablando, hablando, la tercera España ha quedado relegada al olvido. Si bien es cierto que el propio concepto se ha puesto en duda desde siempre, también lo es que hubo un grupo de mentes pensantes que quiso distinguirse de entre la división fraticida de la dicotomía  ideológica. Fueron intelectuales que no se identificaron ni con la derecha ni con la izquierda,siempre pugnando por el poder, pues estaban a favor de un bien mayor: paz,libertad y progreso para todos.

Menudo año:el  nacionalismo catalán, el rechazo a las corridas de toros, la lengua, el estatuto, la Roja…todo ello utilizado como arma arrojadiza contra Cataluña y por parte de los de siempre, esa derecha naftalinada y empachosa,que exige del pueblo su voto como condición para ofrecer soluciones a una crisis  mientras se limita a señalar con el dedo al norte,como si invitaran a la carga Y el pueblo traga, como tragan los especialistas en ser torturados con ahogamiento mientras les enseñan a recitar no hay dolor.Pero sí hay dolor, lo que pasa es que tan acostumbrados estamos al exceso que no contemplamos más salida que inclinarnos a la consabida derecha o a la manida izquierda. La tierra de conejos debería ser rebautizada como tierra de borregos, ya que este rebaño que pastorea por más de medio millón de kilómetros no recuerda que hay más letras que la A y la B. Es un buen momento para la C, señores. Yo voto por la tercera España y que las otras dos se den de hostias hasta que se aniquilen, porque desgastadas ya están.

Somos un pueblo con la clara tendencia al mantenimiento de conceptos maniqueos,pero ¿por qué no rescatar una idea noble y adaptarla al presente?¿por qué nos empeñamos en repetir los errores de los muertos, siguiendo a pastores con vocación terrateniente en vez de limitarnos a declarar la república independiente de nuestra identidad? Una identidad con cincuenta hermosos matices, pues aunque se hable de Cataluña como un pack de carácter único, puedo asegurar que un barcelonés no es igual que un gironés, al igual que un sevillano y un malagueño tampoco lo son.

Murron es madrileña.Mi mejor amiga, mi hermana de (mala) leche.Agustín es valenciano.El nano de facebook, un hombre increíble.Yo soy catalana. Somos tres Españas, nos cuidamos entre nosotros,disentimos,nos peleamos, hacemos las paces y volvemos a empezar.Tenemos un acuerdo no escrito que dice que ante todo somos personas y como tales nuestra primera obligación es respetarnos;nuestra máxima es prescindir de juicios ajenos para elaborar los propios.La historia está escrita y en ella figuran rencillas a mansalva entre nuestras comunidades,pero la historia se sigue escribiendo y hay que decidir qué queremos que se escriba y actuar en consecuencia. Ya que parece inevitable inclinarnos hacia los tópicos,¿a qué esperamos para crear nuevos?

¿Por qué seguir mirando a España en blanco y negro cuando tiene tantos colores?

La imaginacion siempre ha sido mi fuerte; también ha sido el arma con que atacarme acusándome de vivir en las nubes, cosa del todo incierta.Me he devanado los sesos intentando encajar las múltiples críticas que he recibido a lo largo de mi vida, he llorado por mil pequeñas cosas y por centenares de las grandes hasta que los ojos estaban tan hinchados que no podía mantenerlos abiertos. He buscado salidas a mis inquietudes que no me han encaminado hacia nada que me llenara más de un mes, o de un día en algunos casos. He cogido y dejado proyectos, he soltado amarras y las he intentado recuperar a la deseperada, he huido y he vuelto para plantar cara a nadie…en fin, se puede decir que he vivido un poco de todo.Pero aun habiendo transitado por el camino del embarazo, no había previsto que mi imaginación fuera en realidad un terreno estéril ,porque por mucho que me haya planteado qué sentiría, que pensaría y cómo obraría al tener a mi pequeño en brazos, nada de lo teorizado se acerca ni de lejos a lo que estoy viviendo.

Dicen que las mujeres vivimos el embarazo como un tiempo de descuento en el que restamos días hasta la llegada de nuestros hijos. Mi tiempo de descuento finalizó el pasado 27 de julio a las 11,32, cuando mi pequeña joya lloró por primera vez y por primera vez enmudeció al besarle sus mejillas, mientras me miraba fijamente con su pacífica curiosidad. Es cierto que en ese momento todo lo que has pasado se diluye en un mar de emociones tan fuertes, tan impresionantes que creo que es el momento en el que más nos parecemos a ellos.Son emociones puras, sin condiciones, sin juicios,sin histórico. Es el momento en el que de nuevo miramos el mundo con ojos limpios, y esa es la primera lección que me ha enseñado mi hijo. He recibido una dosis de humildad de una personita de 50cms. De su padre me enamoré en tres minutos;de él , en un instante.

Y lejos de todos los tópicos que me han llovido en nueve meses, y los que siguen lloviendo, no siento que mi corazón desplace a Javier en beneficio de Lluís. Cada día amo más a ambos y aunque la vida te presenta pizcas de situaciones desagradables como  si fueran especias de un plato mal condimentado, nada rivaliza con la nueva jerarquía de mi vida ni tiene más poder.

Somos tres.Una piña.Una familia.Y ahora sí que cada minuto suma.

Se acabó restar.

Esto es lo último que me podía pasar. Verdaderamente este no debe ser mi año. No solo he tenido que hacer frente a todas las difamaciones del Todolocasco y del cura de mi pueblo, sufrir el secuestro de mi más preciado cochón, Lelo, sino que, además, ahora me veo envuelta en una relación bastante conflictiva que no acabo de comprender.

Toda la culpa la tienen estas nuevas tecnologías. Que yo soy una mujer abierta a todas estas modernidades pero hay cosas que se me escapan.

Bien es cierto, y quienes me conocen lo saben, que en ningún momento he buscado notoriedad alguna. Que yo comencé con mi pequeño blog “la porquera” hablando de mis experiencias y, compartiendo con todo el que quería leerme, todas las penurias y calamidades que he tenido que pasar en la vida. A las que siempre me he encarado con valentía y de las que me he repuesto con mayor fuerza si cabe. Pero esto se me escapa de las manos.

Lo cierto es que me abrí una página en fecebook. Página que empezó a tener seguidores leales y lectores que se sorprendían con mis historias y que se congratulaban de que siempre saliese airosa de ellas, por muy penosas que fuesen las experiencias relatadas. Los asiduos de este club social sabrán que uno se amiga con gente que conoce y que no. Yo me amigué con Murron, a la que ustedes conocerán porque es la que escribe en “Las que claman en el desierto” y “a tomar por culo los cuentos y los globos“.

Murron y yo, que compartimos espacio en esta web, no nos parecemos en absoluto. En realidad somos bastante distintas, diría yo. Ella es bastante remilgada y estrecha de miras, en cuanto a hombres se refiere. Vamos, que es de las que necesita sentirse muy enamorada para que la lleven al catre y yo, bueno ya saben que yo me abandono a los placeres de la carne con suma facilidad. Que la vida es breve y a mi ya me ha tocado vivir la mitad, asi que no estoy para perder oportunidades.

En fin, que no se como, apareció en mi pagina que yo mantenía una relación conflictiva, así, sin más. Y, de pronto, Murron, desde su página creo yo, aseguró que yo mantenía una relación conflictiva con ella.

A partir de ahí se dispararon los rumores y ahora todos los que me frecuentan creen que Murron y yo mantenemos una relación amor/odio de índole sentimental.

Y, miren ustedes, yo soy mujer de mundo, abierta a todas las opciones. Vamos, que no descarto la posibilidad de mantener relaciones con otra mujer, pero no con esta. Porque ustedes no tienen idea de como se las gasta la mojigata Murroncita. Además, que poco tenemos en común.

Yo soy mujer de campo, algo asilvestrada, que gusta de los placeres terrenales y de practicarlos en lugares poco convencionales. Vamos, que a mi me gusta la improvisación y refocilar allá donde me pilla el momento y me pide el cuerpo. Ya sea el pajar, mi huerto, cerca de mis cerdos o escuchando a mis gallinas. Ya sea en una capilla, en un confesionario on sobre la mesa donde amaso el pan. Y la Murron es de esas que necesita sábanas de seda, bañeras llenas de espuma y aceites esenciales (que no se que coño son pero asumo que me pica la curiosidad), con velitas y botellas de champán. Ella es de esas que gasta vestidos caros de firmas impronunciables y usa zapatos de tacón imposibles.

Y todo esto viene, a buen seguro, por una cruel venganza. Y es que un día, por culpa del Todolocasco, Murron tuvo que venir a visitarme al pueblo y hacerme una especie de entrevista. La muy pija se me presentó con un modelazo de seda (reconozco que muy bonito y que resaltaba su fina figura) y unos zapatos que ella llamó “piptous” o algo parecido, de color azul.

Y es que hay que ser muy lerda para presentarse en un pueblo, en mi casa, sabiendo que me dedico a la cría del cerdo, de esa guisa. Pues pasó lo que tenía que pasar.  Que se le llenó el vestido de manchas y los zapatos se le hundieron en la mierda hasta los tobillos y desde entonces andamos a la gresca.

Esa es toda la relación “complicada” que mantengo con la señorita Murron. Que quede muy claro. Y, desde luego, que también le quede muy claro a Murron que no pienso pagarle los 82 euros que dice haber abonado por tan fino calzado. Faltaría más. 

La próxima vez que se le ocurra venir a visitarme espero que tenga la suficiente cordura y sentido común para ponerse algo más apropiado para andar entre los cerdos. Y si su problema es que no tiene donde lucir todo ese roperío que guarda en el armario que se busque un maromo que la lleve a sitios caros donde lucirse. Que ese es todo su problema. Que no tiene donde lucirlos y luego viene aquí, a mi pueblo, con esos aires de diva y acaba cubierta de boñigas y paga sus frustraciones conmigo. Yo se que en el fondo su problema radica en una carencia absoluta de sexo pero no es problema mío. Que cambie su mentalidad arcaica y se libere.   Y si es por eso yo estoy dispuesta a cederle alguno de los machos que me beneficio porque tampoco es plan de ver sufrir a esta mujer con esa carencia sexual con la que vive a diario. 

Y para aquellas mentes calenturientas que sigan especulando con la supuesta relación, solo decirles que pueden seguir imaginando escenas escabrosas y lésbicas entre nosotras pero ya les aviso que solo sucederán en sus pervertidas mentes. Disfruten ustedes del producto de su imaginación porque solo ahí van a vernos a las dos juntas y revolcándonos.

Yo prefiero revolcarme con mis cerdos antes que con esa pija de tres al cuarto, imitadora barata de Carmen Lomana. He dicho.

Los putos zapatos culpables de toda esta penosa historia.

Llegada esta época estival en la que muchos se han marchado de vacaciones a disfrutar de un merecido descanso, en algunos casos, otros a discutir con la familia, los más, algunos nos quedamos en casa esperando unas vacaciones que no parecen llegar nunca.

Lejos de desesperarnos, tendremos que ver el lado positivo. Nos quedamos siendo los reyes de nuestra casa. El mando a distancia nos pertenece. El sillón también y la televisión y el dvd son enteramente de nuestra propiedad. Es una oportunidad de oro para ir al cine a ver los estrenos o disfrutar en nuestro salón, en soledad, de esas pequeñas joyas cinematográficas que hace siglos no vemos. Clásicos que siempre merecen la pena ser vistos de nuevo, en soledad, disfrutando en silencio de cada escena, cada banda sonora, cada silencio.

Un momento único para reirnos con alguna comedia o para llorar sin reparo ninguno, a moco tendido, con uno de esos dramas inolvidables.

Comparto con todos los que paseis por aquí una selección de películas que podríais disfrutar en estos días en los que os habeis quedado solitos en casa. Espero las disfruteis tanto como yo.

¡¡Feliz verano¡¡¡

LOS PUENTES DE MADISON

Probablemente la hemos visto todos pero nunca son demasiadas veces para disfrutar de una historia de amor tan impresionante. Si tuviese que definirla diría que es la historia de amor más elegante y profunda que he visto nunca. Y siempre necesito un rollo de papel higiénico para sonarme la nariz y secarme las lágrimas. Clint Eastwood me supera en esta obra maestra del cine.

EL JARDIN DE LA ALEGRÍA

Una comedia deliciosa. Humor inglés con una Brenda Blethyn  increible. Simplemente para pasar un buen rato, reirse mucho y que te quede un buen sabor de boca. Esta permitido fumar marihuana durante el visionado de la misma.

PROPIEDAD CONDENADA

Todo un clásico de mi niñez. Una de esas películas que, cuando las ves por primera vez, no las olvidas nunca. Todo el mundo debería verla . Natlaie Wood y Robert Redford en un clásico inolvidable. La canción se me ha quedado grabada …. Wish me a rainbow and yellow ballons….

TOMA EL DINERO Y CORRE

Para el final me dejo una de las películas de Woody Allen más brillantes y más desternillantes. Creo que no me he reído tanto en mi vida. Totalmente surrealsita la vida de Virgil. Una joya que todos deberíamos ver cada vez que estamos de mal humor o bajos de moral.

Esto es todo por hoy. Nada serio, nada profundo. Algo ligero para pasar este verano tan caluroso. Espero os guste la selección

El debate sobre la reforma del sistema de pensiones español llega tarde, y se imponen medidas drásticas, aunque impopulares, para poder mantener nuestro sistema actual.

Los datos y cifras actuales indican que lo más aconsejable y realista es ampliar la edad de jubilación como primera medida.

LOS DATOS

Según los últimos datos publicados por el INE, la población mayor de 65 años asciende a  un total de  7.929.269 personas.

La población mayor de 64 años se duplicará en 40 años, pasando a ser el 30%  del total de la población. Habrá un progresivo envejecimiento de la misma, cuya esperanza de vida será de 90 años en las muejres y 85 en los hombres, en contraposición a los nacimientos, que descenderán.

La población entre 16 y 64 años, que en teoría es la que cotiza, descenderá en un 18.4% en relación a la población actual en ese mismo segmento de edad.

TABLA DONDE APARECE LA POBLACIÓN CENSADA POR GRUPOS DE EDAD (INE)

PARADOS:  3.982.368  datos actuales

COTIZANTES A LA SEGURIDAD SOCIAL: datos de marzo/2010

Según los datos obtenidos en marzo el número de cotizantes a la seguridad social eran  17.479.448, entre los que se contabilizan los parados (-3.005.890 personas,que también cotizan a la seguridad social mientras cobran la prestación de desempleo). Pues bien, estos cotizantes han de pagar las pensiones a 7.849.265 pensionistas.

En conclusión, un porcentaje cada vez menor de la población deberá mantener un sistema de pensiones para un número cada vez mayor de pensionistas.    Un dato que tampoco podemos olvidar y, a pesar de que las cuentas de la Seguridad Social están saneadas, es que este año perdió un 40% de su superavit,  y que los nuevos pensionistas cobran actualmente  un 35% más  que los antiguos pensionistas.

Si tenemos en cuenta que el gasto social y sanitario de un anciano es 3,6 veces superior al de un trabajador y lo  aplicamos a las cifras de envejecimiento de la población, tendremos una idea aproximada de la magnitud del gasto que supondrá mantener nuestro sistema de la Seguridad Social (asistencia sanitaria, pensiones, medicinas,etc)

Evidentemente, en la actualidad, la alta tasa de paro hace que muchas voces se levanten y defiendan que se mantenga la actual edad de jubilación, lo que implicará que los puestos de trabajo que los jubilados dejen libres, sean ocupados por los parados. Pero no nos engañemos. La tendencia de las empresas es la no contratación. No cubrir vacantes y conseguir que sus empleados hagan el trabajo de los que ya no están, aunque para ello estos trabajadores hagan jornadas dobles, cobrando las horas extra en “negro” y, propiciando la no contratación, el no descenso del paro y, por lo tanto, la falta de cotizaciones a la seguridad social.

El  Estado tampoco  puede crear empleo aumentando el funcionariado, cuyo número ya supera cualquier otro país de la UE. Además España debe seguir las directrices de austeridad y ahorro  exigidos por la Unión Europea.

CONCLUSIONES

Teniendo encima de la mesa todos estos datos y,  una vez se estabilicen los mercados y el empleo vuelva a crecer, veremos con más claridad la situación.

Aumentar la edad de jubilación a los 67 años es necesario pero han de tomarse otras medidas, ya que ésta, por si sola, resultará  insuficiente.

Para empezar, deberían suspenderse todos esos acuerdos por los que existe la posibilidad de prejubilarse a determinadas edades cobrando el 100% del sueldo. No olvidemos que hoy en día hay empresas y colectivos que se pueden jubilar a los 50, 55 y 60 años, y convenios que contemplan la jubilación anticipada cobrando el 100% de las prestaciones, no digamos los “atajos” que algunos toman prefiriendo pasar los dos últimos años en el paro y jubilándose justo después.

Evidentemente no se puede generalizar. Como en todo hay matices. Hay colectivos donde, evidentemente, por la clase de trabajo que realizan y la dureza del mismo, una persona con 67 años no puede ejercer su labor diaria.

En este país la economía sumergida y “trabajar en negro” forma parte de nuestro acervo popular. El gobierno debería tomar medidas serias para acabar con esto y, de esta manera, conseguir que aumenten los afiliados a la Seguridad Social y que las empresas paguen las cuotas que les corresponden. Las cifras que se manejan respecto a la economía sumergida es de un 20% en relación al total de nuestra economía. Hay que acabar con el fraude.

Generar empleo estable, apoyado en industrias más novedosas, que se alejen del ladrillo, mercado que ya está copado y quemado.

Amplíar el periodo de cotización. En la actualidad se necesita tener cotizados 35 años para poder cobrar el 100% de la pensión de jubilación, tomando como base los últimos 15 años cotizados para calcular dicha prestación. Esto implica que uno ha de empezar a trabajar, como muy tarde, a los 30 años.

Otra posibilidad sería primar de alguna manera a aquellos que hayan cotizado más de esos 35 años, ya que tampoco parece equitativo que cobren igual personas que hayan cotizado 35 años que aquellas que han cotizado más de esos 35 que marca ahora la ley.

Subir las cotizaciones a la seguridad social por parte de las empresas sin que ello vaya en detrimento de los sueldos de los trabajadores. No olvidemos que los sueldos son cada vez menores y que las empresas no dejan de quejarse con el escaso margen de beneficios que tienen.

Que las rentas más altas coticen más. Que sea una aportación más equitativa.

Lo que está claro es que no podemos demorar más la puesta en marcha de estas medidas. Hay una realidad que nos ha golpeado ya: la esperanza de vida ha aumentado pero a un precio considerable.  Nuestros ancianos cada vez son más dependientes, llegan a edades avanzadas en un estado de deterioro físico y cognitivo que les impide valerse por si mismos, lo que implica que el Estado tenga que tomar medidas para paliar esta situación, tales como la ley de dependencia, y fomentar políticas que lleven a cabo proyectos encaminados a solventar este problema, ya sea mediante asistencia en los domicilios o creación y subvención de residencias de ancianos. Y todas estas políticas sociales, que son tan necesarias, se costean con lo que aportamos los trabajadores y las empresas cotizando a la seguridad social.

No podemos mirar hacia otro lado. Ya es un problema. La Ley de Dependencia no se ha puesto en marcha por falta de capital. En un futuro muy cercano, el dinero que el Estado tendrá que emplear para atender a una población cada vez más envejecida y deteriorada, se triplicará, y ese dinero ha de salir de la Seguridad Social.

Tal vez a los jóvenes de hoy en día esto no les preocupe por ser un problema que ven muy lejano. Pero el tiempo vuela y si no ponemos remedio a este asunto hoy, más tarde ya no tendrá remedio.

FUENTES

http://www.cotizalia.com/en-exclusiva/cerco-seguridad-social-cotizantes-pensionista-20100408.html

http://www.intereconomia.com/noticias-negocios/finanzas-personales/macro/contratacion-estival-lleva-numero-parados-debajo-los-cua

http://www.abc.es/20100128/sociedad-/doble-ancianos-espana-dentro-201001281204.html

http://www.expansion.com/2010/01/28/opinion/1264712224.html

http://www.abc.es/20100128/economia-laboral/seguridad-social-cierra-millones-201001281034.html

http://www.consultingcredit.com/ccnews/economia/2010/Febrero/12/8638.html

http://www.bienjubilados.com/index.php?id=1353491

http://www.mec.es/sgci/uk/es/consej/es/pdf/febrero09.pdf

http://www.elpais.com/articulo/sociedad/Espana/2018/jubilados/ninos/inmigrantes/elpepusoc/20090122elpepisoc_4/Tes

El pasado 18 de julio, la portada del diario Público abría con un reportaje centrado en las propuestas alternativas de varios especialistas sobre la ampliación de la edad de jubilación.Bajo el título de Cómo reformar las pensiones sin recortes, se pueden leer propuestas que, si bien no niegan la amenaza al sistema de pensiones, sí manifiestan el error en el punto de origen del debate a la par que discuten  la propuesta del Gobierno planteando otro tipo de alternativas como las siguientes:

(Aquí resumidas, recomiendo leer el reportaje entero)

-Una buena red de guarderías públicas aumenta la tasa de ocupación, tanto por la contratación de educadores como por la facilidad de conciliación de padres y madres, más especialmente las madres,lo que aumenta las cotizaciones. La tasa de ocupación femenina está en España seis puntos por debajo de la media europea y a casi 20 puntos de Suecia. Añaden que las guarderías contribuyen al aumento de la tasa de fecundidad ( más fiable que la fórmula empleada por la tasa de natalidad) y punto también clave para las pensiones;asímismo, la atención especializada a los niños mejora el futuro capital humano para avanzar hacia una economía eficiente, de nuevo clave para las pensiones. (Esping-Andersen,sociólogo)

-El modelo público de pensiones descansa en el mercado de trabajo, por tanto, elevar la tasa de ocupación -que en España está 6 puntos por debajo de la media de la UE-es básico para las cotizaciones y pensiones.Según Juan Torres,lo que amenaza las pensiones es la falta de empleo, el empleo precario, los bajos salarios,etcétera.Ignacio Zubiri (catedrático UPV) apunta en relación al maleficio del paro en España que sí se puede romper, puesto que entre el 75 y el 90 apenas se generaba empleo y en base a esa supuesta incapacidad se elaboraron en los 90 las estimaciones que auguraban la quiebra del sistema público de pensiones, mientras que a partir de mediados de esa década, aumentó la actividad pasando de 13 a 20 millones de empleos, demostrando así que España sí es capaz de generar empleo, básico para las pensiones.

-La necesidad de cotizar más años no se discute entre los consultados, pero sí se pone en duda la obligatoriedad de vincularlo al retraso de la jubilación.Los jóvenes españoles son los que más tarde entran en el mercado laboral mientras que nuestro país es uno de los que antes prescinde de los veteranos. La fórmula resultante es lógicamente menos años cotizando=más años cobrando pensión.Hablamos entonces de que el Gobierno se centre en la creación de un plan que incorpore antes a los jóvenes al mercado laboral.(Miren Etxezarreta,catedrática emérita UAB)

La edad legal de jubilación versus la edad real también es un aspecto recurrente , pues la última se sitúa en los 62,6 años-dato positivo frente a la media de la UE,61,4), pero oculta en esa realidad hay un dato más preocupante; más del 29% llega a la jubilación por otras vías, sin cotización, mientras que por la via del paro llegan el 11,25%, lo que se traduce por un abandono laboral anterior a esa edad.Juan Torres señala la necesidad de desincentivar las prejubilaciones y sancionar a las empresas que las utilicen como ahorro de puestos de trabajo y salarios.

-Esping-Andersen y otros sugieren una especie de jubilación a la carta:en función de los ingresos acumulados en la vida laboral, a mayores ingresos,jubilación más tardía.La posibilidad de vivir más años tras la jubilación es muy superior para los más ricos.Según Vicenç Navarro la diferencia de esperanza de vida entre los ciudadanos del segmento de renta superior y los del inferior es de 7 años en la UE. La media está en 10.España es el país con mayor esperanza de vida tras la jubilación, aunque cabe subrayar que es el primero para las mujeres -21,94años- y el segundo para los hombres-17,97-.

-En el modelo actual, la cotización de las rentas altas es superior a la de las bajas, pero por mucho que gane un trabajador, nunca paga una cotización superior a los 3.198€.Etxezarreta defiende que el tope es muy bajo y que si los salarios más altos cotizaran progresivamente,ello serviría para reforzar el sistema.Mientras,CCOO estima que más del 30% de la masa salarial de las rentas más altas queda fuera de cotización, por lo que no contribuye al sostenimiento de las pensiones.

-Zubiri propone un impuesto que apoye a la SS, como en Francia, descargando de parte de la presión que soporta el trabajador por la responsabilidad del sostenimiento del fondo de pensiones estatal.(fuente)

-Etxezarreta y Torres se preguntan por qué las pensiones no se financian a través de los presupuestos del Estado. Plantean que el supuesto imperativo del equilibrio entre cotizaciones y pensiones a través de un presupuesto propio es una de las trampas del debate.Etxezarreta pone como ejemplo el ejército y la monarquía, que se financian de los presupuestos sin cotizar individualmente.

-Por último, Torres apunta a la mejora de la productividad como elemento clave para las pensiones:

“Supongamos que el crecimiento anual de la productividad es un 1,5%, que incluso el Banco de España admite como razonable. En este caso, el valor del PIB español será 2,23 veces mayor que en 2007. Ello quiere decir que si consideramos el valor del PIB de2007 como 100, el de 2060 sería de 223. Pues bien, el número de recursos para los no pensionistas en el año 2007 fue de 100 menos 8,4 (la cantidad que nos gastamos aquel año en pensionistas). Por tanto, 91,6. En 2060 los recursos a los pensionistas serían el 15,1% de223, es decir 33, lo que daría para los no pensionistas 223 menos 33. Es decir, 192: ¡más del doble que en 2007!”.

Y YO DIGO…

No estoy de acuerdo con la medida del Gobierno porque me parece un parche-otro- a un sistema que necesita de revisión urgente, si no de cambio radical.Creo que el árbol de nuevo nos impide ver el bosque. Se puede estar de acuerdo en mayor o menor medida con las alternativas propuestas por los expertos del reportaje,en mi caso estoy de acuerdo con la mayoría. De todas formas, aún no he leído-y he leído mucho en esta semana-a nadie que se plantée las consecuencias de una jubilación más tardía, las humanas además de las económicas.

Observo con preocupación como el debate gira entorno a la esperanza de vida y no se detiene a estudiar la calidad de esa esperanza de vida.¿Es que van a cambiar tanto las cosas en el mercado laboral que pueden asegurar que no vamos a llegar hechos fosfatina a la jubilación?De nuevo se reduce todo a números, que si bien son necesarios para entender muchas cosas, no pueden ser la medida única de la toma de decisiones.

Veo que pocos se detienen  a analizar quienes son los responsables de esta situación; se denuncia la edad de jubilación real de un trabajador pero no se pone énfasis en que son las empresas quienes precipitan esa prejubilación en tantos casos enmascarada: despido improcedente-indemnización-paro-prejubilación-jubilación. Y las empresas lo han venido haciendo por incentivos marcados por gobiernos precedentes para la contratación de jóvenes, que tampoco se ha llevado a término y ante lo cual no se han asumido responsabilidades ni aplicado sanciones. Si nos dan a elegir entre esperar a cobrar la jubilación y cobrar una indemnización para irnos al paro y enlazar con el proceso de retiro ,¿qué se supone que tenemos que hacer? ¿renunciar a un dinero que a bien seguro nos hemos ganado en todos los años que nos han tomado el pelo? ¿Por qué se da por sentado que es el trabajador el que abandona la vida laboral cuando es la empresa la que propicia ese abandono?

Veo que no se ofertan alternativas suficientes ni se abre mercado para los trabajadores de mayor edad , dotados de valiosa experiencia.Tenemos un grave problema cultural infravalorando y menospreciando a nuestros mayores.

De todas formas, el principal escollo es sin duda la calidad de la vida laboral de este país, que  no crea jubilados, crea incinerados laborales.  El trabajador medio español vive fuera de casa.Pocos tienen horarios de 40 horas semanales reales y aún son menos los que cobran las horas extras, que por cierto, cada vez se pagan peor-cuando se reconocen como tales-, por no mencionar los sueldos precarios. El estrés y sus consecuencias  es una de las principales causas de baja laboral; vivir fuera de casa implica comer fuera de casa en la mayoría de los casos, y ello conlleva dietas incorrectas, poco o nada saludables. No hacemos caso de la dieta con la atención que merece, aunque parezca por los medios y la publicidad que así es, pues estos se limitan a los beneficios estéticos. La malnutrición es acumulativa y responsable del origen de muchas enfermedades que con la edad aparecen  lo queramos o no. Entre las  deficiencias que se manifiestan a partir de los 55-60 años están :  arterioesclerosis de los miembros inferiores, artrosis, artritis,alzheimer, mareos, sordera, presión arterial alta, problemas de visión, claudicación intermitente,aumento de posibilidades de tener un ictus…Si bien no tienen por qué aparecer todas a la vez,pero quien sólo padece una se puede dar con un canto en los dientes. Las condiciones laborales tienen mucho que ver en la aparición y progreso de estas enfermedades, sin menospreciar la herencia genética y la mala suerte.

2 Años para una persona de 65 no son lo mismo que para una de 30 ni de 40. La percepción del tiempo es distinta según los grupos de edad. Que ahora pensemos en tener que trabajar  2 años más, a nosotros no nos supone un trauma  pero cuando nos llegue el momento, con toda una historia a nuestras espaldas, con la necesidad de descansar y disfrutar aunque sea un poco de la vida, hartos de trabajar jornadas nunca valoradas en su justa medida, a ver cómo lo vemos.

¿ Disfruta de la misma calidad de vida una persona de rentas altas que una de rentas bajas-medias? No.

¿Llegan en el mismo estado de salud mental y física a la jubilación? Según estudios, no.

¿Se va a disponer de alternativas laborales para los mayores de 60 años según sectores?¿Se habilitará la reubicación de puesto sin pérdida de sueldo? Porque si no, los últimos años de trabajo nos bajarán la media a cobrar en la jubilación si nos tocan la nómina,así que ¿tenemos que perder por dos lados? Como si en este momento las pensiones fueran la bomba…

¿No parece que este empeño en las pensiones quiera distraernos,aunque sea por breve tiempo, del problema base,es decir, el paro?

En los 90 se hicieron previsiones catastrofistas que no se han cumplido.¿Qué nos hace pensar que esta vez sí son correctas?

Tras lo expuesto, y seguro que me dejo cosas, ¿seguro que la única opción es retrasar la jubilación hasta los 67?

FUENTES:
http://www.mednet.cl/link.cgi/Medwave/Congresos/c1/mod5/1110

El primer día que escuché su voz, me sorprendió. Es una voz profunda, como de cripta, apoyada en una linealidad que se rompe en mil carcajadas incontrolables sin previo aviso.Entonces, cuando se ríe, puedes ver con claridad a la persona que te escribe comentarios en facebook siempre acompañados de los jajaja pertinentes. Es espontáneo, una persona con ganas de reir y de que te rías con él.

Le conocí por mi relación con alguien muy cercano a él, un tipo estupendo que me enorgullece contar entre mis amigos ( Hola Joan!) y con el tiempo ha pasado a formar parte de ese reducido grupo de personas con el que cuento de antemano para todo.Confío en él. Me ha demostrado más él en unos meses que muchos en toda mi vida. Es brutote, más que un arao, y mira tú que ese es uno de sus encantos y  realza aún más su ternura, que es tan profunda como su voz. Tiene un corazón inmenso y de tan grande que lo tiene quizás tenemos ahí la explicación de esa voz: es muy largo el recorrido desde el fondo del corazón hasta la libertad de la calle. Goza de una pátina de inocencia que convive felizmente con una picaresca enfocada a hacerte rabiar, pero por lo que he dicho:le gusta reirse y que le acompañes en el ejercicio. Eso , para mi , es una persona sana. Y luego están esas ideas que defiende con pasión, como lo hace con todo. Sabe querer y que te des cuenta de cómo te quiere, algo que no tiene precio y que me emociona de manera especial. No le he tenido aún frente a mi, pero no dudo que llegará el día.Y cuando lo tenga delante, a bien seguro me dará por reirme y llamarle cabrullo, y él se reirá y me dará un achuchón que yo devolveré con todo cariño. Junto con Murron, formamos lo que la Porquera llama el triángulo de las Bermudas:Barcelona-Madrid-Valencia. El misterio no es lo que hay en medio de esas coordenadas;el misterio reside en la unión de los tres puntos, y más que el misterio, la fuerza de la unión.No podemos ser más diferentes y más iguales.

Agus, aquí una amiga, aquí un pack.

11 Ketama – Agustito

El sábado por la noche sufrí una dosis de justa indignación mientras veía el debate de La Noria. Con el título de Cataluña y la Roja, presentaron un video-reportaje que muestra la realidad de Cataluña en dos días consecutivos:el de la Manifestación de protesta por la sentencia del Constitucional y el del día, siguiente, con la celebración de la final del Mundial. Pero hay que ir con mucho ojo en el visionado del video pues, a pesar de recoger verdades en ambas direcciones, también hace uso del tremendismo y el circo. No eran necesarias ciertas palabras para aumentar el interés e impacto del documento gráfico, pero está visto que T5 no puede evitar el aderezo excesivo.

Soy catalana.No soy independentista y nunca he apoyado el independentismo ni lo haré, pero reconozco que al ver el video sentí una ira racional hacia afirmaciones del todo inadmisibles y la sentí en catalán.Ya no digamos cuando después escuché a la detestable Durán y al aún más detestable Rojo.  Cuando ves como se juzga a tu gente injustamente, cuando escuchas afirmaciones tajantes y falsas sobre la realidad que vives tú y no el que la comenta, cuando te tienes que oir año tras año que los catalanes somos lo peor, cuando te comparan con los nazis, cuando te insultan día sí día no tanto en los medios como en tu propia tierra-eso lo he vivido yo-, al final, o eres de convicciones firmes y no cedes a las provocaciones o efectivamente,te radicalizas.

Catalunya está dentro de España.Punto.Como no cojan una megasierra y nos separen del continente,ahí estamos, como lo están el resto de comunidades. Pero el resto de comunidades no ha sufrido,entre otras cosas, una persecución histórica de su lengua y nosotros sí.Desgraciadamente aún hay ignorantes a granel que no tienen ni puta idea de la historia de Catalunya ni interés por leer nada sobre ello y mantienen, en su estupidez, que eso jamás ocurrió. El caso es que nunca entenderé que no se asuma nuestro derecho a luchar por nuestra lengua y siempre apoyaré enérgicamente lo que sirva para que conviva en paz con la lengua española.Convivir, no sustituir. El plurilingüismo enriquece la cultura de un pueblo.Lo demás es política de mercadillo y manipulación del aborregado.

Así pues, en el video se dicen muchas verdades,como que existen tres Catalunyas, pero también tienen cabida exageraciones. Por ejemplo:a la manifestación del sábado la llaman manifestación independentista.Pues no,señores. Manifestación politizada sí. Un millón cien mil  personas supone un 15,07% de la población catalana.¡Un 15,07%! De ese % , había una parte minoritaria de independentistas radicales, una parte de catalanes hasta los huevos de esperar una sentencia que ha resultado una tomadura de pelo Y una mayoría que se quedó en su casa, como una servidora, o se fue a la playa,hasta los huevos pero sin dejarse timar por un movimiento provocado por unas elecciones muy cercanas. Muchos hilos tuvieron que mover nuestros políticos para que ese 1.100.000 saliera a la calle. ¿Banderas de la estelada? Sí, por supuesto, pero si nos fijamos en el objetivo de la cámara, observaremos que los planos que recogían esas esteladas eran planos cerrados.Vamos, que había más senyeras que esteladas pero eso no interesa mostrarlo. ¿Que se quemó la bandera española? Sí, pero ¿cuántos manifestantes había haciendo eso? ¿Qué tanto por ciento supone poco más de  un centenar respecto al groso de la manifestación? Ah,pero eso no importa. Es suficiente que existan y eso legitima a los de siempre a tacharnos de radicales a todos. Pero el nacionalismo español no es criticable, por supuesto, porque el nacionalismo español no ha hecho daño históricamente al conjunto español.Amb dos collons! Se hace imperativa un poco de memoria histórica: cuando se votó por el Estatut hace cuatro años, los votos a favor fueron aproximadamente 1.800.000.  y a las urnas no acudió ni el 50% de la población catalana.A la manifestación acudieron 1.100.000, es decir, menos de los que la apoyaron.Esos son los números de nuestra peligrosa radicalidad.

Pasamos al domingo y añadimos barbaridades como que por primera vez una multitud se atrevió a salir sin miedo a la calle con la bandera española.Por Dios,pero ¿es que nadie se da cuenta de la manipulación que hay tras esa afirmación? ¿Nadie se da cuenta de que, de nuevo, se nos fiscaliza? No he visto jamás en Barcelona,jamás, a nadie persiguiendo, insultando o defenestrando a nadie por ir con la bandera española, exceptuando a los cuatro subnormales radicales de turno. No nos pasamos el día indagando sobre quién mantiene ser español y persiguiendo banderas, como en su día sí que nos persiguió y denunció a nosotros por hablar catalán con dramáticas consecuencias. Otro ejemplo: catalanes que el día de la final apoyaron a Holanda en vez de apoyar a la Roja. En el video, se enfoca a los mismos todo el rato y cuando se refieren a la pequeña concentración que se dió en Poble Espanyol llena de independentistas,vemos un par o tres de esteladas erguidas por tres o cuatro gilipollas .Fijáos en el resto del cuadro:giris.  Esa fue la gran concentración independentista.En cambio,no he oido nunca en las noticias que se resalte lo que pasa aquí cuando hay un partido de la liga europea del Barça contra x. ¿Sabéis cómo averiguamos la marcha del partido? Porque cuando el rival marca al Barça, suenan más petardos de celebración. Claro que en ese caso está justificado por…perdón,algo se me escapa…¿por qué?

El debate lo integraron , con Jordi Gonzalez al frente, Pilar Rahola, Enric Sopena y Carmelo Encinas por un lado y por otro Montserrat Nebrera,Isabel Duran y Alfonso Rojo. Cómo explicar la diferencia de juicios que dieron los tertulianos… los de la izquierda fueron bastante objetivos,condenaron lo condenable-todo acto violento- y explicaron por qué Catalunya está harta. Pero al llegar a los de derechas, con la excepción de la moderada Nebrera cuyas aportaciones fueron positivas y dialogantes,ya fue otro cantar. Isabel Durán se centró en el grito de guerra,guerra,guerra, cerniéndose casi en exclusiva en esa miserable – y breve-intervención y lo de Rojo fue ir directo a la yugular de Sopena, volcándose en exclusiva en la descalificación personal, acción que tanto a él como a mi se nos escapa.¿No había nada más de lo que hablar? ¿No hay en los videos ningún rasgo destacado en el que centrarse como para incurrir en la persecución personal y el juicio sumario contra el pueblo catalán? No olvido la re-referencia, porque se repiten más que el ajo, a la cartelería comercial catalana que obliga al comerciante a poner el nombre de su negocio en catalán. Por última vez lo digo: es lícito y no excluye ni el castellano ni el resto de idiomas.¿Esos son nuestros pecados? Menudo par de impresentables. Eso demuestra una vez más que Catalunya seguirá siendo perseguida por intereses políticos, sin jamás ir más allá del prejuicio manipulado, prescindiendo de los hechos.

Sí, repito, sí hay nucleos de violentos y radicales, pero son los mínimos. No, insisto, no nos obsesiona el tema de la bandera, ni de lejos como a los que quemaron los preciosos cipreses de plaza España, que no fueron independentistas catalanes por cierto.

A aquellos que quieran seguir creyéndose la sarta de mentiras y exageraciones que de nosotros se dicen, les hago una pregunta simple: ¿cómo se explica que en una Catalunya radical con una Barcelona cuya Rambla está invadida por tiendas de souvenirs en los que se vende la bandera española-no tanto la catalana-, abanicos,bailaoras,motivos taurinos y gorros mejicanos-cosa que nunca he entendido-,no se quemen ni se hayan quemado ninguno de esos comercios?¿No somos tan violentos?¿cómo se explica que en el mercadillo de las Glorias flote en el ambiente y a gran volumen música típicamente andaluza y no pase absolutamente nada?¿no somos tan radicales?

Condeno la violencia. Los que se posicionan en ese peligroso lado del camino perjudican tanto a Catalunya como a España. Debemos unirnos para eliminar ese tipo de conductas, no para intensificarlas.Porque cada vez que nos posicionamos en un lado o en otro, en un extremo o en otro, estamos minando nuestra identidad como pueblo, como sociedad, como individuos, como personas en fin.

El verbo atrever se utiliza mal en estos videos. Lo que debemos hacer es atrevernos a unirnos , como en Canaletas, y manifestarnos contra la radicalidad de los insensatos y beligerantes.Plantar cara a la manipulación de nuestros políticos y los medios, y demostrar que no hay movilización más poderosa que la de los que queremos y exigimos el respeto y la convivencia como valores primordiales que transmitir a nuestros hijos.

Estoy más contenta que unas pascuas. Por fin he encontrado a Lelo. Aquel joven fornido de la Benemérita, ese que ya les conté, me lo ha entregado. El cabestro  se había confabulado con uno de mis vecinos que, habiendo yo rechazado sus requerimientos, los de mi vecino, decidió vengarse ayudando al cabestro a quitarme lo que más quería. A mi puerco, a mi Lelo. Allí lo tenía, en su pútrida cochiquera. Un lugar infecto donde mi pobre cochón no podía retozar a sus anchas.

Y es que Lelo no es un cerdo cualquiera. Lelo es un cerdo trufero. El mejor de España. Allá donde pone el hocico encuentra una trufa. Tiene un olfato exquisito y localiza las mejores piezas que la tierra esconde.

El cabestro, sabedor del amor que le tengo y del dinero que me reportan sus hallazgos no encontró mejor manera para vengarse de mi. Pero no es el interés pecuniario lo que me ha movido a buscar a mi cochino favorito. Lelo es tremendamente pulcro y cariñoso, y muy inteligente y yo le tengo un apego irracional. Adoro a mi puerco y su ausencia me ha destrozado el alma.

Pero no ha sido a mi sola a la que ha sumido en la tristeza la desaparición del cerdo. Incluso Arzak y Ferrán Adriá me han llamado y se han preocupado por el desarrollo de las investigaciones. No en vano Lelo es el responsable directo del abastecimiento de ese sabroso manjar, las trufas, en sus afamados fogones.

Sabedores de mi pena me envíaron sendas cestas con las mejores viandas y platos preparados por ellos mismos, creyendo que podría ahogar mis penas, al menos temporalmente, deleitándome con esos platos que ellos preparan. Pero ni eso pudo sacarme de mi tristeza.

Hasta el cura, viendo el dolor reflejado en mi rostro, se avino a pedir en la Iglesia por la vuelta de mi cerdo. Yo creo que, más que hacerlo por motivos cristianos lo hizo por motivos mundanos, porque no he vuelto a aparecer por allí ni a lucir escote con el que deleitarle la vista ni calentar sus ideas lujuriosas, pero no le voy a afear el detalle, que, al fin y al cabo, lo que importa es que también se sumó a mi desgracia y pidió por la vuelta de mi adorado puerco.

El caso es que, el “cuerpo” de la Benemérita, se empleó a fondo y consiguió hallar a mi cerdo estrella y ponerlo a salvo. No imaginais la alegría que sentí al ver otra vez a Lelo en casa. Y como saltaba el condenado al verme, loco de contento. No quiero ni imaginar las penas que habrá tenido que sufrir ni las estrecheces.

Eso si, yo misma me personé con la Guardia Civil en casa del cabestro para ver con mis propios ojos como lo llevaban al calabozo. Mi Lelo y yo, que no quise privarle de semejante placer.

Lo que no imaginaba yo es que Lelo iba a perder los estribos de la manera en que los perdió y es que, como ya he dicho, tiene un sentido del olfato muy desarrollado y, al encontrarse frente al cerdo de mi ex, detectó en seguido cierto tufillo que le venía de la entrepierna. Y lo de tufillo es una licencia que me permito porque de sus “bajos” emanaba un pestazo nauseabundo. Y es que, como bien saben los que me siguen, ese asqueroso no se lava ni usa el jabón más que en contadas ocasiones.

Pues bien, Lelo, al detectar esos efluvios, perdió totalmente la cordura y se lanzó cual fiera a sus huevos mordiendolos con fuerza cual bestia salvaje. Tardamos horas en poder lograr que Lelo le soltase las pelotas sin arrancarselas de cuajo mientras el repugnante del cabestro gritaba cual cerdo degollado en plena matanza.

Creo que a mi ex le han debido hacer un “bordado a punto de cruz” de tal tamaño que no va a poder irse de putas en meses, lo cual le está bien merecido.

Lo que me tiene preocupada es el estado de mi Lelo, que después del suceso no ha vuelto a ser el mismo. Incluso ha sufrido una intoxicación a causa de la mierda acumulada que había en  los calzoncillos. Y es que nadie mejor que yo para saber el estado de profunda depresión que puede causar ver determinadas zonas corporales del puto cabestro. Tentada estoy de llevar a Lelo a un psicólogo.

Estado en el que se encuentra Lelo en estos momentos tras sufrir el trauma arriba relatado

¿Conocéis la expresión memoria selectiva? Últimamente y debido al estado político de nuestro país se relaciona con la ausencia de memoria histórica.¿Os suena? Pues bien, me maravilla  la absurda y alarmante facilidad que tienen muchos-cada vez más- para, además , aplicar la criba a la vista y el oido.Vista y oido selectivos. Eso es lo que más observo en los medios y en las gentes de este país,demasiado vagos para atender como es debido a todos sus sentidos al tiempo. Y observo con preocupación que es el trazado del triste rumbo que adopta cualquier tema, sea pilar de cordura o mera distración necesaria. Es harto cansino que la rectificación de lecturas se haya convertido en una más de las tareas obligatorias de este humilde rincón.Me refiero al comentario desafortunado que cuelga como un chorizo del post escrito a cuatro manos sobre la X recaudatoria.Ese comentario ha generado en mi un proceso de recopilación de situaciones hermanas observadas en televisión, prensa, blogs personales,foros,debates de bar, diálogos de pescadería ( los de los besugos),en fin ,de todo un poco. Y la conclusión es que al aborregamiento-quizás potenciado por las altas temperaturas- se han unido las limitaciones propias de quien no puede hacer más que una cosa a la vez, no por falta de capacidad, que también los hay, sinó por cómoda elección de aquellos que mantienen como máxima personal bastante tengo con lo mío mientras liberan su frustración respecto a su entorno con juicios exentos de 1º fuentes y 2º criterio personal ( el opuesto al discurso parrot*)

* discurso parrot:el de aquellos que se limitan a repetir como loros.

Ejemplos los hay a granel.En televisión, desde el más simple de los programas del corazón hasta el más tabardo de los reality-shows maltrata los sentidos del oído y la vista;cuando un testimonio dado empieza por tergiversarse de la mano del conductor del programa, el triste camino desde su origen buco-faríngeo hasta el canal auditivo de la audiencia presente parece ser portador de un virus que traspasa tubos y cables para acomodarse en el trofeo de 3 kg injustamente poseído por muchos por encima del cuello,cómodamente repostado en el respaldo de un sofá.

Digo yo que ese virus, que limita y  maltrata nuestros sentidos de visión y audición, se acomoda por una tendencia natural previa:la de paso de todo pero debe parecer que no.Así, las consecuencias son :

-en primer lugar, la memoria pierde fuelle y se limita a recordar fragmentos aislados de discursos pretéritos, aunque no muy lejanos.Y por más que se nos invite a hacer memoria a través de videos y documentos,nos quedamos con lo último y allá penas.

-a continuación, la vista, que se dispersa; hemos trasladado la incapacidad de abarcar más allá de ciertas distancias en la calle, por limitación natural de nuestro sentido de la vista, a las pantallas de televisión (¿hemos ganado con el aumento de pulgadas?) y ya puestos , a la prensa, que debería crear una carrera en exclusiva para los titulares, pues la mayoría no tiene ni tiempo ni ganas de enfrentarse a una letra que no aumenta de tamaño con el Ctrl+.

-por último , y más importante,la sordera.Y en muchos casos, más que sordera, audición defectuosa vinculada al interés simulado.Si es que ya lo decía mi padre: escuchar implica atender con interés;oir ,oimos todos.

Esi sí,lengua tenemos para dar y vender.La soltamos, como soltamos la mierda en el wc:algunos con dificultad evidente, otros con facilidad pasmosa,otros fuera de tiesto, otros mediante unos dedos epilépticos que escriben contradicciones y discursos parrot a los que añaden su firma y autoría con todo el morro del mundo,otros que símplemente tiran de provocación o de descalificaciones vestidas de insulto personal, vamos que no nos podemos quejar de la libertad de expresión en este país.

Pero la libertad de expresión es de todos y como todo gran poder, conlleva una gran responsabilidad, en primer lugar con uno mismo  y por dignidad. El exceso de lengua sin el empleo previo del resto de sentidos ha creado un nuevo tipo de bulimia, uno que no tiene más tratamiento que la reflexión y el cambio de hábitos, y como eso también depende de la voluntad y de eso andamos escasos, me alarma hasta dónde podemos llegar.

Albondigada que está una, mi único descanso físico se encuentra en las climatizadas aguas de la piscina de mi barrio. Peregrino a ella tres o cuatro veces a la semana para disfrutar de una hora de esfuerzo liviano que a mi hijo y a mi nos sienta de maravilla. Y como siempre, regreso al nido a rastras, imaginando que mi albondigado vientre y yo seguimos flotando porque sinó, no hay quien dé un paso.

Anécdotas las hay a pares, pero hoy os explico una que casi me pone a parir.

Hay en el recinto una piscina de profundidad infantil ( 50cms, a la izquierda de la imagen)) de aguas ligeramente más cálidas y poseedora de benditos chorros de aquaterapia para aliviar diversos males. Cuando finalizo mi autoimpuesta sesión de nado, me dejo flotar por allí previo paso por el chorro de turno. Hace unos días, desde el chorro de al lado, una señora septuagenária me miró con aire reprobatorio y señalando mi gran barriga me dijo:

-Nena, ¿no irás a echarte el chorro a la barriga,oi?

-No señora, sólo la espalda , que me está matando.

Sonrió, aligerada por la respuesta y añadió que si acaso podía regarme el costado, pero que hacía bien en no marear a mi hijo con el azote de H2O. Vigilancias y consejos de este tipo me llueven desde que el club del inserso del club de natación se dió cuenta de mi estado, por lo que me he habituado a responder cortésmente y ,dependiendo del comentario-porque los hay que tienen tela-me acerco más al chorro curativo con la maliciosa intención de amortiguarlos, eso sí, sin perder la sonrisa y agradecer el interés.

Pero cuando la mujer ya se había relajado del todo y yo a punto estaba de flotar indiferente por el recinto,un niño de unos cinco años se lanzó peligrosamente hacia mi posición, con el ímpetu infantil del  que visita por primera vez una instalación acuática. De poco me lo como;lo frené, delicada pero firme, acompañando mi gesto de palabras simpáticas para evitar que el chorro lo sumergiera a la altura de mis pies. El pequeño se retiró y me miró sonriente para acabar alejándose a carcajada histérica, dando saltos de rana salpicadores en una decidida carrera hacia su padre. Las miradas de la señora relajada y yo se cruzaron, y como es habitual en mujeres de pueblo y de esas edades, el comentario de rigor afloró,casí trastabillando entre su dentadura.

-Mira que los hay malos, ¿eh?

-Eso lo dirá por usted,¿verdad?

No era mi voz, porque yo me había limitado a sonreir. La voz pertenecía al padre del niño-rana.Era una voz retadora,una voz treintaañera desafiando en duelo abierto a una mujer mayor-más mayor de lo que su fisonomía indicaba- y chafarderillla acostumbrada a hacer comentarios que siempre deben ser acogidos con cierta condescendencia.

-¿Qué dice?

-¡Que lo de malo lo dirá por usted! Aquí insultando al niño…

-¿Porqué? Si yo no me refiero a que su hijo sea malo malo de malo;me refiero a que los hay muy traviesos, movidos,esas cosas.Es que desde que ha entrado al agua no para quieto, pero no era un insulto,hombre.Es algo que se suele decir.

-¡Pues si no quiere decir malo,no diga malo, joder!;además, ¿qué espera? ¡Es un niño! Los niños se mueven,¿sabe? O ¿Es que espera que tenga la movilidad de usted?¿EH?

Si las palabras de papá-ranaya eran inadecuadas, el tono , tanto en volumen como en intención, era inadmisible. Increpaba a la mujer, gesticulando con agresividad.Yo, que no le tengo miedo a nadie, noté que me estaba preocupando por el desenlace de aquella absurda discusión, pues mientras él era un hijo de su padre que no tenía respeto ninguno por nadie, ella seguía intentando convencer por pesadez al cabestro, aunque en su caso no había ni chispa de agresividad. La pobre mujer me miraba buscando ayuda y así intenté pacificar la zona de guerra;papá-rana no cedía ni un ápice, hasta el punto de intentar ponerme de su lado invitándome a lanzar la siguiente estocada en la señora yanomás relajada,así que me centré en la señora,quién finalmente me hizo caso y dió la callada por respuesta.¡Bien por la señora!

Todo ese show tuvo lugar ante los ojos alucinados del niño-rana, que seguía riéndose como un histérico y salpicando a todo bicho viviente mientras no se le escapaba una.Mi pregunta silenciosa fue:

A ver, imbécil,¿qué lección crées que está aprendiendo tu hijo hoy?

Si no hubiera estado embarazadísima, o albondigadísima, se lo suelto a bocajarro pero no era cuestión de ponerme a parir antes de tiempo.

Benedicto XVI estará en España el 6 y 7 de noviembre visitando Santiago y Barcelona. La excusa: cumplir con las obligaciones de peregrino en Santiago y consagrar el templo de la Sagrada Familia.

Ratzinger, que anunció hace unas semanas, la creación de un nuevo Consejo Pontificio para evangelizar occidente, pretende promover una nueva evangelización, o sea, una nueva caza de adeptos, allí donde observa una creciente secularización de la sociedad. El Papa entiende que hay una grave crisis del sentido de la fe cristiana y pertenencia a la iglesia católica.

El Obispo de Roma defiende una “nueva evangelización” ya que el hombre actual busca “una vida auténtica y plena” y necesita “verdad y libertad profunda”. Ellos te indicarán previamente que es una vida auténtica y plena, cual es la verdad y que libertad profunda puedes disfrutar.

Asimismo la próxima Jornada Mundial de la Juventud se celebrará durante 6 días de agosto del 2011 en Madrid. La Fundación Madrid Vivo, formada por 40 empresas españolas, patrocina el evento que costará unos 40 millones de euros. Se espera la participación de 2 millones de personas, entre ellas 600.000 extranjeros. Las tres administraciones públicas implicadas están colaborando de una manera muy “fluída” con la organización.

La Fundación Madrid Vivo, plataforma ciudadana y empresarial concebida para promover valores universales como la cultura, la educación y la familia (por supuesto su concepto de familia), da apoyo a la Iglesia Católica en diversas cuestiones necesitadas de impulso desde la sociedad civil (no hay que ser muy perspicaces para comprender que dicho “impulso” es de índole pecuniario). Nació en 2009 como iniciativa pionera en España, con el respaldo de dos grandes empresarios del país: César Alierta, presidente de Telefónica y Emilio Botín, presidente del Banco Santander.

De los integrantes de la Fundación, Ratzinger recibió en audiencia privada a los siguientes el pasado 2 de julio :

Emilio Botín, presidente del Grupo Santander

Antonio Vázquez, presidente de Iberia

Baldomero Falcones, presidente de FCC,

Juan Miguel Villar-Mir, presidente de OHL

César Alierta, presidente de Telefónica

Gerardo Díaz Ferrán, presidente de la CEOE

Borja Prado, presidente de Endesa

Ángel Ron, presidente del Banco Popular

Arturo Fernández, presidente de Grupo Arturo

David Álvarez Díez, presidente del Grupo Eulen.

Del mundo cultural, social y político español, los representantes fueron:

Francisco Pérez González, consejero del Grupo Prisa

Catalina Luca de Tena, presidenta del Diario ABC

Santiago Ybarra, presidente de Honor de Vocento

Fernando Giménez Barriocanal, presidente de COPE

Antonio Fernández-Galiano, presidente de Unidad Editorial.

Iñigo de Oriol, presidente del Patronato

Javier Cremades, abogado, presidente y secretario general de la Fundación

El avezado lector habrá observado la relevancia de los nombres de esta lista.Endesa gestora de los suministros de electricidad que pagamos muy cara y que pretenden que paguemos más cara todavía, porque mantienen que los contribuyentes les debemos muchos millones y que no ingresan el dinero que debieran. Los bancos Santander y Popular, amén de otros bancos, que han recibido dinero del Estado (por lo tanto de los contribuyentes) para mantenerse a flote en una crisis que ellos han propiciado; Eulen,empresa que gestiona, además de limpieza de centros hospitalarios, seguridad privada y residencias de ancianos entre otros, lo que nos recuerda las constantes misivas gubernamentales advirtiendo de la insuficiencia de fondos para mantener las ayudas de la Ley de Dependencia. Iberia mantiene que tiene cuantiosas pérdidas y también pide ayudas al gobierno, FCC -Fomento construcciones y contratas-, que debe andar en la crisis más absoluta a juzgar por como anda el sector del ladrillo…

En definitiva, todos estos sufridos hombres de negocios han acudido a la llamada de la Iglesia para ampararla y donarle la friolera de 40 millones de euros para montar esa “orgía religiosa para jóvenes” que no es otra cosa que una burda excusa para recaudar dinero y, de paso, lavarle el cerebro a todos esos potenciales feligreses que pueden cambiar en el último momento la casilla de su X.

“Pide y recibirás, busca y encontrarás, golpea y las puertas se te abrirán“… siempre que lo hagas en horario de atención al público.

Si tenemos en cuenta que, durante estos últimos años, los ciudadanos, en su declaración de la renta, han decidido poner la X en la casilla de las ONG,s no es de extrañar que la Iglesia se mueva para buscar nuevas formas de financiación. No obstante, con el nuevo modelo de la Iglesia por parte del Estado y la tendencia creciente a marcar la X eclesiástica en este último año, la susodicha organización a ingresado en sus sacrosantas arcas ……..

Bienaventurados los pobres de espíritu porque de ellos es el reino de los cielos”…los pobres de bolsillo no tienen nada que hacer con San Pedro.

Un ejemplo: en Navarra, Comunidad Autónoma católica por tradición, en el 2002 el 49,5% destinó su aportación tributaria a la Iglesia,. En el 2007 fueron el 37,8% en beneficio de las aportaciones a ONG. En el 2009 perdieron otras 9000 aportaciones.

La Iglesia que, desde el 2007 se financia con las aportaciones de los contribuyentes en la declaración de la renta , consiguió mediante acuerdo con el gobierno central que dicha aportación pasase de ser el 0,5239 al 0,7%. Igualmente el gobierno se comprometía a entregar a la Iglesia, durante el 2007, 12.501.051,76 millones de euros provenientes de las arcas del Estado para financiar dicha organización religiosa.En el mismo acuerdo, renuncian a la exención por IVA en la adquisición de bienes inmuebles y a la no sujección en la adquisición de objetos destinados al culto.

¿QUÉ DICE NUESTRA (OBSOLETA) CONSTITUCIÓN?

Artículo 16.3-

Ninguna confesión tendrá carácter estatal. Los poderes públicos tendrán en cuenta las creencias religiosas de la sociedad española y mantendrán las consiguientes relaciones de cooperación con la Iglesia Católica y las demás confesiones.

Definida España como un estado aconfesional y laico, ¿porqué se le dan tantas prerrogativas a una organización religiosa como es la Iglesia?

¿La cooperación se extiende también al mantenimiento económico? Si esto es así, ¿porque no hay casillas para cada una de las religiones que la población profesa?

¿No vulnera esta ausencia de casillas el artículo 14 de nuestra constitución?

Artículo 14-

Los españoles son iguales ante la ley, sin que pueda prevalecer discriminación alguna por razón de nacimiento, raza, sexo, religión, opinión o cualquier otra condición o circunstancia personal o social.

De nuevo la realidad se da de bofetadas con la ley y el sentido común.Que se mantenga sólo a la iglesia católica a través de las contribuciones de la declaración de la renta es discriminar al resto de confesiones. Si los católicos tienen opción a elegir donde van esos impuestos entendemos que los demás contribuyente querrán que su dinero vaya a sus confesiones.

Pero si estas conclusiones son producto de la lógica, ésta se diluye ante una realidad mucho más clara, no sujeta a las ya muy comunes interpretaciones libres del contenido de la constitución:somos un estado laico y aconfesional. Entonces, ¿porqué el Estado, y con él todos nosotros, sigue manteniendo a una organización religiosa?

La iglesia católica no es el bien común ni somos todos, vamos que el slogan de hacienda aquí no cabe.Lo lógico es que, cada uno aporte, si así lo exige su conciencia y siempre de su patrimonio, las colaboraciones económicas que considere oportuno a su iglesia y/o confesión, pero nunca dinero destinado a mantener nuestro-precario- sistema y nuestro país.

¿Es lícito mantener una organización eclesiástica que vulnera dicho artículo 14 cuando el mismo se concreta respecto al hecho de discriminar a alguien por motivos sexuales o de opinión? Una organización de la que miembros destacados llaman enfermos a los homosexuales y amenazan con excomulgar a todos aquellos que estén a favor del aborto, lo cual no deja de ser la manifestación de una opinión; una iglesia que discrimina y vulnera esa Constitución y que el Estado sigue manteniendo.¿Cómo depositar nuestra confianza en un Estado que falta a la Constitución?

¿Es la Iglesia Católica una opción de fe? ¿una empresa?¿El Papa es un Jefe de Estado? Visto lo visto,es todo un pack, entonces como Estado debe financiarse a sí mismo y como confesión,deben financiarlo sus feligreses.En cualquier caso,deben someterse al imperio de la ley, la del hombre, la de todos. Como organización, han amparado y amparan pederastas, entre otros delincuentes, argumentando que sus pecadores pertenecen a un Estado, El Estado Vaticano, independiente de toda ley del hombre.¿Por qué la ley católica está por encima de ley de los mortales?

CONCLUSIONES

Algo tan insignificante como el lugar donde se coloque una X ha activado toda la artillería pesada de la Santa Sede. Hay que recaudar, pero ya no pueden hacerlo como en la época de la inquisición, a las bravas. Hay que buscar sistemas más sutiles y el márketing es uno de ellos.

El otro, reunir a grandes empresarios. Lo que no podemos saber nosotros, los simples mortales, es que le da la Iglesia a cambio a todos esos abnegados creyentes que tan generosamente le ofrecen sus millones ( y nuestros millones). No nos olvidemos del OPUS, una perfecta organización/secta donde, a cambio de darles durante toda tu vida una cuantiosa aportación mensual, ellos te colocan en lugares estratégicos de poder, con el consecuente efecto bucle.

Cuando visualizamos todo este entramado, no dejamos de ver a Vito Corleone dando su anillo y a todos los cabeza de familia besándole la mano mientras hincan la rodilla. Con una sutil diferencia:Vito Corleone tenía mucho mayor encanto que Ratzinger y la familia Corleone mucha más clase. Eso sí, la imagen de Rouco Varela nos recuerda al taimado Don Altobello aunque nos quedamos con Eli Wallach.

Rouco nos da pavor.

Me acosté,sorprendida por mi llorera por la victoria, y me he levantado emocionándome de nuevo con ese beso de película de Iker a Sara. Un partido en el que hemos cobrado por activa y por pasiva, un partido en el que España jugaba a fútbol y Holanda al Punchin Ball con nuestros chicos ante la gilipollez de un árbitro cabrullo y cobarde. Ese Iniesta, mi niño favorito, con ese gol maravilloso lleno de furia, enviando un mensaje a Dani Jarque y El Regalo a España.Mi Pepe Reina, que haga lo que haga me hace reir como nadie y que casi se pasa del brinco que dió sobre la piña española,la manteada a Del Bosque al que le pudimos cronometrar por fin una larga y duradera sonrisa, Camacho recuperando aspecto de infante intentando controlar el destino del micro…he reído, llorado, increpado,insultado,animado,emocionado al fin,y he conseguido no ponerme a parir de verdad,todo un hito en mi biografía,creédme.

Ha triunfado el trabajo bien hecho, el trabajo en equipo, el buen rollo y el cariño, y encima de llevarnos el Mundial por méritos propios,la imagen de ese beso propio de las películas románticas que siempre queremos creer que pueden ser realidad, en riguroso directo, demostrando que todo es posible. Hermoso de verdad. Un recuerdo genial para el futuro.

LOS VIDEOS

Por cierto: EN BARCELONA,PLAZA ESPAÑA Y MONTJUIC ESTABAN A TOPE, EL RUIDO Y LA EMOCIÓN  ERAN LOS MISMOS QUE EN EL RESTO DE ESPAÑA,¿ESTAMOS? Y PUYOL TIENE EL MISMO CONDENADO DERECHO DE SACAR LA SENYERA COMO VILLA DE SACAR LA BUFANDA DE ASTURIAS,O BUSQUETS SACANDO LA BUFANDA DEL EQUIPO DE FÚTBOL DE BADÍA DEL VALLÉS: NO POR ESO SON MENOS ESPAÑOLES,COÑO. A VER SI LOS CUATRO LERDOS DE SIEMPRE DEJAN DE METER CIZAÑA.

No hay perfil. Cualquiera puede verse en esa situación y darse cuenta con el tiempo o no darse cuenta nunca, pues el bucle en el que se ven sumergidos hace que lo asuman como algo normal.

Lo que sí parece haber es puntos, características que comparten aquellos que son o han sido víctimas de maltrato psicológico. Debo recordar que hablamos tanto de mujeres como de hombres,pero no se puede negar la realidad:la mayoría son mujeres.

- Fue maltratada/o por sus padres, bien en forma de abusos físicos, psicológicos o sexuales, o fue testigo de ellos.
- Aprendió a someterse a la voluntad del hombre, representado por la figura paterna autoritaria y punitiva; por ello adoptan un rol pasivo, de sumisión y sometimiento en sus relaciones.
- Está acostumbrada/o a conductas violentas pues éstas han sido su medio de vida y las ve como normales.
- No se valora como persona a causa de esa infancia traumática, e intenta adaptarse a una vida perpetua de malos tratos.
- Tiene baja autoestima y la desvalorización como persona ( y como mujer en la mayoría de los casos), conducen a una vida de sumisión y obediencia.
- Tiene un concepto del amor que la lleva al sacrificio y a la dependencia absoluta de su pareja; en las relaciones de pareja la víctima lo da todo por el otro miembro, es altruista y está dispuesta a sacrificarlo todo por el otro, comportamientos que conducen a la dependencia exclusiva de su pareja.
- Necesita la aprobación de su pareja, no tienen autonomía, viven para hacer felices al otro miembro del par.
- No tolera la idea del fracaso debido a su desvalorización y baja autoestima, que hace que tenga una visión irrealista de su situación y no perciba, como tal, la humillación a la que está siendo sometida; así mismo, percibe el sufrimiento como desafío e intenta, engañándose a sí misma, convertir a su pareja en la ideal a pesar de que esto suponga culpabilizarse ella/él de todos los problemas.
- Como mujer, se siente inferior, física y psicológicamente, al hombre.
- Permanece silenciosa si la pareja está presente, se presenta como “anulada”, dice que es incapaz, incompetente.
- Confronta continuamente sentimientos ambivalentes de odio y amor respecto a su pareja.
- Sobrevalora el rol masculino y su importancia para la familia.
- Presenta problemas de salud recurrentes: somatizaciones, dolores de cabeza, problemas de sueño, agotamiento, etc.

La imagen que tienen de su mundo las personas maltratadas es la del entorno inmediato al maltratador, como si el espacio disponible para vivir se limitara al espacio que él dispone para ello, por lo que asumen que no pueden escapar de la situación. Todo lo ajeno a ese entorno lo ven como insuperable, hostil y se sienten incapaces de sobrevivir en él. Las dudas y el miedo son tan imponentes como el maltratador y les mantienen en un estado de inmovilidad.

El maltrato psicológico no suele ser constante;es una montaña rusa que crea una adicción desapercibida para el maltratado.Hay momentos pletóricos, en los que les parece que habían exagerado,seguidos de momentos de maltrato en los que vuelven a un estado de confusión y sumisión, a la espera del siguiente momento bueno.

Tras ambos artículos, se puede observar pues un punto en común entre maltratador y maltratado:la baja autoestima.

Adjunto un test que determina el nivel de autoestima, aunque debo hacer notar, como lo hace el profesional que lo propone, que el resultado no implica ser un maltratador o llegar a serlo ni confirma ser un maltratado.Símplemente, es una orientación sobre nuestro nivel de autoestima.

Test de autoestima

1.- Cuando alguien de pide un favor que no tienes tiempo o ganas de hacer…
• Pese a todo lo hago, no sé decir que no (0)
• Doy una excusa por tonta que sea para no tener que hacer ese favor (1)
• Le digo la verdad, que no me apetece o no puedo hacer lo que me pide (2)

2.- Viene alguien a interrumpirte cuando estás trabajando o haciendo algo que consideras importante ¿qué haces?
• Le atiendo, pero procuro cortar cuanto antes con educación (1)
• Le atiendo sin mostrar ninguna prisa en que se marche (0)
• No quiero interrupciones, así que procuro que no me vea y que otra persona diga que estoy muy ocupado (2)

3.- ¿Cuándo estás en grupo te cuesto tomar decisiones?
• Depende de la confianza que tenga con la gente del grupo, me cuesta más o menos (1)
• Normalmente no me cuesta tomar decisiones, sea donde sea (2)
• Sí, me suele costar mucho tomar cualquier decisión cuando estoy en grupo (0)

4.- Si pudieras cambiar algo de tu aspecto físico que no te gusta…
• Cambiarías bastantes cosas para así sentirme mucho mejor y estar más a gusto con la gente (0)
• Estaría bien, pero no creo que cambiara nada esencial de mi vida (1)
• No creo que necesite cambiar nada de mí (2)

5.- ¿Has logrado éxitos en tu vida?
• Sí, unos cuantos (1)
• Sí, creo que todo lo que hago ya es un éxito (2)
• No (0)

6.- En un grupo de personas que discuten ¿ quién crees tiene razón?
• Normalmente la razón la tengo yo (2)
• No todos, sólo algunos. Generalmente la mayoría de versiones válidas de la realidad (1)
• Todas las personas aportan puntos de vista válidos (0)

7.- Tu superior protesta o te regaña en voz bastante alta por un trabajo tuyo diciendo que está mal hecho…
• Le escucho atentamente, procurando que la conversación se desvíe a una crítica constructiva y poder aprender de mis errores (1)
• Que eleve la voz no se justifica en ningún caso. No tiene ningún derecho a tratarme así, por lo que no puede escuchar lo que me dice hasta que no baje su tono de voz (2)
• Me molesta que me regañe y lo paso mal (0)

8.- Te preocupa mucho la impresión que causas sobre los demás, si caes bien o no…
• Mucho, no soporto que alguien me tenga mal considerado (0)
• No siempre, sólo cuando me interesa especialmente la amistad de la otra persona (1)
• Lo que los demás piensen de mí no influirá en mi forma de ser (2)

9.- ¿Preguntas, indagas, averiguas lo que la gente prefiere de ti y lo que no?
• Sí, aunque me llevo algunos disgustos (1)
• Sí y disfruto conociéndome a mí mismo a través de los otros (2)
• No pregunto nada, por si acaso me encuentro con respuestas que hubiera preferido no escuchar (0)

10.- ¿Crees que podrías lograr cualquier cosa que te propusieras?
• Sólo algunas cosas de las que pienso son posibles (1)
• Me cuesta conseguir lo que quiero, no creo que pudiera (0)
• Con trabajo, suerte y confianza, seguro que sí (2)

11.- ¿Estás convencido de que tu trabajo tiene valor?
• No estoy convencido, pero hago lo que puedo porque tenga un valor (1)
• No, más bien pienso que muchas veces no tiene valor ninguno (0)
• Estoy convencido de que tiene mucho valor (2)

12.- Me considero una persona tímida…
• Depende del ambiente en que me mueva puedo ser más o menos tímida/o (1)
• No me cuesta hacer amigos ni relacionarme en cualquier situación (2)
• Creo que soy una persona especialmente tímida (0)

13.- ¿Qué sientes cuando alguien recién conocido descubre por primera vez algún defecto que estabas ocultando?
• Esta pregunta presupone que oculto mis defectos, en cualquier caso mi respuesta es que no me importa y que prefiero que los conozca cuanto antes (2)
• Me siento muy mal y desde ese momento mi relación con esa persona ya no es la misma (0)
• Me resulta incómodo, pero procuro no darle mayor importancia (1)

14.- ¿Te has sentido herido alguna vez por lo que te ha dicho otra persona?
• Sí, me he sentido herido muchas veces (0)
• No hay nada que puedan decir que pueda herirme (2)
• Sí, pero sólo por palabras dichas por personas muy queridas (1)

15.- Si pudieras cambiar algo de tu carácter, ¿qué cambiarías?
• Nada (2)
• No lo sé, son muchas cosas (0)
• Alguna cosa (1)

16.- cuando has tenido algún fracaso amoroso, ¿de quién has pensado que era la culpa?
• Mía normalmente (0)
• Del otro, normalmente (2)
• Cada fracaso es distinto, a veces uno a veces otro (1)

17.- Si realizas un gran trabajo, ¿no es tan gran trabajo si nadie lo reconoce?
• Efectivamente, si nadie reconoce el valor de mi trabajo no merece tanto la pena (0)
• El valor de cualquier trabajo es independiente del juicio de quien sea (1)
• El valor de mi trabajo soy yo el único que puede juzgarlo (2)

18.- ¿Alguna vez sientes que nades te quiere?
• No es que lo siente, es que es verdad que nadie me quiere (0)
• Sí, a veces siento que nadie me quiere (1)
• No, sólo en alguna ocasión siento que no me comprenden, pero no es lo mismo (2)
• Las personas a las que todo el mundo quiere no valen nada, sólo los grandes generan odios y enemigos (3)
• Nunca me siente así, las personas que me rodean me aprecian (4)